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Christine Schaub ZEIT DER SEHNSUCHT

Christine Schaub

Zeit der Sehnsucht

Über die Autorin: Christine Schaub arbeitet als Beraterin und Referentin für die Wirtschaft. In den USA wird sie als Publizistin, Schriftstellerin und Journalistin geschätzt und mit Auszeichnungen bedacht.

Bibliografische Information Der Deutschen Bibliothek Die Deutsche Bibliothek verzeichnet diese Publikation in der Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind im Internet über http://dnb.ddb.de abrufbar.

ISBN 978-3-86122-942-1 Alle Rechte vorbehalten Copyright © 2006 by Chrsitine Schaub Originally published in English unter the title The Longing Season by Bethany House Publishers, a division of Baker Publishing Group, Grand Rapids, Michigan, 49516, USA © der deutschsprachigen Ausgabe 2007 by Verlag der Francke-Buchhandlung GmbH 35037 Marburg an der Lahn Deutsch von Andrea Wegener Umschlaggestaltung: Henri Oetjen, DesignStudio Lemgo Druck: Koninklijke Wöhrmann, Niederlande www.francke-buch.de

Prolog Olney, England 31. Dezember 1772 Der Pfarrer stand an dem von der Kälte angelaufenen Fenster seines Dachbodens, blickte auf den Schnee hinaus und überlegte, was er als Nächstes tun sollte.

Mit der rechten Hand umfasste er den Tonkopf seiner Aldermann-Pfeife. Es war seine Lieblingspfeife, und im Fenster spiegelte sich der glühende Tabak, als der Pfarrer mit regelmäßigen Zügen ein- und ausatmete. In der Hand hielt er ein in weiches Leder eingeschlagenes Buch, mit dem er nun gegen sein Bein klopfte. Er starrte nach draußen, ohne wirklich etwas wahrzunehmen, und hing den Gedanken nach, die in seinem Kopf durcheinanderwirbelten.

Er hatte das Buch genau dort gefunden, wo er es vermutet hatte – in der untersten Schublade seines Schreibtisches, versteckt unter einem geheimen Schubfach. An der gleichen Stelle fanden sich zwei weitere Bücher mit ganz ähnlichem Inhalt, jedes in der gleichen sauberen Handschrift verfasst, jedes gefüllt mit Listen von Namen, Daten und Beobachtungen, die gleichermaßen aufschlussreich und ... verstörend waren. All die Informationen, die hier so sorgfältig – oder vielmehr sorglos – festgehalten waren, konnten Fragen beantworten, die schon lange nach einer Antwort verlangten, sie konnten aufregende Einzelheiten liefern oder den Leser unter der schieren Last ihrer Bedeutung zusammenbrechen lassen.

Ihm war nur zu gut bewusst, welcher Reiz von einem Buch ausging, das der neugierigen Nachwelt überliefert worden war. Und genau darüber dachte er nun nach, als 5

er an seiner Pfeife zog und mit dem Buch gegen sein Bein klopfte, zog und klopfte, zog und klopfte ...

Ganz plötzlich drehte er sich auf dem Absatz um und ging zum Kamin hinüber. Das Feuer schien ihn gleichzeitig zu warnen und anzuziehen, und er hielt das Buch über die Flammen. Er wollte es schon hineinfallen lassen, aber das tanzende Licht fiel auf die Wand direkt über ihm. Er blickte, die Hände immer noch ausgestreckt, nach oben und las die Inschrift, die dort angebracht war: „Du sollst daran denken, dass auch du Knecht warst ...“ 5. Mose 15,15 Er schloss die Augen, drückte das Buch fest gegen die Brust und lehnte die Stirn gegen den Kaminsims. Du sollst nicht vergessen ... So viele Bilder wirbelten ihm durch den Kopf, schöne und schreckliche Erinnerungen zerrten an seinem Herzen. Auch nach so vielen Jahren schaffte er es einfach nicht, in seinen Gedanken die Spreu vom Weizen zu trennen.

Das Feuer und die Gewalt seiner Erinnerungen hatten ihn ins Schwitzen gebracht, und sein Herz pochte ihm in den Ohren. Er trat hastig einen Schritt zurück und schüttelte heftig den Kopf, als könnte er seine Erinnerungen damit vertreiben. Obwohl er sich nun schon seit zwei Jahrzehnten in Selbstbeherrschung übte, war er immer noch impulsiv. Manchmal hatte er Sorge, dass er seine Unbeherrschtheit nie würde ablegen können.

Vor dem Kamin stand ein großer Ledersessel, und in diesen setzte er sich mit seinem Buch. Er fuhr mit dem Finger über den abgenutzten Einband. Vergiss nicht ...

Er seufzte.

Seine Pfeife war ausgegangen. Aus dem kupfernen 6

Bottich vor dem Kamin nahm er sich ein kleines Holzscheit, hielt es ins Feuer und zĂźndete den Tabak in seiner Alderman wieder an. Dann setzte er sich in den groĂ&#x;en Sessel vor dem Kamin, nahm das Buch auf den SchoĂ&#x; und begann sich zu erinnern.

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Teil I

Ich mag sie gern, diese niederen Kreaturen des Abgrunds, diese Sehnsuchtsvollen.

Richard Wagner

Kapitel 1 Plantain Island, Sierra Leone Januar 1746 Sechsundzwanzig Jahre zuvor ...

Newton lag noch genau da, wo er zusammengebrochen war. Seine zitternden Hände waren um ein Seil gekrallt und seine Wange lehnte an einer glatten Holzplanke.

In Gedanken konnte er sie nur zu gut sehen – die Seeleute mit ihren Musketen, die Offiziere in voller Uniform, das Schwert umgebunden. Durch das Dröhnen in seinem Kopf hindurch hörte er die sechs Glockenschläge, die die Wachablösung ankündigten – und alle herbeiriefen, um einer Strafaktion beizuwohnen.

Der Waffenmeister las das Vergehen vor, dessen er beschuldigt wurde, und Newton erstickte fast an seiner Wut. Fahnenflucht! Er war genauso wenig desertiert, wie er sich freiwillig gemeldet hatte. Er war einfach gegangen, um seinen Vater zu suchen. Wenn irgendjemand es schaffte, ihn aus der Marine herauszuholen, dann doch sicher John Newton Senior. Vor seinem Vater fürchteten sich alle ein bisschen; er war ein wichtigtuerischer und strenger Mann, der genau die richtigen Leute kannte und Ungerechtigkeit verabscheute. Er hatte bisher noch jedes Mal seinen Willen durchgesetzt, und darauf hatte sich sein Sohn auch diesmal verlassen. „Klamotten runter!“, befahl der Kapitän, aber Newton schäumte dermaßen vor Wut und Bitterkeit, dass er die Hände des Steuermanns auf seinem Rücken genauso wenig mitbekam wie das Zerreißen seines Hemdes. Ganz plötzlich war alles still, unheimlich still, und er hörte das unverwechselbare Zischen der neunschwänzigen Katze, als sie aus dem Beutel gezogen wurde.

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Wie oft schon hatte er mit den anderen Fähnrichen um diese Stunde auf dem Deck gestanden, erschrocken und fasziniert zugleich, und zugesehen, wie diese Peitsche auf das Deck klatschte? Wie oft war er schon innerlich zusammengezuckt, wenn die mit Eisen versehenen Spitzen durch die Luft wischten, bis sie auf blanke Haut trafen und einem Seemann den Rücken aufrissen? Und wie oft hatte er sich schon eingeredet, dass er um eine solche Strafe sicher herumkommen würde?

Oft, viel zu oft.

Diesmal hatte er feststellen müssen, dass all sein Reden die Hand des Kapitäns nicht zurückhalten würde.

Es herrschte Krieg. Er hatte sich ohne Erlaubnis von seinem Schiff entfernt und war auf dem Weg nach Dartmouth aufgegriffen worden. Und nun war der Kapitän fest entschlossen, an ihm ein Exempel zu statuieren. „Tun Sie Ihre Pflicht“, befahl er dem zweiten Bootsmaat. Und in diesem Moment beschloss Newton, dass er sich ins Meer stürzen würde. Er würde diese letzte Demütigung über sich ergehen lassen, aber sobald sie ihn losbanden, würde er seinem armseligen Leben ein Ende setzen. Und einen oder zwei dieser lästigen Seeleute würde er glatt mit sich in den Tod nehmen.

Er sah trotzig auf. Wen von seinen Kameraden sollte er wohl mit in den Tod reißen? Aber nichts und niemand war zu sehen – kein Seemann, keine Geißel und auch kein Schiff. Er lag, das fiebrig-heiße Gesicht gegen die kühle Planke eines umgedrehten Boots gepresst, im Sand. Die Hände hatte er fest um das Bootstau geklammert und das Fieber schüttelte ihn regelrecht. Die Szene, die in seinem Delirium immer und immer vor seinen Augen ablief, hatte sich tatsächlich so abgespielt.

Fast ein Jahr war seither vergangen, aber er war damals wirklich auf dem Deck jenes Kriegsschiffes vor versam12

melter Mannschaft ausgepeitscht worden – zwölf tiefe Striemen auf seinem Rücken sprachen eine deutliche Sprache. Und er war tatsächlich aufgesprungen und auf die Reling zugelaufen, aber dann hatte ihn ein Eimer Meerwasser, den man ihm von hinten auf den aufgerissenen Rücken gekippt hatte, doch in die Knie gezwungen.

Das ganze Erlebnis war in seiner Erinnerung noch viel zu gegenwärtig, um als Traum mit einem Schulterzucken abgetan zu werden. „Mr. Newton?“ Der Sklave, den alle Tome nannten, trat in sein Blickfeld und kauerte sich neben ihn in den Sand. „Die Prinzessin sagt, Sie sollen zu ihr kommen.“ Normalerweise hatte Newton für diese Worte nur ein abfälliges Schnaufen übrig gehabt – was für ein lächerlicher Titel das doch war, den die Geliebte des Herrn sich zugelegt hatte, und was für eine absurde Vorstellung, dass er den Weg über die Insel irgendwie selbst zurücklegen könnte! Aber er hatte nicht die Kraft, auch nur einen einzigen Ton herauszubringen, und so schüttelte er verneinend den Kopf. „Aber Sie müssen kommen!“, drängte Tome, löste Newtons Hand von dem Tau und legte sich seinen Arm um die Schulter. „Sie hat gesagt, dass sie mich auspeitschen lässt, wenn ich ohne Sie zurückkomme.“ Newton spürte, wie er hochgezogen wurde, und dass er plötzlich aufrecht stand, jagte die stechenden Kopfschmerzen und Muskelkrämpfe durch seinen Körper, die sich eigentlich nur einigermaßen ertragen ließen, wenn er vollkommen unbeweglich dalag. Tome stand neben ihm und hielt ihn aufrecht, als ihm der Kopf nach vorn rollte und er vor Schmerzen aufstöhnte. Dann wurde ihm ein Becher an die Lippen gedrückt, und der wunderbare Geruch von frischem Wasser drang ihm in die Nase. Er öffnete den Mund und nahm einen Schluck, 13

den er wie das erste Glas Weihnachtsbowle genoss. Er schluckte und nahm noch einen Schluck, und dann noch einen und noch einen. Dann öffnete er die Augen und blickte in das sanfte Gesicht von Tomes „Frau“ auf der Insel. Sie war ein junges, kräftig gebautes Wesen, und jetzt hielt sie einen Becher in der Hand. Er öffnete den Mund für einen weiteren Schluck, aber sie schüttelte den Kopf, machte den leeren Becher an einem Gürtel fest, der ihr um die Hüfte hing, und legte sich Newtons anderen Arm über ihre Schulter.

So war das also geplant. Sie würden ihm helfen, selbst zu laufen, oder sie würden ihn über die Insel zerren und tragen. Aber daran, dass er mit ihnen kommen würde, ließen sie keinen Zweifel.

Sie kämpften sich zunächst vom Strand weg, einen kleinen Hügel hinauf. Newton versuchte seine schmerzenden Beine zu bewegen, als er ins Inselinnere gezogen wurde, vorbei an dichten Kokospalmen und über ein Stück sumpfigen Boden hinweg. Sie hasteten zwar nicht gerade, liefen aber zügig und schleppten Newton einfach mit. Gelegentlich wechselten sie einige Worte in ihrer merkwürdigen Kreolsprache, einer Sprache, die Newton gerade zu lernen begonnen hatte, als ihn das Fieber packte. Sie hielten kurz an, und wieder wurde ihm der Becher an die Lippen gedrückt. Er trank gierig und flüsterte: „Tenki ya!“ Danke. Er hielt inne. Vielleicht würden sie ihn ja als einen der Ihren ansehen – als Sklaven ihrer grausamen Herrin auf dieser elenden Insel, als einen Armen, der um einen Schluck Wasser betteln musste. Der Becher berührte seine Lippen wieder.

Und weiter schleppten sie ihn. Jeder einzelne Schritt war ihm schon von seinen ersten Tagen auf der Insel her vertraut. Damals war er aus dem Kriegsdienst entlassen worden und hatte auf einem Handelsschiff angeheuert, der Levant. Er hatte als freier Mann an der Seite eines 14

einflussreichen Händlers aus England gearbeitet. Es waren Tage, dann Monate gewesen, in denen er Häuser gebaut und Reis angepflanzt, Güter an den Mann gebracht und Sklaven verkauft hatte. Aber schließlich hatte die afrikanische Geliebte des Engländers – jene selbsternannte „Prinzessin“ – alles verdorben. Weil Newton ihr nicht die ihrem Status angemessene Ehrerbietung erwies – zumindest vermutete er, dass dort der Grund für ihre Abneigung lag – und weil er weiß und ein Mann und der Vertraute ihres „Mannes“ war, hatte sie eine Abneigung gegen ihn entwickelt. Sie hatte bald Gelegenheit bekommen, ihre Macht zu missbrauchen, als er krank geworden war und das Schiff verpasst hatte, das den Rio Nuñez hinaufgekommen war. Sie hatte einen Sklaven aus ihm gemacht.

Und nun befahl die Tyrannin ihn an ihre Seite.

Schon bald konnten sie die Wachen des Dorfes erkennen. Das bisschen Wasser und die Bewegung hatten Newton so gutgetan, dass er sich immerhin ohne Hilfe aufrecht halten konnte, als sie an den Wachen vorbei in die Lehmhütte der „Prinzessin“ gelassen wurden.

Und da saß sie nun, Pey Ey die Große, und versuchte inmitten des fast königlichen Prunks, der ihre Tafel umgab, herrschaftlich zu wirken. Ihre dunkle, fleischige Haut schimmerte im Licht der Kerzen, als sie sich über das üppige Mahl hermachte und mit großen Löffeln fette Speisen in sich hineinstopfte. Sie kaute sie kaum, sondern spülte sie mit einem tiefroten Wein hinunter.

Er verabscheute derart fettes Essen und fand es furchtbar, wie frisches Gemüse in schweren Sahnesaucen in sich zusammenfiel, genauso wie er auch Fleischstücke verabscheute, deren Geschmack von den fetten Brühen überdeckt wurde, in denen sie schwammen. Diese Art Essen führte nur zu Ausschweifung und Habgier. Er hatte viel mehr übrig für einen gebutterten Toast, auf dem 15

eine in Speckscheiben gewickelte Auster saß, am offenen Feuer gegrillt, bis sie schön knusprig war ... Mehr noch als Essen wünschte er sich in diesem Moment jedoch einen Fleischspieß, den er ihr durch ihr unersättliches Herz jagen konnte.

Ein Diener beugte sich dicht über die „Prinzessin“, füllte ihr kristallenes Weinglas auf und flüsterte ihr etwas ins Ohr. Sie blinzelte mit zusammengekniffenen Augen zu dem Eindringling hinüber und balancierte dabei mit Mühe die zierliche Brille auf der breiten Nase – eine Brille, die sie, wie jeder wusste, nicht brauchte, die ihr aber das gewünschte gelehrte Aussehen verlieh. „Miiister Newton“, sprach sie ihn in ihrem rauen Inseldialekt an, „warum bestehen Sie eigentliiich darauf, bei uns den armen, kranken Bettler zu spielen, hmm?“ Er wusste aus der Vergangenheit schon, dass von ihm nicht erwartet wurde – vielmehr, dass es ausgesprochen unerwünscht war – dass er etwas erwiderte. Es bereitete ihr eben Vergnügen, sich vor den Dienern über ihn lustig zu machen ... Jeden Widerspruch würde sie nur zum Anlass nehmen, ihn noch schlechter zu behandeln. Sie stieß einen dramatischen Seufzer aus und bedeutete ihm, näher zu kommen. Bei jeder Bewegung schien das Fett ihrer gewaltigen Oberarme in Bewegung zu geraten und die Armreife, die ihre Fülle nur noch mehr unterstrichen, sprengen zu wollen.

Er dachte eigentlich nicht, dass er es ohne Hilfe schaffen würde, den Raum zu durchqueren, aber er setzte entschlossen einen Fuß vor den anderen und legte schlurfend die kurze Strecke zurück. Von der ungewohnten Anstrengung kam er ganz außer Atem. Als einer der hochlehnigen, leeren Stühle endlich in Reichweite war, griff er nach der Lehne und hielt sich daran fest. Er konzentrierte sich auf einen merkwürdigen Flecken auf dem Gewand seiner Peinigerin – ein unregelmäßiger grauer 16

Kreis, der zu dem komplizierten Muster aus Gelb- und Rottönen, in dem ihr Sari ansonsten gehalten war, nicht recht zu passen schien. Unwillkürlich runzelte er die Stirn.

Sie stürzte sich geradewegs auf diesen Gesichtsausdruck. „Sie siiind wohl sehr enttäuscht, niiich mehr an meinem Tiiisch zu siiitzen, Miiister Newton?“ Sie ist nicht nur fett, sondern auch blöd, dachte Newton.

Diesen Quälgeist zu vermissen, würde ihm nicht einmal im Traum einfallen.

Sie wedelte mit einer ausladenden Gebärde über all das edle Porzellan und Silber hin. Er folgte ihrer Handbewegung mit den Augen und betrachtete die unglaubliche Menge an Essen, die dort auf echt europäische Weise aufgetischt worden war. All die Gerüche, die so plötzlich an seine Nase drangen, brachten seinen leeren Magen dazu, sich in einem Anfall von mörderischem Hunger zusammenzuziehen, und Newton geriet fast ins Taumeln. „Du vermiiisst die großzügigen Mahle und die Gespräche mit meinem Bruder, niiicht? Du würdest gerne wieder mit dem Bombokönig zanken, was?“ Sie wies auf den Stuhl, an dessen Lehne er sich immer noch klammerte. „Komm. Setz diiich. Du kannst mit miiir reden.“ Er bewegte sich nicht, und so griff sie nach ihrem halbleeren Teller und hielt ihn ihm entgegen. „Iiich bin fertig, also kannst du mein Essen haben.“ Das Fieber mochte sein Hirn ja etwas weich gekocht haben, aber ihm entging nicht, dass sie ihm ihre Essensreste anbot, wie man sie einem Hund hinhielt. Einerseits begehrte er dagegen auf – er war kein Hund! Andererseits fühlte er sich selbst wie ein Bettler, der demütig jeden Bissen annimmt, den man ihm schenkt. Bevor er sich recht versah, hatte seine Hand sich ganz von selbst – so jedenfalls kam es ihm vor – ausgestreckt und nach dem Teller gegriffen. Aber sobald Pey Ey losließ, musste er 17

feststellen, dass er das Gewicht des Tellers nicht halten konnte. Bestürzt sah er zu, wie der Teller ihm aus der Hand glitt und zu Boden fiel, wo jeder einzelne Bissen auf den Binsen landete, die über den Boden aus gestampftem Lehm gebreitet waren.

Er ließ sich auf alle Viere nieder, während Pey Ey glücklich kreischte. Er spürte, wie ihm die Tränen in die Augen traten, als er die aufgeweichte Masse aus Fleisch, Gemüse und Sauce aufzuheben versuchte. Aber es nützte nichts. Das erste Essen, das man ihm seit Tagen angeboten hatte, war nicht mehr zu retten.

Er sah auf und versuchte, gegen die Tränen anzukämpfen. In einem verschnörkelten Spiegel an der Wand konnte er sich plötzlich selber sehen – und er erstarrte vor Schreck. Wer war dieser ausgemergelte, vor Schmutz starrende Mann mit dem verfilzten Haar und der mit Pusteln übersäten Haut? Im Licht der Kerzen konnte er sein Gesicht kaum erkennen – es schien merkwürdig eingefallen und gelb, und sein Bart sah aus wie das Nest einer Ratte. Die Wangenknochen schienen ihm durch die Haut wachsen zu wollen, und um jedes seiner leeren Augen herum lag ein dunkelblauer Ring. Was war aus dem gesunden, zwanzigjährigen Engländer geworden, der mit dem ausladenden Gang eines Seemanns durchs Leben schritt und sich ungestraft über alles und jedes lustig machte? Was hatte diese absolut wahnsinnige Arbeit aus ihm gemacht? Er schüttelte, über sich selbst erstaunt, den Kopf. Und wie hatte es dazu kommen können, dass der Sohn eines wohlhabenden Reeders hier zu Füßen einer grausamen, größenwahnsinnigen afrikanischen Hure kniete?

Steh auf! Der kleine Rest Selbstwertgefühl, der ihm geblieben war, schien ihn regelrecht anzuschreien. Steh sofort auf! „Steh auf!“ Ihr Fuß schoss unter dem Tisch hervor und 18

erwischte ihn in den Rippen. Er keuchte vor Anstrengung, denn schon der Versuch, sich auf allen Vieren zu halten, erforderte einen enormen Kraftaufwand. Als er ihrem Befehl nicht nachkam, griffen starke Hände nach seinen Oberarmen und zogen ihn in die Höhe.

Pey Ey schrie etwas in ihrer Sprache, und dann wurde er aus dem Raum geschleppt, wieder vorbei an den Bäumen, zu den Sklavenunterkünften. Sobald sie aus der Lehmhütte traten, wurden die Leute, die nach ihm gegriffen hatten, sanfter. Sie ließen ihn vorsichtig auf die Matte sinken, und eine freundliche Hand bettete seinen Kopf sogar auf das Holzstück, das ihm als Kissen diente.

Er schloss die Augen. Immerhin hatte sie diesmal ihre Diener nicht aufgestachelt, jede seiner Bewegungen nachzuäffen. Immerhin hatten sie ihn nicht mit Limetten beworfen, wie sie das manchmal getan hatten, wenn er mühsam davonhumpelte. Er hatte damals, nachdem er auf dem Schiff ausgepeitscht worden war, ja schon gedacht, dass seine Schiffskameraden ihn grausam behandelt hatten, als er degradiert und geächtet wurde und sich körperlich und seelisch einfach schrecklich gefühlt hatte. Aber man hatte ihn nicht so gepeinigt, dass er um sein Überleben bangen musste.

Er schloss die Augen und hoffte, dass er schlafen würde, ohne zu träumen. Er versuchte an Plymouth zu denken, wie er es in Erinnerung hatte – die Bäume, wenn sie im Frühjahr ausschlugen, der Frachthafen, auf dem es vor Händlern und Schiffsbauern wimmelte, der Mount Edgcumbe, wie er sich, als wäre er ihr Wächter, hinter der Stadt erhob. An diesem Tag hatte er auf dem Deck der Harwich gestanden und die Augen fest ans Ufer gerichtet, als sie den Lärm hinter sich gelassen hatten und in die Bucht, dann in den Ärmelkanal ausgelaufen waren.

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Und noch bevor die Bucht ganz aus seinem Blickfeld verschwunden war, hatte plötzlich eine solche Sehnsucht nach ihm gegriffen, dass er schon befürchtet hatte, er würde nie wieder richtig atmen können. Denn obwohl er sich danach gesehnt hatte, Heim und Herd hinter sich zu lassen, war doch ganz plötzlich eine stärkere, tiefere Sehnsucht in ihm erwacht. Es hatte eine Zeit gegeben – lange, so lange war das nun her – bevor sie seine kranke Mutter aus der Stadt gekarrt hatten, bevor sie auf so schreckliche Weise gestorben war – eine Zeit, in der sein Leben voller Liebe gewesen war, voller Poesie und heiterer Nachdenklichkeit. Es war eine Zeit gewesen, in der er das Gefühl gehabt hatte, ein Zuhause zu haben und zu jemandem zu gehören.

Er hatte dieses Gefühl später nur noch ein einziges Mal gehabt, in einem einzigen flüchtigen Moment, der doch so voller Verheißung lag. Das war an dem Ort gewesen, an dem seine Mutter ihre letzten Wochen verbracht hatte ... in dem Haus, in dem auch Mary Catlett wohnte. Mary, die gute, süße Mary mit den feuerroten Haaren und den blauen, blauen Augen, die er noch als sommersprossiges Mädchen kennengelernt hatte, bevor sie zu einer strahlenden jungen Frau herangewachsen war.

Sie hatte ihn an eine Zeile von Vergil erinnert: „Als ich sie sah, war es um mich geschehen.“ Sie war das Einzige in seinem ansonsten so durch und durch verdorbenen Leben, das Unschuld verkörperte, und er klammerte sich in Gedanken so fest an die Erinnerung an sie, wie er sich viele Jahre zuvor an die Rockzipfel seiner Mutter geklammert hatte, als sie von ihm gerissen wurde.

Chatham ... Wapping ... Plymouth – sie alle bestanden in seinem Gedächtnis nur noch als vage Erinnerungen.

Und nun lag er auf einer schäbigen Matte, weder Seemann noch Gelehrter, weder Geliebter noch Liebender, 20

weder Heimkehrer noch Abreisender ... nur ein Sklave auf einer Insel vor Afrika, der, vom Fieber zerfressen, schon um eine Tasse Wasser betteln musste.

Er würde wieder zu Kräften kommen, schwor er sich.

Wenn nötig, würde er sich Essen stehlen, er würde wieder er selbst sein, und dann würde er das lex talionis zur Anwendung kommen lassen – das Recht auf Vergeltung.

Und wenn er dann entkam, würde er dafür sorgen, dass niemand auf dieser gottverlassenen Insel je den Namen John Newton vergaß.

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