Noche Laberinto 5 (2018)

Revista

Noche Laberinto ISSN: 2463—0020 (en línea)

(5ta Edición 2018)

REVISTA NOCHE LABERINTO COLECTIVO LATINOAMERICANO DE CULTURA Y ARTES NOCHE LABERINTO DIRECTOR

Arturo Hernández González EDITORA

Lesly Vanessa Jiménez DIRECTOR DE ARTE

Isaac Barthé

COMITÉ EDITORIAL

Hugo Chaparro Salazar Layla Chernosky

PORTADA:

Dimitris Yeros ISSN: 2463 — 0020 (en línea)

@RevistaNocheLaberinto Edición Bogotá D.C, Colombia.

Periodicidad Anual Los textos publicados por la Revista Noche Laberinto pertenecen a sus autores y a la revista. Pueden ser utilizados libremente con fines educativos, académicos o artísticos, siempre y cuando se cite al autor y la publicación. Para la reproducción textual o parcial de textos o fotografías, debe solicitarse una autorización física y/o virtual del Director o el Editor de la Revista. Las opiniones expresadas en los textos son responsabilidad exclusiva de los autores y no comprometen o reflejan los pensamientos de la Revista.

INDICE Carta primera

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Homenaje a Idea Vilariño

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Entrevista a Joyce Carol Oates

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Luis Esteban Torres

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Waldino Fosca

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Alexander Restrepo

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Clara María Sepúlveda

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Onésimo Vázquez

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Dimitris Yeros

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Andrés Villafrade

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Ana María Manceda

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Albeiro B.

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Diego Orlando Bernal

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CARTA PRIMERA Hay algo que siempre se rebela, que siempre se comporta con especial iniquidad respecto a nuestra oscura y fácil esperanza. Pero aún esto –como decía Onetti-, se desgasta en su trato con los hombres. En consecuencia, la vida -una vez limada toda aspereza-, es como una bola echada a andar… ¡Yo hago parte de los paralíticos!

Cioran tenía razón cuando afirmó que más vale ver pasar las horas que intentar llenarlas. La consolación moral que dimana de todo esfuerzo humano cae en las postrimerías de los siglos como ante un altar presidido por la ruina, pero nada sabe nuestro corazón de esto. Ignorante prefiere arrepentirse, no de querer el bien o el mal sino de quererlo en vano, como dilucidaba Séneca…

Al irme haciendo viejo, comprendo mejor a Léautaud, cuando anotaba en su diario que al leer había escapado por unas cuantas horas a lo indecible y mediocre de la vida, pero más importante aún, que le había dado un sentido a sus sueños inútiles.

***

Ha pasado un largo tiempo desde que la Revista Noche Laberinto vio la luz por primera vez. La vigilia constante que supone esclarecer un dictamen, abarcar los originales recibidos, leer lo que cada autor tiene que decir, amar profundamente la libertad sagrada de escapar… es a veces irreparable. La soledad es su consecuencia más terrible; la tenue felicidad su fruto más dulce.

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Sé que quienes han recorrido ésta senda conmigo y los demás miembros de la Revista, comprenden el hecho de la quietud, la cercanía de lo imposible y la inercia creativa de la lucidez. Carezco de palabras para agradecer por el milagro mismo de presentar una edición en la que mora la poesía, la plástica, la narrativa y la reflexión con vitalidad y transparencia…

Gracias a nuestros lectores, colaboradores y miembros. Como decía Barbusse “…que Dios bendiga el poco placer que nos da…”.

Arturo Hernández González Director Revista Noche Laberinto

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YA NO Ya no será ya no no viviremos juntos no criaré a tu hijo no coseré tu ropa no te tendré de noche no te besaré al irme nunca sabrás quién fui por qué me amaron otros.

No llegaré a saber por qué ni cómo nunca ni si era de verdad lo que dijiste que era ni quién fuiste ni qué fui para ti ni cómo hubiera sido vivir juntos querernos esperarnos estar.

Ya no soy más que yo para siempre y tú ya no serás para mí más que tú. Ya no estás en un día futuro no sabré dónde vives con quién ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca como esa noche nunca.

No volveré a tocarte.

No te veré morir.

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Idea Vilariño (1920—2009): Poeta, ensayista, crítica literaria, compositora y traductora uruguaya.

Joyce Carol Oates

...Todos estamos unidos por sangre y la sangre es una memoria sin lenguaje...

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ENTREVISTA Joyce Carol Oates (16 de Junio de 1938) es, además de una de las más prolíficas autoras estadunidenses, maestra del cuento corto, novelista, dramaturgo, editora y crítica literaria.

Elogiada, entre otros, por críticos como Harold Bloom, su nombre ha sido recurrente en las ternas del Premio Nobel de Literatura desde hace ya varias décadas. Ejerce actualmente y desde 1978 como docente de escritura creativa en la Universidad de Princeton.

N.L. Un reconocido crítico literario colombiano afirmó hace ya algunos años que la raza de los poetas había comenzado a extinguirse con la muerte de Ezra Pound. No son pocos los grandes autores del Siglo XX que nos han dejado recientemente como Darío Fo, Yves Bonnefoy, Juan Gelman, Nicanor Parra, Derek Walcott, Gunter Grass y Doris Lessing por sólo nombrar algunos...

de tres de los relatos son jóvenes mujeres amenazadas por figuras masculinas a las que se sobreponen y vencen. (En La cama, una joven mujer que fue abusada en la infancia por un hombre mayor, amigo de su familia, termina por tomar venganza de su maltratador con la ayuda de otro hombre, uno que en realidad la ama).

Con esto en mente, ¿Cómo ve N.L. A menudo en su obra se usted el actual panorama literario reconoce la hondura de la “La poesía vibra y qué puede decirnos acerca del condición humana y el musicalmente con futuro de este? desarrollo psicológico de sus las vivas voces de personajes en el mismo los individuos que instante. La exploración de J.C.O. El futuro de la estos seres que se presentan se atreven a traspaliteratura reside en las fuertes pero secretamente rotos sar los limites...”. generaciones más jóvenes. en el interior ha sido aclamada Aquellos para quienes el nombre por la crítica y por otros autores mismo de Ezra Pound como Harold Bloom, Richard Ford y tiene un significado limitado. Nuestro futuGillian Flynn. ¿Cree que la figura del ro, en Norte América, es el de una diversidad inmigrante moderno (entre muchas otras efervescente –de culturas, etnias, identidades personas que también se encuentran heridas y sexos- en la que se combinan de forma y en condición vulnerable) es cada vez más increíble entre sí los géneros literarios, lo urgentemente retratada por la literatura? cual permite olvidar las rígidas divisiones entre ciencia ficción, realismo, fantasía y misterio entre muchos otros.

J.C.O. En los Estados Unidos, las voces de nuestros inmigrantes han sido escuchadas y La poesía vibra musicalmente con las tenidas en cuenta. El Premio Pulitzer y otros vivas voces de los individuos que se atreven distinguidos galardones han sido entregados a traspasar los límites y a quebrantar los a escritores extranjeros como Viet Thanh tabúes. En Tan cerca en todo momento Nguyen, Zadie Smith y Chimamanda siempre (Fiordo, 2018) hay individuos – Adichie. Mis propias novelas, en las que especialmente mujeres- que se atreven a abordo cuestiones socio políticas a través de reafirmarse frente a sus opresores en una la perspectiva de la familia americana, han lucha por la supervivencia. Los protagonistas sido ampliamente revisadas y comentadas.

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Mi más relato corto publicado con mayor frecuencia ¿A dónde vas? ¿Dónde estuviste?, en el que examino la vulnerabilidad de la adolescente femenina en un mundo dominado por la cultura masculina, continua siendo objeto de discusión e investigación.

N.L Uno de los mayores contrastes en la definición de la literatura misma a mediados del Siglo XX, se produjo a partir de la figura del escritor comprometido defendida por Sartre y la defensa del bajo perfil que desarrolló Bashevis Singer a través de su idea del escritor como un artesano humilde que carece de los medios para cambiar el mundo, pero que posee la sensibilidad estética para aprehenderlo, como lo ejemplificó en su discurso de recepción del Premio Nobel en 1978.

N. L. La tensión que usted logra crear entre sus personajes, como sucede en With Shuddering Fall (1964), Bellefleur (1980) y en su más reciente colección de relatos Tan cerca en todo momento siempre –como señaló Marie Burwell-, parece advertir un proceso de individuación que resulta cada vez más intrínseco a nuestra sociedad global.

¿Considera que la identificación del escritor (teniendo en cuenta la tendencia actual de definir a estos como defensores de movimientos feministas o pro-LGBTI) deba estar determinada por el tipo de intereses políticos, sociales o intelectuales que refleje en su obra?

¿De qué manera comprende usted la fragilidad de los modernos vínculos humanos en comparación con la noción tradicional del “amor eterno”?

J.C.O. Tanto los escritores como los poetas se auto-determinan. No deberían ser definidos por criterios extrínsecos. Es cierto que algunos autores se encuentran políticamente “comprometidos”, como JeanPaul Sartre; y otros como Singer, que aunque no se definen a sí mismos como activistas, albergan la esperanza de llegar a conmover el alma humana.

J.C.O. Los tradicionales y duraderos vínculos entre seres humanos – de amor constante, lealtad e identificación a través de la familia – perdurarán el tiempo que perdure nuestra especie. Lo que cambia es a menudo, superficial, es decir, lo que corresponde a las modas cambiantes de la sociedad. Por ejemplo, el activismo de lesbianas y de los gay ha dado como resultado, una muy justificable alteración de algunas leyes en los Estados Unidos; además de que el concepto de familia ha cambiado también, hasta el punto en el que los valores tradicionales del amor y de la lealtad aún perduran, sólo que de diferentes maneras.

¡Yo conocí personalmente a Isaac Bashevis Singer y puedo decir que ese hombre, era difícilmente un “humilde creador”!

N.L. ¿Qué opina usted de su frecuente – y muy merecida-, nominación al Premio Nobel de Literatura?

J.C.O. No pienso mucho en el Nobel, ni en ningún premio en realidad, siempre es una sorpresa y el ser nominada es para mí un honor.

(Tan cerca en todo momento siempre, Fiordo,2018).

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POESIA

“Allí donde está el dolor… está también lo que salva”.

Hölderlin

Luis Esteban Torres Madre amamantando a su hija Aliento funde aliento ambas son un mismo manantial de luz El mundo hácese lenguas de fuego contra la ventana.

***

Atardecer en el campo Los ecos de fuego –altos- se agitan caen semillas de pájaro a la tierra rebosante las mujeres ríen y se transfiguran en formas de luz En el cielo se enardecen las ascuas y por entre su piedra gris ruge el azul de mar profundo

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Retrato de César Vallejo Infinidad de surcos cuartean dos cúmulos de tierra que con temblor se alzan ya cansados de tanto paso grave Se alzan, se duelen otean a lo lejos su muerte amarga e –inapetentes y secosofrecen la luz negra recogida en sus abismos ***

Retrato escueto de E. A. Poe Tenebra!: El contorno del delirio se va espesando de misterio y terrores “¿Cuál tu nombre, cuál…?

Oh Ulalume Un infierno de fuego negro bajo la frente pálida de muerte Y los labios mudos… apretados como un cadáver ebrio que sueña. ***

Pequeño retrato de Violeta Paz Rodríguez Ríe, con dulzura se estremece: Los cerezos lavan la sombra con sus aguas.

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Waldino Fosca Rastro Cuando esté ausente de este ruido humano, dejaré la trascendencia.

Atrás de las palabras, mi consciencia brotará o se hundirá en el tiempo; alrededor del silencio seré rastro pasajero gota a gota en lo incierto seré burbuja u olvido; lo bueno o lo malo lo mostrarán los años.

En ésta tarea hubo viento y agua Las cálidas caricias vistieron los versos Al poema puro mis manos lo hicieron: por noches y días fueron sus regazos hasta abrirles la puerta al libre albedrío.

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Satisfacción Hoy troto los sueños, vuelo en la esperanza, arropo mis manos, labro la brisa, siembro mis esfuerzos, desgrano mi destino, levanto las raíces, esquivo mi sombra, desbasto mis pasos; para que mañana no tenga el lamento; de no haber hecho lo que no he hecho y ser alguien más en la jornada.

***

Confesión ¡Oh! Canto Paralelo con sus versos y poemas mis vacíos desaparecen; por tiempos y por épocas, sus letras en la distancia las siento entre mi vida.

De mí nació su voz, en las páginas las siento; feliz leo sus versos, su forma es mi virtud.

Por eso y por ser mío, lo quiero como a un hijo; con su muda lucidez, mi vida se acrecienta.

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Alexander Restrepo Dios es un astronauta

“Quiero creer en el Dios en el que creen ustedes y ser un simple ciudadano como ustedes, pero estoy confuso a causa del occidental que hay en mí”.

O. Pamuk

Gracias por el diluvio de hojas en mi cara por la tentación de ser agua cayendo en mis mejillas porque el mar se abre y ruedan mis pies por el cielo porque aquí estoy bebiendo la luz que cada día se posa en mi frente como una mariposa.

Siempre creo escuchar risas de niños creando su propio halo de vida en medio de los trenes y las autopistas, cerca de la aurora cuando el crepúsculo ha vendido ya su rostro más caro.

Te escucho veo olas que cambian de rumbo lentamente y se mueven en mi pecho como si quisieran salir de allí volando hacia la nada que es todo.

Veo tantas ventanas encendidas en mi hambre de noche la cena itinerante en donde permanezco dormido, también veo sus flores en el centro de la mesa su embriaguez de voces en el asfalto rodeado de amaneceres.

Me veo a mí mismo aún arribando a este bosque que es mi alma perdida en la ciudad.

De Perdido en Berlín

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En la noche el Danubio A mi padre don Alfonso Restrepo

Cada arpegio del alma está consumado en tu máquina de coser, en las tardes llenas de tango y un poco de dolor, sólo un poco, como el café en tu pocillo, suficiente para hacer de las telas la rosa, de la vida esta larga romanza repetida en los espejos que has dejado en mi ser como valles proyectados al cielo.

Ahora estoy sentado frente a esta embriaguez que atraviesa esos verdes valles que siempre he amado.

Estoy bebiendo un poco de mar, un poco de arena, un poco de ti.

Y lentamente mi corazón se va para siempre, porque sabes que no podría quedarme más tiempo esperando un tren que nunca llega.

Como un fantasma he cruzado las líneas de plata que fueran sólo rumor de tantos mendigos con trono, de querubines que no saben cantar.

Y he podido besar la mano de aquella que sabes permanece en mi corazón un viento de lira, una guerra constante de sentido.

He de agradecer entonces por cada barco de papel que desde los siete años tímidamente coronaron este vals de agua, anunciaron ese viejo estímulo de la cobardía que nos inmovilizó tanto tiempo, tanto padre.

Porque has sido mi fuerza, y tu amor a la vida se ha trocado en mí en este verso acuoso, vaporoso, mientras grandes barcos aún surcan mágicamente el mundo y yo bebo esta orilla en que mi alma que es parte de tu alma reposa para siempre.

Budapest, Hungría

De Perdido en Berlín

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Clara María Sepúlveda Sin decir palabra “Yo vuelvo al aire”.

Elvira Hernández .

Tu voz en la puerta resumía los espacios de mi corazón azul.

Te tentaba mi voz y yo no sabía qué, cuánto sería mañana.

Que yo te amaba sin decir palabra, sin decir palabra.

Buscándote sin decirte nada, confesando sola.

Que te amaba.

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Mientras tanto “tiemblo por ti todos los días yo que soy la vida”.

Elena Vera Y mientras tanto tú, lejano en tu futuro y mi yo sin ayeres siguen sin coincidir.

Lamiéndome heridas que sufren sin saber cómo eres de noche cómo hablas a la Luna.

Oscureciendo mi paso, al recorrer la Alhambra o el paseo de las Cenizas que ahora es San Martin.

Y mientras tú, lejano, andas por la biblioteca dejándote caer contra el mundo que sabes y que no es poco.

Yo te escribo así, con amor, en esta libreta esperando que algún día me leas.

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Onésimo Vásquez MAS ALLA DE LA ROCA Sé que mas allá de la roca, está la humilde hierba, el musgo que mira hacia los acantilados; las olas hijas de la luna, que copulan eternamente con las playas.

Aquí en la cueva, la gota de agua que invade la angustia; la paloma cruel del desamparo, la piedra gastada del ensueño.

Oh desesperanza, Oh piedra, oh dolor.

Quiero oír tu voz desde las rocas ¡oh Serafín!, tú que danzabas entre las cebollas desafiando a los dioses, Invocando a Diônysos.

Serafín ahora en las raíces, entre los rincones húmedos, huérfano entre las charcas podridas del pantano.

Aquellas piedras sencillas del rio tocan las manos de la eternidad.

Desde la sencilla flor hasta el gran roble, todo tan finito.

Prisioneros entre las paredes del olvido.

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¿Qué soy? ¿Qué soy, más allá de mi aliento?

Clepsidra ciega que se pierde en la playa.

El ayer, gota turbia de un rio que pasa; gigante ebrio que ya tambalea.

El mañana, silencioso espejismo de ignoto desierto, un pan hecho de sombras llamado esperanza.

Inspirar y expirar, un instante de aire, hálito exiguo en que viaja la vida.

****

¿Acaso no escuchas el canto de los bosques? ¿Acaso no escuchas el canto de los bosques?

Su alabanza de alas en susurro de hojas.

Canto cercano a la primera luz en el vientre, quebrada luz de cielos, en brillo de úteros.

Los bosques, antiguas magnitudes del ensueño, viajeros por siempre en nuestros pasos brumosos, en vuelos repentinos de pájaros; en atardeceres de soles moribundos.

Construyendo nuestra vocación de búsqueda, nuestra hambre de horizontes. ¡Hermandad con los arboles desde siempre¡

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Dimitris

Yeros

ARTES PLASTICAS Dimitris Yeros es uno de los más importantes artistas plásticos griegos de la actualidad.

Reconocido internacionalmente debido a una obra insinuante y de contrastes profundos, Yeros destaca como pintor y fotógrafo. Su trabajo ha sido recogido en más de diecisiete compilaciones y gran número de libros, revistas, exposiciones en diversos museos, galerías privadas y estudios de todo el mundo. Famoso por volúmenes como Shades of Love y Theory of Nude, Yeros destaca además por el registros fotográfico de insignes amigos suyos como Gabriel García Márquez, Álvaro Mutis, Elena Poniatowska y Jeff Koons.

(For a definition of nude)

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(Candles) -26-

Fotografía: Michel Tournier (Paris, 2002) Texto: Konstantin Kavafis Traducción: Cayetano Cantú

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-28Dimitris Yeros Dimitris Yeros Dimitris Yeros Dimitris Ye-

D

Y Dimitris Yeros Dimitris Yeros Dimitris Yeros Dimitris Yeros

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Andrés Villafrade

John F. Kennedy.

Recuerdo la venida del presidente de los Estados Unidos. Aquel era un hombre alto, hermoso, en su carro último modelo, saludando. Kennedy no existía, él nos regaló el barrio y el nombre del barrio. Nosotras, mujeres solteras, madres cabeza de hogar, hijas sin padre, llenas de hijos sin esperanza, John F. Kennedy nos dio ilusión, nos dio casa, nos dio un barrio donde vivir, nos dio una plaza de banderas que no era suya.

***

El reparador de cosas viejas “SE ARREGLAN LAS LAVADORAS, LAS BRILLADORAS, LAS LICUADORAS, LAS PLANCHAS, LAS ASPIRADORAS, LAS OLLAS A PRESIÓN”.

Ahora nada se arregla, mi padre sigue luchando para reparar las cosas viejas, pero yo ya no estoy con él.

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¡Nos vamos de aquí!

La Súper Dos es nuestro conjunto cerrado. Cuando edificaron nuestro paraíso, la constructora no pudo sacar las ratas, ya que eso incrementaba nuestros costos, entonces dejaron unos 50 centímetros de hueco en cada primer piso y metieron gatos, cientos de gatos para acabar la plaga de ratas. Los gatos vivieron plácidamente hasta que los hombres se pasaron y metieron sus perros, cientos de perros, ahora no se puede dormir, chillidos de ratas, gatos en celo, ladridos de perros, peleas campales ¡No vamos de aquí para La Súper Siete! allí solo hay gatos por el momento.

***

Desde la una hasta las cuatro Cuando éramos niños la televisión se fragmentaba, se rompía, se iba a extraños y arcanos lugares. Nuestra infancia transcurría (no muy diferente a hoy día) entre juegos de calle, amores más allá de Romeo y Julieta, de Werther y Charlotte… nosotros estábamos habituados a ver en la pantalla chica una sopa de moscas, el gris con un sonido eléctrico que anunciaba que era hora de ir hacer tareas, de salir a jugar yermis, u otro juego con el que el capital era de cero o menos. “Hasta la cuatro” decían nuestras madres, salíamos, corríamos, jugábamos tres huecos, escondidas, policías y ladrones, hablábamos de nuestras casas y nuestras mascotas, estábamos felices de ser niños, de ver niñas jugar por igual, luego corriendo, nos despedíamos, llegábamos a casa, las moscas y el sonido eléctrico pasaban a grandes franjas verticales de inmensos colores, sabíamos que la TV volvía a arrancar: El tesoro del saber, Niños en crecimiento, Cuentos orientales, Noppo y Gonta… aquellos programas llenos de ilusión, carros de cartón y nuestra infancia tres horas suspendida en el tiempo.

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Ana María Manceda En la Nieve La noche está allí, detrás de las ventanas.

La nieve se refleja posada en las hierbas y cuelgan las estrellas de las ramas heladas de los árboles.

Con solo estirar mi brazo, aún a través del límite de los vidrios podría tomarlas para adornar mis ojos.

Si la valentía me sorprendiera abriría la puerta y recostada en la hierba nevada tomaría un baño de luz sonriendo a la noche con mis ojos adornados de estrellas que cuelgan de las ramas heladas de los árboles.

Pero sigo mirando detrás de las ventanas.

Mi aliento, llanto de recuerdos empaña los vidrios.

Me rebelo.

Rotos los vidrios estallan en la nieve, yo también, rota, estallada, yo también en la nieve, me rebelo. *** Creí que estaba en reposo la nostalgia, pero en algún lugar del universo aleteó una mariposa.

Como un río viajando por su cauce, la mente esculpida a cada instante timonea emociones en la rutina.

El caos acecha transparente, lo simple se vuelve complejo lo equilibrado comienza el desorden , lo invisible se presenta inexorable.

Porque la nostalgia es perversa , parásita, seductora.

Omnipresente, se mezcla con el flujo de la sangre, con el aire que inspiramos.

El bello paisaje se cubre de neblina, la música escuchada proviene desde las sombras y pinta las caras extrañas que deambulan por las calles. entonces...

El poema es incipiente y el temido llanto asoma.

Creí que estaba en reposo la nostalgia, pero en algún lugar del universo aleteó una mariposa

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Albeiro B. Yo no estuve en Auschwitz Yo no estuve en Hiroshima tampoco en Okinawa ni Nagasaki No estuve en Bojaya No estuve en El Salado Tampoco en La Gabarra ni en Trujillo.

No podría, no sabría, no entendería Mi bisabuelo, lo mataron después del nueve de Abril, Mi abuelo, él es de Cali, se perdió después en las maniguas No sé No estuve en el Paso de la Culebra en Panamá ni en la Humareda No lo podría narrar Se hace tarde.

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Diego Orlando Bernal El Manual de Xenos “La reflexión es el ojo del alma”.

Jacques Benigne Bossuet

Con la llegada de aquel personaje al Con-

fín, lugar donde el viento se devuelve, todo empezó a cambiar, su presencia provocó diversos sentimientos, hasta hubo quienes dijeron sentir que fueron poseídos por un extraño frio, como el que se siente ante la presencia del vacío. Desde su arribo, su presencia fue notoria, aun cuando parecía que todo seguía su marcha. Por ello es que muchos indagaban sobre las razones que tenía el recién llegado para haber realizado un viaje tan largo, el arribo del extraño con su extravagancia, hacía que su presencia fuera teatral, llego en medio de la calle principal, con una danza construida con sus propias palabras, esa provocadora acción escandalizó. Al tiempo fue admirado viéndolo bailar con el silencio. La presencia del forastero le brindo prosperidad a muchas personas, nadie sabía cuál era su ocupación, se ignoraba su origen, pero coincidían que era de esa clase de personas que siempre están con más de lo necesario, lo que genero rumores.

Se dice que la riqueza atrae a los necesitados, como el mugre a las moscas, las personas empezaron a entablar amistad con el extraño, frecuentándolo a diario, entre más lo visitaban, más deseaban. Pronto esas personas vieron sus deseos materiales satisfechos, hasta abandonar sus trabajos, pues al no faltarles nada material, pensaban que era un sinsentido trabajar. En ese ritmo los días fueron pasando, pero cada vez era menos la gente en las calles, muchos habían optado por el encierro, poco se hablaba, algunos recogieron sus palabras en lo más profundo de su memoria. El panorama se volvió simi-

lar a una prisión de palabras. Los ancianos tenían la creencia que tanta abundancia era la causante del malestar, ya que vivir la vida sin un sentido, hace que las personas se aten a los invisibles hilos que las convierten en marionetas.

El terrible cuadro generado por la escases de palabras, al igual que la ausencia de frases, llevo a buscar la forma de conservar algunas palabras, para ello las fueron apilando en escritos conservados celosamente en una secreta biblioteca.

Con el paso del tiempo, las personas dejaron de frecuentar al extraño, por ello es que aquellos que estuvieron alejados del extraño, observaron la forma como decaía la salud de los que fueron amigos del forastero, quien empezó a sufrir una lenta mutación, su figura se volvió patética, generando la sospecha de padecer una enfermedad terminal. La decadencia de la salud del forastero se acompañó de la pérdida de su memoria, al igual que le sucedió a las personas que lo habían frecuentado. Por ello es que surgió una barrera invisible entre ese personaje, sus amigos y las personas del lugar, ya que era evidente que tanto el forastero, como las personas que gozaban de prosperidad, fueron perdiendo, en forma lenta, su salud, su memoria, hasta terminar olvidando todo… las palabras los empezaron a abandonar.

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El miedo se incrementó, era difícil explicar el sentimiento que sentían ante la mortandad de las palabras, la mayoría estaban sumidos en un mutismo, producto del olvido de sus palabras, se trataba de un eterno olvido de su propio léxico, algo aterrador. En ese momento los abuelos, que no habían caído en las redes del extraño, recordaron el llamado “Manual de Xenos”, que fue encontrado en tiempos remotos, se trata de un papiro que contiene una serie de escritos que narran que quien lleva ese manual, va a parar de un solo tajo al mundo del olvido, perdiendo sus palabras, al igual que su memoria, por lo que debe alimentar al Manual con las palabras de los demás.

Los abuelos sabían sobre el peligro que amenazaba a las palabras, ya que estas tienen vida propia, las palabras se suelen ausentar cuando son abusadas, junto a las palabras se marchaban las ideas, generando el mutismo y absorbiendo el espíritu de las personas. Este era el mismo espíritu de Hakim al Moqama, el profeta con velo de korazán, que había llegado al lugar con una máscara con rostro humano, sus apacibles facciones, tenían como único propósito ganar la confianza de las personas, para lograr consumar la labor de aniquilar el lenguaje del lugar.

Al indagar sobre la procedencia del devorador de historias, el asesino de las palabras, a las que aniquilaba con su apacible silencio. Nadie sospechaba que era el único que había logrado acceder al secreto de la construcción de la terrible máquina que tiene la capacidad de revolucionar al mundo.

El paso de los días revelo que ese apacible lugar se había empobrecido en su riqueza de lenguaje, lo que facilito esclavizar a sus ambiciosos habitantes. Al arrebatar la energía de las personas, quedaban famélicos del cuerpo y del vocabulario. El extraño se empezó a enfermar, su salud decayó en la misma medida que aumentaba el poder de la máquina, al tiempo que su riqueza. Lo que

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fue fortaleciendo la máquina. La situación se tornó desesperante, en varias ocasiones el extraño intento acabar con su hilo vital, llego al extremo de hacer que el aire fuera esquivo a su cuerpo, con ello pretendía que su energía le abandonara, con el fin de alcanzar la plena ausencia del brío vital.

La riqueza que produce la máquina, le permite a su poseedor conseguir todo lo que desee. Es un artefacto tan perfecto que la forma sutil de producir riqueza hace que se olvide el costo que representa. Una vida de lujos y excesos, se convierte en un completo tormento, cuando no se goza de salud, esa situación impide disfrutar de todo lo que se posee, por ello el extraño, en un doloroso esfuerzo por liberarse de la máquina, al constatar que su salud estaba muy débil, guardo la maquina en la vieja maleta y empezó a transitar por las calles, estaba tan débil que apenas la arrastraba.

El mutismo se instaló por donde pasaba, nadie le hablo. Se cuenta que la maquina fue encontrada por una anciana que la recogió con sus tiernas manos, cuidadosamente la empaco en un singular cofre, mientras la guarda sonríe, piensa que nadie puede ver lo que la maquina realiza, el lugar está cubierto de cenizas. La mujer sale del lugar, va con el extraño cofre en sus manos, se le ve caminar, en cada paso piensa en qué lugar dejara la máquina acompañada del singular manual, ella sabe que se alimente de las palabras, de la memoria de quienes son cegados por la ambición. Se trata de una tarea que seguirá realizando hasta que alguien acate la advertencia que encierra la palabra (περίθαλψη), cuidado. La mujer avanza como danzando, su sonrisa indica que sabe el costo que se paga cuando no se atiende tan singular advertencia.

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