POBRE ESPACIO DEL QUE HUYO - por Jorge Enrique González Pacheco
Regresaría la infancia en la pradera donde esa noche siembra palabras descalzas, alegrías en inicios de la tarde. Laureles retornan la Primavera, escuchan cantos del mar, sus olas juegan con el viento y esculpen el violeta de la amatista. En los principios yo he de nacer. Hubo silencios que al callar murieron. La hermana rara y de juegos abraza una ciega flor; quema las guerras. Luminosas brisas del amanecer silencian mis parpados. En estropicios porque sangre soy: Dibujo en la nueva mañana al hombre presente dentro del sonido que devora lenta su paciencia. Regresaré al niño que fui en el desvelo; en mi pobre espacio del que huyo al contener la lluvia, gotas putrefactas extienden sus manos, entonces quedo quieto en las tormentas de mi existencia.
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