Le soleil s’est noyé Dans son sang qui se fige Par Aude Ziegelmeyer
L’Ennui. Sournois, ce vice foudroie plus sûrement encore que la mort, dévore plus goulument que la faim. Travesties en années, les secondes s’égrènent entre ses doigts décharnés. Dans cet après qui signifie toujours jamais, les passions se confinent sans oser espérer être déterrées. Les écrans aux infinies distractions se multiplient et, dépassé, l’idéal se meurt d’ennui. Séquestrée à ses côtés avec pour seules ouvertures ces fenêtres numériques, Héléna croule sous son poids. Sous son cri. La vieille lui racontait qu’à sa naissance, grise comme la Lune et tachée du sang maternel, elle n’avait pas crié. La vieille avait tort. Héléna avait 134
crié, d’un hurlement étouffé par sa propre gorge, et ne s’était jamais arrêtée. De sa mère, Héléna ne se souvient que du velours de sa peau. Son visage ne lui est pas étranger, volé à des photographies jaunies, mais son sourire ne lui est jamais dédié. Il y a quelques années, elle parvenait à la deviner dans son propre reflet. Les mêmes yeux bleu-gris, les mêmes sourcils platinés invisibles sur une peau laiteuse, la même bouche en bouton de rose et le même nez court. Des traits dignes d’une poupée de porcelaine, disait la vieille. Le jour où, pour appuyer sa comparaison, elle avait sorti du grenier une poupée
