conVersos nº28 by Revista conVersos (todos los números)

conVersos revista de poesía#añoX#nº28

Poeta invitada : Rosa Alice Branco

Índice

C arne t de identida d

Te r r it or ios d i Ver s o s cuerpos escritos/cuerpos excritos

Poeta a la carta

por: Juan Jospital Daniel Faria Por: Nieves Pulido

Re t ra t o e n au t o Rosa Alice Branco

Fon d o d e a rma rio Carmen Crespo

Claudio Carrillo Esther Lucio Marino

Juan Hospital Tirsa Caja

Una cierta mirada (2ª parte)

Los collages de Luis Ortega Chamarro nos siguen inspirando. Esta vez participan con sus textos, los conVersos: Nieves Pulido, Marga Mayordomo, Alicia Naya, Miguel Cuerdo y Carmen Crespo

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Notas sobre la poeta Rosa Alice Branco

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M i rad or

Notas sobre el artista y poeta Luís Ortega Chamarro

O bra s púb l i c a s Lista de publicaciones de los conVersos F ic ha t é c n i c a

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Carnet de identidad …Y ahora, el portugués

Iberia, una “balsa de piedra” en palabras de Saramago, acoge en su regazo una lengua, también patria, que suena en ese espacio rectangular llamado Portugal donde, como dijo Camões en el canto III de Os Lusíadas “a terra se acaba e o mar começa”. Tiene esta lengua que me habita una raíz común con el gallego, que nos acerca y mucho al país vecino. El galaicoportugués se habló desde mediados del siglo XII, y Alfonso X lo siguió usando para escribir parte de su obra poética. Así, habiendo dedicado el año 2019 a las lenguas de España, nada más deseable que el 2020 lo dediquemos a homenajear a los poetas en lengua portuguesa, completando la geografía sonora de la península ibérica. Para abrir el ciclo, tenemos en “Retrato en auto” a la destacada poeta y ensayista Rosa Alice Branco. Dice Rosa Alice que el poema es su cuerpo inscrito en el papel y no se queda tranquila mientras que su cuerpo no se ajusta con la pauta del poema. Y que escribe porque sí. Un sí que desvela un vicio irreverente y feliz. Del cuerpo también nos habla Juan Hospital en “Territorios diVersos”. Nieves Pulido en “Poeta a la carta” se adentra en la poética de Daniel Faria, otro poeta portugués, que nos dejó con a penas 28 años. Los conVersos Carmen Crespo, Claudio Carrillo, Esther Lucio Marino, Juan Hospital y Tirsa Caja, guardan sus poemas en “Fondo de armario”. Y en “Mirador” siguen los collages de Luis Chamarro esta vez acompañados de los textos de Alicia Naya, Marga Mayordomo, Nieves Pulido, Miguel Cuerdo y Carmen Crespo. Empezamos el año. Abrimos los brazos a la poesía. Manuela Sola Castro conVersos 28 / 3

Poeta a la carta

Daniel Faria era novicio en el Monasterio de Singeverga en el norte de Portugal. Ya no se encuentra entre nosotros pero su corta obra no dejará de iluminarnos. Nieves Pulido, en este pequeño ensayo: “Cómo leer el vuelo de los pájaros en la poesía de Daniel Faria: una poética de la renuncia”, nos abre el camino hacia la profundidad de la palabra y del ser, que habita su poesía.

Poeta a la carta

/ Daniel Faria (1971 - 1999)

por: Nieves Pulido

Daniel Faria nació el 10 de abril de 1971 en la localidad de Baltar (Penafiel, Portugal). A muy temprana edad sintió la vocación sacerdotal y con doce años entró en el seminario. Cursó Teología en la Universidad católica, y Lenguas y Literaturas Modernas en la Universidad de Oporto. En otoño de 1997 ingresó como postulante en el monasterio benedictino de San Bento da Vitória, que depende del monasterio de Singeverga, donde en octubre de 1998 inició el noviciado. El 9 de junio de 1999 el joven poeta falleció a causa de un accidente doméstico en el monasterio. Debido a su temprana e inesperada muerte, su obra completa apenas alcanza a media docena de poemarios. Sus tres libros mayores, todos traducidos al castellano por Luis María Marina, son Explicação das Árvores e de Outros Animais, 1998 (Explicación de los árboles y otros animales, Sígueme 2014); Homens que são como Lugares mal Situados, 1998 (Hombres que son como lugares mal situados, Sígueme 2013), y el póstumo Dos Líquidos, 2000 (De los líquidos, Sígueme 2016). Escribió tres libros de juventud y un número indeterminado de libros manuscritos de un único ejemplar que regalaba a sus amigos, y de los que solo se ha publicado uno, O livro do Joaquim, 2007 (El libro de Joaquim). Ninguno de ellos ha sido todavía traducido al castellano.

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/ Daniel Faria (1971 - 1999)

por: Nieves Pulido

CÓMO LEER EL VUELO DE LOS PÁJAROS EN LA POESÍA DE DANIEL FARIA: UNA POÉTICA DE LA RENUNCIA

No tengas pena, que yo te daré libro vivo Teresa de Ávila …aunque creas que nadie te oye, las palabras vuelan; son como los pájaros y llevan tu voz. Eclesiastés 10:20

La poesía de Daniel Faria es como perseguir a un pajarillo en el bosque. Sabes que no se detendrá mientras insistas en perseguirlo, pero cómo renunciar a hacerlo. El deseo de observarlo más de cerca es un impulso irrefrenable, plenamente humano y mayor que el de aprender a detenerse. Este texto parte, pues, de esa renuncia, la misma renuncia que late en los poemas de Faria. Es un sincero intento de detenerse para poder observar cómo la poesía de Faria va tocando la conciencia de quien lee, dejando en ella un pequeño rastro, apenas perceptible, de luz.

La poesía de Daniel Faria camina por el centro de Daniel Faria. Tiene un extraño sabor a tierra. Está viva, y, como todo lo vivo, no deja de moverse, de cambiar. Quizá podamos llamarlo presente. Pero eso es decir poca cosa. Sería mejor decir que es un pájaro anaranjado y muy pequeño que revolotea oculto entre las ramas y te sorprende. Lo ves. Como una ráfaga. Y luego desaparece, se esconde, sin que te dé tiempo a ponerle nombre. La poesía de Daniel Faria es transparente y triste como la ausencia de ese pájaro. Su sencillez radica en lo fugaz y lo frágil de la palabra. Pero esa fragilidad es precisamente la fuerza que le permite crecer y transformarse en una lente de aumento de la conciencia de quien lee. Dos ejes claros vertebran sus poemas. Por un lado, el vuelo de los pájaros y la quietud del cielo; por el otro, la conVersos 28 / 6

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/ Daniel Faria (1971 - 1999)

por: Nieves Pulido

constancia de los árboles y el incesante movimiento de la tierra. Los poemas se levantan y caen, se caen y se levantan. Van y vuelven de la trascendencia a la inmanencia, de lo simbólico a lo real, de la comprensión a la incomprensión, de la revelación a la transformación, de la poesía al mundo. Son fuerzas que, aunque antagónicas en apariencia, nunca se combaten sino que se acompasan. Detrás o debajo de ellas, alentándolas, late una firme renuncia al sentido; la certeza de que la poesía no es más que un acto de fe. Las respuestas se demuestran incompletas e insatisfactorias, como obstáculos insalvables pero a la vez imprescindibles para explicar ese estado de conciencia aumentada, esa mente en quieto vuelo, que Faria aspira a transmitir con sus poemas. Puede que Faria sea el último poeta del siglo veinte. O el primero del veintiuno. Hay, en sus poemas, una querencia por las palabras de la poesía del veinte, pero esa querencia parece responder al deseo de salvarlas, de salvaguardarlas para el veintiuno. Que no se pierdan. Que lleguen intactas al otro lado. Dentro de Faria vive emboscado Pessoa. De Caeiro, Faria toma ese modo de señalar las cosas con su nombre más común. Las palabras de Caeiro son las semillas que Faria va sembrando en la tierra del poema. Así, en la lengua de Faria, flor se dice flor, piedra se dice piedra, árbol se dice árbol, casa se dice casa. Es tanto el recelo con que Faria riega esos nombres comunes que las piedras, las flores, los patios crecen y crecen hasta alcanzar la condición de símbolos. Y así, dentro de Faria, Caeiro va cambiando de forma y pareciéndose cada vez más a Ricardo Reis.

EXPLICACIÓN DE RICARDO REIS1 Los ríos amo, lidia, lentos Y amplios sobre el suelo. Un día los niños bañándose en ellos 1 “Explicação de Ricardo Reis” / Os ríos amo, lídia, lentos / E largos sobre o solo. / Que em um dia as crianças se banhando neles / Se ensugam ao sol e correm. / E pela velocidade podem / Aos astros comparar-se. De Explicação das Árvores e de Outros Animais, 1998. conVersos 28 / 7

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/ Daniel Faria (1971 - 1999)

por: Nieves Pulido

Se secan al sol y corren. Y en la velocidad pueden A los astros compararse. La poesía de Faria es una explosión de símbolos, de comparaciones, de imágenes que obedecen a un incierto pero indiscutible orden. Para Faria, vivimos en un universo perfectamente ordenado que gira gracias al mecanismo secreto del amor. Nuestro error es ignorar cuál es nuestro lugar en el mundo. Para Faria, los hombres son hombres y las mujeres son mujeres. Los hombres aran y siembran; las mujeres tejen o acarrean el agua. Los hombres son pastores o forasteros; las mujeres toman a los hombres-niño en brazos. Ese determinismo le sirve a Faria para demostrar que la condición humana comparte en esencia la misma condición de los árboles, los pájaros y los cántaros: estar aquí. Sin embargo, y a causa de la magnitud simbólica que alcanzan los nombres en la poesía de Faria, los hombres parecen representar a la completa humanidad. Puede que el enorme protagonismo que la palabra hombre tiene en la poesía de Faria responda al deseo del poeta por dar voz a la conciencia universal, por dar con la palabra que no dice sino que, al nombrar, crea. Pero, a día de hoy, en el siglo veintiuno, la palabra hombre debe conformarse con representar a la mitad y solo a la mitad de la humanidad. Parece justo que así sea. Y porque es justo, debemos echar mano de otras palabras para referirnos a esa esencia que nos hace humanos –a la que, por otro lado, Faria apela constantemente–; y que podríamos llamar, al menos provisionalmente, conciencia humana.

A pesar de que Faria intuye y anhela ese orden interior, dar voz a esa conciencia humana, el poeta se niega categóricamente a cerrar el sentido de sus poemas. La poesía de Faria surge de la renuncia a comprender, toma de esa renuncia impulso para el salto. Esta renuncia es, creo, la razón por la que al releer la poesía de Faria se tiene la extraña impresión de estar leyéndola por primera vez. Que Faria parta de la incomprensión no debe entenderse en ningún caso como signo de debilidad, sino como resultado de una firme convicción. El poeta sabe que solo podrá alcanzar cierta comprensión reconociendo que no sabe cómo alcanzarla. Y no solo eso: Faria asume que, si logra alcanzarla, tampoco será capaz de explicar a posteriori cómo lo ha logrado. La palabra explicar es, de hecho, conVersos 28 / 8

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/ Daniel Faria (1971 - 1999)

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fundamental para Faria. Muchos de sus poemas se presentan como explicaciones que irónicamente –y a la manera de los comentarios de san Juan de la Cruz al Cántico espiritual– nunca explican nada. Faria se sirve de esa explicación “inútil” para sutilmente recordarnos que no hay nada, ni fuera ni dentro de nosotros, que pueda explicarse con palabras. EXPLICACIÓN DE LA NOCHE2 Sobre el agua estaré libre de caminos De los que vengan ningún barco es para ti No dejes el candil encendido Duerme: me basta esa luz. La poesía de Faria puede leerse como una sucesión de renuncias alentadas por el pensamiento de Teresa de Ávila: “Solo Dios basta”. No puede llamarse propiamente sucesión, porque se trata más bien de una renuncia radical. Esa renuncia vital le sirve a Faria para gravitar entre lo inmanente y lo trascendente sin llegar nunca a caer de uno u otro lado. Es verdad que, debido a la enorme carga simbólica de su poesía; a las alusiones a Jesús y a la biblia que Faria emplea casi constantemente, puede parecernos que en esa correlación de fuerzas la trascendencia pesa más. Pero, en realidad, sus poemas aspiran a situarse más allá de esa dualidad. Cuando el poema está a punto de salir volando, el poeta insiste en recordarnos, y en recordarse a sí mismo, que nuestro lugar está aquí en el mundo y que es aquí donde debemos permanecer. Faria renuncia pues a la trascendencia y se conforma con tener “de los árboles / La incomparable paciencia de buscar lo alto / La verde bondad de permanecer / Y orientar a los pájaros.”3 Según Faria, entonces, la función del poeta en el poema consiste en permanecer firme y arraigado en la existencia para servir de 2 “Explicação da noite”. Sobre a agua estarei solto de caminhos / Dos que vierem nenhum barco é para ti // Não deixes a candeia acesa / Dorme: basta-me essa luz /. De Explicação das Árvores e de Outros Animais, 1998 3 “… / das árvores / A incompáravel paciência de procurar o alto / A verde bondade de permanecer / E orientar os pássaros / De Explicação das Árvores e de Outros Animais, 1998 conVersos 28 / 9

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guía a las palabras-pájaro hacia lo alto. 2

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Desperté también con los pájaros Y estudié la posición en que los bordaba En sus vestidos Y dije: para qué les clavas la aguja en el corazón Ella respondió: para que aprendan la dirección del vuelo

Si de los pájaros Faria aprende la dirección del vuelo, de la noche aprende el silencio. Dice Faria en Autorretrato del joven artista, un discurso que dio en la Asociación de Periodistas y Hombres de Letras de Oporto, en 1998: …busco un silencio para quien asciende de noche, y la noche, digo, es la pregunta: ¿no será que si hablo impediré que se oiga la palabra que es el Principio y el Fin? Pueden responderme que no tengo poder para tanto. Pero sí tengo, con todo, poder para callarme, y es extraño que haya hombres que no se asusten de un poder así. La renuncia a la palabra es el principio y el final de todas las otras renuncias. El poeta, que ha renunciado a la dirección y al sentido, que ha renunciado a la trascendencia y al vuelo, abandona también todo deseo de decir. Se pliega a la escucha. Bajo esa renuncia, que no es rendición sino convicción, Faria descubre que el vuelo y la renuncia al vuelo son ambos necesarios para el vuelo. Descubre también que las palabras y las cosas son en esencia iguales, 4 Poema incluido en la colección “Para encontrar el golpe en el sueño” de Hombres que son como lugares mal situados, 1998. 5 Acordei tambén com os pássaros / E estudei a posição em que os bordava / Nos seus vestidos / E disse: para que lhes espetas a agulha no coração / Ela respondeu: para que aprendam a direcção do voo. / De Homens que são com Lugares mal Situados, 1998. conVersos 28 / 10

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porque hay todavía otra palabra, una palabra más allá que no es palabra, que es flor y que no puede decirse. Saberlo es también saber callarlo. Y eso basta, porque solo cuando el ser humano renuncia al deseo de volar puede al fin reconocerse a sí mismo en el pájaro. REFERENCIAS BIBLIOGRÁFICAS FARIA, Daniel. Explicación de los árboles y otros animales. Sígueme, 2014 Hombres que son como lugares mal situados. Sígueme, 2013 De los líquidos. Sígueme, 2016 NETO JORGE, Luiza. Poesia 1960-1989. Assírio & Alvim, 2004.

Sé que estoy viajando en la palabra que se mueve Daniel Faria Acompaño estas notas con una muestra de la obra de Faria. Como creo que una selección arbitraria y subjetiva de poemas no sería capaz de mostrar el despliegue en movimiento de las palabras del poeta, he optado por incluir íntegramente la colección “Do Ciclo das Intempéries” (“Del ciclo de las intemperies”), los ocho poemas que cierran Dos líquidos (De los líquidos), su poemario póstumo. Estos ocho poemas, explica Vera Vouga, amiga y editora del poeta, se consideran los últimos que Daniel Faria escribió y pueden leerse como un testamento poético. También se incluye, como apéndice, “A Magnólia” (“La magnolia”), un bellísimo poema de Luiza Neto Jorge al que Faria hace referencia en esta colección y que, generosa y delicadamente, ha traducido nuestra compañera Manuela Sola Castro conVersos 28 / 11

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DO CICLO DAS INTEMPÉRIES DEL CICLO DE LAS INTEMPERIES Daniel Faria

1 Sabes, leitor, que estamos ambos na mesma página E aproveito o facto de teres chegado agora Para te explicar como vejo o crescer de uma magnólia. A magnólia cresce na terra que pisas –podes pensar Que te digo alguma coisa não necessária, mas podía ter-te dito, acredita, Que a magnólia te cresce como um livro entre as mãos. Ou melhor, Que a magnólia –e essa é a verdade– cresce sempre A pesar de nós. Esta raiz para a palabra que ela lançou no poema Pode bem significar que no ramo que ficar desse lado A flor que se abrir é já um pouco de ti. E a flor que te estendo, Mesmo que a recuses Nunca a poderei conhecer, nem jamais, por muito que a ame, A colherei. A magnólia estende contra a minha escrita a tua sombra E eu toco na sombra da magnólia come se pegasse na tua mão. conVersos 28 / 12

por: Nieves Pulido

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/ Daniel Faria (1971 - 1999)

por: Nieves Pulido

1 Sabes, lector, que estamos ambos en la misma página Y aprovecho la circunstancia de que hayas llegado ahora Para explicarte cómo veo el crecimiento de una magnolia. La magnolia crece en la tierra que pisas –puedes pensar Que te digo algo innecesario, pero podría habértelo dicho, créeme, Que la magnolia te crece como un libro entre las manos. O mejor, Que la magnolia –y esa es la verdad– crece siempre A nuestro pesar. Esta raíz para la palabra que ella lanzó en el poema Bien puede significar que en la rama que quede de ese lado La flor que se abra es ya un poco de ti. Y la flor que te ofrezco, Aunque la rechaces Nunca podré conocerla, ni nunca, por mucho que la ame, La cogeré. La magnolia proyecta contra mi escritura tu sombra Y yo toco la sombra de la magnolia como si cogiese tu mano. conVersos 28 / 13

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/ Daniel Faria (1971 - 1999)

2 Quero dizer-te que esta magnólia não é a magnólia Do poema de Luiza Neto Jorge que nunca veio A minha casa –ela própia dava flor Ela riscaba nas folhas Ela era grande mesmo quando a magnólia não crecia Esta magnólia não é como a dela uma magnólia pronunciada É uma magnólia de verdade a todo o redor –maior E mais bonita do que a palavra

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por: Nieves Pulido

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/ Daniel Faria (1971 - 1999)

por: Nieves Pulido

2 Quiero decirte que esta magnolia no es la magnolia Del poema de Luiza Neto Jorge que nunca vino A mi casa –ella misma daba flor Ella rayaba las hojas Ella era grande incluso cuando la magnolia no crecía Esta magnolia no es como la de ella una magnolia pronunciada Es una magnolia de verdad en toda su extensión –mayor Y más bonita que la palabra

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/ Daniel Faria (1971 - 1999)

3 Nem ela sabe por onde te conduzo agora. A chuva cai sobre a copa de ambas, quero dizer, Sobre a chaminé da casa e sobre a planta Sobre a magnólia pronunciada e a magnólia Que cresce como a videira testamentária –mãe Bíblica no eixo da casa. Se quiseres posicionar-te Em relação à magnólia materna e à árvore que se abre nos versos Ou entre ambas faces da página Perscruta no que te digo o aroma premeditado Procura-o esmagando uma a uma as pequenas sílabas –foi esmagando-me, acredita, Que aprendi o que sei hoje: há uma diferença Entre a magnólia que nos cresce fora E aquela que regamos com o sangue.

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por: Nieves Pulido

Poeta a la carta

/ Daniel Faria (1971 - 1999)

por: Nieves Pulido

3 Ni siquiera ella sabe por dónde te conduzco ahora. La lluvia cae sobre la copa de ambas, quiero decir, Sobre la chimenea de la casa y sobre la planta Sobre la magnolia pronunciada y la magnolia Que crece como la vid testamentaria –madre Bíblica en el eje de la casa. Si quisieras posicionarte Con respecto a la magnolia materna y el árbol que se abre en los versos O entre ambas caras de la página Escudriña en lo que te digo el aroma premeditado Búscalo aplastando una a una las pequeñas sílabas –aplastandome, créeme, Aprendí lo que hoy sé: hay una diferencia Entre la magnolia que nos crece fuera Y aquella que regamos con la sangre.

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/ Daniel Faria (1971 - 1999)

4 Se te puseres à escuta a magnólia poder ser uma árvore de fruto – A escuta enche-nos de sumo como um poço no meio dos pátios. A magnólia enxerta-me nos pensamentos, é um profundo Rumor na minha carne, a linha que me vai da mão A outra mão. Ela não tem medo De aproximar-se quando minha mãe me pega ao colo. Ela levanta-me da terra Como os tufões e os bandos dos pássaros.

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/ Daniel Faria (1971 - 1999)

por: Nieves Pulido

4 Si te pones a la escucha la magnolia puede ser un árbol frutal – La escucha nos llena de zumo como un pozo en medio de los patios. La magnolia me injerta en los pensamientos, es un profundo Rumor en mi carne, la línea que me va de una mano A la otra mano. No tiene miedo De aproximarse cuando mi madre me coge en brazos. Me levanta de la tierra Como los tifones y las bandadas de pájaros.

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/ Daniel Faria (1971 - 1999)

5 Começo, pois, no alto a saciar-te. Explico-te o ciclo Das intemperies e das migrações. Se puderes ficar em silêncio Não te igualarás à magnólia, mas repousarás Como o musgo que lhe crece no tronco. És tu que cresces, afinal. És tu que sobes -Mesmo se já abandonaste a minha infânciaAos ramos que te ofereço. Dou-te também Poder para a arrancares deste poema Ou até de toda a minha terra interior E de transplantares noutros lugares –nos veros seguintes. Se a guardares como un tesouro vazio verás como brilha Como acende a pulsação dos pássaros –o seu canto, Da ida e da vinda, aos teus ouvidos.

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por: Nieves Pulido

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/ Daniel Faria (1971 - 1999)

por: Nieves Pulido

5 Comienzo, pues, en lo alto a saciarte. Te explico el ciclo De las intemperies y de las migraciones. Si puedes quedarte en Silencio No te igualarás a la magnolia, pero reposarás Como el musgo que crece en su tronco. Eres tú el que crece, al final. Eres tú el que sube --Aun cuando ya hayas abandonado mi infancia— A las ramas que te ofrezco. Te doy también Poder para arrancarlo de este poema O hasta de toda mi tierra interior Y de transplantarlo en otros lugares –en los versos siguientes. Si lo guardas como un tesoro vacío verás cómo brilla Cómo enciende el pulso de los pájaros –su canto, De ida y vuelta, a tus oídos.

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/ Daniel Faria (1971 - 1999)

6 O tesouro é então a magnólia segregada ente nós dois É o canto que circula entre os lábios, a seiva Entre o nosso cerebro e o seu próprio coração. O coração do poema é a magnólia ao vento. Abro Os braços, as veias, e digo Tu que te abrigas fora da casa. E a minha promessa É esta –o banco que de pedra existe Junto da magnólia permanece Mesmo quando a sombra Seca. E o pássaro parte. E a flor Depois das chuvas não vem.

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por: Nieves Pulido

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/ Daniel Faria (1971 - 1999)

por: Nieves Pulido

6 El tesoro es entonces la magnolia segregada entre nosotros dos Es el canto que circula entre los labios, la savia Entre nuestro cerebro y su propio corazón. El corazón del poema es la magnolia al viento. Abro Los brazos, las venas, y digo Tú que te abrigas fuera de casa. Y mi promesa Es esta –el banco que de piedra existe Junto a la magnolia permanece Aun cuando la sombra Se seca. Y el pájaro parte. Y la flor Después de las lluvias no llega.

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/ Daniel Faria (1971 - 1999)

7 Magoa ver a magnólia cair. Acredita. O relámpago vem Sobre ela. A tempestade. As plantas são tão frágeis como as cabanas dos homens. Somos muito frágeis os dois neste poema Com o relámpago, a cabana, com a magnólia aos ombros Sem nenhum terreno pulmonar intacto Para depois de nos olharnos um de nós dizer Plantêmo-la aqui –aqui É o meu pulso, a minha boca É a retina com que procuras, é a madeira da porta Com que te fechas em casa. Prometo-te Eu nunca vou fechar os olhos As mãos.

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por: Nieves Pulido

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/ Daniel Faria (1971 - 1999)

por: Nieves Pulido

7 Duele ver la magnolia caer. Créeme. El relámpago cae Sobre ella. La tempestad. Las plantas son tan frágiles como las cabañas de los hombres. Somos muy frágiles los dos en este poema Con el relámpago, la cabaña, con la magnolia a hombros Sin ningún terreno pulmonar intacto Para que después de mirarnos uno de nosotros diga Plantémosla aquí –aquí Es mi pulso, mi boca Es la retina con que buscas, es la madera de la puerta Con que te encierras en casa. Te prometo Que nunca voy a cerrar los ojos Las manos.

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/ Daniel Faria (1971 - 1999)

8 Prometo-te a palma da minha mão para a escrita. Cerca-a de magnólias, cerca-me. Podes fechar a escrita No interior da mão ou na boca dos livros Podes esquecê-la ou libertá-la dos mil botões Que ela sopra no interior dos homens. Podes mandá-la àqueles que mais amas Ou como pétalas e mensagens nas anilhas das aves Aos teus próprios inimigos. Podes desarmá-la para propagares as chamas. Dou-te, como desde sempre, o poder De escreveres na pele da minha mão As promesas que te fiz. Sabes que existo E que vou repetir-te todas as coisas outra vez. As estações, por exemplo –não sou o único que o digo-, Não rodam à maneira dos carroséis no largo. No Outono A magnólia é pensativa como o homen Que te olha por detrás de janela onde te escrevo. conVersos 28 / 26

por: Nieves Pulido

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/ Daniel Faria (1971 - 1999)

por: Nieves Pulido

No Inverno os vidros vão embaciando –aproxima A tua mão da paisagem que resta Como se fora o lado do verbo que encarnou. Repara No banco de pedra –ele está Sobre ti. Tu és a criança sentada Que olha para o céu. Há um tesouro No céu –um coração novo. Reconheces A magnólia estelar? ¿O interstício solar Da pupila celeste? Ela está sobre ti E contempla –é verdade que é pelas lágrimas Que começam as visões. Sim. Agora posso explicar-te o mistério das águas. Debruça-te como ele quando escreveu no chão Irás entender –elas jorram das palavras.

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Poeta a la carta

/ Daniel Faria (1971 - 1999)

8 Te prometo la palma de mi mano para la escritura. Rodéala de magnolias, rodéame. Puedes cerrar la escritura En el interior de la mano o en la boca de los libros Puedes olvidarla o liberarla de los mil botones Que ella sopla en el interior de los hombres. Puedes mandársela a aquellos que más amas O como pétalos y mensajes en las anillas de las aves A tus propios enemigos. Puedes desarmarla para propagar las llamas. Te doy, como desde siempre, el poder De que escribas en la piel de mi mano Las promesas que te hice. Sabes que existo Y que voy a repetirte todas las cosas otra vez. Las estaciones, por ejemplo –no soy el único que lo dice-, No giran igual que los carruseles en la plaza. En otoño La magnolia está pensativa como el hombre Que te mira por detrás de la ventana desde donde te escribo. conVersos 28 / 28

por: Nieves Pulido

Poeta a la carta

/ Daniel Faria (1971 - 1999)

por: Nieves Pulido

En el invierno los cristales van empañándose –aproxima Tu mano al paisaje que queda Como si fuera el lado del verbo que se encarnó. Repara En el banco de piedra –está Sobre ti. Tú eres el niño sentado Que mira al cielo. Hay un tesoro En el cielo –un corazón nuevo. ¿Reconoces La magnolia estelar? ¿El intersticio solar De la pupila celeste? Ella está sobre ti Y contempla –es verdad que por las lágrimas Comienzan las visiones. Sí. Ahora puedo explicarte el misterio de las aguas. Asómate como él cuando escribió en el suelo Entenderás –ellas manan de las palabras.

conVersos 28 / 29

Poeta a la carta

/ Daniel Faria (1971 - 1999)

Poema de Luiza Neto Jorge

A MAGNÓLIA Luiza Neto Jorge

LA MAGNOLIA Luiza Neto Jorge

A exaltação do mínimo, e o magnifico relâmpago do acontecimento mestre restituem-me a forma o meu resplendor.

La exaltación de lo mínimo y el magnífico relámpago del acontecimiento maestro me restituyen la forma mi resplandor

Um diminuto berço me recolhe onde a palavra se elide na matéria — na metáfora — necessária, e leve, a cada um onde se ecoa e resvala.

Una diminuta cuna me acoge donde la palabra se elide en la materia – en la metáfora – necesaria, y ligera, a cada uno dónde resuena y resbala

A magnólia, o som que se desenvolve nela quando pronunciada, é um exaltado aroma perdido na tempestade,

La magnolia, el sonido que en ella se despliega cuando pronunciada, es un exaltado aroma perdido en la tormenta,

um mínimo ente magnífico desfolhando relâmpagos sobre mim.

un ente mínimo magnífico deshojando relámpagos sobre mí.

conVersos 28 / 30

Fondo de armario

Con los conVersos: Carmen Crespo, Claudio Carrillo, Esther Lucio Marino, Juan Hospital y Tirsa Caja

Fondo de armario

/ Carmen Crespo

Carmen Crespo

conVersos 28 / 32

Fondo de armario

/ Carmen Crespo

…sonando quizás desde cuándo ANDRÉS ANWANDTER

hay llama hay cordillera fluvial que ciñe y flota y hunde y me aleja del mundo

y flota

| donde no

aparecen ramas secas soledades insolentes una lengua anfibia dispuesta a los nombres el desamparo

la retina ojofuera

una voz que cae

donde

está orilla nadie dice

donde orilla adentro dónde

profundidades

revueltas

palabras

| de quién conVersos 28 / 33

Fondo de armario

/ Carmen Crespo

Y de tanto en tanto –un cambio – llamado cielo – EMILY DICKINSON

desde qué lugar desde qué montículo afinas el ojo retienes la línea aquella que tantas veces un cuerpo un cuerpo solo

un hombre

en la última palabra

| no llores pequeña

y finalmente todo ese cielo por abrir todo ese umbral en noche que ahonda

él |

volviéndose a cada paso él |

caminando él | fingiendo

conVersos 28 / 34

que

Fondo de armario

/ Carmen Crespo

hay un punto en la piel que forma un círculo de dolor tal vez

círculo

| rodeando sangre

una lazada una mueca ancha el lugar donde se juntan las bocas los pozos barro que anhela corazón si posas la yema de tu dedo si posas se vuelve entonces

órbita

luz

| hacia adentro

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Fondo de armario

/ Carmen Crespo

la paloma de ArchytasRunner

| qué edad tengo ? | no lo sé

paloma reinventa alas y donde no las hay aparecen tubos silbos luminiscencias hacia arriba | tocada por resplandores por poleas incandescentes ella atesora hemisferios estelas de mucha luz | y en su empeño de ave llena de limaduras su pleura | su quilla abajo | es tan fácil emitir canto cuando luz ilumina luz | cuando luz

no mires Archytas

no mires

soy tu paloma tu artificio humano

| tu desolación

conVersos 28 / 36

Fondo de armario

/ Carmen Crespo

paloma sabe de encinas de nidos que crecen espinazo adentro | la nuca del mundo es ancha llena de voces -dice | de despensas subterráneas | repican en su oído aunque ella sabe que criatura no | que no

| cuánto voy a vivir Archytas ?

| no lo sé

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Fondo de armario

/ Claudio Carrillo

Claudio Carrillo

conVersos 28 / 38

Fondo de armario

/ Claudio Carrillo

Como la marea incide hollando el ocre de la tierra, el vértigo se afana en los contornos de la boca, vértigo oscuro que nombra lo que no se dice.

Aparece de nuevo el alba un membrillo de carne blanca y cáscara amarilla, perfume de alacena.

Cuando el corazón danza y el delirio es un ramo de amapolas, el tacto configura las palabras

Mira y escupe polvo, ilumina las hojas y los dedos, es en mí la existencia la alerta de los huesos.

conVersos 28 / 39

Fondo de armario

/ Claudio Carrillo

Las palabras se posan en el barro, mariposas de acero liban el jugo de la tierra, vuelan rasgando el aire. El jinete es una sombra cegada en el reflejo. Espectros de luz blanca observando la herida orillada de genistas. El silencio es revuelo de alas, de olas de espuma gris en una charca.

conVersos 28 / 40

En la orilla de sombras, sobre la pequeña ola de una piedra, el temblor de los chopos se aferra a mi carne, blanca como la piel de los abedules. Se hace patente el miedo en la serenidad. No se detiene el río en su indolencia, en la corriente la hoja, la libélula, el pájaro, el tronco putrefacto discurren yertos hacia los estuarios

Fondo de armario

/ Esther Lucio Marino

Esther Lucio Marino

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Fondo de armario

/ Esther Lucio Marino

COMPRENDER

NATURAL

Ando buscándote en las palabras de otros los bolsillos de una estatua maciza. Cada pliegue de mármol se desdobla y mancha tu pluma como si entrara en arcilla fresca. Me afano en descifrar lo que contemplan tus ojos lo que apuntas con la mirada. En tus silencios los míos hay un agónico suspiro una brecha en la piedra donde agarrarse las yemas de los dedos para no caer. El vacío es paciente. Solo si consigo aproximarme aun con esfuerzo evitaré la pérdida mi propio derrumbe.

De un verde desafiante.

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Alternativamente arrastrar y elevar el abdomen -un prodigio natural el contorsionismopara alcanzar el alimento. No ser antropófago recortar el contorno de la hoja y libar su jugo amargo.

des-figurarla

Fondo de armario

/ Esther Lucio Marino

CÁNTICA

EN CASCADA

En el principio... ¿la armonía? Adagio. Orografía y vegetación, fauna incipientes una mujer y un hombre en holgura y equilibrio o no.

Abres la puerta a tiempo se inicia el espectáculo. La sucesión de naipes su caída y su mentira el poder parasitario de lo falso exhibición y promoción impostura sabotaje discursivo instrumentos de apariencia actos infiltrados

Un todo circular escenas ¿siniestras? entre frutos del pecado imágenes y acciones un allegro aparente. Zoología y botánica humanidades blanco/negro/blanco desnudos. Multitud in-mácula fuentes de ensoñación.

el sanatorio del engaño.

¿Dalí? Conmemoración. Fuego y noche de alimañas descanso incompleto. Las instrucciones para un réquiem. conVersos 28 / 43

Fondo de armario /Juan

Hospital

Juan Hospital

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Fondo de armario /Juan

Hospital

EN LA CONSULTA

INPUT

no deja de amanecer mientras en madwork es el año 19 ó 20, it depends on your computer program version, y en la calle las hojas de los árboles de otoño filtran la luz de un sol incomprensible el sol al que un coworker, jornada tras jornada, acaba inevitablemente habituado es de día en la planta donde habita el animal un gato que consiste en ser su propio brazo moviéndose hacia arriba una y otra vez hasta que el mecanismo falla pero no así los brazos bíblicos de fornidos madworkers que laboran en vida sin moverse de sus mentes ocupadas siguiendo el microchip que se ha instalado ya en la mecánica de un día que irremediablemente avanza y atraviesa sus instintos

de la pareja china sólo ella parece estar enferma apenas unos pasos le separan de su informe él, por su parte, atiende al terminal se recuesta en su sitio cruza las piernas y confía en superar el reto imagino el avance de los números surcando el marcador ya demasiado tarde me doy cuenta y donde había gente hay sillas y donde había sillas pacientes que no pueden esperar

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Fondo de armario/Juan Hospital

ELOGIO DE LA HIERBA

la empatía percute en el espacio se difunde en atmósferas que velan el campo visual vibra en los rostros nos alcanza la comprensión guiada por secuencias de palabras se filtra entre las motas de polvo suspendido recorre las distancias en el lugar que somos pero la incertidumbre existe en la mirada y ambas podrían ser erróneas entonces la gran pupila crece oprime lo que un día fue espíritu continuidad ausente rostro desposeído hierba que se sucede

conVersos 28 / 46

es desde entonces hierba que se sucede

Fondo de armario

/ Tirsa Caja

Tirsa Caja

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Fondo de armario

/ Tirsa Caja

No ideas no algo que no sabe nombrarse una pulsión latente en las palabras

no podría sentarme a germinar ese fruto inquietante él se incuba y caprichosamente vive en mí sin saberlo

a veces en estado de gracia alguna estalactita podría atravesarme podría darme de beber gota a gota transida y olvidada

pero eclosiona conVersos 28 / 48

ya no soy es un rapto dice más de lo que se dice (son tantas las traiciones del lenguaje sus trampas) no intento contrariarlo

Fondo de armario

/ Tirsa Caja

Celebración de estar y de alinearse del lado más amable a veces todo canta es sencillo ser cobre ser atmósfera una rama de olivo dejarse tocar por el relámpago

Alguien se empeñará en que seas predecible dibujarán tu curva tu mediana la desviación típica y tú callada en la cocina viertes la masa de las magdalenas en los moldes deseando que fermenten rebosen que revienten y no haya quien las trague

rescatar el color de lo que vemos a veces entra el sol y nos esponja como una tierra recién roturada

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Fondo de armario

/ Tirsa Caja

Las manos inocentes en las fotos sin manchas y sin surcos sin anillos y esa forma de asir sin poseer libres las manos libres sueltas las cosas por ellas pasaban

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Mirador

En la 2ÂŞ parte de Una cierta mirada, los conVersos Alicia Naya, Marga Mayordomo, Nieves Pulido, Miguel Cuerdo y Carmen Crespo, divagan con sus palabras por los collages del artista y poeta Luis Chamarro.

Mirador / Una cierta mirada (parte II)

Luis Chamarro

Obras de Luis Chamarro y textos de los conVersos

Nieves Pulido

[PSIQUE]

CreĂ que eran palacios pero eran solo ruinas

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Mirador / Una cierta mirada (parte II)

Luis Chamarro

Obras de Luis Chamarro y textos de los conVersos

Marga Mayordomo

Hombre de helio

un hombre solo sin cordón umbilical ingrávido de azul, absorto amerizaje en las entrañas esparcidas como lágrimas de lluvia zarzas del éter

conVersos 28 / 53

Mirador / Una cierta mirada (parte II)

Luis Chamarro

Obras de Luis Chamarro y textos de los conVersos

Alicia Naya

Ahondar ahondar en espiral cada vez más profundo. Mundo subterráneo donde tronco y raíz forman un solo cuerpo un solo astro en lo profundo profundo del universo.

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Mirador / Una cierta mirada (parte II)

Luis Chamarro

Obras de Luis Chamarro y textos de los conVersos

Miguel Cuerdo

Ninguna protección es suficiente tampoco los cálculos de Arquímides si te adentras en dos mundos a punto de fundirse en su propia herrumbre

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Mirador / Una cierta mirada (parte II)

Luis Chamarro

Obras de Luis Chamarro y textos de los conVersos

Carmen Crespo

mostrar el camino de retorno | la sutil resurrecciĂłn cuerpo que sobreviene inquieto de rueda en rueda de

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delirio en delirio canto

hechizo

todo lĂşpulo

malta

| sangre que cunde y mira

Notas sobre Luis Ortega Chamarro (LOCH)

• Colabora con collages y poemas en el Proyecto Genoma Poético y varias revistas digitales. • Participa en múltiples talleres y seminarios de poesía en la Fundación Centro de Poesía José Hierro de Getafe (Madrid). Curriculum vitae • Experimenta con múltiples materiales y trabaja sobre objetos encontrados dotándolos de un nuevo destino (escultura, collages). Utiliza la fotografía como una disciplina de atención, considerándose un hijo del instante.

• Participa en el co-laboratorio poético MITOXIX (poetas españoles y mejicanos) para el desarrollo y difusión de la sensibilidad creadora, la técnica literaria y el intercambio internacional. • Colabora en los últimos años con ilustraciones, con otros autores, para libros de poesía y novela.

• Estudia pintura y grabado en los talleres de arte de la CAUM y dibujo en la Escuela de Artes Aplicadas en Madrid.

• Ha publicado un libro de collages Memento vivere (2017) y acaba de publicar un libro de poesía y fotografía Dis-torsiones (2019).

• Participa en diversos concursos y certámenes nacionales, habiendo obtenido varios premios en las especialidades de pintura, dibujo y fotografía.

• Actualmente desarrolla simultáneamente su actividad creativa en las artes plásticas y la poesía.

• Estudia dos años la caligrafía y cultura japonesa (Escuela Nihon Shodou de Japón). Estudio de la literatura y cultura persa.

Cuenta de instagram:

ortegachamarro_loch

• Participa en el taller de re-creación de la revista Chocolate y en el taller de cine y haiku con el director de cine Oliver Laxe en la Casa Encendida.

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Territorios diVersos

Juan Hospital en cuerpos escritos/cuerpos excritos busca una nueva manera de nombrar el cuerpo. Apoyรกndose en la obra de Jean Luc Nancy, que considera que el cuerpo es ser expuesto, que no tiene principio ni fin, y que es como una extensiรณn de la substancia pensante, Juan Hospital abre el camino a una importante reflexiรณn.

Territorios diVersos/”cuerpos escritos/cuerpos excritos”

por: Juan Hospital

cuerpos escritos / cuerpos excritos1

. . . .

Juan Hospital Mayo de 2019

1 Este texto forma parte del trabajo sobre el cuerpo que lleva por título cuerpos significantes / cuerpos ilegibles conVersos 28 / 59

Territorios diVersos/”cuerpos escritos/cuerpos excritos”

por: Juan Hospital

cuerpos escritos / cuerpos excritos. Jean Luc Nancy

En la tradición occidental, desde distintos ámbitos del saber –teología, filosofía, psicoanálisis o teoría política-, se ha dotado al cuerpo de un sentido, de modo que resulta difícil al nombrarlo, como expone Jean Luc Nancy, hacer justicia a la desnuda evidencia del aquí y ahora del cuerpo sin revestirlo de significado. No es fácil pensar el cuerpo y no significarlo, o dicho en palabras del filósofo francés: no es fácil tocar el cuerpo2. Nancy concibe la escritura como un gesto dirigido a un límite: en ese sentido, el hecho de escribir sería análogo al hecho de tocar un extremo. Para tocar el cuerpo, tal y como Nancy entiende el tacto y la escritura, es preciso escribirlo, pero escribir el cuerpo implica hacerlo con justicia, y la justicia es hacerlo al margen de toda significación, para volverlo “excrito”. Esa sería la auténtica escritura capaz de tocar el cuerpo. Tocar el cuerpo no para mostrarlo, menos aún con intención de demostrarlo, sino para exponerlo, para excribirlo. No habría aquí enunciación que parta de un supuesto alguien, sino anunciación anónima de un cuerpo. Para escribir el cuerpo y no significarlo haría falta elaborar un catálogo sin producir un logos, bastaría realizar algo tan extremadamente simple como el mero registro de la nomenclatura que no explica, bastaría anunciarlo en un simple listado. No se trata de escribir el relato del cuerpo, de rememorar la historia recorrida, tampoco de proyectarlo o idear el tratado que elabore el discurso que lo explica, el argumento que lo significa, la razón que da cuenta del sentido del cuerpo. ¿De qué se trata entonces? ¿Se trata meramente de pronunciar los nombres? ¿Bastaría decir, para excribir el cuerpo: pie, cadera, tobillo, nervio, esperma, llaga?

Cfr. Jean Luc Nancy, 58 indicios sobre el cuerpo. Extensión del alma, Ediciones La Cebra, Buenos Aires, 2007

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Territorios diVersos/”cuerpos escritos/cuerpos excritos”

por: Juan Hospital

………………………las palabras estallan a ras de mi piel. La mirada está fija. El torso es un ensamblaje de elementos móviles y elementos inmóviles. Los gestos prosiguen en el interior del pecho, como los círculos en el agua……..……………………………….……3 ¿Qué profundidad alcanzan las palabras que, arrojadas al cuerpo, se sumergen bajo la piel?: ¿qué hay bajo el pliegue de los gestos?: ¿qué, bajo los círculos del agua?. Chantall Maillard en su libro La razón estética, hace referencia a un ser imaginario, perteneciente al relato de Boris Vian La hierba roja, que toma por nombre uapití, y que el escritor francés describe diciendo de él tan sólo que: es verde y hace plop al caer en el agua. La imaginación, escribe Chantall Maillard, tiende a figurarse tal ser como un algo extenso, y se pregunta la pensadora: ¿por qué esa dificultad?, ¿por qué no tratar de imaginar la existencia del verde que hace plop al caer en el agua, sin soporte alguno?. En el relato de Boris Vian, como en cualquier texto, estamos en el terreno de la escritura, en el campo de lo invisible, sin embargo, la imaginación es incapaz de pensar lo invisible, es incapaz de realizar una representación que carezca de superficie o de volumen; esa tarea de abstracción que supone pensar el color y el sonido sin soporte alguno, sólo podrá realizarla la razón. Superando los límites entre razón e imaginación, y su tendencia respectiva a lo abstracto y lo concreto, Nancy trata de pensar e imaginarse un cogito espacial. Si es posible imaginar el cogito en una dimensión espacial, esa dimensión sería -señala Nancy- la adimensional del punto: pero el filósofo francés piensa en un punto multiplicado en toda la extensión del cuerpo. Nancy nos habla de un cogito que opera en cada punto del cuerpo, una especie de res cogitans extensa, desenvuelta en un modo de extensión particular, aquella que abarca la exacta inextensión del punto. Parece adecuada la precisión de Nancy ya que: un punto señala un lugar, pero no está en parte alguna. No parece difícil pensar en el punto de unión sustancial de dos realidades tan distintas como son el cuerpo y la mente. Para ayudarnos en ese ejercicio de imaginación Nancy pone el ejemplo de una habitación cuya puerta se abre sólo 3 Bernard Nöel, Extraits du Corps, 2002 [trad. cast.: Miguel Casado, Extractos del cuerpo, Madrid, Vaso Roto Ediciones, 2019]. conVersos 28 / 61

Territorios diVersos/”cuerpos escritos/cuerpos excritos”

por: Juan Hospital

desde afuera. Para habitar en ella es preciso, por tanto, salir: estar dentro implica sentir el contacto del exterior: el calor del hogar en estas condiciones sólo es posible estando expuesto a la intemperie: y si esa habitación soy yo, ser yo mismo implica ser fuera de mí: en esas condiciones interior y exterior desdibujan sus límites, la mente habita el cuerpo que nutre a la mente. Nancy advierte que conviene deshacerse del esquema de un interior opuesto a un exterior: el cuerpo es la extensión de la sustancia pensante, y sin este afuera no podría constituirse en interioridad. Soy hombre por mis manos y mis pies, mi vientre, mi corazón de carne comestible, mi estómago, cuyos nudos me reúnen con la putrefacción de la vida.4 58 indicios5 anuncian la presencia de un cuerpo entendido como la extensión del alma. Nada es azaroso en el cómputo que realiza Nancy. La conjunción de 5 miembros aunados por el tronco - dos brazos, más dos piernas, más una cabeza -, y de 8 regiones – la espalda, el vientre, el cráneo, el rostro, las nalgas, el sexo, el ano, la garganta –, suma 13 – el arcano del tarot que representa la muerte –, cifra compuesta de la unidad -el ser -, y la tripartición - un cuerpo, un alma y un espíritu-. HOSPITAL BRITÁNICO Voy hacia lo que menos conocí en mi vida: voy hacia mi cuerpo. (1984) TENGO LA CABEZA VENDADA (textos proféticos) Mi cuerpo—con aves como bisturíes en la frente—entra en mi alma. (1984) TENGO LA CABEZA VENDADA (texto del hombre en la playa) El sol entra con mi alma en mi cabeza (o mi cuerpo —con la Resurrección— entra en mi alma). (1984)6 4 Antonin Artaud, L´Ombilic des Limbes, suivi de Le Pèse-Nerfs et autres textes, 1956 [Selección y trad. cast.: Héctor Manjarrez, Carta a la vidente, Barcelona, Tusquets Editores, 1971]. 5 Cfr: Jean Luc Nancy, 58 indicios sobre el cuerpo. Extensión del alma, 2007. Op. Cit.. 6 Héctor Viel Temperley, extractos del libro de poemas Hospital Británico, Universidad Juárez Autónoma de Tabasco, México, 2003. conVersos 28 / 62

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por: Juan Hospital

El cuerpo es, para Nancy, material e inmaterial; es material: impenetrable, o sólo penetrable si se agujerea: aislable en un límite que empieza y termina al borde de otros cuerpos: lleno y descomponible en pedazos de un todo fragmentable: pesado y penoso: gravedad que excreta, exuda, digiere, se ensucia y se lastima; pero es también inmaterial: sintiente forma organizada, contorno ideal, alma extensa que se escapa por la boca, espíritu que se expresa en palabras. El cuerpo es doble y uno. A veces sólo quedan dos bolsas: una tapizada de ojos, y otra enorme, estomacal. Y, por turnos, vierten la una en la otra. Defecación muy lenta, a lo largo de la garganta. El esófago es el tubo del mundo. En él soy caca7 El cuerpo es finito e infinito: envoltura finita que contiene a una infinita desenvoltura que se expande: pliegue que se despliega o repliega. El cuerpo es ambivalente: a veces es estatua de un dios glorioso en esplendor, otras veces cadáver desollado. El cuerpo es relación a otro cuerpo, es diferencia, es dentro y fuera, es mujer donde fue niña, es un hombre contra un árbol. La perfección no tiene lugar en el cuerpo, todos los cuerpos tienen algo de deformes, no hay cuerpo modélico, canónico, o ideal. El tema de la característica imperfección de los cuerpos, señalada por Nancy, abre la posibilidad a una reconstrucción carnal en pos del canon, y esto es lo que en parte se propone la artista francesa que presenta sus obras bajo el pseudónimo de Orlan. Orlan lleva al espacio quirúrgico la performance artística en la que reconfigura su propio cuerpo; usa su rostro para 7

Bernard Nöel, Extraits du Corps, 2002. Op. Cit. conVersos 28 / 63

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por: Juan Hospital

la intervención con bisturí, en una parodia - espectáculo que en ocasiones es retransmitida en directo a galerías de arte, o en cualquier caso es grabada en video y puesta a disposición de los espectadores en museos o en la web. En el imaginario de la artista está la iconografía judeocristiana, las imágenes del barroco, las figuras de la mitología griega, o el cambio de aspecto en las transformaciones de avatar de los dioses hindúes. En el trasfondo conceptual de sus acciones están las palabras de Eugénie Lemoine Luccioni, psicoanalista lacaniano, que considera la piel como algo decepcionante ya que: la superficie nunca habla correctamente de quién somos. Tan decepcionante le resulta la piel a Luccioni que cabe tener por fuera la suavidad de un ángel y ser por dentro un chacal, o, poniendo un segundo ejemplo de decepción, cabe portar la piel de un hombre y ocultar tras ella la mujer que en realidad uno es. Orlan ve en los avances tecnológicos y en la cirugía la oportunidad de revertir o incidir en esta impostura de la piel. El uso de imágenes híbridas y virtuales, que hace posible la mezcla en el computador de, por un lado, Diana cazadora (elegida no por su apariencia física, sino por su condición de diosa insumisa que no debe nada a los dioses hombres), y por otro la Gioconda (un rostro de una belleza antigua, discordante con los cánones actuales, que presumiblemente oculta el propio rostro de Leonardo, trayendo a la superficie del lienzo una cuestión de fondo, la cuestión del diálogo entre la apariencia y la identidad), le dan pie a Orlan para meterse en el quirófano y transformar su rostro, para alcanzar la imagen que realice la síntesis de esa extraña mezcla de referentes culturales. Una cita del filósofo e historiador de la ciencia Michel Serres le sirve a Orlan para un argumento teórico que incide en la crítica del modelo científico que disecciona la vida: “¿Qué podemos mostrar ahora bajo la piel del monstruo actual, tatuado, ambidiestro, hermafrodita y mestizo? Sí, la sangre y la carne. La ciencia habla de órganos, funciones, células y moléculas, para acabar manifestando que no se habla mucho de la vida en los laboratorios; pero la ciencia no habla nunca de la carne, que significa precisamente la mezcla de músculos y sangre, de piel y de pelo, de huesos, de nervios y de las diversas

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funciones que mezclan lo que el saber analiza.”

por: Juan Hospital

La idea de la performance surge de una operación de urgencia ante una enfermedad real. La artista, en un intento de revertir la situación dramática y capitalizar un hecho trágico de la cotidianeidad, decide hacer uso de las imágenes de su propia operación y transformar, de ese modo, su vida en un fenómeno estético, en una propuesta artística calificada en ciertos ámbitos con el apelativo de arte carnal, un modo de creación artística que, en todo caso, apuesta por mostrar un objeto incómodo para el espectador, y sin duda al margen del instituido y normalizado mercado de las artes. Volviendo a los indicios sobre el cuerpo de los que trata Nancy, el propio autor nos da la clave acerca de ¿por qué indicios y no signos significantes?: porque el cuerpo, nos dice el filósofo francés, no se deja identificar y de él sólo disponemos huellas. En esta indagación Nancy descubre que el cuerpo, si bien es un conjunto articulado, compuesto y organizado, no tiene una unidad sintética a la que podamos caracterizar como totalidad de cuerpo. El cuerpo es, más bien, fragmentos de anatomía, una colección de miembros susceptibles de desmembramiento, un conjunto de funciones distribuidas en órganos, una innumerable cantidad de células cambiantes. El cuerpo es multitudes. Es propio del cuerpo el espasmo, la contracción o la distensión, el hipo y el temblor. ….el hipo: El sistema se estaba colapsando. Quien había vagado solo, dejando atrás tantos sucesos y lo largo de la veta primaria que conducía a su centro, el comienzo de un hipo que, de abandonarse a su inercia, haría estallar el centro hacia las extremidades de la vida, los suburbios a través de los 8 Como ilustración al trabajo de Orlan dejo aquí el enlace web a una de sus performances, un video que lleva por título “Omnipresence”. https://vimeo.com/66967753 conVersos 28 / 65

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por: Juan Hospital

cuales nos abrimos paso hacia donde está el campo.9

…y el temblor: Jacques Derrida se pregunta, rememorando una conferencia impartida en Jerusalén, epicentro de habituales terremotos geopolíticos y religiosos: ¿cómo no temblar?10, ¿cómo evitar la mutación perturbadora, la sacudida que dibuja la falla del terreno bajo los pies?, y a continuación responde que: no podemos no temblar. El temblor no es algo exclusivamente inevitable, es además irresistible y obligatorio: no es algo que podamos escoger a voluntad, no hay capacidad o dogma que puedan evitarlo. Pensar el temblor es experimentar el no-saber, y experimentarlo nos sitúa ante la absoluta pasividad, la total exposición y vulnerabilidad. El temblor desestabiliza la propia identidad del yo y su autonomía, lo instala bajo la ley del otro. Reconocer que se tiembla -continúa Derrida-, es admitir el tartamudeo que nos incapacita para pronunciar la frase autoposicional, es admitir el balbuceo. La gramática nos permite decir “alguien o algo me hace temblar”, y detrás de esta frase y de todo temblor, Derrida nos sugiere que está, de forma literal o metonímica, lo sepamos o no, el temor ante Dios. Dios es el nombre que designa al otro absoluto que me hace temblar. Derrida establece un paralelismo entre el temblor y la actividad artística al recordar unos versos del libro XIII (7678) del Paraíso de Dante:

Pero la naturaleza es siempre imperfecta, operando a semejanza del artista 9 10

John Ashbery, Three Poems, 1970. [Trad. cast.: Julián Jiménez Heffernan, Tres poemas, Barcelona, DVD poesía, 2004, p.155]. Cfr. Jacques Derrida, ¿Cómo no temblar?, Conferencia publicada en Acta Poética 30-2, 2009.

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por: Juan Hospital

que posee su arte, pero le tiembla la mano

El artista es responsable de su saber y su técnica, pero no lo es de lo más irreductiblemente artístico: la obra de arte se produce en el momento en que el artista ya no tiene el dominio, acontece ante la venida del otro, momento en el que se produce el temblor de la mano. ¿Qué hacemos cuando temblamos? El temblor -continúa Derrida su argumento - no es la levedad del estremecimiento en la superficie del agua antes de que comience la ebullición, no es un preliminar que antecede al desencadenamiento de una mayor agitación. Cuando uno experimenta angustia, miedo o ansiedad, el temblor estaba ya en el cuerpo antes de que esas experiencias acontezcan. Tenemos miedo del miedo, nos angustia la angustia, nos aterra el pavor, y ya antes de temblar de miedo se presiente el temblor ante un futuro impredecible y secreto. Tiemblo al no saber de dónde vendrá el golpe, ni cómo sucederá, ni cuál será la razón que lo desencadene: tiemblo ante lo que excede mi saber y no preveo. El temblor, concluye Derrida, es una experiencia del misterio. No sabemos por qué temblamos, por qué esa agitación irreprimible del cuerpo ante el temor. De igual modo ignoramos por qué las lágrimas afloran a los ojos en la tristeza o el dolor. Desconocemos la causa que nos hace temblar o llorar, no las circunstancias concretas que nos llevan a esos estados, sino aquello a lo que llamamos Dios o muerte. ¿Qué es lo que cobra forma en el temblor, qué dice el cuerpo al adoptar esa figura, cómo pensarlo? Pensar el temblor es pensar el misterio. La disimetría entre la mirada divina que me ve y la mirada del hombre que no ve a quien le mira, la desproporción entre el don infinito de la vida y la finitud de la vida del hombre están presentes en los cuerpos atravesados de espiritualidad, forman parte de ese mysterium tremendum et fascinans al que se refiere Kierkegaard en Temor y temblor, y que Derrida nos recuerda. conVersos 28 / 67

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por: Juan Hospital

Si el otro -el absoluto otro- compartiera sus razones, entonces estaríamos inmersos en la serena homogeneidad del discurso, en la tranquilidad del debate que promete un acuerdo, una tranquilidad presente incluso en el caso en el que la confrontación dialéctica se produjera con la agitación propia de una airada discusión. Pero en el misterio no hay diálogo posible, no hay razón que explique: en el misterio hay temblor. Con el temblor el mundo desaparece: de igual modo sucede cuando en el terremoto la tierra se agrieta y se abre un abismo de muerte bajo los pies: y en ausencia de suelo crece la responsabilidad del hombre que, a partir de entonces, debe hacerse cargo de un mundo que ya no le sostiene, y debe con dolor hacer el duelo por un mundo ausente o cargar a sus espaldas con él. Las palabras de Paul Celan apuntalan como atlantes el pensamiento de Derrida. Dice Derrida: para ser responsable es necesario que ya no exista mundo, y apuntala Celan con el siguiente verso: “El mundo ha partido, yo debo cargarte”11 Cuando el mundo ya no ofrece asiento, el cuerpo es soporte que se autosustenta. Nancy analiza la expresión “esto es mi cuerpo”; aserción que implica, por un lado, distancia de quién al pronunciarla señala un “esto” aparte de sí mismo, y que por otro implica un sentido de propiedad, por parte de quién al usar el pronombre posesivo “mi” se considera dueño. Nancy advierte la incongruencia que supone el uso de la expresión esto es mi cuerpo, ya que hablar en esos términos del cuerpo, nos conduce a la paradójica dualidad de referirnos a un cuerpo extraño y propio al mismo tiempo. No parece que el cuerpo pueda ser un intruso, una propiedad o un algo ajeno a su portador, y es por ello que el cuerpo no debiera ser considerado nuestro, sino más bien nosotros. Mi cuerpo no me pertenece, yo soy mi cuerpo.

11 Paul Celan, último verso del poema Groβe, glühende Wölbung (Vasta bóveda brillante), del libro de poemas Atemwende (Cambio de aliento), del año 1967, en Obras Completas, Editorial Trotta, Madrid,2013. conVersos 28 / 68

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por: Juan Hospital

Al principio el ojo visitó la médula, y yo nací. Un sexo emergió al lado opuesto del ojo para mirar el tiempo, y lentamente la médula hiló un ovillo de nervios y a su alrededor las horas vinieron a gotear. Esto fue el vientre. El agua tuvo entonces sed de sujetarse, y condensó la piel. Lo blando engendró a su contrario, y el hueso apareció. Hubo un dentro y hubo un fuera, pero el dentro contenía su propio fuera que decía a mí mientras él decía yo. El ojo los puso en la oscuridad y se volvió hacia el afuera de fuera. Tuve rostro, volumen, cuerpo. Estuve lleno e iba siempre hacia adelante. Pero sucede que mi ojo se ha invertido. Ahora veo por detrás, ahora estoy hueco, y mi cuerpo tiene que volver a empezar.12

La principal categoría del cuerpo es, para Nancy, la categoría que denomina el contra, palabra utilizada en el doble sentido de: oposición -en contra- y acercamiento -al encuentro-. El cuerpo lleva en sí la diferencia, el contraste, la resistencia, es fuerza (de repulsión o atracción) situada contra otras fuerzas. Mi cuerpo existe contra el aire que respira, contra la ropa que le envuelve, contra el mundo que le constituye. El cuerpo es preciso en lo singular, ya que puede ser sentido con exactitud en un lugar concreto, por ejemplo, en la punta del dedo gordo del pie derecho, e impreciso en los tipos, ya que dentro de una misma especie de cuerpos pueden darse diferentes configuraciones típicas que responden, a su vez, a una diferente incorporación de apresamientos biológicos, fisiológicos, psicológicos, sociales, políticos o culturales, promovidos desde distintos ámbitos del saber. 12

Bernard Nöel, Extraits du Corps, 2002. Op. Cit. conVersos 28 / 69

Territorios diVersos/”cuerpos escritos/cuerpos excritos”

por: Juan Hospital

Para caracterizar el cuerpo, Nancy da especial relevancia a la piel, a la extensión expuesta, a la superficie abierta al afuera y que envuelve un adentro, al lugar donde acontece el tocar y ser tocado. El resto del cuerpo es, para Nancy, apenas literatura anatómica, fisiología médica o ficción cognitiva. Nancy considera que el cuerpo es lo contrario de lo cerrado, y en consecuencia excluye la posibilidad de alcanzar un discurso que pretenda acotarlo por completo, y nos recuerda que Platón ya habló del discurso como si se tratara del cuerpo de un gran animal bien organizado, con cabeza, cola y corazón en el centro. Hablar del cuerpo no es para Nancy hablar de la plenitud orgánica de un animal completo, es hablar del fin de la clausura, es hablar de lo abierto. Un mundo clausurado no sería un cuerpo. Pero la apertura no excluye la reclusión, para que haya apertura es preciso algo cerrado. De ahí que Nancy diferencie el cuerpo -abierto- de la masa –cerrada–. La masa es lo recogido en sí, lo amasado, y también lo que está en el fondo absoluto, lo que en nuestra tradición de pensamiento filosófico nombramos con el término substancia, el hypokeimenon de Aristóteles, lo subyacente. Nancy señala nuestra tendencia a pensar en el cuerpo como substancia enfrentada al sujeto, y se propone mostrar que el cuerpo no es substancia, sino justamente sujeto. Para Nancy la substancia, que prefiere llamar masa, no tiene extensión: la verdadera idea de substancia no sería el concreto inorgánico en la piedra, sino más bien el punto abstracto, aquello que no teniendo dimensión no podría estar expuesto. El cuerpo no es substancia, no es masa, consiste en exponerse, en ser expuesto y extenso, pero no según la mecánica extensión carente de espíritu o de alma de la cartesiana res extensa.

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por: Juan Hospital

Abramovic y Ulay, en la imagen inferior, no son masa desquiciada en el quicio de una puerta, son cuerpos que abren paso a la performance que lleva por título Imponderabilia, son umbral abierto al mundo, piel tocada.

13 Marina Abramovic, Imponderabilia, Bolonia, Semana Internacional de la Performance, 1977 conVersos 28 / 71

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Chantall Maillard relata que Friedrich Hölderlin, al final de su vida, recluido y enfermo en una clínica a orillas del río Neckar, contestaba a cualquier pregunta que se le hiciera, con la escueta expresión “pallaksch, pallaksch”, una especie de balbuceo, de repetida indeterminación del sentido que rehúye tanto la afirmación como la negación, un balbuceo al que Celan alude en su poema “Tubinga. Enero”, como un signo extrapolable al trauma tras la segunda guerra mundial, una época caracterizada por el derrumbe de la razón y del espíritu optimista:

Si viniera, si viniera un hombre, si viniera un hombre al mundo, hoy, con la barba de luz de los patriarcas: debería, si hablara de este tiempo, debería solo balbucir y balbucir, siempre-, siempreasíasí. (“Pallaksch. Pallaksch.”)14

Para escribir el cuerpo haría falta un repertorio de entradas en el diccionario, una literatura que nos permitiera el acceso, un corpus de palabras que pudieran penetrar los cuerpos. Pero no existe tal corpus ya que los cuerpos 14

Paul Celan, de La rosa de nadie en Obras Completas, Editorial Trotta, Madrid, 2013. conVersos 28 / 72

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son impenetrables a las lenguas. La escritura del cuerpo es como una colección de golpes sordos contra un bloque impenetrable, como una inscripción que araña en la piel y lo exaspera. Los cuerpos nada comunican, no hay secreto oculto que quieran revelarnos. Con el lenguaje -prosigue Nancy- que trata de escribir el cuerpo fracasamos doblemente: fracasamos al hablar del cuerpo y al silenciarlo. Para el autor francés: acabar de hablar de los cuerpos es no haber empezado aún. Lo que digo del cuerpo por mi boca, mi boca muda lo silencia. ¿Quién puede tocar el cuerpo con palabras, disipar lo incorporal que las constituye y hacer de ellas un ser inmaterial, un ser palabra? El único acceso al cuerpo es la locura, el sinsentido. Dios ha muerto proclamó Nietzsche, y la muerte de Dios, signo de nuestro tiempo, significa para Nancy que Dios ya no tiene cuerpo. Con la muerte de Dios desaparecen también todas las verdades e interpretaciones sobre el cuerpo, y tal vez no nos quede más que un corpus de descripciones anatómicas, biológicas o mecánicas para decir el cuerpo. Pero Nancy no renuncia en el intento: Es preciso no dejar de presionar la palabra, la lengua y el discurso contra este cuerpo de contacto incierto, intermitente, escondido, y que no obstante insiste. Aquí o ahí, de ello se puede estar seguro, va a seguir un cuerpo a cuerpo con la lengua, un cuerpo a cuerpo de sentido de donde podrá nacer, aquí o ahí, la exposición de un cuerpo, tocado, nombrado, excrito fuera del sentido, hoc enim.15

15 Jean Luc Nancy, Corpus, Arena libros, España, 2013, pág.45.

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Bibliografía

Antonin Artaud, Carta a la vidente, Tusquets Editores, Barcelona, 1971. Bernard Nöel, Extractos del cuerpo, Vaso Roto Ediciones, Madrid, 2019. Chantal Maillard, La razón estética, Laertes, Barcelona, 1998. Héctor Viel Temperley, Hospital Británico, Universidad Juárez Autónoma de Tabasco, México, 2003. Jacques Derrida, ¿Cómo no temblar?, Conferencia publicada en Acta Poética 30-2, 2009. Jean Luc Nancy, 58 indicios sobre el cuerpo. Extensión del alma, Ediciones La Cebra, Buenos Aires, 2007. Jean Luc Nancy, Corpus, Arena libros, España, 2013. John Ashbery, Tres poemas, DVD poesía, Barcelona, 2004. Paul Celan, Obras Completas, Editorial Trotta, Madrid, 2013.

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Retrato en auto

Rosa Alice Branco es la poeta invitada. Con una escritura original, de enorme sensualidad y sentido del humor, la poesĂa de Rosa Alice Branco toca la belleza y la herida y nos permite abrazar el mundo. Pasen y lean. Se deslumbrarĂĄn.