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21 marzo 2022
Índice de autores e poemas Manuel Alegre......................................................................................................................................4 COMO SE FAI UN POEMA...........................................................................................................4 Manuel Altolaguirre..............................................................................................................................5 LA POESÍA.....................................................................................................................................5 POESÍA...........................................................................................................................................6 ESCRIBIR ES NACER...................................................................................................................6 Antón Avilés de Taramancos................................................................................................................7 III.....................................................................................................................................................7 Manuel Bandeira..................................................................................................................................8 POÉTICA.........................................................................................................................................8 José Manuel Caballero Bonald.............................................................................................................9 SOBRE EL IMPOSIBLE OFICIO DE ESCRIBIR.........................................................................9 Emilio Coco........................................................................................................................................10 POETA MENOR............................................................................................................................10 Florencio Delgado Gurriarán..............................................................................................................11 NOVA ARTE POÉTICA................................................................................................................11 Gloria Fuertes.....................................................................................................................................12 VOY HACIENDO VERSOS POR LA CALLE............................................................................12 HAGO VERSOS, SEÑORES!......................................................................................................13 TELEGRAMAS DE URGENCIA ESCRIBO...............................................................................13 NACÍ PARA POETA O PARA MUERTO.....................................................................................14 POETA DE GUARDIA.................................................................................................................14 SALE CARO SER POETA...........................................................................................................15 POÉTICA.......................................................................................................................................15 MIS MEJORES POEMAS............................................................................................................16 YA NO DESTROZO LA POESÍA.................................................................................................17 EL POETA QUE TUVO UN ACCIDENTE DE TRABAJO.........................................................17 Ángel González..................................................................................................................................18 POÉTICA.......................................................................................................................................18 ORDEN. (POÉTICA.....................................................................................................................18 CONTRA-ORDEN. (POÉTICA....................................................................................................19 POÉTICA Nº. 4..............................................................................................................................19 A LA POESÍA................................................................................................................................20 Hafiz...................................................................................................................................................20 SE POR CASUALIDADE OS MEUS VERSOS…......................................................................20 Miguel Hernández..............................................................................................................................21 LLAMO A LOS POETAS.............................................................................................................21 Vladimír Holan...................................................................................................................................23 PREGUNTOUCHE UNHA RAPAZA: QUE É A POESÍA?…....................................................23 Chunsu Kim........................................................................................................................................24 O MEU POEMA............................................................................................................................24 Eugenio Montale................................................................................................................................24 A POESÍA......................................................................................................................................24 Equipo de Biblioteca e Club de Lectura ªPedra do Acordoª
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Shigeharu Nakano..............................................................................................................................25 CANTO..........................................................................................................................................25 Donato Ndongo-Bidyogo...................................................................................................................26 CÁNTICO......................................................................................................................................26 Izet Sarajlic.........................................................................................................................................27 AQUEL MERLO...........................................................................................................................27 Elvira Sastre........................................................................................................................................28 IMAGI(A)NA................................................................................................................................28 Yorgos Seferis.....................................................................................................................................31 O PAPEL EN BRANCO RÍXIDO ESPELLO…...........................................................................31 Wislawa Szymborska..........................................................................................................................32 UNHA IDEA..................................................................................................................................32 A ALGÚNS GÚSTALLES A POESÍA.........................................................................................33 José Mª Valverde................................................................................................................................34 COLOFÓN.....................................................................................................................................34
LARES, Marlon, Alegoría da Poesía (2017) https://marlonlares.weebly.com/poesiacutea.html
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Manuel Alegre (1936)
COMO SE FAI UN POEMA Eu fixen o meu poema con moitas cousas. Rompín retratos abrín un pozo na chaira. Habitei moitos cadernos. Fun á guerra e morrín. Fun á guerra e volvín. Con moitas cousas fixen o meu poema. Mané onde deixaches o meu primeiro verso? Mané rimaba sempre con por que. Por que? A miña tía morreu paseniño paseniño. Ese día aprendín o substantivo morte. Con moitas cousas fixen o meu poema. Algunhas non as digo. Para que dicilas? Por exemplo: rimaba estrelas con procelas. Nas rimas era libre. Viñeron prenderme a prendelas e descubrín outra rima para estrelas: celas. Con moitas cousas fixen o meu poema. Campaíñas nocturnas por que non me chaman? Os meus amigos asubiaban sempre a media noite Coimbra era unha europa chea de trens. Campaíñas nocturnas por que non me chaman? Con moitas cousas fixen o meu poema. Partín vestido de soldado. Eu vin Lisboa chea de bágoas. E un avión quedou moito tempo voando entre bágoas e nubes a miña amada chorando no aeroporto triste. Con moitas cousas fixen o meu poema. O meu amigo morreu. Xa dixen como foi. A mina rebentou o meu amigo quedou coas tripas fóra enriba dunha árbore. Aprendín en terceira persoa o verbo morrer. Con moitas cousas fixen o meu poema.
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Vin soldados coas mans cheas de sangue e iso foi demasiado. E tiven que aprender en primeira persoa o verbo matar. Desde entón hai certos adxectivos que me doen moito. Con moitas cousas fixen o meu poema. https://poetassigloveintiuno.blogspot.com/2012/10/manuel-alegre-8063.html
Manuel Altolaguirre (1905-1959)
LA POESÍA Tan clara que, invisible, en sí misma se esconde, como el aire o el agua, transparente y oculta; desierta no, surcada por pájaros y peces, herida por los árboles.
No hay ningún paso, ni atraviesa nadie los dinteles de luz y de colores, cuando la rosa se abre, porque invisibles son los paraísos donde invisibles aves los cantos melodiosos del silencio a oscuras dan aire, más allá de la flor, adonde nunca alma vestida puede presentarsse, donde se rinde el cuerpo a la belleza en un vacío entrañable.
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POESÍA ¡Oh la voz de cristal, serena amiga, que de tus rojos labios se dilata! ¡Quién pudiera sobre ese fresco río, que a mis oídos dulcemente llega, navegar! Y ¡quién pudiera, amor, cerca de tu corriente rumorosa reposar a tu lado, siempre juntos! ¡No ser yo el mar! ¡No quiero serlo! ¡Que en mí no muera nunca tu palabra entre tantas palabras por mí oídas! ¡Que ese río lento sea interminable, que yo lo vea pasar, que pueda verme en su espejo fugaz, porque haya sido mi persona motivo de tu canto!
ESCRIBIR ES NACER Hijo de la oración, cada mañana dejo el seno del cántico, me desnudo del himno que se eleva a la glora de Dios y desde el polvo me atrevo a murmurar tristes palabras. Escribir es nacer, dejar la cristalina morada de inocencia donde ya no estoy. Mi verso tiene formas maternales, es nube sobre el mar y una gota de lluvia, es niño que en la arena se entretine con las espumas y las caracolas.
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Mi padre está en los cielos y yo me siento alegre, nacido de su Verbo, de donde salgo cada día. ALTOLAGUIRRE, Manuel, Poesías completas (ed. de Margarita Smerdou e Milagros Arizmendi), Cátedra, Madrid, 1982, pp.: 176-7, 225, 323-4 e 350.
Antón Avilés de Taramancos (1935 – 1992)
No seu trinta cabodano III O poeta é un cazador alucinado: Atrapa a verba, atrapa a bolboreta que se queima en faíscas decontado; atrapa mesmo un soño de poeta. É o cazador poeta nese instante en que son ollo e ráfega un latexo que calla o sangue en rio fulgurante como se for un lóstrego ao asexo. E sae o cazador e a sua sombra —sae o poeta e a sua encarnadura— (que é como quen do seixo a luz escombra por ver da selva toda a fermosura). (de Última fuxida a Harar) AVILÉS DE TARAMANCOS, Antón, Obra poética completa, Espiral Maior, A Coruña, 2003, páx. 281
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Manuel Bandeira (1886-1968)
POÉTICA Estou farto do lirismo comedido do lirismo bem comportado do lirismo funcionário público com livro de ponto [expediente protocolo e manifestações de apreço [ao Sr. diretor Estou farto do lirismo que pára e vai averiguar no dicionário o cunho vernáculo de um vocábulo Abaixo os puristas Todas as palavras sobretudo os barbarismos universais Todas as construções sobretudo as sintaxes de exceção Todos os ritmos sobretudo os inumeráveis Estou farto do lirismo namorador Político Raquítico Sifilítico De todo lirismo que capitula ao que quer que seja fora de si mesmo. De resto não é lirismo Será contabilidade tabela do co-senos secretário do amante exemplar com cem modelos de cartas e [as diferentes maneiras de agradar as mulheres, etc. Quero antes o lirismo dos loucos O lirismo dos bêbados O lirismo difícil e pungente dos bêbados O lirismo dos clowns de Shakespeare —Não quero mais saber do lirismo que não é libertação. https://wp.ufpel.edu.br/aulusmm/2017/05/14/poetica-manuel-bandeira/
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José Manuel Caballero Bonald (1926-2021)
SOBRE EL IMPOSIBLE OFICIO DE ESCRIBIR Por aquella palabra de más que dije entonces, trataría de dar mi vida ahora. ¿Vale algo comprobarlo después de consumidos tantos esfuerzos para no mentir? Toco tu vientre y se desplaza el tiempo como la sangre en un embudo mientras a ciegas nos buscamos. Sólo el riesgo común ocupa el mundo, arrasa el derredor, lo exprime como una esponja, desordena el engranaje de los hechos. ¿Cómo poder saldar entonces la ambigüedad de la memoria? El imposible oficio de escribir aproximadamente la vulnerable instancia del ayer de la vida, y más cuando un incierto futuro se intercala entre lo timorato y lo ostentoso, me suele contagiar de esa amorfa molicie que entumece los goznes del deseo. Pero no cejo nunca. Paraísos vagamente resueltos entre la oxidación del ocio, surgen como reclamos, brillan en ocasiones con juvenil sabor a culpa.
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21 marzo 2022
¡Escapar de la mella de los días iguales! En tanta libertad ¿se anudarán vislumbres que a su obstinado uso me condenen, reduzcan el amor a sus emblemas? Lo que aquí no está escrito es ya la única prueba de que dispongo para reconocerme, interrumpir mi turno de erosión entre recuerdos apremiantes. Por aquella palabra de más que dije entonces, trataría de dar mi vida ahora. CABALLERO BONALD, J. M., Selección natural, Cátedra, Madrid, 1983, pp. 227-8 Emilio Coco (1940)
POETA MENOR Ecoan os estantes dos meus libros e oio a grandes poetas en voz baixa lendo versos máxicos. Aquel murmurio tan suave me acálmame e predispón o ánimo fervente á escoita. A vida é un fervor de paixóns titánicas, a nada sublímase nos seus altos sentimentos. Ao pensar na miña historia de poeta vivida sen excesos nin desastres, entre afáns vulgares, entre amores ruíns, todo me irrita. Amólame que ao futuro o meu nome só pase nunha longa lista de menores. Equipo de Biblioteca e Club de Lectura ªPedra do Acordoª
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21 marzo 2022
https://www.eternacadencia.com.ar/blog/libreria/poesia/item/tres-poemas-de-emilio-coco.html
Florencio Delgado Gurriarán (1903-1987)
NOVA ARTE POÉTICA (O que se pique, allos come) (do pobo)
Rimar e escandir o verso cousa anacrónica é. Pra que cincelar sonetos ou romances compañer? Serventesios, redondillas? Tempo botado a perder! O asonar ou consonar xa non serve para ren: nin do Gautier o esculpir, nin a música do Verlaine... Corta o verso onde ti queiras, cousa doada abofé; faille a "figa" á Preceptiva, que só serve pra empecer.
Cantar somente a beleza anacrónico é tamén. Esquece o luar e a lúa, que xa ten calcos de pés dende que os americanos aló foron de "week end". Non fales de amor nin rosas, mixiriqueiro lecer que non gorenta en ningures, que non percebe ninguén.
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21 marzo 2022
Pregoa a túa consigna, unha e unha e outra vez. Sexa verdade ou adrola o que ti andes a expoñer, malla, malla e amartela, sen trégoas, sen esvaecer; marteira con teimosía pra as mentes amolecer; rilla, cal no queixo os ratos, nos miolos, pois sabes ben que, pra botar a semente, cómpre a terra remover.
Rabuña no pensamento pra, as vontades, desfacer, tautólogo e maniqueo, se hoxe vate queres ser! DELGADO GURRIARÁN, Florencio, Obra poética (ed. e introdución de Xosé Ramón Pena), Xerais, Vigo, 2022, pp. 361-2
Gloria Fuertes (1917-1998)
VOY HACIENDO VERSOS POR LA CALLE Yo voy haciendo versos por la calle. (Qué ruido, rosa, mete ese tranvía! ) ¡Cuánta mujer habrá haciéndose cisco mientras yo fumo y miro por la vida! Voy por la noche, sabes, haciendo versos; tengo un dolor dormido, no le despiertes. ¡Cállate, si te gusto, estoy alumbrando! ¿No ves la noche que me mira como tonta?
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21 marzo 2022
HAGO VERSOS, SEÑORES! Hago versos señores, hago versos, pero no me gusta que me llamen poetisa, me gusta el vino como a los albañiles y tengo una asistenta que habla sola. Este mundo resulta divertido, pasan cosas señores que no expongo, se dan casos, aunque nunca se dan casas a los pobres que no pueden dar traspaso. Sigue habiendo solteras con su perro, sigue habiendo casados con querida a los déspotas duros nadie les dice nada, y leemos que hay muertos y pasamos la hoja, y nos pisan el cuello y nadie se levanta, y nos odia la gente y decimos: ¡la vida! Esto pasa señores y yo debo decirlo. TELEGRAMAS DE URGENCIA ESCRIBO Escribo, más que cantar cuento cosas. Destino: La Humanidad. Ingredientes: Mucha pena mucha rabia algo de sal. Forma: ya nace con ella. Fondo: que consiga emocionar. Música: la que el verso toca -según lo que va a bailarTécnica: (¡Qué aburrimiento!) Color: calor natural. Hay que echarle corazón, la verdad de la verdad, la magia de la mentira -no es necesario inventar-. Y así contar lo que pasa -¡nunca sílabas contar!-. Y nace sólo el poema... Y luego la habilidad de poner aquello en claro si nace sin claridad. Equipo de Biblioteca e Club de Lectura ªPedra do Acordoª
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21 marzo 2022
NACÍ PARA POETA O PARA MUERTO Nací para poeta o para muerto escogí lo difícil -supervivo de todos los naufragios-, y sigo con mis versos, vivita y coleando. Nací para puta o payaso, escogí lo difícil -hacer reír a los clientes desahuciados-, y sigo con mis trucos, sacando una paloma del refajo. Nací para nada o soldado, y escogí lo difícil -no ser apenas nada en el tablado-, y sigo entre fusiles y pistolas sin mancharme las manos. POETA DE GUARDIA ...¡Otra noche más! ¡Qué aburrimiento! ¡Si al menos alguien llamase llamara o llamaría! ...¡La portera! que si su nieta pare, y recordase que soy puericultora... O un borracho de amor con delirium tremendo... o alguna señorita de aborto provocado o alguna prostituta con navaja en la ingle o algún quinqui fugado... o cualquier conocido que por fin decidiera suicidarse... o conferencia internacional... (esto sería bomba —pacifista—). O que la radio dijera finamente: «¡La guerra del Vietnam ha terminado!» Equipo de Biblioteca e Club de Lectura ªPedra do Acordoª
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21 marzo 2022
«El porqué de estar solo ya se sabe». O «el cáncer descubierto». Y nadie suena, o quema, o hiela o llama en esta noche, en la que, como en casi todas, soy poeta de guardia. SALE CARO SER POETA Sale caro, señores, ser poeta. La gente va y se acuesta tan tranquila -que después del trabajo da buen sueño-. Trabajo como esclavo llego a casa, me siento ante la mesa sin cocina, me pongo a meditar lo que sucede. La duda me acribilla todo espanta; comienzo a ser comida por las sombras las horas se me pasan sin bostezo el dormir se me asusta se me huye -escribiendo me da la madrugada-. Y luego los amigos me organizan recitales, a los que acudo y leo como tonta, y la gente no sabe de esto nada. Que me dejo la linfa en lo que escribo, me caigo de la rama de la rima asalto las trincheras de la angustia me nombran su héroe los fantasmas, me cuesta respirar cuando termino. Sale caro señores ser poeta. POÉTICA ¿Para qué a estas alturas preocuparme, –escribir en revistas, hojas muertas o libros? ¿Para qué interesarme por un nombre, si ya tengo el tuyo y el mío? Equipo de Biblioteca e Club de Lectura ªPedra do Acordoª
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21 marzo 2022
¿Para qué indiferencias, conferencias, antologías, mitos? ¿Para qué recitales, traducciones, si ya está todo dicho? He cambiado de técnicas y estilo. ¡Y manos a la obra! Escribir sobre tu cuerpo con los dedos mojados en el vino. MIS MEJORES POEMAS Mis mejores poemas, solo los lee una persona; son unas cartas tontas con mucho amor por dentro faltas de ortografía y agonía precoz. Mis mejores poemas no son tales, son cartas, que escribo porque eso, porque no puedo hablar, porque siempre está lejos… como todo lo bueno —que todo lo que vale nunca está— como Dios como el mar. Soy de Castilla y tengo un cardo por el alma, pero quiero tener un olivo en lavoz; soy de Castilla seca, soy tierra castellana, pero quiero tener a mi amor en mi amor. Da risa decir eso, AMOR, a estas horas, AMOR a estas alturas de inmobiliaria y comité, pero yo digo AMOR AMOR: sé lo que digo. —Mis mejores poemas son cartas que lloré—. Equipo de Biblioteca e Club de Lectura ªPedra do Acordoª
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21 marzo 2022
Un poema se escribe, una carta se llora, una noche se puede parir o desnacer. Yo parí y he robado —he hecho de todo un poco— pero mi mejor verso… un Telegrama es. YA NO DESTROZO LA POESÍA Por fin, ya no destrozo la Poesía; me gusta más la violada realidad que la santísima pureza juanramoniana. EL POETA QUE TUVO UN ACCIDENTE DE TRABAJO Vamos tirando a brochazos pintando de optimismo el ocre tenebrismo del pasado. Enjalbegaba, lo blanqueaba todo en el séptimo piso de su andamio. En el aire el poeta en las nubes pensando se le enganchó la pluma de la grúa en el séptimo acto. Y se cayó el poeta y se calló la poesía sin terminar su obra de teatro. Así ingresó en la Paz —también ganada—.
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21 marzo 2022
FUERTES, Gloria, Obras incompletas, Cátedra, Madrid, 1980 (6ª), pp.: 89, 137, 141, 160, 167, 168-9, 190, 252-3, 332, 363-4.
Ángel González (1925-2008)
POÉTICA A LA QUE INTENTO A VECES APLICARME
Escribir un poema: marcar la piel del agua. Suavemente los signos se deforman, se agrandan, expresan lo que quieren la brisa, el sol, las nubes, se distienden, se tensan, hasta que el hombre que los mira -adormecido el viento, la luz altao ve su propio rostro o -transparencia pura, hondo fracaso- no ve nada.
ORDEN. (POÉTICA A LA QUE OTROS SE APLICAN)
Los poetas prudentes, como las vírgenes -cuando las había-. No deben separar los ojos del firmamento. ¡Oh, tú, extrajero osado que miras a los hombres: contempla las estrellas! (El Tiempo, no la Historia.) Evita la claridad obscena. (Cave canem.) Y edifica el misterio. Sé puro: no nombres, no ilumines. Equipo de Biblioteca e Club de Lectura ªPedra do Acordoª
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21 marzo 2022
Que tu palabra oscura se derrame en la noche sombría y sin sentido lo mismo que el momento de tu vida. CONTRA-ORDEN. (POÉTICA POR LA QUE ME PRONUNCIO CIERTOS DÍAS)
Esto es un poema. Aquí está permitido fijar carteles, tirar escombros, hacer aguas y escribir frases como: Marica el que lo lea. Amo a Irma, Muera el… (silencio), Arena gratis, Asesinos, etcétera. Esto es un poema. Mantén sucia la estrofa. Escupe dentro. Responsable la tarde que no acaba, el tedio de este día, la indeformable estolidez del tiempo.
POÉTICA Nº. 4 Poesía eres tú, dijo un poeta –y esa vez era cierto– mirando al Diccionario de la Lengua.
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21 marzo 2022
A LA POESÍA Ya se dijeron las cosas más oscuras. También las más brillantes. Ya se enlazaron las palabras como cabellos, seda y oro en una misma trenza –adorno de tu espalda transparente–. Ahora, tan bella como estás, recién peinada, quiero tomar de ti lo que más amo. Quiero tomarte –aunque soy viejo y pobre– no el oro ni la seda: tan sólo el simple, el fresco, el puro (apasionadamente), el perfumado, el leve (airadamente), el suave pelo. Y sacarte a las calles, despeinada, ondulando en el viento –libre, suelto, a su aire– tu cabello sombrío como una larga y negra carcajada. GONZÁLEZ, Ángel, Poemas, Cátedra, Madrid, 1980, pp.: 166-170
Hafiz (c. 1325-1389)
SE POR CASUALIDADE OS MEUS VERSOS… Se por casualidade os meus versos parécenvos desmañados, pensade que eu, ao escribilos, estaba todo bébedo. Pero se admirades as belas imaxes dos meus cantos, pensade que eu, ao escribilos, estaba todo bébedo. Equipo de Biblioteca e Club de Lectura ªPedra do Acordoª
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21 marzo 2022
Tamén sen estar bébedo, rimei, mais versos malos me saíron, por non estar, ao escribilos, borracho. E así xurei non escribir nada, aínda que me sobren ánimos e inspiración, sen estar completamente bébedo! http://terraxaman.blogspot.com/2010/01/hafiz-el-beodo-de-al-lah.html
Miguel Hernández (1910 – 1942)
Pasan oitenta anos daquel 28 de marzo de 1942 cando o poeta Miguel Hernández con 31 anos expira no penal de Alacant. España perdía un dos máis auténticos poetas do século XX. LLAMO A LOS POETAS Entre todos vosotros, con Vicente Aleixandre y con Pablo Neruda tomo silla en la tierra: tal vez porque he sentido su corazón cercano cerca de mí, casi rozando el mío. Con ellos me he sentido más arraigado y hondo, y además menos solo. Ya vosotros sabéis lo solo que yo voy, por qué voy yo tan solo. Andando voy, tan solos yo y mi sombra. Alberti, Altolaguirre, Cernuda, Prados, Garfias, Machado, Juan Ramón, León Felipe, Aparicio, Oliver, Plaja, hablemos de aquello a que aspiramos: por lo que enloquecemos lentamente. Hablemos del trabajo, del amor sobre todo, donde la telaraña y el alacrán no habitan. Hoy quiero abandonarme tratando con vosotros de la buena semilla de la tierra. Equipo de Biblioteca e Club de Lectura ªPedra do Acordoª
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21 marzo 2022
Dejemos el museo, la biblioteca, el aula sin emoción, sin tierra, glacial, para otro tiempo. Ya sé que en esos sitios tiritará mañana mi corazón helado en varios tomos. Quitémonos el pavo real y suficiente, la palabra con toga, la pantera de acechos. Vamos a hablar del día, de la emoción del día. Abandonemos la solemnidad. Así: sin esa barba postiza, ni esa cita que la insolencia pone bajo nuestra nariz, hablaremos unidos, comprendidos, sentados, de las cosas del mundo frente al hombre. Así descenderemos de nuestro pedestal, de nuestra pobre estatua. Y a cantar entraremos a una bodega, a un pecho, o al fondo de la tierra, sin el brillo del lente polvoriento. Ahí está Federico: sentémonos al pie de su herida, debajo del chorro asesinado, que quiero contener como si fuera mío, y salta, y no se acalla entre las fuentes. Siempre fuimos nosotros sembradores de sangre. Por eso nos sentimos semejantes del trigo. No reposamos nunca, y eso es lo que hace el sol, y la familia del enamorado. Siendo de esa familia, somos la sal del aire. Tan sensibles al clima como la misma sal, una racha de otoño nos deja moribundos sobre la huella de los sepultados. Eso sí: somos algo. Nuestros cinco sentidos en todo arraigan, piden posesión y locura. Agredimos al tiempo con la feliz cigarra, con el terrestre sueño que alentamos.
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21 marzo 2022
Hablemos, Federico, Vicente, Pablo, Antonio, Luis, Juan Ramón, Emilio, Manolo, Rafael, Arturo, Pedro, Juan, Antonio, León Felipe. Hablemos sobre el vino y la cosecha. Si queréis, nadaremos antes en esa alberca, en ese mar que anhela transparentar los cuerpos. Veré si hablamos luego con la verdad del agua, que aclara el labio de los que han mentido. HERNÁNDEZ, Miguel, El hombre acecha. Cancionero y romancero de ausencias (ed. de Leopoldo de Luís y Jorge Urrutia), Cátedra, Madrid, 1984, pp. 150-153
Vladimír Holan (1905-1980)
PREGUNTOUCHE UNHA RAPAZA: QUE É A POESÍA?… Preguntouche unha rapaza: Que é a poesía? Quixécheslle dicir: O feito de que existes, si, de que existes, e que con medo e asombro, que son a proba do milagre, estou dolorosamente celoso da plenitude da túa beleza, e que non te podo bicar nin podo durmir contigo, e que non teño nada, e que o que nada ten que ofrecer debe cantar… Pero non llo dixeches, gardaches silencio, e ela esta canción non a oíu… https://el-placard.blogspot.com/2010/11/poemas-de-vladimir-holan.html
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Chunsu Kim (1922-2004)
O MEU POEMA Dise que o meu poema é un adorno luxoso. Está ben dito. Óscar Wilde dixo que o adorno “non se deteriora con ningún outro sentido”. Así é. A bolboreta, adorno de níquel, pousada no armario non ten predicado. Como o sol e a lúa no ceo, o meu poema “non se deteriora con ningún outro sentido”. Aínda aos trinta e nove centígrados o meu poema levántase a lapela. https://docplayer.es/190374224-Verbum-poesia-poemas.html, páx. 120.
Eugenio Montale (1896-1981)
A POESÍA 1 A angustiosa cuestión de se a inspiración se bosquexa en frío ou en quente non concirne á ciencia térmica. O raptus non produce, o baleiro non conduce, non hai poesía en sorbete ou á leña. Máis ben parece cousa de palabras importunas que teñen présa de saír do forno ou do conxelador. O feito, en si, non é importante. Recentemente saídas miran ao redor con aire de dicir: que estou a facer aquí?
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2 Con horror a poesía rexeita as glosas dos escoliastas. Pero non é certo que a demasiado muda abondase a si mesma ou ao utilero que se tropezou con ela sen saber que el mesmo era o seu autor. https://poeticas.es/?tag=hermetismo Shigeharu Nakano (1902-1979)
CANTO Ti non cantes non cantes ás flores de cerdeira nin ás ás das libélulas non cantes ao murmurio do aire nin ao aroma do cabelo das mulleres. Nega todas as cousas débiles todas as cousas fráxiles todas as cousas melancólicas. Rexeita todas as cousas sentimentais e canta con franqueza o que pensas o que enche o noso estómago. Canta as cousas que penetran ao corazón canta un canto que oulee cando o esnaquicen un canto que brote desde o fondo do agravio. Estes cantos cántaos valerosamente cunha melodía severa. Estes cantos crávaos con martelo no corazón da xente. Equipo de Biblioteca e Club de Lectura ªPedra do Acordoª
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21 marzo 2022
http://faustomarcelo.blogspot.com/2021/06/poemas-de-shigueharu-nakano.html
Donato Ndongo-Bidyogo (1950)
CÁNTICO Eu non quero ser poeta para cantar a África. Eu non quero ser poeta para glosar o negro. Eu non quero ser poeta así. O poeta non é cantor de belezas. O poeta non loce a brillante pel negra. O poeta, este poeta non ten voz para andares ondulantes de fermosas damas de pelos rizados e cadeiras redondas. O poeta chora a súa terra inmensa e pequena dura e fráxil luminosa e escura rica e pobre. Este poeta ten a súa man atada ás cadeas que atan á súa xente. Este poeta non sente nostalxia de glorias pasadas. Eu non canto ao sexo exultante que cheira a xardín de rosas. Eu non adoro beizos grosos que saben a mango fresco. Eu non penso na muller encorvada baixo o seu cesto cargado de leña cun neno chupando a teta baleira. Eu describo a triste historia dun mundo poboado de brancos negros vermellos e Equipo de Biblioteca e Club de Lectura ªPedra do Acordoª
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21 marzo 2022
amarelos que saltan de charca en charca sen falarse nin mirarse. O poeta chora aos mortos que matan mans negras en nome da Negritud. Eu canto co meu pobo unha vida pasada baixo o cacaotero para que eles merenden cho- co-la-te. Se o seu pobo está triste, o poeta está triste. Eu non son poeta por vontade divina. O poeta é poeta por vontade humana. Eu non quero a poesía que só deleita os oídos dos poetas. Eu non quero a poesía que se le en noites de viño tinto e mulleres embelesadas. Poesía, si. Poetas, si. Pero que saiban o que é o home e por que sofre o home e por que xeme o home. https://circulodepoesia.com/2020/09/poesia-africana-donato-ndongo-bidyogo/
Izet Sarajlic (1930-2002)
AQUEL MERLO Que sería daquel merlo que cantaba a primavera pasada cando esperabamos o tren na estación de Dovlici?
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Pero, pode un poema sobre o merlo substituír o canto do merlo? Pode? Dubídoo. https://www.zendalibros.com/5-poemas-de-izet-sarajlic/
Elvira Sastre (1992)
IMAGI(A)NA La poesía me ama con tristeza y me concede el don de saber cómo inventarte, de traerte a mis orillas y volverte espuma salada en los ojos. La poesía me acaricia la espalda con los dientes, deja un rastro de sangre caliente por mis dedos y apuñala con ternura mis verdades. La poesía me permite pintarte un día entera del color del otoño, hablar del movimiento de tu pelvis cuando atacas con violencia las aceras, resumir de un modo sencillo el rastro de música que deja el silencio cuando decides llorarlo o reírlo y llamar de otra manera a la facilidad que tienes de curar mi suciedad. Puedo escribir que me amas, que hoy es París en tu azotea, que elegiste sin dudar mi desorden frente a su sonrisa Equipo de Biblioteca e Club de Lectura ªPedra do Acordoª
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y te quieres por ello, que hubo una tarde en la que hicimos el amor durante tantos siglos que atravesamos desnudas la barrera del sonido y los delfines supieron de qué hablábamos. Puedo escribir que no te has ido, que no hay noche en la que tu lengua no meza mi cama, que no puedes tocarte sin mis manos, que nos declaramos culpables de cualquier triunfo involuntario. Puedo escribir que tus lágrimas saben a las teclas de un piano dentro de una nube, que en tu cuello anidan las madres de las golondrinas y que he visto brotar pétalos de fuego en las yemas de los dedos de tus pies. Puedo escribir que crecen desiertos de arena en mi garganta cuando no te escucho, que la piel me sabe a hiel y todas las lenguas son ásperas piedras si no es tu ansia la que me espera, que te echo de menos como un cuerpo desmembrado, como un cadáver sin sustento, que te echo tanto de menos que he abierto todas las ventanas para llegar antes al techo. Puedo escribir que vienes a verme, que vuelves a mis huecos levantando mi alma y el viento con tu falda, tus palabras diciéndome que no hay jardín sin mi lluvia y mi cariño, que no has dejado de latirme en la demora.
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Puedo escribir que estás aquí esta noche, envuelta como un gato entre mis piernas y esa manta que acaricias con ternura, que te quitas la ropa despacio como si no hubiera mirada mientras la lascivia recorre mis comisuras, que me esperas en calma en la cama tras el punto y final. Puedo ir más allá y escribir cosas como que tú estás aquí y yo no estoy creando este poema, y solo así hacerlo verdad. La poesía, del mismo modo, le da la vuelta a las cosas, pone boca arriba a las certezas, me explica que uno más uno solo puede ser uno, clava su pupila —azul— en la mía y me escupe su mayor verdad a la cara: La vida es para quien se conforma. La poesía, para quien sueña y desea... y no tiene miedo a contarlo. http://bleuparapluie.blogspot.com/2013/12/imagiana.html
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Yorgos Seferis (1900-1971)
O PAPEL EN BRANCO RÍXIDO ESPELLO… O papel en branco ríxido espello só devolve o que es. O papel en branco fala coa túa voz, a túa propia voz non coa que che agrada; a túa música é a vida esa que malgastaches. É posible, se queres, recuperala se te aferras a iso tan indiferente que che bota para atrás alí onde te pos en camiño. Viaxaches, viches moitas lúas, moitos soles, tocaches mortos e vivos sentiches a dor do mozo e o xemido da muller a amargura do neno aínda non maduro– o que sentiches sen fundamento se derrrumba se non confías neste baleiro. Talvez aches alí o que crías perdido: o brote da mocidade, a zozobra certeza da idade. A túa vida é o que deches ese baleiro é o que deches un papel en branco. https://poemas.nexos.com.mx/solsticio-de-verano/
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Wislawa Szymborska (1923-2012)
UNHA IDEA Veume á cabeza unha idea para un verso?, un poema? Moi ben —dígolle—, queda, falemos. Tes que contarme máis de ti. Ela murmúrame algo ao oído. Ah, trátase diso —dígolle—, interesante. Desde fai moito preocúpame ese asunto. Pero un poema sobre iso? Non, seguro que non. Ela murmúrame algo ao oído. Iso é o que ti cres —respóndolle—, sobrestimas a miña capacidade e o meu talento. Nin sequera sabería como empezar. Ela murmúrame algo ao oído. EquivócasTe —dígolle—, un poema concentrado e breve é máis difícil de escribir que un longo. Non me tortures, non insistas, porque non vai saír ben. Ela murmúrame algo ao oído. Como queiras, vou tentar, xa que te empeñas. Pero de antemán dígoche o que vai pasar. Xa verás, escríboo, rómpoo e tíroo ao lixo. Ela murmúrame algo ao oído. Tes razón —dígolle—, finalmente hai máis poetas. Outros o farán mellor que eu. Pódoche dar nomes, direccións Ela murmúrame algo ao oído. Si, claro que os vou a envexar. Nós envexámonos ata os malos poemas. E este quizá debería… quizá debe ter… Ela murmúrame algo ao oído. Exactamente, ter eses trazos que enumeras. Equipo de Biblioteca e Club de Lectura ªPedra do Acordoª
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Así que mellor cambiemos de tema. Apetéceche un café? Ela suspira. Comeza a desaparecer. E desaparece.
A ALGÚNS GÚSTALLES A POESÍA A algúns, é dicir, non a todos. Nin sequera aos máis, senón aos menos. Sen contar as escolas, onde é obrigatoria, e aos poetas mesmos, dúas persoas de cada mil. Gusta, pero a un tamén lle gusta a sopa con fideos, como gustan os cumpridos e a cor azul, ou a vella bufanda, ou saírse coa súa, como gusta acariñar ao can. A poesía, pero que é a poesía. Tantas respostas febles déronse a esta pregunta. E eu non sei, e sigo sen saber, e a isto aférrome como a unha oportuna varanda. https://uraniacastillo.wordpress.com/tag/wislawa-szymborska/
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José Mª Valverde (1926-1996)
COLOFÓN Escrito al corregir las pruebas del volumen "Enseñanzas de la edad"; para Carlos Barral, poeta y editor de poetas (Y bajo el recuerdo de la "Balada de los ahorcados", de Villon)
Compañeros, poetas del futuro, sed buenos con nosotros; intentad comprender cómo pudo ser tan duro este inútil vivir en vaguedad, este fracaso, al fin debilidad. Ahorcados nos veis, en vuestros días, hacia el olvido, ya en bibliografías, sólo borroso haber tradicional, huesos al viento en las antologías, seco polvo de tesis doctoral. Hermanos, los poetas del mañana: si queda entonces imaginación, pensad qué mal negocio es esta vana conciencia nunca en paz de los que son poetas de una "edad de transición". Diréis: "No dieron una, pobre gente: hechos a lo sublime, de repente quisieron ser reales, y era tarde." Y no sabréis que hoy damos por valiente al que no es peor cosa que cobarde. Vosotros no andaréis tan divididos, queriendo al mismo tiempo estar atentos al yo en sus más recónditos latidos y al dolor de los prójimos hambrientos pisados por los ricos y violentos. Nacidos en justicia y en cultura, tal vez seréis voz lúcida y madura del mundo, y, en hermosa perspectiva, ya ni recordaréis, desde esa altura, nuestro torpe tanteo, a la deriva. Equipo de Biblioteca e Club de Lectura ªPedra do Acordoª
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Pero si sois benévolos, hermanos, y encontramos merced en vuestras manos, por ese corazón os querrán bien poetas de otros siglos más lejanos: ¡y buena falta os puede hacer también! VALVERDE, José Mª., Antología de sus versos, Cátedra, Madrid, 1982 (2ª), pp. 132-3
GOYA, Francisco de, A poesía (c. 1804-5), Nationalmuseum, Estocolmo (Suecia) https://fundaciongoyaenaragon.es/obra/la-poesia/164
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