No great artist ever sees things as they really are. If he did, he would cease to be an artist. - Oscar Wilde -
Volvemos a la carga con un nuevo y más largo número de Art for Art's Shake. Aquí no sólo encontraréis artistas de diferentes partes de España, sino de otras partes del mundo: Italia, Portugal, México, Francia, India y Países Bajos. Como siempre, queremos agradecer a lectores, colaboradores y patrocinadores por hacer esto posible. Esperamos que el 2015 sea un año lleno de Arte para todos.
♦
♦
♦
We're back with a brand new issue, which is longer than the previous ones. Here you'll find artists from different parts of the world: Spain, Italy, France, Mexico, Portugal, India and Netherlands. As usual, we would like to thank our readers, contributors and sponsors for making this possible and we'd like to wish you all a year full of Art. Claudia SP Rubiño
Cristina Ahita
ÍNDICE
•
Chromatic Nü............................................................................. portada
•
Irantzu Torres....................................................................................... 4
•
Barbara Oliveira................................................................................... 5
•
Jaume Montserrat................................................................................. 6
•
Carmen Gc/Carmen del Río Bravo...................................................... 7
•
Duncan Sorrow.................................................................................... 8
•
Marijo Alba.......................................................................................... 9
•
Nerenny.............................................................................................. 10
•
Chapu Valdegrama............................................................................. 11
•
Bertholdus Sibum.............................................................................. 11
•
Cristina Ahita..................................................................................... 12
•
Greta Lusoli....................................................................................... 13
•
Ernest Opoku Gilbert......................................................................... 14
•
Alejandro Baca.......................................................................... 15 y 16
•
Germán Bartolomé Cerdà.................................................................. 17
•
Soraya Calvo...................................................................................... 18
•
Joel R. Pedrosa........................................................................... 19 y 20
•
Alodia Rueda & Creamy Creature..................................................... 21
•
Myriam Soledad Trigueros de la Fuente............................................ 22
•
Jorge M. Molinero............................................................................. 23
•
Claudia SP Rubiño............................................................................. 24
•
Rubén Frutos Talavera....................................................................... 25
•
Felipe Zapico..................................................................................... 26
•
Alexandra Paniagua Villoria...................................................... 27 y 28
•
Claudia SP Rubiño............................................................................. 29
•
Bertholdus Sibum.............................................................................. 29
•
Alexandra Paniagua Villoria...................................................... 30 y 31
•
Roberto Chiarroni............................................................ contraportada
•
Contactos........................................................................................... 32
•
Patrocinadores............................................................................ 33 y 34
No os perdáis esto: https://www.youtube.com/watch?v=5Kr5kEap9I8
Rains of Sand Sitting underneath a tree with glowing leaves shining over me, the wind makes them swirl and sing, and whisper old lullabies in my dreams. Wearing the sky on my shoulders, a scarf made of sapphires and diamonds woven into a celestial embrace of divine possibilities. Those are some of the things I miss the most about it. Incomplete smiles between colourful bites, dancing with phantoms on floating floors, the secrets built out of purple flowers hiding in my hair. Those are some of the things I miss most about it. A land of hope, a land of promises a land of rivers that lead to amazing stories and then come back up again because they want to go down the slide one more time. I really, truly, desperately, miss it. But soon, the desert sands begin to move, dunes rise, fall, shift, and, eventually, they lay themselves as a golden blanket over that ancient world. I can see some of the branches still sticking out, like fingers trying to grab something that will pull them out of their fate. Leaves of light float lost in the air, in whirlpools of sorrow and moonlight, and the songs asphyxiate under the weight of the sands. Sapphires and diamonds lay dismantled and half sunk, the phantoms finally find their graves and the flowers petrify into tiny statues, eventually escaping into dust. All that is left now are the ruins of that fantastic world, and I know that I will never again see it as I used to see it before. This is all I was left with and even though I try to dig up those old bones they soon end up getting buried again, under the ever rising sands. So, all I can do is build a new world on the shoulders of the old one and make sure that now I will really cherish it, for this time I know. I know the sands are moving, I can feel them creeping in. This time, I can make it count.
Barbara Oliveira
Jaume Montserrat
QUERRÍA ARREPENTIRME Querría arrepentirme de no haberme enredado en tus piernas para no dejarte ir. Cuando te ibas. Pero no puedo. Alguna vez, sin embargo, me arrepiento de no haberme enredado en tus piernas cuando no te querías ir -para que más tarde no quisieras-.
HE VUELTO a echarlo de menos hoy. No a ti cuando me querías. A mí cuando te quería. A eso. De nuevo. Hoy.
- Carmen Gc/Carmen del Río Bravo -
Friend, Amigo. Carta a un amigo
las que sobre vivieron, al mismo lugar volvieron, Hackney fue mi nueva área.
Friend, amigo, quisiera volar, para llegar hasta tu lado intercambiar miradas sentir el roce de tu mano, tu sonrisa llegando a mis labios. Te contaría: dejé caer las columnas que soportaban mi anatómica vida, me largué por senderos que no conocía he corrido entre brasas, sacándome espinas hasta de las entrañas llorando por los rincones de esta ciudad por donde el sol, solo está de paso.
Friend, amigo barajé una baraja con demasiadas sombras en muros, me lancé a sus calles, a pedir auxilio. Me salvé de la quema de los que odian por venir de tierra lejana. Dibujaban espejos negros en el agujero de mi mano, no paraba de llover sobre mi tejado, el paraguas se fue con el viento sola, en el cruce del blues ojos negros me miraban me devolvieron la alianza
Vi perderse mis sueños por habitaciones de casas ocupadas, la luna callaba, la hoguera ardía, un patio, los Metallica sonaban buenos amigos y amigas risas cantándole a la vida. Hice las paces con mi pasado, Seven Sisters Me levanto de entre las cenizas de palomas que conmigo habitaban,
de esta tierra verde en su color blanco en su ritmo grises son los cuerpos que caminan por el filo de una aguja. - Marijo Alba -
Comptine d'un autre été: l'après midi El olor a café invade cada uno de tus poros
te levantas de manera mecánica y vas a su habitación está vacía, como cada mañana escuchas ruidos al otro lado de la casa y te diriges allí te lleva por lo menos dos horas de ventaja, ella siempre alerta entras en la cocina, y no está, pero te ha dejado tu taza en la encimera, para que desayunes, junto con las galletas y el cola-cao
desayunas y por fin empiezas a oír su voz está cantando
canta esa canción que nunca te acuerdas cómo se llama, de ese grupo del que no sabes pronunciar su nombre Ella ya esta vestida, se pasea con el cepillo de dientes en la boca te mete prisa, escupiendo espuma, aunque ella siempre llega tarde Y de repente, Te despiertas y vas a su habitación: está oscura, no es más que otro día que no amanece, al menos no contigo y te acuerdas de las cosas que jamás pensaste que echarías de menos y te sientes sola, rodeada de gatos, pero sola.
NERENNY
EL PASADO SIEMPRE VUELVE El pasado siempre vuelve (parece que siempre está ahí) como un picor, como un escozor, como un incordio perpetuo, como ese conocido pelma con el que siempre te encuentras o como esa canción pija de los 80. Justo esa que te recuerda cómo la cagaste con tu primera novia y de rebote cómo fracasaste con la última y de qué poco te han servido todos estos años. - Chapu Valdegrama -
Music: www.youtube.com/mubismusic
XXIII El mayor sentimiento de impotencia es ir a secar las l谩grimas a la pantalla del ordenador y que al intentar consolar de palabra un cartel te diga: error de conexi贸n.
XXIV Las ilusiones como las palabras n
t
e o i s
v e l l
a
e
s
a
l v
l e Cristina Ahita
Who know's? Nobody know's What happened here, nobody knows For he who knows feels the great loss Oh my! My soul feels the pain Memories of what I behold dearly A home that welcomed everyone to rest A great place of true friendship and love Smiles filling the sky every morning Never was a trouble soul found But where are you? My home For I wish to behold thee again Never will I see my home again A home that brought the inner beauty of all things The gentle heart of mother nature, my home was called For they who desire more than love arose The desire of men to achieve greater dreams With great technology, they are killing my home My home is dying as time passes by Fading away like the soul of a lonely man Listen to the cries of my beloved They who can only dream of their natural home But my heart shall forever preserve what is left, my home. - Ernest Opoku Gilbert -
Ángeles Guardianes
Aquí nunca hubo molinos de viento ni hombres que se transformaban en insectos. El viento pasaba de largo en calles que se volvían cada vez más oscuras en calles que se volvían cada vez más pantanos.
Vimos nuestros rostros reflejados
y poco a poco,
se fueron los árboles deshojando hasta convertirse en sillas maltrechas donde buscar a Venus entre cinco o seis estrellas... una noche entera.
Vimos endurecer la tierra en concreto y hacerse tierra en tus manos, en la mías, en todas aquellas figuras que sostuvieron nuestra sombra.
Los días pasaron como el temblor de los trenes por la mañana cuando pensábamos que también nos traían los atardeceres.
Aquí nunca hubo ángeles guardianes, solo niebla y la ceniza de un volcán que sin darnos cuenta nos hizo cada día más viejos. No, nunca hubo ángeles, sólo sombras y manos que nos recogían cuando quedábamos hechos pedazos por la calle y como figuras de arcilla nos volvían a formar.
Aquí se aprendió a soplar el vidrio de los ojos, a vivir sin luz. Aquí se aprendió a nadar entre las aguas que brotaban en las coladeras y a sonreír cada vez que una ráfaga nos atravesaba el alma. - Alejandro Baca -
Dedicamos las páginas centrales a los ganadores de los
Domingo: Tu cálido aliento empaña mi oído como el invierno una ventana de domingo. Tu cuerpo ilumina mi boca; mi boca abraza tu pecho; tu pecho cobija mi miedo. Tu cuerpo alumbra mi pecho y mi oído; mi miedo y las tardes de domingo.
- Germán Bartolomé Cerdà -
concursos que hemos realizado en nuestra pĂĄgina de Facebook
FotografĂa de Soraya Calvo
Mientras observĂĄis la pintura, no dejĂŠis de escuchar lo que esta obra ha inspirado a Creamy Creature: https://creamycreature.bandcamp.com/track/teenagehood
DIAGNÓSTICO NOSTALGIA Hay un ángulo ciego de vacíos y sombras. Un tiempo extraño que tiñe de luz la noche.
Hay albas pretenciosas exentas de oscuridades, amaneceres que despiertan de sus tumbas a los sueños.
Y un sonido taciturno que se vierte en los oídos. Pétreos, fríos... los durmientes, los yacentes ... y un instante de pesadilla cuando despiertan los ojos en su gruta de ausencias.
Y más valieran cuencas vacías y dedos sin tacto y cuerpos sin vida. ¿De qué sirven las lenguas si no pueden lamer las distancias que separan tu despertar del mío?
- Myriam Soledad Trigueros de la Fuente -
yo / lloraba / claro / es lo más lógico cuando a uno lo vuelven a abandonar la recordaba haciéndome el amor ella encima / sus tetas bamboleantes / la piscina entre sus piernas recordaba su mano en la cocina / ese cocido / ese bacalao al ajoarriero / recordaba las estrellas reverberando en sus dientes blancos tras la risa recordaba su culo / sobre todo su culo qué estúpido fui derramando lágrimas hasta que recordé su manía de robarme la sábana al dormir sus calcetines al follar su sálvame / su sálvame deluxe / su sálvame otra vez recordé a su madre sus pedos furtivos la pasta de dientes sin cerrar sus compresas apoyadas en el bidé mi armario invadido / el olor a tabaco no he vuelto a llorar aunque de vez en cuando al levantarme empalmado me acuerdo de ella y de su culo / sobre todo de su culo - Jorge M. Molinero -
cuando la vida es joven ; los conocimientos propios y todos saben menos tú qué es el cuidado y la sabiduría tres años cuentas de juventud niño eres y no sabes nada desde la altura cae un ser dices levántate ¡vamos! pero el ser muerto está y ni siquiera se mueve abandonó su cuerpo puedes decir ahora de los mundos sus cielos setenta millones de mundos habitados eternidad de tiempo de vida grandes hermanos diez mil universos consolidados maneras de procrear la física A VECES MUY PARECIDA la conciencia ve más lejos. Contar maneras no sabía tres años contaba ahora puedes decir abandonó su cuerpo y sana. Rubén Frutos Talavera
Me repugna dormir. Detesto la espera en la cama, Como quien espera algo que sabe que no va a venir.
Me repugna la vigilia. Y el momento previo a dejarse ir, Como si cada noche dedicases un preludio a la muerte En el que de tus oídos se arrastran pensamientos Que durante el día quisieses dejar salir Pero sabes que no puedes Y te rebotan dentro, haciendo cola, no lo puedes resistir Y salen viscosos y mezclados, gotean por tus orejas Y se desparraman a tu alrededor Mientras que todos aquellos sueños -curiosos los sueños que no tienes nada más que despiertoY planes Y andamios mentales, Juegos de lechera Se apelotonan también Pero no quedan agujeros por dónde salir Y salen, abortos, vomitados con rabia hacia el exterior. Y este es el origen de los bostezos.
Me repugna la cama vacía. Es demasiado grande Y yo Demasiado pequeña Para un espacio que nunca se llena.
A veces de la almohada Sin querer surge una mano Que agarra mi mano Y sin soltarse me acunan Hasta que me doy cuenta De que esa mano es mía De que esa cama es mía Y de que ya no tengo una mano a la que agarrar. Odio la espera. Odio este cuerpo anclado En esa necesidad de olvidarse de todo Y de todos Un tercio de su vida Durante el resto de sus días.
A veces, al despertar, Siento que una sombra me abandona Como se abandona una estación. Me descompongo en mil partes que se van. Sé que me desvanezco cuando rompe el día Para luego volver a intentar montarme Y sé que siempre una parte acaba por perderse.
Alexandra Paniagua Villoria
We are the new Lost Generation but without the beat, we are the Gone Generation. We will always feel NOSTALGIA for something that we'll never get back: our homes and our families all together again. Don't you worry, because we are gone. London, Grenoble, Brussels... they have our souls now. We don't make any sound, we have got no heartbeats, we are just GONE.
- Claudia SP Rubi単o -
Podéis leer el capítulo anterior en el número 7
Jack Alexandra Paniagua Villoria 8 The days passed without an explanation or a witness. Jack was the only one to know the truth, and he kept it for himself. Nobody would believe him; sometimes even he did not believe the facts, what his eyes saw. But he was sure about his intuition, about his rapid conclusion: the bearded man and the man in the white suit had something to do with the bomb. Knowing this, a question suddenly raised from the blackest, the most profound spot of his mind: “Was I supposed to die, too?”. This realization took Jack to another one: the man with the white suit saw him, and not only once as it seems, but before… “Have we ever met before?”…What if he now wants to see me again? What if he knows I know about him? What if wants to kill me because I know? How can I escape from that? The smell of the apple pie his mother was cooking almost made him vomit. “Darling, this is ready to eat!” “I’m not eating it” “Why, honey? This is your favorite food. I’ve made it especially for you” “…I’m not eating it, ma. Just leave me alone” “Okay sweetie…” He didn’t tell his mother about the accident, she only knew about it because of the newspaper. “Oh, that’s unfortunate!”, that’s everything she said. “You cannot ever guess how unfortunate was it, ma. I was there. I was supposed to die there, too. But I didn’t, and now there are a lot of things I know that I’d rather not know…” “Ma.” “Huh, my love?” “Ma you said once that I was born the same day that father died.” “Yes, you did! It was a divine sign. What kind of sign I cannot tell. I guess that it was a kind of way of your father to tell me: ‘Hey Mary, this is me, this is my son. I reckon that’s why I called you Jack.” “Can you tell me more stories about him? I like when you tell me about him.” “What stories, honey? You know everything.” “Then repeat them, please.” He needed to think about any other thing, he was trying it. He liked the way his mother talked about the old times, when “everything has its own place”. Everything but one thing. He
sometimes asked his mother if she could talk about his dead father, but he cannot tell if she couldn’t or if she didn’t want to. She only sighed, looked through the window and remained quiet, silent for a while. As soon as she could, her mother changed the conversation into trivial things: the neighbors, the gossips she heard at the market, a new recipe she got from a friend. Since Jack was a child, he could not understand why his father left him, why everybody else had a mom and a dad but not him. He was alone in the world. “…and the he came to your grandparents’ house to ask for permission to marry me, and we did marry.” Her mother was telling the story from the beginning; it always was the same story, although Jack could tell that she used to change some things sometimes: places, dates, people… “…And now we’re getting close to the end, you know what happens next. Few days after your birth – and I will always remember this, there is no day in which I don’t think about this- a man came, very good-looking and smiley, and brought to us your father’s medal and a flag. I recall I found it very rude of the man to be dressed without any sign of mourning, but I don’t know, I reckon that’s army stuff and has nothing to do with a simple housewife…” “What d’you mean about “any sign of mourning”?” “I don’t know, maybe it has to do with the military rank, but this man was dressed totally in white” Jack was shocked. “White? He was a verygoodlookingandsmileymandressedtotallyinwhite?” “Yes, he was. But Oh! Don’t feel bad, sweetie. It was just that. He was very kind to me.” “D’you remember his name?” “He did not introduce himself…he said he was one of your father’s friends…” “He said no name? Can you describe him?” “Why?” “Just describe him, ma. Maybe he appears in one of father’s pictures.” “There are NO pictures of your father, Jack, I have told you THOUSANDS of times. And I will not waste my time speaking about a man I never saw again. And this is the end of the argument; I won’t tell you anything else.” “. . . Have we ever met before? . . .”
TO BE CONTINUED...
¿Queréis más Art for Art's Shake? Blog: http://artforartsshake.blogspot.com
Para colaboraciones, preguntas, críticas y quejas: forartsshake@gmail.com
¿Os habéis quedado con ganas de ver más obras de algún colaborador? •
Claudia SP Rubiño: http://all-goes-onward-and-outward.blogspot.com/
•
Cristina Ahita: http://freak-the-dream.blogspot.com/
•
Chromatic Nü: https://www.facebook.com/NuIllustration
•
Jorge M. Molinero: http://elhombreinvisible-invisible.blogspot.com/
•
Irantzu Torres: http://whisperofthelight.blogspot.com/
•
Jaume Montserrat: http://jaumemontserrat.com/
•
Marijo Alba: http://marijoalba.wordpress.com/
•
Chapu Valdegrama: http://cantodientes.blogspot.com.es/
•
Alejandro Baca: https://www.facebook.com/Orfico
•
Germán Bartolomé Cerdà: http://germanbartolome.blogspot.com/
•
Soraya Calvo: https://www.flickr.com/photos/ataraxia_/
•
Joel R. Pedrosa: http://jo3005.wix.com/joelpedrosa
•
Alodia Rueda: http://www.flickr.com/photos/4l0d142/sets/
•
Creamy Creature: http://creamycreature.bandcamp.com/
•
M. Soledad Trigueros de la Fuente: http://losrelatosdeurkumm.blogspot.com.es/
•
Felipe Zapico: http://narcisoelvalvulista.blogspot.com/
•
Alexandra Paniagua Villoria: http://myseenabyme.blogspot.com/