Curas Insurrectas
Junio 6 2019
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Junio 6 2019
Escritorxs ➢ Enrique Olivares Pesante ➢ Gabriel Cortés Serra ➢ Hakeem Torres ➢ Veronika Reca ➢ H.J. Leonard ➢ René Cervoni ➢ Javier Insurgente Velázquez ➢ Alaira Alejandrina Lourido Corretjer ➢ Nadya M. Echevarría Quiñones
Sobre la psicología del artista — Para que haya arte, para que exista una acción y una contemplación estéticas cualesquiera, se requiere una condición fisiológica previa: la intoxicación. La intoxicación tiene que haber aumentado primero la excitabilidad de toda la maquinaria; sin esto no es posible el arte. Todas las clases de embriaguez, por muy diferente que sea lo que las determine, tienen el poder de conseguir esto; sobre todo la intoxicación de la excitación sexual, que es la forma más antigua y primitiva de embriaguez. También hay que incluir la intoxicación que hay detrás de todo gran deseo, de toda pasión intensa; la intoxicación de la fiesta, de la competición, del acto de valentía, de la victoria, de todo movimiento extremado; la intoxicación de la crueldad; la intoxicación de la destrucción; la intoxicación primaveral, por ejemplo, o la debida al efecto de los narcóticos; por último, la intoxicación de la voluntad, la intoxicación de una voluntad plena y saturada. Lo esencial de la intoxicación es sentirnos en posesión de todas nuestras fuerzas y en un momento de intensificación de éstas. Este sentimiento lo proyectamos sobre las cosas, obligándolas a que reciban algo de nosotros, violentándolas; a este proceso se le denomina idealizar. Liberémonos de un prejuicio respecto a esto: en contra de lo que se suele creer, idealizar no consiste en quitar o dejar de lado lo pequeño y accesorio; lo decisivo es, más bien, extraer de una manera formidable los rasgos fundamentales, de forma que el resto queden eclipsados ante ellos. —Friedrich W. Nietzsche, El Ocaso de los Ídolos, Incursiones de un intempestivo
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Junio 6 2019
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Junio 6 2019
Enrique Olivares Pesante Otros hombres Otros hombres que no cultiven crímenes secretos otros hombres que no sean piel y celos otros hombres que no apalabren las páginas con asesinatos otros hombres que no amueblen con violencia su mirar otros hombres que hayan sido niños antes de la víspera de la crueldad Otra masculinidad que no sea la herida hurtada de los padres de los pares de los panas de papa dios de la pinga y su precariedad otra masculinidad que no sea esa frustración orgiástica trepanando hombría con la ciencia dietética de la pornografía la docencia de lo insensible los indultos del genocidio cagándose en el pañal de la historia ejaculando guerra bastardeando el azar con el privilegio pudriendo al prójimo profanando la propia tierra profanando sus propias madres No esos hombres no no ese cántaro de veneno viril no esa bazofia caballeresca no esa mascara curtida de sexo huelga en la fábrica de hombrecitos
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Otros hombres hombres posibles hombres que no reconozcan mitos salvo el misterio del mar hombres prodigiosos en su ternura y lenitivos en su vulnerabilidad Hombres que se dejen tocar que se dejan revolcar la llaga en la confianza de la credulidad Hombres que se dejen llorar y en el llanto junten sus voces en una canción en un canto en ulular contra el miedo
Junio 6 2019
Hombres que se dejen caer y en la caída conocernos como las tiernas criaturas que siempre sospechábamos ser Hombres que aprendan a desmantelar los calabozos de la historia y la memoria hombres que dejen de matar hombres que se dejen sonreír hombres que se dejen abrazar hombres que se dejen comer el culo hombres que se dejen amar.
Mañana Mañana será diferente a la derrota y su sabor al esplendor de la bancarrota y las cifras que suman a la insatisfacción Mañana será la bomba en las películas de acción donde vacila el intrépido en precipicio de la destrucción Mañana será o no será la hora predilecta en el momento indicado
Mañana es el muro de lo incontenible Mañana es tan solo un día sin pretérito una piedra suspendida en su vuelo la distancia que asemeja el mirar Mañana es tan fácil de imaginar cuando la única esperanza es no saber que esperar Mañana es una promesa lo prometido es deuda y todas las deudas son impagables.
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Junio 6 2019
Running out of cocaine I’m running out of cocaine and words to name the nepotism of blame that confers a calculated confidence the mete prelude to the alchemical simulation friends to pretend in the transubstantiation of control O! NO! it’s over before it begun running out of fun i’m running out of cocaine I’m running out of cocaine ain’t it a shame? we’ll go no more on erring in nocturnal emissions of premature defeat no more bitter jitterings gregarious as agrarians settling down on the mercy seat it puts in the tiger but leaves out the jump feeling like courtesan feeling like a chump feeling feckless and flacid, placid in mine own degeneration wilting like an erection can’t get no penetration so what’s the use? what’s your excuse? i’m running out of cocaine I’m running out of cocaine and it’s the government to blame! caustic narcotics eating away at lands and personhoods criminalizing, capitalizing, crystallizing nobodies into a darker brood the war on drugs is the war on bodies is the war on life sinuous as the pretense of a knife cool cartel death squads
lounging in Colombia stepping on some Wayuu mother’s neck where do I sign the check? i’m running out of cocaine I’m running out of cocaine and I can’t bear it to end they say an addict is a pessimist on the mend and how far can you bend before you break? mistakes are made with capricious conviction all else is sedition, all else is dissent to consent to your own annihilation all the things that have come to pass were all the things meant to last and now a new silence seeded is growing groaning like an open wound help! I don’t know what to do i’m running out of cocaine and I’m running out of me too.
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Junio 6 2019
Gabriel Cortés Serra El código secreto Mi depresión tiene una boca que aminora estrellas: todas las palabras se las comió. un zarpazo doloroso de moto-sierras frío cruzó mi cuerpo desnudo al que renuncio cayendo por las violentas cordilleras del mar herido sin perlas donde por última vez contemplo el suicidio. Mi piel se desgranó cuando heredó las navajas; cayó abajo como escamas, como pétalos estrujados de flores olvidadas entre sombras por donde a ti, encontré y al instante nos besamos. Como toda la poesía, mi depresión tiene su propio lenguaje. Tú, lamentable no puedes escucharme; y me bajo del carruaje de la vida que nos unió en este viaje. no es aguaje la contemplación de verme empernado fuera del mundo. Mi depresión es blanco océano: profundo y enterrado, guarda todo lo que no es imaginado; hace mueca de las matemáticas, un recio lenguaje del cual no puede sugestionarse. Mi depresión es esbelta, con ojos de almendra; tiene su propia sonrisa misteriosa en las sombras donde nos conocimos. Mi depresión es mochila permanente a la espalda; la traigo todo el tiempo, hasta en las fiestas y me pregunto por qué no me la puedo quitar de encima. Es una protuberancia reinante; pero, ante todo es una niña de siete años con su propio nombre y juguetes. ¡No la mires de frente! si te pide un beso, ¡niégaselo! ella pretende ser un mentiroso camaleón;
y ahora, yo soy estrella de navajas en fuego con silencio. Fuego erizándose frío y azul, siniestrado. Ella nos observa, me contempla hacer de estético el suicidio desde mi propio ojo de gato pirómano.
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Junio 6 2019
Cruel conmigo
La última navaja
Vete, déjame por un momento en mi propio abandono. Hazlo, sin sentir lastima o sentir culpa. Sin decir adiós, camina. No te voltees si acaso me escuchas llorar. Hazte como si yo no existiera por días, e ignórame para yo extrañarte. Necesito que seas cruel conmigo; que tu silencio sea afilado en mi pecho y que me duela con desesperación no tenerte.
Me prometí no volver a estos lugares pero la tentación de llamarte, esta querencia por sentir dolores sepultados hace años cuando decidí olvidarte queman en mis ríos azules donde vas tú, dormido en las sombras crueles.
Háblame de otros, hazme el favor de esconderme secretos. Deja que mi corazón se preocupe y que mi cabeza imagine un cuento. No me demuestres mucho de ti, resérvate ese te amo que tienes en la garganta para los momentos cuando yo más te extraño. Huye de mí como el atardecer. No sé por cuánto tiempo me hospedaré en la oscuridad, en la orilla del mar. Tengo los pulmones vestidos de salina; mis ojos te llamarán cuando ya no te puedan encontrar. Así que, prométeme una mentira; confiésate muy poco y sin mirarme a los ojos. Déjame ser egoísta con mi tristeza en la noche preocupada, en la noche prestada por tu amor disfrazado con mi indiferencia, por yo no quererte como tú me quieres y también, porque solamente tú me entiendes; Porque sabes, que no puedo darte lo que otra persona me quitó.
Finjo que nada me sucede; y con disimulo, camino hacia la biblioteca de mis libros prohibidos. Me despido de todo en donde me hospedé: el café, el macaron francés, los poemas no terminados. Busco la última navaja (para ti, una llamada) en las páginas de Anna Karenina. Rasgo mi cielo en un relámpago frío que perfora creando un puente en mis brazos para llegar a ti, para levantarte del sueño y todo el estrago que provocó en mi cuerpo naufragios. No hay ninguna salvación para un corazón que con antelación va inclinándose a su crucifixión. Morir no resultó ser tan doloroso como la gente me advirtió, como las penas del joven Werther, anunció. Todos los ríos se cruzan en mi torso; ahora soy mármol de sangre que a la vida renuncio. la salina en mis labios creció esperando tu regreso, el despertar de un beso.
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Junio 6 2019
Hakeem Torres Juego de niños Piedra, papel y tijeras un juego sencillo con solo tres reglas Piedras les ganan a tijeras papel le gana a piedra pero también es víctima de las tijeras El balance perfecto que todos le tienen respeto aunque en la adultez sea lo opuesto Las reglas son otras entre ellas se derrotan
Con una roca blanca amedrentan y causan grietas en la piedra de toda casa
Tijeras cortan tijeras piedras quiebran a la otra los papeles envuelven las hojas
Reglas dadas por el hombre manipuladas siempre son y destruyen la fundación de un país
Mientras el jefe firma la resma para tu vida envolver Tu enrolas la hoja para ser una burbuja que flota fuera de su realidad Mientras el que manda corta un lazo rojo por una inauguración Con esas mismas tijeras corta el nudo familiar la más grande institución
Cortando el corazón de raíz se roban todo frente tu nariz mientras te aniquilan con el sirope de maíz Tijeras para fragmentar piedras para destrozar papeles para engañar así es como trabaja el sistema en esta era pero no olvides que solo era un juego de niños.
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Junio 6 2019
Colorización y dualismo Rojo y azul el rojo y azul solo colores eso dado solo en sus estados naturales como todo lo descubierto, tienen roles aunque ellos no lo escogieron rojo íntimo como la sangre azul tan lejos como el cielo está desde lo más profundo del humano hasta lo más lejano de lo malvado Rojo y azul la sangre derramada por patriotas conmemorados en anécdotas pero rechazados en la realidad un ciclo reflejado en el mar como olas pa'lante pa' tra la repetición del rechazo de héroes vivos mientras nos regocijamos de los que fueron destruidos Rojo y azul colores que se te reflejan en el baúl justicia y derecho aún cuando los veo me agobio como minorías en caravanas proodio la dualidad existe el miedo coexiste desde gangas en California el crimen está desde la cuna hasta el futuro del niño que se coagula cribs y bloods la criminalidad como respuesta contra la brutalidad de la justicia. estudiantes vs policías Rojo y azul pregúntale a Luther King pregúntale a Rodney King
pregúntale a B.B. King la dualidad de la colorización crea un diferente matiz la pasión roja que lleva al odio el azul melancólico ambos colores se llevan de la mano en contra o relacionado los colores, más grandes que todo Rojo Rojo fascista yo Rojo comunista yo Rojo racista yo Rojo elitista yo Rojo clasista yo Rojo pesimista yo Rojo optimista yo Rojo marxista yo Rojo machista yo Azul Azul nihilista yo Azul capitalista yo Azul nacionalista yo Azul estadista yo Azul neoliberalista yo Azul esclavista yo Azul extremista yo Azul terrorista yo Azul positivista yo Rojo y azul colores que hay que dejar atrás ya que nos tapan la vista el humano en ellos reflejado de deconstruir la estética nos hemos encargado. con ellos ideologías propagado el bienestar del otro hemos ignorado Reflexiono en ello pero qué sé yo un poeta frustrado
que pienso que sé lo que expreso la dualidad está en todo esta en mí. Yo con esmeralda miro el futuro escuchando al profeta Campos pero luego despierto mi cama ensangrentada por el patriota que muere que muere cada vez que me levanto ya que miro el progreso sobre mí pero no azul, nublado por el deseo de la soberanía Yo soy rojo y azul el patriota que por miedo repite los errores de su antepasado yo, el hombre justo que se impone brutalmente yo, el hombre que reaccionó a la brutalidad Criminalmente yo, lleno de pasiones frustrado por falta de acciones lleno de melancolía por el pasado que me afligía eoy hipócrita el independentista hipócrita el estadista hipócrita el machista hipócrita el feminista hipócrita el comunista hipócrita el capitalista hipócrita o era un hipócrita bajo la mascara por falta de identidad yo seré todo menos un boricua hipócrita soy la mezcla de condiciones la unión de contradicciones ni rojo ni azul, pero si violeta.
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Junio 6 2019
Lo último visto Llegué a casa escapando de la realidad que me acecha lo primero que veo son las paredes frías que reflejan al ser que vive entre ella. Lo segundo que veo es una mesa pequeña donde está toda mi correspondencia. Lo tercero que veo es una carta una carta que me recuerda la maldita deuda que a la quiebra me lleva. Lo cuarto que veo es la puerta de mi cuarto toda quebrada así como mi alma. Decido ir al cuarto buscando refugio que no encuentro. El espacio me recuerda lo solitario que un hombre como yo es. Miro la cama, la quinta cosa que veo lamentablemente. Dormir, solo engaña la mente no es suficiente no me aleja de la gente lo único que me queda es morir. Lo sexto que veo es una silla debajo
de un abanico por suerte o falta de ella bajé la soga ayer del ático pensé prender un cigarrillo pero me arrepentí no hay tiempo para eso. Lo séptimo que veo es una bombilla de color amarilla por la humedad teñida casi no brilla esto me hace pensar sobre lo que hago y si debo. Lo octavo que veo es la venta que separa la dura vida de mi muerte ideal los rayos del sol entrando al cuarto como mi único testigo pero de qué vale que haya uno si no hará nada para evitarlo. Lo noveno que miro son mis manos con las que amarré la soga que puse alrededor de mi nuca. Uno pensaría que ya tan cerca de hacerlo, de ejecutar la hazaña lo haría pero las lágrimas
que comenzaron a bajar por mi cara me causan indecisión esas gotas estancadas en mis pestañas distorsionan mi visión es casi poético es como si el cuerpo me intentara cambiar mi idea y mi padecer por qué de la existencia no quiere desaparecer. Limpio mi rostro lo décimo que veo es la puerta recién pintada y sin grietas. Esto hizo que me decidiera y di un salto de fe. Lo triste es que lo último que vi no fue como viví sino como morí. Lo triste es que las personas que me lloran y me nombran nunca vieron lo que me pasaba. Lo último que vi no fue el suelo. Lo último que vi es que cuanto estaba vivo. Nadie se preocupó por mí.
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Junio 6 2019
Veronika Reca Daltónica Dejé de sostenerme del silencio cuántas veces oí decir así de flaca, callada como confesario. Morí tantas veces por no atreverme a cargar con celo a un Dios engreído e implacable. Decir no resulta insatisfecho desequilibrado ajeno de colores. Daltónica de solo azules, esa guerra que no era mía, papi revolcándose en la tumba por las marchas rogadas al susto. Un ronroneo como tos atormentada. Y yo que no sabía qué servía ser valiente sonreí afanosa cuando una poesía me dejó mojada entre las patas y con los dientes fríos. Ser mía tocarme dueña de mi mala suerte las cartas del tarot, la escoba. Tener un santo de cabeza la anarquía de la palabra no saber quiere decir para siempre.
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Junio 6 2019
Hogar Extraño el hogar la puerta de entrada que rechina húmedo el techo con sus goteras esporádicas mirándome desde arriba con escepticismo los pasillos firmes, su estática de fluidos componiendo a su manera esquinas elegantes. Me hace falta mirarme en sus ventanas, aparatosas, tristes, sentarme en esa muda y atormentada sala de estar repleta de rastros vacíos. Oler esa ausencia, sentirme brevedad, colapso gemir con cada cortina que se bate entre alientos arropando gritos hipotérmicos casi azules. Hay un vacío de vajillas cubiertos huérfanos en espera de una cena ausente de hábitos mi cuerpo engullido, deambulando. Las horas de un reloj con anorexia. Los rotos Nadie quiere a las cosas rotas zurcir cada hoyo intrépida bajo el costado afilado abortar algunos hombres inatrapada. Los espacios en los cuadros las frisas olvidadas indómitas como susurro no se devuelven a su estado las masas huecas en su lecho. Muecas describiendo el silencio la levedad, el abandono.
Quiero pegar mis pedazos con la saliva sobre tu lengua con la punta de los dedos delatarte. Que seas una de esas cosas rotas tangibles insuficientes. Nadie quiere a las cosas rotas nos recuerdan afanosas el olvido. Suceden.
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H.J. Leonard Escala de dolor la negrita Una vez una jeva me preguntó: “¿En la escala del 1 al 10, cuánto tú te quieres comer este pusi?”, Vida 1, Harold 0 No pude con el pasme. Purgatorio Hace tiempo que no escribo ya no me llegan frases como antes así de la nada Las esfumaron ya no hay dolor que inspire ni razón para beber A veces paso por el “Call Center” y me entran rastros de ansiedad pero se me pasan Ahora estoy mejor ahora estoy mejor Ando aprendiendo idiomas ando ahora en lo mío no te extraño salvo cuando me acaricio la nuca Ya por ahí nadie pasa cerraron la barra aquella en donde nos hacíamos ojitos
Aquella en donde el vodka con toronja era mártir que hacía fluir el helado mar de celos innecesarios que culminaban en papelones, largas caras y disculpas por whatsapp La luz roja detiene mi curso miro por el retrovisor y pienso mientras me río Qué bueno que ya pasó, qué bueno que ya pasó.
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Junio 6 2019
Puerto Rican pastoral Una capa de arena batida con piedras del río oxidan los pistilos de la Flor de Marta que adornaba la vieja casa. La brea se ha agrietado. Los caminos de paja seca son. Manchas de estiércol de caballo chongo o de vaca escapá se mezclan con latas de keystone reflejo de una noche en la que los machetes no robaron (probaron) sangre. Allá en el cerro las abuelas encienden bembé. Las que están de fiesta con bingo, quesito y juguito. Las que están de luto con plegarias a la virgen, juguito y quesitos.
Los quinqués se extinguen, las negras ya no cantan en la iglesia. De canarios solo quedan los ojos, azules como el cielo, verde como la pradera. Ya al sur se prenden los montes con la seca que el gobierno premedita. El cambio de temporada se avecina. La primera lluvia de mayo se da en noviembre, pues el llano se cansó de mudar el marrón que anuncia la esperanza del fin de la huracanada, yerro agigantado por las migajas, que no por escasas, no nos quieren tirar más. Bomba.
El río es cama de jicoteas que sigilosamente se esconden al ver la caza de buruquenas sofocadas al fondo de la red. Las guábaras caminan por la tierra hasta tocar los troncos destruidos mientras las chopas danzan al pie de las charcas.
El Post de Raúl “La Upi cierra, y las calles están vacías, con “Estamos Bien” a todo volumen. #Puertoricoselevanta”.
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René Cervoni La hormiga brillante Mastícame, escúpeme deja mi cuerpo caer sobre el concreto inmóvil, sin un nuevo suspiro Deja mi alma escapar la cruz de su cuerpo Deja mi alma viajar el cosmos del enigma existencial libre de la carne y su atadura de los prejuicios de animales finitos en constante putrefacción arcaica Seré la nube que estalla de lluvia en el tope de la montaña inalcanzable Déjame ser el temblor de la tormenta sin fin el secreto al final del abismo en lo más profundo del mar el primer orgasmo de la criatura inocente el beso prófugo de un amor imposible el sueño brillante de una hormiga esquizofrénica Quiero sentir la euforia de la libertad sin repercusión, sin pecados, sin leyes, sin religión Déjame expandirme como la noche sobre el campo salvaje y ser, déjame, déjame, déjame ser.
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Junio 6 2019
Baila conmigo A nadie le importa el dolor que cargas mientras caminas por el campo de espinas venenosas, y en el corazón aún se escucha el trueno del tambor que retumba en tu cabeza Perpetuo fantasma vestido de payaso infantil e ignorante siguiendo el sueño prófugo de tu mente inculta y salvaje Baila al ritmo de tu soledad baila conmigo duda inmensa del pequeño ser que vive en mí baila conmigo fría crueldad que apunta al infinito Baila al son del silencio con la estática espiritual acariciando la bocina del radio y en la tv fornica una chispa azul marino que brota de gloriosa sangre chinita Se acumula, se desborda en la esquina de la habitación abraza mi cuerpo, corrompe mi alma y baila conmigo.
Música drogada Quiero invadir tu alma, robarte el corazón esconderme en una esquina de tus sueños hacerte bailar un rock and roll Quiero ser ese sentimiento el que te hace sonreír quiero dejarte sin aliento, contigo quiero huir De la calle y la miseria, al paraíso junto al mar Bailando bajo las estrellas drogándome en amor.
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Junio 6 2019
Javier Insurgente Velázquez Anécdotas de un bar En un día lluvioso con el cielo gris y un poco morboso, me encuentro mirando un poso con ojos borrosos, en la mano una copa de licor que me tiene tembloroso, meditando como llegar a ser un hombre exitoso. En esta corta y difícil vida, buscando la salida para escapar de pesadillas, en una oscura guarida, voy volando en una silla, me escondo de la mentira que te enferma día a día. Alejado de la envidia que me fastidia, sigo hablando con botellas de ron que humedecen la sequía. Con una resaca permanente en el alma mía, voy bajando tragos largos por mi garganta fría. Adicto al deseo, esclavo del veneno con hielo, mis tormentos van desde la tierra hasta el cielo, antes estaba ciego, pero ahora busco ser certero, me empeño y también me desespero, seguiré charlado con el vino sin alimentar el ego.
Odisea En medio de esta lenta odisea, espero por una estrella que ilumine mi destino y desapercibido trato de descubrir mundos diferentes. Pero solo encuentro misterios sin esclarecer, preguntas sin respuestas, acertijos sin resolver. Trastornos de la mente, miedos que me golpean el rostro de repente, causando que recuerde lo intenso de un pasado, lo efímero del presente. La incertidumbre del futuro, los rincones oscuros, los interminables días en que me sentía desnudo, tan joven, tan puro. Loco Soñador Noche larga, luna llena, perdidos en la esfera entre sal y arena los pájaros se alejan, danzando por la niebla corremos los dos juntos sin saber lo que nos espera. Propongo buscar ciudades bajo el mar y que te conviertas en sirena, prometo ser la estrella que brilla con destellos tu alma entera.
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Junio 6 2019
Alaira Alejandrina Lourido Corretjer
Cortante Carraízo
Miedo
Es daño irreparable la sed mojada de desenfrenos y descarrilados. Beber de más y de menos deriva ábates aflictivos por aguas aseadas sin alcance. “Territorio del terror” son llamados a bocas secas, los soñolientos apurados que sin dormir no bebieron para apetecerse. Tomaron, sin sentirse empapados gracias al orden de presiones prescritas. En sueños ajenos fatigan sus despertares sedientos. Cansados de no vivir, sobreviven vitoreados por foráneos. En el alba de sus pieles envejecidas ante deshidrataciones, malheridas, piensan: “La vida es corta sin deseos.” Y, ¡pobre de ellos, viejos, sedientos, y cansados!
Te recojo por las noches de lo alto, ¡divino fuego! ¡atravieso cascarrabioso y tupido sin casqueras! que despojo, y muerden las mariposas los aposentos y listan claveles resucitados ya me envuelvo, ya no pienso, que tengo los guantes bien puestos, ¡y bebo travieso los cuentos que dice mi madre! ¡Nací sin padre! Gritaba mi madre de la planta fugaz, de los momentos perdidos en alharaquientos No merezco saltarlos, adoquines de cariaco, yo me cuento los lunares tallados a choretas moscas ¡Ay! ¡Es que estos dolores lumbares! Y no me encuentro los pasajes que alabaron, satines grises vestían vislumbradas sus manos astilladas ¡Y no me vendo y no vuelvo a caer! ¡no te creo y no me creo poder falseo amoniaco! soy la tumba derrota de lo chipoteado en cumbre.
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Feminicidio en el Paraíso Qué tal, que hurtas por la gana de la condición que te lo permite. Llevas barba atropellada con testosterona, y un juicio pobre que acentúas. Me quitas el derecho de sentirme segura en la noche, con los pasos de lobos fieros. Es que humillas y humillas plaga de peste que grita, es que pides y coges, y tomas con ansias los filetes que somos de la calle y siempre. Hay que hablar porque frustra. Hay que hablar por las hermanas encarceladas de bocas, pies y mente. No estamos hechas para pensar, dice la gente. Somos negocio, máquina a tus placeres, somos nada, somos piezas, orgías, sin derecho, y en el pecho placentero que rozas solo vez deseo y comida, somos hilo, somos fragilidad con espinas, somos la justificación de tus demonios y los sacrilegios de tus crímenes al mirarnos hambriento, somos denigración y rechazo a lo prudente, somos 100 años de derechos a pajitas tiradas y seguimos siendo la burla eterna por nacer tan todas, tan completas; dios es usted, creando algo igual de contradictorio, para mirar hacia arriba hacia ÉL, que lleva tus partes, para justificarte en la manipulación de la razón del poderío, ese que llevas en el bolsillo desde que te guinda en carne. Eres falocéntrico y dominante, y usas para todo lo que te conviene y usarlo en nuestra contra por las ocultaciones del sol, quieres controlar, eso es lo que apasionas porque eres miedoso de que te lo arrebaten. Seguimos esta lucha, más fuerte que antes jamás, inacabada, pero en pie sigue, en memoria de la rebeldía que lo pensó antes, en padecimiento de ti, mismo asesino, tras las rejas de tus palabras y condicionamientos, este en nuestro infierno, porque salimos del vientre de una madre, pareciéndonos a ella, por las mismas, valientes, así, que son nuestras heroínas, nuestros espejos, las admiramos siempre, y por todas luchamos, y por nosotras y las que vienen, la nueva religión será encontrarnos.
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Nadya M. Echevarría Quiñones Celaje de futuro me retransmite, sin claudicar respira en mi hombro arrebato de aire y fuego conspira en hálito de hedores plurales en sus huesos un frío extremo se ofuscan con sus esporas de hongos y en la cercanía las inhalaban en sus palabras palabras en secuencia dilatadora de otra especie que me depreca era un asco y renuncia, hay sueños de rechazos ruegos y pedidos con insistencias un denuedo de urgencia de isla nueva, sin sentencia de muerte. Inundaciones ocupo una casa silvestre en mi memoria el tiempo mantiene sus paredes erguidas mi corazón late y le dedica sus ventanas hago techo de recuerdos, sueño con muertos resucito un poco de pasado, como una quebrada crecida cercana a la puerta de atrás, un abanico gira con ellos los minutos de un reloj que no sé si se desgasta, si muta, si me rasga con sus aspas minutos que riegan el aire en una casa en la que respiro, que no ocupo si no es para escribirme o repararla.
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