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#38 nomastique/menuma pamphletarium
Ciudad de México julio 2015
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Nomastique # 38, julio de 2015, es una revista digital en línea, editada por H. Pilar Morales Lara, calle Prolongación San Isidro No. 151, cubículo E-044, col. San Lorenzo Tezonco, del. Iztapalapa, México, D.F. C.P. 09790, tel. 58 50 19 01 ext. 14344, http://issuu.com/menumamedia/docs, info. nomastique@gmail.com. Editor responsable: Susana T. Santoyo. Reserva de Derechos al Uso Exclusivo: 04-2014-072214201400-102, otorgada por el Instituto Nacional del Derecho de Autor. ISSN: En trámite. Responsable de la última actualización de este número: Susana T. Santoyo. Fecha de la última modificación: 15 de julio de 2015. Nomastique es una revista digital en línea, de periodicidad mensual. Nomastique es una plataforma de creación artística. El contenido de los textos e imágenes es responsabilidad y propiedad de sus autores. Se autoriza la reproducción total o parcial de esta revista, siempre y cuando se cite la fuente y no sea con fines de lucro. Consejo Editorial: Pilar Morales Lara, Susana T. Santoyo y Pablo Martínez Zárate
Blanca es y reverbera
Ida Vitale
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Ana Alonzo
Blancos vuelos de mariposa
han lugar aqu铆:
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en el coraz贸n.
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Navidad Juan Pablo Goñi Capurro
Un relámpago le permite ver los límites del pozo. El dolor es tan intenso que no le permite dudar, algo se ha quebrado en la caída. Estira los brazos, gesto inútil; más de un metro le falta para alcanzar el borde. Procura saltar, aunque el martirio sea insoportable. No lo consigue. Siente las pequeñas manos del nieto aferradas a su cintura. El agua está llegando a sus rodillas y no dejan de caer baldazos desde las alturas. Sabe que no saldrán los dos con vida. ¿Cómo se le ocurrió dar ese paseo a oscuras, con la tormenta amagando, por un campo desconocido? Todo porque el nieto se aburría en la casa, ¡faltaba tanto para que dieran las doce! –Apenas estés arriba, quietito. Ya te vendrán a buscar. Se apoya en la piedra, el chico trepa por sus espaldas. Reprime los gritos que reclaman sus huesos fracturados. El niño apoya los pies en sus hombros, siente su peso. –¡Vamos, sube!
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El peso se hace más ligero, hasta que desaparece. Continúa el chaparrón, inclemente. El dolor vence las últimas fuerzas de sus rodillas, se deja caer. Ha salvado al niño, puede ser su último regalo. La mente se vuelve blanca. Una blancura cegadora. Sabe que no se trata de ninguna luz al final de un túnel, reconoce esa blancura. Es nieve, la nieve de su pueblo en los Alpes, tan blanca que parece artificial. La nieve que anunciaba la navidad, la nieve con la que jugaba mientras su madre, inclinada sobre el braseo, cocina la cena de Nochebuena. Ve la nieve cubriéndolo todo, ve a su madre, llamándolo. Se pone de pie y corre hacia ella, sobre la nieve blanca.
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Arma
Adriana Azucena Rodríguez
La herida de la nostalgia. Tenía la mente en blanco y la memoria tiró su flecha justo ahí.
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Jaws Marco Damián
Espectaculares imágenes del encuentro cara a cara entre una bañista y un tiburón blanco en Mossel Bay, Sudáfrica (…) [Redacción, La Vanguardia, Barcelona, 02/07/2015]
Inevitable hallar al tiburón un miércoles en calzones, evitar el procesador de texto por la pura costumbre de asustar al tedio con Firefox hacer scroll hasta esa gringa loca. Y tampoco ella tenía algo mejor [un miércoles cualquiera] que enfrentar a mordidas la hoja vacía en Mossel Bay, Sudáfrica. 11
Fragmento de la obra de teatro “La velocidad en la tierra”
Gibrán Portela
Tundra Alfombra blanca y en un tiempo infinita, ya no lo es más, infinita. Pero en aquel tiempo lo era y ahí, en esos presentes, el viento parece arrastrar pequeños fantasmas al ras de la superficie de hielo, una bruma de pequeños fantasmas congelados que a veces se deshacen. El sonido del viento y algo parecido a un canto a veces, y otras al sonido áspero de algún animal salvaje. Parece uno y a veces otro y a veces las dos cosas al mismo tiempo. El sonido se desprende de las entrañas de un ser vivo, de eso estoy seguro. Se siente, viaja con el hielo que congela hasta el aliento. A lo lejos, perdidas en el horizonte, si la refracción lo permite, se encuentran Quinoruna, la madre, e Ivalú, su hija. Quinoruna es la que canta. Frente a ellas hay un pequeño agujero en el hielo que da un respiro al mar. Quinoruna calla. Un silencio brutal se esparce como una plaga. Luego el viento. 12
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Blanco
Ramiro Pasch
Blanco el frĂo que anida en mis nudillos Blanco el ceĂąo fruncido de las nubes y sus aguas Blancas las ventanas Blancos los cielos que viven en los charcos y las pupilas Blancos los balcones Blancos los rostros petrificados de invierno y las mejillas rosadas Blancos los perros Blancos los ojos huecos de los peatones y su celeridad nerviosa Blancos los cuellos de las camisas Blanco el mundo que vive de las penurias y los rincones
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Texto Ana Alonzo página 3 Juan Pablo Goñi Capurro http://juanpablogoicapurro.blogspot.com páginas 5 - 6 Adriana Azucena Rodríguez www.adrianaazucenarodriguez.com página 8
Gibrán Portela página 12
Marco Damián @damianesmarco página 11
Ramiro Pasch http://www.ramiropasch.com página 15
Imagen Beka Peralta www.beka-peralta.com portada, páginas 13 - 14 Andrea Martínez http://www.flickr.com/photos/andrea_mp páginas 4 y 7
Ariana Díaz http://aridiazi.tumblr.com página 16
Gabriel Carrillo de Icaza http://gabrielcarrillodeicaza.blogspot.mx páginas 6, 9 - 10
Diana Quintero http://dianitaquintero.tumblr.com contraportada
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