Autologia 1_001 by Matías Berneman

matĂas mormandi

Autologia. 1er Edicion de 100 ejemplares. Abril 2015

Textos: Matías Mormandi. Diseño y diagramacion: áthius. Dibujo contratapa: amigo mati.

Queda echo el deposito que marca la ley No11.723. Impreso en Argentina. Mormandi, Matías. Autologia.- 1a ED.- Buenos Aires. 2015. XX Pag; 18 x 12 Cm. ISBN XXX.XXX.XXX 1. Narrativa Argentina. CDD a861 Fecha de Catalogacion: xx/xx/xx

matiasmormandi@gmail.com athius.libros@gmail.com

a la poesia y su magia

PRÓLOGO Perdón porque ‘perdón’ sea la palabra primera de esta edición (además no hay más perdón, lo gastamos todo). Perdón por la letra chiquita y por apiñar a veces más de uno o dos escritos por página. Hubo que ahorrar papel, no por salvar un árbol, no es menester, sí por la urgencia de hacer ser legibles estos cúmulos de letras en el formato más hermoso realizable. La selección de letras fue dificil, los criterios variados y dudosos, el doliente proceso editorial fue muriendo hacia el azar digital de quien terminó siendo una pequeña intervención y un ejercicio emotivo. La flexible alternancia entre actor y lector me permitió hacer que sucediera feliz finalmente este libro. Disfrutar de escribir, disfrutar de leer y sufrir en el medio. Mil veces. Quizá dos mil. La Real Academia, la Real Lengua Viva, el localismo múltiple, la puntuación, la expansión del Castellano, la tradición, la reforma propuesta, todo habla y dice, nada cuelga o huelga, todo ahorra papel. Tautología revaluada: sí, por qué no, todo habla y rehabla, da vueltas a las mismas dos o tres cosas, y le encanta. Auto antológica. Lógica propia compartida. Estudio del autor y de cada uno mismo. Y por qué no, autología, estudio del automotor, del automóvil y su prioridad.

Me estás leyendo porque soy un escritor consagrado. O porque no soy un escritor consagrado. O porque alguien te hizo creer alguna de estas dos. O sólo vos. O quizás no hay por qué ni porque. “Quizás” implica que hay una “verdad” y estamos apostando, adivinando, “quizás” implica que hay un juego de acertar. “Quizás” quiere decir “quién sabe”, quién sabe… “quién sabe” o “quien sabe” implica que alguien sabe. No importa quién, nunca se explica quien. Quizás no me estás leyendo a mí, a mí, (a yo libro) y leés a quién me dio las palabras, o a quien le dio palabras a mi autor (?). Si podés leer a quién o que da las palabras, son tus palabras, despertando imágenes dormidas en tu mente, si podés leer a quien pone las palabras en las gentes, te preguntarás quién, no habrá respuesta suficiente, preguntas sin respuesta: son palabras despertando imágenes dormidas en mente. Son las palabras despertando imágenes dormidas en la mente. Tu mente se llama “tu”. Tu es un nombre. Qué hay entre los nombres y las cosas. Todo menos respuestas certeras como esta. Estás leyendo, tu atención y la mía estan juntas, no hay tiempo, tu atención y la mia: la atención. No hay tuya ni mía, no hay yo, o hay yo y es sólo uno: yo.

Entre que la casa vuelve a la tierra habitamos nosotros pequeños paréntesis que puestos de un modo somos alitas y puestos de otro somos un ojo o un sexo vuelve despacio (o rápido existimos) el reloj de arenas solas separadas y la humedad que al irse dio fuerza a las paredes vuelve a pasar mil veces fantasmal respiro por los poros invisibles una invisible piedra cayó sobre mi almohada y el día se hizo jornada, azul en las banderolas a veces nos espían las hendijas y las maderas rotas o que faltan hay vida alrededor, de fantasmas y bichos no es elegante eso, pero es hermoso sumarse a estos 200 años de gente por la casa rodeado de la tierra me siento como si se hubiera alzado a acogerme para que exista y sea, y ame, claro y me enfríe hasta el baño y lave y sienta y deje todo el producto de lo sentido y hecho mezclado para siempre en los muros de tierrarenarcilla de la playa esta que volverá a ser playa cuando las casas mueran.

No quiero darte besos Quiero sacártelos: Tenés la cara llena (Tenés llenos los pechos) Llena de besos míos (Llenos, míos los besos) No sé por qué tenés: Tantos besitos míos Tantos besazos nuestros Tanto de dos. Uno por uno quiero Sacar lo que te cubre viste Y necesito tiempo, Tiempo y silencio Es un trabajo grande el que yo quiero: Sacarte cada beso, cada besito mío Desde el pie hasta el pelo y del pelo al otro pie. A ver si puedo. Y si no alcanzo a tiempo Nos alquilemos algo.

Me juraste que eras distinta, Y lo eras: nunca nadie me había Jurado diferencia. No quise sospechar, pero lo hice: Pero me tiré de cabeza A Marte con el gusto Y a Venus con la oreja, Con la soledad y luego ya sin Ella, Juro que eras distinta. Lo eras. Y eras La nuera de mi vieja. Me di sin medir El lugar que me dabas, Mido uno noventa, en la Cucha del perro de tu perro No entraba. Y ya con todo listo Para el amor amable Para la dicha en dúo Para matar el sueño Plantándolo en la tierra Juraste ser distinta a Lo distinta que ya eras: Juraste ser mentira. No creo que te crea.

Ya no sé si pesan más los ceros De los billetes o el peso de las monedas Y si el billete de dos vale el jabón De lavarse las manos para sentarse a la mesa Sucio pañuelo popular, muestrario de bacterias que gratuitamente cuentan las mayorías inmensas Ya no sé por qué ni cuánto cuesta o vale la moneda Que le dí al vagabundito a cambio de la pena Ya no sé por qué ni cuánto cuesta la vida, vale la pena ahora que pasó una hora o media.

Algo está pasando entre los perros Disparó el manchado Ahora el negro. Gotitas de charco voladas Miran como el tiempo Se para. El barbita ya estaba En guardia Antes que l’alarma sonara En la parte sorda del hombre Ladrones de ladrar Y dueños de todo lo que comen Solar el baño Y la siesta lista Risa en el ano Bolseando el morfi como humanos. (La Plata junio 2014)

Necesitás necesitar algo para fijar un destino Para encontrarte en el camino Necesitás necesidad Necesitás perderte para fijarte el destino de encontrarte Y en el camino encontrás Pero Al saber esto, no te buscás porque no te fijás destino Te buscás a vos mismo en el camino Y un camino sin destino no es camino No te encontrás Porque estás en vos Y como no hay camino no te perdés Vos sos aquél que se encunetra en el camino de la necesidad Motor de vida Con la combinación particular Unida a la magnética esencia Pasante manifiesta en lo llamado vida.

Acá se va don Andrés la pasó muy muy bien yo lo se porque lo vi disfrutar y también disfruté de verlo tan bien. Fue rey de sus cositas, gobernó su casita, navegó sus velas, encendió sus velas, se fumó sus velas, veló por sus nietas (hijos tuvo no). Develó un misterio: nunca lo contó (su vida es el cuento) cuento con su vida que es un poco mía ya que él compartía toda su alegría su melancolía su vino y su don. Y adiós dijo cuando vio a dios que le dijo dale, vamonós. Creo que su agonía fue más bien ironía ya que se reía cuando no tosía, entre mate y mate su vida seguía tal como venía seguía guiando, seguía enseñando a morir viviendo a reír tosiendo y a querer queriendo.

He oído muchas veces hablar de la igualdad Y he visto que quería la igualdad para sí mismo He visto proclamar la justicia tanto tanto Y parecía que era la justicia para uno He visto las banderas agitadas en sus astas Proclamando lealtad y pasión y distinción Y parecía que un día lo personal vencía A toda una nación Se autoproclamaba una persona y otra Bajo distintos rótulos, adjetivos e ismos Y ante el féretro helado dijo no somos nada Qué pena que la muerte tan sola en su tarea De mostrar que somos nada más que lo que somos Tenga que hacernos ser arrebatando gente De este planeta raro en que además de ser Decimos ser y somos por dicho de los hechos rotuladores trémulos Desnudos cachorritos inconfomres con la nada Con todo lo que tememos e igualmente tenemos: Desigualdad diferencia, justicia inalcanzable El viento sin fronteras en las hojas y las alas Y el ser siente, sedor, con más ganas que miedo Dejando las palabras nacer en las estelas Sueltos libres y exactamente así Así, lejos de ellas, tardías arpías organizadoras Cultoras del pánico a la falta de reglas Al misterio de ser, que no busca respuestas Inalcanzable, inerte, piedra.

Una pareja se para Para mirar cachorritos En un vidrio de pecera Una pareja pajera Se besa más de la cuenta En un señor restorán Una pareja se muda. Una pareja se funda Para siempre sin saberlo Sexo casual.

Estoy tranquilo Sé, confío, en que Todo lo que haga Está rodeado De su efecto secundario No me canso de Disfrutarlos Son más de lo que quiero Siempre El hecho es piedra La onda es lo que Pasa El hecho es otro.

Todo lo que se ama termina Amo lo que amo con su final encima Desde el comienzo pienso Y como pienso vivo: Las casas pasan para que vengan Nuevas etapas, más casas Ando hace rato soltando y sumando Amando suelto, en profundo No en tiempo, que así se llena el alma Vaciando el cuenco.

Vinchuca marabunta Pantufla de merengue Menguele de juguete Riquelme dónde vas Pancarta repelente Membrete de boludo Pindonga saratustra Miñoca de seitán.

Algún momento hay que dormir pronto o tarde como un día hay que dormir el sueño grande y alimentarlo de esto: lo tonto lo importante que luz mediante encontramos acá en el vividero.

Vinchuca marabunta Pantufla de merengue Menguele de juguete Riquelme dónde vas Pancarta repelente Membrete de boludo Pindonga saratustra Miñoca de seitán.

Somos bichos de costumbre Y a tantas cosas estamos hechos Cuántas incomodidades Aguantamos y cuánto aguante tenemos. Estaría re bueno pasar la lengua Lentamente por nuestra vida Lenta lengua conscientísima. Saben los sabores, pero ella sabe, Que sepa entonces, que pase Mojada por cada rincón De mi vida y me diga: De cada costumbre, de cada cosita Cuál no me gusta y dejarla aparte Y cuidar al aguante para que aguante De lleno y con ganas Lo inevitable. Lengua lenta, límbica, Modo ancestral de vivir Leeeenta leeengua reptando Descargando su experiencia En el rincón antiguo del cerebro humano Lejos, en la otra punta Del lado complicado. Base del conventillo mental Pacha Lurra. San Criterio en tiempos de tormenta. Leeeeeenta, leeeeeeeeeenta Dando saliva solvente para que Atrape y contenga la muestra Que desencadenará la ingesta Y la realidad, llevándose todo Lo vivido, rincón a rincón Sabiendo a felicidad, a error, Llegando luego al hoy cortez A pedirle novedad, rumbo nuevo, Creación con-en-del tiempo raiz extremo.

Bicho acostumbrado a gustar De lo que gustó ayer. Lengua veloz que no sabe saborear, saber Porque la baba y lo térmico Tienen el único tiempo, el primero, Los otros, son segundos Que se llevan de a miguitas Como hormiguitas implacables Rítmicas Todo lo que les sirva a un agujero. Y se llevan tu elefante Tu jilguero cantante Tu “tu”, tu tutú, tu tatú, tu tatoo, tu tata, tu mama. Tu batuta, tu tuba, tu tuca, Cacatúa, tu caca. Lengua-hoy. El helado no contenta. No es él, soy yo. Gusto a ciegas. Nuevo. Gusto a esto. Esto. No sé qué es. El ‘qué’ es nombre. Esto se llama ‘esto’: Sólo puedo nombrarlo yo, Que soy con pie de lengua En el fondo de la existencia Y ordeno con fluencia La pirámide de recuerdos Bajo el vértice afilado del yo, Del ya. El esto.

“Con” es con “algo”. Pero es más Constante el “con” Que el “algo”. Entonces: “algo” es con “con” Con somos, soy.

El idioma es un abuelo A quien yo quiero y Res pe to Y si lo escucho y lo comprendo Yo me lo llevo Puede ser tantos! Y los va siendo Puede ser nuevo Y así lo es Puede decirnos Si somos nombres Puede nombrarnos Si somos verbos Sonar a verso Versar en sueños Tu historia -hoy. El arruyito es tu idioma Y el saludo y el cariño Y el intelecto y el ejercicio Y la reforma.

No estoy en contra de nadie Pero sí en contra de todos Los seres que se enriquecen A costa de la pobreza. No me creo en la proeza De hacer algo: sólo digo Y decir es literario. (eso vive y se procesa en la cabeza pensante libre pensante y la mesa) No por bueno un presidente Supera la monarquía No por votar se supera: El rey ha de ser y reina Mientras la ley se lo pida. |y es la ley la comida y su base la mezquina ley de trampa, ley de sitio, ley de exclusión ley siempre escrita por el patrón.|

El tiempo es igual de útil Para arder en emocion(es) Igual de comburente para la chispa y el qué igual el tiempo hoy que siempre Para encordar-recordar Para partir y llegar De todo a todo (es perfecto) Nació para que se acaben Las cosas y que comiencen Nació para que se pierdan En las distancias las cosas Para que todo se vaya Se oxide para que mute El tiempo es excelente Para que algo sea recuerdo O que un recuerdo sea algo El tiempo es mandado hacer Para que el saber se caiga Y florezcan las historias Para memoria El tiempo es lo que hace falta.

Cuando dejes de esperar lo que falta Llegará eso a lo que en verdad viniste La ausencia de las cosas es algo No menos cosa que las cosas Cuando algo no hay es porque hay algo Aire en su lugar o agua (si estamos en el planeta Tierra) Su lugar (lleno de aire) es el lugar del aire Quién determina qué hay y qué falta? Hay lo que hay y hay aire Y una ausencia que existe solamente En el que determina qué hay y qué habría O qué debería haber si haber debiera Sólo apenas casi hay lo que hay y es eso más certero que lo que falta y que quien así lo determina.

Bici gratis, sana, paisaje que abraza, aire todo, techo mutante, transporte deporte, observatorio calibrado de arquitecturas e historias, de desniveles e inercias, máquina callada que me descubre máquina pensada silbada callada quieta sobre un planeta que gira bajo mi rumbo, rumbo severo, deriva seria, serena ida, cuadrada vuelta, subida pampa, ex humedal, peatón y coche, furtivo tramo por las veredas, desenfadado tramo a contramano, camino nuevo, nuevo rincón de la ciudad más pedaleada y de la menos, vuelo rasante, caída adelante, aire y visión, ruido y sonido y rechinido rítmico amigo de la erosión del rulemán y el pedalín, noble pasar del tiempo, música universal, cambio de lo que sea a el lujo de ir, venir, de ser y andar, de recordar cada vez que el camino es tan destino como el destino.

Ando por el barrio, me late muy fuerte, es el olor a cielo húmedo, es la hoja en el aire quieto, ahora movido, la humedad linda del aire y el rosa, rosa lila del cielo porteño, lejos del centro, barrio es como pueblo, pero pegado a barrio como pueblo que no limita, porque limita con más barrio hasta llegar a mucho más barrio y al centro, rumor silencio, vibra sorda la urbe pero compone un silencio, la noche ámbar farol de mercurio, la soledad cómplice, la compañía de mí mismo, o de un hermano amigo, de los viejos, pero tarde o pronto solo con ella, conmigo y con el paso y el momento, las almas de las casas se me meten en el pecho, respiro y bajan y se juntan en el medio, cuantas más entran más caben y casi las saboreo. Cada casa cuenta mil historias en un solo gesto, yo las miro todas y absorbo su cuento, eso me embriaga de misterio y no me zafo de eso hasta que no pase un rato, o un gato o el dato ese que se aparece y limita el tiempo, qué es un momento? Qué lo separa de otro sino un suceso, uno de los infinitos que están sucediendo, uno pero ese, ese en cual por causa de quién sabe qué, de golpe me concentro, y creo leer el rumbo de mi vagueo certero, ese incansable deporte o arte o costumbre o ritual o acto reflejo, paso con paso, paso por paso, paso a paso, paso de paso, paso en paso, paso para paso, por el paisaje del que soy miembro, fauna y cultura, por el pobre paisaje, modesto, poco vistoso, de las veredas a quienes pertenezco, en quienes me hago invisible porque no hay ojos despiertos, porque la noche me cubre con su poncho legüero, para que nunca me lleven ni me hablen los ratis, que sólo ven lo que miran, y por eso no me ven, no creo que puedan creer que yo exista, y yo sin ley ni permiso gozo como un perro, el sonidito inaudible de los grillos y las suelas, de las hojas y el silencio que se crea como un charco que nos tapa y nos lava de tanto auto, tanto hacinamiento en las horas productoras de dinero. Los árboles se abrazan y forman como un techo, un túnel vegetal a lo largo de las calles donde la vista se pierde si quiere, en una brecha recta de kilómetros, que trasluce la forma ancestral de la pampa, que sube y baja suavemente, que está presente. Gatos sí que se ven, de ellos es la ciudad cuando la masa (los más) duerme. Casas, casas, casas pegadas, todas son hermosas, todas, las hermosas, las horribles, las chorizo, las de estilo, los palacetes, las reformadas toscamente, cuentan historias familiares, embarazos, muertes, recubiertas de pedacitos de vidrios verdes, o cemento gris tiempo, o phs, puertas que esconden pasillos que esconden hogares y patios que alguna vez vi, y una mayoría incontable que nunca voy a ver. Plantas jardines y duendes, dedos verdes, manos de doñas transformadas en flores, y lagartijas que asechan cerca de lamparitas que velan por la vereda, donde otroras transcurre el hilo de gente, la masa de carne única de la que somos parte, corriente que nos arrastra o nos lleva o nos nada hacia la nada, ahí donde nos unimos de nuevo, sin tiempo después del tiempo, antes de tiempo, a tiempo, con todo lo cotidiano adentro, con todo lo complicado ya hecho, con el paisaje nuestro, con la vereda gallega tana rusa y negra de todos los colores negros.

Entre todas las cosas que hay para creer la que yo me invento no es ni un poquitito menos lógica, probable, por eso creo y creo y no me detengo a saber. (Casi todo lo que sé, sé que es verdad porque tiene el sello de la veracidad se lo puso una editorial, o un maestro o un doctor diplomado por un diplomado por otro diplomado por un desplomado por que el diploma aun no se había inventado. Creo que no puedo dejar de creer cambio de creencia y creo en algo más creíble y es cada vez más creíble eso en lo que creo. Creo en lo que veo y si dejo de ver creo en lo que toco y si no toco creo y en lo que creo creo, y en lo que huelo y al final lo único cierto ((y para esto no necesito crédito, ni doctor ni editor ni diploma ni cuento)) es en lo que siento: Me siento mejor.)

Acá buscando mi lugar en el bondi chocando y esquivando mochilas (huyendo de la masa informe) conchas culos y pijas inevitablemente se arriman se apoyan y aplastan y viajan inevitablemente alucinan inevitablemente al trabajo inevitablemente disfrutan del espacito ganado del caño, del pasamano, del semáforo violado a favor del matecito que está en casa esperando.

-…miranos, teniendo que inventar un sentido con nuestras humildes mentes, y se puede: porque es inevitable.

Cuando no me sirva más mi vida: todo lo vivido, todo lo recuerdo, todo lo sabido, todo el sentimiento, se lo entregaré a quien o que espera, eso tendré para dar: esto y lo que viene siendo.

Inventar es aprender algo que no EXISTE. Para aprender hay que estudiar. Estudiar es un trabajo sobre una chispa. La chispa es la creación, la creación es una. Creare humanum est. Credere tambeim.

No soy Borges, no quiero serle, ĂŠl es Maradona y Gardel. No soy nacionalista, no es eso, y debe haber tantos bĂłrgeses, gardeles y diegos. Son todos nuestros (de la familia) que laburamos haciendo calles, colegios barcos y puertos para que aterrizaran los vientres hambrientos, desgracias migrantes y sus consuelos que un mĂĄgico polvo y en la estructura del pueblo hicieron, hicieron sus mucamas, sus injusticias, sus camas, sus catres sus potreros postreros y primeros. Y cuando digo hicieron digo hicimos y hacemos, porque ellos son, ellos somos nosotros: los otros: los ellos: los que escribimos jugadas en la hoja verde del cielo, inventamos aves que nos llevan de paseo y refundamos la lengua celebrando cerebro, y lo hicimos para nosotros: ellos. No soy Borges ni lo quiero, pero, acĂĄ voy con mi arte, con mi empanada, mi verso y con todo lo que tengo, como todos los que somos a sumar a lo nuestro.

Los fumadores somos como ballenas necesitamos salir, afuera, a respirar humo que es nuestro aire. O quizás es al revés: Somos afuera, somos del humo y necesitamos entrar de vez en cuando a convivir a ser a estar en aire para luego volver a respirar antes de ahogarnos.

(papel higiénico 5)

Veo una vegetariana torturando a la violencia antes de matarla con su ensalada transgénica. Las vacas pastan la pampa. Matar a la violencia es más violento que la inherente violencia de todo lo que vive. Matar a la violencia no se puede, ella se muere sola en la ternura y renace genética en el sexo.

Todo lo más quieto se está moviendo Quieto con respecto a nuestros cambiantes puntos referidos Todos ellos tan referenciados por eje de planetas Que viaja en referencia a sol estrella Como el edificio como la motito Como el agua entera Con forma insupuesta viajando en sí misma De viajantes llena trazando espirales Respecto de estrellas Ternura y sentido Aprendí a cuidar a todo como si fuera un bebé. Lo no bebé es bebé, si vos querés que crezca, que sea y que florezca en la realidad que se teje entre tus cejas. Entre tus cejas cabe todo lo hermoso escrito en trazo escabroso sobre un fondo de miseria. Ya somos muchas palmeras muchas casas muchas hierbas somos los monos volando entre las ramas somos montones de aromas aéreas. Florecimos crecimos cuidados por nuestros cuidos: benditos sean.

Se te corta el estornú se te corta el orgasm Una hola juntaba agua enroscada en la furia ola que estallaría una vez más las piedras que componen arena pero no pasó nada. Una ola que no una ola que no que no Una ola que nada.

Tamos todos envidiándote Y vos pasándola mal No seas pelotudo No seás No olvidés que ser feliz es decisión No olvidés que el corazón es sufridor De por sí Nació para romperse Y puede Como gota de mercurio Reunirse Con sus pedazos desperdigados No olvides que el amor es decisión No olvides que los huevos son rompibles De por sí Nacieron pa romperse Y pueden Como corazón rompido Reunirse Con sus redondas gotas Amantes.

Ya no sé si pesan más los ceros de los billetes o el peso de las monedas y si el billete de dos vale el jabón de lavarse las manos para sentarse a la mesa sucio pañuelo popular, muestrario de bacterias que gratuitamente cuentan las mayorías inmensas Ya no sé por qué ni cuánto cuesta o vale la moneda que le dí al vagabundito a cambio de la pena Ya no sé por qué ni cuánto cuesta la vida, vale la pena ahora que pasó una hora o media.

(Rosario 2013)

Volando en tren, techos de casas, cuartos, tren deja terraplén y hasta los árboles se ven enanos allá al fondo abajo. Patios pegados, unen sus ramas, las pelopinchos decantan, es que la noche se desparrama por los rincones con su verano, no queda nada de brillo en aire, intimidad familiar apiñada, vidas actuales, hadas pesadas cierran empanadas, tetas abuelas apoltronan las siestas nietas, olor a plato, obvio jazmín, silencio grillo, rano silencio, chicharra y radio siempre murmurando, pitada en el patio y vuelo bajando, fábrica y puerto, puente y subsuelo, vuelvo pequeño, ya veo sólo sombras y fierros, Constitución.

Voy por los lugares y recuerdo todo como lo era antes ya pasó, pero lo recuerdo, acá había Sol y acá un teléfono ya se fue pero se queda el sentimiento. Allá un conventillo y un puente inconcluso. Los siento. ¿Cómo es esto? Se fueron. Pero los veo, los siento, tres árboles acariciando al viento. Abro los ojos, sé que no habemos niños jugando pero oigo y nos veo, pasan cagando cruzan la calle saltan los charcos que ahora son sellos de hierro, luces delatan las negras matas que me escondieron, matan misterios ricos de ratos pobres luces al pedo cementos nuevos ¿para qué progresa el barrio si deja de serlo? Se va transformando en un armario que guarda al humano usado en la jornada del dinero. Se quejó el yuyo del paisano, el paisano del tiempo, el barrio del barro, el potrero del asfalto, el tango del momento, el rock del tango, el vecino del vecino, el piojo del saldo, el pasado del presente, la casa del derrumbe y del hogar de miles de próximas nostalgias me estoy quejando, mejor lo dejo el pasado en su casa y el viento tiempo arrasando que yo estoy bien agarrado, de las pestañas de las hormigas y de los pelitos de las orquídeas y no me muevo.

Sucesos. Está sucediendo la tormenta eléctrica Está sucediendo quiere decir ‘la estoy viendo, la siento’. ‘Quiere decir’ quiere decir significa. ‘Suceder’ significa que alguien lo siente/percibe y lo puede decir (lo está diciendo) o lo escribe. Como con el (mentado) árbol que cae en el bosque no alcanzan los cerebros para decir todo lo que está sucediendo, para que todo sea suceso y ahora que digo “todo lo que está sucediendo” digo lo que siento de lo que imagino. Todo es una palabra una palabra es todo como allá en el comienzo en el principio el verbo y en el ahora el verso. Una palabra es todo lo que está sucediendo No pasan los fotones No rebotan los vientos No condensan vapores las nubes en los techos No fluyen peristálticas olas en los cuerpos No se segrega nada ni sintetiza un cuerno No hay ni molecular ni atómico universo No mueren los millones Ni tampoco nacieron.

Hemos abolido la frontera dijo certero como siempre el Rafa Irautxa, filoso filófósforo antropomorfólogo paralógico del casco viejo de Bilbao, siempre con un libro, siempre con un trago poco elegante, con elegancia interior y brillante, siempre pensante convidando visión, payaso hondo rabioso, oso ondo por qué no, detonante de sutiles proyectiles sensoriales guitarrista sin guitarra, batutista dirigente de sus amigas las magias meta punky intelectual, obra-artista celebrante y gozador incomodante del señor fiesta de siesta en cualquier rincón del reloj y de zazpi kaleak. no hubo vez que no riera, no pensara no creciera en complicidad callejera con el gran Rafa Revuelta.

A 20 de la esquina, avenida Beiró, viejo castillo de aguas argentinas, estanque de coches, semáforo, pausa espera que hace mirar acera, vereda o lo que sea, ahí vi a la ella, linyera vieja, orgullosa y serena, acuclillada al lado de la balaustrada, princesa de la simpleza, de la carencia, de la esencia de lo que es humana. Vieja linyera, acuclillada, su posición mostraba la concha bajo su falda, ausencia de bombacha, caca saliendo de su culo, y cayendo correcta sin tocar nada, en el fondo del cielo de ciudad que siempre es una baldosa, o algo así, y su gesto altivo que miraba como si nada, como si nadie en este charco de coches, cigarro pitaba y hacía que todos no existamos, y quizás nos avergonzamos nosotros los no linyeras, los no se qué, de nuestros pudores y torpezas, ante la más elegante manera de cagar que habremos visto.

Doy gracias a la memoria por olvidar ciertas cosas Es la memoria la autora de los olvidos Los olvidos herramientas que quitan el excedente Del material con que mente construye las realidades La memoria es colectiva pues nadie sabe que olvida El saber es recordar y la única diferencia entre olvidar e ignorar es el otro recordante Nadie olvida sin el otro y Gracias a la memoria, autora de los olvidos, por darles forma y sentido a realidad y misterio. De todo el Olimpo de siempre nada quedó: rotos los salones, fuentes y jardines, tronos descorchados, rotos los dioses, cáidos. Los rescato entre escombros. ¡Eran de telgopor! Como en el mago de Oz pero peor. Cuido a estos diosecitos, pobres pichones viejos, lastimados, no dan miedo. ¿Quién me infundirá temor? ¿Quién deslumbrará el camino de mis pies dos? Diosecitos tiernos, achacados, ingenuos, me dejan grande, me dejan solo, me dejan sólo con la hermosura, con el misterio, con la creación de techo y sin dueño.

Bastoncito de humo de colores bastoncito golosinezco kioskero circense publicitario despiadado en lo infantil de la teta ultramarina bastoncito con brasa bolutas inteligentes que esculpen los pensamientos en carbónicas nubes que escupen nuestras vías sofocadas complicadas ejerciendo la defensa de la célula el tejido frente al viejo y conocido humo que nos hace uno con el fuego que nos fundó. |Humo y fuego no son dos somos tres somos humanos Somos fumando soplando el fuego oliéndolo nos fuimos despertando al verbo, al dibujo, al tribulario y sigue siendo la quema el argumento máximo|

Ahora ya sé cómo hacer para que lleguen las 3 o las 4, para que pase el día y el cacho de noche que falta para volver al barrio, a la rutina linda, a la labor. Es fácil: hay que olvidarse y mirar bien lo que está a mano, todo lo que llena ocupa la gran ausencia de lo amado, lo querido, lo ansiado, que es pasado, y futuro, claro, abrir los ojos, la nariz, el ano, el corazón los vasos, el plexo, el otro, y cerrarlos. No es fácil, me llevó tiempo. Me llevó el tiempo, el tiempo me trajo. Me trajo hoy, hoy fresco, hoy renovado. Puedo llegar a las horas que quiera en esta nave de nado. En este este que se hace oeste en mí, en fa, en luna, en tema, en bolas, en tetas, enmimismado, entusiasmado, lo que no puedo es llegar doliente ni encaprichado porque la ida así es huida y las horas manuelitas: Tardan tanto y llegan fritas al boludo del tortugo que se la quedó esperando.

En qué momento se pierde del cachorro la ternura del pichón y del infante un pollito amarillito se transforma en un ave pelotuda que volar no sabe un humano que dejó de despertar sonrisa para ser un invisible un enemigo una amenaza un esclavo un estorbo basura o material Al fondo de los ojos los oídos y la piel seguimos siendo aquel y somos este: quien teme sabe ignora quien ama y latió hasta ahora semillas y/o personas con toda la hermosura del misterio intacto todo lo que no se arruga ni encanece ni perece y llega al cielo así como cuando al concebirse empezó el vuelo.

Máscaras La inexpresión de la ex cara de un cuerpo humano que nada en la pileta o que yace (es lo único que hace) en una mesa La desconexión de alma con músculo tendón o la falta de juego de tensión y distensión, (la posibilidad incalculable de combinaciones de músculos faciales que dan cara de bueno, de malo y de todo adjetivo que puedas asignarle, que proyectamos) La cara es una máscara la expresión es leída el lenguaje gestual no es tal engaña y comunica:

Reconozco el viejo en el bebé el bebé en el viejo El gato tiene cara de malo, de bueno y al ver la vida desnuda el tiempo en bolas el tipo tiene cara de gato, de perro. me río de la broma y las lágrimas me brotan porque me estoy muriendo porque me estoy naciendo porque soy la ternura que mira la ternura y que la reconoce en los seres espejos.

La unión es lo que hace ser moléculas que (por qué?) se unen en unidad, cosa, cacho y por fuerza misteriosa se organizan así siendo, hasta mucho más allá de creer y de saber de crear y de romper. Oh! Misterio! Nada más cierto certero concreto, siempre estoy contigo, te soy no te develo. Sólo juego a los intentos, juego inevitable apasionado y cansado en vos despierto.

Maestro Dolor, no puedo ir a la escuela, me duele la muela.

Pregunté a un señor de barba laaarga y blanca, o a uno de laaarga y blanca vida, o blaaanco y largo delantal, o un viejo de gran experiencia, laaarga sabiduría y cana vida, y no sabía la blanca muerte: No entraba en su experiencia, todavía, no había muerto nunca (era laaarga su duda, blanca su inocencia su vida peluda) qué sabio boludo! había vivido todo, de todo nos hablaba mas nunca había muerto! (y eso que morir lo hace todo el mundo) Para sabios así más vale saber uno, vaya a saber, pero vuelva a ser que es lo que cuenta.

Los 2500 días más felices de mi vida los puedo recordar pero hoy no hay tiempo para tanto contar: hagamos uno más.

La muerte (si existiese) se abre para que nazcamos Nos cuida, nos hace ser para poder amarnos Y un día de cualquier color (pero con gris), porque nos ama no puede contener su abrazo Ella nos quiere tanto que toca los contornos de por donde vamos Los ángeles la garchan Para que tenga orgasmos Le dan mates de mierda (porque de miel no acepta) Para que, pobrecita, No se queme de amor En la tarea.

Joano, Sofío, Elviro, Nadio, Mariso, Yolando, Marielo, Melino, Zulemo, Tereso, Elso, Marío, Estelo, Esthero, Nélido Verónico, Zulmo, Mónico. Déboro, Gisello, Jésico, Amando, Ineso, Olgo, Guado Lupo, Penélopo, Lindo, Rito, Mercedeso, Érico, Mirto, Samantho.

(con Juan Maurin)

Santa Noche ya no quiero adorarla de ese modo morido, ya no puedo No salir a buscarla devoto Incondicional, a costo tal Sin dormir ni quedar bajo techo Tras ventanas Entre sábanas de colores blancas Empanadas en panal O dejándonos vivir así como así Sin medir tiempo: siendo. Santa Noche sábada No se enoje pero chau Sábado descansa de tanta jarana tanta cháchara deriva Sábado que al fin anida Y descubre un paraíso petizo mío en el Reino de los Cielos Rasos.

De los diálogos salen los textos, las ideas Amasados de a dos y muchas veces hermosos Aunque tristes ingredientes los componen Qué felices que nos hacen cantados, leídas Y al salir los nexos y callar para el ruido Del descuento de vida que es volver, Cuando solo sigue el diálogo y Crece y baila rebotando Entre sien y sien, cien veces y cien veces Con eco inteligente, con sabor, con aroma Con vida para la vida del que tal vez un día lea Cuando sólo yo puedo volcarlo en papeles El monólogo diálogo trílogo santito Ubicada la mente brota, flora y foresta Lo que sea que habitemos.

Somos los que vemos las puertas morir de 1890 Vemos cómo se corroe la mejor madera (y somos el como, somos corrosión en mente y dos piernas junto con lo otro, trama incierta)

Todo lo que tengo me tiene Soy de mis amores, por ejemplo. No quiero más nada Mi dueño es mío La tenencia es mutua.

Tanto abrir cerrar abrir cerrar abrir durante 12 décadas abrir es lo último que hace toda puerta.

(papel higiénico 6)

No quiero que el tiempo cubra con su nieve esto tan bonito cubra con su polvo esto tan bonito que recién pasó eso tan hermoso, aquello tan groso no quiero que cubra ese viejo choto que siembra y que barre sin ningún perdón no quiero que el viejo cubra con su nieve esto tan vivido cubra con sus hojas no quiero que el viejo no con sus cenizas grises barbas mías chau diciendo al día de hoy para siempre no quiero que Siempre venga a cada rato a no irse más no quiero y no importa no importa un carajo lo que yo no quiera porque lo que quiero es inevitable como su final y queriendo eternos se hacen los momentos entre nuestras manos entre nuestros pechos entra la distancia y cae la caspa sepia del tic tac.

Agosto es dos cosas para mí dos cosas por lo menos: es la manta y el hielo en la ropa colgada y es la escarcha molida a limón en la sombra descalza.

Muerte es ausencia ausencia es el molde de la presencia es el molde una presencia ausencia es la pieza de la presencia molde. Muerte es pensar en la muerte es nombrarla es haber vivido, es el que se queda vivo es el sinceramiento conceptual (liberación y condena) de aceptar que no hay diferencia entre “muerte” y “todo pasa y nada se retiene”. El tiempo es pasante, el tiempo es tiempo yéndose y con él todo mas todo queda en el quedante entonces muerte es todo y todo queda nada muere aún muriendo.

Es tan desesperante como reconfortante saber que todo está acá en nuestra mi-mente (la mente) realidad, atrapado inalcanzable siempre yéndose llegando existiendo en nosotros y nosotros existiendo viendo morir y nunca más muriendo pues nunca pudiendo vernos muertos. Es tan muerte la muerte como cualquier cosa del tiempo a cada instante se va algo o todo aunque creamos que algo tenemos tenemos recuerdos, y nos tienen ellos.

Cualquier recuerdo es esto un hecho en nuestra memoria cualquier persona viva o muerta es un hecho en memoria. Para el caso todos están muertos todos están vivos todos son memoria. De un segundo a otro cualquier persona nuestra nos da su ausencia de un segundo al mismo todo lo que pueda pasar pasa al pasado, muerte son estos dos casos, o cosas que son una: son muerte, son la presencia de la ausencia de alguien o algo de todo. Del mismo modo que es inalcanzable cualquier cosa del pasado lo es cualquier cosa del presente porque está pasando, y así personas.

No se interrumpe todo así como así: una película por un llamado una charla por un mensaje un beso por un timbre un mate por una alarma una música por un llamado un reencuentro por un llamado un llamado por un llamado un te quiero por un pero. La acción es múltiple Los coches pasan Los coches rocían de humo Los coches pintan los frentes de Rivadavia de un color oscuro. La Realidad es un recorte de la realidad, es tipo dios, pero sin target Caminar es comer y es respirar y escupir Es sembrar de mandarinos los canteros Caminar es matar hormigas y esquivar pasajeros Caminar es hacer pis, no mear, eso es como cagar Esto, es hacerlo: es el cuerpo filtrar. Caminar es pensar, es no pensar Y latir es todo lo demás. Vivir es fumar o No fumar es fumar lo que fuman los demás y un delta de coches pintores llevando pulmones de acá para allá.

La fachada con estilo es hermosa a su modo pero es sólo fachada que esconde una caja. Los departamentos, pasillos, lo que se ve por dentro es arte y es historia y es momento. Pero por la ventanilla, perspectiva móvil, se ve el corte lateral que hace de la mole caja torpe para el ave. Unos son esquina, fachada que dobla redonda y parecen cuerpos en sí mismos, como el sueño vigía del castillo de la casa sola, pero sé que dos cortes videntes se sumergen, por eso no vemos que dos medianeras aplastan y avalan la masa cuadrada de los edificios de mi Buenos Aires. Pasillos tajantes me obligan a husmear esas grietas certeras que llevan piernas a habitar. Mi mente se mete todo lo que puede a ver esos patios a ver qué se vive en el hábitat creado pero ya pasó. Ya pasó el pasillo, más bien pasé yo sentado en el burro que soy, sumando 300 metros al kilometraje de bajar del bondi hasta mi colchón.

Pescado frito =/= prescrito fado

Subte Subite No importa viajar, es más Acepto con ganas y quiero montar En subte o en tren o en bondi y mirar a la gente (ser gente). El viaje es la biblioteca El rato de estudio y lectura Prensar y ordeñar las ideas Pensar y ordenar las ideas En donde sean más útiles Más lúcidas. Sería lindo que el laburo Fuera a la vuelta o en casa Pero cuándo leería? Escribiría estas palabras? Lentes oscuros, auriculares, Chicles, bostezos, Musculosos pulgares, Celulares, celulitis, celulosa, Miedo de mostrarse Mundos interiores, mentes Rumiantes El paisaje del subte Está dentro del tren La oscuridad del tunel Hace espejos ventanillas No hay más que mirarnos, desearnos, Temernos, querernos, odiarnos, Aislarnos pegados, Somos lo que hay Porque no está el tiempo El tiempo comienza al llegar.

No dejes que se aburran Las almas en las cenas En las acostumbradas reuniones De almas viejas Engorda anecdotarios Tírate un pedo, eructa Haz que se caiga algo al menos Y que critiquen comenten Que laman malas las lenguas. Cuando tiran una casa tiran una eternidad No sé qué piensan qué sienten Los desobreros obrando Palacio de otro siglo deshaciéndose orgulloso Entre la expampa y las vías, en tierra de fantasmas Y vaya a saber quiénes y cuándo por ahí andan. Eso sí: trenes y trenes diarios desde la intersección temporal se relacionan mínimamente con estos seres incólumes Cólumes, otros blanditos, vertebrados tibios, llenando vagones te ven fugaz Palacio con techo de cielo, con lujos muertos Con el Siempre en veremos Con ilusiones mayores o en relación a eso. Qué puede significar una casa? Enumeremos:

Quiero que sea lunes y martes también quiero que sea toooooodo lo que viene. Cambiarías juventud por vida? quizás no te animas a soltar lo que tenías a cambio de eso a lo que venías: A vivir, a que el tiempo pasara, a no morir, que sólo se obtiene (el no morir) con tiempo ido para siempre con la vida viviente, con el viejo que eres, con el presente. Si pasa rápido o lento, no hay con qué medirlo puede que se acelere sí, como el aliento, puede que parezca quieto y eterno pero no hay comparación, no hay cotejamiento no hay patrón, el tiempo es esto, que pase sí, rápido o lento, que si pasa así lo quiero y tenerlo es pasarlo, perderlo y esto. Que pase todo, todo el que tengo (o sólo lo tengo cuando va viniendo o se viene yendo) no importa que pase, yo quiero perderlo antes enhebrado, que lleve o que traiga por mi ojo agujero con mi aguja de acero clavando y uniendo, que pase paso a paso y cada cual lo siento.

Sabemos que Muerte se llevará todo lo que vemos. Vivámosla sabiendo. Murámosla viviendo. No seamos pelotudos que allá nos vemos. Con todo lo bebido, con todo lo hecho, con todo lo sido. Allá nos vemos, porque elegimos el cuadro perfecto, lleno de pelitos, desencuentros, maravilla de ver, ver hechos los sueños dueños nuestros, y las ilusiones que no fueron vuelven e ilusionan a otros pasajeros, son nuestros agujeros, por donde transitan vitales elementos, la fisiología de los sentimientos. Sabemos que Muerti se llevará todo lo que vemos vivámosle sabiendo, ni los desperdicios escapan al juego hasta las sobras obran: vivamos como que nada es amiga y todo lo que arrebata lo acuna y lo cuida.

Si cada cual es un elemento Mismo o diverso Qué molécula se forma? Qué química estudia eso? Hay un clima en este bondi Formado por todos ellos Raro clima indefinible Tensión unión relación de seres Molécula en movimiento Las ultimas tres paradas bajó sólo un pasajero Esto puede hacer pensarte: en la otra bajan más pero en la otra no bajó nadie y en todas varios subieron Adivina adivina Cuántos seres conviven/conmueren En este tranvía Ecuación calculadora no importa la cifra exacta la sensación es quien cuenta: Ya somos como noventa en un tupper con ventanas.

Luz azul atrapada en mi humito mío ni, ya que es cielo cielito del aire libre vuela y vuela humito azul por mi hábeas corpus por mi locura vela para que no mate para que no muera humito lindo entras y alteras las emociones las exageras lupa divina sueltas canciones por la cocina y baterías en las monedas de los bolsillos con milonguitas de caminar. (Para que nunca sea un cuerdo a cuerda Cuerda más tensa que la que suena Sueño más tonto que el que se crea Reo atrapado en la realidad)

Mientras la realidad me cree yo creo en ella. Me creo el verso

Me comunico sí, conmigo del pasado. No creía que iba a ser así pero qué bueno, y me cuento, y charlamos de lo hecho, del proceso y al hablar hay otro y ese es el que es. Digo soy porque voy siendo y porque al decirlo se juntan todos los que hablamos a través del entramado tiempo hilos tientos nudos cientos causefectos. (Y charlamos por ejemplo de cómo la música me llamó tan fuerte y me hizo ser este que construyó con momento y gente con ciudad y era una dimensión etérea un lenguaje sonoro zonal común a una cierta vecindad unida por fibras místicas mezclada y escondida en una mega vecindad donde sólo se ve lo que gracias a mirar se mira y sueña y suena permanente lo que comunicadas nos canturrean las mentes)

Te borraste como un sueño al despertar Ya no sé qué cantarte Ya no sé ni quién sos, ni cómo sos Si sos algo o alguien Sólo sé que existís o exististe Porque sos o fuiste El o la o lo que inspiró esta canción Quizás sos nada más, nada menos La Canción Inspiración Sin objeto ni sujeto Y por eso quizás yo te canto (para que seas y por que te canto sos y porque sos te canto, te hago canción) Huella de huella en canto certeza borrada como un sueño al despertar, existencia probada por una canción: La canción de La Canción.

Estoy quedando ciego de tanto que vi sordo de tanto oír quieto de tanto moverme (estoy llegando de tanto ir) lleno de tanto dar me quedo y respiro en el suspiro de los vientos cómo se nota el momento, me estoy quedando solo de tanto amar y estoy amando tanto la soledad.. por eso estoy así, porque he vivido tanto (no tanto rato, no tan bien, no tan cuánto sino Tanto) que a veces pienso que ya me podría ir silbando por diagonal.

es que el tiempo pasa hasta en este verso él pasa todo el tiempo en todos lados pasa aunque no sé si eso es pasar no llega nunca, eso no es pasar el tiempo no pasa, es circular. Más bien un ocho que engaña una anaconda que nunca muestra la cara pasa por todo, eso no es pasar anaconda ocho que a la nada va

El aire no se mueve el aire no es viento el humo vertical aluna El aire dice río y el viento dice andate adentro, atá las persianas con los tientos y guarda, que el agua puede encontrar caminos nuevos.

Ir a la nada no es ir ir es a casa, o a lo de alguien el tiempo no viene ni va, no pasa ni para el tiempo es todo lo que nos pasa eso sí pasa nos pasan cosas y ellas sí pasan parecen quedarse pero son pasantes anacondas con cara y con cola que dicen hola y quizás chau y van para allá, para donde vamos los que pasamos por la vereda y la cocina y por la esquina y la mujer.

El aire está que arde y el sol quema las nubes y las nubes lo reflejan pelean quizás y el aire viento revuelve los ecos de los truenos severos truenos que se vienen asustando a las casas y las cosas. El trueno y el rayo se encontraron en el barrio Rrelámpago vino corriendo y nadando Trueno, llegaron de la mano. El aire no se mueve el viento vuela los papeles el tabaco y el envase ese y los papeles,

En el momento tonto de la fe muerta En la húmil retirada de la intención en ola Mezcla de triste y tonta hora creyente En la tarada nada que hay entre las cosas Noche batalla llena de armas letales Por todas partes y manos sólo amigas Corniza amenazante del saber Amenazando con esto que hay y abunda Con esto que es lo que hay siempre y hay ahora. Jaqueado por un futurito de una hoja O media del otoñal almanaque Arriado por el cosmos procreado Prometido creado suscitante De una guardia vigilia Ala intemperie del interior sistema A cantarle nervioso A eso que en el próximo Sol viene y lo llamo Para que en Sol venga (eso que llamo y pido en Sol viniente, Sol este venidor, que aunque lo llame viene) Lúcida vuelta al rincón elegido Entre niveles incontables de estadíos Yo en decisión, elección , catación del timepo y su qué, y su lo que y pasa. Gusto y rechazo que me ubican en ‘mi Siempre’ En el embeleso del sonido y la verba y su misterio Y esa herramienta de dilucidarlo (inútilmente hermosa) o ese instrumento de dejarlo quieto: Libro. Disco.

Cuando era chico la humanidad llegaba al fondo del reinado de la adolescencia, por eso era viejo, porque hacía falta vejez y ciruela, no había, había que hacer, aunque sea casera, aunque sea invocando y encontrando viejos y aprendiendo de ellos, para que no faltara ningún ingrediente en nuestra condolencia, nuestra condolescencia, adolflescencia, dolorescencia, oloraesencia: que viniera que explotara y que fuera hacia donde va: hacia acá. acá está, ya llega, con todas las eras la infancia al ahora, ya no soy tan viejo. Gracias. Ya no soy tan viejo.

TRES TODOS Todo me puede faltar. Todo menos el latido y el respiro, menos el metabolixmo, eso que no lo sentimos, eso no puede faltar. (todo) lo que sentimos (la alegría, lo lindo, lo feo, lo rico, lo hermoso, lo delicioso, lo amado, lo bonito, lo copado, lo querido, lo gustado, lo tenido, lo hecho, lo esporádico, lo repetido, lo esperado, lo conocido, lo acostumbrado, lo merecido, lo automático, lo mismo) puede faltar, debe faltar. Aunque sea un poquito. (vamos a amar antes de que la perfección joda el misterio nuestro de cada día dánoslo hoy, démonoslo. Amén. (y así es))

Todo lo que tengo me tiene Soy de mis amores. No quiero más nada. Todo lo que tengo me tiene. Mi dueño es mío. La tenencia es mutua.

Todo viene del misterio y al misterio va registros relatos estudios se olvidan de registrar relatan lo que miraron y nada de lo demás. Los agujeros del estudio no se pueden estudiar. Vieja piedra calladita (callada y talladita) por miles de miles de tiempos primeros que nos has visto mutar matar y salvarnos y aprender a ayunarnos y olvidarlo Lenta piedra observadora con recuerdos de cincel y de primera hora piedra-base piedra-torre piedra-cantera y reloj plaza que pisan mis huellas, las que no dejan más que en tu supermemoria perdidas huellas en el misterio, huellas perdidas de mis pies dos. (Bilbao 2011) ‘TODO QUEDA DE CAMINO ASÍ QUE VAMOS’

Tenga mucho cuidado cuando vaya a decir gracias. Si van a ser falsas mejor deme la espalda, yo sé cómo mirar a una cara de nalga. Lo que no quiero es su palabra falta de eso que significa, de eso que dignifica, falta de humana armonía, de gusto por revolver y agitar la usina de la simpatía por la simpatía por la simpatía, la belleza pegada a la obligación, la inevitable social relación, la inevitable ocasión de bendición y sonrisa.

Unos se cuidan tanto se descuidan del descuido necesario para que algo venga algo nunca esperado inimaginable algo del mar circundante del mar misterio de este en que flotamos y sin saber sabemos que todo lo que sabe nace y percibe y muere en algo grande y eterno que lo contiene y hace Unos piensan la vida como una línea donde todo viene de algo y a algo va y quieren que esa línea los lleve hacia Perfección donde estará Felicidad que los ayude a vengarse de Incomodidad piensan mucho en lo tóxico, en el mal y viven mucho o poco y viven mal piensan en otras cosas y el material encuentra su camino vital: venimos respirando humo hace millones de años venimos conociendo nuevos humos a cada paso sobrevivimos a eso gracias a eso el humo y el humano somos hermanos lo bueno y lo malo son componentes de lo que amamos y lo quemamos |unos comen mal fuman chupan y según cómo lo vivan ‘tan re bien o re bien tan pero a su tiempo y con su cosecha| (papel higiénico 3)

Cuando, y pasa mucho mucho, la charla es como un juego de coincidir de una u otra manera, de opinar con cuidado para no discrepar, por miedo a que la discrepancia sea violenta, con miedo a la violencia de ser seres distintos, de al ser dos ser enemigos y que uno u otro venza, por miedo a ser vencido o vencedor, el miedo reina. El miedo al pensamiento, a la diferencia, hace de ciertas charlas un ritual de coincidencia. Igualmente se expresan las partes pero en modo disfrazado de ‘sí’, de ‘yo también’, de ‘claro’. Nunca dos son iguales, siempre la unión entre dos es tercera, y qué linda la charla cuando puentea, cuando descubre un nuevo pensamiento y se escapa, cada cual de su idea, y vuelve luego a ella, y ella ya no es suya, porque no tiene riendas, y tampoco uno es de ella porque es mutua la tenencia, y es mutua la libertad, y es música la verba.

Ese raro murmullo de voces en la mesa, oído desde fuera de la casa, desde el verde, mezclado con los grillos, las ranas y los seres sin nombre sin cuenta, los lobos marinos en la mesa de piedra, murmurando entre todos una música incierta, las chicharras chillando en la mesa de rama, borrachas a penas con la alegría suelta, los perros en la noche, en la mesa de luna, en la mesa de hectáreas recorridas por sus voces presas, los zorzales en el living, o en el kincho entre platos, con migas y con cuencos manchados con helado, quizás hablan de algo, quizás piensan, pero musican seguro, cuando uno se aleja, y respira el olor del aire donde sea, y mea libre y feliz antes de volver a la mesa.

La vocina, el claxon, dice que el otro tiene que hacer otra cosa, es una órden, un reto, un regaño, una crítica. El claxon, la vocina, son un montón de otros, obligando a otros otros severamente a acelerar, a frenar, a saltar los coches, a abrir camino a uno, a un montón de unos, que tienen razón, que tiene prioridad. La vocina claxon afina, armoniza aunque sus intérpretes no quieran, aunque su director no exista, es un excelente director que no existe, sus acordes, sus locas melodías, sus tensiones, sus polifonías. La claxon, el vocina, es un juicio veloz, una expresión de bronca, una maldición urgente para el mal conductor, para el obstáculo, es el ‘viste cómo se mandó’ o el ‘cómo va a frenar así’, o ‘ahí’, o ‘ahora’.

La sinfonía, el cuarteto, narra revela, expresa cuenta, la cotidiana trama del que conducemaneja, la trama cotidiana del conjunto que maneja conduce lo inmanejable lo inconducible: el número de carros no concuerda con la capacidad de las calles, con las posibilidades viales, pero la música angustiosa suena, la hermosa perfecta música violenta, el entrampado humanito atrapado entre plásticas chapas, creyente del móvil del automóvil (el desplazamiento y llegar), creyente en el motor de su acción (su derecho obligación de fonación, de quema). El voxon, la clacina, es un disparo de mierda, insulto, reprimenda, una palabra encubierta lanzada como un tiro para el que no hay párpado defensa, en la oreja y la ojera, del infractor a la regla personal eventual del juez que la proyecta con el criterio automático de su trayecto y su meta.

Pocos matices tiene este instrumento de mierda, su nota es uniforme en altura y en La vociclaxon no resuelve el supuesto fuerza, raras veces polifónica. Parece problema del tránsito (*) , la claxivócin no diseñado para resaltar lo malo, sus resuelve ni plantea el tránsito del intérpretes expresan la urgencia, la problema: ella embellece, corea, musicaliza gravedad, la magnitud de la ofensa con el la escena, es la música mientras largo de la nota, el ritmo y la insistencia. los unos se tensan, y los otros (fantasmas Cuanto peor es el mensaje más larga es la imaginarios de los unos) cometen torpezas, nota, y se va reduciendo en inversa maldades, y perjudican, malogran, dañan, proporción con la buena onda, hasta llegar la noble necesidad de estacionar aparcar, al claxíton, la vocinita de saludo, de aviso de llegar a tiempo a ese lugar, de trabajar, de puerta abierta, de gracias, de estás re de casa. buena. * el tránsito sólo es un problema para los usuarios, conductores ad honorem, empleados de la quema.

Todos tenemos alguien enamorado Bueno, Todos menos vos, que sos la excepción Todos somos la excepción de algo Bueno, Todos menos vos.

La inteligencia es tan pelotuda que un tipo inteligente se sorprende de que las cosas piensen los animales sepan y las heridas cierren (lo es tanto que no entiende que para que alguien llegue a creer saber hubo habido que haber carbón hidro oxi nitro fósforos sin nombres y el tiempo todo y el misterio diseñando o el caos, o sólo caos caóticamente decantando, azarosamente organizando moléculas en células en bosques (y es esa si hay alguna inteligencia) para que en miles de millones de años un boludo se asombre con su inteligencia de hombre de que la hormona cumpla su objetivo de que la enzima llegue a su destino y de que la ventana mire el este y tenga un porch y no se rompa y tenga sombra y buen abrigo la casa del hornero, el caserito, ese hermoso pajarito)

Este dolor de ovario Ese dolor de huevo Eso que afirmo mismo Con certeza y sin cerificado No necesito un papa para saltar el misterio Para nadar en la nada no necesito un sabio No un proveedor de minutos para que pase el tiempo Ni una tonta enciclopedia que clasifique el miedo Sólo te necesito para que no me llores Para que no me llores necesito un milagro Uno de esos que pasan de a cientos cada día Uno pero, que pase por tus ojos de niña De niña con dolor difuso amarronado Húmedo intermitente Que amarga cuando viene y Cuando se va no endulza Dulce niña dolida Doliente niña dulce Con tu dolor de huevo.

Hace 15 años que nos educa internet Hace 60 años que nos educa la televisión Hace 90 años que nos educa la radio Hace cien años que nos educa el cine Hace 500 años que nos educan los libros Hace miles de años nos educa la ficción en sus más rústicos formatos: imágenes,

cuando creamos la compu ya estábamos bajo el efecto de la academia, de la novela, de la radio, de la tele, de la economía monarquía tecnológica tengológica ultracapitalista disfrazada de cosa nueva….

No hace tanto tiempo que renunciamos a la celebración del humano. No tanto todo imágenes, imaginadas por nosotros, como para que se haya muerto el último suscitadas por ellos, los suscitadores de anciano, ni tanto como para que yo (todo imágenes, artesanales, intencionados, yo) lo haya olvidado. idóneos, necesarios, malintencionados, mecánicos, industriales, poderosos, servidores de monarcas, servidores de sus pasiones, y nosotros hacemos encajar nuestros muñecos en sus escenas, hacemos de ellas escenas nuestras, hacemos momentos y encarnamos los personajes esos con nuestros cuerpos, nuestsos sentimientos.

Hace 300 años que se fundaron los estados nacionales cayendo como cuchillas sobre naciones reales, hace 3 jóvenes siglos se dividieron naciones por las banderas sangrantes, las familias se enfrentaron por las banderas humeantes, los bebés seleccionados por las infames banderas, prohibidas y apropiadas los idiomas y las lenguas por academias controladas por cortes y templos y monarquías disfrazadas de cosas nuevas. No hace tanto tiempo, y ya estamos renunciando a organizarnos, a provocar la justicia, el sentido de la vida, a ineventar la economía, esa que nos sirva, gobernarnos nosotros a nosotros y no siempre otros, nosotros a nosotros como nosotros queramos, con la misma creatividad y sorpresa que cuando creamos o descubrimos la rueda, el fuego, el queso, la mesa, la compu. No…

Hay que hacer una casa para la muerte para que habite entera (aunque el misterio sea su material mรกs fuerte) para que nunca muera (porque si no, seremos mortales para siempre) Porque acรก estamos vaciando los pulmones, y vaciando los vasos y llenรกndonos de algo que se va a cada rato Hay que hacer una casa para la muerte hay que hacer un esfuerzo para entenderla hay que crearla con las ideas y que se vaya a la mierda.

Ahora que el Sol es esto (y es el Sol o el Tierra lo distinto, lo nuevo) ya alegra diferente el rayo entibia-invierno trayendo sensaciones preparando al pedo la sangre para el brote para el chancleteo para jazmines y chorizos al viento porque el verano viene, somos agosto pero. Ahora que el Sol es esto nunca más querremos tirarnos a embeber de su ducha fotónica como lagartos como siempre como en las fotos de veraneos porque el Sol no se qué hace pero hiere en serio y la piel no sé qué hace pero inventa remedios y pica arde y se brota y se marca y no sé Farolitos de azúcar somos qué dirán las plantas de todo esto. comemos y quemamos azúcar combustible de la tibia llama que llamamos vida no hay tiempo sin palabra tiempo no hay palabra sin azúcar no hay azúcar sin evolución de la materia no hay evolución sin tiempo (papel higiénico 1) pero hay azúcar y con él palabra y es dulce, amargo e insaboro huevos y gallinas sospecho que las cosas no empiezan ni terminan circulan y tramitan entradas y salidas del marco que podemos comprender pero huevo-gallina son con razones de otras dimensiones claras, fluidas serán y no entrarán en mis nociones canciones las podrán acariciar.

Sólo quiero quitarte algunas horas compu sólo quiero aliviar esa luz en tu cara Devolverle Sol Luna, otra radiación: ventana sonrosando tu piel grisácea. Todo lo que hay para ver tus ojos son para ver los quiero ver los quiero verlos. El placer de dar placer los ojos a los ojos la palabra “palabra” pensar en el pensamiento lo que aúna, o desdosa maravilloso ser. (llamarte con la mente esperar tras el timbre sorprenderte en tu casa, no encontrarte y sentarme en el umbral a ver qué me dice la tarde la hormiguita fortuita o el destino señor o verte inesperado una esquina doblando y que sea perfecto como la imperfección. Quiero ser como antes, pero con lo vivido, quiero pasar el tiempo en que somos más tontos que nuestros aparatos y llegar al eterno, y vivir más que el verbo vivir, más que el verbo

y hablar con la palabra y con todo lo otro (que no está en internet) (quiero hablar con mi abuela, puedo hablar con mi abuela) Pero tu sonrisita parece una pastilla y tu vida en la silla y tu cara alumbrada por el monitor y tu mente absorvida y tu pasión opina con la fuerza del frasco que contiene y conserva a tu corazón (corazón cardiológico, anatómico, bomba que bombea tu sangre corazón literal, nada de literario, no metáfora, no! lo que nombro en tu frasco es el órgano mismo músculo sin descanso, sin emoción, reloj)

Ahora que el pecho mío aguantó el aluvión y puedo mirar altivo lo que tengo al rededor quisiera volver al río, a llover, a llorarme enterito, como recién, como antes, pero con la canción encontrando su casa, su cauce y su vino en mi emoción contenta, aplaudiendo pleniluna la canción.

Octubre 2011 Canillejas con J. Castiñeiras

Cuando me pegue el alcohol Voy a saber cómo actuar Porque saber es actuar Y eso lo hace el alcohol (lo hace la vida en nosotros pero el alcohol lo defiende sincera y quema la idea en un fuego de emoción anudado con destino (mezcla de dios y nos) en el peligro de la vida en el riesgo de la dicha de ser vos.

Ese bondi pasa por mi barrio y por mi barrio. Él va y vuelve. Yo también. Yo me ando enamorando. Sin corazón no voy a ningún lado. Ese dibón va del barrio al barrio. Yo también. Por dos cosas: porque sale del barrio y vuelve. Y porque sin corazón no me mudo a ningún lado. Si dejo el corazón me quedo yo. Y si me mudo es a un mi barrio. Ahí va Marina doblando la esquina. Hace mucho que no está pero ahí está. Dobla la esquina y su vestido a lunar. Su vestido que no está. Hermosa e indecisa espera algo por Scalabrini y por Paraguay. La soda suda y el vino se la chupa. Esponjas en el bar. Y otros leen, chatean, jaquean y la ventana hace la noche entrar. No hay sentido. Sólo hay lo que hay. Ciudad que crece más que su capacidad. Gente infectada por algo digital. Ríe y se choca al caminar. Vino la luna (pasó entre una azotea y un cartel) vino la luna y se fue el lunar. No sé si por Canning o por Paraguay. Se fue Marina. Yo me distraje con la hamburguesa, con la poesía que poseía mi mesa. Se fue Marina y sigue habiendo lo que hay: un vino más para bajar la soda. Y ahí pasa Vero. No sé si existe pero ahí está. Hay lo que hay. La tele tonta, vidrios pintados jugos licuados sandwich tostados café bar.

Hoy es un barrio Hoy es un barrio y siempre Un calendario Un calendario es como Un mapamundi |el mundo es lo que invente lo que descubra en todos los que yo viva, días el mundo son unos días|

A nadie toca la vida decorosa todos quieren ser elegantes, pero no hay más guantes: se los llevaron los elefantes, las ilusiones que nos gobiernan. Todos quieren ser normales: No hay más que reales! A los normalitos se los llevaron los mitos a construir castillos en Corrientes y Lavalle. Todos quieren ser mejores pero no hay stock: con ellos la muerte se hace alfajores y ni siquiera se los come. (los hace y los deja, los abre y los cierra, no sabés qué asco! dulce de leche con tierra)

No hay verdad. No sólo por quién responde cuál es la verdad, o por quien responde, sino también y más, por quien pregunta. Quién pregunta?

El llamado hombre: La mona y el mono desnudos erguidos, Que todo lo puede: ponerse en la luna de la luna Romper planeta arreglarlo, Vender comprarlo No puede con el hambre: entonces no puede, no podemos. La tecnología aún no comienza: Sólo tenemos la rueda. La rueda y el fuego. El hambre ancestral lo cambiamos Por uno sintético, sólo tenemos alhambre entre nosotros y nosmismos. Sólo rueda y fuego, nos falta la tecnología que nos provea del agua y el freno.

Hoy no es lunes. Pero es un buen día para comenzar. Hoy no es suficiente. Ya! Todas las palabras son inexactas ya que nombran el pasado. Hasta el gerundio llega tarde. Sólo la palabra "así" dice la verdad, la verdad que la palabra "verdad" nunca pudo decir. Hoy es lunes, pero es un buen día para comenzar.

Son las cuatro y treinta En la torre inglesa Quizás mismo en ella No lo sean porque Tan grande reloj Nos está tan cerca Tan alrevesado y el gran Engranaje tan tan sonando Que no sean quizás Y media las cuataro Pero es una aguja La torre arquitecta Que marca la hora en Que pasa el pasado Por esta libreta Ciudad enorme de Buenos Aires Martes 19 jun 2012 Paseo colón. 152

Se hace tarde, la noche espera algo No es un sueño, es quizás lo contrario Sé que todo camina hacia el descanso pero Necesito intentar algo Aunque sea para morir en el intento No puedo morir en nada más Que en un intento, y así volver a gozar De la frazada y el cero Donde digerir lo hecho Donde cimentar lo nuevo El ávido día próximo Que se va alejando y perdiendo Tras la crisálida manta Larva frazada Va buscando la carne su razón en el suelo Aterrizando lento Feliz en la simpleza de ir al fondo del Sueño A conseguir la clave del día venidero.

Para vivir tengo Tanta ganas de tantas cosas. Para morir Tengo lo hecho. Tan necesario uno Como lo otro.

Sentir el apetito Y lo otro, mmmm lo otro, Sin miedo a lo que falte Sin miedo a lo querido, La ausencia de lo lindo Genera, concibe Que no falte la falta Para que estĂŠ todo.

Lloré porque comprendí La gravedad del asunto No era un cuento La realidad otra era Y luego ella también Se destruyó ante otra nueva Luego mudé mis miedos A la caldera Fui nave entonces y hoy. Haber mudado miedos No es como haber crecido Crecer es llevarlos puestos Bien puestos, acá donde no gobiernen. Y pasaba y no paraba el cometa por el cielo Y el cielo ya iba dejando de ser azul por ser negro La conciencia se encendía y su luz se perdía en la nada En la hoy querida nada que entonces espantaba Temer era a todo fuera del escudo paterno Materno era todo aquello que combatía los miedos Pero el cometa Halley tenía una larga cola Y al miedo a la existencia nada lo disipaba Y sentirme que flotaba, y que flotaban mis viejos Y mi hermanito y el perro, y que flotaba la casa, Y la manzana y el barrio, con ciruelo y limonero, En un agujero infinito, impensable, insoportable, nacer de nuevo.

Soy más alto que las puertas Del subte. Y más profundo. Soy la palabra ‘soy’ Escrita en un papel. Para decir verdad, me callo. Y para la mentira, no remedio. Se me fue juntando un poema O algo así en el silencio Mental del solitario Trayecto en la urbe No necesité tinta Para ser luego esto: Tinta, papel y un momento En otro pasajero.

No modo de vencer la ilusión Nos cuenten cómo es Cómo será y qué es el bien y el mal Y vamos para allá Con exageración A desmitificar Con un mito mejor Reímos de la ingenua ilusión infantil Y somos a la vez Reídos por un gil Que sabe la verdad que perseguimos.

FRACCIONAMIENTO DEL TIEMPO No sabemos si son cuadros o pulsos o un continuo los sucesos pero algo los genera y los termina (los germina) los oímos, los vemos, los dotamos de valor como hito momentero. Banderita amanecer. Cartelito de café. Melodía caminata. Esperita conversada. Chaparrón. Apagón. Fin de sueño. Teléfonó. La frecuencia es decisiva y no todo es por reloj todo ciclo es con descanso. Si son no sabemos pulsos, continuo o suceso, pero alguien los fracciona, Algún yo.

Qué espero? Nada espero. Esperar algo es al pedo. Pero yo espero nada. Espero algo que se llama nada: Es su nombre más correcto: Es pero no es porque no viene. Y como no voy No viene. Soy lo que espero en otro. Esperar es al pedo. El pedo no.

Qué harías si no estuvieras fumando? No puedo imaginarlo: No te imagino hablando Ni callando ni nada, Te veo tan fumando Con tal fuerza anuladora De todo que sólo la nada Rodea a tu pitada, Tu pitada es, la nada en cambio Rodea. Pitas y yo No te imagino naciendo ni haciendo. Y qué haría yo si no mirara?

Por ahí estoy soñando que escribo o por ahí alguien sueña que (me) lee Y eso guía mi tinta (sueño tinta de mi guía) Sueño guía de mi tinta Quién será tu soñador Y cuandónde soñariba. Quién será tu soñadora Sueño en canto Quién seriba. Por ahí estoy soñando Que canto O por ahí alguien sueña que (me) oye Y es eso mi melodía (sueño melodía guía) Sueño guía de mil voces Quién será tu soñador Y cuandónde soñariba Quién será tu soñadora Sueño en canto Quién seriba.

Fue una época muy linda (de mi vida), duró Una hora o dos. Había unas parrillas muy bonitas y un parrillero muy fiero: no podía fallar. Los dientes tenían papilas Y en la ventana cinco esquinas Hacían Sus autos pasar (sin cesar, o sea sin parar) Yo comía (y bebía) Y en la ventana cinco esquinas Hacían Sus autos pasar.

Algunas personas toman merca y se creen que te interesa lo que te cuentan, hablan mucho y no te escuchan ni terminan, toman sarasa y te tocan para enfatizar su trama, o para no dejarte escapar de su bla bla, la baba blanca sentada en las esquinas de su boca, no la nota, no sabe que de todo lo que te hablan solo te estás concentrando en la baba blanca en las esquinas de su boca, no la nota, ni la nariz pintada. Toman gilada y la pupila dilatada. Escupen y no paran. Toman falopa y sus rasgos más feos se retocan, crecen y se notan. Y los tics sin tacs. Y la sintaxis coja. Toman milonga que anestesia el alma, y se confunde con la alegría, pero la anestesia posterga lágrimas o da un changüí mientras sana la herida, hay que estar triste para que la anestesia sepa tan rica, y hay que tener más para que el sentimiento no venga y vengue con toda su fuerza.

Puede pasar todo lo que pasó Y todo lo que nunca pasó existe en nuestra querida palabra “todo” Así que bienvenidos al todo Buen provecho Y por favor No se detengan al asombro. (Vicente Lopez, Final del mundial de fútbol, 2014)

Algunos toman merca, falopa, y se les duerme el dolor, y también farlopa y la sensación. Toman merluza, milonga, sarasa, y te hablan sin vos.

Si las prohibiciones son Para el bien común Hay que ver si el bien es Común y es para todos. Y si es, Hay que prohibir Algunas cosas más: (por ejemplo) Los perros peligrosos La publicidad La quema de petróleo.

Señoras y señores Las cosas no son Hemos descubierto Hemos comprobado Así que abandonden fuera Del recinto la necesidad De que las cosas sean: porque Ellas (los cosos} cambian. Duran, parecen, perduran, Cuestan y hasta están, Pero no, son no son, No son, no.

Un eructo de espuma un eructo que no cabe en mi boca un eructo que tendré que tragar de alguna forma Un colchón almohadón de cerveza un recuerdo confuso en la vuelta a torrar una tonta terminal vacía con un ruido de agua y con un bondi que no va llegar, no antes de que me aburra no antes de que, por un instante, deje de esperar. Así son las cosas, no son rosas, sonrojan a las baldosas asombran mariposas duelen todo alrededor de los placeres y se van. Ahí viene.

íNDEX Prologo

Me estás leyendo porque soy un escritor Entre que la casa vuelve a la tierra No quiero darte besos Me juraste que eras distinta Algo está pasando entre los perros Ya no sé si pesan más los ceros Necesitás necesitar Acá se va don Andrés He oído muchas veces hablar Una pareja se para Estoy tranquilo , sé, confío en que Todo lo que se ama termina Algún momento hay que dormir Vinchuca marabunta Somos bichos de costumbre El idioma es un abuelo ‘con’ es con ‘algo’ No estoy en contra de nadie El tiempo es igual de útil

9 10 11 11 12 12 13 13 14 15 15 16 16 16 17 18 18 19 19

Ando por el barrio Cuando dejes de esperar lo que falta Bici Entre todas las cosas que hay para creer Acá buscando mi lugar en el bondi Teniendo que inventar un sentido Inventar es estudiar algo que no existe Cuando no me sirva más mi vida No soy Borges Los fumadores somos como ballenas Veo una vegetariana Todo lo más quieto se está moviendo Ternura y sentido Se te corta el estornú Tamos todos envidiándote Ya no sé si pesan más los ceros

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Volando en tren Voy por lugares y recuerdo todo

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Sucesos Rafa Revuelta A 20 metros de la esquina De todo el Olimpo de siempre Doy gracias a la memoria Bastoncito de humo Ahora ya sé cómo hacer Del cachorro la ternura Máscaras La unión es lo que hace ser Maestro Dolor Pregunté a un señor de barba laaarga Los 2500 días más felices de mi vida La muerte (si existiese) Joano, Sofío, Elviro Santa Noche De los díalogos salen los textos Todo lo que tengo me tiene Somos los que vemos las puertas morir

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No quiero que el tiempo Agosto es dos cosas para mí Muerte es ausencia No se interrumpe todo así como así: La acción es múltiple La fachada con estilo Subte No dejes que se aburra Cuando tiran una casa Quiero que sea lunes Sabemos que Muerte se llevará todo Si cada cual es un elemento Luz azul atrapada en mi humito Mientras la realidad me cree Me comunico, sí

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Te borraste como un sueño al despertar Estoy quedando ciego de tanto que vi El aire no se mueve

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Fraccionamiento del tiempo ¿Qué espero? ¿Qué harías si no estuvieras fumando?

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En el momento tonto de la fe muerta Ya no soy tan viejo Todo me puede faltar Todo lo que tengo me tiene Todo viene del misterio Gracias Unos se cuidan tanto se descuidan Charla Raro murmullo de voces en la mesa La vocina Todos tenemos alguien enamorado La inteligencia es tan pelotuda Este dolor de ovario Hace 15 años nos educa internet Hay que hacer una casa para la muerte Ahora que el Sol es esto Farolitos de azucar somos

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Por ahí estoy soñando Fue una época muy linda Algunas personas toman merca Puede pasar todo lo que pasó Si las prohibiciones son Señoras y señoras Un eructo de espuma

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Sólo quiero quitarte algunas horas Ahora que el pecho mío aguantó Cuando me pegue el alcohol Ese bondi pasa por mi barrio Hoy es un barrio A nadie toca la vida decorosa No hay verdad El llamado hombre Hoy no es lunes Son las cuatro y treinta Se hace tarde, la noche espera algo Para vivir tengo tantas ganas Sentir el apetito Lloré porque comprendí Soy más alto que las puertas No modo de vencer la ilusión

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Se termino de imprimir en Imprenta Dorrego. Argentina Buenos Aires. Mayo 2015. Se imprimieron 100 ejemplares.