“POEMAS PARA LA PRIMAVERA”
Breve antología de poemas que tienen como protagonista lírico a la primavera (Completada con la anónima colaboración de muchos lectores de este Blog, a los que el mero anuncio de la primavera les ha hecho brotar la alegría en el corazón.)
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ÍNDICE DE POEMAS Y DE POETAS Páginas 4.
La primavera ha venido, de Antonio Machado.
5.
La primavera, de Antonio Vivaldi.
6.
La primavera, de Rafael Alberti.
7.
Cuando venga la primavera, de Fernando Pessoa.
8.
Con Quevedo, en primavera, de Pablo Neruda.
9.
La primavera besaba, de Antonio Machado.
10.
Primavera, de Rafael Morales.
11.
El muerto, de José Hierro.
12.
Anuncio de primavera, de Javier Salvago.
13.
Revelación, de Carmen Conde.
14.
Nieve en primavera, de José Jiménez Lozano.
15.
Primavera, de Emilio Prados.
17.
Oda a la primavera, de Pablo Neruda.
22. Árboles, de Philip Larkin. 23. Primavera, de Eloy Sánchez Rosillo. 24. Buen tiempo, mal tiempo, de Kostantino Kavafis. 25. Idilio, de Federico García Lorca. 26. La primavera, de Frederik Hölderlin. 27.
El limonero lánguido, de Antonio Machado.
29. Vida, de Alfonsina Storni. 30. Podad mi cuerpo, de Alejandra Pizarnik.
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Página 2
31.
Tal vez en primavera, de Blanca Varela.
32. Primavera, de Paul Eluard. 33. Primavera, de Gabriel Celaya. 35. Primavera a la vista, de Octavio paz. 36. Este abril, de José Luis Hidalgo. 37.
Vine para decir tu primavera, de Juan Cunha.
38. Primavera, de Manuel Machado. 39. En un álbum, de Salvador Díaz Mirón. 40. Domingo en primavera, de Juan Ramón Jiménez. 41.
Primavera madre, de Juan Ramón Jiménez.
42. Francina en la primavera, de Juan Ramón Jiménez. 43. Por el embrujo de la primavera, de Rubén Darío. 45. Despedida de un paisaje, de Wislawa Szymsborska. 47. Oh, primavera inabordable y sin final , de Aleksandr Blok. 48. Aquí estoy, de Atanasio Fet. 49. Canción, de Nicolás Guillén. 50. Mariposa, de Nicolás Guillén. 51.
La tierra baldía, de T.S. Eliot.
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Página 3
LA PRIMAVERA HA VENIDO, NADIE SABE CÓMO HA SIDO. ANTONIO MACHADO
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Página 4
LA PRIMAVERA
Llegó la primavera y de contento las aves la saludan con su canto, y las fuentes al son del blanco viento con dulce murmurar fluyen en tanto. El aire cubren con su negro manto truenos, rayos, heraldos de su adviento, y acallándolos luego, aves sin cuento tornan de nuevo a su canoro encanto. Y así sobre el florido ameno prado entre plantas y fronda murmurante duerme el pastor con su fiel perro al lado. De pastoral zampoña al son chispeante danzan ninfa y pastor bajo el techado de primavera al irrumpir brillante. ANTONIO VIVALDI, ( 1678-1741), Italia.
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LA PRIMAVERA
Otra vez tú, si esta venida más que imposible me parece puesto que sube y reverdece en tan tremenda sacudida Otra vez tú, poniendo flores sobre la tumba improvisada y esa apariencia de colores en esta patria ensangrentada ¿otra vez tú, la primavera? Otra vez tú tan sin medida tu corazón que estalla y crece, mientras la tierra se enriquece de vida muerta y nueva vida. ¿Otra vez tú poniendo flores...? RAFAEL ALBERTI, (1902-1999), España.
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CUANDO VENGA LA PRIMAVERA
Cuando venga la Primavera, si ya estuviera muerto, las flores florecerán de la misma manera y los árboles no serán menos verdes que en la primavera pasada. La realidad no precisa de mí. Siento una alegría enorme al pensar que mi muerte no tiene importancia alguna. Si supiera que mañana moriría y la primavera fuera pasado mañana, moriría contento, porque ella sería pasado mañana. Si ese es su tiempo, ¿cuándo habría de venir sino en su tiempo? Me gusta que todo sea real y que todo esté bien; Y me gusta porque así sería, incluso si no me gustase. Por eso, si muriera ahora, moriría contento, porque todo es real y todo está bien. Pueden rezar en latín sobre mi ataúd, si quieren. Si quisieran, podrían bailar y cantar alrededor. No tengo preferencias para cuando ya no pueda tener preferencias. Lo que fuera, cuando fuera, es que será lo que es. FERNANDO PESSOA, (1888-1935), Portugal.
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CON QUEVEDO, EN PRIMAVERA
Todo ha florecido en estos campos, manzanos, azules titubeantes, malezas amarillas, y entre la hierba verde viven las amapolas. El cielo inextinguible, el aire nuevo de cada día, el tácito fulgor, regalo de una extensa primavera. Sólo no hay primavera en mi recinto. Enfermedades, besos desquiciados, como yedras de iglesia se pegaron a las ventanas negras de mi vida y el sólo amor no basta, ni el salvaje y extenso aroma de la primavera. Y para ti qué son en este ahora la luz desenfrenada, el desarrollo floral de la evidencia, el canto verde de las verdes hojas, la presencia del cielo con su copa de frescura? Primavera exterior, no me atormentes, desatando en mis brazos vino y nieve, corola y ramo roto de pesares, dame por hoy el sueño de las hojas nocturnas, la noche en que se encuentran los muertos, los metales, las raíces, y tantas primaveras extinguidas que despiertan en cada primavera. PABLO NERUDA, (1904-1973), Chile. Blog de “Lengua y literatura” del IES La Serna de Fuenlabrada (Madrid)
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LA PRIMAVERA BESABA
La primavera besaba suavemente la arboleda, y el verde nuevo brotaba como una verde humareda. Las nubes iban pasando sobre el campo juvenil... Yo vi en las hojas temblando las frescas lluvias de abril. Bajo ese almendro florido, todo cargado de flor —recordé—, yo he maldecido mi juventud sin amor. Hoy, en mitad de la vida, me he parado a meditar... ¡Juventud nunca vivida, quién te volviera a soñar! ANTONIO MACHADO, (1875-1939), España.
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PRIMAVERA
Era una noche azul; la primavera inundaba mis sienes y mis manos, y era el mundo, muchacha, un fruto inmenso, cálido, abierto, mudo y entregado. Sentí mi carne desprenderse, irse por el paisaje misterioso y claro, mi sangre fue con los arroyos lentos, mi corazón perdióse en el espacio. Era hermoso en la piel sentir el roce, hecho leve suspiro, de los astros, y tener en la mano, dulcemente, un murmullo de nubes y de pájaros. Me fundí con el aire, con las cosas, sentí el fondo del mundo entre los labios y palpité, en la noche inmensa, grande, como un tremendo arcángel derramado. RAFAEL MORALES, (1919-2005), España.
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Página 10
EL MUERTO
Aquel que ha sentido una vez en sus manos temblar la alegría no podrá morir nunca. Yo lo veo muy claro en mi noche completa. Me costó muchos siglos de muerte poder comprenderlo, muchos siglos de olvido y de sombra constante, muchos siglos de darle mi cuerpo extinguido a la hierba que encima de mí balancea su fresca verdura. Ahora el aire, allá arriba, más alto que el suelo que pisan los vivos, será azul. Temblará estremecido, rompiéndose, desgarrado su vidrio oloroso por claras campanas, por el curvo volar de los gorriones, por las flores doradas y blancas de esencias frutales. (Yo una vez hice un ramo con ellas. Puede ser que después arrojara las flores al agua, puede ser que le diera las flores a un niño pequeño, que llenara de flores alguna cabeza que ya no recuerdo, que a mi madre llevara las flores: yo quería poner primavera en sus manos.) ¡Será ya primavera allá arriba! Pero yo que he sentido una vez en mis manos temblar la alegría no podré morir nunca. Pero yo que he tocado una vez las agudas agujas del pino no podré morir nunca. Morirán los que nunca jamás sorprendieron aquel vago pasar de la loca alegría. Pero yo que he tenido su tibia hermosura en mis manos no podré morir nunca. Aunque muera mi cuerpo, y no quede memoria de mí. JOSÉ HIERRO, (1922-2002), España. Blog de “Lengua y literatura” del IES La Serna de Fuenlabrada (Madrid)
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ANUNCIO DE PRIMAVERA
Mi vida está hecha de noches, de lágrimas de estrellas, de lunas frías y silenciosas. Como un ángel de las tinieblas se acostumbraron mis ojos a las calles oscuras, a la penumbra de los bares, a la luz, de neón, artificial. Gentes, recién llegadas de la tarde, aseguran que volvió la Primavera y en mi ropero sólo hay trajes negros, presentimientos negros, máscaras de amargura. Señora de los Cielos Luminosos, cuando no sea un maldito me haré unas alas -como Ícaroe intentaré volar al sol. JAVIER SALVAGO, (1950-
), España.
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REVELACIÓN
Mi sangre me golpetea resucitándome erguida. Temía vivir sin sueños y es mi sangre la que grita: no vas a retroceder, mantén tu antorcha encendida. Por si creyera que no, su voz airada me grita: que sí, que sí, que ya vas desbordadamente viva. A fuera dolores viejos; se han secado las heridas del tanto penar a solas para dejarte vencida. N o sé si es la primavera que se siente ya venida o es que me ofrece Dios en vez de espinas, celindas. Canto porque soy dichosa, en milagro conseguida junto a la luz de una tarde que me ha devuelto la vida. CARMEN CONDE, (1907-1996), España.
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NIEVE EN PRIMAVERA
Asómate a la ventana: llueven rosas, mariposas quizás revolotean, construidas en las aéreas estancias de lo Alto; nacidas allá arriba, donde nuestros deseos y esperanzas, al subir, sucumben. ¿T e acuerdas de la Vía Láctea en el verano, que deja pasar la luz de la puerta del palacio de los dioses, como si estuviera mal cerrada? Por allí ha debido de bajar esta hermosura, porque quizás los dioses celebran una fiesta y envían tal regalo nupcial hacia la tierra. JOSÉ JIMÉNEZ LOZANO, (1930-
), España.
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PRIMAVERA
Cuando era primavera en España: frente al mar, los espejos rompían sus barandillas y el jazmín agrandaba su diminuta estrella, hasta cumplir el límite de su aroma en la noche. Cuando era primavera. Cuando era primavera en España: junto a la orilla de los ríos, las grandes mariposas de la luna fecundaban los cuerpos desnudos de las muchachas y los nardos crecían silencios dentro del corazón hasta taparnos la garganta. Cuando era primavera. Cuando era primavera en España: todas las playas convergían en un anillo y el mar sonaba entonces, como el ojo de un pez sobre la arena, frente a un cielo más limpio que la paz de una nave, sin viento, en su pupila. Cuando era primavera. Cuando era primavera en España: los olivos temblaban adormecidos bajo la sangre azul del día, mientras que el sol rodaba desde la piel tan limpia de los toros, al terrón en barbecho recién movido por la lengua caliente de la azada Blog de “Lengua y literatura” del IES La Serna de Fuenlabrada (Madrid)
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Cuando era primavera. Cuando era primavera en España: los cerezos en flor se clavaban de un golpe contra el sueño y los labios crecían como la espuma en celo de una aurora, hasta dejarse nuestro cuerpo a su espalda, igual que el agua humilde de un arroyo que empieza. Cuando era primavera. Cuando era primavera en España: todos los hombres olvidaban su muerte y se tendían confiados, juntos, sobre la tierra hasta olvidarse el tiempo y el corazón tan débil por el que ardían. Cuando era primavera. Cuando era primavera en España: yo buscaba en el cielo. yo buscaba las huellas tan antiguas de mis primeras lágrimas y todas las estrellas levantaban mi cuerpo siempre tendido en una misma arena, al igual que el perfume, tan lento, nocturno, de las magnolias. Cuando era primavera. Pero, ¡ay!, tan sólo cuando era primavera en España. Solamente en España, antes, cuando era primavera.
EMILIO PRADOS, (1899-1962), España.
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ODA A LA PRIMAVERA
Primavera temible, rosa loca, llegarás, llegas imperceptible, apenas un temblor de ala, un beso de niebla con jazmines, el sombrero lo sabe, los caballos, el viento trae una cara verde que los árboles Icen y comienzan las hojas a mirar con un ojo, a ver de nuevo el mundo, se convencen. Todo está preparado, el viejo sol supremo, el agua que habla, todo, y entonces salen todas las faldas del follaje, Blog de “Lengua y literatura” del IES La Serna de Fuenlabrada (Madrid)
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la esmeraldina, loca primavera, luz desencadenada, yegua verde, todo se multiplica, todo busca palpando una materia que repita su forma, el germen mueve pequeños pies sagrados, el hombre ciñe el amor de su amada, y la tierra se llena de frescura, de pétalos que caen como harina, la tierra brilla recién pintada mostrando su fragancia en sus heridas, los besos de los labios de claveles, la marea escarlata de la rosa. Ya está bueno! Ahora, primavera, dime para qué sirves y a quién sirves. Dime si el olvidado en su caverna recibió tu vista, si el abogado pobre Blog de “Lengua y literatura” del IES La Serna de Fuenlabrada (Madrid)
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en su oficina vio florecer tus pétalos sobre la sucia alfombra, si el minero de las minas de mi patria no conoció más que la primavera negra del carbón o el viento envenenado del azufre. Primavera, muchacha, te esperaba! Toma esta escoba y barre el mundo. Limpia con este trapo las fronteras, sopla los techos de los hombres, escarba el oro acumulado y reparte los bienes escondidos, ayúdame cuando ya el hombre esté libre de miseria, polvo, harapos, deudas, Blog de “Lengua y literatura” del IES La Serna de Fuenlabrada (Madrid)
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llagas, dolores, cuando con tus transformadoras manos de hada y las manos del pueblo, cuando sobre la tierra el fuego y el amor toquen tus bailarines pies de nácar, cuando tú, primavera, entres a todas las casas de los hombres, te amaré sin pecado, desordenada dalia, acacia loca, amada, contigo, con tu aroma, con tu abundancia, sin remordimiento con tu desnuda nieve abrasadora, con tus más desbocados manantía sin descartar la dicha de otros hombres, con la miel misteriosa de las abejas diurnas, sin que los negros tengan que vivir apartados de los blancos, oh primavera de la noche sin pobres, sin pobreza, primavera fragante, llegarás, llegas, Blog de “Lengua y literatura” del IES La Serna de Fuenlabrada (Madrid)
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te veo venir por el camino: ésta es mi casa, entra, tardabas, era hora, qué bueno es florecer, qué trabajo tan bello: qué activa obrera eres, primavera, tejedora, labriega, ordeñadora, múltiple abeja, máquina transparente, molino de cigarras, entra en todas las casas, adelante, trabajaremos juntos en la futura y pura fecundidad florida. PABLO NERUDA, (1904-1973), Chile.
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ÁRBOLES
Los árboles ya comienzan a brotar como algo casi a punto de ser dicho; los nuevos tallos descansan y se propagan, su verdor es una especie de tristeza. ¿Se trata de que ellos nacen nuevamente y nosotros nos hacemos más viejos? No, ellos también mueren. Su truco anual de lucir nuevos se inscribe en sus fibras en anillos. Sin embargo, los incansables castillos desgranan su gruesa madurez cada primavera. Ha muerto el último año, parecen decir, comencemos otra vez, otra vez, otra vez. PHILIP LARKIN, (1922-1985), Inglaterra.
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PRIMAVERA
Abrí el balcón y vi la maravilla: estaba ahí la primavera. ¿Cómo pudo ser todo así, tan simple? Algo raro ocurrió. El balcón de una casa cualquiera, en una calle de una ciudad cualquiera. Abrí y miré. Eso tan sólo hice. Y sucedió el prodigio. Qué cosa tan extraña. Mi casa era un palacio. Yo era el rey de la vida. El balcón daba a marzo, a un día de jilgueros. ELOY SÁNCHEZ ROSILLO, (1948-
), España.
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BUEN TIEMPO, MAL TIEMPO
Me alegra que se vaya el invierno con sus nieblas, temporales y frío. La primavera entra en mí, oh alegría verdadera. La risa es como un rayo de sol, todo de oro puro, no hay otro jardín como el del amor, el calor de la canción derrite todas las nieves. Que agradable cuando la primavera siembra de flores las verdes campiñas. Pero si tienes el corazón herido es como si llegara el invierno. La tristeza puede empañar el más brillante de los soles; si estás apenado, Mayo parecerá Diciembre, porque las lágrimas son tan frías como la nieve. KOSTANTINO KAVAFIS, (1863-1933), Grecia.
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IDILIO
Tú querías que yo te dijera el secreto de la primavera. Y yo soy para el secreto lo mismo que es el abeto. Árbol cuyos mil deditos señalan mil caminitos. Nunca te diré, amor mío, por qué corre lento el río. Pero pondré en mi voz estancada el cielo ceniza de tu mirada. ¡Dame vueltas, morenita! Ten cuidado con mis hojitas. Dame más vueltas alrededor, jugando a la noria del amor. ¡Ay! No puedo decirte, aunque quisiera, el secreto de la primavera. FEDERICO GARCÍA LORCA, (1898-1936), España.
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LA PRIMAVERA
De lejanas alturas desciende el nuevo día, despierta de entre las sombras la mañana, a la humanidad sonríe, engalanada y alegre, de gozo está la humanidad suavemente penetrada. Nueva vida desea al porvenir abrirse, con flores, señal de alegres días, cubrir parece la tierra y el gran valle, alejando la Primavera todo signo doloroso. FRIEDRICH HÖLDERLIN, (1770-1843), Alemania.
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EL LIMONERO LÁNGUIDO
El limonero lánguido suspende una pálida rama polvorienta sobre el encanto de la fuente limpia, y allá en el fondo sueñan los frutos de oro... Es una tarde clara, casi de primavera, tibia tarde de marzo que el hálito de abril cercano lleva; y estoy solo, en el patio silencioso, buscando una ilusión cándida y vieja: alguna sombra sobre el blanco muro, algún recuerdo, en el pretil de piedra de la fuente dormido, o, en el aire, algún vagar de túnica ligera. En el ambiente de la tarde flota ese aroma de ausencia, que dice al alma luminosa: nunca, y al corazón: espera. Ese aroma que evoca los fantasmas de las fragancias vírgenes y muertas. Blog de “Lengua y literatura” del IES La Serna de Fuenlabrada (Madrid)
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Sí, te recuerdo, tarde alegre y clara, casi de primavera, tarde sin flores, cuando me traías el buen perfume de la hierbabuena, y de la buena albahaca, que tenía mi madre en sus macetas. Que tú me viste hundir mis manos puras en el agua serena, para alcanzar los frutos encantados que hoy en el fondo de la fuente sueñan... Sí, te conozco, tarde alegre y clara, casi de primavera. ANTONIO MACHADO, (1875-1939), España.
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VIDA
Mis nervios están locos, en las venas la sangre hierve, líquido de fuego salta a mis labios donde finge luego la alegría de todas las verbenas. Tengo deseos de reír; las penas que de donar a voluntad no alego, hoy conmigo no juegan y yo juego con la tristeza azul de que están llenas. El mundo late; toda su armonía la siento tan vibrante que hago mía cuando escancio en su trova de hechicera. Es que abrí la ventana hace un momento y en las alas finísimas del viento me ha traído su sol la primavera. ALFONSINA STORNI, (1892-1938), Argentina.
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PODAD MI CUERPO
Podad mi cuerpo cada primavera, y que crezcan con fuerzas renovadas, en su tumba, mis esquejes. ALEJANDRA PIZARNIK, (1936-1972), Argentina.
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TAL VEZ EN PRIMAVERA
Tal vez en primavera. Deja que pase esta sucia estación de hollín y lágrimas hipócritas. Hazte fuerte. Guarda miga sobre miga. Haz una fortaleza de toda la corrupción y el dolor. Llegado el tiempo tendrás alas y un rabo fuerte de toro o de elefante para liquidar todas las dudas, todas las moscas, todas las desgracias. Baja del árbol. Mírate en el agua. Aprende a odiarte como a ti mismo. Eres tú. Rudo, pelado, primero en cuatro patas, luego en dos, después en ninguna. Arrástrate hasta el muro, escucha la música entre las piedrecitas. Llámalas siglos, huesos, cebollas. Da lo mismo. Las palabras, los nombres, no tienen importancia. Escucha la música. Sólo la música. BLANCA VARELA, (1926-2009), Perú.
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PRIMAVERA
Hay en la playa espejos de agua Locos de pájaros en los bosques los árboles La nieve se disuelve en la montaña De tantas flores brillan las ramas del manzano Que huye el pálido sol En noche de invierno y en un áspero mundo vivo esta primavera oh inocente a tu lado No hay noche para nosotros Lo que es perecedero no te alcanza Y no quieres sentir el frío En esta primavera nuestra La que tiene razón. PAUL ELUARD, (1895-1952), Francia.
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PRIMAVERA
Con ternura, con mis pulmones de una dulce palidez, llorada rosa y avidez anhelante que son casi dos niños enamorados del aire, con asombro, con todo lo que en mi cuerpo es aún capaz de inocencia, pienso en los grandes animales melancólicos y mansos, y en los pequeños, devoradores y tenaces. También esos bueyes tuvieron su piel lisa del tiempo de las rosas ; pero ahora están cubiertos de una fría dureza, de conchas y pequeños objetos milenarios. Pienso en ellos y los amo por el cansancio y la dulzura de su tristeza aceptada, y los amo sobre todo por sus ojos aplacados y su fuerza que no usan ; pienso en las hormigas, siempre cerca de la tierra naciendo debajo de su oscura lengua ; pienso en los limacos resbalando por su suave camino de seda y de saliva ; pienso en todos los pequeños animales y en los grandes también, que tienen algo de tristeza de mar al mediodía ; Blog de “Lengua y literatura” del IES La Serna de Fuenlabrada (Madrid)
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y pienso en los animales rubios y voraces que, juntos, forman la alegría del domingo, y en su pulso vivísimo que agitan la brisa y el olor de los jazmines. La hierba crece diminuta e irresistible como lenta invasión de nueva vida. Llega la primavera y las muchachas tiemblan entre las grandes flores blancas y amarillas. Con los pulmones abiertos respiramos el aire. Los gritos, sin nacer, se miran extasiados. El cerebro enternece por su muda blancura de planta sofocada de gozos silenciosos. Cierro los ojos para unirme con las plantas, con todos los seres no nacidos que, bajo tierra, siento ya que se agitan. Cierro los ojos. Duermo. Mis pulmones como dulces y vivos animales se estremecen; dentro de mí luchan sus pálidas raíces, hacen quizá por desprenderse. ¡ Oh silencio infinito en el que siento un escondido latir de imperceptibles gritos, un tenaz y pequeño palpitar de nuevas vidas hechas o nueva primavera ! ¡ Oh manos diminutas moviéndose ose en la yedra ! ¡ Oh primavera ! ¡ Volver ! Renunciar a lo que fui para ser la nueva vida que crece ya bajo la tierra. GABRIEL CELAYA, (1911-1991), España.
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PRIMAVERA A LA VISTA
Pulida claridad de piedra diáfana, lisa frente de estatua sin memoria: cielo de invierno, espacio reflejado en otro más profundo y más vacío. El mar respira apenas, brilla apenas. Se ha parado la luz entre los árboles, ejército dormido. Los despierta el viento con banderas de follajes. Nace del mar, asalta la colina, oleaje sin cuerpo que revienta contra los eucaliptos amarillos y se derrama en ecos por el llano. El día abre los ojos y penetra en una primavera anticipada. Todo lo que mis manos tocan, vuela. Está lleno de pájaros el mundo. OCTAVIO PAZ, (1914-1998), Méjico.
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ESTE ABRIL
Cómo llegas, abril, con qué delgada planta de junco pisas en la arena. Un delirio de luz en cada vena y una gota de azul en la pisada. Una gota de azul, la delicada inundación de amor ceñida y plena, una esbelta delicia que encadena de inabarcable aroma desbordada. Algo en mí, que no es mío, se levanta surtidor de imposibles sensaciones, canta tu dicha y mi delicia canta. Y la honda transparencia de tenerte en la alta alegría que me impones vencedor cada día de la muerte. JOSÉ LUIS HIDALGO, (1919-1947), España.
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VINE PARA DECIR TU PRIMAVERA
Vine para decir tu primavera Digo para nombrar dulce tus aves Por abrirte las flores que tú sabes Para hacerte de todas la primera Era hermosa la tarde y cómo era Si la evoco de pronto ya ni cabes Eres tarde infinita ya sin llaves Estás en donde esté y yo te quiera Que estás en donde estoy hoy y te quiero Ya no me importará decir me muero Porque no será cierto de seguro Pero vine no más para decirte Que ya no podrás irte ni morirte Por más que se haga triste y ponga oscuro JUAN CUNHA, (1910-1985), Uruguay.
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PRIMAVERA
¡Oh, el sotto voce balbuciente, oscuro, de la primer lujuria!… ¡Oh, la delicia del beso adolescente, casi puro!… ¡Oh, el no saber de la primer caricia!… ¡Despertarse de amor entre cantares y humedad del jardín, llanto sin pena, divina enfermedad que el alma llena, primera mancha de los azahares!… Ángel, niño, mujer…. Los sensuales ojos adormilados y anegados en inauditas savias incipientes… ¡Y los rostros de almendra, virginales, como flores al sol aurirrosados, en los campos de mayo sonrientes! MANUEL MACHADO, (1874-1947), España.
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EN UN ÁLBUM
Dicen que el nauta que frecuenta el hielo del yermo boreal, venciendo el frío, recibe a veces de ignorado cielo una olorosa ráfaga de estío. ¡Qué beso el de tal hálito de paso! ¡Qué fruición! ¡Qué delicia! ¡Qué embeleso! ¡Sólo un beso de amor produce acaso mayor placer que semejante beso! Pues bien, yo experimento a tus miradas lo que en el polo el peregrino siente, cuando una de esas brisas perfumadas va de otro clima a acariciar su frente. En mi noche invernal, Dios ha querido que el resplandor de tus pupilas fuera un efluvio de rosas difundido en un rayo de sol de primavera. SALVADOR DÍAZ MIRÓN, (1853-1928), Méjico.
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DOMINGO DE PRIMAVERA
Un pájaro, en la lírica calma del mediodía Canta bajo los mármoles del palacio sonoro; Sueña el sol vivos fuegos en la cristalería, En la fuente abre el agua su cantinela de oro. Es una fiesta clara con eco cristalino: En el mármol el pájaro; las rosas en la fuente: ¡Garganta fresca y dura!; ¡azul, dulce, argentino Llorar, sobre la flor satinada y reciente! Es un ensueño real, voy, colmado de gracia. Soñando, sonriendo, por las radiantes losas. Henchida el alma de la pura aristocracia Do la fuente, del pájaro, del olor de las rosas. JUAN RAMÓN JIMÉNEZ, (1881-1958), España.
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PRIMAVERA MADRE
¡Madre mía, tierra, otra vez más verde, más plena, más bella! (Y yo, mientras, hijo tuyo, con más secas hojas en las venas). ¡Madre mía, tierra, sé tú siempre joven, y que yo me muera! (Y tú, mientras, madre mía, con más frescas hojas en las piernas). Primavera amarilla Abril venía, lleno todo de flores amarillas: amarillo el arroyo, amarillo el vallado, la colina, el cementerio de los niños, el huerto aquel, donde el amor vivía. El sol ungía de amarillo el mundo, con sus luces caídas; ¡ay, por los lirios áureos, el agua de oro, tibia; las amarillas mariposas sobre las rosas amarillas! Guirnaldas amarillas escalaban los árboles; ¡el día era una gracia perfumada de oro, en un dorado despertar de vida! Entre los huesos de los muertos abría Dios sus manos amarillas.
JUAN RAMÓN JIMÉNEZ, (1881-1958), España. Blog de “Lengua y literatura” del IES La Serna de Fuenlabrada (Madrid)
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FRANCINA EN LA PRIMAVERA
“Francina, en la primavera tienes la boca más roja? -La primavera me pone siempre más roja la boca. - Es que besas más, o es que las rosas te arrebolan? - Yo no sé si es mal de besos o si es dolencia de rosas. - Y, te gustan más los labios o las rosas?- ¿Qué me importa?… La rosa me sabe a beso, el beso a beso y a rosa. Entonces le puse un beso en la rosa de su boca… La tarde de abril moría, rosamente melancólica; las fuentes iban al cielo, con su plata temblorosa… Francina deshojó a besos su boca sobre mi boca.” JUAN RAMÓN JIMÉNEZ, (1881-1958), España.
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POR EL INFLUJO DE LA PRIMAVERA
Sobre el jarrón de cristal hay flores nuevas. Anoche hubo una lluvia de besos. Despertó un fauno bicorne tras un alma sensitiva. Dieron su olor muchas flores. En la pasional siringa brotaron las siete voces que en siete carrizos puso Pan. Antiguos ritos paganos se renovaron. La estrella de Venus brilló más límpida y diamantina. Las fresas del bosque dieron su sangre. El nido estuvo de fiesta. Un ensueño florentino se enfloró de primavera, de modo que en carne viva renacieron ansias muertas. Imaginaos un roble que diera una rosa fresca; un buen egipán latino con una bacante griega y parisiense. Una música magnífica. Una suprema inspiración primitiva, Blog de “Lengua y literatura” del IES La Serna de Fuenlabrada (Madrid)
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llena de cosas modernas. Un vasto orgullo viril que aroma el odor di fémina; un trono de roca en donde descansa un lirio. ¡Divina Estación! ¡Divina Estación! Sonríe el alba más dulcemente. La cola del pavo real exalta su prestigio. El sol aumenta su íntima influencia; y el arpa de los nervios vibra sola. ¡Oh, primavera sagrada! ¡Oh, gozo del don sagrado de la vida! ¡Oh bella palma sobre nuestras frentes! ¡Cuello del cisne! ¡Paloma blanca! ¡Rosa roja! ¡Palio azul! ¡Y todo por ti, oh alma! Y por ti, cuerpo, y por ti, idea, que los enlazas. ¡Y por Ti, lo que buscamos y no encontraremos nunca jamás! RUBÉN DARÍO, (1867-1916), Nicaragua.
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DESPEDIDA DE UN PAISAJE
No le reprocho a la primavera que llegue de nuevo. No me quejo de que cumpla como todos los años con sus obligaciones. Comprendo que mi tristeza no frenará la hierba. Si los tallos vacilan será sólo por el viento. No me causa dolor que los sotos de alisos recuperen su murmullo. Me doy por enterada de que, como si vivieras, la orilla de cierto lago es tan bella como era. No le guardo rencor a la vista por la vista de una bahía deslumbrante. Puedo incluso imaginarme que otros, no nosotros, estén sentados ahora mismo sobre el abedul derribado. Blog de “Lengua y literatura” del IES La Serna de Fuenlabrada (Madrid)
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Respeto su derecho a reír, a susurrar y a quedarse felices en silencio. Supongo incluso que los une el amor y que él la abraza a ella con brazos llenos de vida. Algo nuevo, como un trino, comienza a gorgotear entre los juncos. Sinceramente les deseo que lo escuchen. No exijo ningún cambio de las olas a la orilla, ligeras o perezosas, pero nunca obedientes. Nada le pido a las aguas junto al bosque, a veces esmeralda, a veces zafiro, a veces negras. Una cosa no acepto. Volver a ese lugar. Renuncio al privilegio de la presencia. Te he sobrevivido suficiente como para recordar desde lejos. WISLAWA SZYMBORSKA, (1923 -
), Polonia.
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OH, PRIMAVERA INABORDABLE Y SIN FINAL
Oh, primavera inabordable y sin final, Inabordable y sin final como los sueños. Te reconozco, vida. Te asumo. Y bajo el tintineo de broqueles te saludo. Yo te acojo, mala suerte, Y doy mi bienvenida a los aciertos Pues no hay nada oprobioso en los encantados Paisajes del llanto, ni en el misterio de la ventana, Asumo las discusiones que desvelan La madrugada en las oscuras cortinas de la ventana, Para que la encantadora primavera Excite mis miradas dilatadas. Asumo las aldeas desérticas Y los pozos de las ciudades terrenales, La diáfana extensión de los cielos y la candidez de los trabajos serviles. Yo salgo, vida, a tu encuentro en el umbral Con los cabellos rizados por el viento impetuoso Y el enigmático nombre de Dios En los labios fríos y apretados... Ante la hostilidad de este encuentro Siempre me defiendo, Tú nunca eres accesible ¡Y el sueño embriagador se nos escapa! Y miro y sospecho esta hostilidad, Odiando, maldiciendo y amando: Por el suplicio, por la muerte, Pero de todas formas yo te asumo, vida! ALEKSANDR BLOK, (1880-1921), Rusia. Blog de “Lengua y literatura” del IES La Serna de Fuenlabrada (Madrid)
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AQUÍ ESTOY...
Aquí estoy para contarte que ya se levanta el sol y que su luz ardorosa pone en las hojas temblor; que ya se despierta el bosque —cada rama se despierta— y ansiosos de primavera los pájaros ya se inquietan; contarte que hoy, como ayer, la misma pasión me llena y que mi alma, como siempre, para servirte se apresta; contarte que en todas partes hay un soplo de alegría, y aunque no sé qué contar, hay canto en el alma mía ATANASIO FET, (1820-1892), Rusia.
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CANCIÓN
¡De que callada manera se me adentra usted sonriendo, como si fuera la primavera ! (Yo, muriendo.) Y de qué modo sutil me derramó en la camisa todas las flores de abril ¿Quién le dijo que yo era risa siempre, nunca llanto, como si fuera la primavera? (No soy tanto.) En cambio, ¡Qué espiritual que usted me brinde una rosa de su rosal principal! De que callada manera se me adentra usted sonriendo, como si fuera la primavera (Yo, muriendo.) NICOLÁS GUILLÉN, (1902-1989), Cuba. Blog de “Lengua y literatura” del IES La Serna de Fuenlabrada (Madrid)
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MARIPOSA
Quisiera hacer un verso que tuviera ritmo de Primavera; que fuera como una fina mariposa rara, como una mariposa que volara sobre tu vida, y cándida y ligera revolara sobre tu cuerpo cálido de cálida palmera y al fin su vuelo absurdo reposara --tal como en una roca azul de la pradera-sobre la linda rosa de tu cara... Quisiera hacer un verso que tuviera toda la fragancia de la Primavera y que cual una mariposa rara revolara sobre tu vida, sobre tu cuerpo, sobre tu cara. NICOLÁS GUILLÉN, (1902-1989), Cuba.
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LA TIERRA BALDÍA (fragmento)
Abril es el mes más cruel: engendra lilas de la tierra muerta, mezcla recuerdos y anhelos, despierta inertes raíces con lluvias primaverales. T.S. ELIOT, (1888-1965), Inglaterra, Estados Unidos.
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IES “LA SERNA”, FUENLABRADA (MADRID)
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