Atención a esa poeta tan querida by josé manuel vara fernández

Atenci贸n a esa poeta tan querida

INTRO Garazi Gorostiaga

Atención a esa poeta tan querida

No es un poema.

A la mierda las palabras bonitas, las flores en el pelo, la esperanza a la espalda, la forma y la rima, el rimel y el lápiz de labios. Porque si, porque si me follas como a una perra y me tratas como a una reina ya desprendo toda la follabilidad que necesito, porque como dice un buen amigo somos muy putas, y eso no es malo, míralo bien, es terciopelo, estamos locos y somos suaves. A la mierda todo porque el cielo existe, pero nosotros vivimos aquí abajo y esta noche vuelvo a estar muy triste, y no quiero hablar de sombras, ni de visceras, ni de entrañas, ni de lo secreto ni de lo maldito. Estoy cansada y no sé qué escribir sin que me exploten los pulmones, y yo lo que quiero es dejar flotando un te quiero en el agua.

Atención a esa poeta tan querida

A la mierda, mete una pluma y una hoja en blanco en una bañera, a ver qué cojones pasa. Ve abriendo la cajita de las cuchillas con tu abrelatas, nena, porque por mucho que grites no vas a saber expresarte con tu voz, ni alzar tus ojos, ni bajar tus manos, ni esconder tu olor. Olvida toda esa mierda porque no es terrenal, y no la necesitas, las estrellas no brillan porque tú existas, ni es de mieles la luna que brilla. No eres un ángel, eres un animal, y si quieres decírselo vas a tener que escribirlo con sangre y a corazón abierto. A la mierda todo, a la mierda esos que dicen que mi poesía no es pura. No es pura, ni es lo que ansía, no es magia, la he escrito yo. Soy vicio brotando en el fango, soy tu zorra y soy tu flor.

Atenci贸n a esa poeta tan querida

Mery Caos Mar铆a G贸ngora

Atención a esa poeta tan querida

Chinchetas en la boca

Y ahora vierto cenizas entre la W y el 2 con un café a destiempo que me abre los párpados. Las manos vacías pudieran oler a escamas pero se han quedado en almendras en flor: limpias, asépticas, como las mañanas en las que la cabeza se hace nudo. Hay agua derramada sobre el papel de escombros, la tinta se ha corrido y ha sido la única. Miro desde abajo la cabeza degollada del salmón en el cubo de basura, sus ojos ya no están brillantes y huele a podrido. Contrasta el olor con mi cuerpo tan limpio, tan blanco, tan vacío. Y pudieras servirme de guadaña

Atención a esa poeta tan querida llena de versos torpes, mordidos, que saben que son insignificantes. Pero mi capacidad de síntesis se ha quedado atascada a los cincuenta minutos de no poder inhalar profundo. Costilla en el pulmón que horada y ríe. Seguiremos mordiéndonos mutuamente con la boca repleta de chinchetas hasta que la saliva se haga hilo que remiende y pueda, al fin, calmar tanta sed.

Atención a esa poeta tan querida

Poker al descubierto

Viene y marca el territorio de mi piel a base de mordiscos y balas afiladas. Viene y me recubre de alambradas de palabras, me señala y me recuerda. No sabe, o se le olvida, que a mí no se me olvida nunca de quién es este hematoma bajo mi clavícula. Quién es el dueño de la sangre que me habita, del latido que me salta sobre el pecho el instante en el que dice: hazme un hueco, que voy y te como. Y lanzo los platos al suelo, hago charcos de vino y dejo que presida la mesa en el banquete que le brindo entre mis piernas. Él, que me acusa sin pruebas y me llama furtiva

Atención a esa poeta tan querida y se quita la etiqueta de su nombre en mayúsculas. Él, al que la soledad le brinda bocanadas de aire raro para lanzar suspiros que no reconoce como suyos y se entrega a su oficio cuando rompemos con la vida cotidiana. Y es capaz de pasar en dos segundos de amenazarme con pulsar la tecla de las barras paralelas a grabarse mi nombre en todo lo que le late, ya sea el corazón o la polla. Él, que dibuja un infierno azul conmigo de la mano y sabe al fin a quién pertenece en cada espejo. Me hace ser lo más parecido a esa mujer que no existe y por la que tantos preguntan. La que se mantiene sobre la cuerda, espantando a los fantasmas, siempre.

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Trapecistas

Balanceo mi cuerpo amordazado, suspendido en esta red que nos anuda. Tú sobre mí, desafiante, comiéndome la tristeza a borbotones. Y la línea del horizonte era un cristal entre tu cuerpo y el mío, que rompimos a golpe de nudo y carcajada. Tus manos me llueven números imposibles y yo evaporo todo el humo que me sobra y te hago nubes que te hacen cosquillas en el vientre. Volar debe ser algo parecido a esto. Y el cielo, es verdad, ahora lo sé, era tu boca.

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Des-hacerme

Algo vibra y me mueve. Busco la palabra, la exacta. Mientras llega escribo otras, llenas de dudas. Cómo deshacerme del cuerpo y seguir golpeándote hasta dejarte sin aire. Cómo ignorar el verso que me encuentro en los ojos, o en las cicatrices. Cómo hablar del dolor sin nombrar la sangre. Cómo conseguir equilibrio si todo es vaivén e incertidumbre. Busco una palabra. Las demás me encuentran.

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Tangible

No sé renunciar a la piel. Tal vez no aprenda nunca a renunciar a lo tangible. Lo que despierta mis sentidos y me aviva el verbo. No sé renunciar aún a nada de lo que me hace vulnerable.

Atención a esa poeta tan querida

A+ Dos moscas intentan follarse mientras revolotean en el aire viciado de esta siesta imposible. A cuarenta y cinco grados a la sombra llega la voz de hilo transparente, desperezándote del sopor, incitándote a la guerra. Te empuja en el gemido a buscarte a solas entre el azulejo, el azul y la ceguera. Susurras mientras te encuentras con el tacto y el oído en carne viva. Y no deja de parecerte extraño el sexo compartido con las moscas. Con ese zumbido que gime llenando los poros de sudor dulce, mientras tu lengua pide el amargo de un café que te despierte del todo y una tregua de agua sin toallas antes de volver, otra vez, a cerrar los ojos.

Atención a esa poeta tan querida Transparencia

Los dedos me huelen a tus ganas pero he tenido que traducirlas a otro idioma en un orgasmo que siempre acaba por saberme a transparencia. Con la sensación de que me vas quitando las dudas a base de carcajada y disimulo y que me ocultas, detrás de las luces de las farolas, ratas en algunos rincones. Quiero quitarme entonces la piel domesticada, aprender a llenarme el hocico de sangre ajena, a saciarme el colmillo violento con hambre propia restregando la mandíbula funámbula contra tus vísceras abiertas. Y deberíamos empezar a plantearnos la posibilidad de limpiar las calles de esta ciudad deforme antes de que la mujer incierta que nunca dejaste de creer que soy acabe por tomar forma suficiente y empiece a brotarme desde los pies.

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Propiedad privada

El fondo siempre es así cuando cerramos los ojos para ver profundo, haciéndonos humanos y terribles. Voz que suena clara y grave, dicta la realidad ininterrumpida, un día tras otro, y otro más después de éste. Sin nada a lo que aferrarse que no sea efímero e intangible, tan frágil como el hilo que ella teje en el rincón. He destrozado los zapatos rojos de salir a encontrarte nunca entre asfalto y piedra. Y no soy de nadie. Podría olvidar a qué huele tu cuello si hubiera tenido mi nariz pegada a tu aorta, podría añorar a qué sabe tu lengua si se hubiera dignado siquiera a lamerme las comisuras. Pero no puede. Mi cabeza de escaparate no puede ni añorar ni olvidar nada,

Atención a esa poeta tan querida absolutamente nada. Porque tú no existes. No eres. No estás. Giro obsceno de mi lengua tanteando rincones por donde pasa tu sombra seis minutos exactos antes de que yo llegue. Ese olor funámbulo de tu cuello aún desconocido se balancea en mi ceguera, esperando siempre unas manos que acaban por no ser nunca las tuyas. Por eso, amor mío, seguiré siendo de nadie. Tan sólo propiedad privada de este amor, siempre consciente de su sombra.

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Piedras

La voz calma. Sutura el hueco. Para algunos el portazo es necesario. No para mí. Cerré esa puerta d e s p a c i o. No era tan intenso como para tener que hacer daño. Y tú sólo pisas con fuerza intentando contagiarme. Y es tarde. Ahora soy yo la que anda de puntillas, procurando no mancharme con NADA.

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Re-Creándome

Hiero empeines con uñas recién afiladas. Desoigo la piel que grita palabras de tres letras. Consciente herida abierta. No llega a mis pies lo que late. Se queda en el diafragma, concentrada. Tanto espacio en blanco, tanto hueco. La garganta se llena de interrogaciones, se balancean en mis cuerdas vocales y no me dejan gritar. Una herida visible, una llaga abierta a cada paso, me obliga a caminar descalza sin elevarme ni un sólo centímetro. Penitente de mis propios errores, mártir de todos y cada uno de mis pecados. Hasta que llega el eco de tus parpadeos sobre la almohada, cosiéndome paciente las otras heridas, aquellas que no se pueden ver.

Atención a esa poeta tan querida

Bruxismo

Te acostumbras a ese silencio electrónico, sucio, constante. Se acompaña de tu voz de tecla y la hebra de tabaco al prenderse en cada calada. Silencio que no es nada de lo que parece. Números extraños de los que sólo reconoces el prefijo. Y la voz. Arrasa con todo el vacío que se empeñaba en hilvanarse a tu sombra. Voz de hambre, voz de TODO. Llega ella: La certeza. Se abre de piernas ante ti y te señala con el dedo. Y sabes. Eres tan capaz que te sobran las palabras, la boca se te inunda de agua

Atenci贸n a esa poeta tan querida y carcajadas. Y s贸lo puedes pensar en lo puta que puede llegar a ser la primavera.

Atención a esa poeta tan querida

Re-signar-me

Mis piernas se asemejan cada día un poco más a la columna astillada de Frida Kahlo. Ya no se parecen en nada a esas columnas griegas que dibujabas con la lengua dentro de los primeros sueños. Siento cómo vibran las rótulas al tumbarme en la madrugada después de otro día cargando con el peso del vacío. Yo no sabía que la nada podía pesar tanto ni que era capaz de instalarse tan hondo. Y claro. Será que siempre me visto de sonrisa y me pongo los ojos de mirar el mundo como un niño. Menos mal. Porque con las cuencas vacías no se puede inhalar más aire, con la boca cerrada

Atención a esa poeta tan querida no se puede seguir creyendo en algo grande. Y será que nos obligan a templar los fuegos, a escarbar entre las sobras buscando las fuerzas que pensamos que ya no nos quedaban. Y nos dan a elegir: O matarnos o dejarnos morir. Cuando lo único que queremos es seguir respirando.

Atención a esa poeta tan querida Del latín tremulãre

El silencio no se finge, se hace tangible entre los dos. Se puede masticar y lamer en los ojos. Silencio que abarca distancias, mete la lengua entre las agujas y para el curso. Lo amasamos limpio, le crece la boca en las pestañas. Silencio invadido, fósforo de luces, brotando sangre. Silencio que late y ata, que se devora las dudas a manos llenas, amortigua golpes, capaz, tan capaz. Tan redondo y pleno. Nos mueve, nos tiembla, como si frotáramos la piel uno contra el otro y prendiéramos, inundáramos, sintiéramos llegar de a poquitos ese orgasmo largo, intenso, que no cesa.

Atenci贸n a esa poeta tan querida

Noelia Olmedo Cub铆

Atención a esa poeta tan querida

A bocajarro

Los días de crisis me afectan más de lo necesario. Intento centrarme, sin éxito, en la búsqueda de empleo, de sentido, pero me mareo a mi misma en un eterno ir y venir por los bordes de la nada. Me ha dado por leer otra vez, todas las obras de horror de Stephen King, las buenas, las malas, todas las que puedo. Incluso leo poesía. Devoro historias como una buena bulímica de las palabras. Quiero escribir algo de terror y poesía, algo sublime. Pero no sé por donde empezar. Qué camino seguir... Las cosas no deberían ser así, ahora que tengo 33 años, las cosas deberían ser de otra manera. Quizás con hijos, pero seguro con un trabajo estable. Mira por dónde, ha dado la casualidad, o no, que he caído de bruces en esta época de caos y de guerras económicas y mundiales encubiertas, y no hay espacio para los jóvenes. No hay sitio para las cosas buenas. Sólo malas noticias, cuestiones sin resolver, miedos compartidos, políticos apocalípticos y villanos ricos. Esto no es para mí, y me salpica toda esta mierda y estoy hasta el cuello. Ni siquiera el abrazo amoroso y seguro del hombre que comparte conmigo esta vida, me puede ayudar. Porque no es suficiente con que te quieran tal como eres. Eso no es suficiente para una mujer laberíntica como yo. Ahora tendría que gritar muy alto, algo, algo que me sacara de este ombligo cósmico de conmiseración y desidia. Esperando que el mundo se acabe, me mezco confusa a la espera de que ese algo bestial me arranque de mis lamentaciones y me empuje a la acción. ¡Yo, una mujer de acción! Y no la niña temblorosa que se enrosca sobre el dolor y piensa que con los besos y los versos, quizás, se mate a polvos esta vida de crisis y decepción... Puede que la única solución sea escribir a bocajarro. Y esperar un milagro.

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Salvavidas

Tengo un nudo en la garganta con sabor a salvavidas atascado. Pero esa no es la cuestión, o no lo es simplemente. Es otra cosa. Es el asco que siento porque nos meten una y otra y nos quedamos quietos; y vamos al cine, y vemos el fútbol, y todo es una mierda, Y las horas pasan machacándonos a golpes de mentiras toda la esperanza. Cuando la Esperanza, amigos, es una puta atroz y deslenguada que nos escupe su veneno como lluvia dorada. Miro las noticias, son como un panegírico a todo este mundo gastado

Atención a esa poeta tan querida y en cierta forma me siento liberada ahora nosotros, los privilegiados, somos los nuevos esclavos. Nos lo merecemos. Pero si caemos... que todos caigamos. Los banqueros primero, los políticos de la mano, y todos los putos burócratas. Y los que se quedan mirando. Caigamos todos en el barro. Ahora no puedo dormir con este sabor a fracaso y a desierto y a martes encallado a venas que se secan a ojos alucinados ahora no toca dormir: insomnio descarado arráncame los párpados para que nunca pueda volver a cerrarlos ante lo que está pasando.

Atención a esa poeta tan querida

Destino

Escupe puñales ácidos. La consigna es volverse pájaro y volar a ras del suelo casi a través de los huesos de un jardín incendiado. Escupe lenguas de veneno sobre mi cabeza perforada. Hazme deudora de lo incierto de tu venganza. Traga saliva y llora. Ella es esfinge de nada. Nunca serás otra persona: tu soledad es tu morada.

Atenci贸n a esa poeta tan querida

Presente

Olor mojado. Olor a algo conocido y 谩cido. Olor de cosas bullendo, sudor y tabaco. Olor a camisa reseca, a restos del naufragio. Olor a sobaco, a boca, a talco. Olor a pies enfundados en sudados calcetines de pl谩stico. Olor a hongos en proceso, a tristeza alcoh贸lica y espasmo. Olor a caries abiertas a pus en heridas viejas. Olor a pellejo, a caspa, a escroto insalubre. Olor que me despierta, que me hace presente. A eso huele hoy el metro. Ese olor es como un sudario,

Atención a esa poeta tan querida que se te pega al alma. Ese aroma a cosas podridas es lo que me aferra a este día. Es mi bálsamo contra los sueños. Es mi canto a la vida. Porque la vida, amigos, huele. Y mucho más que la muerte.

Atención a esa poeta tan querida

Insomne

Horas muertas. Como mi ánimo. Lápida sucia sobre los restos del naufragio. Malos tiempos. Tiempos raros, dónde la esperanza es un espejismo pálido. Tengo la sangre en coágulo. Y el aliento envenenado. En círculos la creatividad se muerde el rabo. En espirales mi cerebro desterrado se revuelca convincente por los lodos derramados. ¡La poesía! no me ha salvado de esta enfermedad del mundo apático. ¡Hipócritas!

Atención a esa poeta tan querida ¡Comprad más alto! Que yo sigo a lo mío con el sufrimiento atrapado en este corazón de carne, palpitando por mis raíces que se secan, que se están secando en los pasillos tenebrosos de un hospital mutilado. Miro mis manos y callo. No hay espacio para la alegría. Es hora de recoger el cansancio. Mañana será otro día.

Atención a esa poeta tan querida

La canción del ahora

Vértigo. El ahora. Oscuras telarañas trepando por mi cuello. Lágrimas de escarcha cortando la piel del labio superior. Mareo. El presente murmurado con las heridas abiertas como puertas de iglesia. ¡Presente! Grito como una oración pagana a la calle vacía y demente. Desvanecimiento. y el presente parece la mota de polvo en las alas de la polilla a punto de arder. Hay una ausencia sencilla en este día a día

Atenci贸n a esa poeta tan querida que no me deja crecer. Y le pido al Presente que me lleve en sus brazos y me haga volver.

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La raíz

Una cortina puede ser un muro cuando separa dos camas de hospital. Dos camas frías con cuerpos calientes que miran paredes desconchadas y manchas de humanidad. Silbidos zumban, luces brillantes. Enfermeras corren; Médicos invisibles. Mi abuela es de pergamino y sonríe con dos dientecillos de conejo. Ella duerme en la cama del otro lado de la cortina. Ella es mi raíz. Una pequeña y gruesa raíz torcida, ancestral, a la que nos aferramos queramos o no, como a la soga del ahorcado.

Atención a esa poeta tan querida Yo y mis hermanas somos los frutos. Frutas de sangre rica y abundante. Llenas de matices y sombras por los surcos de la vida. Pero mi abuela, flor de hospital de pétalos eléctricos, tiene los ojos de niña mala que sabe cuentos largos y enrevesados como su vida. Cuando la miro veo el círculo mágico en el que estamos metidas mis hermanas, mi madre, mi abuela. Un círculo casi perfecto, casi cerrado del todo. Somos lo que somos nadie elige su raíz. Hoy correré la cortina para que entre el sol

Atenci贸n a esa poeta tan querida en esta puta habitaci贸n de hospital. Porque mi abuela se merece un poco de luz. Y nosotras completar el c铆rculo.

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Caníbal

Me devoran las horas que paso masticando significados soñando ser devorada por hordas de gusanos. ¿Cuánto aguantaré este pulso callado? Los mordiscos en el alma escuecen tanto… Sólo seré un caníbal más en este carnaval descarnado. Sólo un zombi más que come y es devorado.

Atenci贸n a esa poeta tan querida

Reflexiones al sol

Un ojo abierto resuelto a mirar. El otro cerrado, suave el p谩rpado contra la luz solar. S贸lo por un ojo miro el mundo. Da miedo. Todo el caos es misterio. Pero el ojo cerrado me salva de perderme en lo que veo. Con un ojo abierto vigilando el devenir del tiempo. Con el otro hacia adentro reservado de la luz que nubla el pensamiento. El ojo que cierro mira hacia los sue帽os y me salva,

Atención a esa poeta tan querida porque en ellos está la salida al laberinto. Enjambre Somos enjambre; somos hambre. Nuestro nombre no es importante. Somos legión y zumbamos sin sentido. Somos seres divididos. ¿Ya sientes el frío en las tripas? Somos todas las costras de tus heridas. Pero tú ¡Corre! ¡Escoge! ¡Salta! ¡Sálvate! ¡Véndete! Agarra toda tu suerte. Es tu pasaporte. Otros mundos te esperan. No nos niegues la entrada. ¡Abre la puerta! Desde el otro lado las cosas son más bellas… Y la puerta se abre. Llegamos para llevarte.

Atención a esa poeta tan querida No somos nadie. Y tú lo sabes. Pronto… Lo seremos todo para ti.

Atenci贸n a esa poeta tan querida

Pepa Ortiz Moreno

Atención a esa poeta tan querida

Artefactos actuales

Ahora, que ya no eres un inconsciente, ahora, que coleccionas confianza, y te corres en un puño cerrado de angustia. Ahora, que la lucidez te alcanza en el pulso de tu primer hijo, es ahora, tu hijo, el que se acuerda , cuando le asaltas en plena noche. Es ahora, tu hijo, quien te grita afónico, que aunque se le aprese desnudo, no va seguir apostando por la soledad. Él es, quien tirita para no dejar que la ironía le siga rebanando el cuello. Como tú, a su edad, ¿ Te acuerdas? Como tú, Los primeros cuatro años, en los que todavía no te habías adormecido, Y decías, que el amor no se merecía el desahucio, que no serías la esencia del exterminio. ¿ Tú te acuerdas, todavía? ¿ Cuándo te nació la primera mentira? ¿ Cómo pudiste dejar que ,un perro ,se llevara, el amor por el que tanto peleaste? ¿ Fue el silencio, quien te mató, la primera vez, que callaste? ¿ En qué vitrina, como antesala de la muerte, dejaste, tu ala rota ,que combatía el cambio? ¿ Dónde perdiste, el control del hambre, dónde ,dejaste tus sueños de momia? Tú, que recorriste miles de kilómetros para que no te ataran, liberarás a tu hijo, le mostrarás cómo hacer que la vida no se acabe, en las vías de un tren descarrilado. ¿ Volverás a atravesar la noche? ¿ Avivarás el absurdo?

Que no es blanco, Que no es negro, Que era, el instante terrible que te mantenía cuando tu lengua era filo rostro antídoto contra la solitud.

Un gos de caça aixeca el cor de la ciutat com una pesa de preguntes sense resposta. Els nens i les nenes posen orelles d'elefant i boca de mosquit mentres lo gos regalima a love manic depression i els nens i les nenes ja no li arrenquen a la mama les cireres de la seva faldilla perquè ja han siguts segrestats perla senyora gula, i van a romandre

Atención a esa poeta tan querida perquè ja han viscut en el pou del senyor prim equilibri i tènen males puces per la senyoreta gana... és que l'home del canvi els ha visitat d'amagatotes i els ha cridat a tots i totes... us tornaré l'escalfor perduda... us fareu tan grans... i els nens i les nenes, ara ja, gatejen de la mà de la nana disciplina.

Buenos días ligereza, que la paz nos mate si quiere, que estaremos unidos al borde del precipicio, que amansemos el hambre empujados por el desencanto y que por fin, encontremos la felicidad infeliz con su azote de calamidades, con sus tropiezos fatiga, con sus apocalipsis de humor, con su escabechina solidaria, que la vamos a esperar con el sigilo del buen humor, porque sí, viviremos todavía al borde, pero esta vez querremos quedarnos junto al calor del entusiasmo, esta vez aspiraremos confianza y a la borrosa seguridad ni la tendremos en cuenta, esta vez por agotamiento, vamos a querer quedarnos junto a la espeluznante ilusión.

La BCE, hace saber, que se busca: Fabricantes de silencio, patrocinadores del hambre, asesores de imagen egipcios, para garantizar a tres bandas, los fondos reservados de la información. ¿ Quieres ser esnifador oficial de la arteria del sadismo?

Apadrina a un pobre y serás proclamado celebro legionario del siglo. Podrás ascender a político y buscar asiáticos de lujo para practicar el nudismo en primerísima clase. La BCE, hace saber, que se ofrece: Banquero con amplia experiencia como propietario de una fábrica fuga de humano capital para poner en marcha golpes de estado. Terrorista del miedo. Un auténtico camicace de raza europea con conocimientos avanzados en tsunamis griegos. XXX Propietario de la pena busca

Atención a esa poeta tan querida cazador de talentos que lo envíe a cadena perpetua. Terrateniente apadrina díscolo griego para convertirlo en su hacedor oficial de pajas. ..................................................................................... Se suspende la conexión P.O. de la BCE Por no disponer de suficiente efectivo disponible, por no disponer de suficiente efectivo disponible, por no disponer de suficiente efectivo disponible.

La caza dialéctica es una caza mágica. Al bosque encantado del lenguaje, los poetas van expresamente a perderse, a embriagarse del extravío, buscando las encrucijadas del significado, los ecos imprevistos, los encuentros extraños; no temen ni los rodeos, ni las sorpresas ni las tinieblas. P. Valéry

He escrito desde los 15 años pero no ha sido hasta los 30 que he permitido que mis ideas se desparramen, antes de los 30 escribía en arrebatos ciegos de forma impulsiva para después darles la espalda o confinar lo que escribía en un cajón que olvidaba inconscientemente. Influenciada por la filosofía, la pedagogía, la psicología, la sociología, mi recorrido ha sido variado y disperso y aunque no diría que soy una escritora orgánica, si pienso que como actora de la realidad, mis incursiones transitan entre la razón, que puede ser dictadora, si se lo propone, como una mano que estrangula de súbito placer y mis percepciones siempre sujetas a la variabilidad de la sociedad como ciclones los cambios, a veces, te engullen y has de dejar tiempo para que pase.

Y habrá quien piense, porque en el uso está el tema, que el poeta puede difamar como un guiñol y aprieta su saliva como salmo de espuma pero creo que poetas hay de todos los estilos y que, a menudo, están todos en uno y todos te acorralan siendo escrupuloso de no repetirse

Atención a esa poeta tan querida en exceso en ninguno, eso es lo que mueve al poeta, su aspiración máxima, que le puede llevar toda la vida.

Mi ánimo fluctúa y en la poesía encuentro el refugio fugaz donde la libertad es posible, crear te otorga el poder para que otro mundo paralelo sea posible, porque si te lanzas al vacío, sin prejuicios, encuentras caminos que te golpean y que con el tiempo aprendes a digerir qué voz nueva te habla de los automatismos diarios y te lleva a deshacerte de todo, a vaciarte por dentro.

La poesía no te salva, la poesía es un oficio más, sí creo que te desnuda porque, si quieres hallar tu voz, no tienes más remedio que hacerlo, sino te condenas a hacer de la poesía un acto mediático más, como si de otro circo se tratara y no es tu esencia la que habla, sino un esclavo del sistema al que pretendes agradar.

La poesía es esencia, te alerta y te mantiene vivo y en la caza de ideas, te muestra el recorrido, tu recorrido, el que nadie puede trazarte, tú llevas las riendas y decides cuando las sueltas y ahí estás tremendamente jodida, atrapada del todo en sus redes.

Una vez, leí de un autor que es uno de mis referentes, Medardo Fraile que decía que cuando escribes, no has de pensar en el público porque si no hablarás ni con franqueza ni con espontaneidad y lo comparto, aunque siendo realista, deshacerte del público no es fácil, al menos en directo, es más, creo que se ha de contar con él, conectar no ya para complacerle, sino para captar la complicidad y entre todos, hacerla trascender, una especie de rito pagano que aúna ideas y emociones y que hace que salgas de tu ensimismamiento para lanzarte al colectivo.

Atenci贸n a esa poeta tan querida Escribir poes铆a es pensar con el coraz贸n, una especie de equilibrismo inestable que hace que trabajes tus deseos y donde encuentras el goce poniendo nombre a todos tus detalles cotidianos. Los conviertes en sangre, duda, mordaza hasta dar a luz una idea que refleje tu personalidad, la del momento que vives, estamos hechos de momentos y recuerdos, si logras transmitir, en ese confluir ya no te sientes tan sola.

Atenci贸n a esa poeta tan querida

Eva R. Picazo

Atención a esa poeta tan querida

(breve cartografía)

El erotismo es una de las bases del conocimiento de uno mismo, tan indispensable como la poesía. Anais Nin escúchame, si te digo que quiero contarte qué hacer en esas noches de insomnio blanco, cuando al cerrar los ojos, los dedos recorren lugares conocidos y no vistos aún por el hombre ¿recuerdas aquellas pálidas colinas de ríos tan azules? apuntan en este momento de la noche, a todos los tejados color cereza - como tu bocasé que desconoces algún lunar cerca de mi ombligo, y se lo enseñan mis dedos a tus dientes, mientras te pido en un susurro cerca de tu oído, que no abras aún los ojos, que ya es necesario verte tan hermoso e hinchado, atravesando mis paredes de azúcar mientras, escuchamos la lluvia, aún en la ventana abierta, aquí dentro también llueve, y a mi me huele a vino y sexo dulce, y te ríes desde mi costado izquierdo, y tu lengua me abrasa como ese sol entrando en mitad de la noche en mi piel, para llevarse la lluvia

Atención a esa poeta tan querida

tentación. (Del lat. temptatĭo, -ōnis). 1. f. Instigación o estímulo que induce el deseo de algo.

cuando digo tentación todos los pájaros azules se han quedado quietos en el cielo, sobrevuelan en círculos matemáticos tú razón, y mi locura, el punto de ebullición exacto, de cada uno de los volcanes de tu boca justo ahora que habían empezado a llorar todas las golondrinas, te paras a pensar en la distancia conveniente, el límite aceptable de tus dedos buscando los míos, [aún sabiendo que solo puedes pensar en mis piernas y en cada gota de saliva] si te lo digo, muy cerca, nadando en tus ojos verdes en esos enormes ojos tan verdes en realidad quiero decir; campo, agua, viento todas nuestras mariposas ombligo, sed, saliva si te llamo tentación, ten por seguro, que se van a disparar los sismógrafos marcando un diez en la escala de Richter

Atención a esa poeta tan querida (futuros incompletos) el tiempo pasa inexorable, deposita todas las ruinas en un rastro visible de piel, el reloj de cada surco despierta el recuerdo como una herida abierta aún, la ciudad, es un hervidero de ancianos que caminan lentamente en círculos cada vez más y más pequeños, me gusta verme en sus ojos traspasar la frontera violeta del iris labios que acumulan trozos de vida, capaces de reír, dispuestos al beso que obliga a cerrar los ojos reventándote por dentro, esas miradas que no olvidan la sal de la lágrima, y se derraman en cualquier sala de cine, en los vagones del metro, impotentes se vierten incluso a las puertas de un tercero sin ascensor de los edificios viejos.

Atención a esa poeta tan querida

(una forma más de destruirse)

enfermar de un cáncer que te come el sentido común y te hace polvo todos los huesos, alejarse de la realidad y caer en este pozo sin luz visible, ni hormigas temblando de frío, ser la máquina perfecta de tu propia destrucción sin poder evitarlo, envío los zapatos nuevos de una patada dentro del armario, incapaz de parar el disparate de esta absurda vida, he prohibido a mi mente recibir información de la televisión, y alimento las horas devorando libros de autores del siglo XX lucho por y para todos pero no funciona conmigo, tengo la cabeza en Madrid

Atención a esa poeta tan querida y el corazón en un solo fotograma ¿cómo aprender que el amor no está donde se le espera? silencio.silencio.silencio.silencio

Atención a esa poeta tan querida

(combustión lenta)

enciendo un cigarro con la mirada fija en la llama azul, arrastro el carbón hasta el fondo de la garganta, duermes aún, en la línea inalcanzable de mi memoria avanza en tóxica procesión roja, donde los labios queman sus bordes hasta la llaga, duermes aún, ajeno, intacto al espacio-tiempo, lejos del abrazo contenido, avanza, de nuevo imparable en combustión lenta

Atenci贸n a esa poeta tan querida rozando el est贸mago, donde anidan tu cuerpo, y la palabra

Atención a esa poeta tan querida

(mujer-pájaro)

tengo un pájaro en la boca del estómago, se retuerce y le siento quejarse, hablo bajo para que no le escuche nadie y vengan a sacarlo de ahí tiene las alas pegadas, y me arranca la carne, a veces, con el pico, acaricio sus pequeños huesos por encima de la ropa, y le canto con acento de jilguero hembra, tengo las uñas afiladas, y un dolor constante en el costado izquierdo, me grita como gritan los pájaros, para que me lance a la noche desde esta misma ventana tengo un pájaro asustado en la boca del estómago luchando por sobrevivir.

Atención a esa poeta tan querida

(el sexo no entiende de distancias)

detrás de estos párpados te veo penetrarme con los dedos, mientras mi ropa está a medio camino entre la nada, y el suelo, bailarte en la boca, es erguir el pecho hacia un intenso gemido y no detenerse nunca, las huellas de tus manos permanecen aún en mis caderas recordando la embestida, esa imagen del semen entrando en mi, como un río, me deja mojada y palpitante alguien se revuelve en el asiento de al lado, el jadeo entre los dientes, y estas piernas que se abren, me delatan

Atención a esa poeta tan querida

(¿quién?)

¿quién es aquella que mueve los labios y lleva mi cuerpo? muestra mi boca y la convierte en risa ¿dónde mis manos? esa no soy yo en mí la garra, los colmillos, ojo cíclope en cabeza bailarina, la sangre roja del vino en mi la daga, la carne abierta, orgullo fértil en tu boca el humo entre los dientes, y toda la noche en la ventana.

Atenci贸n a esa poeta tan querida

Patty de Frutos

Atención a esa poeta tan querida

Desaturarte mi cuerpo

"Eres mi puta mitad. Voy por el mundo a medias"

Pero las medias me las quitas a mi. que prometí perder la lencería Si me decías ni más ni menos lo que quiero oir. Me encantaría... de verdad escribirme sola a las siete de la mañana subiendo mis escaleras hasta el infierno. Me desencajé cientos de pensamientos que no salen ni por la boca. Te verso los labios y callas. Estoy en-amor-hada. No de tí, de Lo Nuestro; esto que me mata (bufones sin maquillaje). Que sepas que estoy harta de estos personajes. Me malamas el alma (otra vez, tantotanto Tonto!). No sólo discutí a marchas forzadas que el rock no se escribe, se vive. No sólo de piano, dueto aquí en mis manos. No, solo volvió el subidón que no baja porque puedo colgar una poesía: "cortar y pegar, y respeta párrafos, separaciones y líneas" Kiko y su Veneno, los extremos siempre son duros, y mis Carlos... me deben una cena sin velas.

Atención a esa poeta tan querida

Loft (you)

"Mi lugar favorito para vivir sería Tirso de Molina.... que pasa? no tengo la culpa de que Sabina y Carlos también vivan allí".... Tayler

Solo salir a por agua y comida, lo de la ropa es una costumbre fea, lo de papeles firmados con huellas. Tú. El de la barra. Esta noche te ha tocado. Comer pizza por la tarde, como no? aunque rime: DORMIR A TU LADO. lamemeelalma Música partida de llorHadas de guitarra, ajedrez de tres colores, Cercanías en mi espalda. Copyright de improvisaciones avisadas porque sabes que juntitos siento la velocidad tocando mi hombro ..... malamente, mal va tu mente si pretendes llenar la mía de escombros Porque quiero, y me sale solo y ni puedo ni debo pararlo sin leerlo, ni mirarlo, ni rimarlo ;) Flipar primer verbo del diccionario y las ansias de expresarte y expresarnos La movida esta, el pero mazo, los vaciles, las coñas, los años... A ver: que tenemos que vivir emocionados!! Soñé que dejaba de quererte que volvías a lavarte las rodillas la verguenza sin diéresis experimentos poeticos en pesadillas tengo una estrella, sin metáforas se llama patty y descubrirán que tiene ríos de cerveza y tierras de arena amarga Porsiama mariposa con las mismas letras distintas palabras por si amamos esta noche prefiero vestirme sin bragas y aún, desde ojos azules y sonrisa infinita tú, princesa, pequenyita... ... me preguntas qué es el dadaísmo.

Atención a esa poeta tan querida

SEXpressing girls

mi culo por el camino de la amargura

Sucede que las palabras sueltas brindando al aire se me pierden. Sucede que me abrume el cúmulo de arte y estoy muerta y pinto sombras. Sucede que la bomba detonará en unos veinte segundos y para entonces el Albéniz será cenizas de danza. A veces bombones rellenos de sangre, a veces lenguas en besos sentidos. A veces orgasmos con agua, manos entre mi pelo, gafas de sol, sombrero... A veces me encierro y así no veo lo grande que me queda el resto. Hay veces, que uno de cada 30lunes, mi cárcel se abre y la madrugá me tapa los pechos. Sucede que me canso de neruda y su cruda verdad a cuestas. Sucede que pierdo en las apuestas de caballos porque quemo hojas en blanco para acurrucarte entre delirios. Sucede así que te prefiero sin hambre ni ruidos, ni teléfonos, ni fonemas, ni afónicos gemidos ... porque entonces sucede todo eso (y más) A veces pijamas en mujeres inmaduras, a veces sonetos perversos de azúcar. A veces aceras cerradas, café sin picatostes, respiros desahogados, siete caras en un dado... A veces mi solucionador de problemas a domicilio también se cansa de ser hombre. Hay veces, que uno de cada 100rencores está de huelga, y lo comento en voz alta y sucede que tú también eres hombre. Asi que dormimímame, que no hacen falta los cuerpos, ya me dormiamas.

Atención a esa poeta tan querida

Behind my Mouth

Behind the scenes of the movie you´re watching about my life... There´s much more I just can´t translate...

Si lo escribo pierde la sustancia esa rica de la magia pero es que lo vivo y me mata. Me encanta. Incapaz de recordar la mitad: la risa, los boca2, las bocas juntas, las copas… la complicidad esta puta fuerte, dura… verdadera: bella. Vivir emocionados (mas bien 3), y aprender el resumen de todo, del rock. Querer y pronunciar ese tipo de verbos. Y lloro de alegría con tu mano haciendo un poema en mi cara, rayando las paredes, flipando con la gente y su sexo. Nadie sabe punk, pero todos sabemos bailar tirados por el suelo. Ni un mínimo de realidad entendida por el hombre de a pie. Aquel sugiriendo lamer mis tobillos y voy yo y lo pillo y tengo un encuadre en contraluz y pared verde y una idea sobrehumana sobre la rima sucia y verdadera. (repito: bella).

Atención a esa poeta tan querida

Adverbiamos

HOY resbalo, pero mantengo el equilibrio AYER prometí que hoy dejaba de escribir chorradas MAÑANA espero cumplir todas mis promesas ANTES de que mis promesas me culpen a mi. DESPUÉS del orgasmo fumo y abrazo por protocolo. SIEMPRE mis uñas rojas para sofisticar la masturbación. NUNCA seré capaz de componer “mi canción para Kurt” A VECES retengo tu imagen, archivo el momento. JAMÁS me oirás rezar, mentir o callar lo que pienso. AHORA, que rompemos el tiempo Adverbiamos, Que olvidamos… Un segundo primero Y LUEGO, si quiere

Atención a esa poeta tan querida

Bloggertazo

El proceso de putrefacción ha comenzado Pestañeo a los pies de tus costillas Un ballet de escombros Una película sin género Nuestro sexo de protagonista. Esta asfixia en el camino, Esta ciudad en tantas canciones, Pedrería en el encaje de tus sueños Cacería: ¡A por el dueño del cielo del minero! Y en mi taza de resacas: Tragos de serrín y rutina Y esa aspirina efervescente Y el fluorescente verde Tiñendo de verde el reloj. Hipocresía: los vecinos que no hacen el amor en el salón en literas de la armada en colchones en el suelo en 5 veces cada 25 horas. y se mueren de envidia los vecinos de la hipocresía

Atención a esa poeta tan querida El tipo contratado para dar las malas noticias Se despide por romper corazones en exceso…

Y tus besos Ronronean mis pechos, Y me rozan un blues

Voy de lista por la vida Voy de bala perdida Voy de elástica en la cama Voy, my boy, ya tengo ganas Repetimos, Los vecinos otra vez escuchando mis gemidos El deseo en espiral concéntrico rasgado. El canto en susurrar ilógico forzado. El miedo en la mitad de la locura Mis órdagos a cambio tres puntos de sutura. Agua de ducha de las 8 de la mañana Dinero a cambio, cambiar la funda de los cojines, Componer a ordenador una sonata Y por supuesto follar con calcetines ... el mundo fuera de nuestro mundo vive sólo por inercia.

Atención a esa poeta tan querida

Aunque el mundo sea puto y asqueroso: estás TÚ Machaque mental intensivo semanal de siete días por mi Malasaña querida. Tras veinte noviembres y una sola lobotomía, Logré coser en tus bolsillos, lo más mío: mis heridas. En mi cama ocurren infinidad de cosas Suerte que no me gusten las enumeraciones, Pero entre Kerouac y el grunge de mis paredes, Hay quien tiene los santos cojones, De venir, servirse, y encima meterse con mis canciones. Así que me enfadé. Y decidí reconciliarme con un polvo pasado De esos que pasan de polvo a “mi vida queda en tus manos”. Me reconcilié digo, porque volví a usar el vibrador aquel que me regaló. Nota para la Patty del futuro: Los juguetitos están caros, Reconcíliate más a menudo. Y no sé porque envié mi tanga morado por correo. Culpa de las drogas, los impulsos… o era que le echaba de menos. En el sentido “no sexual” de mi tanga en el paquete; no por nada tío. Me descojono con mis ideas, cojo mi tanga, y te lo envío. Y como no me lo devuelvas, sé de alguien que duerme más solo que la One. Que hace tiempo que no me les tus chorradas, Que entre las que me robas y las que te inspiro: ahí te quedas poeta! Pero que mis brazos sin pintar, Pero que el colacao sin espumita, ni la mañana con rumbita, Pero que mis peros sin peras, se quedan en fruta seca, Sin azúcar que saborear. Y la gordita salerosa de la oficina de correos, Me obligó a envolver el sobre sobre el que nos tiramos horas pintando monadas. demasiado bonito, me dijo. Y yo me río con eso de los demasiados, señora, lleve usted el paquete a Barcelona, y sabrá lo que es el arte.. no lo que pintan mis manos. Olvidé aquello de mi cama, de Malasaña, Del cabrón de ojos marrones, que perdió su baza por tocarme…. Las canciones. Olvidé la distancia de Oriente Medio a Castilla, Porque hasta la más puta de las poesías, Las encuentro a tu vera en cualquier bar. La luz roja puticlub de mi habitación, y vuelvo a caer que no suelo masturbarme vestida. Con la camiseta esa de los Bulls de Chicago que a él le queda tan bien. Que no soy rubia de Moriarty, ni borracha de Bukowsky, pero rubia y borracha.. y musa.. también… del puto sirio palentino de mierda: Mister Escandar Algeet.

Atención a esa poeta tan querida

Mi muy querido puto asqueroso Mundo:

Estás como una jodida cabra si piensas que me dejaré caer tras tu espíritu. No me gustas nada. Y yo con dos cojones en la tierra, con unos pocos que como yo, no apretaron el gatillo. Esa es mi gente. Pero la tuya, la que manejas, la que se queja, la que acobarda la rutina y la que escupe en mis sueños; esa no vale una mierda. ¿En qué pensaba Dios el octavo día? Descansó cual obra maestra finiquitada. Encendió el porro, se echó en el sofá que había inventado, con los ojos cerrados, y el domingo fue así el día que conmemora los cojones de Dios, por hacer este TODO. Cuando el lunes, tras la resaca, vuelta a arriba, agachó la cabeza y nos miró: se echó las manos a la cabeza y se la arrancó. Efectivamente. Dios ya no existe así que YO TE PUEDO, Mundo.

Atención a esa poeta tan querida

Ni MITO ques (que no puedo con la vida)

Hasta cuando me teñí de pelirroja, salía rubia en las fotos... qué cruz. (foto cruzada... escan Ê hadas)

¿Cómo explicarte que "coño con las coñas"? Literal-mente comer la jodida poesía, que me has enseñado. Que a tu lado, sólo quiero vivir y olvidar el resto. Una tras otra (en todos los sentidos... te siento, te sigo). Me repito que es cierto (a tantos por cierto), que formaba parte de algo. De la mitad esta loca. Cuando paremos el baremo que hemos marcao, la vamos a joder.. te lo estoy diciento. Entonces Es cuestión de seguir; para nunca jamás darnos el tiro en el escenario.

Atención a esa poeta tan querida

Me voy, my boy

Papel celofán rojo agridulce, cuatro esquinas y paredes de almidón. Cóncavo y con sexo, con esmero clavé tus patas al tiesto, atado a cientos de huesos y forma de sauce llorón. A primera vista, ni siquiera me gustaste del todo. Pero un soneto, me mandó violarte. Boca abajo tus papeles escritos, y de pronto, tu boca bajo mis instintos. Ocultar el espacio en blanco, y descafeinar tus ojos tan llenos de ganas. Caer por creer y otra vez me han hundido. Recuerdo entonces que ya hace frío, que yace erguido el sudor que dejas bajo la manta. A veces no me apeteces, pienso en poner la lavadora cuando al menos debiera fingir tener orgasmos con tus manos. No existen canciones por muy baladas babosas, saladas que sean. Exteriorizarte parece sacarte lejos de aquí. Sobarte sobre el arte que pintas en mi cuerpo; y yo sin darme cuenta. Aunque, para y por contraste según si sobro o estoy detrás. Poner de puntillas tus oídos, mis rodillas en mi boca, y toca vivirte esperando a dejarte pasar. No estoy enamorada de ti, no me corté las uñas de los pies, cumplí dos de las tres promesas. Confúndeme con tus estrategias, o pégame en la cara mientras me besas. Cualquier acto de inconformismo valdrá para saciar a mis venas. Si cuando leas, me tienes cerca de este amago de carta con súplica, intenta perdonarme.

Atención a esa poeta tan querida

Chapter One: a new beginning

Lágrimas negras porque nunca lloro Hay quien sí me vio alguna vez Pero por mentiroso jamás le creerán. Decía “date a conocer al mundo… que es gratis”, decía. No escuché frase más horrorosa desde el telediario de las 9. Esto no va de eso, no sé si quiera por qué lo hago, no creo que esto se mantenga en pie. Si depende de mi… joder… todo lo que depende de mi cabecita acaba tirado en una esquina; y mucho menos en internet. La verdad que odio este rollo y eso ya lo sabía. Me colgaré…

Atención a esa poeta tan querida

the lack of something

yo quería parecer sensata y reir... y quedaría comoelculo "me importa ESTO" más que casi nada... casi más que vivir (a su manera) nunca es buen momento para escribir, cuando llevas frases en la boca sin decir y has inventado cincuenta maneras de empezar y esta desde luego es la que menos se acerca a tu cabeza hecha pedazos. algo quiere salir y joder... es ahora cuando se queda mudo. dentro de cada uno se retuerce por momentos un nudo incapaz de desacerse. cuerda para las muñecas y tristeza para el arte. un blog, un miércoles, y una rima la vida valen una puta mierda sin pasos alante, creo que quería decir que somos personas difíciles, ignorantes, que nadie buscaba nada y lo encontró, y ahora se ahoga más por momentos y la verdad es que solo lamento lo de: lo que me pasa es que quiero verlo pasar.... si, ya... igual de asquerosa que una cama de uno veinte donde nadie se toca, igual de mentira que proclamar verdades y luego ser el primero sin luchar, igual de penoso sentir pena y apenas ahora.... me sale llorar. sinceramente: escuché poesía desde el baño del bukowski mientras me cambiaba de tampón, sentí lo mismo cinco veces: a los 14, a los 17, a los 23 y a los 22, no soñé con encontrarme a mi misma en una fiesta, porque me la encontré de verda´, he follado tantísimas veces, que esas no las podría contar. pero pude dormir en muchos países, pude escarbar en las almas, pude sin idiomas, con mi boca y mi "patty", que siempre me dejó caer... y mira, joder.... me parece que "algo falla en la rima" si aún no tienes ni puta idea de qué son las seis lágrimas negras cuando se juntan con orión. que me voy a sentir vendiendo mi alma al diablo por nada de lo haga... por respirar en este puto mundo cuando solo quiero pasarlo dignamente, haciendolo bien... ya me tengo que decepcionar a mi misma.. y vamos por malasaña lanzando el mensaje (a mi si me importa le gente... y a ti también y me da coraje los valientes de boquilla) que quien coño se ocupa entonces de que a mi me rime la vida...?¿ y todo va a ser siempre tan bello... que

Atención a esa poeta tan querida por favor, quien se crea lo que escribe la GENTE .... es que no lo ha pillado todavía . no creer en las frases hechas, hacer las frases que crees. crear más revolución y menos camisetas ya ves... de qué? la falsa modestia sin prepotencia, para que mi potencial os supere si os molesta pero joder, la verdad no aparece ni en los libros, ni en la barra de un garito si en la barra no te puedes apoyar. apoyar a los sin poya ni cojones al final supone perder minutos y ganas, y queseloexpliqueotro porque me levanté pa volver a beber. me gusta el circo y la pachanga, destruir pa descubrir, y en el tiempo que me queda no pensar en ser malqueda ni acabar versos en "-ir" (... siempre de ida...) follar pasional a la guerra y... joder... seguir. prometo despierta y consciente, que no se me desvíe la vertiente y viajar, pasar los veinte con el ápice de moral. no discutir con "gente" no material sino inerte, y no decir no sin haberlo probado. lo dicho, actúo sin pensarlo y el capullo del mercedes debiera hacer igual. somos más o somos menos dependiendo del capital. ... y la vida bla bla y la muerte tal... pierdo el culo por otro culo mangoneo el as de picas, si llevo tres ases más y disparo en frases largas pa llevar siempre razón. en el centro de mis miedos: utopía sin rencor. ... también grito pero por dentro también lloro y río y siento y es dificil sin aliento ni ganas pero sobre-viven las animadoras de ánimas...

Pensé en grabar un plano fijo con una tía buena delante en un fondo blanco. La tía se pondría a dar un monólogo del tipo “asco de sistema, mirad que mierda habéis construido”// Pero uno de esos cojonudos que se oyen a cualquier rato del bukowski club (san vicente ferrer, malasaña). Me río porque la metaexperiencia es el paso que estamos viviendo/// La tía es neutra. No cambia un músculo de cara mientras suelta el discurso. No pestañea, no entona, ni , ni aparta su mirada del objetivo. Y se va quitando la ropa. El final es lo único que yo querría escribir. La frase mágica: aquí lo que hay es un problema de egos. Y me afecta ese problema como me afecta la rabia, las trampas, la soledad y la libertad, la farsa, el dolor y crecer. Lo que pasa es que estoy hasta los

Atención a esa poeta tan querida huevos de Madrid. O de no saber manejarlo del todo, todavía. Qué puta opresión la de ser optimista en un mundo vacío. Tendremos muchos obstáculos en el camino y ya sé que todo lo que se me ocurre a mí ya se le ha ocurrido a miles de alguiens; ¿pero entonces, como vamos tan lentos? Últimamente estoy más a favor de malo que del bueno. El héroe me parece un coñazo esteriotipado, yankie, sin valores, sin razón y sin humanismo. El malo va a por la justicia, joder a cambiarla. Y suele tener un potencial mental muy superior al gilipoyas del prota que se va con la engreída analfabeta. En el manicomio… de putamadre todojunto y tan tranquila. Drogas gratis (vida gratis) y un cachito chiquitito de rincón donde no te tocan los cojones. El telediario es el mejor guionista. Y yo vuelvo a soñar cuando duermo. Es que se juntó el hambre sin dinero pa comer, y mi madre está muy guapa, y silvi y yo hablamos lo de la velvet, y el 7 del 7 del 7, y gándalf y noe y las manos de alberto y la cabeza de pablo. De Palencia, bueno, nunca supe describir la belleza. Encuentro en la noche a Dani herrera, El calor, el ambiente, el puto verano! Tantas conversaciones, Todo el tema de la música y el cine Y no alcanzo a enumerar. Como siempre sin las frases en la manga. Y no puedo vivirlo ya tanto, si no lo voy a transformar. La frustración INENARRABLE De plasmar en narración. Pero necesitaba ya escribirlo aquí, Porque me canso de todo, pero más cansada estoy de cansarme. Y por eso fallo alguna jam, fallo alguna noche, y fallo al conocerme cuando paro a respirar. el fallo lo tienen ellos, pero yo no pienso fallar. estamos frente a veinte peldaños. esto es más que poesía. y no me lo vayáis a negar. creo que lo que más han escrito mis dedos ha sido "creo" "escrito" "dedos" y "sixblacktears" y bastantes, eso antes, arrobas de estos @. así a ojo he vivido 8136 días more less que more. y en toda esa cifra: 20 veces sentí amor, 40 lunas lloré en la distancia, la otra cara, más puta, más cabrona. más americana y rancia. he tenido casi 7 padres: reyes, alfredo, luis, emigdia, dave y melinda. ... y joaquin, que siempre me cuidó. la mitad del medio de mis miedos la compré sin saber lo que me vendían y me tangaron. la noche más estupenda de mi vida, probablemente, sin mentiras, fue con escandar y silvia; y recuerdo sangrarme por bujería las heridas y llorar de placer, parecía ser... artístico. casi no escribo aquí, por prolongar "la vida rima".

Atención a esa poeta tan querida el pequeño rock que nunca quiso ser de nadie... y nosotros obligándole a ser nuestro. yo ya paso de conocer a sabina, teniendo a calor salem de maestro. así, sin ti, contigo... se juntan piezas de que empieza algo grande y me llega hasta el ombligo. y esta idea se descubre por aquí, pero nadie tiene huevos a decirlo... respiro, sumo y sigo... voy a formar el inconformismo con las comas de plutón y los puntos de tayler. he pillado ese nivel, y menos mal, que los malos van a perder la partida y a nosotros nos sobra el aire. últimamente vamos de empalagosos entre nosotros, nos comemos los egos los unos a los otros, y chuperreteamos hasta el cartílago interior. me jode más que la macroeconomía, no poderme desprender de mis manías, y echarle la bronca a escandar por hacer ruido al comer. … pero es que yo nunca compartí mi vida con nadie, sino con todos, o con mi madre, y esa y yo ya nos conocemos y a pocos más conozco, pero es que tampoco, me pongo a reflexionar. Lo siento pero la música, va antes de rimar. Un verso sin boca, es un beso por compasión. Me suenan con eco los libros sobre personas como cassady Me saben a chinaski las con-versa-ciones de mi estómago, Me huelen a cafeína destilada las laringes de los borrachos Que admiten las sustancias para comprender esto un poquito. Siento que sobro y me quito hoy soñé con la grasa de la palomitera, con emprender una nueva era, en la que los animales inventaban poemas y los humanos paseaban con correa por madrid. de las ocho-mil-ciento-treinta-y-seis noches de mis días, "creo" que por "sixblacktears", mis "dedos" no saben "escribir"

Atención a esa poeta tan querida

en el espejo

Por mucho que diga mi padre esta casa es preciosa. La luz se filtra más bien a posta y, pese al dolor de cabeza crónico matinal, se agradece el sol blanquecino este que inventamos con el cambio de hora. Veo lo de siempre desde hace años. Pero hay otro pelo y veo otra actitud. Sí, supongo que ya me lo creo… y a esto hay que echarle cojones porque parece ser que hay unirse aunque no quieras. A ratos parezco más guapa, sentada entre Jana y el zumo y la ausencia en mi espalda. Este reflejo se basa en 4 tipos de espejo que hoy no van a engañarme. Hoy es ese lunes que esperaba con paciencia, yo, la mía, mi paciencia, la única que importa. Por eso ayer me rimó tanto que Dani propusiera escribir sobre el enemigo, que No es más que un material que se encuentra en todos los baños. Y en mi cuarto, sólo tengo un pequeño retrovisor que ahora no puede visualizar lo que viene por detrás. Silvi me lo regaló como si hubiera sido su sonrisa la culpable de romperlo en varios cachitos, tal vez, para no verme bien del todo. Se refleja el cuadro de marcus y pequenyita. Jo qué cabrón Dani. Justo esta mañana. Justo hoy mientras me miro. Y todo lo que veo, es mi suerte reflejada.

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lunes, 12 de marzo

No me gustan ciertas situaciones que se generan por ciertas personas que no me gustan, porque forjan en mí un estado primario de rabia que no me gusta (nada de nada). No me gusta eso de "no me gusta" o "I dont like" porque este blog se que queda pobre de mente y rico de egos prepotentes. El tiempo es mentira pero el móvil, las personas y el Sol se empeñan en argumentar lo contrario. Tyler durden hoy se escribe así y así se pronuncia. Nunca leyó sus propios versos y nunca supo lo importante que era para algunos de nosotros. Jamás aprovechó estos momentos en los que no sé lo que escribo y me importa una poya escribir lo que sé. Que la embriaguez se transforma en asimétricas constantes y pienso consternarte… chaval, vete haciendo a la idea. Si Orión es verdad que es una estrella. El amor me la sopla asta el punto de soplar hasta explotar mi ventrículo izquierdo. Me da miedo si alguna vez siento similar mi caos interno A la cosa-caos que me da la música. LIFE RIMES De acera en acera Y hay días que me rima tanto Que no aguanto el llanto Seco que hace surcos en mejillas. (no sé si me pillas) silvi es una COLEGA y thousand of many more than that. orión es su espacio, y si abrieras la cabeza partiendo hemisferios, obviando la denominada salud mental, ella tendría paciencia para tragarte a carcajadas a ti y a veinte personajes más. Ella Porque yo no. Si un día tocamos el cielo de un modo concreto, Con las durezas de los dedos Hartitos de mástil y café; … recordadme entonces que se podía soñar y vivir a la vez.

Atención a esa poeta tan querida

A mis chicos

Daviz, Fran, Igor, Juan, Edwin, Marcus, Gsus, Dani, Carlos, Escandar CHICOS, I am zorry Ya sois muy míos.

El que soporta entre la fauna y aflora vértigo en las palabras. El que antes del primer minuto te sacude y estira las entrañas, y pasa callado las noches, callando las niñas de Malasaña. El que me abraza leyendo sola y supo mirarme como un hermano sin serlo. Sin pretenderlo, su pupila a mi pupila atropella, sabes que le cuidaré, si tú sigues cuidando de ella. Ese extremo de esa cuerda de chica dura, ese que entiende los árboles como amantes nacidos en Extremadura. El que ríe a carcajadas porque la vida duele Y se vive también en inglés. Let me tell you something stupid: Come with me to California, To re-writte, to feel, to spend. (kids invited too, of course). El que pinta de memoria las almas de los perdidos y pierde ráfagas de viento, si le susurras gritando en su oído que desdibujarías cada bruja que le hechice en el camino. El que arropa mi miedo a sentir y decir directamente, al que regalaría aplausos y sonrisas mil años de mil vidas por que sus cuentos también aplaudieran a su mente. El que arruga la vida y la tira entre paredes tiritando en cada gesto que acaricia con pinceles. Que sus mounstros son la prueba de que mi generación siente, de que mi generación quiere. El que no tuvo cojones a engañarme Aquel día Que describió con sus estrofas Mis pesadillas. El que “siempre” arregla los “nuncas” para soplar en la cicatriz de mi nuca porque sabe que yo, ruvia española, no le dejaré caer. El que sabe que los versos Si besan en las pestañas Tocan hadas infinitas Y nos las dejan ver. El que reniega y pica y corta y muerde y escupe y es bello en su mierda natural. Mierda es hacerte un hueco en el universo mientras

Atención a esa poeta tan querida la tocas y cubres de besos y deseas que esa mierda te deje de una puta vez en paz. El que deja espacios huecos en el espacio sin estrellas de plutón Que también sabor a menta, a metas fumadas compartiendo pulmón. Ese viene y escupe y nos dejas fríos recuerdas confundir expresión con expresionismo? Pues recuérdame, si es que me olvido de afinar las cuerdas para próximas canciones que no puedo cantarte en el escenario que no tengo voz, ni acordadas mis letras ni cabéis todos en mi inculto diccionario. El padre de mi secreto absurdo por reinventar los colores y la historia. Ese indescriptible aliento pa mi sarna Que atrevemos a semejar con cantautores, piratas y borrachos Que no llegan ni a la suela de sus pasos Porque él pisa sobre papeles Pa empujarnos. Y él… Luego está él El que me deja sin palabras.

Atención a esa poeta tan querida viernes, 12 de enero

Esa carretera sin límite de distancias, apechuga con seguir marcando rutas contra-destino. La niebla blanda, seca. La misma atmósfera del último sueño que tuve, cuando no te tuve para soñar despierta. El último día antes del después. Antes, cuando los relojes minutaban en función de la campana de salida. Antes, cuando los momentos eran antónimos a esta vida… “Antes”, ahora me suena perdido al subtiempo. Antes, de los 16, antes del sexo y antes de la música. Así, que este resumen ego-cierto, se clavó sin martillo en mi cabeza, Psicólogos borrachos para la dosis de Amante-terapia. Un dibujo de tus ojos, una charla con-prometida, y una historia que analizar. Lo sé. Pero no te necesito para hurgar en mis miedos (en eso que desconocemos y asusta y la imaginación engrandece). Estás justo para no tenerlos. Porque no creo nada que haya salido de una boca humana. Se me empañan las paredes de mis costillas. Y el vaho se extiende hasta aguijonear este hígado destrozado. Estrés bailando por el desagüe, porque no puedo desnudarme por la calle y de ahí mis baños a media luz. Cruzamos pupilas al arpegiar poesías en mi espalda. Acordes que colecciono desde que mi primer polvo no se va ni con aspiradora de recuerdos. Tocar cada centímetro en gemido sostenido a tu punteo corporal. Toser las recompensas de años de tabaco y guerra, porque me fumé lo poco que me quedaba de (/“misery”)la miseria, y ahora sólo entrego soledad en mis canciones. Coser carcajadas entre hagas y bufones, Y masterizar así la melodía. Baladas rockeras sin-con-pasión y sin armonía. ¿Recuerdas? El asfalto de esa carretera se dividía en frames por segundo, en desviaciones hacia el reino más alejado del mundo, donde las flores crecer junto a las penas. Acumulé una mezcla de todas las salivas, sudores, semen y etcéteras que encontré, para formar el mar agridulce que ves a tu izquierda. La orilla a la altura de los tejados, malasaña incluso antes de mis 16años. El otro lado de la luna, lo maquillé con mi mismo color de labios, porque prometiste follarla de besos algún día. ¿Recuerdas? Mis ojos se corrieron de placer. Y fue entonces cuando miraste hacia abajo Y allí estaban: Seis Lágrimas Negras.

Atención a esa poeta tan querida

domingo, 30 de noviembre

Resulta igual a menos dos, cuando el resultado de los lados es la incógnita despejada, no morí, pero tampoco estoy resucitada -y hay algo ya definido sin rodeos de último pensamiento en la cama- - me voy a dejar de coñas con la poesía Y me voy a poner más seria con sus hermanas gemelas - Y firmo debajo de las sentencias, “espera ver este enero”, por primera vez será enero en nuestros calendarios. Te quiero y por ello nos admiro la palabra NOVIEMBRE. Hay un pararrayos para quien lo piye Y estaba deseando recordarte que somos más modernos que el año que viene. Este ha sido matemáticas y vaivenes: Relativos, de in/quietudes, caminantes y recortados. Este ha sido la chispa adecuada y me cago de risa en los horarios. Este tiene pinta de haberse escapado Para volver en cinco minutos después de echarse un cigarro. (puff, lo escribas en cursilla o negrita, veo rimadas en todo) Una dama se envejece recorriendo millones de países fuera de su olor a sal, En realidad marchó a Madrid con dos tacones, y el resto del viaje Se lo llora delante del canal satélite digital. No puede ser tan mezquina y desgraciada la vecina mala de la casualidad: ves como el grunge me deja vacía hasta desbordarse?¿? no puede tampoco tan extraño el medio-este¿? No tía, no hablo de Missouri que también- Digo lo de la gente que no ama de verdad el teatro. Joder, me quejo solo porque habrá que oler mierda aunque sea por mail, Ironía Es encontrar un moriarty encima de un escenario. Con el tacto real de los cielos en las manos. Y pensar que hoy no pensamos Que se bloquean las mareas y es eternidad segura. Lluvia y charcos en la cuidad paralela, Esto que suene a espacio blanco sin letras. Ironía, Es tener a moriarty debajo Mientras la inercia se plantea suicidarse Y moriarty, que se acerca se pone justo a tu lado. He descubierto Que la cago con la boca y trago con lo que me salga del culo. Máquina de hacer pompas de jabón por favor, Por favor, que mi agenda que tu tipografía es la mía (y luego si eso va la tebruchet) Por favor, que me rasguea la verdad en los instintos de Picasso. Paso Por bares sin ti Por tu barrio sin ti Por la

Atención a esa poeta tan querida improvisación de chillido y no estás. Noviembre se supuso que era lo que tocaba. Reconocer, que nos queda tanto, que agua y sed Que me retumbo con una alegría autocon-vencida de belleza hasta en la realidad. He dejado escapar cinco polvos seguidos y cuatro billetes de avión. Ahora comprendo echar de menos, el dolor en la espalda y la inspiración que tiene que pasar acelerada por el autobús. Estas vienen familiarizadas con tu tiempo y contigo. Parece que se cubren de nevadas los dos tejados de la V. Estoy deseando componer canciones con bastante gente. Salió sola de algún sitio indefinido Una cinta dv con una panda de borrachos tocándose opiniones. Incluso estaba el escritor este famoso, coño, nuestro Salem. Y en el guitar hero de superman tengo un grupo montado que por supuestísimo se llama six_back_tears, y soy una punki pivón de las de crak en camerinos. Siempre te quitan puntos por alcoholismo o así, son super realistas. Encontré dos boletus enormes y Y el Alfredo me dijo que mejor que más difícil que un trébol o una primitiva. Por qué año íbamos? Por el dos, nos? Espacio neuronal –barra- psicológico. Paneo estéreo con cruce de micrófonos. Oscar aguado se corta el pelo y collage en breve para Macario. Las que se recogen el pelo me están dando más que imagen y poemas. Tengo ropa nueva (alguna es de una maleta que se encontró escandar en la calle). Mira que le he acabado cogiendo un cariño de la ostia a orviz y a aldeguer. (relación de idea, esta sí) tenemos un hogar en el barrio salamanca con un escenario y paredes de los paneles de las fruterías antiguas de Madrid. En la latina de noche hay que bajar la cava chuleándote un chotis. Estoy convencidísima de que MARCUS VERSUS busca su nombre por google, Así que lo voy a escribir aquí para que se encuentre y lea esto. Los compañeros de piso de galán son una historia explosiva. Me muero por enseñarnos lo que hemos aprendido. Prefiero el cuerpo a oído Que los enlaces a su web. Pero la web LVR está caliente y decidida Y a esa sí que linkearé. -hay una teoría larguísima sobre el dibujo y tus ojos- Tengo la ostia de videos por hacer y procedo al astronauta. Que queríamos ver ya flotando Que mandamos a barna y que queda esperándote con los brazos abiertos Y la lisergia goteando. Ando en miles pero así andamos, hasta enero te dije. Sé que parís, y Arturo y Nadia Y todos tus atardeceres. Europeas a muerte me quito banderas Te dejo a tu suerte. Que la tienes como los brazos, flacos pero grandes. Tenemos auténticos magos dándonos besos y acariciándonos. 82

Atención a esa poeta tan querida Ahora mi más noviembre eres tú Eres mi más. Y así el resultado es igual A las dos Cuando nos vemos resultonas pero no tremendas, Y doy gracias a estos dos cuerpos con estas dos cabezas, En este noviembre mano alzada, bye al cuadrado. Tía, estoy durmiendo como una niña pequeña.

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Silvi -y su cuerpo-

Empezar por los pies es empezar por el principio. Las raíces. Mi familia. Javier y Lola. Lo que me ata a esta tierra. Nadia.Y como en el anuncio de Cruzcampo, los dedillos haciendo la ola. El infierno está en mis rodillas, siempre heridasmagulladas de aullidos de la noche, mi lisergia. Dresden girls: “you can tell for the scars of my arms, and the cracks in my hipsand the dents in my car, and the blisters on my lipsthat Im not the carefullest of girls” Mueve tus caderas cuando todo vaya mal. La cintura que nos hace humanos. Que nos vuelve locos. La pasión, el rojo, mi naranja, su parte favorita por lo visto de mi cuerpo. Se dice que mi culo es Dios, se dice mucho. Y mi coño es muy majo. Vaqueros de quita y pon. Llévame lejos. Orión está en la Tierra. Cinturón de seguridad. Dividir el peso del amor a coco, coño y corazón. Es importante. Ombligo = mundo = comestible. Los actores se lo aprietan cuando quieren hacerse llorar. Cristina Rota. Curvas como olas donde decir “adiós, aquí me quedo” sin que de cosa decir adiós. 4 costillas como cuerdas del bajo Pulmones llenos de aire, humo del bar y nubes azules. Días fáciles. Importante el qué me pongo. O camiseta de tirantes y bragaso vaqueros rotos y suje negro. Viva Leonor Watling.

Atención a esa poeta tan querida Descalza siempre. Desnuda siempre. Los cuellos primero se muerden y después se huelen. Cuanto más prohibido, mejor. Cuanto más imposible, mejor, será el amor. Imposible siempre. Nos va mazo sufrir. Piesnegros siempre. Sigue respirando. Esnifa labios. Toca los labios de la gente. Sangre caliente. Mamíferos.Insensatez de colores. De cabeza al precipicio. Tobogán y trampolín. Me pido encima. Todo va por ratos. Me da la risa que me entren, si no voy borracha, no creo que entre. Nada es seguro. Nada es para siempre. Quimi y Valle. Ross y Rachel. Heterosexualidad y fuegos artificiales. Se dicen tantas tonterías que no esperes recordar la mitad. Nada está pensado. Esto no me lo he inventado yo, esto es así. El detodalavida. El deputamadre y que unasolapalabra sea unasolapalabra. Qué lío de labios. Cállate, que estás mucho más guapo. Bésame, y el momento adecuado. Me derrito. Soy de agua. Siempre llueve de setasno, pero ves toda esta agua? Soy yo, que me estoy corriendo. Nariz. Ojos. Por fin llegamos. Mecanografía estelar, literatura automática, no voy pedo-soy así

Atención a esa poeta tan querida estréllame el almaque TÚ es esto que me estás contando, léeme el doble de rápido lejos in my pocket your songs en mi mente galaxias orión 6bt-

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back to black

La presión exacta de los dedos en un happening de caricias on movement-love. Soñarama, el sonido a milésimas anteriores a la imagen. no me imagino tocarte a través del cristal del escaparate. las incomodidades de orgullo que (déjame un verso) te juro, es que odio pro-vocarte. he venido a por ti y solo hoy y solo a un rato, desnudo y rápido. mientras meas te sorprendes tu monólogo mental donde la duda sufre y te masturbas así como sin pretenderlo (pero ya se sabe que te la tienes que menear de todas formas, y de todas formas aún te quiero). aún queda un beso en la boca, chirría entre dientes. me mientes. él podría morir de belleza. hay un mínimo de ser vivo por noche, no puedo aguantarme cambiar los tiempos verbales ni en plurales las personas. me abandonas. versos desde tu charco es el mejor título que ofrece la libertad, y aún no somos amigos pero animales en soledad: me huele a Manhattan en putas que son genios escondidos. perdidos, mejor con ellas que conmigo collage, showman, 1984 has creido en creernos y te haré caso. tengo un playlist de sensaciones para soplar despacio en el directo por favor, consigue vuelo para el primer concierto.. y a ver con qué vienes a tocarme, la piel-con-piel-vendrá mucho más tarde. y no eres una excusa nunca para olvidar el resto ni yo tampoco ni quiero esto. incapaz de mentir a sangre viva y vivo en hambre de ti. se nos pasa en un momento, ya pasó de echo. -pero esta foto es cojonuda-y aquella noche también

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vanguarDías de Madrugadas

siempre me dio mucha vergüenza sonreir, y nunca fue por colocación a perfección de dientes en línea... pero casualmente fue a la vez, que decidí liarme a carcajada limpia, y eso que sucia creo que me salen mejor y más a posta las risas... que llegue pronto el momento y más o menos de tiempos a paciencias infinitas, si alguien te salva de la quema de lo que algún día comprendiste que hasta cuando cuentas alegrías... lo haces con un toque de melancolía (y así no se vale). así casi que mentira. así que no hay que ir por ahí con la frasecita (de los cojones). sonrisa. siempre me dio mucha sonrisa. nosotros ya no hacemos el amor hacemos el rock´n´roll. te esquivas a ti misma y encima aún así te encuentras pero sírvete una copa de "mirarnos hasta saciarnos" que nunca necesitamos, quitarnos la ropa para poder masturbarnos... porque confieso orgasmos a canciones vividas, y eso da que pensar aquí en el principio del abismo... no hay nada más fuerte que la ternura y nada más tierno que por fin alguien fuerte; la magia es cosa de niños tranquilos de años y mientras me sientes dentro como dentro nunca supo llegar al fondo: ahí, tan identificado que duele ;) merecemos más que esta frustración de quienes confiamos algún cariño con lenguetazo. diría tantos soliloquios de cabeza tantas reflexiones de labio sin respuesta tanta putada tanta palabra que ya no quiero recordar... por esto de cielo y tierra y mar ... y un puñado de aire que me masajea la espalda cansada cuando todavía ni siquiera empezamos a caminar.

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“Llamé al futuro y no lo cogió Nadie”

“Llamé al futuro y no lo cogió Nadie” Txe Peligro , 13 de marzo de 2011

… Me sacudo los escalofríos, Cuelgo el teléfono Y voy corriendo a besarte.

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Tierra llamando a las estrellas En lugar de leerlas nos inventamos los zapatos, y el asfalto, y la carretera. Señales de tráfico, frena-acelera. Ocurrió la profecía de orión que decía… que el mundo sin Jhon Lennon es gris manicomio, casi humo*. Una decepción de triunfo confuso o incertidumbre constante, La catástrofe es el trofeo: No veo a ninguno de los vuestros, resucitando de nuevo ni papeleras en los aeropuertos, ni puertas abiertas, ni recuerdo el cambio de euros por pesetas… pero está la excusa del amor… Y la duda de la muerte, y eso siempre. No matter where you are fighting... for Por tus semejantes! Por la humanidad! Porque NO sabemos absoluto Y el sol y la existencia como ciencia A paso tortuga-tortura. y respiramos aleluya en cada soplo de literatura y Coca cola en la tele finge felicidad mientras escuecen sus burbujas en boca de un periodista en irak. La Nueva Orleans ondea pena y no banderas para nadie y ese nadie se da cuenta y pinta la casa de negro. y cada vez hay más cadáveres con cuerpos de dinero. Y apago la radio y leo… la cara de un libro Que se titula “a tu lado y al mío”. Together is better. Apostar que nikei que nike que cabeza sin pensar en propiedad o descendencia. Soledad de la de verdad y 89

Atención a esa poeta tan querida compañía con piel de espejo. Hay una belleza implícita que nos ha condenado a ser hedonistas Y estúpidos Y débiles. Y levantan manos poseídos por un ser superior En el salón De wallstreet. El buscador de Google no sabe, no contesta. Fechas, Metas, Métodos y multas en un buzón destino a la incógnita. Esa niña se identifica con el cosmos cuando la lluvia se da de ostias contra el columpio, y explota otra muñeca rota. Trajes de color ocaso sobre hombres de dos hemisferios… que no logran superar la compasión. No-Aptos para el puesto vacante de asumir los actos. Mártires de sentimientos, generaciones, espíritu y azufre No tenemos el ordenador personal que ordene todo esto. El clown borra su gesto. Y descansan sobre espinas, todavía, nuestras esperanzas Porque hubo reyes y generales a los que aún hay que dar las gracias Y No depende de las gafas… el paisaje … si estás ciego. Pero qué hermoso milagro nos ha sucedido al suicidarnos de vez en cuando y rock and roll, imparable. Cala profundo en la sangre. Porque todos los finales son el mismo repetido*: no repetir los mismos errores sería incluso divertido. En mi forma de bailar, en tus latidos… tres por cuatro… Lo importante es conocerte y comprar pan y ganar y la lealtad al entusiasmo y a la bondad y los tipos de interés y el noveno sentido y la portada del mes y los porcentajes de audiencia y la diversidad étnica y acelerador partículas y aquello que era, acuario que venga, Aún a sabiendas De haber encontrado el motivo, de seguir vivos, y a la mierda con la autodestrucción*. Esta tormenta nos miente al subconsciente para estar alerta. Poco más en este blanco con negro que antecede al clímax. We would be living Earth if we get to be at the same Communication. Y Otra vez salva-almas la música. y las nubes son más ciertas que nosotros* -------------------------------------------------------* silviorión, joaquín sabina, escandar algeet, paco Sevilla

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Ren茅e Sade

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Ibídem · Otoño que revelaba pinceladas de pasión. Camaradería que germinaba con Lêdo Ivo. Retrato de una noche señalada por el destino. Miradas apocadas que silenciaban nuestros escritos. Cobardía atrayente que se ahogaba en una copa de vino. Besos vaporosos unidos con lisonjas de luna azul. Cuerpos despojados que se cortejaban fieles a la gravitación. Suceso del crepúsculo de verano tatuado con vehemencia en mi blanca piel.

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Nacida en Ciudad Juárez

Vulnero las leyes de mi hogar por haber nacido mujer. Despierto cada mañana en un cuerpo magullado violado y torturado. Flagelo sin fuerzas mi espíritu - de puta – por haber nacido mujer. Arrastro mis últimas plegarias bajo el cinto de mi opresor. Venero sus carnales mandamientos por haber nacido mujer. Maldigo cada gota de su semen derramado en mi mustia piel. Seco su nauseabundo sudor por haber nacido mujer. Condeno mi cuitada alma al diablo y cedo mi corrompido cuerpo a las ratas. Degollo mi funesta vida - y todo – por haber nacido mujer.

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Insumisión

· Me duelen los pezones de tanto mordisco. Tengo llagas en la lengua de tanta lamida. En mi vagina cabe un guante de boxeo y en mi culo dos de béisbol. ... Soy follada todos los días por esta puta dictadura. Cuando acabe de correrme censura este poema.

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desafiando al amor

Camino por un pasillo estrecho oscuro frío De repente oigo pasos cercanos firmes contundentes Intuyo una figura viril fuerte excitante provocadora Una mano me agarra me desnuda me acaricia me penetra Siento su alianza dentro de mí Me pone a cuatro patas y fornica mi culo de perra me muerde me araña me azota me subleva le encadeno Mi boca se hace con su pene lo chupo lo lamo lo bebo Coloco mi clítoris en sus labios me succiona me absorbe me consume Su alianza siempre quedará marcada en mi vagina gozar poseer yacer...

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bendito lado irracional

«Conoceréis la verdad y la verdad os hará libres » · Oculto el velo de mi amor bajo llave intrasigente Comulgo atada de pies y manos sobre un altar regado por el semen de nuestro Señor Profeso tu divino sexo con espinas de sangre clavadas en mis pechos Blasfemo mientras te adentras en mi monte sagrado con tu lengua de fuego Ruego por mi alma perdida en cada latigazo marcado en mi cuerpo Me postro ante ti y bebo de tu cálido y dorado sacramento Deseo pecar hasta arder en el infierno Deseo ser tu PUTA hasta morir en cruz al viento

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Delirante buhardilla

Voces que susurran, cuando ya ha anochecido. Miradas que se desnudan, entre el alcohol y el ruido. Sonrisas promiscuas - que se buscan -, rozando lo prohibido. Manos que se cruzan, tentando lo desconocido. Cuerpos sudorosos que anhelan, ser socorridos. Luces que esquivan el fuego , aún no consumido. Poetas que se esnifan el provocador olor a libido. Escombros de sueños que se van en un trastero , - ya destruido - .

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Crista Smith

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roma Perfiles falsos caducan su apuesta de seguimiento. Noches de fuentes en Roma donde el agua fluye mientras cae al fondo una moneda. ¿Tres deseos? Nunca. No creo en el genio de la lámpara. Jamás tuve pretensiones de odalisca ni llevo el cabello atado en rodete con dos lápices en los extremos. Hiroshima no es mi ciudad después de todo. Redimo el deseo. Una ansiada calma me arrulla. Duermo en paz conmigo misma. Las estrellas me iluminan.

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marruecos Marruecos. Alguna vez. Alguien y yo. Recordé no haber aprendido nunca a tocar el piano o no llorar por no amar París con música de violines de fondo. La certeza de las pastillas y las manos temblorosas. Las noches rancias en una ciudad de fantasmas que siempre resucitan para iluminar como faros. Marruecos. Alguna vez. Alguien y yo. [ no en esta vida.

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varsovia

El cielo desparramaba un negro intenso. Sin embargo, no era tan tarde - apenas las 19 y 30 horas Un gato blanco apoyado sobre el muro clavaba su mirada sobre mí. En la oscuridad sus ojos brillaban luminosos. Yo sentí cierto escozor. La angustiosa soledad de siempre: cierta lejanía de flores sobre mis manos o la música de violines en aquéllas calles por las que anduve. Mi hermana minutos antes, hablaba de Varsovia - el hambre, las torturas, esas cosas cómo el ser humano es capaz de hacer tanto daño. Pensé en mi propio gueto fomentado por esa alucinación de tristeza. Entonces sonreí. “La vida es dura, no fea”, recordé esas palabras escritas en un afiche. Después de todo, Varsovia puede tornarse en Galápagos y su abundancia de animales, o Praga o París o en un cabaret de luces y tragos y gente.

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AtenciĂłn a esa poeta tan querida EncendĂ un cigarrillo. Con los pulmones infectados de humo me perdĂ en el firmamento y sus pocas estrellas reconociendo haber cicatrizado mis heridas a pesar de estar del otro lado del ocĂŠano.

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¿de qué hablamos cuando hablamos de amor? I

Voy a arrancarme las palabras producto del delirio golpeando las puertas del cielo (mi cielo, de papel. Donde cuelgan en los muros desteñidos por la humedad las flores que San Valentín no compra.

Un rayo de sombra ilumina la mañana (mi mañana, de boca en boca.

III

¿De qué hablamos cuando hablamos de amor? pregunta Carver. Amor de nadie, afirmo yo (mi amor, de furia contenido.

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biutiful

A Pablo Barrera

No se trata de un par de tetas más grandes o un culo más gordo o un bulto más dotado. Ni un mensaje privado seductor que invita a la clandestinidad fugaz de un momento caliente que dura apenas unas horas a través de una red social. No es tampoco la facilidad de la lengua que tira palabras libertinas en un rincón oscuro y marginal un viernes o sábado cualquiera. El instante mágico está provisto de espejos que reflejan la noche aún del otro lado del océano cuando es de día o cómo seguir el trayecto de una hoja que naufraga en un charco de agua imaginando tempestades. La inocencia de las criaturas intacta

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Atención a esa poeta tan querida a pesar de haber pasado la barrera de los cincuenta y lucir varias canas. Detenerse unos minutos para absorber el perfume de los tilos o fotografiar la luna detrás de una iglesia. Medito envuelta en una vieja manta raída, cómo la vida se torna esquiva de poesía a la normalidad y el hacer lo correcto. La belleza absoluta con certeza abraza en su totalidad a lo diferente y a aquéllos que aún conservan algo de niños.

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lies

Inventó una enfermedad psiquiátrica. Con lo duro que resulta estar enfermo en serio: si supieras el sabor de los ansiolíticos y los antidepresivos, el ir semana a semana a encontrarte con un tipo de gafas que mientras hace que te escucha, anota pavadas en una agenda para luego darte una receta, aumentar la dosis de calma. Inventó querer suicidarse. Sus marcas no eran tales: apenas cruces y tachaduras sobre las páginas blancas de un word. Inventó una internación. La gente oraba a modo de redimirla: le dedicaban lecturas cada tarde, algún poema o incluso una música. Inventó el dolor. Le resultaba fácil acercarse a través de la lástima: "Ey mira cuánto sufro acá solita y encerrada, cómo me maltratan. Quiero ir a casa..." Inventó historias. Inventó otras.

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Atención a esa poeta tan querida Inventó más. Inventó ser actriz de su propia farsa: actuó cada detalle de un amor transoceánico y cómo la distancia motivaba éstos, sus desequilibrios. Inventó. Inventó. Inventó. Mientras el mundo nacía y moría cada día un poco más, ella siguió adelante con su vida de película. Después de todo, era algo muy parecido a la felicidad.

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melancolía

¿Sabes qué pasa? ¿Viste cuando Buenos Aires se vuelve más gris y dolorosa que de costumbre? Sólo quedan las manos para señalar el cielo. Me puse a mirar viejas fotografías de aquél viaje. Sí. Ése viaje. Ése. Recordé, fue el único instante de felicidad que tuve en toda mi puta vida. Los suelos. Las casas. Las personas. Las rutas por las que anduve. Los micros. Los trenes. El metro. Los aviones. El color. El color es verde. No es casual. El verde ha sido mi color preferido durante la infancia. Quizás intuía el futuro. El futuro negro. De cruces sobre mis ojos. De clavos sobre mi boca. De disparos sobre mi cuerpo. Decía, capturé en las retinas ése brillo. El de la esmeralda. El de la creencia. El de la fe. Fe en el cielo. No el cielo de Dios. El cielo de las alas. El cielo de mis árboles. El cielo de mis alucinaciones: el que recubre al verdadero amor. Tan sólo me quedan las manos para señalarlo. Sí. Cerrar los ojos. Dejar que me aplaste.

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Atención a esa poeta tan querida

underground Entonces, llega la última estación. La voz de la mujer por el alto parlante informa: es la estación terminal. Todas las mañanas el mismo ritual. Todas. El mismo. Yo, contengo las lágrimas. No debo llorar frente a tantas personas. Si supieran. A veces imagino abrir los ojos y no entender el idioma de aquella mujer que anuncia el final del recorrido. Que La Floresta es la siguiente parada en dónde debo bajar, no Alem. Que hace calor, no frío. Que me espera una casa en la montaña, llena de flores. Hay días en que la tristeza es más profunda. Muchísimo más. Cuánto faltará, me pregunto. Cuánto. La gente apurada va y viene sin entender de distancias [ acaso el amor, un secreto del mar. En ése ir y venir me pierdo siendo nadie con toda la luz encima.

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Atención a esa poeta tan querida Aquélla que mantiene intacta mi fe. Aquélla que reza. Aquélla que dice: Barcelona está cerca. Cuestión de paciencia, apenas.

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que sea

Salgo a fumar en una pausa del trabajo. Es una noche demasiado tranquila algo aburrida, quizás. Mientras exhalo el humo del cigarrito levanto la vista: frente a mí un gato me observa. Pienso en los poemas que quiero escribir y no me salen, en las lecturas inconclusas, en el abatimiento de algunas tardes. Me pregunto si tu descanso - en este mismo instante estará colmado de cielos de árboles de pájaros

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Atención a esa poeta tan querida de pájaros que escapan de las ramas de los árboles hacia un cielo limpio y brillante en busca de otros árboles en otras ciudades. Imagino a esas ciudades como el origen mismo de lo infinito - nuestro infinito - : las palabras los gestos los roces acaso la furia desmedida. En medio de ese delirio abrumador, alzo la mirada: el gato ya no está, ya no es testigo de mis alucinaciones. Apago la colilla sobre el piso. Fin del descanso. Antes de volver a mi sitio, repito una oración que inventé a cambio de nada: Que sea luz sobre tu frente la ternura de mis manos.

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Atención a esa poeta tan querida

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the shadow Era una sombra ‘ya pronto serás’ que rondaba bares y tugurios de San Telmo, plazas y demás sitios cercanos a los señalados en el mapa, a fin de convertirse quizás, en algo de lo que espiaba. Una especie de papel de calcar ambulante. A Defensa le correspondía Perú, a Avenida de Mayo la 9 de Julio. Y así respectivamente. El cielo negro de la noche no era su ámbito - sabía de esta condición -, aunque simulaba moverse con comodidad. Toda su vida estaba signada por el deseo de ser quién no era y jamás sería. Así, creció reflejándose en un espejo ajeno, bajo la ferviente convicción de que el mundo le pertenecía.

[Inspirado en,

“Lo terrible no es la muerte, sino las vidas que la gente vive o no vive hasta su muerte”

De, Charles Bukowski

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Atenci贸n a esa poeta tan querida

Ana Patricia Moya

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CACHORRO El perro celebra mis regresos aullando, reclamando afecto con entusiasmo sus patas traviesas y torpes causan estragos por el pasillo, el comedor, la cocina; yo le riño, pero el animalito agacha las orejas y con su mirada de puro amor anulan todos mis castigos -sí, vale, soy muy blandatoma el sol en la terraza cuando está agotado de explorar el mundo y lo observo, con envidia: la felicidad absoluta en dos platos llenos, sus juguetes mordisqueados y una correa y yo soy la egoísta que no sabe conformarse con lo que [no] tiene.

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Atención a esa poeta tan querida

SIN GARANTIAS No nos engañemos: la vida no sería más simple si todos tuviéramos nuestro propio manual de instrucciones: el inconstante no estaría dispuesto a leer miles y miles de páginas que se reescriben una y otra vez el indeciso no se dignará en anotar sus impresiones en las hojas en blanco el conformista no se preocupará en averiguar el idioma [cifrado] del corazón los vagos buscarían rápido la infalible garantía de devolución y lo más inquietante los desesperados acudirían nada más abrirlo al índice, para buscar el apartado de “uso apropiado del cuerpo”.

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PESTE Qué autoridad poseo si no hay publicaciones o méritos que me avalen si no soy miembro de una élite ni tengo la bendición del maestro ni tampoco un cargo relevante si mis amigos íntimos no tienen oficio de creador si mi universo gira en torno a la épica del pluriempleo, de las ofertas del supermercado y el penetrante olor del amoniaco de entre mis dedos si escribo sobre la inmundicia humana, las rutinas domésticas, el puto [des]amor y la ausencia de seguridad -de lo que me da la real gana, en suma qué autoridad poseo yo para cuestionar la poesía de los representantes de la\su verdad absoluta, de los señalados que redactan versos acorde a las exigencias del contrato editorial o a las modas quién coño soy yo para contradecirlos yo que no soy nadie tan sólo soy una piedra en sus zapatos lustrosos.

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Atención a esa poeta tan querida

DIA X MES X \ BUCLE INFINITO Terminar la jornada doméstica digiriendo una insípida ensalada mientras la televisión emite sus fantasías a todo volumen, procurando anestesiar esta desazón cíclica -mi nombre se repite en todas las listas de exclusión: demasiada mala suerte-; aprovecho la soledad de los fines de semana para no pensar en lo que [me] destruye duele no ser como los personajes que saturan la pantalla, traficantes de falacias con las que comercian por una atractiva cifra con muchos ceros, parásitos alérgicos al trabajo mundano, duele ser fiel a la herencia de mis padres -esta forma de ser es un pasaporte directo al fracasoduele la vida honesta, sin ambiciones. Se disipa el hambre -qué harta me tiene la dieta-; me embobo con la programación decadente, abandono mis neuronas al espectáculo circense con sus destellos de color y glamour de plástico, que ya no quiero lamentarme más por la falta de oportunidades, por la lucha permanente con candidatos más aptos o porque no me puedo atiborrar de chocolate o whisky,

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Atención a esa poeta tan querida

ignorar a la filosofía, los principios, la desazón, sorberme las lágrimas y formar parte de la manada de borregos adictos a la felicidad artificial

hasta la madrugada que anunciará el retorno al desayuno frugal, a limpieza intensiva con lejía de los baños y a estudiar cursos para llenar mil currículos que no se leerá nadie.

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Atención a esa poeta tan querida AUXILIO

Cuando mi corazón se detiene a veces, mis padres y hermanas lo atrapan y lo arropan a veces, me emborrachan de cariño mis amigos de toda la vida a veces, me basto yo -sacando una fuerza colosal de no sé dóndepara reanimarlo a veces, me gustaría que fueses tú quien lo descongelara y lo desterrase de este páramo frío a veces, me gustaría no depender / tanto de mi orgullo.

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Atención a esa poeta tan querida PAUTAS PARA ESCRIBIR UN POEMA

Extrae tu corazón -sin delicadezamantenlo entre tus manos ingenuas, aprecia cuánta belleza en bruto -la porquería de(l) existir en cada sístole \ diástoley cuando termines de observar, ocúltalo en su hueco protégelo: es tu punto débil (lo que te hace fuerte) y jamás te permitas jamás despreciar o ignorar su ritmo porque de ahí brota la pureza el poema desnudo.

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Atención a esa poeta tan querida OLVIDADOS EN EL BAÚL \ TOY (SEX – LIES - PAIN) STORY Los adultos son eternos niños que tratan a hombres y mujeres como muñecos rotos, exiliados en un sucio trastero, sólo recuperados cuando se extravían los juguetes nuevos y con un previsible destino: el contenedor de basura. Somos objetos divertidos en manos de seres mutilados con corazón de trapo, que sin piedad descosen una fe tierna que aún resiste, a duras penas somos blasfemos que albergan la tímida esperanza de hallar al legítimo propietario de nuestra herida que nos acurruque en su regazo y nos murmure: “este es nuestro hogar”.

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Atención a esa poeta tan querida IGLÚ

Envejezco. Mi sexo se seca, como las hojas de los árboles de este deprimente otoño. Mis manos son témpanos que ya no rastrean la ruta entre mi vientre y mis piernas algo está vacío y el consolador [de pilas oxidadas] del cajón ni las intensas cartas de antiguos amores harán rebosar este hueco que, cada vez, se hace más y más y más grande, esta soledad que se extiende como una tundra, y ahora sólo me excito cuando presiento las lágrimas de mis enemigos, un placer perfecto e indescriptible que experimento sin que las huellas de mis dedos marquen lo más recóndito de mis entrañas, que estoy muy enferma de rencor , y sus desgracias compensan todo la repugnancia y el hastío de este cuerpo deforme y torpe que se apaga… Envejezco. Los días transcurren, sin piedad. Estoy muy enferma. Soy consciente. Mi cuerpo deforme y torpe se apaga. Y a nadie le importa.

Ni siquiera a mí.

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Atención a esa poeta tan querida HONRARÁS A TU PADRE Y A TU MADRE \ DIOS NO ESTÁ NI EN LOS BANCOS NI EN EL MERCADO NI EN EL CONGRESO: ESTÁ EN MI CASA I Me quieren sumisa, madre, me fuerzan a que los reverencie, a mordisquear la suela de sus zapatos, a ensuciar mi lengua con sus oraciones, a renunciar a mi - ridículo - espacio en el mundo; nos persigue un demonio gris - la realidad y quiere pactar con mi voluntad derrotada, - y no hay tregua -, se relame los labios, excitado, con mi frustración: quien escoge el camino recto agoniza, conoce lo que hay al final, una pared que sólo traspasan los tramposos, los serviles y los ineptos, quiero reventarla a patadas, quiero ser yo quien la derribe, y no puedo, no puedo. Madre, me acojo a la protección de tus abrazos para no ceder ante la locura para resguardarme de la lluvia para sentirme como aquella niña frágil para no sentirme tentada en poner punto y final a tanta basura

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Atención a esa poeta tan querida (ajena y propia). La única que no me suelta la mano - la única -, la que se traga mis lágrimas para que no sea yo la que se precipite, madre, ¿por qué tantos falsos nombres, por qué esta rabia que brota desde lo más profundo de mi vientre? Madre, sólo tú sabes, sólo tú, que yo no puedo pelear sin el coraje que me adhieres al pecho, pecho siempre remendado por tus manos agrietadas, por culpa de la lejía. II Padre, perdono tu única lección errónea - “con esfuerzo y voluntad todo se consigue ” - : has conseguido, a pesar de las decepciones, que dependa sólo de estas manos, estas manos idénticas a las tuyas.

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Atención a esa poeta tan querida EPIFANÍA No me reconozco soy la impostora que deposita su confianza en un billete de lotería no se trata de la desconfianza hacia mi amor propio, es que ya agoté todas las posibilidades.

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Atenci贸n a esa poeta tan querida

Outro Garazi Gorostiaga

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Atención a esa poeta tan querida

Un buen momento para morir.

Es un buen momento para morir: abierta en canal ante el folio lleno, vacía, sin ganas de dormir y hablando de cómo se esconde un piano muy grande de cola. Pensando en tortugas gigantes de peluche y en si la oruga habrá tenido que cambiarse al cigarrillo electrónico, por la crisis. Es jodido regresar a lo terrenal, creánme, es jodidamente triste y ridículo, como una eyaculación sin dueño, en el suelo o en un calcetín.

Sin duda, ahora es un buen momento para morir.

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Atención a esa poeta tan querida

NOTA A veces, en Neurótika Books publico libros de forma emocionada y compulsiva. Éste en concreto es una repesca poética del voluminoso Underground Girls 2, publicado en el 2012. Para la ocasión he contado con las colaboraciones adicionales de Ana Patricia Moya, Garazi Gorostiaga y Crista Smith, que han prestado algunos poemas inéditos. Los derechos, como siempre, son de las autoras. Las fotografías de Laia Ibáñez.

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Atenci贸n a esa poeta tan querida

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