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SELECCIĂ“N DE POEMAS
Tania Espitia Becer ra EDITORIAL
SELECCIÓN DE POEMAS
Tania Espitia Becer ra
Ilustración: Jairo Guer ra Textos Tania Espitia Becer ra Cor rección de estilo Adriano Barbosa William Aguillón Diseño e impresión Salamandra Gr upo Creativo Primera edición, Noviembre de 2009 Derechos de autor reser vados ISBN: 978-958-99243-0-3 Impreso en Tunja, Boyacá, Colombia
UN CAMINO QUE COMIENZA A ANDAR SU DESTINO
P
or el camino de la metáfora, la paradoja y el aforismo emergen de los vientres de la tierra para hacer sentir, en una colección de significados múltiples y contemporáneos, el manifiesto poético de una tierra que se resiste a sucumbir arrasada por el olvido de los que fueron y quieren seguir siendo. Entre los sueños siempre latentes y la crudeza de una modernidad criolla, avasalladora de éticas y persecutora de inteligencias, ocultante de la verdad y toda suerte de actitudes emergentes que caracterizan la decadencia de un estado de cosas que nunca han estado bajo el poder de ningún Estado, como lo son las vísceras del sentimiento y el sueño de la libertad. Por ese camino de la metáfora se decide al primer alumbramiento, el alumbramiento personal, casi un manifiesto poético en donde la prosa, la descripción y la imagen onírica logran tejer las sensaciones para parir este primer sueño. Pensar enTania y en su poesía particular, es pensar en una incógnita que comienza a transitar de la intimidad de las ensoñaciones a una lectura cotidiana de este mundo, siempre a la espera de que la verdad sea revelada de la manera más contundente, o por lo menos dejar en el ambiente un desacuerdo con esa territorialidad demasiado humana.
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UN CAMINO QUE COMIENZA A ANDAR SU DESTINO
Es cuando la ingenuidad se estrella y explota contra la ignominia de los duros muros del desarrollo, es cuando todos los ritmos sobre el cemento y el asfalto comienzan a emerger o a gritar en medio de espasmos poéticos y masacres ambientales, es cuando una persona como Tania decide romper con el silencio y el paso meditabundo para unirse con su voz particular a las generaciones que ven como se va deshilvanando el mundo entre sus manos de esa heredad de ancestros que aún están pendientes de un conjuro o de una consigna para comenzar a rescatar la vida de sus escombros. Desde la Duitama de “la tierrita” o tierra de “sumercé”, allí en los campos colombianos donde aún la tierra marca el sino de la cultura, y entre las enaguas y dentro de las ruanas se cuecen habas, viene caminando ésta obra joven o, más bien, viene madurando esta joven con su obra a cuestas dentro de ese perenne ritual de la vida y la muerte. Saetas son sus poemas y galopan por el entramado de las palabras, siempre buscando dar en el centro de la diana y lograr remover algunas entrañas. Inspirada por la brevedad Tania construye un mundo poético animado por la búsqueda de su camino, de su destino y ha comenzado a encontrar una veta quizá inagotable que la lleve a ese laberinto donde los meandros ofrecen esa incierta posibilidad de ser en la existencia. Siempre se es poeta o ya era poeta antes de comenzar a redactar en orden sus sensaciones, ahora, después de ésta primera edición “Transformaciones” queda, sin duda, el placer o el dolor constante de estar leyendo y revelando la vida desde la otra realidad, la realidad de la poesía que siempre será una búsqueda.
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No quiero extenderme en conjeturas y análisis de la estructura poética, quiero referirme a la persona, a esa persona que ha decidido unirse al poema del universo con su aporte desde esta condición humana, y desde esa misma condición, los que nos consideramos poetas, a la manera de Pavese los que andamos el camino del profeta como todo poeta, damos la bienvenida a ese circulo, cada vez más reducido, de espiritualidades poéticas que de alguna manera coadyuvan a hacer de la existencia un transito poético. Desde la Sociedad de la Metáfora, pequeña sociedad de rebeldes soñadores también quiero saludar la decisión de Tania, de comenzar a andar en este mundo donde los libros caminan el camino que tienen que caminar y llegan a donde tienen que llegar, pero lo más importante es que después de este primer parto nos sigue gustando el arte de alumbrar. No puedo terminar esta presentación sin acudir a la necesaria colaboración de Ana Lucia Becerra Castañeda, quién ha dejado su legado poético de digno valor y con la consecuente genealogía de quien ve nacer a la poeta mientras su obra comienza a crecer después de haber dejado este incógnito plano de la existencia. Ana Lucía nos regala un poemario póstumo en donde seguramente, muchos de sus versos, han nacido de esa sorprendente y siempre enaltecedora condición de madre y maestra. Por esto quiero cerrar este prolonguémonos con dos poemas de Ana Lucía como antesala del primer alumbramiento de TANIA ESPITIA BECERRA.
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Falacias Todo se va en deseo el tiempo que no pasa y la primavera eterna de colores. Todo, hasta la risa es efímero y sutil. Hasta el más firme pensamiento hasta la noche que termina donde empieza el sueño. Toda ilusión, todo pasado emana de las regiones oscuras y se pierde nuevamente en las regiones de la niebla, en las vertientes pálidas del silencio. Todo, afortunadamente es pasajero Para no dormirnos en la falacia del deseo.
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Caída Aunque la embarcación naufrague y yo tenga que tomar la decisión de hundirme en el frío océano… ustedes continuarán siendo mis faros de vida que iluminen mi lenta caída hasta el fondo del mar.
Poemas seleccionados de Ana Lucía Becerra Castañeda
Jairo Guerra
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Menos la vida
T
odo es tan bello y tan lleno de colores todo di谩fano, verdadero y profundo todo perfecto, inundado de esperanza todo como siempre se ha querido y como lo necesita el alma todo como un campo florecido o como la mar en calma todo, menos la vida.
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El centro del mundo El centro del mundo se ha convertido en un punto cualquiera un fantasma prescindible una piltrafa despreciable. Y el mundo sin su centro ya no gira no recibe los rayos luminosos de la luna ni la fuerza cegadora del sol El mundo ya no es mundo desde que perdi贸 su centro.
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Vacío El alma da un paso al vacío al precipicio de la nada, el pozo sin fondo de la soledad, el hoyo profundo donde a pesar de todo volverá a ser alma sin máscaras ni ataduras, sin bastón, sin silla de ruedas, pero con manos que ayudan a vivir la vida y pies que caminan dejando la huella de lo verdadero.
Prefiero la muerte Cuando siento que mis hombros arrastran mil cadenas y que mis alas de colores están siendo mutiladas prefiero la locura y el manto de la muerte a seguir caminando con las manos atadas.
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La condena Hoy decidí matarlos y dejar de cargar con sus cadáveres a cuestas. Decidí dejarlos botados a la orilla del camino, Metidos en bolsas negras (el negro de la ausencia) y salir corriendo, sin que nadie me viera. Pero ha habido testigos, me arrastran y encadenan, me encierran y torturan, me acusan y condenan a la cárcel para siempre. Allí encerrada descubro que sintiendo esas rejas, mugre, hambre y miseria, soy más libre que con mis cadáveres a cuestas.
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Quisiera Quisiera ser mercenaria para enseñar a los otros el camino de la muerte tener al menos un vicio para refugiarme en él cada vez que me miro al espejo, caminar desnuda para que nadie crea en la belleza de mis máscaras construir una tumba para poder morirme cada vez que quiera. Pero no me acompaña la maldad, los vicios, la desnudez ni la muerte. Por eso escribo.
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Descansa en Paz Ahora que has muerto, he intentado abandonar tu cadáver, echarlo en un hueco decente y cubrirlo con tierra. Pero tu cuerpo se resiste a ser enterrado, tus manos salen con sus uñas afiladas y me lastiman. Tus ojos me miran acusadores, tus pies empiezan a andar muy rápido y me dejan atrás como un poco de basura. Ahora que has muerto, descansa en paz, por favor.
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Mala costumbre De tanto caminar entre espadas y trampas que me hacen caer a lo más profundo del abismo, de tanto pisar con cuidado para no quebrar el suelo y de recoger mis alas para que no tropiecen con nada, pierdo la cautela, los escrúpulos, la sutileza, y hasta el respeto, cuando llego a la patria.
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Intento fallido Abandono mis armas, me visto de sonrisas, amabilidad, palabras hermosas. olvido mi mala cara de siempre, ofrezco lo que puede haber de bueno en m铆. Extiendo mi mano a quien la pueda necesitar. Entonces recibo empujones, escupitajos y machucones en mi mano. Por eso vuelvo a mi piel de siempre.
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Sin regreso Cuando mis ojos ya no sean luceros, sino charcos de pus. Y toda mi sangre esté coagulada cuando mi piel, en vez de deseo produzca náuseas y mis manos y pies sean veneno para los gusanos cuando mi corazón sea sólo un poco de carne putrefacta entonces, no querré volver.
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El Infierno Estoy golpeando en las puertas del infierno para que salga el diablo y reírme en su cara, picarle los ojos con su propio tridente para que salgan de allí chorros de sangre, cortarle la lengua, pisarle las pezuñas y amarrarle la cola, para que tropiece y caiga en sus charcos ardientes. Coger sus cachos y retorcerlos con una tenaza.
Estoy golpeando en las puertas del infierno porque si golpeo en las del cielo, Dios no me permitirá hacerle nada.
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Aún estoy aquí Aún estoy aquí, aunque parezca que he muerto aunque mis ramas carguen con un peso superior a sus fuerzas y cuando camino parezca que arrastro mil cadenas aunque en los espejos vea calaveras adornadas con un poco de cabello aunque los que antes me querían, ahora me quieran matar o vean en mí solamente una puerta cerrada con llave o un puerto en el que no se puede atracar
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aunque tampoco mi piel me conceda la tranquilidad de olvidarme de ella y mis sueños parezcan condenados a morir aún me quedan fuerzas para seguir viviendo, uñas para llenarme la piel de heridas, corazón para recibir el amor que aún me quieran dar, sonrisas para iluminar la calavera, vida para hacer las cadenas invisibles y el peso acarreable. Aunque parezca que he muerto Aún estoy aquí.
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Seré Déjenme ser pájaro que extiende sus alas y recorre con ellas el mundo déjenme ser fuego que quema con su llama las vidas que sólo se atreven a ser tibias déjenme ser tierra que embarra sus caras y terremoto que pone a temblar sus castillos déjenme ser agua sucia que manchas sus conciencias y las hace más verdaderas.
Y si no me dejan, a pesar de ustedes, seré.
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Mi horizonte Mi horizonte no es tan corto como éstas cuatro paredes y la puerta cerrada. Mi horizonte no tiene en cuenta éstas cadenas. Mi horizonte rebasa el cielo, el mar y la tierra. Está en las estrellas y sobre todo en la luna. Mi horizonte es tan grande como mi esperanza.
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Trilogía I Tengo la espalda del mundo y tu corazón esperándome. Ahora prefiero la espalda del mundo II Para no apuntarte con mis armas debo abandonarlas tan lentamente como las recogí no te daré el privilegio de la guerra. III Hoy traigo algo nuevo para ti: recibe con los brazos abiertos a la muerte.
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2ª Trilogía I Entre la montaña de basura sobresale una mano que se mueve. II Presentía que estaba en una cárcel pero apenas ahora me doy cuenta de los barrotes. III También en las cárceles cantan los pájaros aunque tímidamente.
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3ª Trilogía I ¡Es tan temprano para la vida y tan tarde para el amor! II El ángel goza ayudando aunque después lo revienten porque sabe que tarde o temprano volverán a casa. III ¿Por qué esperar ansiosamente el final cuando se puede disfrutar entrelazando el nudo?
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Sístole y diástole Tu sístole. La sangre recorre mi cerebro en un torrente que se quiere salir de su cauce y hace que caiga de la felicidad a la completa desdicha en un gran estrépito, mientras el alma se pregunta: ¿qué está pasando? ¿que vamos a hacer con nuestros huesos? Y el cuerpo empieza a congelarse y a refugiarse lentamente en el rincón habitación de las pulgas. Los ojos se clavan en el horizonte inexistente y se agita la respiración hasta el borde del desmayo. Un grito horroroso sale de mis entrañas. Tu diástole.
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Expectativa Hoy el alma fue niña anhelando cada vuelta de la esquina, ignorando los truenos que amenazaban con partirla en electrolitos. Hoy el alma fue un ángel sumiso caminando derecho y batiendo sus alitas. Y al final quedo yo Tratando de escapar del punto muerto.
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Alumbramiento Ella está naciendo y es un alumbramiento. Se arranca la piel de culebra oscura y le empiezan a brillar unos colores. Cierra los ojos a los muros y los abre al universo de los sueños. Sale una voz de sus entrañas, voz ligera y hermosa, y canta. Se le revela el camino que le espera y llena de esperanza se sonríe. Ella está naciendo y es un alumbramiento.
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La rabia Es tan solemne la rabia que con su veneno soporta el cuerpo el diluvio universal sin agachar la cabeza. Es tan hermosa que nos hace sonreír aunque la piel esté chillando de frío. Es tan inmensa que hasta el hambre se convierte en una simple acompañante. Es tan solemne la rabia, pero la tristeza le gana.
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El deseo Est谩 golpeando la puertita un deseo de alas de colores y mirada lejana. Espera que no estalle su coraz贸n contra la ventana y que lo deje por fin anidarse en su 谩rbol. No va a querer grandes cosas, simplemente, darme la mano.
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Recordar Hoy me rehúso a vivir. Los recuerdos me han traído volando toda la noche y cuando despierto danzan ligeros su ballet. No saben que son grandes estacas que se entierran en mi palpitar y no me dejan saludar la luz. Creen que recordando vivo pero no es cierto. Ahora recordar es morir.
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Arcoiris Son los seres más insospechados, los llenos de neblina, de mirada ensangrentada, los que pueden de la tierra sacar el arcoiris.
Profecías Parecen ciertas las malditas profecías que cantan de antemano los días arruinados, no importa que el viento haya abierto por fin un caminito al sol para que pudieran nacer las flores. Son ciertas las profecías y éste día estará lleno de nostalgia.
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Los muertos I En las tardes que somos torturados por la monotonía de un payaso que trata de sacarle risas a un montón de papeles polvorientos, suele alegrarnos la vista un grupito de muertos descompuestos que desfilan sumisos de un hogar al otro esperando multicolores que algún funcionario piadoso los eche a la basura.
II No debe ser tan triste estar muertito sin sangre y desnudo, recostado como se acostumbra en una lata fría y oxidada, cuando se tiene al lado a otros
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igual de muertos y abandonados y se espera que alguien vivo le llene las venas del color de las flores.
III Tal vez no constituya alivio para las familias en las que falta el muerto saber que su cuerpito está sirviendo para ser escudriñado por una tropa de personajes curiosos, no poder podrirse con calma y rapidez ni dormir profundamente en un ataúd, sino aguantarse los múltiples manoseos hasta que no sea posible reconocer las partes, como si se estuviera cumpliendo la condena de Prometeo.
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Odio No puede ser que el odio haya tomado esta cara. Ahora pueden nacer unas flores de la tierra árida y convertirse los pasillos fríos en estancias entrañables con sabor a café. Puede la monotonía de la prisión tornarse en algo parecido a una fiesta que hace sonreír la niebla. No puede ser que el odio haya tomado esta cara, aunque suele suceder.
Hojas Cuando el cielo arranca las hojas de los árboles verdes amigos y el viento las arrastra de un lado a otro, las pone a danzar alejándolas de mi vista y las deja solamente alcanzables con mi anhelo significa fortuna que una de ellas caiga en mi cabeza.
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Frío Valió la pena internarse en el frío de la noche para encontrar entre la bruma una pequeña luz.
Cárcel Ahora es difícil desnudarse en la cárcel sus barrotes sólo admiten la elegancia y la mentira. Haría falta traspasar los muros y enredarse en el monte para que su olor nos reviva. Haría falta que las mariposas inundaran de colores el ambiente fúnebre para sentirnos despiertos. Haría falta que las melodías sembraran tristeza entre los ladrillos y que los perros murieran para poder estar tranquilos.
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Oficios Mientras ustedes tratan in煤tilmente de salvar vidas, nosotros nos encargamos de arruinarlas, para que prefieran la muerte y una vez muertos, los despedazamos con un serrucho para saber la causa de su deceso.
Bondad Mi alma amaneci贸 llena de bondad, recorrer茅 la ciudad entera buscando a los perros callejeros para ofrecerles un pan llenito de veneno y acabar con sus vicisitudes para siempre.
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Soledad Si la soledad quiere reducir mis alas a un montón de cenizas, se vale del hielo para que mate mi calma, de la oscuridad para que nazca el desamparo y de los perros para que acaben con lo que queda de mí.
Regreso Todo lo que un día nació para reír hoy está volviendo con pasos silenciosos que dejan adrede huellas en la arena para que no sea difícil reconocerlos
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Remolino El remolino que se traga las palabras es una máquina maldita que las sacude como si estuvieran desesperadas, las larga al viento burlándose de la forma en que caerán, porque parecerán plastas. El remolino se las empaca, las trastorna y las escupe Qué hermoso remolino que al abandonarlas, las ha convertido feliz en una flor.
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Noctámbulas Las calles no duermen. Encienden sus ojos y se desgreñan como locas vigilantes. Disfrutan el silencio que dejan los que al fin se murieron. Gritan también a veces, las calles. Se tragan el mugre y el polvo y refrescan sus gargantas con la lluvia. Con su susurro musical acompañado por el viento, se proclaman soberanas.
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Tormenta Siempre que del cielo cae la tormenta y me atrevo a recibirla con los brazos abiertos como a la primavera, me siento ligeramente hermosa.
Lluvia El día en que bautizamos la lluvia y nos llenamos los bolsillos de tierra verde para ir persiguiendo a la belleza, desaparecieron del mapa todas las tristezas y los días grises. Se nos quedó sembrada en el cerebro la idea de que éramos eternos y en el alma la fantasía de ser felices. La lluvia jamás volvió a ser la misma.
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Convergencia En este punto convergen los vientos del norte y del sur, unos est煤pidos y los otros profundos, vientos del otro lado del oc茅ano o de nuestros vecinos, hermosos o locos, ex贸ticos o desesperados, vientos que nos llevan volando de un lado a otro, nos visten, nos dan de comer, nos ponen una piel. Cuando se apagan, al menos nos queda la lluvia.
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Paliativo El único remedio que me queda cuando noto que los trenes ya se fueron es hacerme la loca y creer que volverán.
Curioso Es curioso que apenas ahora empiece a colárseme el pasado por entr entre los dedos, que sólo con ésta luna nueva pueda quitarme la venda y mirar atrás con los ojos limpios por fin. Atrás en donde estaba la esperanza y la traigo arrastrando hasta aquí para que a mi lado se quede para siempre.
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La alegría Y la alegría es una pobre muertecita enterrada bajo un bosque tenebroso, es una niña que se quedó atrás porque dejaron de darle la mano y siguió mirando la carrera sentada en una piedra esperando el atardecer... Y llegó el atardecer con la señora muerte a decirle adiós con sus manitos. Allí enterrada sólo regresa borrosa cuando la recuerdo cantando.
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Lema Ésta cárcel devora nuestros sueños aunque diga edificar futuro.
Historia El árbol levantó sus ramas sintiéndose en primavera pero el invierno aún no había acabado.
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Hoy Hoy no me enroscaré como las culebras ni esconderé la cabeza como una tortuga, mas bien intentaré caminar como la luna y aprenderé a volar como las aves, porque soy luna y ave, y no tortuga ni culebra.
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Horizonte renovado Ahora el horizonte ha cambiado. No tienen nuestros brazos el espacio completo para estrecharse con otros ni nuestras bocas el tiempo para deshacerse en historias increíbles. La piel ya no puede sentir La picazón del pasto ni rrecibir la sombra de las flores. No se oye el canto de los pájaros y han muerto las tentaciones individuales. Pero nuestros ojos, o al menos los míos, se regocijan con las alturas, descubriendo los ser seres que corren como hormigas, aprendiendo que los conejos no caminan,
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encontrando que es más fácil saltar muros que dar vueltas eternas a las fortalezas, dándose cuenta que el espacio no es tan pequeño como parece, escuchando cómo el viento se regocija cantándonos en los oídos para que las mentes dejen de saber y empiecen a entender. Viendo que a la ciudad la gobiernan las cruces y los muertos escondidos y que hay montañas tras de las cuales se va el atardecer.
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La música No pensó que la existencia volviera a ser posible, ya se había metido dentro de un traje oscuro y acartonado. Y apareció la música. Una que tenía guardada en el baúl de los recuerdos, que solo había vuelto a escuchar en la imaginación. Apareció de pronto como si tal cosa, como quien pone el nombre de la canción que tanto quiere y extraña, y ella se aparece y empieza a sonar: Una paloma que vuela, un sol que sale. Como si fuera posible retraer esa soledad tan inocente, tan esperanzada. Es extraño: ahora que se trasega por ese mismo bosque, incluso con árboles ya crecidos, ya talados, es menester hallar tales tesoros, tales pasajes a la nostalgia y la tranquilidad. No son ya motivos de felicidad, son señales de que aun se existe. Recuerdos del estado salvajísimo, del camino trazado por el alma, tan nítido y transparente. Tal ha sido la perdición y el embalsamamiento que ella debe cruzar intrincados laberintos para salir a la luz. Y cuando lo logra, es de nuevo enterrada, en un efímero instante, y se vuelve a perder, hasta que algún ángel o música, la rescata.
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Música I La música invade los espíritus tan llena de remolino que es capaz de arrastrar la rabia y el cansancio aunque sea hasta la puerta.
Música II Cuando la música nos llega al alma, nos sirve de acompañante en el camino. Avanzamos con la letra danzando en nuestra mente y nos lleva a un pequeño limbo cuando se raya: ¿Sigo caminando o me quedo dando un paso adelante y uno atrás? ¿Sigo pensando lo que iba a pensar o me quedo pensando lo anterior? ¿Repito esta frase o paso a leer la siguiente? ¿Canto la repetición, repetición, repetición?
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Fondo musical I Aunque el fondo musical sea porquería siempre le ganará la melodía del alma. II Aunque el alma no quiera cantar nunca se refugiará en el fondo musical porquería
Y la música La música, - como siempre -, borró del horizonte el tiestazo contra el muro de la realidad, la certeza de la hambruna y la miserableza ajenas. Apareció en el mágico lugar acompañada de unas olas sumisas, apenas perceptibles, arena dorada y aves del paraíso. Depronto, alguien la apagó. 52 TRANSFORMACIONES
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Estremecimiento No tiene sentido tratar de sorprendernos con im谩genes de armas y de muertos. En nuestra mente anormal, s贸lo la vida puede estremecernos.
Huesos Es ahora cuando reclaman los huesos se atreven a salirse de su blanco silencio, para manifestarse en mi contra. Exigen algunos placeres que rara vez les concedo, se atreven a caminar solos y dejarme con el reguero de nervios 驴O no son ellos los que reclaman? 53 TRANSFORMACIONES
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Ojos Los ojos son dos extraños que miran con recelo el saludo mañanero del sol, prefieren los días en que el cielo grita que jamás se alegrará pero no llora. Prefieren el descanso de la oscuridad temporal y la fiesta de los sueños imposibles o el baile colorido de los pájaros. Pero tienen miedo de cerrarse porque creen que al despertar no volverán a ver la luz.
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Oscuridad Cuando la oscuridad se mete por entre mis orejas, el miedo ligero se instala y no hay diferencia mayor entre el cuarto y la calle, igual saltan los bichos, viven los agresores y el tiempo grita en mi mano sin haberlo invitado, pero si cierro los ojos, tampoco el sosiego vendr谩.
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Desubicadas Estamos desubicadas. En vez de cumplir con nuestro deber nos largamos a correr detrás de las palomas para que enciendan con sus alas el cielo lúgubre. Escapamos de la cárcel a arrancar las flores más hermosas de los jardines custodiados, las horas mueren desesperadas mientras nosotras sentadas en el piso nos dedicamos a darle vida a tus juguetes. Estamos desubicadas pero somos felices.
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Transformaciones Hoy los peces han dejado de serlo, cada paso que damos es un descubrimiento que la venda invisible no nos dejaba ver. Hoy el cielo se manifiesta. Nos muestra que existe maravilloso aunque nos estemos muriendo. Hoy la tierra grita que no somos los únicos, que nuestra cabeza es un pequeño mugre en el universo. Hoy nos damos cuenta que la vida entera es un misterio por descubrir.
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Responsable Eres la responsable de que en la calle me griten loca. Se me ha olvidado el tiempo, ya no existe en mi cabeza el espacio. Voy por los parques gritando canciones, convirtiéndome en perro o en gato, llenándome las uñas de tierra. Me gusta resbalarme por los pasamanos, hablar con las vacas, descubrir la tristeza en su mirada, caminar entre la selva con los pies descalzos y sentir su cosquilleo insectívoro. Eres la responsable de que me esté convirtiendo de nuevo en una niña.
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Ladrona Soy una ladrona. Frío tras frío me escabullo de los guardias y los perros asesinos, Me interno en los bosques, arruino los jardines. Me robo las flores inocentes para que al llegar a casa ilumines mi alma con una sonrisa.
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Espejismo Para construir el espejismo, el oasis, el final feliz, el paraíso perdido, era sencillo. Simplemente, mucha imaginación y mucha esperanza, aunque se estuviera andando el camino incorrecto. Muchas sonrisas, también. Para romperlo, un poco más complicado, darse cuenta que para siempre todo aquello ha muerto.
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Espejismo II Y los nuevos espejismos como telara帽as en los rincones del techo, se acaban con un simple remover escombros.
Se acaban porque murieron al despertar.
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Número uno I El silencio va labrando en la aridez de las almas unos puntos suspensivos. II La puerta que tarda en cerrarse, el pocillo que se detiene en el aire el aliento contenido. III Oscuridad cómplice energía intangible tácita bienvenida. IV Gota de agua que aún en la tormenta se resiste a caer.
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Número dos I Armonía como telaraña resistente y delicada II Febril silencio cándida espera, semilla de la inquietud. III Arrebato del instinto vía libre, castigo divino. IV Gran demonio, gentil hombre fuera de la jaula de las fieras.
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Número tres I Viejas estrategias disfraz nuevo consabido final. II Como su imagen la realidad se muestra bastante borrosa. III Maraña de palabras, hojas coloridas al final del otoño. IV A veces los dioses también se materializan: no eran verdad.
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Número cuatro I Quien siempre levita aterriza un instante para sonreir. II Apolo, en esta realidad, completo desconocido. III Aunque la sombra nos magnifique somos ínfimos en la luz. IV Cosas extrañas se encuentran detrás de la primera nota.
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Explicación Y porque la luz es dolorosa peligroso el mar y riesgoso el camino, todo nace, y muere, en la oscuridad.
Inocente Sin saberlo, sacó de los escombros un alma empena, rescató un poder entonces moribundo, descubrió la recóndita energía. Sin saberlo creó la esperanza.
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Fauna Aunque los demรกs animales se han encerrado en un mutismo contra el cual chocan las preguntas, las confabulaciones sospechosas, los asomos de emprendimiento, la bestia contempla tranquilamente el horizonte.
Metamorfosis de la bestia Ave fantรกstica Ave enjaulada Rata Perro Culebra Vaca Oveja Burro Gaviota Oso polar.
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A little fairy tale Mientras las doce mil almas que hacían fila para entrar en el purgatorio, escupían expresiones de resignación y pobreza, y ahogaban con risitas socarronas los intentos de sublevación de algunos pocos espíritus rebeldes, había una cabeza, maldita, corrupta, por la que no transitaban pensamientos, sino tentativas de homicidio. Y reía a carcajadas...
Ida y regreso Recorriendo la columna vertebral del gran monstruo, que se retorcía, encogía y elevaba, los cuatro orates descubrieron el infinito. Y aunque no querían parar de contemplarlo, regresaron a las alturas, lo que fue un gran alivio.
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Pequeños crímenes Acontecen en la ciudad cada día pequeños crímenes: Apagar de repente las canciones hermosas, sepultar bajo el ruido las sinfonías sutiles, privar de su libertad a la magia del sonido, pintar los sueños de amargura. Y como siempre, los pequeños crímenes quedan impunes.
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Un viaje En un abrir y cerrar de ojos, y mientras los cuerpos se devoran el asfalto, nos convertimos en bichos raros, ratas de laboratorio, embajadores de alguna parte llamada interior (como cualquier calzoncillo). Derrepente es nuestro acento el ex贸tico, somos nosotros quienes nos tragamos las letras, cambiamos los nombres, no entendemos las situaciones. Y seguimos pensando que son ellos los extra帽os.
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A cuatro manos I Muerte imaginaria provocada a cuatro manos c贸mplices carcajadas asomo de felicidad. II Incluso en silencio, a ciegas y en la distancia, encuentran las almas un punto de encuentro. III Y sin embargo la voz no ha logrado romper el hielo.
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Bit谩cora Retornar al verso dejado en el olvido. Convocar la canci贸n que ya no es tanta muerte y la m煤sica que resucita. Desplegar las armas paulatinamente, y golpear la cara de los casos perdidos con el simple abandono.
Las hormigas Corriendo las hormigas cargan en sus espaldas una pesada hoja. (la hoja de la verdad).
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Gris Caben muchas cosas en el color gris. Un día como plasta amorfa, putrefacta, un tedio todopoderoso, una mirada perdida en los intersticios del suelo, un dolor constante, una irremediable soledad.
Danza Por supuesto, cuando se ubica la alegría en un estante llegan al carnaval, agarrados de la mano, la culpa, el rencor y la melancolía. A danzar hasta que todo muera.
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Este día Un día en que no existe la certeza de que corra sangre por las venas, en que se tiene una idea difusa de las palabras horizonte o cielo, en el cual desapareció la magia de vivir.
Sin máscara Imperceptiblemente uno es una bestia salvaje con rocas en la nuca, burbujas efervescentes en el cerebro, bloques de cemento en los pies y cara de tragedia
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A la intemperie El alma, a la intemperie, como una desnudez desesperada en medio del desierto sin arena, se desgarra en un violín, el saludo de un amigo al otro lado del mundo, o el simple y llano recuerdo. Y aunque habitan el día instantes de luz y hasta de risa, son efímeros, se esconden en el cuarto viejo, y sólo queda ella, la gran soledad, la noche cayendo encima de la vida.
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Horizonte Sin duda alguna, hay en el horizonte una gran gama de colores. Del gris oscuro cuando tu ausencia nos desgarra, cuando el peligroso equilibrio, amenaza con romperse a cada rato. Al gris claro cuando finalmente arrastrando los zapatos cuesta arriba, tiritando de fr铆o y esquivando los ladrones, logro seguir existiendo.
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La lluvia Ibamos a morir. Habíamos permitido que la lluvia, lenta y persistente se anidara en nuestras cabezas. Ella vino, para instalarse por toda la eternidad, se escondió un momento haciéndonos creer que le había dado paz al cielo y cuando estuvimos afuera vulnerables aunque defensas, volvió. A devorarnos con paciencia y delicadeza, para que no lo notáramos, para que la diéramos por simple y confiáramos en ella. Pero ahora, hemos muerto.
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Puerta La puerta a diez centímetros del suelo suspendida. El sol triunfante abre su camino entre las lúgubres murallas.
Una paloma se atreve a posarse en el inhóspito alféizar.
Y finalmente Sobre la plaza eterna y fría El cielo existe.
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Cuestión vetusta Mágico duende, aún hermoso bosque gentil refugio. El pasado reclama su universo en cada palabra. Hay espejismo De volver a vivir Sonriendo. Los años han hecho Su fatal trabajo. Y todo se convierte Inevitablemente En cuestión vetusta.
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El frío I Instalado en cada uno de los veinte dedos redujo el cuerpo a los simples huesos más una nariz de perro. II No es tan solo la nariz, uno en realidad se vuelve como un perro botado en el piso, luchando contra la corriente, buscando insectos y peces, calentándose el lomo con el fuego, sucio, lavado, hambriento, pero feliz. III Por unas horas Hasta que vuelve a recibir La patada en las costillas.
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A Duitama Mulas que se desparraman por toda la geografía nacional, convierten cualquier paseo en un infierno, amenazan de muerte a cada ser que se les aparece en el camino, convierten los caminos en desastres y los pulmones de la gente en negros chicharrones. Ratas ciegas que corren afanadas tras el olor a rancio de las sotanas vestidas por los reyes de la hipocresía, el oportunismo y la estupidez. Buitres que pagan y aplauden a una caterva de asesinos, por enterrar sus espadas en un ser previamente torturado con sevicia y se ufanan de su gran valentía. Bestias que destruyen en segundos la vida que ha tardado cientos de años en aparecer, que además de lástima, produce toneladas de podredumbre para depositarla solapadamente donde los vecinos. Muchedumbre ignara.
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Las mulas Si quisiera manifestarse, el diablo en uno de sus dulces sueños, se sacudiría levemente. Suficiente para que los millones de estúpidos, sirvientes de la velocidad, quedaran convertidos, como perros sin suerte, en plastas con las entrañas al descubierto, tapetes o piedras a la orilla del camino. En un abrir y cerrar de ojos. Entonces sonreiría.
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A Santa Rosa Hombres con las manos en los bolsillos durmiendo contra las paredes del parque, laberintos en los que se satisfacen los deseos de sevicia y crueldad. Puertas cerradas por la mano de la envidia. Caudaloso río de chismes. Calles muertas y cerros coronados por la gran prisión. Fábrica de autómatas con fusil. Y en los buses, el respectivo olor a pecueca, y a chicha con calzón.
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¿Humanos? El cóndor de los andes, imponente señor de la gran cordillera, con sus alas magníficas y toda su majestuosidad, encerrado y triste. El sinsonte oculto y confundido entre tantas rejas. El león, flaco y cansado, dando vueltas en el simulacro de cueva. La leona sin alientos siquiera de moverse. Las culebras reducidas a su más simple expresión, incapaces de abrazar o envenenar a los intrusos. Debidamente organizados, con letreros explicativos. Nombre, especie, estado de conservación. Y pagamos por ver.
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Minificción En más de una ocasión la alarma consiguió electrizar la ínfima cubierta de los huesos, los párpados se contrajeron y llena de júbilo, la culebra se preparó para acechar. Pero esta vez tampoco apareció la presa. Huidiza presencia. Sin embargo, aún le quedaba un arma: transmitir su veneno por el pensamiento. Y deslizándose por entre el tierrero, se enroscó en las profundidades de una cueva maloliente. A pensar. Y todas las víctimas cayeron a sus escamas.
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Don Silvio Que se atreva a cantar, ahora que por enésima vez, decidió no venir a esta cueva, (o decidieron no dejarlo entrar, quien sabe). Seguirá su séquito de novecientas cincuenta canciones siendo el fondo musical para la vida, y sus letras traídas de los cabellos el coro para atreverse alguna vez: La canción que siendo toda una fiesta, se convirtió en un réquiem. O la que es un retrato descarnado de la vida cotidiana. Pero sobre todo, esa que podría escuchar mil veces seguidas, sin cansarme y que solo he podido conseguir en mi propia casa. Nadie más en el mundo la tiene (o no se les ha dado la gana de dejármela escuchar). Y todas las demás.
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Toca En el pueblo anclado en las costumbres de la antiguedad, los himnos que retumban en todas las casas son tanto un canto a la guerra como a Cristo Rey, los soldados hacen parte del paisaje, y en las casas de intrincados y misteriosos laberintos, las risas de los paganos herederos, son más poderosas que el hielo.
Historia antigua y su continuación Y si la música me matara de nuevo, de a pocos, réplicas del terremoto asomándose por los vericuetos del vacío, le entregaría las armas que no tengo, el poco juicio que ha logrado nacer, la simple ráfaga de la vida. (Pero no logró matarme, más bien al contrario).
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La cueva Un sitio en donde solo se escucha mi voz, se ven los huesos y venas brotadas, los ojos cansados, la boca reseca, los pies maltratados, la cabeza que pica, el sueño eterno y la liviandad. Las manos que se entrelazan con si mismas, la boca que no besa, los brazos que bailan-castigan, en vez de abrazar. Una luz que se apaga para poder dormir.
Los versos han muerto Los versos han muerto, quedan las palabras con la cara llena de chocolate y las rodillas muy sucias. Estaban de paseo en el monte y regresaron aún más salvajes de lo que eran, (un ardor en el pecho) indomables y obstinadas (ardor revuelto con dolor). Aunque las hayan querido reprimir, esconder, ignorar, vuelven a salir como si nada hubiera ocurrido. Y luchan contra los monstruos hasta que los matan y les ponen encima una bota puntuda, mientras se cruzan de brazos y sonríen triunfantes, con su sombrero de vikingo, y sus largas trenzas… 89 TRANSFORMACIONES
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Bajo los efectos I Todos los médicos están huyendo, los ojos son dos bolas de fuego, las manos unos témpanos de hielo. Quisiera ir a uno de esos lugares en donde la luna, o el sol, se ven gigantes, aunque no se si existen o son efectos especiales de las películas: ir solo por saber si es cierto. Y después enruanarme por unas décadas, con algo de música que no se repita ni exija derechos de autor. Y ver si las manos llegan a arrugarse de forma tan bestial que borren la cara.
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Bajo los efectos II Obligada por las circunstancias, la loca, que sostiene entre sus manos los hilos de varias cometas, unas muy lejanas en el horizonte, otras tercas que se niegan a salir volando, se detiene un instante. A escuchar el torrente que pasa por su lado. Se oyen gritos, tractomulas estrellándose, señoras paranoicas, manos endiabladamente arrugadas, segundos que esclavizan, instrumentos que se rompen, cables invadiendo el alimento, platillos que suenan como cilindro de gas, fiscales condescendientes, pies machucados, exposiciones casi impecables, sillas vacías, caras de revólver, jefes despistadas, señores que regañan, estómagos que enferman. (Se acabaron las veinte botellas de suero verde con sabor a manzana. Queda un tal Vai cascándole a la guitarra hasta que le saca el último suspiro). ...Y las cometas?
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Un asunto de entrañas Las entrañas se revuelven con sólo ver errores de ortografía y peatones atravesados, escuchar vallenatos, señoritas estúpidas, hombres idiotas, soportar mediocridades, oportunismos y perezas con disfraz de dignidad. Por eso es mejor no salir a la calle. Ni abrir el correo. Ni contestar el teléfono. Ni abrir la puerta.
Una solución Para que mejoraran las cosas sería pertinente hacer una masacre de todas las vecinas chismosas que sólo sirven para pararse en las puertas de sus cuchitriles a mirar qué cara hacen los demás y cuchichear como ratas, rezar cosas que ni siquiera ellas entienden, y hacer expresión de estar o oliendo mierda cuando saludan.
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Fastidio El fastidio de tener que soportar un vallenato no es solamente el maldito ruido, sino también la sensación de estar metido entre una buseta con el consiguiente revolcón de tripas, el olor a perfume de silla mezclado con orines viajeros, el calor asfixiante, los sacudones, y la impresión de que todas las personas son malditos choferes.
Resultado Los ríos de sangre que bajaron por las mejillas resecas e inundaron el lugar que antes era tranquilo como un ángel durmiendo, encontraron su cauce, los surcos de tierra abiertos con las uñas, la inquietud constante, los rejos necesarios para azotar costillas.
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Noticias (Se nos están cayendo los dedos de las manos, ya sea por accidentes con ralladores, o porque sí). Cuando la mediocridad es un mar de mierda que inunda todas las entidades, empresas, oficinas, organizaciones, asociaciones, incomodan quienes en lugar de máscaras, tienen el rostro y las manos llenas de espinas, quienes son capaces de escupir en la cara de las bestias con acento de modelo paisa, quienes insisten en empresas perdidas, causas de titanes, quimeras de locos. Entonces los sacan a volar Volar Volar.
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Un asunto espacial FASE UNO Normalmente tiene graves problemas para ubicarse. Solo lo logra con destreza (aunque no siempre) si se trata de un lugar que recorre todos los días caminando. En los demás casos, es presa de una gran estupidez en todo lo relacionado con puntos cardinales, derechas, izquierdas (siempre ha de mirar cuál de sus dos manos tiene unos puntos cafés, para identificar la izquierda), arribas, abajos. Y hay lugares que son la completa perdición, aunque en ellos haya vivido unos años. Sectores que simplemente no le han logrado entrar en la cabeza.
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FASE DOS Aunque se ve una sola, se ha desprendido en dos. Una que está en un lugar llamado décadas atrás o uno llamado nada. Y la otra que está en un lugar llamado "aquí". Solamente cuando la primera logra recordar algún pasado inmediato en el cual estuvo "aquí", se encuentra con la segunda. Entonces pueden decir: ya estamos aquí. FASE TRES A veces la primera se va tan lejos de la segunda, que le borra por completo el lugar panorámico, y la segunda no puede saber donde está, ni a donde tiene que ir. Aunque las dos hayan estado muchas veces en ese lugar. En esos casos la segunda entra en pánico, se siente desamparada, vulnerable, angustiada. Hasta cuando la primera aterriza con fuerza. Y es un gran alivio.
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Aprendizajes El silencio es la única respuesta. La distancia, la mejor arma. La máscara, la estrategia más efectiva. La puerta cerrada, la mejor salida. El cansancio, la medicina infalible. El egoísmo, el verdadero triunfo. La música, el alimento. La soledad, una gran fiesta.
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SELECCIÓN DE POEMAS
Tania Espitia Becerra Duitama 1982, Influenciada por la voz poderosa del señor padre y la mágica sabiduría de la señora madre, se enredó, desde sus primeros años en el mundo de las letras, del cual no ha podido salir, ni piensa hacerlo, aunque se haya atravesado en su camino alguna profesión de nombre conveniente. Encuentra sosiego en la música, las salas de cine y los brazos de su hija. Morirá cuando sea el momento.
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