cristina moreno
Es una noche perfecta. El viento de tormenta aparece de cuando en cuando, se oye leve, continuo, y de repente retumba furioso y golpea persianas que crujen rabiosas y de la nada se hace un vacío de silencio mudo que te encoge el alma hasta dejarte sin aire. Es una noche perfecta para que los locos sean más locos, y los insomnes con ojos secos respiren agitados y piensen en resolver sus preocupaciones de almohada a hachazos. Y me veo hundiendo un hacha en tu cuello, justo en el vértice del cuello con el hombro. Una hoja afilada que atraviesa con fuerza, y la sangre espumea, y sigo, rompiendo en hachazos lo que es ya un saco de carne. No me importa quién eres o eras. Mañana saldrá el sol si quiere, pero ahora la lluvia se lleva tu nombre.
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