il web contro la violenza sulle donne
Un problema che adesso sta vivendo il mondo è che la donna è considerata una cittadina di secondo ordine. Hernán Huarache Mamani
Sabina C o ll oredo Sabina Colloredo vive e lavora a Milano. È scrittrice, traduttrice e copywriter. Appena può, trasloca nelle Marche, nella sua casa in cima alla collina, dove continua a fare in allegria e senza fretta le cose più importanti: crescere le figlie e scrivere i suoi libri, romanzi, racconti e poesie per ragazzi. Ha pubblicato finora una sessantina di libri, tradotti in numerosi Paesi esteri e tre romanzi per adulti, per editori come Nord, EL, Einaudi Ragazzi, Carthusia.
appoggiare gli oggetti nella stessa posizione di sempre: la borsetta al centro del tavolo, la giacca sulla spalliera della sedia. Le cose riempiono lo spazio lasciato dagli uomini, senza occuparne il vuoto. Sono solo pochi gesti, ma devo sedermi sul divano per riprendere fiato, come dopo una corsa. Cerco con gli occhi un appiglio, qualcosa che abbia senso. Si è alzato il vento. I gerani sul davanzale si piegano e sfiorano il vetro senza emettere nessun rumore. È una bella giornata di primavera e il mondo ha una sua consistenza vuota. Ora ho tutto il tempo che voglio. Posso catalogare, riflettere, manipolare i fatti a mio piacimento. Ma non faccio nulla di tutto questo. Le mani strette tra le ginocchia, ripenso a come è stata bella la mia vita, semplicemente. La storia d’amore con mio marito, il matrimonio, nostra figlia, il lavoro, i viaggi, le domeniche, le caldarroste, il Natale. Sembrava perfetto. In che cosa abbiamo sbagliato? Vado in camera da letto e tolgo la camicetta. Rimango in reggiseno, gonna e scarpe. Mi guardo allo specchio. Negli ultimi tempi non sento più il corpo. Cammino per strada, ed è come se sotto i vestiti non ci fosse nulla. Non sento la stoffa che aderisce ai fianchi, alle cosce, alle braccia. I pantaloni sono vuoti, e così il cappotto e le calze. Tutto mi ballonzola intorno. Solo la testa, fino al collo, sente la carezza dei capelli e il viso riesce ancora a opporsi al vento. Il resto, tutto il resto, se n’è andato. Mi ha lasciata, scheletrica e scricchiolante, come una gruccia.
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