Revista Nebulosa No. 2 by Revista Nebulosa

REVISTA NEBUL SA

No. 2

REVISTA NEBULOSA

un cosmos de ideas

Revista Nebulosa Año 1 • Número 2 • julio 2012

POESÍA Mercedes Martínez Morán, Rui Caverta, Marian Pipitone, Esteban Govea, Zura Guerra, Yair, Libertad Kum, Ricardo Suasnavar CUENTO Lino Sánchez, Guadarrama, Chulos Páez ENSAYO Mercedes Martínez Morán ARTÍCULO Emanuel Johansen FOTOGRAFÍA Selket Yhay, Emanuel Johansen ILUSTRACIÓN Alejandro Barrera Fuentes, Selket Yhay, Horus Niño COLLAGE Antoine Fräppa Dubois ARTE URBANO Uve Victoria, Herakut, Saner, Sego, Interesni Kazki CINE Exit Through the Gift Shop de Banksy - Yhaynha García MÚSICA Los Músicos de José - Emanuel Johansen

EDITORES Yhaynha García Lara Emanuel Johansen Campos

DISEÑO Yhaynha García Lara

CORRECCIÓN DE ESTILO Emanuel Johansen Campos Nuestro propósito es servir como medio de difusión de ideas y propuestas artísticas, culturales y académicas, originales de creación inédita, para fomentar la reflexión, la discusión y el enriquecimiento cultural en la sociedad hispanoparlante. Esta revista está licenciada por Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 2.5 México (CC BY-NC-ND 2.5); los créditos de la revista corresponden a los editores. Los autores de las colaboraciones conservan los derechos correspondientes de propiedad y ulterior difusión. Eres libre de Compartir, copiar, distribuir, ejecutar y comunicar públicamente la revista. Bajo las condiciones siguientes: Atribución - Debes reconocer los créditos de los editores haciendo referencia a sus nombres y a la página web de la revista (http://www.wix.com/revistanebulosa/mx). No Comercial - No puedes utilizar esta revista para fines comerciales. Sin Obras Derivadas - No se puede alterar, transformar o generar una obra derivada a partir de ésta.

EDITORIAL EN EL FIRMAMENTO

VESTIGIOS URBANOS GALAXIAS CERCANAS

TENDEDERO LITERARIO

MELODÍAS DEL UNIVERSO 52

GOLPES DE LUZ Y SONIDO ESTRELLA FUGAZ

HURBANIZTORIAS

POR: CHULOS PÁEZ

GENTE, DINERO, EXTRAÑO, DINERO, GENTE, DINERO Y TÚ POR: MERCEDEZ MARTÍNEZ MORÁN

POEMAS

POR: ESTEBAN GOVEA

LA PROSTITUTA

POR: LINO SÁNCHEZ

ZURA GUERRA EL PULQUE: UN SACRIFICIO NO PROBARLO

POR: MERCEDES MARTÍNEZ MORÁN

LOS HIJOS DE LA REBELIÓN

POR: SELKEY YHAY

RESPONSO

POR: RUI CAVERTA

180 KM/HR

POR: LINO SÁNCHEZ

VESTIGIO URBANO MENTAL FEMENINO

POR: ANTOINE FRÄPPA DUBOIS

POEMAS

POR: MARIAN PIPITONE

MALÉ, CIUDAD DEL MAR POR: EMANUEL JOHANSEN

POEMAS

POR: ESTEBAN GOVEA................................................................42

DOS VÍRGENES

POR: GUADARRAMA.....................................................................43

POEMAS

POR: RICARDO SUASNAVAR.......................................................44

ALAS

POR: LIBERTAD KUM....................................................................46

POEMAS

POR: YAIR.......................................................................................47

CUATRO CUADROS EN UN MARCO AMARILLO MOSTAZA

POR: ZURA GUERRA.....................................................................48

Hace poco miramos un vídeo de alta velocidad con grabaciones realizadas desde la Estación Espacial Internacional. No hace falta traer a la memoria la impresión de observar un planeta tan vasto, dinámico, al que osamos llamar nuestro aunque en realidad seamos un puñado de criaturas con muchas preguntas y pocas respuestas. Con todo, la sensación que nos queda al contemplar el lado oscuro del planeta es muy diferente, aunque no por ello menos conmovedora: de repente dejamos de ser pequeños, insignificantes, pues podemos ser testigos de un verdadero espectáculo de luces, de conexiones incandescentes parecidas a las de un sistema nervioso, que despliega formas muy distintas a las de la Naturaleza; son las marcas de nuestra existencia. Y una parte fundamental de este complejo sistema son las ciudades que, como neuronas de la civilización contemporánea, perciben y comunican, se constituyen en un registro involuntario del paso de millones de almas por este mundo. Y es que, desde que son creadas como una manifestación humana, es a través de las ciudades que podemos conocer al ser humano. Nos hemos aproximado a rescatar los modos de vida de civilizaciones antiguas mediante el estudio de sus vestigios, de sus ruinas, de un legado cultural en el que, en definitiva, no puede faltar el complejo fenómeno de la ciudad. Este nuevo número de revista Nebulosa busca ofrecer diferentes visiones, escenas de la ciudad moderna, de manera que podamos conocer un poco más del registro que vamos materializando en la urbe: nada menos que nuestra propia vida. Porque de la misma manera que los especialistas lo han hecho hasta ahora, dentro de muchas generaciones probablemente seremos re-conocidos a partir de los vestigios urbanos y de los significados que plasmamos en nuestras ciudades. Disfrútenlo. Los Editores

31 años Desde muy pequeña me llamó la atención la chispa de la palabra para poder expresar esa voz que retumba en la cabeza y el corazón; por ello, hay momentos en los que el eco de esa voz interna se plasma en un papel. Me agrada el Arte en todas sus modalidades, ya que son expresiones del alma que contactan con el corazón.

17 años (1994) Poeta y traductor, apasionado de la poesía en español y de la cultura mexicana. Actualmente compite por una beca de la Fundación para las Letras Mexicanas. 20 años Explorador y viajero del siglo XXI

19 años ***

26 años Nació en México, Distrito Federal, el 29 de junio de 1985. Decidió ser artista cuando encontró unos dibujos realizados por su padre (recién fallecido). Se trataban de desnudos de algunas mujeres y retratos de compañeros del taller mecánico en el que trabajaba. Entonces Antoine empezó a pintar; sin embargo al no sentirse satisfecho abandonó los pinceles e inicio la búsqueda del quehacer artístico. Siempre de forma autodidacta. Considera su aprendizaje una forma visceral más que intelectual. Descubrió el “Arte del Tijeretismo” gracias a que en una ocasión le dio como obsequio un collage a una mujer a quien pretendía…Ophelie. “Por primera vez sintió un gran poder al tener en sus manos tan tajante instrumento”.Y desde entonces su única actividad artística ha sido la de “Tijeretear”. Ya que tal labor se ha convertido en un proceso obsesivo para Él. Lo demás es histeria… “El Pintor maquilla al cadáver…El Tijeretista por el contrario…con su tajante instrumento hace la autopsia; el Arte es el cadáver.” “La Tijera como único instrumento creador; y el diurex como elemento unificador.” 22 años http://soundcloud.com/ nico-and-tina http://ikalmorte.wordpress. com/ https://www.facebook. com/masreficul

24 años Nació en Celaya, Guanajuato en 1988. Estudió filosofía en la UNAM y guión de cine en el CCC. Es poeta, narrador y guionista cinematográfico. Recibió mención en el concurso 41 de Punto de Partida en el 2010 y el apoyo del IMCINE a escritura de largometraje en 2011. Participa en la Antología “Horarios extraordinarios: nuevos poetas de la FFyL”. Ha publicado diversos cuentos y poemas en las revistas Opción, Consideraciones y Punto de Partida.

Nacido en la década de los 80 Rui Caverta ha publicado en diversos medios impresos y electrónicos de México y otros países. Es autor del libro Picodicciones (2012) y actualmente busca quien guarezca un libro de prosa y otro de poesía. A veces se imagina que tiene barba.

www.estebangovea.blogspot.com

20 años Mujer a la que le cuesta describirse en pocas palabras, pero que en un intento de ello, podria decir que es mitad mariposa, mitad escorpión. Mexicana, nació Cali, en Colombia (1977). Psicóloga, poeta y guionista. Hizo estudios de maestría en desarrollo humano en la Universidad Iberoamericana. Participó en la investigación para la Antología cinco siglos de poesía femenina en México (Biblioteca Mexiquense del Bicentenario, 2011). Asistió al taller de creación literaria impartido por Maricruz Patiño, actualmente asiste al taller de poesía de José Falconi y al taller de poesía experiemental de Raúl Renán. Piedra al alba (inédito) es su primer libro. @marpipitone http://lasletrasalcaldero.blogspot.mx

http://selketyhay.wix.com/diselachando http://selketyhay.blogspot.mx/ http://www.facebook.com/diselachando Fotografo frustrado amante de viajar y conocer el mundo, no me importa morir pobre mientas mi cámara y yo hallamos estado en diversas regiones del mundo.

17 años Con una polémica parecida a la de Dios: ¿nació en Quaron VII o el planeta de ella? Sus raíces jiráficas son innegables: sus múltiples lunares la delatan. Esclaviza a un unicornio rosa para que escriba por ella y la haga famosa en Internet. Encuéntrala en: www.zuraentercerapersona.blogspot.com 22 años ¿Algo sobre mi? pues...no lo sé, no intentes hacer aproximaciones con mis relatos, muchos son parte de la una imaginación tan real como idílica. Mejor nos vemos en el café.

21 años ***

Toluqueño, Diseñador Gráfico y Artista Urbano, egresado de la Facultad de Arquitectura y Diseño UAEM, realicé un intercambio académico a la Facultad de Bellas Artes de San Carlos en Valencia España, así como un Diplomado en Historia del Arte en la UAEM y diversos cursos de arte sonoro y animación. Entre mis reconocimientos destacan: Premio Estatal de la Juventud 2008, Premio Municipal de la Juventud 2009 y 2011. Creación del Manual de Identidad y logotipos del Instituto y Colegio de Estudios Hacendarios del Edo de Méx. así como de la Estación Biológica Sierra Nanchititla del Edo de Méx. Reconocimiento como ponente en diversas conferencias con la temática “Apropiación del espacio Urbano” en diversas universidades públicas y privadas. Cuento con más 70 exposiciones y participaciones en diversos festivales de arte urbano nacionales e internacionales como Poliniza 09 Valencia y Urban Fest 09 Madrid, en el año 2010 realicé un mural monumental en la Facultad de AntropologÍa de la UAEM titulado: Zona de control, Área de Despegue, les Habla su Capitan Anético. Actualmente soy Co-Director de Vagabundo A.C. asociación cultural. http://www.youtube.com/watch?v=RjbdTrnMrO0&fe ature=relmfu http://www.youtube.com/watch?v=3liTvq7KCMw http://uvevictoria.carbonmade.com/

21 años Oaxaqueño de nacimiento, descubridor empedernido, voyerista social, orador en renovación, polemista innato, politólogo en formación, lector apasionado, escritor febril, declamador impetuoso, bloguero vehemente, amigo incondicional. Encuéntrame en lineatabu.blogspot.com

HURBANIZTORIAZ... PARA LOS QUE NO TUVIMOS TIEMPO CAPÍTULO XVII: EL MAGO, LA BRUJA, EL HADA Y LOS HECHICEROS

ESCRITO POR: Chulos Páez

Era como una conexión bien cósmica, así bien densa… Donde el tiempo no pasaba y solo se perdía por los resquicios vacíos del espacio. Mientras tanto, yo exploraba su alma a través del hermoso brillo de sus pupilas... Gracias a que la Radio del plantel era llevada por el Mero y el Griffin, la buena música nunca hizo falta en la expla; los rugidos de Morrison y las marchas de Burdon siempre reventaron oídos, pero fue hasta ese día nublado cuando la canción Maybe de Janis Joplin hizo cambiar el rumbo… Nigger empezaba con el equipo de futbol americano, un montón de greñudos alocados que buscaban sacar el estrés de una forma diferente a como lo hacían en la Jaula o con el Zebra (sin saber que, tres años después, los Demoledores formarían parte del equipo oficial “Ángeles del DF”). Inspirados por la película que vimos con el Koria, The Longest Yard, nos veíamos todos los sábados por la tarde en el velódromo, entrenábamos un rato, charlábamos, y por supuesto, afianzamos esa relación tan agradable que por momentos nos hizo creer que estábamos más allá de la cima del mundo. Nosotros éramos las estrellas. La gloria nos había alcanzado entonces; día a día, la razón de llegar ya no eran las clases, ahora todos preguntaban: «¿dónde toca la fiesta?». Y por supuesto, las invitaciones corrían por doquier. La banda donde tocaba el Pollo dejaba buenos excedentes para lanzarnos a San Juan por «el pisto discreto» y fiestecillas como las de la 4ta, el Bazar o Consti guardaron grandes recuerdos y locuras, inclusive acuñaron la frase: si la chela pudiera a hablar, por tanto que ha visto, seguramente se quedaría callada. Para entonces, el momento de mi partida estaba ya cercano; el sexto semestre y «el frabuyoso día» como decía mi amigo Güero habían llegado a su fin. Yo había terminado con mi novia, cosa que, no es por presumir, hizo feliz a muchas chicas y ¿por qué no? también

a varios gañanes que buscaban una oportunidad con ella. Esos días, a pesar de estar rodeado de gente, yo me sentía completamente solo; ya sabes, esos momentos en que lo primero que viene a tu mente es buscarte problemas, sólo para hacer tu vida un poco más interesante. Nada que perder… Sin cigarrillos que fumar… Al fin y al cabo ese no era más que otro infierno. La pregunta entonces era para mí sencilla: ¿dónde andará esa niña que me hace suspirar? La que me decía Axl, la que me llamaba Tipo… Ya no importaba más, porque no era para mí. Si lo das todo debes recordar que, cuando te encuentres al borde del abismo, estarás sólo, y esa persona que dice te acompañará no estará más para levantarte... Ya vendrán tiempos mejores… Ya vendrán. Fue entonces cuando los topé en el Chopo… Tipos alucinantes; un clan que, sólo con verlos, emanaba pura magia negra. La cuadrilla de “hechiceros” y La Bruja Kozmik… porque quizá la vida me arrebató un hada… pero puso en mi camino a una bruja, una que ciertamente, me dejó hechizado… Ya vendrán tiempos mejores… jajaja! ¿Ya vendrán? Continuará…

GENTE, DINERO, EXTRAÑO, DINERO, GENTE, DINERO Y TÚ ESCRITO POR: Mercedes Martínez Morán

¿Y tu paraíso? El fresco rocío de la mañana en primavera el blanco de las ventanas y los niños, cuando no vuelves a ver aquel panorama te das cuenta que te han expulsado del paraíso. El pasto mojado y los pies descalzos el sol cayendo en sus caras lanzando el mejor resplandor del que sea capaz y reflejándose en los charcos de agua. ¡No pasa el tiempo, no existe, no es deseable ni sed, ni hambre, ni tristezas! Abres los ojos y, si retornas con dicha y tranquilidad, notas que has recuperado tu paraíso. Pero ¡oh!...En un instante, ¡todo se pierde! el andar pausado bajo presión del reloj me empuja a dejar de pensar ¡ponerse el calzado y andar a trabajar! Entre calles circulan los sordos gritones, desventurados frente a ciegos momentáneos ignorando aquella mano, autos hasta por las banquetas transportan hombrecillos, quietos y obedientes lanzan humo los más grandes ¿Para intimidar? ¿Dominar? ¿Hacerse notar? es una guerra para obtener el pan.

debe quedar muy claro a quien perteneces más vale cooperar o todo lo arruinarás gente, dinero, extraño, dinero, gente, dinero, y tú, ¿Por qué odias? ¿Los aborreces? ¿Los detestas? El trofeo a una hora de consumirse: Prepara tu organismo para tu vulgar banquete esperaste tanto para ello. Introduces la mano en el bolsillo inmediatamente estas del otro lado. Ahora aquel frente a ti ocupa tu lugar ¿Pues qué le pretendías comprar que te mira con recelo y austeridad? -intercambian papeles¡Ahora tú eres! Gente, dinero, extraño, dinero, gente, dinero, y tú, ¡Te odia! ¡Te aborrece! ¡Y te detesta! Sobrevives. Cayó la noche, un atardecer ya no lo reconoces, El sillón cómplice de tu cuerpo no te puede consolar; si gimiera al menos el susurro no sería algo más: “Calma, mañana será otro día, otro día más, jajajaja”

Puentes que no unen más que concreto formando caminos a miradas que no tienen tiempo de cruzarse entre sí, Y menos sus labios para sonreír. Zarpas a la isla Apareces en tu empleo, ¡Unifórmate!

POEMAS ESCRITOS POR: Esteban Govea

NAUFRAGIO Se acabará el petróleo y estaremos echando mano de combustibles al alcance para pasar el invierno gélido. Primero serán las revistas y periódicos y luego irán los libros a nutrir las hogueras. Habrá quien resista románticamente quien queme hasta el último pedazo de madera en su casa, pero el tiempo vendrá de ir cediendo a los autores menos estimados los contemporáneos quizá tan semejantes a nosotros luego las ediciones superfluas los poetas menores o desconocidos la mitología de los no griegos los pensadores subversivos sin sistema. Así iremos forjando La Antología con las ruinas del naufragio.

SENTIR ESCALOFRÍOS Y de repente, salir de la casa, vagar un rato, a las tres de la mañana y respirar el aire acidulado y escuchar los grillos y el resuello de la noche -el alcohol bulle la sangre como un rumor lejanoy presentir oscuramente en el aire de los huesos, en el perfume de abandono de la camisa, que nadie va a tomarte de la mano en esta negra hora, y que dios murió de parto.

LA PROSTITUTA ESCRITO POR: Lino Sánchez ● ILUSTRADO POR: Selket Yhay

01:40 de la mañana y sigo en la tercera esquina de la calle 5. Anoche un carro rojo con placas foráneas vino por Sarah y aún no ha regresado; todos dicen que se la han llevado y que Malva es responsable. Él lo ha negado todo, dice que son sólo rumores para distraernos de algo más grande y que sigamos trabajando, que él nos cuida.

río… es parte de la rutina, no hay nadie ahí. 01:52 de la mañana y cero pesos en mi Prada negra que cuelga de mi hombro izquierdo. No ha habido clientes hoy y comienzo a aburrirme; bueno, por lo menos no he fingido orgasmos en las últimas veinte horas. Una ráfaga de viento despeina mi peluca rojiza y por primera vez en mucho tiempo cae una gota de agua sobre mi cabeza. Cierro los ojos pero no me cubro de la lluvia, no hay problema, son sólo gotas escasas de agua fría.

Suena raro, pero es cierto, ya no hay clientes por aquí y, aunque quisiera, a mis 27 años ya no puedo moverme a otro lado ni salirme de esto. Uno cree que con querer todo se puede, pero no es cierto. En la novela de las 8 ya escuché por cuarta vez que la sufrida protagonista va a sacar adelante a sus hermanos trabajando de lo que sea, menos de PUTA… Sí, PUTA, con mayúsculas para que se vea. Y es que la gente tiene pavor por decirlo, pero ¿y qué? Eso soy yo, una puta de la vida que al final de los chingados favores también es puta. Y esto no es telenovela.

Abro los ojos y el destello de los faros ciega mi visión por tres segundos. Viene a lo lejos pero ya lo distingo, un escalofrío recorre mi nuca y tengo miedo. Bajo mis brazos bruscamente y el cigarrillo largo cae de mi boca directo a un charco, que lo apaga inmediatamente. Malva aprueba al cliente, es el carro rojo… Y viene por mí. Ya son 5 antes de las 2.

Vuelvo a la realidad y noto que la noche es fría y que mi chaqueta roja de cuero no resiste el viento helado de la calle norte. Saco un cigarrillo pero no hay nadie para darme fuego; lo prendo, guardo mi zippo plata y camino de la forma más pulcra en la que puedo. Levanto la barbilla, contraigo los hombros y arqueo una ceja. Doy el primer paso, el pie derecho bien estirado, primero la punta y luego el talón, el pie izquierdo y camino tres pasos adelante. Me detengo sobre mi pasarela imaginaria, hago un ademán con el cigarrillo de la mano derecha, poso mi mano sobre la cadera izquierda y doy vuelta para iniciar con la rutina de nuevo. Saludo a lo lejos y son-

ZURA GUERRA ILUSTRADO POR: Alex Barrera

EL LISTÓN ROJO Soy una ese mayúscula en cursiva, soy el agua desperdiciada de una llave abierta, soy el chirrido de una puerta, soy el tacón de su-her zapatilla roja izquierda, soy la sombra de mi pluma y mi mano al hacer el amor con el papel, soy un silencio incómodo, soy el olor a miel y menta de mi bufanda, soy los vuelos de una falda al bailar, soy las cuentas de la medusa, soy una trampa de tordos en verano, soy el choque de una piedra con un mango, soy una bugambilia reflejada en el agua por la tarde, soy un ladrillo rojo, soy un techo color bota {toda una foca color silla}, soy un pomo electrificado {tabú infantil}, soy un gemido {placer, dolor, ¿qué importa?}, soy un |||||| anaranjado, soy tu olor y huelo a rosas quemadas, so{y/mos} una pira, so{y/mos} el sol y la luna, soy una jirafa que liba estrellas {una estrella que liba jirafas [una libación que jirafa estrellas (una jirafa que estrella libaciones {una estrella que jirafa libaciones [una libación que estrella jirafas]})]}, soy un cúmulo de signos de puntuación, soy un círculo y anhelo tus puntos {toro y torero}, soy una [letra] o muy cerrada, soy una coma gigante {:}, soy un pulpo con cara de dodo {petite Zu-Zu}, soy un «veo un rinoceronte» dicho por LA nariz, soy una trompeta, soy una diosa negra de caderas anchas, soy un globo azul en una feria, soy una paloma blanca, soy seis vertical-seis horizontal, soy un pato azul, soy un grano de sal {NO}, soy una cítara, soy un djembé, soy un didjeridú, soy el sudor en tu piel oscura, soy una sandía en un fondo azul {así me pintaste, vecinY haitianY}, soy tus pies perfectos y tu cuerpo caliente, soy una ventana blanca... Y llegó el taxi.

UNO DE TRES La mujer gato vivía en París y fumaba tabaco en su balcón. Tenía un corte militar y los cabellos, como los ojos, grises. Usaba rouge todo el tiempo. Le gustaba fumar yerba por las tardes en una vieja shisha azul que había traído de México hace ya algunos años. Se quitaba la ropa y se entregaba a los rayos del sol que entraban por el ventanal principal. Tomaba el libro en turno {L’acteur, Anne Caradine}, se ponía los audífonos {Eski Toprak, Sibel Can} y fumaba un poco de infinito. Cuando salía, el humo bailaba al ritmo del palpitar de su sexo. La escena era demasiado sensual. Bajaba una mano y acariciaba su clítoris. Con la boquilla de la shisha de amante, retozaba hasta morir en un orgasmo. Limpiaba sus fluidos con la lengua y de paso daba una fumada. Proseguía la lectura.

ZURA A TRAVÉS DEL ESPEJO adeuq em on ,ojepse le ne adapartA euq derap al ohav ed ranell euq sàm .otse ribircse y odnum led arapes em auga led aìnetbo ol ojelfer im euq ìerC .latrop le èsevartA .radan a ìtem em y {Encontrado tal cual en el fondo de una fuente de cristal}.

EL PULQUE: UN SACRIFICIO NO PROBARLO ESCRITO POR: Mercedes Martínez Morán ● ILUSTRADO POR: Horus Niño

El pulque (octli en náhuatl), también conocido como “bebida para los dioses”, fuente de salud para quien lo ingiere, nace en el corazón del árbol de las maravillas, llamado también maguey. Ésta no solo es una planta que evita la erosión del suelo con su plantación; entre sus varios usos, también es responsable de brindarnos esa bebida natural, prehispánica y milenaria, poseedora de levaduras y bacterias útiles para la elaboración de mieles y jarabes con alto valor nutricional. Tales beneficios han llevado a encontrar en el pulque una alternativa para combatir la desnutrición en México —una vez retirado el componente alcohólico. A lo largo de la historia los indígenas han consumido pulque no solamente para embriagarse, sino también como complemento alimenticio, pues hoy se sabe que contiene hidratos de carbono y varias proteínas. Después de haber sido una bebida ritual que se les daba a los guerreros mexicas vencidos que iban a ser inmolados, sufrió un periodo de decadencia; entre las décadas de los ochenta y noventa, este néctar divino fue desprestigiado fuertemente. Mitos y mentiras, antes y después de este periodo, provocaron el cierre de algunas pulquerías. Se creó el rumor, resultado de campañas políticas y cerveceras, que el pulque se fermentaba con excremento de animales de corral o de humanos. Sin embargo, se ha comprobado la delicadeza que la elaboración del pulque requiere: no se debe tocar ni siquiera con las manos, por lo que resulta imposible una fermentación al contacto con tales sustancias. Sobreviviente de esos tragos amargos, el trabajo del tlaquichero, el encargado de la extracción del líquido, rinde frutos que se reflejan en la simpatía que el pulque genera. En la actualidad se dibuja un panorama de expectación y aceptación al entrar a las llamadas pulcatas, solicitadas y visitadas principalmente por jóvenes, que hacen cada vez más frecuente el consumo en varios puntos del país.

En la Ciudad de México algunas pulcatas dedicadas a la venta de este manjar suculento y espeso son: Las Duelistas, La Risa, La Hija de los Apaches, entre otras. La ambrosía no está tan lejos; hay opciones para caer en las tentaciones del espeso brebaje y llenarse la boca de dulce y agria miel. Un ejemplo, el corazón del mercado de Ferrería, ubicado a las afueras de la estación del metro de mismo nombre. A diferencia de otras pulcatas, este lugar es solicitado por generaciones mayores, que consumen el pulque como una costumbre arraigada a su persona e identidad. Siempre hay un pulque para llevar. Así, entre ambas escenas, las acciones son distintas: el joven toma pulque en una pulquería con mesas y salida de emergencia; la señora que viene del mandado toma pulque parada frente a una avenida transitada; los hombres reunidos en su día de descanso, mirando pasar los autos sobre la acera, beben su manjar sin alguna aparente preocupación más que la de sentir sus gargantas atravesadas por el licor; después de probar unos dos o tres sabores se van… Los llamados pulques curados se componen de la bebida natural (tal como se extrae después del proceso de fermentación, de color blanco) mezclada con el jugo de frutas y otros ingredientes, para aminorar el agrio sabor de este peculiar líquido que se siente a la primera cata. Esta mezcla ha sido fundamental para alcanzar la predilección de muchas personas que se han acercado a esta bebida, así como para la de aquellos que ya lo consumían en su sabor original. El resultado: ¡Pulques de mango, fresa, plátano, nuez, avena, guayaba, apio, piña, coco, durazno, maracuyá, limón, sangría, mora, anís, piña-menta, piña-naranja… y los que faltan! ¡Pulques para todos! ¿Para tomar aquí, o para llevar?

EL ARTE URBANO EN LA CIUDAD DE MÉXICO ESCRITO Y FOTOGRAFÍAS POR: Selket Yhay

“Todos tenemos la misma madre, la rebelión. Sólo un padre diferente, el estilo. Todos somos hijos de una lengua bastarda, pero tenemos más cosas en común que diferencias” Chaz Bojorquez.

Ésta frase describe muy bien el fin que tiene el arte urbano, que a veces, ha sido catalogado como un acto de vandalismo, una forma en que las calles se van degradando. Pero las calles en si, ya están degradadas, y también lo está la sociedad, el sistema y el entorno de estos artistas del aerosol. Los edificios y casas, que asemejan cuerpos con muros, más resistentes que la piel, son pintados para hacer visibles las heridas que les ha dejado la vida en cada callejón o calle en las ciudades. Ellos están ahí para darles color y esencia a estas heridas, provocadas por el azote de los problemas sociales, políticos o económicos. Las pintan para que la gente se quite la venda de los ojos o la mordaza de sus bocas. Después de todo ninguna herida parece grave si no tiene sangre. Aunque todos los graffitis, placas y rayones que abundan en las calles son una forma activa de rebelión y manifestación contra el sistema, no todas pueden ser consideradas “arte” como tal, aunque eso sólo lo decide el tiempo. Lo cierto es que predominan en el paisaje cada vez más; saltan a la vista, contrastando con alguna persona de ropa elegante, o algún auto lujoso. Pero sólo algunas son estéticamente bien realizadas, con calidad en los colores, en las texturas y líneas. El trabajo realizado puede ser digno de cualquier otro artista que pinte sobre un lienzo. Sin embargo, el arte urbano no tiene como fin ser arte sino despertar conciencias y mover cuerpos, para poder exigir nuestros derechos, para mostrar nuestro descontento ante la realidad. Estas fotos son una compilación de algunas obras de estos hijos de la rebelion , incluyendo algunas pintadas en el marco del festival All city canvas, que se llevó a cabo en la Ciudad de México a finales del mes de abril.

1, 2 y 3 HERAKUT Peri贸dico el Universal 4, 5 y 6 SANER Hotel Reforma Avenue 7, 8 y 9 INTERESNI KAZKI Peri贸dico el Universal

9 y 10 SANER Y SEGO “TEJEDORES DE SUEÑOS” Museo Nacional de Culturas Populares 11, 12 y 13 AUTORES DESCONOCIDOS Calle París, Col. Tabacalera / Paseo de la Reforma / Parque México, Col. Hipódromo respectivamente

RESPONSO ESCRITO POR: Rui Caverta

Duermo plácido arropado por mi cama de cadáveres. Con los descarnados dedos de una madre cubriendo mi hombro y las cuencas vacías de su hijo calentando mis agrietados callos. Cómoda almohada, es la piel seca sin grasa de la hermana del esqueleto que me cubre el torso. Sin huesos de la cintura para abajo, tiene sus manos agarradas del cuello de mi pijama, cosa graciosa: murió con un cuchillo en su quijada. Duermo caliente, en plácido responso. Soy humano, soy revolucionario.

180 KM/HR ESCRITO POR: Lino Sánchez

0 23:49 horas, veo mis manos sobre el volante y recuerdo

miento y bajo los cristales para sentir el olor casi cósmico que desprende el nuevo espacio donde me desarrollo.

que debo mirar al frente, más allá del cristal frontal, más allá del bien y del mal que hoy ahogan poco a poco mis recuerdos en tan diáfana lectura, más allá del quinto sol de fuego que ya no augura un nuevo amanecer, más allá de las luces de mi carro, más allá de las luces de mi carro.

Aquí el silencio es sordo y la soledad se vive acompañada. Aquí ni los grillos cantan pues temen a su propio canto. Aquí es tierra de nadie y no queda sino caminar hacia adelante, aunque nunca hubo un atrás de referencia, un antes, un antiguamente. Aquí, en la tierra del eco las sombras desaparecen y ya no tienes compañía… Ya no tienes compañía.

El retrovisor informa que un carro rojo vuelve a dar la vuelta en la calle nueve sobre la sexta; ha estado siguiéndome por 10 minutos, pero en esta pequeña ciudad eso no tiene nada de extraño. Sus altas destellantes inundan el interior de mi vehículo y advierten la presencia de dos bultos extraños sobre el asiento trasero de mi máquina de acero. Es la quinta noche que me sigue y la danza nuevamente comienza a dar función.

El aire es más ligero y la pesadez de la ciudad desaparece junto con el sueño y el cansancio. Seguramente este sitio funciona como refugio de los enamorados, pero hoy está sin vida, sin aire, sin amor, pero sin melancolía.

El paisaje casi suburbano me recuerda los viejos libros de novela negra que solía leer sobre Hamburgo y la policía local. Cada tres calles un semáforo y cada cuatro una diagonal con empedrado. Las casas de no más de dos niveles señalan la vieja usanza de techos entejados y de pisos de adoquín y la moldura antigua colonial indica los años que llevan de pie y las historias que se ocultan tras sus paredes. El aire sabe a sal y la brisa huele a humedad. El silencio corta el fuego y dentro suena mi ya clásico A - C#m D – E/ A - C#m D – E/ A - C#m D – E…

Mi armónica sabe de memoria las notas que debe tocar y nuevamente me siento observado. Doy mi concierto frente al peñasco. Pronto tengo compañía y los músicos se adhieren poco a poco: el soprano del silbido del viento hace agudos que concuerdan con los graves del rugir de olas que se rompen en las piedras. Por ratos las ramas funcionan como arpas y trompetas y violines… Y muy esporádicamente mi solo con la armónica retumba en mis oídos. Ha sido la peor de mis veladas.

Frente a mí, un semáforo en rojo parpadeante da cuenta de la media noche que ya se avecina. Las marquesinas de las casas apenas dibujan su silueta cada vez que el rojo inunda el espacio y, sobre las banquetas, un charco de agua comienza a formarse. La lluvia ha empezado. Más adelante comienza el empedrado que da hacia la playa. No, hoy no quiero seguir con la rutina y me desvío brusco a la derecha. Pronto los arbustos comienzan a aparecer y la arboleda reduce mi visión hasta unos cuantos metros que alcanzan los faros de mi Tacoma 2010. Podría prender las luces altas, pero mi languidez me impide separar las manos del volante. Prefiero la oscuridad.

Ya pronto va a amanecer y no puedo permitirme que me encuentren aquí, ni ellos, ni así. Subiré a mi camioneta, cerraré los ojos y conduciré hasta 180 km/hr. Antes que me atrapen. Correré el sendero y romperé el viento con mis manos. Cerraré las nubes y cortaré el camino. Mataré a ese lobo y me haré un collar con su pelaje y mancuernillas con sus colmillos. Morirá ese lobo y la caperucita ya no estará en peligro nuevamente, vivirá libre y vivirá por siempre, en este bosque, en esta selva, en la planicie y en la pradera; jugará con Lopo y cortará las flores, correrá el sendero y besará las nubes, y construirá el camino y borrará mi nombre.

Sigue la plantación y pronto de los altos y espesos árboles el escenario se transforma en planicie y soledad. Aquí no está lloviendo y la luna llena inunda el valle con su luz rosada. Ya no es necesario el acondiciona-

Debo irme rápido, el sol tiene una cita es este lugar en pocos minutos. Llegaré a mi cama y hoy, al menos hoy, pretenderé que todo ha sido un sueño, aunque encuentre lodo en mis zapatos, aunque encuentre hierba en mis bolsillos.

VESTIGIO URBANO MENTAL FEMENINO Por: Antoine Fräppa Dubois Collage sobre papel Se trata del recuerdo de una mujer que residía en la ciudad de Cuaxies; la cual fue destruida por los saqueadores cocodrilo para confeccionar una villa de pintores expresionistas. La mujer sería la futura esposa del Tijeretista (quien murió al defender su castillo hecho de papel frägmentado).

POEMAS ESCRITOS POR: Marian Pipitone ● FOTOGRAFÍA POR: Selket Yhay

YO CROMAÑÓN Soy una mujer invadida de fenómenos LIGIA PINTADO

Sé nombrarme apenas mi lenguaje es gruñir comer amar y recrear Soy tormenta a veces flor primero número luego palabra Habito una piedra áspera que gira viva y se extingue ahogada en mis deseos Estoy llena de colores abrazando la soledad del mundo a las puertas del abandono en vivo y en alta definición Soy rezongo por escrito inversión zurda contemporánea hasta la nueva generación de cromañones que tal vez se nombren mejor.

ANUNCIO CLASIFICADO Luna busca gitano que repare su caldero (mar de hechizos coralinos) sus hijos peces lo hundieron conjurando la pleamar.

Ni un Muerto +

Este es un PaĂs Libre

Influenza

Revoluci贸n... Ni Ma铆z

Todos Estamos Hartos

Malé, ciudad del mar Por: Emanuel Johansen

Malé es propiamente la única ciudad de un país que ha resistido por siglos la influencia de otras culturas —su idioma, el divehi, tiene un alfabeto propio y no es hablado en otro país; es también el centro de la modernidad de Maldivas. Vista desde el aire, la ciudad de Malé parece una plataforma flotante, anclada en medio del Océano Índico. Con poco más de cien mil habitantes, la ciudad alberga la cuarta parte de la población de las Maldivas, un archipiélago coralino localizado a 500 km de la costa sur de la India. Como Malé, muchas aglomeraciones urbanas, hijas del explosivo incremento demográfico del último siglo, herederas del crecimiento económico y tecnológi-

co, forjadas con el andar sin pausa de hombres y mujeres, de pueblos, de grupos, de líderes y de masas, levantadas y destruidas, forzadas a la evolución apresurada, en mutación constante… las ciudades, ante todo, son obra y escenario de grandes procesos culturales. Son una amalgama de fenómenos que constituyen en sí mismos un auténtico hábitat, uno creado a visión y voluntad de nosotros, sus principales inquilinos. Malé es propiamente la única ciudad de un país que ha resistido por siglos la influencia de otras culturas —su idioma, el divehi, tiene un alfabeto propio y no es hablado en otro país; es también el centro de la modernidad de Maldivas. Por esa razón es el destino de un gran número de migrantes de las demás islas, empobrecidos por la escasez de agua potable y la necesidad de importar una buena porción de los alimentos básicos. A pesar de la falta de infraestructura de vivienda,

la alta migración desde otras islas y las dificultades geográficas, la isla-ciudad de Malé ha sabido sobrevivir al ritmo de su propio ingenio. Con todo, es posible que esto no dure mucho tiempo. Somos criaturas en constante transformación. Multitud de ciudades han aparecido y dejado de existir a lo largo de la historia. Todas, en mayor o menor medida, han evolucionado a la par de los cambios de sus habitantes. Pero vivir en un mundo globalizado implica también que los grupos humanos y sus ciudades se encuentren a merced de sucesos y transformaciones generados en lugares distantes. En efecto, en las últimas décadas se ha dado por hablar sobre el cambio climático y sus efectos en nuestros modos de vida y una de sus temidas consecuencias es que, de seguir desarrollándose, dejará a no pocas ciudades en una grave encrucijada, esa que divide el ar-

raigo por el pasado, la memoria de lo que se es; de la visión de un futuro prometedor, el largo —y tortuoso— camino del progreso. Y no es para menos: el incremento del nivel de los mares del planeta representa un gran riesgo para la continuidad de algunas ciudades costeras en varias partes del mundo. Para el caso de Malé, sus habitantes y los del resto de las Maldivas ocupan cerca de cien islas cuya mayor altura está apenas a cuatro metros del nivel de la marea alta. Un verdadero paraíso natural, no cabe duda, pero con limitadas posibilidades de subsistir para las futuras generaciones. Desde la década de los setenta el gobierno de las islas ha sido de los más involucrados en las numerosas reuniones internacionales relacionadas con la adaptación al cambio climático y la búsqueda de mecanismos para reducir el impacto antropogénico en el calentamiento del planeta. Algunas medidas se han puesto

en marcha a nivel local, como la difusión de información sobre los riesgos mediante la educación básica, la implementación de estándares de altura y nivel del suelo para la construcción de viviendas y la posibilidad de crear un centro especializado de investigación sobre corales y su capacidad de generar tierras emergidas. Aún así, la falta de compromisos internacionales de mayor amplitud ha sido perjudicial para emprender acciones que miren con optimismo el futuro de la nación. Lo cierto es que Malé y las Maldivas enfrentan la creciente posibilidad de abandonar sus hogares, sus calles, sus reuniones, sus paisajes, para migrar hacia una nueva tierra. Quizá con un dejo de desesperanza, quizá con cierto oportunismo, el gobierno de las islas incluso ha reconocido la eventual necesidad de apelar al gobierno de Australia para comprar tierras

en su territorio y reubicar a toda la nación maldiva, mediante un fondo que se ha ido nutriendo de los ingresos del estado. Mientras eso sucede, Malé disfruta de un modesto éxito turístico, en parte por sus hermosos parajes naturales, pero también posiblemente atraído por la expectación que genera un lugar que, literalmente, está cercano a su extinción. Puede ser que en algunas décadas seamos testigos de la primera desaparición de una ciudad, en tiempos tanto de gran tecnología como de divisiones sociales sin precedentes. Si esto llegase a ser realidad la historia de las Maldivas, su cultura y su legado no se extinguirían, ni mucho menos; pero en definitiva quedarían marcados por generaciones con la trágica pérdida de la mayor ciudad de los divehi, una ciudad de la que solo quedarían vestigios bajo el mar.

POEMAS 2

ESCRITOS POR: Esteban Govea

Vaya sabiduría la de los gatos Están contigo un rato dejándose querer y tú los acaricias con ternura de atrás para adelante en dirección en que los pelos corren como truenos les tocas la barbilla y ronronean, pero se marchan a los cinco minutos con la cola orgullosa, el aire altivo de quien es monumento de sí mismo, como diciendo nunca se te olvide de vez en cuándo despojarte dejar ir pensar en otras cosas dejar ir. Para luego volver, si acaso, al punto al momento espontáneo del placer indiferentemente: la vida es gratis y el placer inagotable

Si no fuera por las lágrimas Si no fuera por las lágrimas la sal se nos anegaría dentro, en la sangre se formarían témpanos de sal y al final de la vida seríamos gárgolas de tanto sufrimiento endurecido.

DOS VÍRGENES

ESCRITO POR: Guadarrama

— Te recuerdo intacta, con una sonrisa enorme y unos ojos bellísimos; también con tu cabello oliendo a manzanilla y la inocencia que replegabas al caminar. Claro, eran tus lindos trece años; eras tú descubriendo el mundo. Así me enamoré de ti… así me enamoré. — ¿Y luego, qué pasó? — Nada. Te fuiste, yo seguí aquí atormentándome, sin más esperanza que amanecer con los calzoncillos húmedos por haber soñado contigo. Sigo siendo un humano que adolece de amor, soy un principiante. — ¿Te han dicho el por qué de mi partida? — Haces preguntas que ya no tienen caso; ahora estás aquí y, creo yo, es lo que importa. Imagina, después de diez años, a qué puedo aspirar a tu lado: ¿a un par de noches de sexo inocente? ¿A un par de horas en el parque? ¿A qué? — Tú te haces preguntas demasiado estúpidas; me fui porque mi padre dispuso que así sucediera sin mi consentimiento; llegué a casa de la abuela, un par de escuelas religiosas comandadas por monjas quisquillosas y por eso volví. — No volviste, te regresaron. Mira no eres más la niña de los trece años, quizá ya ni si-quiera somos dos vírgenes, hemos perdido los ropajes. Además ¿crees que puedes llegar así de la nada? He dejado de preguntarme qué es la felicidad, y tú piensas que es sencillo regresar y pensar que los diez años nunca pasaron, que es sencillo dejar de sentirme un idiota que no pudo cumplir una promesa, me tuve que mentir

para aguantar la realidad. ¿Y me dices que has regresado a recuperar el tiempo? — Donde lo dejamos... Sí. Entiendo tu malestar, el resentimiento que acumulaste, pero ¿cuántas historias se asemejan a la nuestra? — Sencillo, demasiadas. No te perdono el haberte ido; diez años sin saber de ti y un día regresas, tocas a la puerta de la casa de mis padres, consigues mi teléfono y me tienes aquí. No creo que tenga sentido seguir en este lugar. Lo siento pero el pasado es el pasado y tú estas ahí. — No te culpo. He vuelto para que me ayudes, tengo muchos problemas… — ¿Acaso eres una puta? — ¿Cómo lo sabes? — ¿De verdad eres una puta? Yo lo decía por decir; ¿y qué puedo hacer yo? — Mucho, ya encontrarás la manera de ayudarme. — Sí, seguro; por ahora volvamos, es tarde y tengo una cita muy importante. — ¿Puedo saber con quién? — A su tiempo la conocerás, pero sí te puedo decir quién es; por más adornos que le coloque, es una mujer encantadora, linda como pocas, mi primavera de Praga, la muchacha que tiene mi corazón, quien nos ayudará a los dos. — Entiendo. Vamos.

POEMAS ESCRITOS POR: Ricardo Suasnavar

MÁSCARAS Y FICCIONES

(Antes el sur era la utopía, cúmulo de sabiduría en la piedra, tallada por las manos del artista. Hoy es sólo el museo de la mentira.) No lo logro, de nuevo he regresado: Estoy sumido en la noche del parque entre néctares de vida y de mango y la noche creada por tu boca. La desaparición de tu sonrisa en virtud de la verdad que se abre paso y aplasta el ideal de tu idea (Vivía sumido en la teoría de tu idea en la caverna, la sombra perfecta emitida por la mujer falible. Platón desvirtuado, pero entendido) Mas este dolor no tiene destino se pierde en el agua fría de tu voz, en el agua tibia de tu sonrisa en el agua hirviendo que me da tu amor.

I Este mundo me ha enseñado la prisa a caminar por mi derecha siempre a no detenerme para no estorbar A veces, sin embargo, levanto la vista y puedo ver las aves bañándose en el sol los resplandores verdes en el cielo negro (los resplandores verdes en el muro azul) las auroras sintéticas del hombre: imitador puntual del mundo. (Las notas, con su aire triunfal inauguran el silencio del que escribe estas palabras) II

No es sólo tu sexo (cáliz de musgo de la vida granada abierta en flor fuente del néctar de mis labios) lo que me incinera, musa mía. Es también tu valentía tu habilidad de extraerme de las ruinas, de sacudirme el polvo de los ojos y devolverme a la luz del día

Debajo de la máscara no sólo se oculta el hombre se disfraza también de lo que quiere ser. V Embistiendo la pared con furia y mugiendo con rabia y con dolor el poeta ataca las palabras, el minotauro embiste su cárcel: (Al otro lado estás tú.)

(Como un intruso, el ruido se filtra en el flujo acuático de la poesía) III No quiero, me sacudo, me resisto a las sombras del recuerdo de la mente.

ROSTRO Y SUPERFICIE Con un agradecimiento especial al poeta Michell Ceron. Rodéame, Mujer, con tu espuma. Todo yo estoy impregnado de tu oleaje. Todo está ya tocado por tus aguas Todo vive húmedo de tu lengua dentro de mí Cuando noche, eres la flama, cuando causa, eres estandarte cuando hambre, piedra de tu sangre sacrificio de tu carne en llamas. Superficie, máscara es tu rostro: Yo me cobijo en tu luz, es naranja: oquedad misteriosa de tu cuerpo, umbral de tu altar de flores de agua, rosa herida que mana divinidad. Forjados nuestros cuerpos con la cera ardiente del rumor del infinito: caricias que nuestras manos no olvidan encuentros que marcan a nuestros labios /ruidoblancoquenoscortaleaire. Sólo somos espíritus de agua: unión de nuestros núcleos de obsidianareunión de nuestros centros que son noche. frente de batalla de nuestras muertes, arbol de luz verde de tu lenguaje costa de agua pura de tus mares energía de comunión de aire. Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.

SOLEDAD LINGÜÍSTICA “Ningún hombre es igual a otro. Ni mejor ni peor, es otro. Y si dos están de acuerdo alguna vez, es por un malentendido.” JEAN-PAUL SARTRE

I Nos deletrean los ríos de palabras: son infinitas II Nuestros lenguajes le dan significado a los sentidos III Yo ya no existo: En el significado, en su deletrear, La palabra me encierra: Ella dibuja al mundo

ALAS ESCRITO POR: Libertad Kum

No se toca el sol con los dedos Sin sufrir da帽os No se besa el fuego Sin quemarse los labios No se pisa el infierno Sin perder el alma Pero si pierdes el alma, Y tocas el sol con los dedos; Y te atreves a besar el fuego; Y en busca del cielo caes al infierno; No cabe duda, que hubo un momento en el que tuviste alas. Y vali贸 la pena el Vuelo.

POEMAS

ESCRITOS POR: Yaír

ÚLTIMAMENTE Últimamente he escuchado estornudos aquí y allá parece que la gente se está muriendo le dije espontáneamente yo recomendaría para estos tiempos de invierno una buena dosis de risa y una pizca de vitamina C. Ella se rió espontáneamente, bueno le dije; conmigo tienes la risa ahora ve con tu novio y dile que te prepare un buen jugo de limón. PARA HABLAR CON ELLA

PARA FALAR COM ELA Para falar com ela não preciso do intelectual não preciso de ter lido o tema da novidade

Para hablar con ella no necesito del intelectual no necesito haber leído el tema de novedad

Nenhuma coisa por pequeña que seja vai me salvar

Ninguna cosa por pequeña que sea me va a salvar

Para falar com ela não preciso falar de mim nem da política ou geografía

Para hablar con ella no necesito hablar de mí ni de política o geografía

Somente preciso de sua vida olhando perto da minha

Solamente necesito de su vida mirando cerca de la mía

CUATRO CUADROS EN UN MARCO AMARILLO MOSTAZA ESCRITO POR: Zura Guerra

La jirafa es un árbol. Su cuerpo es un tronco robusto y fértil. Cada lunar no es tal, es un girasol. De sus antenas, cuernos que parecen manos orando buscan llegar al sol. La jirafa se inclina para beber agua y así regar la flora que la habita. Sus ramas se doblan, se extienden, se tensan. A cada paso, el verde inunda la sabana. Oye algo y, sobresaltada, emprende el regreso a la manada. --Unas pastan, otras, echadas, vigilan a las recién nacidas, las más creciditas compiten con las acacias jóvenes en tamaño y florecer. Las niñas jirafa son las ninfas del África. El sol se prepara para dormir y se cubre con su cobija naranja. Es entonces cuando ellas corren del lado de sus madres y buscan a las suricatas. --La sabana no es más que una gran playa. Arriba, la luna vigila a los bañistas del sueño. Más abajo, la suricata olfatea y mira atenta, cuida de las hermanas que bucean entre recuerdos y tierra. Cuando despierten, habrá que seguir cavando. Cada una por su lado, hacen una danza rapsódica de túneles. Se cree que las suricatas buscan guardar el sol en sus casas, pero éste no se escurre. --Amanece. El agua de la cascada cae tan rápido que parece luz líquida. Se estrella, salta, se reincorpora y fluye para dar vida. Luz líquida. Un niño delgadito como rama se acerca cauteloso. Lleva guijarros en una mano y con la otra se los lanza a los sapos que va encontrando. Hace calor. Los tira y bebe a manos llenas. El agua va iluminando su cuerpo hasta estancarse en su estómago. Saciado, el niño luciérnaga se echa a volar.

Un agradecimiento al Ateneo Nacional de la Juventud por la organizaci贸n de este evento y su cercana colaboraci贸n con la revista.

LOS MÚSICOS DE JOSÉ Escrito Por: Emanuel Johansen

“LA ENERGÍA Y DIVERSIÓN QUE MUESTRAN SUS COMPOSICIONES Y PRESENTACIONES HACEN QUE DIFICILMENTE UNO SE OLVIDE DE SU MÚSICA”

La mezcla de rock y jazz de Los Músicos de José no puede hacer otra cosa que ponerte de buenas. Esta cargada de ritmos contagiosos que, si no te sacan a bailar, en definitiva te harán reír mientras te das cuenta que has estado moviendo los pies. Al menos esa fue mi experiencia cuando los conocí, en una tocada en el patio de la Casona Spencer en Cuernavaca, hace casi dos años. No puedo decir que fui pionero en conocer a esta banda de funk, pues para ese tiempo ya llevaban grabados dos álbumes: el disco debut homónimo, del año 2005, y Chicotito Groove, publicado en el 2008. Pero la energía y diversión que muestran en sus composiciones y presentaciones hacen que difícilmente uno se olvide de su música. Saxofones, trompeta, percusiones, guitarra, bajo y teclados producen una mezcla increíble que denota la facilidad de comunicarse entre sí y con el público. Los cuatro miembros fundadores —David, Haller, Aldo y Paul— empezaron a tocar juntos desde 1997, recién saliditos de la prepa, y desde entonces talentos han entrado y salido hasta la conformación actual de siete integrantes. Su más reciente producción, Different Sounds (2011), está compuesto de intervenciones a algunas canciones de sus ál-

bumes anteriores, buscando generar “sonidos diferentes” con ellas, a partir de la colaboración con otros músicos. El estilo de este disco es una incursión al hip-hop y la música electrónica, conservando el característico groove que ha definido a Los Músicos de José por más de diez años. En suma, música que incursiona en distintos géneros, y como ellos mismos la definen, “para los pies, las tripas y los dos hemisferios del cerebro”..

LOSMUSICOSDEJOSE.COM.MX

Escrito por: Selket Yhay Lo primero que vino a mi cabeza al terminar de ver esta película fue: “Si esta historia es cierta, que ridícula es a veces la realidad”. La seriedad con la que manejaron la trama, me hizo pensar en la posibilidad de haber visto un documental real. Envuelta de pronto en una nube de personajes y diálogos revueltos, mi confundida mente formulo la pregunta: ¿y cómo no pensar que esta historia es cierta, si nos topamos con este tipo de situaciones en la actualidad? Ironías, realidades contrarias que conviven juntas, desenlaces y finales bizarros, sin congruencia aparente. Tal

vez el fin de la película es formularnos esa y otras preguntas. El filme nos relata, entre narraciones breves, entrevistas y escenas, como un inmigrante francés llamado Thierry Guetta, padre de familia y poseedor de una tienda de ropa, graba de manera obsesiva todo lo que pasa a su alrededor “para no perderse ningún momento”; esto sucede a raíz de un fuerte trauma en su infancia. De pronto se interesa en grabar a su primo, el artista urbano Space Invader, quién realiza intervenciones callejeras con azulejos. Guetta decide seguirlo día y noche, a todas partes, grabando todo su proceso artístico

en las calles. Eventualmente, se vuelve parte del movimiento de arte urbano, acompañando y grabando a más figuras representativas, tales como Shepard Fairey, no sin antes decirles que estas grabaciones, serian para rea lizar un documental. En realidad sólo lo hacía para satisfacer su curiosa aficion de grabar todo y acumular las cintas en cajas. Con todo y problemas maritales, un nuevo objetivo apareció en su lista de artistas por captar en video: el intrépido, talentoso, y misterioso Banksy. Este nuevo anhelo se vio cumplido cuando Banksy viaja a Los Angeles y, bajo sus propias condiciones, acepta ser grabado por este ob-

exit through the gift shop

“Creo que todo el fenómeno sobre Thierry, (…) es antropológica y socialmente una cosa fascinante de analizar y tal vez podamos aprender algo de ello” SHEPARD FAIREY

de banksy sesionado hombre. Tiempo después se vuelven amigos. La admiración de Guetta hacia Banksy, poco a poco se torna en locura; una locura, que parece casi una genialidad. Lo que viene después nos permite hacer una profunda reflexión: aparece Mr. Brain Wash el nombre perfecto para describir la idea principal que nos quiere transmitir Banksy. Pronto nos vemos sumergidos en un mundo muy diferente al de las grabaciones. Una marea donde la falta de originalidad, las nuevas tecnologías, la manipulación mediática y la fama, destruyen de forma catastrófica,

en muy poco tiempo el sentido del arte urbano. Se desfigura su verdadero origen, tornándose en algo absurdo y carente de profundidad. Se vuelve parte del sistema que pretende criticar. Y el público lo recibe con caras sonrientes de ignorancia, y las manos llenas de billetes. Esta película, además de tener un gran mensaje, es recomendable por las grabaciones reales de los artistas urbanos en plena acción: creando sus obras y siendo perseguidos por la policía como si fuesen vándalos. Banksy con su “falso documental” como algunos críticos lo han catalogado, ya que tiene parte de ficción y parte de realidad,

nos muestra su amplio sentido crítico, con ese toque de humor ácido que lo caracteriza. Nos habla por primera vez a través del cine, y nos invita a recordar que el hogar del arte urbano son las calles, ahí es donde el espectador conoce su alma y puede sentir la adrenalina que el creador derramó en los colores. El verdadero valor de estas obras no es su precio, sino la pasión del artista al plasmar su rebelión o causa. Su lugar no es en los museos, ni en sus “tiendas de regalos”, ni en las subastas, ni en internet; mucho menos en la casa de un hombre adinerado, colgado junto a su Picasso. http://www.banksyfilm.com/

Lluvia (2011), Emanuel Johansen