ÍNDICE LAS BUENAS ACCIONES (Prólogo).............................. Pág. 5 TROPEZÓN SOCIAL
MARY PERIÁNEZ Nace en Huelva el 27 de Febrero de 1989. Infancia feliz aunque compleja y adolescencia igual... pero peor. Graduada en Fotografía Artística. Actualmente acabando la Licenciatura en Bellas Artes en Sevilla, además de trabajando. Se ha presentado a mil concursos para nada. Ha expuesto en varias ocasiones, individual y colectiva, en bares, salas, una galería... para exponer y punto... Crea por necesidad y si lo vende, pues mejor. Toca variopintamente el arte: desde poesía, fotografía, pintura (o mixtas), dibujo... hasta la performance y un poco de teatro (Aunque para muchos eso sea, más que un arte, un estilo de vida, como el arte para ella). Viajera compulsiva terrenal y mentalmente. De la opinión de que la imaginación es el mayor regalo gratuito del mundo. Luego le sigue leer, bailar, cantar y todas esas cosas que se hacen cuando uno se queda solo en casa y, en pelotas. Le gusta mirarse en el espejo y guiñarle un ojo a esa tía que la mira, cruza los dedos cuando ve la estela de un avión o una mariposa blanca... ¿Por qué? Ni ella lo sabe en realidad. Pertenece al club de “RÍETE A BOCAJARRO DONDE QUIERA QUE TE COJA” desde los 3 años más o menos. La primera canción que bailó, sobre una mesa, fue la Lambada Original.
CUERPO..................................................................................................... Pág. 8 DESAHUCIO............................................................................................. Pág . 10 INSOMNIO................................................................................................ Pág. 12 DESCALZADA.......................................................................................... Pág. 14 CUMPLEAÑOS......................................................................................... Pág. 16
DE PUERTAS A DENTRO COMO DIJO LORD BYRON.................................................................. Pág. 20 AQUÍ HACE FRÍO.................................................................................... Pág. 22 LA REALIDAD SIEMPRE ES OTRA..................................................... Pág. 24 ME CREÍA GATA...................................................................................... Pág. 26 ELLA............................................................................................................ Pág. 28
LA NARRATIVA DE LOS BESOS EFÍMERO CARMÍN DE LABIOS.......................................................... Pág. 32 ASQUEROSO AMOR............................................................................... Pág. 34 ANIVERSARIO DE LA DESGRACIA MARRÓN................................ Pág. 36 CAMINO A LA FELICIDAD................................................................... Pág. 38 PELAR LA PAVA........................................................................................ Pág. 40
EPÍLOGO............................................................................ Pág. 43
LAS BUENAS ACCIONES Las buenas acciones se olvidan, las malas te persiguen toda la vida. ¿Dónde hallar el límite entre lo considerado malo y bueno? ¿triste y narrativo? ¿expresión o desahogo?... Sinceramente, quiero pensar que no lo hay, todo es tan relativo como nacer en una tribu o en una ciudad desarrollada (o lo que nosotros llamamos desarrollada...). A lo largo de la vida, hay preguntas, buscamos encuentros diversos, vivimos apretados por una tuerca llamada “cultura”... hasta tal límite que nos olvidamos a veces de vivir, nos olvidamos de que la mitad de la vida no es en serio. Hay que hacer cosas, hay que sentir, hay que no tener miedo a equivocarse y a contar lo que pasó, eso sí, maquillándolo un poco depende de para quién vaya el relato. Hay que elegir. Hay que llorar. Hay que pensar. Reír. Soñar. Debemos imaginar. Tenemos que construir con aquellas cosas por las cuáles se vive, con aquellas cosas que nos hacen felices, y dejar el pasado donde su nombre indica.
Y para ello, escribirlo, es una buena forma.
CUERPO
Cuerpo. Somos un cuerpo. Huesos, cartílagos, músculo e intestino. Carne y hueso. Cuerpo. Piel. Derramada de poros, pelos, células. Células que mueren. Células que se regeneran. Y cerebro, y venas, y arterias. Un cuerpo. Que se deteriora. Por el que pasa el tiempo. Cuerpo almacenamiento de memoria. Fabricador de recuerdos. Cuerpo. Que se transporta. Que sufre. Que goza. Somos todo eso.
DESAHUCIO
Fuera fronteras de ladrillo. Pared del intestino de mi lugar preferido: derrumbada. Estío impregnado de empujones en la cola del paro. Y veinte bocas delante tuya, tan hambrientas como tú. Maneras de disolver los problemas con cebada Purificadora de cerebros Derramadora de verdades Y anestesiante etílico que perfora el corazón. Y sentir entonces ese vacío... por dónde todo resbala: Betacaroteno compartido Palidez en el sentido Alas falsas vomitadas Y manos Mudas De cosas.... Paso a paso...
...PA-SO-FRÍO...
INSOMNIO
Me matan estos
días. Aceras que no terminan. Piernas cansadas. Cuerpos que se cruzan con el mío. Bocas que hablan de lejos. Tacones. Y más aceras. Calles. Contaminadas de alcantarillas, contaminadas de cucarachas. Debajo de mis pies. Ojos que se caen como plomo que se tira al agua. Sonrisas que se derraman. Entre los dientes. Y labios, que se pintan de carmín. Para camuflar ojeras. Para desviar miradas. Despierta. Cansancio que se clava en la maleta. Y me convierto en un macuto que se transporta solo. Miro hacia arriba: nubes. Nubes blancas, descansadas. Sobre el aire que las lleva. Y yo no puedo dormir.
DESCALZADA
Seguir andando, paso a paso, tras paso, y otro más. Cansarse. Detenerse. Sobre una silla de mimbre. Sentarse. Oír el crujir al moverse cuando te quitas las botas. En la ventana, delante: te hablan por sus lengüetas. Eres todos los impulsos para caminar. Eres todos tus pasos. Eres tus suelas gastadas. El resto de caca de perro que recoges junto al nº 39 de caucho. Eres tu forma de abrocharte las hebillas. De atarte los cordones. Y cuando te los desatas, y los postras frente a ti. En el suelo. Te das cuenta: Eres tus zapatos.
que medio te conmueve. Y te sientes una pena con mujer. Entre la gente. Las 8.00 de la mañana. Reventada y con ampollas. Te querías ir desde las 3.00. Llegas a casa. Te desvistes. Te desmaquillas. Cansada y arrepentida. Y solo dormir. ç
COMO DIJO LORD BYRON...
...Llegar a casa del trabajo. Subir las silenciosas escaleras. Todo vacío. Entrar en el baño y mirarse al espejo. El chorro de la ducha recuerda a lo que piensas que es la libertad. Cremas hidratantes, esmaltes, rímel y pintura de labios. Ponerse guapa. Para nadie. Por la necesidad de no hundirse. Sonreír ante todos..., con la voluntad apretándote los senos. Tacones, vestido nuevo. Y ganas de quedarse en casa. Salir. Todo te parece patético.
Suena una canción que medio te conmueve. Y te sientes una pena con mujer. Entre la gente. Las 8.00 de la mañana. Reventada y con ampollas. Te querías ir desde las 3.00. Llegas a casa. Te desvistes. Te desmaquillas. Cansada y arrepentida. Y solo dormir.
AQUÍ
HACE FRÍO
Todos los días que la veo: ¿Quién será esa mujer? Su rostro pálido. Los volantes azabache de debajo de sus ojos. Seca su piel. Su boca cerrada. Su cuerpo casi etéreo. La ausencia de sus pechos. La risa: ¿se la olvidó? Sus manos angulosas. Sus hombros castigados: ¿Quién será esa mujer? Su ropa vieja y triste, esconde su feminidad, no la deja crecer. Su espalda esclarecida. En el espejo asomada a mi vez, cuando busco mi reflejo: ¿Quién será esa mujer?
[AQUÍ HACE FRÍO]
LA REALIDAD SIEMPRE ES OTRA
Desarraigada de toda realidad: Los días son oscuros, las noches amargas. Tu piel es lejana. Calles lúgubres. Flores desalentadas en las ventanas. Apareces junto a una mujer. Bajo la farola. La besas. La sigues besando. Y yo paso por tu lado y no hay nadie más. Y me miras. Te ríes. A mí se me olvida todo. Me vuelvo. Miro atrás: A las ventanas, a los balcones, a las flores marchitas. Y solo bailar...
ME CREÍA GATA
Mi perra cabeza no te olvida. Mi perra memoria. Mi perro corazón. Mis perros ojos te confunden. Mi perra nariz te huele. En la distancia. Mis perros oídos creen escucharte. Y mi perra piel... te grita. Mi perra sangre, está perra. Mis perros pies: Parados. Mi perro sexo: seco. Mi perra lengua oxidada. Mi perra vida: t e e
s
p e r
a
ELLA
Ella, que desgarra mi retina con su mirada penetrante. Sus ojos, que hincan su fuerza en mi pecho y, hacen que éste trozo de pellejo muerto lata. Ella, cal que quema, sal que yoda. Tormenta de rizos libres: paró. ...se detuvo en mi cabeza. Agachó su arrogancia y se fue. Y ahora, ha dejado una cumbre vacía de ganadores. ...
Auto-convencerse De que no conviene.
De que no está. De que no piensa en mí. Pero, saber que es todo al revés de lo que quisiera...
Cuando te lo propones, eres muy puta. Perdona que te lo diga.
E EFÍMERO CARMÍN DE LABIOS Como un hola que significa adiós. Como se pierde un mechero. Como se cierra un cajón. Como se ahogan las gotas en Enero. Como un hielo en un cubata. Como una chispa del fuego. Como una sardina en lata. Como una rata con desasosiego. Del sentir, becario. Molécula de átomo de amor. Subsuelo del dolor. Efímero carmín de labios.
ASQUEROSO AMOR
Clandestino entre neuronas. Sin papeles ni fecha de inscripci贸n. Idealizada imagen banal que nos empuja hacia un muro de desilusi贸n. Poderoso personaje malvado cuyo final nunca es feliz. Protagonista de historias que cautivan el sentir. Bello, profundo, inexplicable, hiriente mechero encendedor del cigarro que es la vida: 隆Qu茅 asqueroso es el amor!
Y dentro de ésta calavera rotulada Veinte vajillas rotas Y guardados los pedazos En cajones escondidos
Y seguir odiando y amando A LA VEZ. ¿QUÉ SOY? ¿Qué suma da mi resultado? Que en vez de ojos gotas NEGRAS se de rra man por mi cara de porcelana Rota. Por mi piel de maniquí. Y dejan aun más vacío este cuerpo medio vivo. Que tanto cuesta llenarse como vivir. Si bicho malo hay aspiro a comandante .. .
Rebasar
lo que ni palpar se puede ______________Arrastrar a mi corriente todo lo que se cruzara
Igual Que-se-cuen-tan los días Contaré mis canas Y las ganas de callarme (Que cada vez son menos) Serán mi reloj de MUÑECA Así las miraré, Como el que mira la hora Y Por inercia, Seré yo. La misma de siempre. Pero de nuevo.
[ANIVERSARIO DE LA DESGRACIA MARRÓN]
De sí día De noche Por el tugurio de tu locura. Y vestido de blanco Un cuerpo Que no tiene TON Ni SON, Y, Camina Por paredes V E R T I C A L E S . . . ¡CALLA! Dices mientras clavas Tu mirada En el más profundo Odio Proyectado en mí. Y mil veces sugeriste con las mismas palabras esos grises que, precisamente, no hacen lucir mi cara. Ovbio. No le viste desaparecer... Y AHORA PIENSAS que volverá de la nada...
FANTASMA DE ENTRAÑAS INFELICES Y PAPEL.
[CAMINO A LA FELICIDAD]
Anoche cuando llegué de pelar la pava contigo, me invadía cierta nostalgia. Y pensé en ti. Rarezas del ser humano... Hoy, a mi extrañar, me acuerdo de ayer: tu cuerpo desnudo sobre mí, indefenso, corpulento, bello, con olor a sexo. Me extremece solo pensar que me tocabas. La respiración acelerada, sudor, placer, babas. Anoche, cuando llegué de pelar la pava contigo, en la cama pensaba, componía mi mente a escondidas, me provocaba... Quise escribirlo, recuerdo: quedó bien. Y me quedé dormida. Si pudiese volver a las 2:59 de ayer... mientras soñaba.
[PELAR LA PAVA]
“LA REALIDAD ES UN POSTER DONDE LOS ACONTECIMIENTOS NI SUCEDEN NI TERMINAN”