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Pablo Tobar
Opalina Cartonera
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Pablo Tobar Opalina Cartonera 2015 Edición a cargo de Jhon Bacanalés Diseño por Macarena Yupanqui Impreso en Santiago de Chile por Opalina Cartonera Primera edición
“Colección Poesía Inalámbrica” Contacto autor: p.tobarvillagra@gmail.com Este libro se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercialSinDerivadas- 3.0 Unported Se permite la reproducción parcial o total de la obra sin fines de lucro y con autorización previa del autor
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Despertar Los cántaros de agua jamás se llenarán con aire. ni con palabras ni silencio. Sólo el agua hace al cántaro, y sólo el cántaro contiene al agua. Sólo con acciones, le doy cuerpo a mis deseos.
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Miedo Ayer fue el Cuco, ahora es Dios.
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El triste cuerpo de un hombre solo El triste cuerpo de un hombre solo es aposento de gaseosa, de pizza helada a medianoche y café expreso amargo. Es tan decadente este tipo de estructura que muchas veces se le ve llenando crucigramas o leyendo horóscopos ajenos para tratar de subrayar que siempre existe alguien peor. El triste cuerpo de un hombre solo tiene más arrugas que virtudes, más canas que victorias y más ojeras que mañanas. Suele entretener las ganas Con revistas pornográficas seleccionadas y almacenadas, cuidadosamente, entre almanaques libros de botánica y atlas universales. El triste cuerpo de un hombre solo, permanece en su habitación, como un mueble olvidado destinado a acumular polvo y cobijarlo como propio. Hacerlo suyo y acariciarlo para dormir un día más…
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Solo
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Esfuerzo Lo complicado vale la pena, eso explica mi afici贸n por las m谩quinas de peluches.
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El poema con el título más largo del libro Me hundo, en un mar de prejuicios. Pienso que todos no piensan. Sólo mi mente procesa, los demás: Zombies que ni saben que están muertos. Sólo yo, soy el hombre, sólo yo sé lo que nadie sabe. El mundo, es mi mundo. El sol, sólo sale para mí. Nadie está a la altura de mis pies. Por las noches, me siento solo.
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Culpa Para amarrarlo a ella, lo culp贸 de su suicidio.
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Alas
Las señales de luz pueden indicar el punto, pero ningún punto puede regir mi luz. Los vientos en contra, pueden golpear la puerta, pero no podrán volcar mis hojas mis letras ni poemas. Las piedras pueden volar más que una mente conforme de sus grilletes. Y esta vida puede doler, si cultivamos las espinas y desechamos las rosas. Siempre es mejor volar a esperar a que el sol elimine el invierno. Hay mucho polvo en el hangar, como para guardar mis alas.
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Según la RAE
Tú: Todo
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A pata suelta (o a raja, depende) Tu silencio, entre los ruidos que abruman el canto del gorrión, me hacen creer que la paz reside debajo de tu almohada. Y tu saliva es sabia que hace florecer la semilla de un buen sueño. Donde las nubes, cubren tus oídos para que nada te moleste. Para que ningún tiempo ni espacio ocupe lugar en tu santuario, devoto de Morfeo. Rendida, cede tus piernas al letargo. para que puedas caminar mejor.
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Duerme, y no pierdas el ritmo, cuando tengas que llegar a la cama, desde el sillón. Mi floja‌ haces tanto, que de tanto hacer te olvidas de despertar.
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Tenacidad floral Le dijeron al rosal, que diera tulipanes. Obstinado lo intentó, un día tras otro Hasta que lo consiguió: ¡Dejó de escuchar, a los idiotas! Las rosas, de esa primavera, jamás se marchitaron.
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Dominó Somos la pieza principal de un sistema destinado a caer. Podemos ser distintos cambiar el aquí vivir el ahora y sentir en el pecho mariposas perdidas. Pero todo debe caer, no importa que tan alto estemos, ni que tan lejos hayamos llegado a qué nos dediquemos ni cuántas curas para el cáncer hayamos inventado. Caeremos, con pesimismo en un lecho y cambiaremos la realidad de nuestra realidad. Caeremos, y en la caída caerán los demás.
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Necesidad
D贸nde puede crecer el musgo sin piedras que lo cobijen, que lo abracen, que le digan que puede tocar su propio cielo. 驴D贸nde?
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Amor Hablar de amor aburre. Incluso al más romántico. ¿Se aburrirá la rosa de ser rosa? ¿O somos nosotros, los que nos hartamos del amor? Hablar de amor aburre. O, al menos, eso creo yo.
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En horario estelar
Detrás de tus pisadas vas dejando una estela con olor a algas marina, manzana verde y enjuague bucal Tus cremitas, como guerrilleros, salen de tu bolso (que osas llamar cosmetiquero) y se revuelcan en tu piel, eliminando un día lleno de problemas, dejando en cada poro una esperanza absurda de que mañana no sea martes. Dejas en claro tu sitio, a la derecha. Y sin chistar lo dejo a tu cuerpo, pulcro, envuelto en seda en el pijama más sexy que haya podido cerrar tu cuerpo entero y protegerlo del frío. Y de mis manos.
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Cuando llegas a la cama, te quitas las pantuflas, apagas la lĂĄmpara y terminas el dĂa con un beso. Y no me dan ganas ni de leer, ni de ver tele, tu pelo de manzana verde pide a gritos que te abrace, Hasta maĂąana.
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Pensamiento post gimnasio No cabe duda, tengo un cuerpo rico en grasas trans.
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Al amor de mi vida
No entremos a conocernos, créeme estamos bien así tú en tu espacio y yo en mi metro
Ocupa tu espacio de cama, tu propia toalla no te metas en mi shampoo y yo no lo haré con el tuyo. No tocaré tu agenda, ni tu teléfono ni diré lo que quiero que hagas con aires de consejero, con palabras alquímicas que te hagan cambiar. Tú se tú y no te metas conmigo, así, seremos los dos sin perdernos en el otro.
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Sauce Llorón Coincido con el silencio, a veces las palabras sobran para aclarar que soy inútil, de vez en vez. Prefiero recostarme entre los sauces, para darme cuenta que no soy yo el único que deja caer sus brazos al suelo. Me gusta saber que sirvo para nada. Que otros pueden hacer obras perfectas, y yo en cambio, un adefesio en colores. El placer me lo da la noche cuando me envuelve y me cobija.
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separĂĄndome del frĂo, del cansancio y el tedio. La noche me conoce, sabe que muero y renazco en ella. Me gusta saber, que despuĂŠs de todo de nada sirven mis brazos. (Ni mis pies, ni mis palabras)
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Otro más del montón
La mayoría de los poetas suelen hablar de sí mismos. Por suerte, yo no soy así.
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Para una oficinista Loco por ti, te sigo por las calles recogiendo como rémora las sobras de tu aire, escuchando, como en tinitus, los pasos mal dados de tus tacones. Deslizán n n dome por tu cartera, llegando hasta el último borde, ese que toca tu faldita cuadrillé.
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En el ojo ajeno Somos tan egocentristas que s贸lo vemos elherror de los dem谩s.
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Declaración de medianoche A decir verdad, la mañana del martes es más hermosa que la del lunes. Y el sol de Junio es más opaco queel de Diciembre. Y el otoño es más colorido que el verano y el agua, más helada por la noche. Y la alquimia existe, en tus manos, en tus besos, en tu amor. A decir verdad, mi realidad supera mi ficción. A decir verdad, mi utopía… eres tú.
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Abisal Fijaste mis pies a una fría roca, aseguraste cada espacio para que nada pudiera salir mal y lanzaste mi cuerpo a un cielo sin estrellas. Vi caer frente a un espejo nuestros momentos, cada uno enraizado como un alga asfixiante a la altura de mi cuello, cerca del último beso que me diste. No quise combatir contra la presión, es inútil la desesperación ante el final, es inútil querer salir de un laberinto sin la llave de la última puerta. Me dejé llevar por la corriente, me dejé amordazar por el agua y dejé que mis pies tocaran fondo. Mi cuerpo, nunca más vio el exterior.
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Lunares Sin permiso, le encontrĂŠ un lunar en la espalda. De esos que terminan provocando e indicando el camino a otros lunares. Sin mas me encaminĂŠ, lunar por lunar y perdĂ la ruta de regreso.
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Quizás
Quizás las historias más hermosas jamás se escriben. Quizás por la falta de tiempo, porque justamente cuando la felicidad invade no hay juicios, ni relojes eternos. Cuando la felicidad está, ya nada importa. ¿Para qué escribir poesía en un poema? Sería como arruinar el cielo, pintándolo de azul.
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Índice Despertar 7 Miedo 8 El triste cuerpo de un hombre solo 9 solo 10 Esfuerzo 11 El poema con el título más largo del libro 12 Culpa 13 Alas 14 Según la RAE 15 A pata suelta (o a raja, depende) 16 Duerme, y… 17 Tenacidad floral 18 Dominó 19 Necesidad 20 Amor 21 En horario estelar 22 Cuando llegas a… 23 Pensamiento post gimnasio 24 Al amor de mi vida 25 Sauce Llorón 26 Separándome del… 27 Otro más del montón 28 Para una oficinista 29 En el ojo ajeno 30 Declaración de medianoche 31 Abisal 32 Lunares 33 Quizás 34 35
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de Pablo Ignacio Tobar Villagra se termin贸 de imprimir en el mes de julio del 2015 en los talleres de editorial Opalina Cartonera www.opalinacartonera.blogspot.com
Tiraje inicial de 22 ejemplares
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Los libros de la editorial opalina cartonera SON OBJETOS DE ARTE COMPLETAMENTE ARTESANALES - fabricados con nuestras patas delanteras todos hechos con dedicaci贸n, delicadeza y amor
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