Revista letras simbolicas 6

Revista

letras Simbólicas

PRIMER

Enero - Febrero 2013

Edición Num.6 ISSN: En Trámite

ANIVERSARIO

Uniendo continentes

Cambiando el sentido

América - Europa Publicación Bimestral

Sensibilidad echa arte- Danza e instrumentos - Entre ojos- Ciencia &fatuoensibilidad echa arte- Danza e instrumentos - Entre ojos- Ciencia &fatuo Cavilando - Clásicos Literarios - Infinito de pañabras - Del otro lado de la cera - Sinigfic-Arte- Tu punto de vista - Escenario: Espacio abierto al Arte -Brecha poética - Mariposa Azul - Me presento -Cuento y Reflexión -Grupo Letras Simbólicas - Entre líneas delineando placer- Bitácora poética.-Punta de lápiz- gotas de imaginación-Sensibilidad echa arte- Danza e instrumentos - Entre ojos- Ciencia &fatuoCavilando - Clásicos Literarios - Infinito de pañabras - Del otro lado de la cera - Sinigfic-Arte- Tu punto de vista - Escenario: Espacio abierto al Arte Brecha poética - Mariposa Azul - Me presento -Cuento y Reflexión -Grupo Letras Simbólicas - Entre líneas delineando placer- Bitácora poética.-Punta de lápiz- gotas de imaginación Sensibilidad echa arte- Danza e instrumentos - Entre ojos- Ciencia &fatuoensibilidad echa arte- Danza e instrumentos - Entre ojos- Ciencia &fatuo Cavilando - Clásicos Literarios - Infinito de pañabras - Del otro lado de la cera - Sinigfic-Arte- Tu punto de vista - Escenario: Espacio abierto al Arte -Brecha poética - Mariposa Azul - Me presento -Cuento y Reflexión -Grupo Letras Simbólicas - Entre líneas delineando placer- Bitácora poética.-Punta de lápiz- gotas de imaginación-Sensibilidad echa arte- Danza e instrumentos - Entre ojos- Ciencia &fatuoCavilando - Clásicos Literarios - Infinito de pañabras - Del otro lado de la cera - Sinigfic-Arte- Tu punto de vista - Escenario: Espacio abierto al Arte Brecha poética - Mariposa Azul - Me presento -Cuento y Reflexión -Grupo Letras Simbólicas - Entre líneas delineando placer- Bitácora poética.-Punta de lápiz- gotas de imaginación Sensibilidad echa arte- Danza e instrumentos - Entre ojos- Ciencia &fatuoensibilidad echa arte- Danza e instrumentos - Entre ojos- Ciencia &fatuo Cavilando - Clásicos Literarios - Infinito de pañabras - Del otro lado de la cera - Sinigfic-Arte- Tu punto de vista - Escenario: Espacio abierto al Arte -Brecha poética - Mariposa Azul - Me presento -Cuento y Reflexión -Grupo Letras Simbólicas - Entre líneas delineando placer- Bitácora poética.-Punta de lápiz- gotas de imaginación-Sensibilidad echa arte- Danza e instrumentos - Entre ojos- Ciencia &fatuoCavilando - Clásicos Literarios - Infinito de pañabras - Del otro lado de la cera - Sinigfic-Arte- Tu punto de vista - Escenario: Espacio abierto ón Sensibilidad echa arte- Danza e instrumentos - Entre ojos- Ciencia &fatuoCavilando - Clásicos Literarios - Infinito de pañabras - Del otro lado de la cera - Sinigfic-Arte- Tu punto de vista - Escenario: Espacio abierto al Arte -Brecha poética - Mariposa Azul - Me presento -Cuento y Reflexión -Grupo Letras Simbólicas - Entre líneas delineando placer- Bitácora poética.-Punta de lápiz- gotas de imaginación-Sensibilidad

primer aniversario editorial

Hace un año nació la idea de crear una revista, que generara el espacio para los distintos amigos escritores y poetas que navegamos en distintos grupos y foros de la red de Internet.

Distintos sentimientos, formas de concebir la vida, el amor, la naturaleza, el universo, una revista sin temática, sin preámbulos, solo con Letras Simbólicas que identifican a cada escritor.

Estimados lectores es motivo de satisfacción entregarles el numero VI de la revista Letras Simbólicas, con ella festejamos un año de compartir con ustedes bellos escritos que han integrado cada sección de la misma. Gracias a nuestros amigos escritores y poetas por sus aportes, a nuestros colaboradores y a ustedes por su preferencia.

Engalana este número de aniversario la presencia de dos maravillosos poetas y escritores, de México Salvador Pliego, nos da alas de amor con la sensibilidad que caracteriza sus poemas, de Colombia Pedro Arturo Estrada nos invita a descubrir como nacen sus poemas y comparte su obra con nosotros.

Recordamos lo mejor del año en Sensibilidad echa arte Ana Lucia Montoya Rendón, Álvaro Marín Vieco, Jeroni Mira e Ignacio González Tejeda, están presentes con su obra.

Una nueva propuesta es presentada en escenario Caligrafías Cardinales Luis Ángel Zola se ha propuesto a reinventar sus letras con imágenes a partir de sensaciones que sus ideas les generan y a intervenir sus espacios con sus imágenes, conócela, Clásicos literarios hace un homenaje al maestro José Luis Borges.

Hermes Castañeda Caudana en brecha poética nos presenta a los ganadores del Tercer Certamen de texto autobiográfico Rosa Nissán “No sólo para dormir es la noche”, celebrado en Iguala de la Independencia, Guerrero, México.

Y como siempre la colaboración del grupo Letras simbólicas, compartiendo juegos literarios de imagen y poesía en Signific-carte, sus maravillosos escritos en Bitácora poética, Cavilando, Ciencia fatuo.

Un espacio visual con Luisa Fernanda Vanegas quién nos muestra su arte fotográfico y no podía faltar la caricatura de Punta de lápiz y gotas de imaginación de LUPS Para terminar un regalo de cinco poemas de la serie “De manzanas Rosas y canela” de Moru*s especial de aniversario.

Buena lectura.

Constantina Gómez García Editora.

Contenido Editorial * Sensibilidad hecha arte Resumén anual Directorio Revista Letras Simbólicas revistaletrassimbolicas@gmail.com Director general Luisa Fernanda Vanegas S. direccionrls@gmail.com Edición y diseño Constantina Gómez García editorial.lsimbolicas@gmail.com Fotógrafo Luisa Fernanda Vanegas S. luisafervan@gmail.com Caricaturista Guadalupe C. Gómez lupsmiau@hotmail.com Colaboradores Ana Lucia Montoya Rendon Gloria Trejo Juan Esteban López agudelo

* Entre ojos Entrevista con el escritor y poeta Sallvador Pliego * Ciencia & Fatuo : Poemas * Cavilando Reflexiones * Clásicos Literarios José luis borges * Infinito de palabras Entrevista al poeta Pedro Arturo Estrada * Del otro lado de la cera Humberto Dib , Gabriel Palou * Sinigfic-Arte juego grupal * Brecha poética Tercer Certamen de texto autobiográfico Rosa Nissán “No sólo para dormir es la noche”, celebrado en Iguala de la Independencia, Gro., bajo la organización de Hermes Castañeda Caudana. * Escenario: Espacio abierto al Arte Caligrafía Cardinales * Entre líneas delineando placer Poesía Un espacio Visual Fotografía Grupo Letras Simbólicas Poesiíay más

Cada escritor es responsable de su autoria

* Punta de lápiz- gotas de imaginación caricatura Lup*s

* Sensibilidad hecha arte Lo mejor del año

JERONI MIRA “No todo está dicho en el arte”

Difícil es definir hoy por hoy a un artista. A lo largo de estas últimas décadas el eclecticismo es lo que define a muchos pintores ya que las fuentes han sido y siguen siendo muy variadas en una disciplina donde ya en el siglo pasado algunos se expresaron pregonando que “todo estaba ya dicho en el Arte”.

Jeroni Mira no cree que todo esté dicho ya que cada uno de nosotros, sea o no artista, tiene algo íntimo y único que aportar desde su visión y experiencia existencial.

En su vida se contemplan cuatro décadas de búsqueda mediante la plasmación de formas y la combinatoria de los colores que él ha ido absorbiendo, condicionado por los estados anímicos y por su intransferible ángulo de visión de la naturaleza y de su entorno social y cultural. Aquí se ofrece una pequeña muestra de su visión, tanto del mundo actual, como de la mujer, de los arquetipos iimplícitos en la cultura mediterránea, de los paisajes con sus luces y sombras y de lo mitológico, temas todos ellos que viven en comunión en las entrañas de quien abraza la vida siendo consciente de que ésta misma implica la muerte.

Referencia web: Jeroni Mira Galmés WWW.DANFAUST.ES http://danfaust.es/jeroni-mira/

Ana Lucía Montoya Rendon “totalmente coloquial y humorísticamente oscura”,

Definirse a sí mismo es gran pretensión porque hay que partir de la base de que somos a la vez, el observador y el observado. Es decir, conocernos perfectamente y, si deseo ser concreta al contestar esta pregunta, debo decir que, el conocerse o definirse como artista, es tarea bastante compleja porque es como medir la carga de emocionalidad, concreción o abstracción que manejamos al describir o bocetar paisajes, o cosas, o circunstancias, o, yendo más lejos, detallar ideas, describir o apuntar características de los planos sutiles o de los planos más densos. Por todo esto, siempre me declaro “aprendiz de todo y experta de nada”, con lo cual significo que, vivo un proceso infinito de búsquedas, dentro y fuera de mí. A veces, cuando me releo, siento que hago lectura de un “alguien” que en algún momento se ha asomado por mi mente y me ha dictado o “acosado” aquellos temas que expongo en mis poemas o en mis bocetos. Siento palpable en mí, la tristeza de ese alguien; siento que quiere ser alegre pero por alguna razón oculta, no lo consigue. También siento que él sabe cosas que yo no sé y, además sé, mira hacia los mundos de manera tan diferente de como lo hago yo. Ese alguien se asoma de frente, se refunde en mi imagen cuando me miro al espejo, pero finalmente, no logra desplazarme. Repito, definirme implica quizás, catalogarme dentro de un estilo, dentro de una línea de pensamiento, dentro de una gama de colores y no logro ubicarme en un punto exacto: ¿soy simbolista, o realista, o abstracta, o… simplemente, alguien que se sale de sí misma y escribe en esos momentos de delirio?

Sensibilidad hecha arte Lo mejor del año

Ignacio González Tejeda

Sensibilidad, Arte, Sabiduria,Creatividad

Soy un ente observador, interesado siempre en los ejercicios lingüísticos y los experimentos con la palabra escrita.De profesión arquitecto, he dedicado varios años a la docencia, imbuido en todas las áreas de la profesión, esto es: tecnológicas, humanidades y diseño o composición.

La arquitectura es la profesión que estudié y la que ejerzo en el día a día en mis actividades laborales.

Ahora bien, cuando se vive en un país con la riqueza ancestral como la que posee México, y dada la ruptura a la continuidad que se sufrió por las actitudes destructivas de los conquistadores de hace cinco siglos, pues me ha resultado atractivo el estudiar las posibilidades que los vestigios arqueológicos nos brindan. Y es que la sociedad judeocristiana a la que pertenezco, me ha inducido a buscar en los orígenes algunas explicaciones acerca de nuestros comportamientos actuales, ya sean éstos en el ámbito cultural ideológico, económico o político. ¿Crees que se pueda hablar de un concepto literario urbanista?

Difícilmente; aunque la literatura se entromete en el campo y en la ciudad. No comparto mucho la clasificación; incluso en algunos de mis textos mezclo la prosa con el verso, con lo que se logran resultados atractivos e interesantes.

Alvaro Marin Vieco “Yo soy la cagada y lo seguiré siendo”

¿Procedente de una familia de célebres pintores, escultores, músicos; y protagonista desde los años setenta de bienales en México, Cuba, Colombia, Argentina y Brasil, y de exposiciones itinerantes en Estados Unidos, Inglaterra y Bélgica, Álvaro Marín Vieco ha logrado crear un lenguaje propio en sus abstractas y geométricas obras, trabajos en los que el papel principal usualmente está reservado para los cuadrados, figuras que al fundirse con la amplia gama de tonos que utiliza el artista, inquietan profundamente las mentes de quienes las admiran.

Este maestro del arte hace parte de esa primera generación de artistas urbanos que se dio en Medellín a partir de la década de 1970. Él viene de una familia de pintores de academia, pero logra hacer una ruptura enorme, abrir un nuevo campo.

Este arquitecto de profesión, además de pintor y escultor, se alejó de la pintura figurativa que predominaba en la academia antioqueña en aquel tiempo y se encontró con aires modernos que se expresaban en las escuelas de Europa y Estados Unidos.

Su abuelo, el escultor, Bernardo Vieco, hizo varias esculturas públicas como la fachada del Teatro Municipal Jorge Eliécer Gaitán. Su padre fue co-fundador de la Orquesta Sinfónica de Antioquia y miembro de la Orquesta Sinfónica de Colombia.

Su tío era el arquitecto Hernán Vieco, quien junto a Salmona y Dicken Castro hizo parte del grupo de arquitectos que han hecho en Bogotá la mejor arquitectura.

*Entre Ojos: Entrevista al escritor y poeta Salvador Pliego : Por : Moru*s

SALVADOR PLIEGO:

Mexicano, nacido en la ciudad de México. Con estudios en Antropología Social y una Maestría en Sistemas de Computación. Como escritor inicia su carrera a finales de 2005 y desde entonces ha publicado los siguientes libros: Poemarios: Flores y espinas 2006 Claro de la luna 2007 Encuentro con el mar 2007 – 2008 Libro I y II Bonita… Poemas de amor 2008 Libertad 2009 México 2010 Los niños 2010 El libro de los besos 2010 Poemas de amor y de bolsillo 2011 Arterias de la tierra 2011 Crepitaciones 2011 Letras del buen humor 2011 Poemas de desamor y olvido 2012 Evocación de pájaros..............

2012 Cuentos: Los trinos de la alegría 2006 Aquellas cartas de amor 2008

Un escritor que aprende diariamente del manejo de las letras. Un simple aprendiz.

Fue premiado como segundo lugar en poesía por la ENSL en México y nominado como finalista por el II Certamen Internacional de Poesía “San Jordi” en España, 2006. Participó como jurado en el Primer concurso literario “Atina Chile” en 2007. Su poema “Espadas y papiros” fue entregado como parte de los premios otorgados al ganador del Segundo concurso de cuentos cortos HdH Medieval. De sus viajes ha recibido múltiples reconocimientos, entre otros, el de ser “visitante ilustre del Municipio de Urrao”, Colombia.

Durante 2007 y 2008 participa activamente en el foro MundoPoesia, considerado uno de las más grandes de la red de Internet en cuanto a escritores, publicaciones y lecturas. En ese periodo es premiado en 19 ocasiones, entre ellas, otorgándosele el premio de Poeta del mes.

En el 2011 fue ganador de los siguientes premios: Ganador del premio de poesía Rubén Darío Rumbaut con el poema “Dulzura”, y “Primera mención de honor” en el concurso internacional de poesía “Trofeo Memorioso” organizado en Chiloé, Chile, con los siguientes poemas: Corcel de alas blancas, ¿Dónde los olivos? y Templanza.

En enero del 2012 se le otorga el premio al primer lugar del Primer Concurso Literario Andrés D. Puello a su libro Crepitaciones. En el mes de mayo se le informa que su poema “Oda a la risa” es incorporado en unos libros de texto para el aprendizaje del español en Puerto Rico. La radio satelitevisión/Americavisión de Chile le otorga un reconocimiento “por su participación en la Poesía destacada, mes de septiembre 2012, de los programas radiales ‘Música y declamación de poesías’”. A la fecha ha realizado lectura de su poética en Estados Unidos, México, Perú, Chile, Argentina y Colombia.

*Entre Ojos: Entrevista al escritor y poeta Salvador Pliego : Por : Moru*s

¿Quién es Salvador Pliego?

Un escritor que aprende diariamente del manejo de las letras. Un simple aprendiz. ¿Qué lee?

Me gustan mucho los temas de historia. También leo sobre astronomía, filosofía, temas sociales y, obviamente, literatura. ¿Qué le gusta?

Viajar… Conocer es siempre un aprendizaje. Me gusta mucho viajar y conocer otras partes de este maravilloso mundo. ¿Cómo desarrollo su ejercicio literario el su adolescencia?

Escribí muy poco en mi adolescencia. De hecho, lo hice solamente dos años y dejé de hacerlo durante más de 20. Volví a retomar la pluma apenas en el 2005, y desde entonces lo hice de una forma más seria y profesional. ¿Cuáles eran sus temas más frecuentes?

Siempre ha sido el romántico. Me gusta que la poesía tenga pasión y sentimiento. No me agrada la filosófica o que simplemente maneja la metáfora de una forma seca y abstracta. ¿Cómo evoluciono su escritura, los temas, sus paisajes?

Siempre hay un cambio. El mismo escritor cambia. Se abarcan nuevos temas, se vuelve a escribir los viejos bajo nuevas perspectivas. Definitivamente hay un cambio, aunque no implica una evolución del escritor. Se corre el riesgo de estancarse. ¿Algún escritor que lo sorprenda y tome como ejemplo?

Pablo Neruda… Es fundamental para mí. Lo considero el mejor poeta de todos los tiempos. ¿Qué opina de la trilogía “poeta-lector-poesía”? Lo tiene presente al momento de escribir o solo es usted en el ejercicio intimo?Es difícil que en el momento de escribir uno se percate de la existencia del lector. Se perdería la atención del tema que uno desarrolla. Cuando uno relee sus escritos, es cuando introduce al lector, buscando redefinir su obra en cuanto a calidad y que permita agradar a un mayor número de lectores.

Yo he leído varios poemas suyos, románticos, sensibles, aves y alas, sutileza al leer y sentir Gadamer decía escribir es buscar la palabra ¿Cómo la busca, cuales son los temas que ahora mas retoma?

Por ahora, pudiera decir que el de las aves, que me atrae mucho. Lo involucro junto al amor, la pasión y cualquier otro tema que desarrollo. Anterior a ese, fue el del mar. ¿En que estado de animo considera que escribe mejor?

No tengo uno en preferencia. Cuando las ideas vienen o fluyen, hay que escribirlas… no esperarse. Escribir es la pasión y la vida de todo escritor. ¿Cuántos libros ha publicado?

Hasta el momento tengo 13 y uno más que está en concurso. Para siete años de producción literaria, no está mal el número. ¿Cómo fue que nacieron los títulos de algunos?

Creo que todos son producto de alguna ocurrencia en el momento. Ninguno de ellos fue muy pensado. ¿Alguna anécdota?

De anécdotas está llena la vida, y más si se vive con tanta pasión. La mejor de todas mis anécdotas, es mi propia vida. ¿Maestro algo que desee dar a conocer a nuestros lectores?

Claro!!! Los invito a conocer mi blog de poesía: http://salvadorpliego.wordpress.com/

*Entre Ojos: Entrevista al escritor y poeta Salvador Pliego : Por : Moru*s

POEMAS DE SALVADOR PLIEGO Luz de la palabra A veces, y no siempre, hay una palabra que baja a mi almohada y me sube, transparente, a la cima de la luz para deletrearla en el cielo de mi alma.

Estrategias Louise M. Greathouse

Entiendo tu tregua de silencios cuando callas; entiendo, igual, tu boca y el gesto que no hablas: como una campanada son, como una sórdida muralla.

Dame guerra en tus ojos preciosos de batalla, con una estratagema de pureza hacia tu lengua.

Y cuando empiece la contienda, no habrá victoria, sólo una lis en tu alma y en tu boca, que para ganarte el corazón tengo mil rosas y todas quieren besarte en la boca

Poeta de los pájaros Poeta muerto de Arcángel y huesos, de negros pájaros y negras hebras, hablaba hablándote la muerte un día ensartando sus garras, pico, vientre, en la muralla.

Era el escritor infinitivo de la férula en los ojos, el humo escondido en el borde de los párpados, la asimetría de húmedos cristales en las cejas.

Antes de nacer y antes de vivo (así la hulla engrandecía su materia), volabas del húmero al plumaje y de la clavícula al negro. ¡Qué extraña heredad de pozos y de luces! ¡Qué yermo silencioso de aspas y batallas!

Pudiera sentirse desde el habla la genital pradera de nudos y gargantas.

Pudiera, del ayer, el futuro en su mañana.

Abro las cajas muertas del poeta: los Vallejos de pólvora y estruendo; los Octavios de nitrato y monolito; los Hernández de hierro biselado; los Ángeles González de estrépito y aullido; las Gabrielas y Pablos de los lívidos gemidos en los dientes de rugido.

Muerte negra, muerte oscura del pájaro y poeta, ¡ave negra del sonido de la letra!, iracunda como el sol o el mar: frenética y violenta, posesa y turbulenta.

Louise M. Greathouse

Ciencia & Fatuo : Poemas

Línea recta.

Inicié con un punto seguí la continuidad forme una línea recta en infinito quise alcanzar.

Argumentando el algebra lineal desprecie la pendiente, para ser mas horizontal me aleje de todo... solo fui una constante en un plano real.

Cuando decidí alcanzar un punto sin despreciar lo demás, tuve por fin un todo de la ecuación general.

Con variables y constantes la pendiente es parte de alcanzar, en una linea recta todos los puntos se reúnen con igualdad.

MORU*s D.A.R

Línea recta.(encadenado) Buscando la linea recta fue llegando a un curvas pronunciadas.

Me distraje en ellas cuadrando sus dimensiones paralelas encontrando tangentes que siempre llevan al mismo punto.

Sin embargo, caigo siempre en un infinito laberinto en el no salgo ni con ayuda de reglas y compaces, cuales siempre burlan mi ecuacion algebraica por un comienzo diferente.

Roberto Rodriguez Flores D.A.R

MORU*s

Infexión Simétricos se dibujan los tiempos de esperanza, amplia línea cruza los ejes negras sombras negativas el cenit en el cuadro positivo, tanto pesa recordar, adormecida en el tiempo derivando ilusiones obteniendo un número impar que sustituya ecuaciones uniendo puntos, resolviendo la ecuación, obteniendo la variable que tras la vida ha costado encontrar.

Crisis en el alma, Inflexión en el tiempo causa y efecto, cavilando pensamientos.

Iniciando de cero.

Volviendo a empezar. sin punto final a la vida.

MORU*S D.A.R

* Cavilando

UN PAÍS Un país se construye con el esfuerzo de toda la gente que se encuentra en cierto territorio.

Todos sus habitantes deben tener un mismo objetivo que por lo general debe ser el bien común. Es decir que TODOS los habitantes deben ir mejorando su calidad y nivel de vida. Entendiendo que si hay ricos, habrá pobres; si hay poderosos, habrá débiles; si hay ofensores, habrá ofendidos.

Por ello todos deben preocuparse por todos, todos deben colaborar con su trabajo para que el país logre su propósito.

Si alguien no trabaja hará que los demás trabajen por él y será una carga que desviará el propósito de vivir todos bien al dedicarse ahora a desviar recursos para mantener a un haragán.

Al buscar que la comunidad viva mejor se debe cuidar el uso de los recursos naturales, de lo contrario habrá una devastación que acabará con todo lo construido por los integrantes y, consecuentemente se acabará con las comodidades o beneficios que se disfrutaban por no considerar el ambiente como un componente importante del bienestar social...

Tan fácil que es construir un país y un mundo mejor. Pero el egoísmo de unos cuantos, su desmedida ambición, su miopía social, su falta de inteligencia... los obligan a someter a otros, a vivir de ellos, a abusarlos, a acumular una “riqueza” que les llevará irremediablemente a la pobreza y que aun teniéndola no les es posible disfrutarla por seguir ambicionando acumular más, destruyendo incluso los recursos que les permiten vivir.

Entonces e país no es tal, sino se vuelve un feudo tan burdo y simple que acaba con el propósito del bien común y acaba con la felicidad de quienes tienen la desgracia de estar ahí.

Rodolfo Gongora Quintero Trato de transformar ciertos ruidos molestos, en silencio. Los balbuceos que me vienen a los oídos tratan de sacarme de mi concentración de yeso. Pero... ¿qué puedo hacer? Los días de este hoy generalmente son así. Como modelados para sacarlo a uno de actividades mas elevadas. Todos los días es así !

Uno lucha contra estos balbuceos y los enfrenta como puede. Pero, no obstante, cuan satisfactorio es ganarles. Es en realidad ganarse a uno mismo. Es ganar la batalla diaria contra uno mismo.

El enemigo de estos ruidos molestos, es nuestro pensamiento que quiere decir algo mas que simples balbuceos.

Franco Barbaran Soy la idea que tienes de mi, soy un holograma grabado en tu corta memoria, aun eso no lo alcanzas a vislumbrar bien. Soy tan solo una ilusion, un anhelo de poseer algo fuera de tu alcance, soy aquella anecdota que de ni;o ideaste en tu mente, la personificacion de lo que tu creias era tu ideal , pero no soy Yo, eres tu, es tu reflejo en mi.

Yo no soy una simple mujer, ni la mujer simple que crees ver, ni soy tan solo una candida sonrisa, un rostro radiante que atrapa tu mirada, ni siquiera soy ese cuerpo seductor, femenino, arrogante, que te distrae, no soy ni sere jamas una hermosa pieza de decoracion, ni cambiare mi nombre, ni caminare sobre tus huellas, es mas, no mirare jamas en tu misma direccion, por que Yo no soy en realidad lo que tu ves, no existe esa mujer que tu has inventado para ti, como premio de cazador, no soy ni sere nunca un premio... a que? Yo no existo mas alla de tus sentidos, no me has podido ver, solo ves tu deseo, tu calor y tu fervor reflejado en otro ser, tus ansias de poseer, de atrapar como a una mariposa, como a un ave, como a extra;a criatura en extinsion, de mantener cautiva bajo tus ansias de poder, soy lo que nunca has podido ser, pero no existe la mujer que tu crees que soy, simplemente no me puedes rehacer, simple y sencillamente por que eso que tienes en ti, no soy yo.

Soy mucho mas que ave, mucho mas que flor, mas que carne y deseo, mas que candor, soy mucho mas que una imagen que revolotea a tu alrededor. Soy lo que no has podido ver, un rayo de luz que no llega a tu interior, soy la energia vital que alimenta la ilusion, que al cerrar los ojos habita en el corazon, soy ese juego de ninios que nunca se deja de disfrutar, yo soy una esperanza andante, un alegre despertar, yo soy lo imperfecto, lo inacabado, soy un poema que no tiene final. Yo soy un susurro en el tiempo, soy polvo que lleva y trae el viento, soy una promesa, soy un regalo de Dios.

Tu no me has visto aun, no me conoces, no me percibes, no ves mas alla de tu emocion, y eso que dices sentir, no, eso no es amor, no se puede amar lo que no se acepta tal y como es, lo que no se percibe, lo que no se intuye, lo que no se sue;a, lo que no se trata de adivinar, no se puede amar lo que se trata de acomodar, lo que se trata de atrapar y se encierra en un cajon, lo que se archiva como si fuera un objeto de coleccion, Eso No soy Yo, por eso, para ti, Yo no existo en realidad.

Gloria Trejo/Mexico

Clásicos Literarios : José luis borges

José luis borges Jorge Luis Borges nació en Buenos Aires el 24 de agosto de 1899. Por influencia de su abuela inglesa, fue alfabetizado en inglés y en español. En 1914, viajó con su familia a Europa y se instaló en Ginebra, donde cursó el bachillerato. Pasó en 1919 a España y allí entró en contacto con el movimiento ultraísta. En 1921, regresó a Buenos Aires y fundó con otros importantes escritores la revista Proa. En 1923, publicó su primer libro de poemas, Fervor de Buenos Aires. Desde esa época, se enferma de los ojos, sufre sucesivas operaciones de cataratas y pierde casi por completo la vista en 1955. Tiempos después se referiría a su ceguera como “un lento crepúsculo que ya dura más de medio siglo”.

Desde su primer libro hasta la publicación de sus Obras Completas (1974), trascurrieron cincuenta años de creación literaria durante los cuales Borges superó su enfermedad escribiendo o dictando libros de poemas, cuentos y ensayos, admirados hoy en todo el mundo. Recibió importantes distinciones de diversas universidades y gobiernos extranjeros y numerosos premios, entre ellos el Cervantes en 1980. Su obra fue traducida a más de veinticinco idiomas y llevada al cine y a la televisión. Prólogos, antologías, traducciones, cursos y charlas dan testimonio de la labor infatigable de ese gran escritor, que cambió la prosa en castellano, como lo han reconocido sin excepción sus contemporáneos. Borges falleció en Ginebra el 14 de junio de 1986. http://www.mibuenosairesquerido.com/xPersonajes01.htm

A un gato No son más silenciosos los espejos Ni más furtiva el alba aventurera; Eres, bajo la luna, esa pantera Que nos es dado divisar de lejos.

Por obra indescifrable de un decreto Divino, te buscamos vanamente; Más remoto que el Ganges y el poniente, Tuya es la soledad, tuyo el secreto.

Tu lomo condesciende a la morosa Caricia de mi mano.

Has admitido, Desde esa eternidad que ya es olvido, El amor de la mano recelosa.

En otro tiempo estás.

Eres el dueño De un ámbito cerrado como un sueño.

Ajedrez I En su grave rincón, los jugadores Rigen las lentas piezas. El tablero Los demora hasta el alba en su severo Ámbito en que se odian dos colores.

Adentro irradian mágicos rigores Las formas: torre homérica, ligero Caballo, armada reina, rey postrero, Oblicuo alfil y peones agresores.

Cuando los jugadores se hayan ido, Cuando el tiempo los haya consumido, Ciertamente no habrá cesado el rito.

En el Oriente se encendió esta guerra Cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra.

Como el otro, este juego es infinito.

II Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada Reina, torre directa y peón ladino Sobre lo negro y blanco del camino Buscan y libran su batalla armada.

No saben que la mano señalada Del jugador gobierna su destino, No saben que un rigor adamantino Sujeta su albedrío y su jornada.

También el jugador es prisionero (La sentencia es de Omar) de otro tablero De negras noches y de blancos días.

Dios mueve al jugador, y este, la pieza. ¿Qué dios detrás de Dios la trama empieza De polvo y tiempo y sueño y agonías?

* Infinito de palabras : Entrevista al poeta Pedro Arturo Estrada Por : Luisa Fernanda Vanegas

En el especial de aniversario tenemos el escritor colombiano Pedro Arturo Estrada, que nos contara algo de su obra.

Gracias por aceptar estar en Letras Simbólicas

Pedro Arturo Estrada

Mis poemas nacen poco a poco, aunque suelo escribirlos a veces en una hora, una tarde

-Cuéntenos un poco de su último libro, como gestó su obra, qué tiene de diferente este con los otros?

No es exactamente un “último” libro, en realidad son poemas que había dejado de publicar en otros libros. Poemas que tenían un poco dispersos por ahí. Se llama precisamente “Poemas de Otra/parte” por esa razón. Creo que no tienen la pretensión de marcar alguna diferencia con lo anteriormente publicado. Tal vez incluso signifiquen el cierre de un período de búsquedas que ahora comienza a cerrarse.

- Cómo nace un poema para Pedro Arturo? Cuáles son los temas más frecuentes? De qué se alimenta antes de nacer un poema en usted?

Mis poemas nacen poco a poco, aunque suelo escribirlos a veces en una hora, una tarde. Eso sí, corrijo mucho. Pero antes le doy muchas vueltas al asunto, a veces algo brumoso, algo inasible hasta lograr extraerle por lo menos una imagen consistente que empiece a llamar a otras. El poema es en sí mismo un estado del pensamiento, de la sensibilidad que puede tomar forma en palabras y ser trasmitido a otros excepcionalmente. Ya, en todo caso, el poema no se limita al verso, a la forma tradicional y sobrepasa los límites impuestos por la tradición, por el género. El poema es un texto que se intensifica, que adquiere de repente una mayor significancia ante el lector. Y ese texto puede ser un mini cuento, un pasaje bello y profundo en un ensayo, una columna de prensa, una carta, un trozo de diálogo en una película acompañado de imágenes y música, una escena en una obra teatral, una canción particularmente fuerte. Es la poiesis lo que ahora cuenta, lo que debe estar presente en toda escritura, en toda creación.

-Si habláramos de pensar y poetizar qué opinión tiene para usted estas palabras? Se puede hablar de complementos a la hora de poetizar?

Poetizar implica abrir espacios nuevos al pensamiento, y viceversa. Como lo demostró María Zambrano en su famoso ensayo, la palabra poética lo incluye todo. Comunicar y expresar. Sentir y abstraer. Soñar y hacer real el sueño.

-Podría decirse que todos llegamos a poetizar? …Cuando digo todos me refiero a los que aspiramos a escribir algo bello.

De hecho eso es lo que hacemos todos a veces sin saberlo, desde el momento en que tratamos de acomodar nuestra realidad a las palabras. Unos con mayor o menor conciencia de esas palabras. Somos seres de lenguaje, somos seres en la poesía.

-Que es la poesía?

Un estado del ser en el lenguaje. Un estado del lenguaje en el ser.

-Qué poemas le gustaría compartir con la revista? ¿Por qué?

No tengo preferencias, pero quiero compartir estos cuatro poemas de “Poemas de Otra/parte” con los lectores de LETRAS SIMBÓLICAS:

* Infinito de palabras : Entrevista al poeta Pedro Arturo Estrada Por : Luisa Fernanda Vanegas

PALABRA ANIMAL Cuando regresa la palabra vuelve con ella su hambre animal su instinto fiero.

Y al frente está el silencio agazapado en sombra, afilando la garra.

A dentelladas se decide toda poesía.

(2008) *** LOS POETAS INSISTEN Los poetas después del silencio insisten en no darse por enterados.

Insisten y entonces el mundo les da la espalda una vez más, sepultándolos entre aplausos y antologías herrumbrosas mientras continúa alegremente el festín sangriento.

Los poetas insisten.

Vuelven a decir lo mismo.

No se rinden.

No se rinden y ese es el peligro.

(2009)

ARDER Aún fluye hacia la llama el aceite.

Las palabras que prometen su mejor chisporroteo en lo más alto de la sombra. Aún es posible esa boca, copa de la que beberé la linfa suave, el lento vino del sueño, el último veneno.

Aún el amor, sin frontera marcada, sin nombre y sin sellos. ¿Quién seré entonces al fin, musitando, musicando el aire ardiente que de abajo a arriba alimentará la combustión de mis sentidos? ¿De qué estará lleno mi vacío en el instante prodigioso del encuentro? ¿De qué estaré vacío cuando caiga, torre de mi ser en llamas, girando en el vértigo?

(2011) *** LAPSUS CALAMI Qué escribimos todavía desesperados sobre papeles que sólo arrastra el viento del apocalipsis si nadie lee nada y si leyera entre bostezos sólo tinta rojioscura de sus ojos de hielo escurriría Qué esperamos decirnos cuando todo está dicho y nadie escucha y se devuelve el flujo atascado de silencio ahogándonos de hastío de palabras mil veces masticadas por otros de sueños repetidos mientras muere la tierra a nuestra espalda y caen incendiados los cielos que inventamos sobre nuestras cabezas Qué escribimos imbécilmente urgidos penosamente oscuros y gibosos sobre el blanco sagrado que fue ramaje un día y habitación de pájaros Qué esperamos seguir abriendo en el vacío con el cuchillo negro del lenguaje que hiere sólo la propia carne el corazón que gira como un corcho varado en el vertedero.

(2012) ***

* * Del otro lado de la acera : Humberto Dib

Supernova

Imaginado por Humberto Dib http://www.humbertodib.blogspot.mx/

se lunes a la noche, al volver de la facultad, Julieta entró en el departamento y se encontró con una rosa roja metida en un vaso de vidrio colocado en el centro de la mesa e iluminado desde arriba por una lámpara. La flor tenía una hoja de afeitar hendida en el tallo y corría, desde la herida hasta el agua del vaso, un hilo rojo de tinta que parecía sangre. Tiempo después supe que, al ver aquello, Julieta había quedado paralizada y que se le había caído la mochila que llevaba en el hombro. La imagen le pareció sombría y hermosa, impactante, era lo que siempre esperaba de mí, sin embargo, también se dio cuenta de que había allí un mensaje funesto que no podía desentrañar. No en ese momento.

El día anterior, habíamos almorzado juntos y pasado toda la tarde enredados entre las sábanas, una tarde lluviosa de domingo.

Pacientemente, el sexo y la oscuridad pintaron los objetos de la habitación con otros colores, con pinceladas más espesas.

La obra era tan perfecta que llegó a turbar los sonidos del exterior, que se oían sofocados y remotos, como cubiertos por una capa de gris de payne.

En cierto momento, Julieta se sentó en la cama y comenzó a enroscar su cabello en lo alto de la cabeza, entonces me sentí llamado a observar su silueta desnuda que se recortaba contra la única ventana del cuarto. Tuve la impresión de estar mirando uno de esos dibujos ambiguos que se usan para mostrar el contraste entre figura y fondo. Al principio, me concentré en el fondo y vi un pequeño balcón con una planta a cada lado, más atrás se levantaba una pared que terminaba en un tragaluz en el que dos palomas se guarecían de la tormenta. Cambié el foco y Julieta fue la figura, entonces me pareció que su imagen se hacía gigantesca, que su brillo aumentaba enormemente. Es así, descubrí con horrible emoción que tenía frente a mí la inequívoca efigie de una Estrella Supernova, justo en el momento de su máximo fulgor. No pude continuar mirándola, tuve que torcer el rostro.

Al otro día, cuando ella estaba en la facultad, le dejé una rosa roja metida en un vaso de vidrio colocado en el centro de la mesa e iluminado desde arriba por una lámpara... Y luego me fui.

Finalmente, Julieta consiguió entender el mensaje, ya cuando su amor se deshacía en inútiles sollozos.

Es que nunca fui muy valiente para las despedidas.

Traicionado

No fue algo premeditado, llegó más temprano a su casa porque se había cortado la electricidad en el establecimiento y las autoridades decidieron que así no se podía continuar con la actividad, lo trajo una vecina que justo… Bueno, esas cosas del Destino.

Entró por la puerta de la cocina y vio que se estaban besando. Fue como si un rayo se hubiera precipitado sobre su cabeza, sólo atinó a correr hasta la habitación y meter la mayor cantidad de ropa en la mochila, luego se dirigió hacia la entrada con paso cimbreante y no obstante decidido. En el apuro, perdió una media, un calzoncillo y la camiseta del Barça, estaba tan resuelto a marcharse que no volvió para recoger nada. Tenía los ojos anegados de lágrimas, pero no iba a darles el gusto de que lo vieran llorar, se sentía la persona más triste del mundo, se sentía -aunque no supiera exactamente qué era eso- traicionado. Lo cierto es que se largaría de allí para siempre, viviría en cualquier lugar, hasta la calle sería mejor. Sin embargo, antes de dar el paso crucial que lo pondría afuera, se detuvo en seco, como si necesitara hacer o decir algo antes de partir.

Mientras tanto, el traidor observaba todos sus movimientos desde el centro de la sala, con los brazos caídos a los lados del cuerpo y una sonrisa entre comprensiva y apenada. En silencio, fue levantando las prendas que estaban en el piso y se le acercó, cuando ya estuvo a menos de dos metros, se puso en cuclillas.

Todavía acongojado, el niño se arrojó a los brazos de su papá, allí descargó su odio y su amor en un único apretón. Al final lo perdonó y le prometió que no se iría, pero antes le exigió que nada más fuese novio de su mamá.

Imaginado por Humberto Dib http://www.humbertodib.blogspot.mx/

* Del otro lado de la acera : Gabriel Palou

El Pensador Necesito una idea que me haga evolucionar, las que tengo me han maltratado y me hicieron razonar mal, tal vez solo fueron falacias, quizá la historia las vino a enterrar, en el desierto de la mente y su arqueología neuronal, produciendo más problemas que soluciones al momento de accionarlas en la sociedad.

Si pudiera hacerte de todo para conocerte mejor, seguro, rompería la ética de la más libertina religión, si pudiera descuartizarte para analizarte como sos, empezaría por tus piernas para luego ir a tu corazón, observaría cada parte de tu forma y la compararía con la constelación, pero dejaría tu pensamiento para discriminarlo por la conducta, de gracia, maléfica, perfecta y absoluta, presentando tu parte orgánica y escondiendo tu parte oculta, la esencia, como la máscara del fenómeno que se ha de mostrar en tu presencia .

Estallaron las neuronas, el pensamiento fue constructivo y se creó la idea de Troya, fue como el Big Bang, y de la partícula mas efímera el universo se comenzó a realizar, se re-produjo, con la energía más sistémica que ordenaba la materia al momento de reaccionar, psicología de la mente y de la movilidad, pusieron el deseo en busca de una utopía tan grande como vos.

Mi idea fue la siguiente, me dije a mí mismo amar con locura, amar incondicionalmente, pero la hipótesis fue absurda y se impugnó rápidamente, por estar el mundo estructurado en base al capital económico constituyente, de mentiras de antaño, de crímenes de lesa humanidad, compra, venta, métodos específicos de aplicar la violencia en nuestra piel, en nuestra peculiaridad; si fue el libre mercado, fue él, el que arruinó el conocimiento de un filósofo interesado, en producir una máquina para filtrar el aire infectado, y así, limpiar el carbono del planeta y todo lo que nuestras combustiones han generado, en un medio ambiente que ya muy pronto se habrá cuarteado.

Necesito probar de que material están hechos tus senos, descender a tu estómago y dibujarte un te quiero, bajar por la quebrada del Portezuelo, hasta llegar a la cima de tu impactante y poderoso género, el de mujer, que me hizo pensarte como conclusión problemática de lo que hoy no es, pero, quizá, tal vez, en un futuro remoto posiblemente pueda llegar a ser, nada indica que no exista un contra ejemplo de lo que es este presente, de inmediatez, el que se va, el que se fue, y nada lo detiene al desgaste de él, al tiempo hecho vida, el tiempo de aprender, a imaginar lo que no tengo y lo mucho que me vendrías bien, en el acto positivo de conocer, el de tu infinita persona o el de tu modo de ser, llegando a las estrellas, para luego caer, y comprobar inductivamente lo mucho que te puedo querer, no remota ni indirectamente, sino, bien acá, desde mi sitio, desde mi lugar, para besarte, tocarte, acariciarte, quererte y poderte amar, hasta que el corazón diga basta y ya no pueda aguantar más, esa grandísima belleza y el poderío de tu parte sensual, como la persona más simple, vos y nadie más.

Mi finalidad es tu pensamiento, tu conducta, tu carácter, mezclado con los sentimientos en la mayor de las partes, el fin es encontrarte personalmente y así dejar el trasportes de mente (mentalmente) o telepatía, para luego postularme como tu mejor amante en la actualidad de tu apatía, pero, primero y ante todo, es obligatorio y necesario, corroborar específicamente si está entero tu fenómeno existenciario, tu holograma, tu yo, ya que solo vi algunas representaciones pictóricas que excitaron el deseo y el tacto de mi amor, por el orden y la armonía de la ubicación de tu retrato y de esos accidentes que establecieron tu misterioso don innato, teoría inalcanzable sin lingüística para la nominalización, al ser tan amplia tu persona y su extensión, la de la mujer más hermosa que al pensamiento esperanzó, tan solo con su imagen en la imaginación del pensador.

Gabriel Palou

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El secreto por Diana Bracamonte Era julio, Taxco ardía a esa hora.

Doña Concepción, como lo hacía todos los días, tanto en verano como en invierno, se sentaba en el patio de su humilde hogar. Sólo cuando estaba lloviendo, usaba la silla que estaba junto a la ventana dentro de su pequeño cuarto.

Siempre miraba fijo el horizonte hacia el norte, esperando que apareciera algún jinete con la respuesta a aquella nota apenas bien escrita que decía: -“¡Qué la Virgen de Guadalupe lo acompañe para que vuelva pronto! Tengo un secreto que contarle”- y que dejó sobre la silla de montar de su enamorado.

Era la menor de tres hermanas: Antonia, Juana María, y después venía ella. Su padre trabajaba como platero y su madre, de cocinera.

Antes que salga el sol Doña Conce o Conce a secas, (así le decían), caminaba hacia la hacienda donde estaba empleada desde los 12 años. Ahí aprendió a leer y escribir, le enseñó el sacerdote que frecuentaba la casona.

Ya había pasado muchísimo tiempo desde ese día de noviembre de 1910 en que Don Gervasio junto con Don Juan Manuel, en el amanecer, se fueron al conflicto armado. Antonia, la hermana mayor de Conce, decidió tomar los hábitos porque estaba prometida a José Manuel, quien no volvió después de la revolución civil mexicana. Juana María, la segunda, se casó con un viudo, dueño de unos de los almacenes de ramos generales del pueblo. Y Concepción, seguía esperando a quien le había robado los rubores a los 14 años.

Sus padres la perdonaron cuando se dieron cuenta, tal vez porque eran muy religiosos, tal vez porque era la más querida o porque era la más pequeña de sus tres hijas o simplemente porque Concepción se había puesto como ida.

Los días de ella finalizaban junto con el ocaso, después de la diaria e interminable espera mirando hacia la nada.

Se levantaba antes del amanecer y remontaba el camino hacia la hacienda. Allí amasaba el pan y molía el maíz, luego ayudaba con el alimento de los peones y se retiraba. Volvía a su casa, bajo el rayo del sol de los calurosos veranos o con el frío que agrietaba la piel o la lluvia que calaba los huesos.

Y ahí, ya, empezaba con su ritual de higienizarse, comer algo y sentarse en el patio, mirando ese horizonte no tan lejano, que se asomaba por sobre el cerco, con la vista hacia la cumbre de uno de los cerros de Taxco.

Los padres intentaron todo para sacarla de ese estado catatónico, hasta habían visto a más de un curalotodo, pero nada.

Ni tan siquiera su secreto pudo con eso. Sólo cuando ya no fue más un secreto disfrazado y por un tiempo, parecía que se había evaporado ese sentimiento enloquecedor, ese amor que se tornó enfermedad y que esperaba una respuesta para poder compartir aquello que había estado tan bien escondido.

Era Julio, Taxco ardía a esa hora. Doña Concepción estaba sentada en el patio como todos los días mirando aún con esperanza. Mientras tanto, el secreto, a la sombra de un tejocote, jugaba con guijarros armando un camino.

MUÑEQUITA DE PORCELANA Era una tarde hermosa. El sol brillaba con fuerza sobre el paisaje de Puerto Madero, y se reflejaba en el agua regalando a los transeúntes un crisol cromático del que pocos se percataban. La prisa que empuja permanentemente las piernas de la mayoría de los porteños no les permite tener el gusto de disfrutar de cosas tan simples como un reflejo de sol.

Tienen cosas mucho más “importantes” que hacer… Casi todos. Él, con su cámara a cuestas como siempre, tiene una visión diferente de lo que lo rodea. Sus ojos, herramientas casi tan precisas como el objetivo de su lente, siempre están atentos para captar aquellas imágenes que para la mayoría pasan desapercibidas. Gustavo, de profesión fotógrafo, es un tipo feliz cuando mediante su cámara logra captar aquellos instantes mágicos que nadie ve.

Apenas la vio, su ojo experto se enamoró de su mirada radiante. Ella era rubia, pequeña, inocente y sensual. Sus largos cabellos eran agitados por el viento, dándole a su rostro una belleza difícil de resistir. Su cuerpo era perfecto por donde se lo mire, y en sus ojos celestes, si uno prestaba atención, podía verse reflejada la ilusión de cientos de hombres que pasaban junto a ella, regalándole algún piropo.

Gustavo recordó entonces algún comercial que había visto por ahí, y en un rápido movimiento tomó una rosa de un puesto cercano (dejando el importe con disimulo y elegancia), y acercándose a la blonda le dijo: - No creo que esta flor pueda compararse en lo más mínimo con la belleza de tus ojos, pero es mi mejor intento para robarte al menos una sonrisa.

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La rubia no pudo evitar sonreír, al tiempo que se sonrojaba encantadoramente y dijo: - Gracias… ¿Sos poeta?...

- No… en realidad el piropo me lo enseñó un amigo mío que se llama Rubén, a él le gusta escribir. Yo soy más aficionado a las imágenes que a las letras. –Dijo Gustavo, mostrando con orgullo la cámara que llevaba al cuello.

- ¿Sos fotógrafo?. ¡Me encantan los fotógrafos!. Sacame una foto… con tu rosa, para llevarla de recuerdo a mi país.

- ¿De donde sos?.

- Soy irlandesa.

- ¡Wow!, casi ni se te nota el acento.

- Es que hace muchos años que vivo acá, pero en poco tiempo voy a volver.

- ¿Cómo te llamás?

- Mmm… después de la foto te digo.

A Gustavo no le quedó otra alternativa entonces que alejarse un poco de la apetecible rubia, para poder enfocar su cámara.

Ella colocó la rosa junto a su rostro, dándole a la foto un toque artístico que la hacía todavía más bella. Gustavo apuntó y disparó su cámara. Entonces fue que sintió una fuerte explosión, y gritos. Bajó la cámara y observó a la rubia, cuyo rostro estaba surcado por una expresión de desconcierto, mientras un punto rojo había aparecido sobre su frente, convirtiéndose muy pronto en un borbotón de sangre que le quitaba la vida poco a poco.

Parecía como si Gustavo le hubiera disparado un proyectil con su cámara.

La rubia cayó hacia atrás, perdiéndose en las aguas del río.

Antes de que tuviera tiempo de reaccionar, alguien lo empujó por la espalda, arrojándolo al piso mientras le ordenaba: “¡Al suelo!”, y se escuchaban nuevos disparos.

El asaltante falleció a pocos metros de ahí. Él había sido el responsable del balazo que mató a la chica, y el que arrojó al piso a Gustavo era un policía que se encontraba en la persecución.

El fotógrafo estaba shockeado. Le llevó bastante tiempo y la ayuda de un psicólogo de la policía, volver a sus cabales y lograr que sus piernas dejen de temblar para poder regresar a su casa.

De regreso en su hogar, los nervios no lo dejaban dormir. Daba vueltas y vueltas en la cama sin poder conciliar el sueño.

Encendió la PC y conectó su cámara. Quería ver una vez más a la hermosa muñequita de porcelana cuya vida se había perdido tan trágicamente.Cuando la tuvo frente a sí no pudo contener un estremecimiento. La cámara había captado su última sonrisa. Su último instante de vida.Se le ocurrió que sería buena idea imprimir esa foto, No sabía por qué, pero quiso tenerla en papel, así que puso manos a la obra. Conectó su impresora y envió la fotografía a la misma.

Sin embargo, el resultado no fue el esperado. En lugar de la chica, en el papel apareció la palabra “Saoirse”.

Gustavo no tenía la menor idea de lo que había pasado, pero volvió a intentar pensando en algún defecto del equipo. Sin embargo, una y otra vez aparecía la misma palabra en el papel.

Intrigado, se le ocurrió buscarla en Google, y se sorprendió al comprobar lo siguiente: Saoirse : nombre irlandés, se pronuncia aproximadamente “sirsha” y significa libertad.

En ese momento, los cabellos de la nuca se le erizaron, y un escalofrío recorrió su espina dorsal. La rubia no le había dicho su nombre. Iba a decírselo luego de la fotografía.

La impresora comenzó a funcionar sola, y una tras otra las impresiones decían lo mismo: “Saoirse=Libertad”.

Sin salir de su espanto, Gustavo comenzó a darse cuenta de algo: dicen que cuando te toman una fotografía, parte de tu alma pasa a la imagen. Muchas tribus de indios antiguos no se dejaban fotografiar porque temían perder sus almas en el intento.

Y esta chica, Saoirse, le había pedido ser fotografiada justamente antes de morir.

Por muy descabellado que parezca, Gustavo llegó a la conclusión de que de alguna manera el alma de Saoirse había pasado a la fotografía. Y el hecho de repetir su nombre, asociado a la palabra “Libertad”, sin duda significaba que deseaba que él la libere.Entonces, se le ocurrió una idea: marcó el archivo en su PC y lo eliminó. Justo en ese instante la impresora se detuvo.

Satisfecho entonces, y agotado, Gustavo decidió acostarse a dormir.

La sorpresa la tuvo a la mañana siguiente, cuando en su almohada encontró la fotografía impresa de Saoirse, junto a una rosa roja, y una pequeña tarjeta que sólo decía “Gracias”.

IG...Ruben Ivanoff

*Signific-Arte

CADENAS. . .

Marejada en bajamar para que la ola sea más larga llague a tus pies amansada y te pueda besar.

Duna inquieta, coquetona ¿quieres jugar con las olas? no desafíes al mar eres grande y señora eres arena no más si recibieras el beso de este mar embravecido te podría llevar como camafeo en su largo collar.

Leonor Rodríguez Rodríguez Soy mansa arena desperdigada por el viento que se atropella en tus sienes para que la sientas que te atrapa el corazón sin dejarle salida que arremolina el sentir para que sientas.

Soy duna, brisa, corales y caracolas una venus del mar que busca tus brazos la lúdica esfigie que espera la carne el amor travieso que te roba el alma.

Liliana Varela Collar de gijarros de colores hechos con la bravura de la mar que envidian las mismas flores cuando tu cuerpo ha de amar.

Dezliza la blanca espuma sigilosa la silueta tendida en la arena descubriendo el cuerpo de diosa como si fuera la hermosa sirena Juguetean tus manos en el arrecife te confundes con las bellas olas buscando besos, encuentras caracolas y no encuentras lo que el amor exige “Embebida a los deseos esperas estremecida por la pronta llegada colmando la tormenta que deseas con olas y agitadas marejadas.

Salu-2 Novato.

Entre cadenas de la vida, Que aprisionan el alma Buscan mis manos, La libertad de vivir, Me encadena tu recuerdo, A mis tristes memorias Me ahoga el llanto, De la esperanza perdida.

De la caricia vivida Que enveneno mi corazón Y perdiendo la razón Eme aquí, entre cadenas. ¿Como es tu libertad? ¿Acaso también, mi amor te aprisiona? ¡Te dejo en libertad!!

Vuela lejos de mi ausencia Que tu para mi, Seguirás siendo mis cadenas.

Novato TANKA es alma libre aunque haya mil cadenas. de ave es el vuelo a los confines va tiene sus alas nuevas ana lucía montoya rendón septiembre 2012

* Brecha poética Por : Hermes Castañeda Caudana.

Mención Honorífica en el Tercer Certamen de texto autobiográfico Rosa Nissán “No sólo para dormir es la noche”, celebrado en Iguala de la Independencia, Gro., bajo la organización de Hermes Castañeda Caudana.

En el escenario que me ha pintado la noche Brenda Mabel de León Ordaz; Tuxtla Gutiérrez, Chiapas. (Presentado bajo el seudónimo Yuria).

Nací un día en que la naturaleza soñó con algo distinto. El 12 de noviembre de 1986, cuando nadie esperaba la distinción de mi persona, aparecí como preludio de la mañana. Mi condición irradiaba y enceguecía. El diagnóstico: Síndrome de Poland. No puedo asegurarlo, pero tengo la sospecha de que todos mis allegados, incluidos mis padres, se preguntaban qué había sucedido y, yo, sin tener la menor conciencia de todo comencé a vivir.

Mi infancia transcurrió como la de cualquier niño; corrí, jugué, tropecé y fui indiferente ante quienes se daban cuenta de mi condición: sindactilia en mano derecha y luxación de pierna del mismo lado. Debo señalar que mis padres fueron como esos metales fríos que nunca se doblegan, esos que se mantienen inquebrantables al interior de la tierra. Quiero creer que fue por ello que me forjé en el más lejano concepto de autocomplacencia. Los días de mi infancia fueron arrancados uno a uno en el instante preciso, en el último minuto del día, no perdí ni un céntimo de mi tiempo y fui feliz como suelen serlo la mayoría de los niños. Vislumbré lo infinito de la imaginación y fui todos y una a la vez. El pequeño universo en que vivía aún no me presentaba sus agujeros negros.

No entendía y poco me importaba por qué fui distinta, hasta que en el tercer lustro de mi vida me vi diferente. No representaba al ideal de belleza que en el imaginario colectivo existía, y es que la falta del pectoral derecho generaba una especie de desequilibrio visual ante lo estéticamente aceptable; aunque lo extraño, en realidad, fue sentir a todas las mujeres diferentes a mí, pues durante toda la vida me observé dentro de los márgenes de lo normal, poco conocía de la vida. Así comprendí que todo es cuestión de percepción y fue la percepción de otro la que revolucionó mi mente. Cierto día, al escribir con la mano izquierda, alguien me señaló y, con voz dilatada, dijo: ¡Eres siniestra!

Entonces me sentí siniestra. Suele suceder que, en términos generales, lo siniestro se visualiza como una propensión a lo malintencionado, a lo denso y oscuro, pero pocos conocen que lo siniestro también incluye aquello que es aciago y funesto, fue de esta manera que me sentí siniestra; de pronto me observé en el lienzo de una pintura surrealista, mis trazos fueron pintados con un propósito específico. Durante algún tiempo dediqué muchas horas a conocerme, el espejo no dejaba dudas, mi creador había sido Dalí.

Quiero señalar que esta sensación fatídica lejos se encontraba de la infelicidad, más bien giraba en el espectro de lo confuso, de lo indefinido. Poco a poco mis piernas fueron torneándose en espiral verduzca, abrieron las fauces de la tierra y las mariposas negras germinaron en mis pupilas, mis brazos se retorcieron y crecieron infinitamente al cielo, se astillaron mis dedos y comenzaron a brotar hojas y esquejes, mis pechos ya nunca más fueron diferentes y todo se convirtió en aroma y flores. Ya enarbolada, me gusté y me hice el amor.

Después de ser pintada quise ser galería y me expuse infinitamente, los colores ya no me bastaron, los trazos fueron estéticamente pluscuamperfectos y la vida que un día comenzó como algo enceguecedor se convirtió en interminable lucidez.

Hoy, en el escenario que me ha pintado la noche, regreso a la desnudez que descubrí hace diez años. He vuelto a mirarme con detenimiento. Las espinas ya han nacido junto a las flores. De mis brazos comienza a nacer el ámbar. Me siento madera preciosa y amenazo con ser ceniza para volver a nacer en este cuerpo de musa.

Brenda Mabel de León Ordaz es Licenciada en Educación Secundaria, en la especialidad de Español, por la Normal Superior de Chiapas. Egresada en 2008. Es profesora de Telesecundaria. Se desempeña como asesora técnico pedagógica de la asignatura Formación Cívica y Ética en el Equipo Técnico Estatal, de 2012 a la fecha. Colabora en la Revista Abracadabra que se haga la palabra.

* Brecha poética Por: Hermes Castañeda Caudana.

Mención Honorífica en el Tercer Certamen de texto autobiográfico Rosa Nissán “No sólo para dormir es la noche”, celebrado en Iguala de la Independencia, Gro., bajo la organización de Hermes Castañeda Caudana.

Era el inicio de una nueva vida Consuelo Ruiz Castañeda, Ciudad de México (presentado bajo el seudónimo Nena) Esa tarde de agosto me llamaste por teléfono a la oficina y me dijiste que habías venido al Distrito Federal con tus padres.

Estabas con mi mamá y se iban a regresar pronto a tu ciudad. Te pedí que me esperaran, te dije que deseaba saludarlos y hablar con ustedes.

Tu llamada llevó mi mente a lo que siempre hemos sabido. Cuarenta y cuatro años atrás compartimos la misma leche materna pues tu mamá no pudo alimentarte. En esos años (1933) no existía la salvadora leche maternizada, ni el biberón, se tenía que recurrir a la nodriza y eso fue mi madre para ti. Una jovencita de dieciséis años, muy saludable y que acababa de traerme al mundo, que te recibió con reticencia al principio y terminó queriéndonos casi igual al verte tan desvalido y enfermo. Fuimos hermanos de leche y, durante poco más de un año, compartimos también la cuna, la ternura de mi madre y sus cuidados. Al cabo de ese tiempo tuvimos que venir, ella y yo, a reunirnos con mi padre al Distrito Federal.

Siempre estuvimos en contacto a pesar de la distancia. Cuando iba de vacaciones, en mí estaba el deseo de verte y que me invitaras al jardín; íbamos temprano, olía a tierra mojada, el aroma de las flores era exquisito a esa hora, los trinos de los pájaros llenaban todo el ambiente. Me gustaba ver la cara de tus amigas y novias cuando me presentabas como tu hermana, pues ustedes fueron puros hombres, ¿tu hermana?, te preguntaban con sarcasmo y nos reíamos.

Sabíamos lo que había sido nuestra vida al tomar cada uno nuestro destino, tú te casaste y tuviste cinco hijos. Por mi parte también me casé y procreé seis, y qué coincidencia, también nos casamos el mismo año (1956) e, igualmente, nos divorciamos.

Ese día de agosto, cuando me reuní contigo y tus padres, los sentí muy tristes. Habían venido a la capital a ver a un doctor, pues te sentías ya muy mal, pero el diagnóstico fue tajante: “alcoholismo crónico… desahuciado”. Te veías tan mal. Tu cabello estaba algo crecido y descuidado. Usabas anteojos muy gruesos, debido a una catarata, y te faltaban dientes, te ponías la mano en la boca al hablar para que no se te notara. Tus movimientos eran muy nerviosos.

No sé cómo se mueven los hilos del destino, pero hacía unos pocos días había comprado un lote a un licenciado, que al firmar el contrato nos platicó a mi mamá y a mí, que él era alcohólico, que había llegado a un punto tal su enfermedad, que su familia lo llegó a recoger de la calle, se quedaba tirado. No se lo podíamos creer, era una persona muy responsable, con un despacho establecido y de irreprochable apariencia. Nos comentó que era servidor en un grupo de Alcohólicos Anónimos (AA). Mi mamá sabía que tú tenías problemas con tu forma de beber, y le preguntó si podría ayudarte, él contestó que lo haría encantado y hasta se ofreció a acompañarla hasta tu ciudad para hablar contigo de ese grupo. A los pocos días tú y tus padres llegaron a visitarla, sin que ellos se hubieran enterado de lo anterior.

Para hablarles de esto –a ti y a tus padres– fue que te pedí me esperaras y les pregunté si aceptarían esta opción, y accedieron a entrevistarse con el abogado, quien los recibió inmediatamente y los convenció. Te internaste en AA. Creo que ellos lo tomaron como quien se agarra a un clavo ardiendo, para que te salvaras, pero yo, como un augurio y desde ese momento tuve una fe ciega en ti. ¿Qué fue lo que pasó en ese despacho? Todavía no me lo explico, pues mis sentimientos cambiaron. Ese afecto en apariencia fraterno que siempre había sentido, en un instante se transformó en un profundo interés por estar cerca de ti para darte mi ayuda. De pronto te vi diferente, ya no eras mi hermano de leche, eras el hombre que llegaba a mi vida Debes haberlo sentido, pues cuando nos acercamos al elevador para que te fueras con el licenciado, me diste vuelta y me besaste, bajaste tu mano derecha a mi pecho y, en ese instante, sentí como si una gigantesca luz de bengala se hubiera encendido dentro de mí, y me llenara toda. A partir de ese entonces ya no pude dejar de pensar en ti, llenabas mis pensamientos todo el día, buscaba el menor motivo para correr a verte. Hasta sentía que todas las canciones de Roberto Carlos estaban escritas para mí, me sentí la “Amada Amante”. Fuiste tan tierno esa primera vez.

Estuviste un año en AA, regresaste a tu trabajo, tramitaste tu cambio a la capital, te operaste los ojos, arreglaste tus dientes, recuperaste peso –te veías tan guapo– y… nos casamos.

* Brecha poética Por : Hermes Castañeda Caudana.

Nuestra unión duró diez años, durante los cuales estuviste apartado del alcohol. Eras el hombre que siempre deseé: educado, amable, cariñoso, buen padre para mis hijas, cumplido con sus obligaciones; y, por si fuera poco, un excelente amante, que me despertó emociones que ni siquiera sabía que existían, mucho menos, que una persona como yo las sintiera. Ahora sé que esos años han sido los más felices de mi vida. ¿Qué te pasó?, ¿por qué te dejaste vencer nuevamente por el alcohol? Cambiaste tanto que me asusté y, después de un año de esperar que tuvieras el deseo de volver a AA, y cuando tú mismo me dijiste que no harías tal cosa, supe que la botella como rival es muy poderosa. Mi mundo se venía abajo. Creí que la seguridad de las hijas, que aún vivían conmigo, peligraba. Me ganó el instinto maternal y te pedí que te fueras… Te llevaste parte de mí. Fui una ilusa romántica. Creí que por habernos conocido en la cuna íbamos a acabar en la tumba juntos. Nos divorciamos... Jamás volví a verte.

Al pasar el tiempo doy gracias por la oportunidad que se me brindó de iniciar una nueva vida a los cuarenta y cinco, con el hombre que me dio lo que siempre estuve esperando, y que me hizo sentir intensas emociones. Aún ahora me pregunto si fue amor o la impaciencia de tanto esperar su llegada, pero lo que recibí aquí queda y ha borrado todo resentimiento.

Todo tiene un inicio y un fin, y el mío lo quiero de cuento de hadas.

Consuelo Ruiz Castañeda es actriz y escritora. Ha publicado en la columna Escribir nuestra vida de Redes del sur y participa en el libro homónimo a ésta (en prensa). Apasionada de la vida, prefiere los vestidos de alegres colores y ha dejado de vestirse de sufrimiento y resignación, porque así teñirá su historia como el cuento de hadas, por ella tan anhelado.

Escenario

CALIGRAFÍAS CARDINALES (PROYECTO CARDINALES) Por Yiya Gómez/ Comunicando Sentidos En Medellín, existe un escritor que invita a sus lectores a reinventar una colección preciosa de poesía generadora de imágenes que nos lleva a elevar el espíritu. Luis Ángel Zola los ha convocado a reinventar sus letras con imágenes a partir de sensaciones que sus ideas les generan y a intervenir sus espacios con sus imágenes. En toda esta acción poética participan más de 300 personas alrededor de todo el mundo para construir entre todos el Proyecto Cardinales.

El Proyecto Cardinales es una construcción colectiva de sentidos a partir de las letras de Luis Ángel Zola pero con la reinvención y aportes de sus lectores, como Zola lo dice: “Involucrar a otros es la mejor manera de comunicar una idea de forma directa; creo que hay una intensión más vivida y sostenida, porque se es emisor y receptor a la vez y no se permanece siempre allí, del otro lado de la línea expectante y prudente. Generar una acción colectiva es ya toda una experiencia estética.”

Las frases escogidas fueron escritas a mano por los cómplices de esta idea en hojas, violines, ventanas, pieles, muros, papeles, mesas y expuestas en espacios cotidianos de los participantes, acompañadas de elementos que configuran la cotidianidad y las variables de percepción de la poesía en la vida de los lectores. Cualquier superficie se configuró como el lugar perfecto para escribir las palabras preferidas de Zola a solas o en compañía, para que las palabras quedaran inscritas en los espacios que habitan y en el alma de quién las lee y las reescribe.

Cada palabra e imagen que uno encuentra en este proyecto hay que saborearla y disfrutarla, para reconocer las sensaciones que el escritor y los participantes quisieron plasmar, dejando cada uno de ellos en cada intervención algo de ese universo que nos configura y nos transforma, el lenguaje. Laura Cardona y Camilo Pineda en Envigado – Antioquia, decidieron hacer un esténcil con la frase, “Y entre los regalos una naturaleza viva que le recuerde su nombre”, para pintarlo en un muro de Alcalá, al sur de Medellín y dejar plasmado en el recorrido de varios transeúntes una evidencia de ese otro imaginario que irrumpe con la mecánica del día y que nos devuelve por medio de la poesía una forma de cambio y percepción de las cosas.

Escenario

En Francia, Holanda, Colombia, Argentina, Italia las letras de Luis Ángel Zola han sido escritas con caligrafías propias y han intervenido los espacios públicos y privados de ellos; reconstruyendo, imaginando, dibujando, reelaborando una serie de universos personales en paralelo con la intimidad de un lenguaje propio del escritor.

El resultado del Proyecto Cardinales se empezó a publicar a finales de Octubre en la página de Luis Ángel Zola en Facebook, http://www.facebook.com/langelzola, allí se pueden visualizar cada una de las intervenciones que los lectores de este escritor han hecho de sus letras. Luego este proyecto se recopilará en un libro, una antología para evidenciar y compartir universos sin fronteras y ampliar los límites desde el arte y la literatura.

Proyecto Cardinales

Una editorial está interesada en publicar el proyecto Cardinales y su iniciativa con la propuesta estético- literaria para el 2013, dado el movimiento que esto ha generado con más de 300 participantes alrededor del mundo, en esta publicación se recogerá una antología física que permita evidenciar esta bella experiencia cargada de sentidos y de sentido. Si quieres participar en el proyecto puedes escribir al E-mail: proyectocardinales@gmail.com O en las páginas: https://www.facebook.com/langelzola http://delosdemoniosyotrosamores.blogspot.com/ Foto 2. Soñar despierto cada letra de tu nombre

Fotografía: Medellín, Colombia - Esteban Gómez Gómez Abba.

Texto: Medellín, Colombia - Luis Ángel Zola.

ACCIÓN POÉTICA (PROYECTO CARDINALES - LUIS ÁNGEL ZOLA) - ESCRITOS Y FRAGMENTOS.

Escenario

Foto 3 . Una foto sintáxis de lepidópteros en látex con olor a hierba

Fotografía: Medellín, Guarne, Colombia – Carolina Quintero Texto: Medellín, Colombia - Luis Ángel Zola.

ACCIÓN POÉTICA (PROYECTO CARDINALES - LUIS ÁNGEL ZOLA) - ESCRITOS Y FRAGMENTOS Foto 4. Toma algo de esta piel aceituna sin afeites ni espejos

Fotografía: Medellín, Colombia- Laura Moreno.

Texto: Medellín, Colombia - Luis Ángel Zola.

ACCIÓN POÉTICA (PROYECTO CARDINALES - LUIS ÁNGEL ZOLA) - ESCRITOS Y FRAGMENTOS

Escenario

LUIS ÁNGEL ZOLA “Escribo como pretexto y artificio para interrumpir momentos y en esa cadencia de los laberintos y los tópicos cruzar la vida en paralelo; juego con las imágenes y los silencios, intentándole dar vida a los objetos a través de una secuencia de letras sin repertorio ni literales. Escribo porque quiero. Me hace sentir vivo estar a kilómetros de abismo sobre las hojas en blanco y así instaurar en la soledad de los instantes un recuerdo no menos volátil que el latido del sol sobre una gota de agua”.

Luis Ángel Zola

Luis Ángel Zola es un escritor de Medellín de 29 años, que escribe desde el alma lo que la realidad le presenta a sus sueños, leerlo es enfrentarse a sensaciones fuertes y profundas, ganarse un tiquete para descubrir en cada palabra una serie de imágenes que acarician unas veces y que estrujan otras. Es un artista plástico que incluye en sus trabajos la fotografía, la música, las letras y la pintura.

Noctámbulo por naturaleza, lo inspira el silencio que le permite componer sinfonías que generan imágenes llenas de movimiento en el alma de sus lectores. Inventa mundos diferentes que nombra con palabras que él crea y que le imprimen a su obra un estilo particular que permite configurar un espacio-tiempo maravilloso y que genera una conexión con su público que se deleita con el perfomance que configura cada una de sus publicaciones.

En sus poemas, microrelatos, bagatelas, soliloquios y lunaloquios se nota una nostalgia particular así las palabras describan una alegría cotidiana o un sueño meridiano, escribe de una forma hermosa, profunda, libre y amorosa, “una alquimia de la lluvia entre gotas de agua con sol de medio día” como expresaría alguna vez al preguntarle por su forma de escribir.

Es pintor de oficio y fotógrafo de realidades mágicas, desde los 12 años se comprometió con el arte, eso le ha permitido tener una percepción del mundo y del ser humano a través de las imágenes; todos los conceptos plásticos de la historia se han sucedido en procesos de investigaciones y estudios personales, reconociendo en cada uno de ellos una forma de ver y de sentir las cosas.

Ama la música en todas sus variables posibles e imposibles; es un buen intérprete de guitarra clásica y ahora estudia piano. Le gusta lo clásico, pero disfruta con la misma intensidad los cuartetos Bartokianos a un tango Gardeliano en la Primera de Mayo o en cualquier cantinita del centro de Medellín.

Entre los procesos plásticos abordó muchos legados y en esa prueba y error se convive toda la vida. “Los procesos estéticos y los discursos varían según los espacios y las temporalidades que los suceden. No todos los días son iguales como no todas las teclas de un piano producen el mismo sonido en sucesión con otra y así y así, la vida”, dice Luis Ángel Zola, mientras el humo del cigarro se precipita en el aire y un tango cantado por Adriana Varela se deja escuchar en la distancia.

* Entre líneas delineando placer Poesía

Serie: Manzanas, rosas y canela POEMAI Que ricos labios son los tuyos, que sin tocarlos provocan en los míos la savia de la pasión que desespera unir tus deseos y mis motivos.

Eres frutos de amor y de deseo inquietas a distancia mis sentidos, pones la manzana en mi boca para morder de tu cuerpo lo prohibido.

Bebes la esencia de la vida seduciendo el néctar de su centro entre aromas, gemidos y jadeos en el reflejo el papar el universo.

RD(Moru*s) © Enero 2013 Poema II Serie: De manzanas rosas y canela Como una flor de pétalos entreabiertos esperando en el amanecer incierto, que el rocio la bese dulcemente... seduciendo miel desde sus entrañas, vertiendo le licro de la pasión llenando su cáliz d e motivos derramendose en pulpa de amor Invadiendo de magia...los sentidos RD(Morus)

Poema V Infusión…

Manzazanas, rosas y canela te de luna y seducción, Besos largos húmedos , ardientes preámbulo de entrega y placer al vibran de los sentidos nacen los deseos, magia de tú cielo cubriendo mi cuerpo sobre mi piel… tú piel RD(Moru*s) ©

Poema IV Serie: De manzanas rosas y canela Provocación, desnudo y belleza en pétalos que poco a poco se entreabren, resbala el roció del deseo perfilando la invasión del cáliz.

Mordiendo el fruto del deseo nace al gota que provoca, humedecer por dentro el universo evocar con la mirada nuevas olas.

Entre manzana, flores y canela la magia desnuda el sentimiento uniendo entre jugos y miradas el amor terrenal de dos almas.

Exótica conjunción que amenaza a fundir la piel en una misma, a profesar de tu sexo la adicción en la boca el orgasmo y la pasión.

Manzanas, flores y canela evocando de tus ojos la pasión.

RD(Moru*s) ©

Poema III Serie: De manzanas rosas y canela Percibo el aroma en el aire fluye en mi mente tu silueta, danzan tus dedos en mi piel suspirando el olor de la canela.

Camino mis besos por tu cuerpo imagino tus ojos y tu piel hueles a incienso de la noche llenas de paz todo mi ser.

Tatúa mi piel con tal locura que la batalla pierda entre tus brazos, manantiales nacen de tu fuego naufragando voy por tu regazo.

Picante sabor de la canela penetras los poros de la piel exótico aroma que provoca nacer y morir en tu vaiven.

RD(Moru*s) ©

Espacio Visual

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Luisa Fernanda Vanegas S.

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VERANO Acantonadas en el algarrobal las chicharras perforan el día y quedan cantoral del verano.

Oscar A. Agú XVII Su presencia, dejó traza en ese pecho.

Se recuesta en almanaques la existencia.

Se concluyen sueños mientras se anudan nubes y comienzan otros sueños. * Un retazo de aroma provoca al viento, desparramando sonidos de ecos de canciones.

Se encuentran rubores en los rostros, mientras se mezcla la palidez con la sonrisa. * Allá en el horizonte, el cielo, cae en tríptico de colores.

Las cimas se yerguen mezclándose en él. * Aunque todo parece diferente, sólo lo distinto, es la apreciación de una mirada, de una nueva risa trazada en la cara, que con equidad, se abre, vedando converger en la tristeza.

Diana Bracamonte

TÚNICAS BLANCAS

HIJOS

En mi raquítico vocabulario Con mirada de murciélago En las cavernas oscuras De la conciencia busco Un halito de vida Que alimente esta miserable incertidumbre de una existencia a medias haciendo interrogantes en los vacíos del espacio.

Almas blancas, negra piel nos caminan por adentro, almas negras, blanca piel, ¿quien puede establecerlo? si el color de la apariencia determina nuestro linaje, ¿quien dicto que en la existencia, el blanco, es el mejor traje?

Niños negros, niños blancos, niños que han perdido el color, para ellos, ¿hay dias santos? ¿han conocido el amor? ¿Hay noches frescas, tiernos veranos, verdes colinas y mar azul?

Niños hijos de las guerras, de las hambres, del destierro, de los odios, del dolor...

Niños de todos los tiempos, niños mios, niños tuyos, son Todos los niños del mundo, los mios, los tuyos, los nuestros.

En mi grandeza encuentro también la pequeñez de la prócer existencia, vacía, confundida, inalterable.

Nada cambia, el amor sigue igual, tanto como el odio la indiferencia y el rencor, Tanto como el olvido y el recuerdo.

Como la contradicción misma.

Porque decidimos escudarnos con caretas de carnaval, y actuamos en este teatro, según nos conviene.

Porque creemos que nadie descubrirá nuestros secretos.

Buscamos las respuestas para describir las noctámbulas interrogantes en la penumbra de la noche, intentando rescatar la esencia de nardos que fueron esparcidas en sus lechos hechizando sus noches tan miserables como las nuestras y que aun así Neciamente no supieron valorar.

Como fantasma en las penumbras Busco las palabras aperladas Bañadas de esencia de nardos que en noches de insomnio aún visten a mi alma con túnicas blancas.

VIDA Mara Lludith Rodríguez Gurrola

En muchos lugares del mundo, Abril es el mes del niño, ¿y los demas meses del año? Pensemos, oremos y hagamos lo que este en nuestras manos y un poco mas, por nuestros niños... no solo abril, todo el año.

Gloria Trejo-Mex/USA CAMBIO Soltando la mano De la suavidad El oxígeno disminuye La sangre se evapora La adrenalina desaparece El corazón duerme La paz llora Y el miedo acecha.

HVE. Gregorio Samsa

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MELODÍA DE SUEÑO

LA LUNA..

Y la luna ilumino con sus rayos, Aquel sentimiento de amor Sus ojos se llenaron de ilusión Y broto el sentimiento.

Anoche entre líneas difusas surgieron vientos afables de caminantes en vuelo pañuelos de afecto mi espíritu todavía frágil acepta esa melodía de sueño apacigua mi llama de Quilla en asombro dormida a veces quimera que queda en sonidos de pututos y sicus danza queda pero no fiesta.

El corazón se lleno de nostalgia Que vibraba de tristeza Al encontrar soledad Admirando la bella luz Pero no compartía con nadie Aquel sentimiento tuyo de amor Y una leve sonrisa, en tus labios Marcaba la diferencia

(Tendido de sol maduro. Lima: 2007, p. 50) J.del P.M.de P. Lima.

Porque se dibujo en tu rostro Como queriendo llorar Disimulaba una lágrima Que rodaba en tu mejia…

Y sonreía.

Novato.

COMPUTANDO

DESVARÍOS

Hoy estaremos superpuestos Elevados al cubo Bailando en la disquetera Viajando al sur del Puerto USB y Navegando hacia la Nube.

Un momento, un escalofrío… lentamente surco el mediodía mientras, allí abajo, miles de almas duermen.

La tarde cae en mi horizonte ficticio y mis pensamientos se quedaron en el alba de mi conciencia. ¿Dónde vas, navegante del vacío?.

Y luego un Servidor Preparará una cena ilimitada Para guardar en nuestros archivos Los momentos más encriptadas De nuestra sesión.

Gregorio Samsa Héctor Veloso

Sólo un hombre, un desvarío…

Buscando lo indecible encontrando sólo la nada, una molécula de polvo estelar apenas… ¿Quiénes somos? ¿Quiénes nos creemos? ¿Acaso soñamos que encontraríamos aquí al más Grande, al Creador de todas las cosas?

Ilusos…

Ruben Ivanoff

EL JILGUERO Canta el jilguero en la rama de un sáuce lloron, implorando a su bella dama vuelva a su nido de amor.

Sus gorjeos lastimeros la dama en cuestión, escucha y arrobada por sus trinos enmudece ante la duda.

Sigue el pájaro cantor ofreciendo sus encantos y sus dádivas de amor proclama por todos lados.

De árbol en árbol la dama se acerca al sauce llorón y en la rama del jilguero escribe todo su amor: No reprocho tu olvido ante la duda me inclino por tu nuevo amanecer, por amor vuelvo a tu nido.

Fui de tu nido reina en mis ojos te mirabas, hoy vuelvo ansiosa por compartir nuestras almas.

Que el futuro incierto nuestro amor fortalezca ahora, por el cariño que te tengo brille el sol y la aurora.

Leonor Rodríguez

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BALADA PARA UNO, CORO A TRES.

VOLVERAS

Mi alma, Plenitud de encuentros con la propia soledad.

Conchas vacías de caracol en el jardín -Como incontables testigosgritan aún los besos ausentes las sonrisas, los intentos, los sueños a dúo que cayeron a tierra abandonando el portento de su existir.

Volverás a tu sitio de origen A tus cotidianas funciones A tu vida de antes Que ya no será la misma En tus pupilas residen estos ojos Que no se cansan de buscarte La cama vacía Los restos de tu estancia El reloj suspendido Paro el tiempo de luces Calles como venas expuestas bajo la lluvia Llamaradas de te quieros anocheceres sin luna y sin perdón Suspicaces encuentros charcos bajo la neblina Quedan atrapados en arcanos espacios húmedos tejados como grises memoriales de la zozobra Que quizás ya no volverán jamás porque no estás, orgulloso amor.

Porque caduco la primavera Ya no hay quimeras Silencio No existen veranos A lo lejos cantas tu propia canción Solo flores muertas la melodía... similar, el mismo compás, De un fatal desenlace mientras danzas con los ojos cerrados De envidiosas maneras en opuesta dirección De estigmas envenenados en tu escenario de calles, jardines, Que moran en nuestros corazones charcos, neblina, Que alguna vez gritos de conchas de caracol.

Acreditaron..

Que todo era cierto.

También la muerte canta su soliloquio grave Zagaworks Santos la oyes, la oigo.

A mitad del camino espera justo allí, en nuestra intersección.

O QUE ELES TEM A DIZER Jaime Falcone (Colombia. 2013)

“O que teu Pai quer dizer É da Rotina regada à minutos de Alegria...

O que tua Mãe quer dizer É da Intuição que tende à SuperProteção...

O que teu Irmão quer dizer É da Comparação dos teus Erros...

O que teu Irmão quer dizer É do Assombro de Não entender seus Lamentos...”

(Caroline Oliveira Alencar)

EL TIEMPO ES DE LOS DOS... y para mi tiempo esta tu vida y para mi vida esta tu tiempo y por si no lo sabias yo por ti daría la vida cuanto ha pasado y cuanto tiempo espere la cama, la casa la vida la llamada, tu voz y el tren y para mi tiempo esta tu vida y para mi vida esta tu tiempo y por si no lo sabias yo por ti daría la vida sobre un árbol te encontré y sobre tu sombra me quede tu arriba como el sol yo abajo de tu amor y cuanto tiempo paso y la vida no nos quito ni la mirada de esa vez ni las ganas de querer y para mi tiempo esta tu vida y para mi vida esta tu tiempo y por si no lo sabias yo por ti daría la vida.

James Ya’akov Penna

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Silencio rojo.

DEL SILENCIO

Pimpollos de un silencio rojo, se derraman como la sangre de un volcán herido por el tiempo.

Plegarias de adobe, reza la madrugda donde yo nací, el cielo es un residente efervescente en mi cabeza. ¿A donde irán a parar los huesos de los cánticos mudos de mis planes? ¿en que dolor gris se acurruca mi nombre para dormitar?

Las nubes escriben sus memorias sobre el renglón que marca el vacío y aprendo el idioma de las agujas y las navajas.

A media noche el espejo vomita sus almas, sus gritos huelen a perfume barato.

Jennie Escobar

Lejos así lejos del sonido de los grifos de las distancias así sin voces ni recatos en el espejo del jardín de marzo con lo que menos queda calma soy solo una mujer que estalla en el silencio una luz que reverdece aquí lejos soy excipiente de vida retrato de un camino el verbo sabe de la austeridad de la palabra de la intensidad del sentimiento aquí en este pasaje soy apenas una mujer que estalla en el silencio

Amándote Te robe el primer beso Como el roció se lo roba a la flor, Te robe un te quiero como se compone una canción.

Y lentamente, sin prisas, Te fui robando, primero una caricia, Luego tus pensamientos, Después un suspiro, luego un te quiero

©Elisabet Cincotta de “Del demás” Elisabet Cincotta

HACE FALTA MORIR Hace falta morir, para seguir viviendo, llenarse el alma de pena y egoísmo, vagar sin dignidad y hasta salir corriendo desnudo el cuerpo.., sin ser uno mismo.

Caer en lo mas bajo en la tristeza y moverse entre la sombra incoherente, llevar de vestidura cubierto de maleza y sentir perdida la razón en nuestra mente.

Padecer el abandono y desprecio de todos mirar la soledad como un amigo propio, platicar con fantasmas que brincan en lodos, y estar en los limbos formados por opio.

Es la muerte interior, esa que condena a sufrir los dolores que causan herida, es la pérdida de amor la que produce pena, cuando ama el alma y no existe salida.

Morir no es terminar de un golpe solo, se muere y muere, tantas veces de tristeza, se muere cuando el cuerpo se llena de Dolo, se muere cuando el alma pierde la cabeza.

Hace falta morir.., no muerte de eternidad, esa no importa porque nada necesita, se muere por amor que es gran necesidad, y se muere mil veces, pero siempre resucita.

Y he muerto cada día al no poder verla, he matado el interior al amarle sin medida, He deseado tantas veces bésarla y entenderla que en soñar con su amor., morí en vida.

JESUS-ALBO

sin que lo notaras, te fui robando poco a poco primero tus labios, luego tus ojos, luego entrelazados uno al otro, te robe con beso, todo piel de tu cuerpo, no supe como fue, si te robe para mí, Te robe un abrazo y también tu tiempo, que pasado el tiempo el asaltado fui yo Secuestre la distancia entre tú y yo. ya que termine amándote con locura y disfrute de tus besos dulces como la miel, y completamente entregado a ti… (angello)

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BELLAS ALAS Abandono Me voy dijiste como queriendo quedarte Yo guarde silencio, no dije palabra alguna, No insistí en retenerte, solté lentamente tu mano, Y poco a poco te alejaste de mí.

Te vi partir, seguí tus pasos lentamente Con la mirada perdida en el horizonte, Como no queriendo ver el presente, Solitario, triste, como el recuerdo de partir.

Me quede abrazado de la almohada, Sin saber que decir, no se me ocurría nada, Solo te deje partir, pensé que era una broma de mal gusto Pero el tiempo me hizo comprender, Al sentir tu abandono, tu ausencia de no volver, Que te he perdido para siempre, Y solo me queda reconocer, Que te he perdido, amada mía Y el abandono es mi sentir… (angello)

Sentí el dolor de herida, de la fiera, y me quedé sin alas amarrado así mis alas.., se han quebrado.., y volar no puedo aunque quisiera.

Bien sabes que todo es sentimiento, hasta la breve ilusión quiere la calma, yo no puedo volar en contra el viento quiero darte este amor con toda el alma.

Te pedí ,amor.., prestadas tus alas bellas porque no tienen cicatriz.., ni herida.., son luminosas igual que las estrellas, y alumbrarán al final toda mi vida.

Mas ya no esperaré que el tiempo lance alguna de sus impropias alusiones, no dejaré que el silencio nos alcance cuando palpitan de amor los corazones.

Por eso ahora que siento la ternura, y que tu piel se estremezca al tocarte, préstame tus alas.., lléname de dulzura me darás la dicha.., al poder adorarte.

JESUS-ALBO

Vuelve tu vista a los émulos de los dioses, escucha lo que soportó Claudio. Cuando su esposa se percataba de que su marido dormía, la augusta meretriz osaba tomar su capucha de noche y, prefiriendo la ester a la alcoba del Palatino, lo abandonaba acompañada por no más de una esclava.

Y ocultando su pelo moreno con una peluca rubia entraba en el caliente lupanar de gastadas tapicerías, en un cuartito vacío que era suyo; entonces se prostituía con sus áureas tetas al desnudo, usurpando el nombre de Licisca, y exhibía el vientre de donde naciste, noble Británico. Recibía cariñosamente a los que entraban y les exigía dinero.

Luego, cuando el dueño del burdel despedía a sus chicas, se marchaba triste, y hacía lo que podía: cerrar la última el cuarto, todavía ardiendo con la erección de su tieso clítoris, y se retiraba, cansada de tíos pero aún no saciada, y afeada por el humo del candil y las mejillas oscuras llevaba el olor del lupanar a su almohada.

JUVENA L.

Anhelo Quiero reflejarme en tu mirada y descubrir en ella la dulzura de tu alma, Sentir en mis labios tu palpitar y tu sabor nunca olvidar , Eres quimera de amor que anhela mi corazon y viviras en mis sueños hasta que apremda a amar.

Norma Tijerina

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Si el poder se encontrase enredado en mis dedos, juraría quitarte de un grito, o un soplo, las tristezas que rompen con tu neófito corazón, es tan vasto tu dolor que alcanza mis longevas líneas: caos, pensamientos confusos y melancolías, llenan el espacio de mis poemas en los cuales vos sos la musa que, aunque cercana, te encuentras lejana; nos unen la literatura, las mohínas madrugadas y esa tristeza tuya que me ata de nuevo a la cruz.

No sufras mujer amante, que ese desconsuelo vuestro se me incrusta en el costado, me desangra, el papel enrojece, la tinta se riega, los ojos no alcanzan a contemplarte y la vida se va tras los remordimientos que dejan la ausencia de ese otro, que te abandonó, cuando las luces artificiales llamaron a la fría noche. ¿No me adviertes aquí escribiendo entre tanto suplicio que lanzo a tú malogrado amor? No ignores mis deseos, pues los he puesto a tus pies, para que las hojas en el otoño no caigan y por fin, la sonrisa sea la que se pose en tus suaves, dulces y delineados labios.

Arbey Salazar Blandon

LA FRAZADA O LA MUERTE por Juan Carlos Vecchi (Notas) el domingo, 8 de abril de 2012 a la(s) 21:48 La mirada podría ser una de esas miradas que se pierden en cualquier historia, pero es Gabriela Flores la mujer sentada en uno de los bordes de la cama mirando la fotografía de su bisabuela materna.

El genealógico hábito nocturno de los treinta centímetros hacia la derecha le movieron la mirada hasta la blanca cabellera de su abuela. Movió la cabeza un poco más, siempre hacia la derecha; en la dulce sonrisa de su madre solía encontrar ese método para mitigar su incondicional melancolía.

La suya no colgaba en la pared del débito familiar; no se estremeció al pensar que no faltaba mucho para ser un cuadro más.

Dejó que su cuerpo triste se inclinara hacia atrás, hasta que espalda y cabeza sintieron la amorosa textura de la frazada, la frazada tejida por su abuela; estiró un brazo hacia un costado y se tapó con otra frazada, la frazada que había tejido su madre.

Acuartelada en aquel tejemaneje congénito de ausencia, se preguntó por qué nunca había tejido una frazada ella misma.

Fue entonces cuando soltó la risa hasta el cielorraso al darse cuenta que siempre le había quedado más cómodo dejarse morir que aprender a tejer una frazada. © 2012, Juan Carlos Vecchi (Argentina).

De su libro inédito “LOS ESPEJOS MUERTOS”. ® Copyright Juan Carlos Vecchi - All rights reserved Nota del autor: La ilustración pertenece a Edward Hopper (“Habitación de Hotel”).

* Punta de l谩piz- gotas de imaginaci贸n Lup*s

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