SĂĄbado 30 de Mayo de 2015. AĂąo IV.
Rayuela 314 Suplemento de arte, literatura y sociedad
Guatemala: Poetas de los 90
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RAYUELA 314
SÁBADO 30 DE MAYO 2015
Y llegaron cantando… [César Trujillo] Guatemala vive un trance complicado y ante la impotencia de sabernos lejos, ante la imperiosa necesidad de hacernos escuchar, tomamos nuestros versos, nuestras palabras, nuestras oraciones, que llevaban pólvora en las tildes y la lanzamos con la única finalidad de reventar al dinosaurio. Porque la poesía es un disparo que derrumba puentes, un grito de guerra que unifica corazones, un todo desarmándose para edificarse, nuevamente, en lo imposible. La poesía evoluciona y los jóvenes de los 90 evolucionan también. Se lee el hartazgo entre sus líneas, la esperanza cabalgando a todo galope para tumbar al deicida, la revendía asida de los pelos para reventarle en la cara a esos que detrás de un escritorio, le hacen tanto daño a nuestras gentes. Por momentos se encuentra la influencia de Otto René, Vania Vargas, Javito Payeras, Marvin García o Pablo Bromo en algunos versos; en otros, la ruptura. Guatemala es cuna de artistas. Lo dicen los versos, las imágenes que revientan en los ojos y despabilan dulcemente, lo dicen los entresijos de los laberintos que formaron para dar a conocer sus códigos secretos. Lo he dicho –y lo repito- Chiapas es más de Centroamérica. Ese vos que sabe a vosotros y que es vuestro y nuestro. Esas costumbres, esa hermandad. Hoy, Rayuela 314 tiene a bien publicar a 15 poetas jóvenes de Guatemala, 15 voces que –aunque diferentesbuscan un mismo fin: expresarse y narrar lo que les duele, lo que aman, lo que los ata, lo que los aniquila lentamente. Esperemos, pues, que esta recopilación de los poetas de los 90 del hermano país sea una batahola de versos que los ciegue para enseñarles otra forma de ver y entender el mundo. Aclaramos que en esta pequeña selección no están todos, ni todas, pero es una muestra de lo que allá, cerca de aquí, se está fraguando.
Noé Farrera Morales
Enrique Ríos Aguilar
DIRECTOR GENERAL
DISEÑO
Noé Juan Farrera Garzón
Javier Ríos Jonapá
DIRECTOR EDITORIAL PÉNDULO
PRODUCCIÓN E IMPRESIÓN
César Trujillo/Marcelino Champo
César Trujillo, Marcelino Champo, René Morales, Javier Opón
EDITORES
CONSEJO EDITORIAL
LEGALES Rayuela, suplemento de arte, literatura y sociedad del periódico Péndulo de Chiapas, No. 314 (Edición Especial) Año IV, Sábado 30 de mayo de 2015. Impreso en 13 Poniente Norte Núm. 698, colonia Magueyito. Código Postal 29000, Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, México. Teléfono (961) 61 24529. Se prohíbe la reproducción total o parcial de los contenidos sin el consentimiento expreso de sus autores. La redacción no responde por originales no solicitados. Los contenidos, así como parte de los títulos y subtítulos son responsabilidad exclusiva de quien los firma y no representan necesariamente el punto de vista del periódico Péndulo de Chiapas. Correspondencia: tolstoi25@hotmail.com
ALINA KUMMERFELDT
RAYUELA 314 03 SÁBADO 30 DE MAYO 2015
A Manuel Acuña
“Acuña fue víctima del hastío, de la nostalgia moral, de esa enfermedad sin nombre que marchita las flores del alma cuando apenas están en capullo” Juan de Dios Peza. I. Todos hemos sido, hemos tenido una Rosario, para regalar muerte o recibirla. Pero a Manuel, a Manuel en serio les digo, lo envenenó entero de noche su Rosario. Tibio y doliente en Dolora dejó su retrato para que encontráramos su lucida carne de alguna vez. Tarde leí su canto a destiempo de mi dicha a tiempo de mi tristeza: ¡Ahhh, ya sé porque es!
Relato de la antagónica humanidad Esa especie se maquilla hasta los huesos, buscan en Cosmopolitan el mejor truco para ser perfectos, besan en el espejo al gemelo Súcubo, amanecen en los centros comerciales calmando la voracidad de la nada disfrazados de maniquís alegres, lamiendo las vitrinas que ofrecen una personalidad en la etiqueta del cuello Esa especie fue domada por el imperio de las agendas, miden a minutos el fuego o a metros, creen que las ideas son ladrillo, las filosofías concreto, que la verdad está en jeroglíficos, dios es un sujeto, que el amor es impermeable, hay recetas para el sexo, que la risa viene en doce pasos o en una dosis diaria de Prozac y Coelho
¡Entonces el amor es verdugo! aunque sea cianuro es quizás la suerte más grande que un hombre pueda tener.
P.P.P Nos hacemos astronautas sin cascos y morimos en el atrevimiento en el descubrimiento respirando aires extraterrenales. (Del libro Carta Cero)
Esa especie halaga a su enemigo, escupen la mano que los besa, aman por huir, odian por pertenecer, consumen por falta de ritmo e ingenio, tiene fobia de preguntas en exceso, prefieren seguir el instructivo para asistir a su propio funeral. (*Del libro Carta Cero)
*De: www.lossuicidasdelparnaso.blogspot.com.ar
Alina Kummerfeldt (Guatemala, 1989) Tiene estudios en Ciencias de la Comunicación y cursó el programa formativo de Escritura Narrativa en Casa de Letras. Publicó Carta Cero (2011) en Guatemala, Trotamundos de Cuerpos (2013) en Buenos Aires, Argentina y Miscere (2015) en Quetzaltenango, Guatemala. Actualmente reside en Argentina, en donde participa y realiza lecturas de poesía. Puede encontrarla en la web: http://alinakummerfeldt.wix.com/alinakummerfeldt
¡”Falleció por amor” dirán los románticos, “por capricho” dirán los escépticos, yo diré ya borracha de leerlo, Maldita sea, ¡cállense! para el poeta es lo mismo, títere de la emoción, bajo el mando del corazón se cometen atrocidades. II. Tan sólo 24 años teníamos, ahora que los dos hemos desfallecido por amor ¿pero acaso hay otra razón para ser ocaso, alguna forma licita para morir que no sea amar? no se puede ninguna labor sin voraces amar ¿cuál es el pan, qué vino queda para continuar latiendo en este círculo embrujado y perpetuo? Estamos atrapados en este interminable laberinto desmedido de lo eterno, aterradora casa de los espejos, para combatirlo, amor, amor, amor, hechizo placebo. ¿Qué desvarío nos llevará ahora al ardor de lo incierto? Nocturno, tuyo y mío, Nocturno, entra la luz sumisa, nos tiembla de estrella el amor, ojalá, ojalá hubiese elección, no se escoge al amor porque no se escoge la vida, lo que da vigor es tijera con su trueno en dos, entra por la piel, siembra su sombra y su sol, consume su mal y su bien, ahoga con su orgasmo, nos acaba.
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ALMA BARILLAS
SÁBADO 30 DE MAYO 2015
[Sin título] Sostengo una pistola no tibia, no metálica Apunto al vacío que se apaga, que se hunde Disparo con los ojos cerrados a tientas, a medias Sale una bala sin dirección, sin sentido Escucho la detonación me deja sorda, me deja muda Hiero al recuerdo que duele, que sangra He vivido años este día por ratos, por instantes Muero me desvanezco, me borro Si nazco despierto De nuevo, de pronto
Cuatro esferas [sol sin llamas, estrella muerta] te lanzan e incrustan en sillas rotas pero no sos madera sos astilla un pajar entre agujas por qué me causan repulsión los caracoles y necesito el filo de tus dientes sobre mi piel que es sustancia amarga filtrada en mi sistema circulatorio A vos te prefiero dentro donde no sos cuerpo donde sos mío
No hay mar pero naufrago visualizo una isla al fondo -habitaré en un castillo de arena, los sueños no deben ser eternosnado y el océano me cae encima
Alma Barillas (Quetzaltenango, Guatemala, 1992). Estudiante de Ciencias Jurídicas y Sociales. Médium de silencios y escritora de seres fantasma. Obtuvo en los años 2013 y 2014 el primer lugar en el Certamen de Poesía de la Universidad Rafael Landívar, Campus Quetzaltenango.
CARLOS GARCÍA ROBLES
Distrito Central: De niño le temí a la oscuridad absoluta, cuando del otro lado del mundo ha logrado permanecer luz fresca y flores inmortales. Nos han dejado, por si acaso, una luna sin vida propia, la piedra muerta. Cuando llegaste, temí. Tú silbabas melodías bajo el sol y dabas de comer al diente de león antes de su vuelo.
Llegar corriendo a todas partes. Llegar corriendo a la sala de colores. Llegar corriendo al corazón de la lucero. En la cama del fondo una mujer de negro adorna su garganta con flores y bufandas de cristal turquesa. Es un gusto decir que me llamo sin nombre y presentarme con todo lo que late. Aquí en mi pecho están tus huracanes. Has venido a esta ciudad con todo tu cauce y tu presencia es un reloj de arena roto.
Sus ojos son el libro más buscado. Demasiado tarde lo has entendido, pero no importa. En el sueño vuelves a estrechar sus manos, y ya no pides nada. Roberto Bolaño I Tres estrellas brillantes hacen una línea imperfecta cerca del origen del cielo, y ella sonríe porque sabe que la luz se genera, verdaderamente, de la fuerza que sus dedos hacen en mi palma. Nos tomamos y sus ojos son imágenes de amor que no se mueven nunca.
I Si al volver a la vida recorre un camino donde la luz es poca y la calle sucia, dónde la muerte puede esconderse de nosotros y debajo de la piel existe la certeza de que no amanecerá nunca, sabrá que ya he caído. En esos pasos y en mi miedo han crecido sus flores favoritas. I No sé decir nada del momento. No sé decir si el mundo nace de los ojos rasgados. No sé decir si las constelaciones son la parte más intensa de sus párpados. Sé decir, en cambio, que si la miro de cerca creo cielos, música y cristales. Luego me pregunto quién seré mañana.
Carlos García Robles Estudiante de ingeniería en informática y sistemas. Su animal favorito son los gatos.
MARCO MONTES III El mundo es un oído, donde el sonido del universo nos dejó dormidos La niñez es ese seguir de huellas azulrosa de abeja, para ir armando en la pared los recuerdos de nuestros primeros VIAJES, que se hacen presentes al ingresar a un agujero negro, y dentro, agacharse a tomar un juguete para entender la forma que se guarda entre sus dientes. Así debe de ser el dolor en el pecho mientras me asomo a ver las lineas grises que me llevan a la luz, que nace de mis poros bajo esta luna adormecida en la ciudad de las ruinas sonrientes y me encamino sobre cualquier transporte (entiéndase salto de palabra) que me lleve al fondo de esta fuente (entiéndase al inicio de esta realidad que suspiran mis ojos sentados en un café viendo hacia arriba un suspiro (entiéndase otro sueño atrapado dentro de la carrera del hipódromo que jamás verán mis ojos (Entiéndase mis lunas se han perdido en el dorado infinito del dulce orín del niño Jesús (Entiéndase he dicho tanto y jamás he llegado a la nada, porque el poder de la nada me absorbe a cada poco). Lloraré, ay si, lloraré al leer este poema en el mundo que jamás será entendido. Pero que sigan siendo estas letras patrones numéricos, e infinitamente se reproduzcan para que yo las cuelgue en el cielo que me impide las estrellas y las vea con mis ojos recién salidos, recordando a sus dobleces acariciándome este falso rostro en alguno de sus circuitos, que se escuche el tronar de sus huesos para que me duela volver a estar en este siglo, donde creímos haber vivido. Porque ya es árbol carbonizado por un rayo la realidad porque todo se hace pasado y ningún recuerdo ha sido exactamente dicho porque seguiremos pasando por la mesa que sostiene el plato donde el pan mohoso de la nostalgia absorbe todo aprendizaje y en ese espacio, donde no suena dentro de una tecla el sonido de la mar, seguiremos sin poder detenernos trazando con los codos abiertos como alas las grietas de sus paredes haciendo poesía en las columnas a una palabra por día viendo el tambalear de una planta por el viento frente a la ventana. Alaska serán esos ojos a los que no les daremos vuelta para oír el sonido del viento sobre su pupila porque seguiremos repitiendo estos días que subirán como pájaros por nuestra garganta porque seguiremos intentando descifrar el código del sonido que hacen los blocks al subir a un camión. Tánger serán esas manos con las venas resaltadas, donde no nos encontraremos felizmente perdidos porque seguiremos moldeando el aire que nos dejan los aleteos de las moscas en verano porque seguiremos aplaudiéndole a las hormigas que se pasean por las veredas. ¿A dónde vamos a parar? (se lee en un lugar invisible excepto para las nubes) nos quedaremos aquí por siempre, hasta que por el agua se reflejen nuestros segundos, y entendamos que todo estuvo siempre aquí, que el mundo es un oído donde el sonido del universo nos dejó completamente dormidos. Reescritura Nos queda la ilusión en el suicidio de las gotas, que se lanzan con amor hacía su muerte y son reescritas al instante sobre las blancas alas de un ángel en cuclillas haciendo la talacha. Salimos a ver sus tumbas en el lodo y la nostalgia nos acompaña, sobre el suelo primaveral, esperando a que resbale de nuestro negro cabello, un trozo de recuerdo para alimentarse, y luego hacer de su cuerpo un solo byte dentro del poderoso sol que calcina mis ojos desde el noventa y tres. Atrás de las ventanas, los niños vemos la lluvia caer y nos preguntamos incluso dentro de los sueños ¿A dónde van los dibujos que hacemos en la computadora al ser borrados por nuestros padres? Y se googlea nuestra existencia durante la clase de religión en escuelas que se caen de humedad, y yo respiro, o respiran las sombras inquietas que hacen sus cerebros volar hacía cualquier salida. Ay cielito lindo, la lluvia siempre me recuerda a mi abuelo fumando y queriendo besar las gotas con su humo, la verdá, quisiera volver a verlo para preguntarle ¿hasta dónde vale la pena ver tanta metáfora con estos ojos de pescado? Marco Montes III Estudia Licenciatura en ciencias jurídicas en la Universidad De San Carlos De Guatemala, editor en la editorial independiente 90’s plaquettes, incluido en la antología nueva poesía guatemalteca 90 y en diferentes blogs y revistas electrónicas, invitado al festival multidisciplinario de arte Proyecto Posh en San Cristóbal De Las Casas, México en el año 2014.
JOSSELINE PINTO
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I (FRAGMENTO) ¿Cómo perdurar el tiempo? Sentirlo en la sangre, vaciar la tristeza Aprender a olvidar la amarga aceleración. Las teclas suenan, el espacio no es suficiente Paredes rojas se cierran sobre los músculos del cansancio. Desearía desterrarme cada mañana Caminar inconsciente por el pasado Alcanzar el segundo de muerte en un estornudo y conservarlo como luciérnaga. Se desperdician los siglos Se alcanzan las metas del día El reloj suena. Hay que despertar con los ojos siempre cerrados. Hay que ser fuertes, dicen. Pero, como perdurar el tiempo con vacíos y llagas en la memoria. II Cuando muera enterrarán una tumba vacía. No habrá más que el viento y se llorará el presagio de una eternidad silenciosa. Mi cuerpo escapará el encierro y se irá en busca del aire para finalmente cerrar los ojos sentarme sobre el mundo y sonreír… Habré alcanzado la victoria. III Vuelvo a escuchar la risa de una niña que lucha por caer de los brazos de su madre. Como si el golpe fuera parte de la experiencia de tener la edad suficiente para caer de esa altura y resultar ilesa. Algún día volveré a reír de la misma manera y jugaré con tres cuartos de sueños enlatados. Sé que volveré a sentir la misma ingravidez que provoca esa risa súbita, como un disparo perdido que asesina por sorpresa. La niña sigue llorando carcajadas y me prometo al estar sola, reír como ella, tan suelta, espiritual e iluminada.
Josseline Pinto (Ciudad de Guatemala, 1996) Poeta, artista del performance y periodista cultural. Ha participado en varios eventos como el XVII Festival del Centro Histórico, el V Festival de la Avenida de los Árboles y el MicroFestival Poetas por Km2 organizado por el Centro Cultural de España. Publicó el libro Cartas Íntimas con Chuleta de Cerdo Editorial (2015) y en la revista cultural esQuisses. net, el blog salvadoreño Resistencia Musical y en la antología digital Poetry Slam: 3 Años en Imágenes y Letras.
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MANUEL RODAS
* Llueve en esta ciudad fragmentada. Le cuanto dos cosas, la primera: que cuanto más vivo, más pienso que dos personas juntas son un milagro; la segunda: que no sé por qué pero me gusta saber de vos. Quizás porque nos vimos pocas veces o porque alguna vez soñé que eras un poema, te digo, un poema que le quería mostrar a alguien... y empiezo a reír y deseo volver a soñar lo mismo. ** Estoy esperando un viento, algo que me abra los pliegues de esta vida de un solo golpe y me diga o me muestre qué puedo hacer por vos. Pienso en tu gata y en esta imagen: que el cielo en la noche es un enorme gato negro que mira con un solo ojo.
Si las habitaciones hablaran Me quiero morir me susurraba en aquella habitación oscura y yo lo juro, yo no sabía que responder. Solo podía abrazarla y mirarla mientras ella se movía en la cama. Castigada e incluso inocente como los poemas que escribe algún chico enamorado de la soledad. De sus labios brotaban como mariposas amarillas sus más remotos sueños. La lluvia todo lo lava me decía, menos el amor y la soledad. Su rostro se suspendía en el tiempo cuando yo la tomaba de la mano y le repetía noche tras noche: no me dejes solo bajo la lluvia, bajo este cielo lleno de estrellas que chocan para besarse. Un amor inolvidable y breve ¿cómo una estrella fugaz? No, breve como el primer grito de la humanidad. Casi ya no te sueño le dije por última vez. No importa que mi amor se vaya con otro, la muerte es solo un nuevo amor me dice y besa mis labios llenos de dolor. Volvería a escribirle con sangre ebria la palabra <no te vayas> pero es inútil, ya estamos muertos y todo ha acabado en este instante. No importa que el poema sea un ser vivo.
Manuel Rodas (Quetzaltenango, 1992) Poeta y editor. Intentando estudiar la Licenciatura en Ciencias Jurídicas y Sociales en la Universidad San Carlos de Guatemala. Miembro fundador del Club de literatura La Chalana. Desde 2013 colaborador con la organización del festival internacional de Poesía de Quetzaltenango. Miembro activo del movimiento Acción Poética Xela y Metáfora Cultura y Arte. Sus textos se encuentran incluidos en la plaqueta “90” Breve Antología Poética. Actualmente dirige el proyecto editorial 90s -Plaquettes-.
FRANCISCO GRANADOS 1. mi cerebro abandona mi cráneo buscando un cadáver menos aburrido al fin me quedo como un aprendiz de náufrago acariciando la luz de mis terminaciones nerviosas luz patógena mostrar estar de acuerdo con la indiferencia abluciones y epilepsia ser el gordo que arruina la foto sentirse maldito recuperar el cerebro con un par de perforaciones 2. La gente se indigna por los imbéciles la gente no tiene coraje la gente es como un estorbo a veces me siento como mierda flotando en una piscina de pelotas solo porque nunca sé qué hacer ni qué decir me gustaría ver a las generaciones pasadas manifestarse mediante las nubes y que nos digan que no hay que soportar toda esta mierda que no hay que ser tan cursis que pronto nos veremos igual de buitres buscando comida en los cementerios 3. me corto las venas para ver cuántos fantasmas salen de mi sangre salgo de esta casa de sombras de este cuarto lleno de espejos salgo a ver la luz que corta y a recordar la desventaja de los daños caer sobre las piedras un trasiego de segundos perdidos en todos los atardeceres
Francisco Granados (Huehuetenango, Guatemala 1992) Actualmente estudia psicología, participó en la séptima edición del proyecto Posh 2014
RAYUELA 314 07 SÁBADO 30 DE MAYO 2015
ISABEL ROSALES Te cuento rosario que las lunas en marte son tristezas acumuladas, seguís sin conocer a los osos polares y toda la dinamita te parece confeti, Rosario para vos no hay mar, no hay desierto ni hay arena, Rosario vos no sos pájaro, ni tus lágrimas se volverán nube, Rosario vos no naciste para nada solo podes irte, podes morir en varios brazos, podes hacer sentir el cielo, pero vos no vas a sentir nada, no vas a ver atardecer en la espalda de un dinosaurio, Rosario las bestias muertas no entienden de palabras, ya no dejes caer tus labios en la tierra, Rosario vos no llorés, las hecatombes no son tu culpa, no sos vos explorando cerca de los ríos y cortando el paso de la vida, no sos vos la que se cree ruiseñor y canta y hace y vuelve, no Rosario vos apenas sabes deletrear * C O N F U R I A* veremos el anochecer en los ojos ciegos del amor, veremos los circos de almas rebanarse los dedos, sabremos que cada vez que ellos griten, cada vez que los árboles corran nuestros rostros se empañaran de silencio, de negrura, nos evaporaremos, volveremos al cielo repleto de pájaros bomba y nuestros estómagos no sabrán que es el hambre, que es la tristeza y que es el amor Cómo nombramos las cosas que no tienen nombre Rosario en mis labios solo existís vos Rosario nunca aprendí a rezar Pienso que solo saltamos de una lágrima a otra Hasta hundirnos Rosario la ciudad se inunda Nos ahogaremos Nos haremos memoria y después silencio Nadie nos pierde Nadie sabrá de nosotros Somos el polvo.
En 1915 Rosario saltó de un muro perdido hacia los árboles de fuego Rosario se hizo llama En 6789 Rosario saltó a un lago de cristal y se volvió arena En 2006 Rosario dio a luz un poema y este germino en el corazón de una pantera La pantera vivió en cautiverio en un zoológico municipal En sus últimos días la pantera se hizo un ovillo y despertó como cordero El corderopanterapoemahijodeRosario buscó el muro y dibujo a su madre.
Isabel Rosales (Quetzaltenango, 1996) Poeta y editora, estudiante de la Licenciatura en Economía en el Centro universitario de Occidente, miembro fundador del club de literatura del CUNOC, miembro del grupo “90s” sus textos se encuentran incluidos en la plaquette “90” Breve Antología Poética y en la fanzine “Jardinera Guarrior” Fundadora de la editorial independiente “90s plaquettes”.
DAVID ROSALES 33 Somos una vaca de nieve sobre un pasto de cobre una nube atómica que corroe tus entrañas un primer beso un átomo dividido en tres partes somos una línea invisible un horizonte invisible un haz de luz entre las sombras del jardín un ciervo herido llorando en la verdosidad de un bosque somos la distancia que unen los puentes la ausencia que asesina los recuerdos somos el dulzor tibio de los labios de todas las madres del mundo el roció gélido de una mañana de abril Somos la última caricia de mi padre antes de partir a lo desconocido antes de irse y después de dejarnos somos las manos del poeta ausente del estudiante perdido, la sonrisa perdida la bala perdida. Somos las palabras más hermosas carcomidas por la deshumanización del hombre Somos el poema sin rima sin sabor sin nombre sin gozo El poema inocente que no busca cambiar el mundo que solo quiere vivir entre tus labios una noche más Somos la herida abierta de una patria extinta un cáliz repleto de mierda que florece en las mismas mañanas de abril Somos el silencio
la luz intermitente de la gasolina que indica nuestra pobreza Un abrazo eterno somos la rutina de los miles de millones de hombres que sueñan entre suspiros que ahogan entre sonrisas hipócritas sus ganas de sexo sus ganas de amor Somos los sueños de los abuelos y de los abuelos de mis abuelos Somos todos los días la semana Los días no empiezan en lunes sino empiezan en tus ojos somos la lluvia acida que corroe las penas de los adolescentes el rubor tenue del cariño marchito entre escombros de un terremoto personal Somos todo El miedo que se huele entre las dunas de sal que dejan las lágrimas el llanto el rio infinito de la tristeza Somos el universo entero caminando sobre la doce avenida hacia el fin de una ciudad sin rostro Somos eso que se escribe aquí toda hora y en todas partes
II te puse arriba y escribí con las constelaciones tu nombre y así el zodiaco no existió nunca mas la tierra dejo de parecerme un páramo desnudo entre las tinieblas de la ausencia de dios Ahora los niños nacían bajo las estrellas de tu nombre y la sangre al fin dejaba de brotar de las heridas de las piedra, Y los cadáveres enterrados entre los escombros de la humanidad comenzaron a revivir de su sueño eterno para por fin poder llorar a lagrima viva llorar como meteoros llorar como nubes piroplasticas llorar porque no existe un mañana.
Entonces pudimos ver que la noche ya no parecía un desierto de luces de neón lleno de corazones moribundos a la soledad le brotaron nuevos brazos, limpios y sin cortes. ya no habían más ríos de sangre mi padre junto todas las cenizas de su primer hogar y formo un piedra en forma de sonrisa y se la coloco en el pecho al abuelo de mi abuelo y este pudo dejar la melancolía por fin del otro lado del Suchiate. La vida valía algo, por primera vez en la historia del universo los niños de cartón se metieron al agua sin miedo a desgarrar su frágil carne sin miedo a sentir las heridas de la lluvia que caía de los ojos del infierno. Y el cielo se quebro en miles de pedazos ese nunca fue el verdadero cielo ese era un manto de smog que los homo cruelis habían tejido con las esperanzas de miles de millones de homo pobris la verdadera lluvia cayó sobre el rostro de las flores sobre la herida caliente de sus hijos Y la vida valía algo Porque aquí, ahora, a 8 segundos de la muerte del universo Ante la ira del dios Nada queda más por perder, salvo el miedo. David Rosales (Quetzaltenango 1994) Poeta/narrador/editor. Estudiante de Ciencias Jurídicas y Sociales en el Centro Universitario de Occidente; fundador del club literario del CUNOC, miembro de los 90s. Sus textos se encuentran incluidos en la plaquette “90” Breve Antología poética. Miembro fundador y editor del proyecto editorial independiente “90s Plaquettes” David Rosales (Quetzaltenango 1994) Poeta/narrador/editor. Estudiante de Ciencias Jurídicas y Sociales en el Centro Universitario de Occidente; fundador del club literario del CUNOC, miembro de los 90s. Sus textos se encuentran incluidos en la plaquette “90” Breve Antología poética. Miembro fundador y editor del proyecto editorial independiente “90s Plaquettes”
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MISAEL HERNÁNDEZ
Carta para quien se comunica conmigo en la madrugada por el canal 74 de la Tv. No olvides dar tu segundo nombre porque he preparado para ti un mensaje a través de las constelaciones. 21 serán las veces que habrá amanecido nublado para que comprendas que las señales que dejé volando en la oscuridad se reflejarán en el libro que lees para comunicarte con el UNIVERSO. Por qué te respondo, porque tú sabes guardar el nombre de los espectros en el colofón de los libros, porque tus ojos de equinoccio que igualan el tiempo me hacen decir que temo cuando tengo hambre. Yo escucho cuando lloras y tu gato blanco rasca la puerta porque tiene frío. Sueño lo que te causa temor, pero también sé que conoces cuando despierto en la madrugada. Imagino mucho la forma de tu dedo índice apagando el interruptor antes de ir a dormir, por eso me detengo a entender lo que dices cuando preguntas por: el significado del triángulo esotérico que llevo en la memoria el color de la muerta las formas que veo en la carretera cuando alimento a los perros o el olor que percibí la noche en la que me soñé muriendo. Por eso te respondo porque sabes que temo morir ahogado con la boca llena de sal y me has dicho el color de los ojos de Dios. Misael Hernández (Quetzaltenango, Guatemala. 1989) Poeta e Ingeniero Civil, fue parte del consejo editorial de la Universidad Rafael Landívar de Quetzaltenango, Aparece publicado en: El Salvador, Guatemala, Chile, Venezuela, México y Marruecos. Forma Parte de la Selección de Poetas: Tenían veinte años y estaban locos, de Luna Miguel en España. Mantiene los blogs: misaelpablo.blogspot.com, 10avenida.blogspot.com. Es Perro Romántico y amigo de René Morales Hernández.
VALO SAMAYOA DE LEÓN Madrugada Imágenes oníricas de momentos infinitos; girasoles adorando al sol, ojos felinos imitando a la luna; piel de terciopelo envolviendo un orgasmo que me eleva un instante y muere en tus labios. Hasta que un gallo me despierta.
y llegan al cielo, dejando agujeros por los cuales la oscuridad se cuela inundando esta habitación. Busco un bote salvavidas, pero no hay nada. Voces se escuchan; dicen que la vida es hermosa, pero no…
Llueve, llueve oscuridad; este cuarto cada vez se hace más pequeño.
No pueden hablar de la vida si no saben lo que es que una soga de pensamientos rodee tu cuello hasta asfixiarte; si no saben lo que es sentir que el filo de sentimientos rotos quiera cortar en dos el río rojo que fluye por tu muñeca.
Un árbol crece en el centro, sus ramas superan la barrera del techo
No, no me hablen de la vida si aún no conocen la muerte.
El llanto de la noche
Valo Samayoa de León (San Francisco Zapotitlán, Suchitepéquez, 1992) Estudiante de Psicología Clínica en la Universidad Rafael Landívar en Quetzaltenango.
I
PABLO FUENTES Ecuación Llévame entre tus alas Murciélago Elévame hasta que olvide mi nombre ave sagrada Y recuerde las figuras que cantan el espíritu Déjame perderme En las historias de mi abuelito Y el juego de su boca Hasta que reconozca A los arquetipos que crearon A los hijos de esta tierra Que descansan perdidos entre el polvo Que alguna vez levanto su menstruación Hasta que el sol de la octava Como e(i)aculo, de nuevo la esperma Que nos creó a un costado de la galaxia Y entre tus alas murciélago De nuevo articulemos Los puentes entre las realidades
Pablo Fuentes (Quetzaltenango Guatemala, 1994) Estudia psicología clínica en la Universidad Rafael Landívar. Ha publicado en la revista Psicoactiva en 2014.
JUAN FERNANDO CHÓ Conflicto interno
Allá, en medio del mar en donde las aguas solo encuentran calma y se respira el secreto de la conciencia
RAYUELA 314 09 SÁBADO 30 DE MAYO 2015
hay una casa que baila entre el tiempo y la nada donde vive una vieja que sabe la historia de todos nosotros y que sueña entre las aguas los laberintos de las estrellas Dicen que es la madre de las flores y que entretejía las constelaciones mientras Dios se alimentaba de su seno que el Diablo le sembró en el útero a las bestias come-hombres mientras ella soñaba la indiferencia de su reino Dicen que sin ella no hay principio que si conoces su nombre y te sumergís entre las aguas podes ir a visitarla. Mas Pobre, pobre niña quiso madurar y varias noches al dormir se repetía que en realidad estaba quieta pero no funciono nada se perdía al saltar entre los callejones de ciudades diferentes mientras vibraban las historias en su mirada durmiente en olvido de la apariencia que no se pronuncia una realidad que era el rescoldo difuminado de dragones y princesas de algodón que condensaban las estrellas en intraducibles movimientos a través del tiempo hasta la mañana y de nuevo el olvido y su posibilidad de haber sido Señora Madre Abuela Pobre, Pobre niña no sabía que mientras se tiene corazón solo se recuerdan los sueños inocentes
“Afuera tu no existes, solo adentro…” -Saúl Hernández
Ser guatemalteco es cerrar los ojos y pensar que las granadas no pueden causar tanto dolor, es cerrar los ojos y fingir estar vivo. Ser guatemalteco es aferrarse a una mano, para que te alimente los miedos con ternura, hasta convertirlos en monstruos. Ser guatemalteco es salir a caminar con tus propios monstruos y dejar que te canten el happy birthday en el rincón más obscuro del infinito contenido bajo la cama. Ser de aquí también es saberte indignado, valiente, revolucionario y no poder hacer nada al respecto. Ser guatemalteco es saberte preso de una libertad de mentiras, que se viste de colegiala y con su falda de cuadros enredada en tus manos te suplica que no te vayas, que al menos aquí aún tenés dignidad. Pero mientras más pasa el tiempo te das cuenta que aquí solo se puede sobrevivir abrazando a la ternura, como forma da rebeldía.
Supernova Vivo en un país con código de barras y el alcance de mis manos define su extensión territorial Vivo en un país que se viste con harapos reclamándole al viento por traer lluvia en lugar de alcohol Este país que jamás podré comprar se revuelca entre la tierra a pesar de ser tan libre para dejar de mendigarme ternura Mi país se llama supernova tiene los ojos negros y con ellos me busca y corre desaforado porque quizás mañana sea muy tarde para encontrarnos
Juan Fernando Chó (Quetzaltenango, 1995) Poeta embrión, editor, gestor cultural, maestro Jedi, fanático del rocanrol, estudiante de Ingeniería en el Centro Universitario de Occidente, miembro del consejo editorial de “90s Plaquettes”, colaborador en la organización del Festival Internacional de Poesía de Quetzaltenango, sus textos han sido publicados en blogs y medios digitales. Contacto: juanchof19@gmail.com
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Recorrido Verde
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SÁBADO 30 DE MAYO 2015
DAVID PELLECER RUIZ Ecuación Llévame entre tus alas Murciélago Elévame hasta que olvide mi nombre ave sagrada Y recuerde las figuras que cantan el espíritu
Madera de un árbol de un bosque tirado en un barranco que no siempre fue bosque Lugares rotos Oscuros Ocultos de helechos Helechos que mueren al girar la vista del recuerdo Intento verlos, pasar el barranco y conocerlos - reconocerme en ellos ¿Qué miro en la panorámica verde? Qué miro si no a mi, cambiando al bajar el barranco para no retornar Cambiando al vértigo al tacto que me abre sangrando al bosque con el temblor de un borde filoso que se desmorona con sonidos lejanos. Lo escucho y el me escucha Yo y el bosque engulléndonos con la distancia recorrida al tacto de polvo olvido de ciudades acarreo de semillas y cuerpos rotos
Déjame perderme En las historias de mi abuelito Y el juego de su boca Hasta que reconozca A los arquetipos que crearon A los hijos de esta tierra
Los hijos de la bruma
Que descansan perdidos entre el polvo Que alguna vez levanto su menstruación
Vamos a revelar las cosas más insignificantes, el dolor de los músculos en carretera, las delicadas asfixias de nuestras risas acompañándose, la soledad trasladada a un cuerpo al otro lado de la ventana.
Hasta que el sol de la octava Como e(i)aculo, de nuevo la esperma Que nos creó a un costado de la galaxia
Aquí los hijos de la bruma se reúnen y danzan salvajemente, revelando rostros, alimentando coyotes a espaldas de la gran ciudadela, orinando las flores más bellas.
Y entre tus alas murciélago De nuevo articulemos Los puentes entre las realidades
Pablo Fuentes (Quetzaltenango Guatemala, 1994) Estudia psicología clínica en la Universidad Rafael Landívar. Ha publicado en la revista Psicoactiva en 2014.
Aquí la verdad nos alcanza y jugamos con la colérica vida de los otros, porque ya nos hemos derretido, podrido, retoñado y secado en todos los callejones y barrancos. Los hijos de la bruma se levantan en una fe eminente, cayendo más allá de las palabras, de la gran muralla blanca.
David Pellecer Ruiz (1994) Artista plástico y del performance. Ganador del primer lugar en la Rama de Poesía del Certamen Nacional de Narrativa y Poesía “Canto de Golondrinas”, 2014. Su trabajo se encuentra en la antología Estación Plaza Barrios, por la Editorial Alas de Barrilete con el sello cartonero Raktas. Autor del libro Soberbio abandono, por la editorial Chuleta de Cerdo. Maneja el blog www.soberbioabandono.wordpress.com, donde escribe sobre arte y comparte su trabajo literario.
PABLO MORALES pelusas son las que caen sobre las cabezas de la gente/ restos de sus antepasados/ y Fátima juega con ellas como si fueran copos de nieve y los guarda en sus bolsillos/ y va a la habitación oscura que está atravesada por un tramo de luz que solo deja a ver a gente flotando en ese espacio plano de sol /suspendidas/ como nubes sobre un charco se alcanza a ver el espesor de las vidas de los antepasados siniestro/verduzco/azul lago/ hay motas de polvo que se elevan: son los pensamientos de animales heridos que se aburrían de ver su muerte a diario y veían al primer pensamiento de la mañana lanzarse sobre cualquier carro que venía a ochenta kilómetros por hora y solo así sentir un poco de dolor que los devolviese a la muerte: muerte de hormigas que salen de los oídos y que quedarán aplastadas en la calle menos concurrida de la memoria universal/ sus mil pies se irán deshaciendo con el paso de los perros callejeros que en las noches le aúllan a esa ráfaga de viento que mueve sus bigotes y les hace cosquillas: que son los suspiros que deja la gente que muere/ y ahora se sientan a la par de los perros/ aullando/ esperando que ese sea el último suspiro de su vida…
Pero la bola de cristal partida a la mitad sabe: Qué el tiempo es un océano en reposo, recorrido por ballenas ancestrales que cantan/ cantan como despidiéndose del viejo. En esa bola de cristal hay mantarrayas que atraviesan el cielo naranja de un hemisferio roto/ Y es que el tiempo invertido hace que el mar sea cielo y que del cielo caigan algas púrpura O que las hojas que se desprenden de los árboles, caen en la cabeza de una anciana que está sentada en un parque y piensa: Que si pudiese invertir el tiempo, ella ahora tendría 18 años y cinco amores naufragando por el techo de su casa/ Regresaría a excavar al jardín de su casa Se ensuciaría las manos y los pies Lloraría Volvería al lugar tratando de recordar a los cuatro amores restantes, que se encuentran en el agujero de su zapato que está maltratando la grama del parque en donde la vida ya no es…
Pablo Morales. (Quetzaltenango, Guatemala, 1992) Hámster, aplanador de calles, libre pensador, escritor de a ratos, estudiante de medio tiempo, participante y fundador de algunos colectivos de literatura, miembro de 90s Plaquettes.
RAYUELA 314 11 SÁBADO 30 DE MAYO 2015
DE PALABRAS CON CUERPO AL CUERPO SIN PALABRAS [Tania Ramos y Zaíra Lobato] ¿Quién quiere danza? Hace poco, y hace mucho, se han realizado diferentes actividades relacionadas con la danza en México y en el estado. No es difícil percatarse del escaso público, en su mayoría familiares y amigos de quienes se encuentran en el escenario, que se animan a asistir. Esta problemática no es exclusiva de la danza, claro está, las artes parecen ser en la actualidad en México, acontecimientos de escasa o nula importancia realizados por unos pocos rebeldes necios y soñadores que a los menos les importa. Basta mencionar como en la educación básica, el poco tiempo dedicado a las materias artísticas y el enfoque superfluo que se les da a las mismas. Este año se realizó, como desde hace 35 años, el “Premio INBA-UAM a la Creación Coreográfica”, evento de gran importancia para los hacedores de danza en la República, donde se exponen las últimas creaciones de la danza contemporánea, siendo este, punto de reunión, exposición y lucha por compartir los discursos escénicos. El “Premio”, como se le conoce por sus cercanos, es el momento esperado para encontrarse y enfrentarse, pero es también, el suceso para compartir y dialogar de manera artística, respecto a la visión del mundo actual, es la radiografía que evidencía los contextos y sus particularidades, las denuncias, las críticas y hasta los halagos de nuestro paso en los días. Este año, “El premio”, ha tenido la particularidad histórica, de no haber sido merecido, según los jurados, por ningún participante finalista; hecho que, por obviedad ha causado una gran agitación por el gremio de la danza. A decir, de éste gran acontecimiento paradójicamente no acontecido, surge la pregunta ¿Quién quiere danza? ¿Qué función social cumple, si ya no el desarrollo de la misma, el acto de la creación y exposición dancística? “El premio” había venido mostrando ciertos síntomas que con una sencilla lectura, podríamos esperar su pronta deshabilitación, aventurándonos a hablar incluso de su desaparición. Scheherazade Orozco, en la revista Casa del tiempo, escribió un artículo denominado: El Premio INBA-UAM: ¿Para qué? Donde expone su punto de vista en relación a la importancia del desarrollo de la danza en y para la sociedad, relacionándolo de manera directa con el escaso compromiso institucional cuyas prioridades han sido constantemente otras, alejadas del desarrollo artístico en el país. Desde hace varios años, la cultura ha sido vista desde el ejecutivo federal como un rubro prescindible para la sociedad del que pueden recortar presupuesto cada que hace falta. Los gobiernos neoliberales, igual del PRI que del PAN, han creado y desaparecido instituciones culturales sin explicación o lógica alguna. Cada año se oyen voces que piden la desaparición de escuelas de arte – como cine, danza, coreografía, teatro o pintura- por que el arte y la cultura siguen siendo percibidas como un gasto y no como una inversión y una necesidad social. Los enemigos de la cultura piden el cierre de las escuelas de coreografía argumentando la caída en la matrícula. No en-
tienden que la danza no es un lujo para las sociedades y que México necesita artistas tanto como se necesitan sociólogos y filósofos, físicos y químicos, pero que es necesario ofrecer las condiciones y oportunidades para los jóvenes profesionistas mexicanos. Considerando lo anterior reflexionemos en torno a la problemática desde diferentes perspectivas: - Definición, alcance y objetivos de los discursos artísticos.
- Capacidad, posibilidad e interés social por el arte. - Influencia mediática en torno a una percepción artística desvirtuada. - Distancia insoslayable, desinterés y desinformación en la mayoría de los casos por parte de la instituciones en relación al arte y su producción. Y entonces, la pregunta regresa y se transforma de ¿Quién quiere danza? A ¿quién necesita danza?