hangout, los perros románticos

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agosto, 2014 internet, el universo

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#ÍNDICE

Prólogo Yaxkin Melchy (México, 1985) —Matías Tolchinsky (Chile, 1990) Arturo Sánchez (España, 1990) —Federico Calle Jordá (Venezuela,1990) Ana Carrete (México, 1985) —Augusto Sonrics (México, 1992) Kevin Castro (Perú, 1993) —Crhistian Baphomet (Perú 1993).

Caterina Sicchitano (Argentina, 1992) —Matías Fleischmann (Chile, 1998) Luna Miguel (España, 1990) —Ruth Llana (España, 1990) Óscar García Sierra (España, 1994) —María Yuste (España, 1988) Alexandra Espinosa (Colombia, 1995) —Alejandro Durán (Colombia, 1993) David Meza (México, 1990) —Frida Ochoa Carrasco (México, 1991) Maximiliano Andrade (Chile,1990) —Gastón Carrasco Aguilar (Chile, 1988) hangout, los perros románticos//

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Jesús Montoya (Venezuela, 1993) —Fernando Vanegas (Venezuela, 1993) Agustin Guambo (Ecuador, 1985) —Gabriel Paz (Ecuador, 1978) Jesús Carmona-Robles(México 1992) —Jehú Coronado (México, 1987) Andrés Castro (Colombia, 1986) —Diana Lobo (Colombia, 1985)

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Prólogo

He comenzado a escribir estas líneas más de un centenar de veces. Meditaba qué escribir con la página en blanco. No se me ocurren muchas ideas porque la energía del momento me sobrepasa. Cuando comenzó todo esto no teníamos la idea del camino que tomaría. Éramos personajes de Kerouac haciendo auto stop de libro en libro, de autor en autor, vagando por la red en busca de vida. Estábamos muy nerviosos antes de salir al aire, luego todo fluyó como si lleváramos mucho tiempo haciéndolo. Esta fue una reunión de amigos. Más allá de las diferencias en cómo nos acercarnos a la poesía, compartimos todos el hambre por ella. Tan diversa como las estrellas en el cielo, toda ella en un universo que navegamos solitarios. Hasta que nos encontramos. Este es un momento especial para la literatura, es este el momento en que podemos presentar el futuro de la literatura. Un futuro inmediato. La reunión de días pasados nació de una idea muy simple; conocernos, eliminar las distancias gracias a internet, ese mundo en que la poesía ha encontrado la libertad para florecer. Esta antología es un recuerdo de aquel momento, una postal enviada desde internet y que debe darle la vuelta al mundo. Una postal que dice, aquí están las nuevas voces de la literatura. Aquí florecen, pixeladas, las flores del mal. Aquí, Junto a los perros románticos, está la poesía.

Presentamos aquí a escritores como Ana Carrete, Luna Miguel, Óscar García Sierra, Augusto Sonrics, Caterina Scicchitano, María Yuste y Jesús Carmona Robles, escritores que se acercan a ese sonido prosaico y crudo de la Alt Lit norteamericana. Son ellos muy jóvenes y capaces de sentir de manera distinta la poesía, de crear mediante la imaginación la propia apatía de la vida. Ana Carrete es una editora cuyo hangout, los perros románticos//

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trabajo es memorable. Su blog NWV (new wave vomit) es la antología más grande de la red. Ella agudizó su oído para captar, y darle un lugar, a esa sensibilidad dura y banal que habita la nueva poesía. Banal y hermosa. Se ha desmitificado la poesía, se desadjetivó y, sobre todo, se democratizó. Nos abalanzamos a una poesía llena de vida, “demasiada vida”.

Luna Miguel es la única autora española incluida en las antologías Alt Lit en inglés, sin embrago, creo que su sonido quizá no llegue a la crudeza de la estética estadounidense. En ella hay obsesiones con el cuerpo y la enfermedad, hay ritmo y una búsqueda de la imagen poética que no dejan etiquetarla tan fácil. Es ella la poeta del cuerpo y las enfermedades, la poeta del cáncer y la juventud. Ella, junto a Ana Carrete, han sido quienes han hecho una labor increíble por la literatura. Por preservar y darle valor a estos nuevos autores Otros escritores como Kevin Castro, Agustín Guambo, Crhistan Baphomet, Matías Tolchinsky, Yaxkin Melchy y Alexandra Espinosa comparten un lenguaje que transita entre el lirismo y la crudeza. Sus sonidos impetuosos arrastran al lector hasta rincones solitarios en que los elementos cotidianos, la naturaleza y la vida familiar se convierten en una herida. Y por último tenemos escritores como Arturo Sánchez, Federico Calle, Maximiliano Andrade y Jesús Montoya que son todo lirismo, uno que logra poner música al vacío. Su poesía se aleja del lenguaje prosaico, aquí hay ritmo, y una búsqueda distinta que, sin embargo, se mueve por el mismo sentimiento de banalidad, vómito y hermosura. Son todos ellos los poetas de nuestra generación. A ellos abrazamos hoy.

Didier Andrés Castro Agosto, 2014

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Yax Kin Melchy Poeta, editor de libros objeto (Santa Muerte Cartonera, 2.0.1.2. y 2.0.1.3. editorial) y perfórmata. Ha publicado un libro titulado: El Nuevo Mundo, reunido en: El Nuevo Mundo [Ciudades Electrodomésticas] (reddelospoetassalvajes, 2008), Los poemas que vi por un telescopio (Premio Nacional de Poesía Joven Elías Nandino, Tierra Adentro 2009), El Sol Verde (2.0.1.2. Editorial, 2010), Los Planetas (Literal, 2011), El Cinturón de Kuiper, (2.0.1.3. Editorial, 2012).

Mantiene en línea: destruccionmasiva.blogspot.mx @_solverde

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Mates Burilados

Mates Burilados: plenitud del sentido.

Trozo de lenguaje aún perdido en nosotros.

Enrique Verástegui

mates burilados, tu corazón es una rueda por el cielo de familias que se conocen y desconocen peleas con los gatos, rayas pintadas en las paredes de la habitación que se alza como una montaña en reversa mates burilados mi corazón un tagadá, una flor mecánica que gira en un jardín de limones salí corriendo en patines, en el Huvr, y todos los televisores me despedían con la estática de una programación antigua del tamaño del universo mates burilados los adolescentes mutantes vienen en camino a tomar las riendas de una existencia vieja transparencia para aparentar poemas allí donde solo hay mocos y más mocos comenzarán a jugar el videojuego sutra de la luz dorada mates burilados un cd rom de la célula primordial hangout, los perros románticos//

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y si he de añorarlo que sea del futuro en cada atmósfera deslizándome a la espalda escuchando la canción de los Bosson de Higgs en el tambor de oro mates burilados materia, basura montañas congeladas y refrigeradores de energía, olores de fermento sobre los mates, chapopote en los cuadernos, pastizales en que amontonamos montañas de aparatitos basura más basura, catéteres por donde escurrimos de aquí a allá, autobuses, aviones, más basura tirar y alimentarse, hacer el amor y renacer en el agua hedionda somos los espíritus dextro tras dextro de una nueva cordillera tras otra mates burilados somos los doce signos del zodiaco envueltos en papel celofán y bailamos al ritmo de las caricaturas somos doce niños envueltos en zodiacos que son los continentes nuevos islas de basura en el mar del vómito somos doce años, los chocomilk años millonésimas que desaparecen con rastro de biodesagradables destinos una larga camita es casi nuestra vida hangout, los perros románticos//

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como nubes íbamos sacando yos de las almohadas amamos los golfitos y los golfitos nos aman ¿cuál es la realidad, cuál es la esencia de toda autobiografía? yo vi que nuestra autobiografía era el leveleo a una evolución final con los dados psíquicos hicimos más palabras vivíamos en un aire sólido casi llenaríamos la literatura con botellas de PET y eso era lenguaje, era un sinfín dentro de otro una tormenta de agitados millones de barquitos carcazas, medusas, montañas mates burilados la literatura fue propaganda propaganda aunque fuera hermosa yo desconocí mis poemas y quizá estos ahora me desconocen entre ambos la poesía me arrojó del futuro para aniquilarse mates burilados chorcha, libros, chesco seda de las rutas del chicle que se pegará a nuestras suelas en segundas inscripciones mayas mates burilados inscripciones para los perritos comiendo estrellas mostramos nuestras patitas de tinta mostramos los colmillos, hangout, los perros románticos//

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Vía láctea, perritos embistiendo a tu mancha infinita, brillante en el corazón de la leche mates burilados cactus que florecen sus estrellas de papel el espacio es herramienta de tus ventanas y las columnas se disuelven el espacio, digital depósito de datos que se corrompen como hormigas o mariposas mates burilados ahora que escribir sólo tiene el ritmo de los digimundos y los rayos que se comunican entre ellos ahora que escribir nació de tu deporte favorito algo así como rebotar una pelota y encestarla en un aro y en cada aro el paso del tiempo mates burilados hoy somos deportistas surfeando con una mente fantástica hoy erigimos las nuevas tierras lúcidas desde un rebosamiento adrenalina, mecánica, albúminas el escenario de otro ADN ha comenzado y todo se renueva en las paredes del ojo

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Cielo

en el aire yo siembro acontecimientos estas pequeñísimas flores blancas respiro nubes

o flores

o sombreros volando que bailan y tallan las estaciones del año en las rocas duras de la página para que nuevamente animen el animal del viento espacializando los lenguajes como sedimentos y semillas porque es el jardín donde caminan los jardines es la cara de un dios Las músicas rituales son el seseo de las jergas las lenguas cuando sesean son como sonajas y pezuñas cascabeles cacerolas maderos y palos vasijas huecas anafres donde se queman los enunciados Cenicientas hangout, los perros románticos//

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bailan ya las jergas de la lengua nada te preocupará entonces si es nuevo o viejo lo que ves al fondo de esta vasija es mejor que agua convirtiéndose en vino

Siemprevivas y árticos y polvaredas un grano de café madera madera de caobo chocolate música hirviente revuelta nebular de azúcares mentales codornices cabezas en regocijo de unos párpados transparentes arimaspos o glaciares azules como los recónditos del hielo voy aquí a un laberinto de címbalos y de hielos en los cielos y cielos en los hielos dólmenes tímpanos! a eso iba a romperme en la luz con los relámpagos de gacelas con los truenos del orix en las arenas de Chihuahua abría la boca como una lamprea con las fauces de esta época hacia la última hora de la noche y subía por un ascensor que me mareaba en las nubes a buscar los relámpagos hangout, los perros románticos//

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emocionado en el escondrijo de los remolinos en el esquilme del chiquero Yo iba quemante hecho niño tapizado de cocuyos por las nubes subí en una marejada de plancton viví radiante como un corazón de brotantes vórtices tenía manchas rojas de un planeta en la cara tropezando en la oscuridad

cielo donde se arpegia la gangrena nave del poema en caravana encendido espíritu

de la

sazón de la ventisca de papiros blandiéndose polares runas hiperbóreas y rimas semíticas en las aves del paraíso Este libro pasa como un avión sobre nosotros como una plomada negra una máquina que vuela sobre el espíritu nebular mil segundos poblándose de pasajeros fugaces como aerolitos nosotros íbamos íbamos polizontes del tiempo

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viajando por el tiempo a los desiertos y las estepas del tiempo y nos perdĂ­amos como aves como perdices entre los henos

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Los OVNIS rebeldes

Vomitaría lo sé, escribiendo, una frente con el hueso cociéndose en los soles, abriendo el hueso a las compuertas de lo intermitente, te daría el área de las paredes celulares y multiplicaría los cristos de la células sanguíneas, a tu corazón donde duermen los topos y los cotiledones de aguas florecientes, los animales del aire se llamaría nuestra aparición por desbocados contornos nuevos de la Tierra, en el agrio giro de las palabras y en el olor rancio te volvería a pinchar con el sediento cactus, con todas las fuerzas del polvo, el algodón de mecha en la mano, patinando sobre el caparazón desde una altura que se llama volver de las gargantas terrenales. Sería la alucinación de un ciclo cicardiano, ver una a una las lunas y el cuerpo policéfalo de los elementos, la antológica pereza de catedrales de incienso y biblioteca, el gasto y el dolor, el metano en que los sueños reanudan su separación en serpientes, las propagandas volviendo a llover como instantes, acariciándonos como niños con incrustaciones de dinosaurios, los volcanes emplumados y las partituras de las erupciones en los seis costados del ojo. Estas costillas nave volverían a aparearse frente al velo rojo de los pulmones, debajo de las pieles estarían los huesos desdoblando una mariposa, el joyero revuela y la jaula se oxida, se van cayendo los dientes del cerebro que comió los frutos, la luna regresa con dos caras simultáneas por una habitación de colores morados, rebeldes son los gatos y los perros que con su deformidad sobrepasan a los hombres. La escritura del vuelo se goriliza, y como una cueva me miro a mí mismo apagándome en las entrañas del griterío, un silencio bifurcado: el ritmo de pasados corazones y el río de los diamantes solares, donde los cerebelos juegan a la pelota, los crótalos duermen en los crop circles y nos hangout, los perros románticos//

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enchufamos a las palmeras, nuestra estela desaparece, no tenemos exótico florecimiento, el verde de los escondrijos anuncia pájaros y los peces enraízan creciendo en el letargo de los milenios, la semillas celan a los copos de nieve que flotan cuando abanica el verano, sonó el tambor como un pelotón de gorilas entre tormentas, florecerán cuando revivan los cristales los dorados hojaldres que irán cayendo de las cortezas de los fósiles. Nos enviciamos en un tiempo de extraños querubines que no se movían ni un segundo de las luces, vivíamos bajo los amos de una nación de changos hiperdesarrollados, vivíamos como grandiosas engrapadoras, consabidas eran nuestras idas al baño y las retinas disolviéndose, mirándolo todo alrededor tomar forma de yelmo y forma de colmillo, abrevando el tigre encéfalo, hablando con algún reflejo de esmaltes en las uñas, sonriendo a una época que ya es nada: los políticos daban de nalgadas a los niños como si algo fuera a venir, pero el cosmos llegaría demasiado pronto y delante de la narices, colocaron las horcas, aunque las virutas de lo real carecían de madera, nos orillamos a una letrina del tamaño del fondo de las cosas, no eran tiempos extraños, no, ya no, y te podría resumir mi casa en tres o cuatro capitales del deseo, un pequeño templo donde escalaban las desnudas enredaderas de los ancestros, donde el suelo no es compacto sino lleno de pequeños suelitos, liliputienses, y tiempos imperdurables, entreviendo una hazaña para escorpiones y un continente en el pedazo del pie, después de la siesta aquello nos aconteció, los papeles chocaban como carritos, me sorprendí de nada, me mordí las uñas hasta perder la virginidad, me volví recurrente de los calendarios y las cerezas, tuve una misión: liquidar lo sólido, volverme un hilo de dios amarrando las sombras, los postes de luz y volverme la iluminación que iba por los cables, salir de las lámparas que arrojaban su luz como mantequilla sobre las cabezas, entrar en los ojos y dormirme en los ojos, volver a caminar en los ojos, hangout, los perros románticos//

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por donde se veía el nuevo contorno de la Tierra, eso más o menos es el año 2014, el sueño en el cual me encuentro.

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Autor invitado de Yaxkin Melchy

Matías Tolchinsky Santiago de Chile, 1990. Curso la carrera de Lengua y Literatura Hispánica. Egresó de allí el año 2013 con una tesis final sobre “El mundo alucinante” de Reinaldo Arenas, la cual forma parte del libro-muestra “Libertad bajo palabra: nuevas perspectivas en la Universidad de Chile” (2014, próxima aparición), ganador del Fondo Rector Juvenal Hernández el año pasado. Como escritor ha participado en diversas lecturas y actividades de su país, su trabajo ha sido recogido en las antologías “HALO” y “4m3r1c4 2.0”, ambas a cargo del poeta chileno Héctor Hernández Montecinos. Actualmente trabaja en la que será su ópera prima: “Pergaminos de Persia”, mezcla de épica y lírica. Una versión restringida de su obra, “Persianas de Pérgamo”, puede ser apreciada en la exposición “Poetry Will Be Made By All” en Zurich, Suiza, donde será recientemente publicada por la fundación LUMA.

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I

Supongo que los dragones son como tropeles de libélulas verdes que despliegan su abanico de lancetas extraterrestres sobre ti como si nada, sus aguijones de trompo como enjambres de salamandras aladas agitándose y barriéndote con cada batido de sus hélices ante tus cada vez más numerosos ojos porque las espinas dorsales del dragón son montículos donde tu percepción se da vueltas multiplicadas Si nevara en los sueños, espero que no, el dragón sería la primera estrella la más brillante, que por fin se mostrara en la ventana dunas de arena todavía reservadas en la corriente del viento avalanchas revueltas de tundras malvas y pirámides blancas o sencillamente: el Apocalipsis Acústico Se cuenta que los dragones dan besos como bruscos mordiscos de flauta y de sus bailes se ha dicho que son “Ritos de criaturas exageradamente aladas en los que se invoca el espíritu de brincadores parientes reptiles cósmicos”

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II

Agregaría además que eran como tentativas de vuelo de palote, el baile retrasado de dos astronautas conversando en el espacio Lo que no sé realmente ni iré a saber es si después de todo el cantar de los dragones fue dispuesto por los marcianos en la carne del cactus o si nada más era tierra y hojas acumuladas en las pozas que los mismos dragones usaban para bañarse Según antiguos sabios cabezas de topo extintos la épica de los dragones es sólo un mandala de flores verdes tatuado en los párpados de la Novia Afirmas que el enorme limonero que fue impreso en el firmamento y que crece hacia la tierra en honor a los dragones está plagado de termitas que es fácil de trepar, farfullas que eso y no otra cosa es lo que nos merecemos Más me inclino yo pensar que al estar algo apocado, ahuemulado por el destello de las sequías y de los incendios no eres capaz de percibir cómo muchas noches caen de ese limonero tan papayamente trepable enormes y redondos limones sobre los jardines haciendo gluv gluv de tanto aterrizaje mientras la Novia desde el más allá sonríe

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Digámoslo de una vez por todas la calidad astral del dragón insecto implica tu mortalidad porque ni el caos más infinitamente elástico le impediría enrollarte

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Arturo Sánchez (Barcelona, 1990) cursa un máster de literatura comparada en la École Normale Supérieure de Lyon (Francia). Su primer poemario, Un incendio en cada oasis (2014), fue publicado por LUMA foundation y 89Plus como parte de la exposición Poetry will be made by all! Sus poemas han aparecido en antologías como Apuestas: Nueve nuevos poetas (La Bella Varsovia, 2014) y Serial: Antología poética sobre series de televisión (El Gaviero ediciones, 2014), y en diversos proyectos en línea como Tenían veinte años y estaban locos o 89plus Clubhouse. Actualmente trabaja en su segundo poemario, previsto para 2015 en El Gaviero ediciones. Dirige junto a Edgar Campos la web dedicada a literatura y arte www.palpitatiolauri.com

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Los ojos de Rimbaud

Yo he visto cada historia dramática, cada gárgola, cada verdura masticada y escupida He aprendido cada conjuro, he entendido cada lengua, la plata del mundo, el cobre, el roble, el metal hundido en aguas trágicas de la historia He forjado cada cuento con cada príncipe y cada genio y cada sangre y cada entierro en crímenes del hombre y cada lira pausada de los mancos He cabalgado las montañas, ¡fulgor extraño! ¡Trae la brisa! ¡Trae el rayo y la antena telefónica, te espero con amor, te espero con tus amigos!

El mundo se vierte sobre mí. Traigo guirlandas marchitas y una fiesta salvaje, sal a la calle de nuevo, lleno de gracia, lo dije, pero de nuevo, candidez escuálida, sobrevive a las paredes del asco y la angustia en urbes inquietas.

Qué catalogo de horrores tras tus ojos, qué verdades divinas, qué visiones del Universo en su sentido íntimo inabarcable La Tierra sueña para ti.

Arthur, je t’apporte ces fleurs, prends ce poème, toma mi alma, toma mis órganos, ángel, hombre ordinario, ángel terrible, hombre mezquino, amante polvoriento, sube a la nube de la codicia ¡Lo he visto! Yo sí sé – yo también sé – de conjuros y oráculos, de alquimia y gremios, de desiertos y retretes, de padres y esclavos, y tus ojos miran más allá, mucho más allá de los míos.

Arthur, mon frère, mon père, mon ange, mon maître, j’ai tant marché, tanto he caminado que mi sendero se ha levantado contra mí como una serpiente. hangout, los perros románticos//

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¡El Príncipe! ¡El Genio! ¡El crimen! ¡Tus ojos transparentes de bondad y éxtasis y suplicio!

Estás en el desierto bebiendo leche en botella con tu corbata mal anudada.

Estás en la orilla con la camisa abierta y un parche en el ojo y las manos en los bolsillos observando a un barco perderse en el horizonte.

Estás en la cima de la montaña comiendo patatas fritas bajo un sol tiránico y frío Estás en la ciudad envuelto en tu redingote masticando chicle y escupiendo en las alcantarillas cerca de las farolas de bajo consumo Estás en mi cama en la noche naranja y te amo demasiado para tocarte Estás en la llanura trabado en combate con la babosa milenaria, roja y grande como un caballo, la oruga del Apocalipsis con la que peleas en un absurdo combate de sumo que decidirá el destino de nuestras vidas. ¡Rimbaud! ¡Mártir altivo, todo está perdido! Tienes los ojos del demonio, toma mi Mente ahora, la escarcha se posa sobre mi rostro y sobre mis ideas, la visión se apaga, la visión es tuya, salta a la gracia.

La Tierra sueña para ti. ¡El mar mezclado con el sol! ¡La danza! ¡El genio y el príncipe! ¡El tiempo de los Asesinos! Soy tuyo, poesía y muerte son sinónimos, trágame y que me devore la avaricia humana.

Rimbaud y la calle.

Rimbaud y la angustia.

Rimbaud y el sol.

Rimbaud castigo de las hordas pestilentes.

Rimbaud castizo.

Rimbaud bastardo.

Rimbaud categórico. hangout, los perros románticos//

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Rimbaud y la estrella.

Rimbaud en la noche.

Rimbaud regresa risueño.

Rimbaud viajante sin pausa en la ira espectral heredada de nuestros ancestros.

Rimbaud vástago.

Rimbaud y las lágrimas.

Rimbaud en tu monte.

He escuchado tu plegaria y he escuchado tu canción y esta noche me entregaré a los pozos transparentes del pánico Y la bondad eterna de los desvalidos bajo la lluvia.

La bondad eterna de los lobos.

La bondad eterna de los abismos con rostro de ángel.

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Hep nº4

Perplejo y desesperado a partes iguales

Con el león enfrente No entendemos nada Mañana nos aspira Mañana la araña Mañana succión egocéntrica imposible de espectros Mañana en la montaña Mañana en la ciudad Tráelo aquí Increíble sonido siempre El de las vidas quebradas El león está delante Y no entendemos nada El león corre y pisa nuestra cara una y otra vez Y no entendemos nada Tendido en la carretera, mírame de nuevo Terrible cuento Náusea en el alud Firma el contrato Firma tu vida Sal a la calle Trae romances y coronas

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27:

Comedia destartalada de estar talada hasta los huesos y la sangre Vamos con los perros Lo hemos hecho Lo mejor que hemos podido Esfuerzo y miseria Sacrificio y ternura Y aun así seguimos Sin entender los relatos.

Cae la baba del simio Si yo Rebusco en la basura El oro de nuestros padres Cae la baba de la hiena Si se llena la cornucopia De la pereza y el crimen fantaseado Quiero verter la sangre de otros hombres Y salpicarme rojo el rostro --una barbarie impostada Me trae sin cuidado Cuidado Cuidado Si la ciudad salpica Esferas de cristal con pensamientos moribundos Si la Boca de la Verdad vomita larvas de maestría Sácalo ahora Del pozo antiguo hangout, los perros románticos//

28:

Del pozo antiguo ¡¡¡WHOOAAAAAAA!!!

Marcho con un ansia Incompleta Sin objeto Sin color Sin fiebre Ansia sin fiebre, Quelle trouvaille!

Desesperado ma non troppo En el culo de mi vida virginal Márchese señor, no tiene Nada Nada Nada Que ver aquí Mis huesos huelen a desinfectante Y nada me hiere En la comodidad tenue de la profilaxis Por la que tanto trabajaron nuestros padres A esto se le llama morir sin peligro APRENDE Aprended de mis maravillas indiscretas In this Creta… ¡NO!

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29:

No sigo por ahí en esta hora ausente Mantente atento A la muerte que deseas A la violencia indecisa Al temperamento cobarde A la traición a tus hermanos Qué drama asqueroso Lo sabemos y no lo hacemos Tú sabes de qué hablo Ahora Tráelo Tráelo Tráelo Dámelo Instintivo siempre Cuando cae la noche Y Buda es una valla publicitaria sonriente “I am the King of May, tho paranoid, for my Kingdom is too beautiful to last for more than a month” Y si no encuentro frases hermosas las robaré Y si no quedan frases hermosas las robaré Y si se seca el pozo robaré el agua Y si se cae el cielo robaré el sol del Coliseo (el único que de verdad importa) Y si os ponéis en pie robaré vuestros gritos hangout, los perros románticos//

30:

¡¡¡ WHOOAAAA!!!

Quiero que gritéis DIOS MÍO Esto es un concierto en el que toco cada instrumento Grito cada plegaria Exalto cada dogma Juego a cada juego Y me bebería hasta el agua de los floreros Hasta el agua de los pozos Hasta el agua de Agbar Hasta el agua del rocío en un cóctel explosivo Creedme, explosivo (Lucifer me pasó la receta por jabalí mensajero Y ahora lo mimo en mi pocilga y le doy endivias y mantequilla y le acaricio y me deleitan sus ruidos de satisfacción en la noche Y le he llamado Christopher Y Christopher se revuelve en la mierda gruñendo de placer y es tan adorable Que me tumbo junto a él y le acaricio el hocico y sus lametazos me enamoran) Soy menos serio de lo que parece Perecen mis parientes y yo Aplaudo como un niño retrasado Que no entiende nada Y disfruto del espectáculo Y disfrutad del espectáculo Y traed fruta del árbol Cercano Cercano A tres días de la ciudad en carruaje hangout, los perros románticos//

31:

El negocio de mi vida será: Una empresa de diligencias.

No hay fallo posible Las conduciré yo mismo y llevaré mis diligencias hasta la luna y fustigaré a los patos y les diré: ¡¡¡ARRE!!!

Y tendré un revolver (.44 Special Charter Arms Bulldog) Que manejaré con torpeza y riesgo como John Wayne en un viaje de LSD Y si vis pacem, para bellum, malditos mequetrefes. ¿Me traerán cosacos los oficinistas?

Frente a semejante tesitura absurda Decido y proclamo La Guerra Total La Guerra Total Contra quien sea Contra la mayoría Contra la fe Contra este poema tan poco ortodoxo Contra la Mente Contra la Mente Sobre todo Contra la Mente Siempre No me dejéis ser demasiado solemne. hangout, los perros románticos//

32:

Sé que tengo una tendencia a la solemnidad pero Brindadme Venganza Ira Carisma Matanzas Ternura & Bondad ¡Espectros de nuestros padres, y de los padres de nuestros padres! ¡Hagámonos a la mar cantando un bolero o alguna elegía malísima!

Aquí estoy Dispuesto siempre Piernas cansadas Ojos como platillos volantes Mente confusa “Perplejo y desesperado a partes iguales” ¡Las murallas han caído, tomemos Constantinopla! ¡Beberemos y fumaremos y fornicaremos y le enseñaremos el Martini al Sultán y por semejante ofrenda nos cubrirá de oro y musgo como corresponde pues el Sultán es el Tiempo!

Y es cierto que el Tiempo no existe así que vuelvan todos a sus casas Perplejos pajarillos de la Eternidad.

No se crean nada Nada De lo que les digo Soy un impostor y la mentira es mi negocio hangout, los perros románticos//

33:

La mentira es mi puta y huele a jabĂłn de Marsella.

Y no volverĂŠ a la vida hasta haber alimentado a las bestias con la carne de mi reflejo.

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34:

Hep nº5

¡De nuevo lo hemos hecho!

Hemos cumplido el proyecto En la vía férrea de la desgracia Plácida Siempre sonando así y de nuevo Surcamos las pistas Y los detectives nos siguen con olfato sobrehumano, ociosos y parados Vuelven a cantar nuestras entrañas festivas ¡Suban a la barca!

Suban De nuevo En eco Infinito Traigo Silencio Y guirlandas De neón He caído En la cuneta De las cosas Antiguas Hoy viajo Sin mapa Sin guía Sin una miserable brújula Hacia las esferas de la totalidad Hacia las esferas que encierran ciudades Hacia las esferas que encierran ataúdes

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35:

Hacia las esferas que encierran a nuestros amores de adolescencia ¡Siempre hacia las esferas! ¡Siempre hacia las constelaciones! ¡Siempre hacia el paisaje circular! ¡Esferas transparentes que encierran secretos que olvidamos!

Corro hacia ellas Tan raudo como la comida rápida Tan grasiento como un caballo renacentista Tan grasiento como un caballo cantando en pleno auge de un humanismo lúdico y positivamente sentimental Tan grasiento como un Bucéfalo de crin rizada que recita a Salinas de noche a escondidas Tan grasiento como el pelo de Gustavo Adolfo Bécquer Tan aceitoso como Gustavo Adolfo Bécquer contemplando a una golondrina que cierra los ojos y espera que cuando vuelva a abrirlos el poeta haya desaparecido He atracado cada banco mientras los empleados se entretenían con los desnudos de Gertrude Stein en Playboy ¡No hay nada en los altares! ¡Yo, en el barro, yo, en lo sucio, yo, lo veo todo, yo, acompañado por todos, yo, hombre santo de nuevo, yo, que tengo una lista infinita de personas a las que agradecer por su existencia en el barro! ¡Yo que doy las gracias! ¡Edgar, Daniel, Luna, Laura, Fanny, Léa, Eloi, Célia, Dios está con vosotros y conmigo en la pocilga de los hombres santos! ¡Pocilga, pocilga, misa de cerdos en la que conocemos nuestro éxtasis divino y sin previo aviso reiterado! ¡Whalid! Aún te recuerdo, Whalid y tu quiste, Whalid durmiendo vestido, Whalid y tu maleta, Whalid, caminas con Baal cogidos de la mano en las avenidas recientemente hangout, los perros románticos//

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pavimentadas de mi mente en las que en cada esquina Buda cuenta un chiste soez, Rimbaud boxea con su sombra peso pluma y Jim Morrison derrama una lágrima de remordimiento y entendimiento absoluto.

Penitencia de los santos en mi Mente Y tanto Tanto Tanto Deshecho omnívoro Cae de nuevo Lluvia de huesos Brinda delicias Sudan carreras Establos sin dueño Abismo del hambre Paraíso hipotecado Hipotenusa del escolta Todo lo que No te mata Te hace Más feliz.

He descifrado cada jeroglífico, he quemado cada mapa, y todavía pienso en ti, malabarista del Tras’tevere, primero de entre los santos, que me saludaste una noche de verano sin conocerme, y yo respondí a tu saludo y en ese instante el Universo fulgurante aterrizó con estrépito frente a mí en Roma y me mostró su boudoir para que yo desentrañara en sus cajones vacíos todos sus secretos, y el entendimiento se hizo mente y éxtasis y el Instante absoluto.

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Autor invitado de Arturo Sánchez

Federico Calle Jordá Venezuela, 1990. Se va encandilando de continente en continente desde hace unos veinticuatro años. En los márgenes de un currículum académico del que espera no lo refleje va anotando testimonios de esas luces. No es autor de casi nada fuera de En Samarcanda.

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38:

Ve a saber cómo entre la carne de las estaciones pueden florecerse los pasos basta con volver demasiado tarde de cualquier lado dejando caer tintineando albas escurriéndose entre los dedos basta que se rebosen de ríos los cielos que nazcan surjan días sordos en el hervir del alba que corre entre el río manatíes-luz certeros entre un embrujo opaco idénticos a como yo quisiera manarte aparecerte en las mansiones de ecos que no son tu pecho que ya no son en los pasillos de espejos que lo oscuro cierra sin sospechas de un rumor rumor de rayo tenue rumor de recuerdo amor rodando rebosado memoria abajo ve a saber cómo este poema que venía cantando en un regreso solo como siempre y alegre por una vez y que era un salmo empapado en risas y promesas de amores y desbordes se volvió a volver sobre ti algo tendrá que ver con las pisadas que di en la ropa vieja que dejan los gitanos alejándose ofertas de condenas vueltas suelo augurios en venta vueltas dispersas volteretas y dictámenes si me pisas volverá en cada verso dicen y si volviste, vino rebosando toda copa ve a saber cómo será que haces para nunca contenerte. hangout, los perros románticos//

39:

Ana Carrete (Tijuana, 1985) es la creadora del espacio New Wave Vomit.

Ha escrito Baby Babe (CCM, 2012), y ha sido incluida en casi todas las antologías sobre la Alt Lit. Hace poco publicó su libro Why fi.

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40:

capitalismo

quiero vivir en el mar con todas las sirenas pero no puedo respirar en el agua así que supongo que quiero estar con las sirenas por unos segundos y morirme ¿crees que hay sirenas “feas”? no creo, ¿verdad? las sirenas están bien buenas quiero besuquearme con una sirena y después quiero darle un par de patines o una patineta y luego le tomo una foto agarrando la patineta y ella sonríe porque las cosas inservibles nos hacen felices la sirena podría ponerse los patines en las manos como guantes su aleta estaría arriba en el aire como si todo le valiera madre monto una sirena como si fuera un delfín y no me caigo y no me ahogo en el océano porque le jalo el cabello y le digo “arre, arre” si quiero ir más rápido.

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41:

no quiero mis quince

cuando cumplí quince años no quise fiesta pero unos ladrones entraron a nuestra casa y así fue como me convertí en una ‘mujercita de mis manos’

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42:

yo soy la malinche

ayer me volvieron a preguntar que por qué escribo en inglés como si fuera indebido porque soy mexicana ayer me lo volvieron a preguntar porque no tengo derecho y otra vez me quedé pensando pensé en las escusas de siempre y respondí a medias di una respuesta vaga y floja para que se callaran para que me dejaran en paz mis pausas largas la urgencia de saberlo todo hoy no pienso mañana sí la poesía no se crea ni se destruye sólo se transforma

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43:

Autor invitado de Ana Carrete

AUGUSTO SONRICS (1992) nació en un Culiacán, Sinaloa. Actualmente vive en el DF. Estudia Lengua y literaturas hispánicas en la Universidad Nacional Autónoma de México. Es autor de 'nadie cree que soy lo que creo que soy', 'Valeria Luiselli' y 'DEPRESIÓN DECENTE'.

Su blog personal es http://aymiyaquesita.tumblr.com.

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44:

soy pésimo evaluando básicos estímulos sensoriales

por ejemplo puedo estar comiendo algo equis como un sandwich o una quesadilla y en el momento en que otra persona lo prueba puede decir algo como no mames esa madre está bien mala, cómo puedes comer eso y yo digo ¿neta? y de pronto me doy cuenta de que sí está bien malo y pierdo el apetito o si por ejemplo hablo con un señor con el que no estoy familiarizado y le digo a alguien eso y quiere saber más y me pregunta cosas como a ver ¿cómo es? ¿tiene bigote? ¿uno pelón? ¿como cuántos años tiene? ¿medio gordito, verdad? en serio no tengo idea de cómo responder entonces me río como mecanismo de defensa y digo que pues no sé jajaj supongo pero si me preguntan qué opino de un poema de Paz que leí hace siglos podré recordarlo y decir convencido que no me gusta qué te pasa qué pedo y explicar porqué mientras me tomo una cerveza

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45:

Kevin Castro (Lima, 1993). Escribió Los tiempos jurásicos (C.A.C.A. Editores, 2013). Es editor de la revista Mutantres y C.A.C.A. Editores.

Escribe tres libros que son un mismo libro (estos textos forman parte de uno de ellos). Quería que Argentina gane el mundial.

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46:

Huayno

Si me he de morir ay menuda cholita que sea en febrero cuando llueva cuando bailen CARLOS ROJAS

yendo al sur de Lima he soñado contigo escribiendo una carta una larguísima carta en la cual me dices que tengo los ojos como el fondo de una lata de Red Bull, y tomas un tren que se va por un subterráneo que no es real hacia un lugar que tampoco lo es sin embargo estoy soñando y al leer tu carta siento miedo y lloro dentro de una caja de TV en una esquina de mi cuarto qué tristes son las despedidas cuando te vas en tren y yo me quedo dentro de mi caja de TV el soundtrack de mi sueño es Kimya Dawson entonces mi cuarto es un lugar horrible que se convierte poco a poco en un campo con animales como carneros que comen hierba ninguno de esos animales eres tú y ninguno de esos animales soy yo pero bien podríamos serlo y coger con ternura junto a los eucaliptos y las retamas, haciéndolos temblar, cholita

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47:

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48:

II Mi vida ya no es lo de antes hay una mesa en mi cuarto encima de la mesa hay una plato lleno de hormigas encima del plato hay un monumento en honor a una batalla que aún no se ha peleado con estatuas de héroes que aún no han caído encima del monumento hay un coliseo y en el coliseo hay un concierto de rock donde tocan arctic monkeys & the strokes & the deathset & white stripes encima del coliseo hay 3 edificios: uno se llama ‘yo soy el hombre del clima’ / otro se llama ‘los niños todos deben ser sacrificados’ / otro se llama ‘cesárea tinajero’ o ‘meg white’ encima de los edificios hay un campo de fútbol donde juegan ‘los amigos del sr presidente’ contra ‘los amigos de la excma sra primera ministra’ y el score parcial es 1969 a 476 encima del campo de fútbol hay 1 pagoda de 19 pisos dentro de la cual hay 19 orgías (1 por c/ piso) que constan básicamente de 1 hombre heterosexual + 1 hombre bisexual + 1 mujer homosexual + 1 lagarto por c/ orgía encima de la pagoda de 19 pisos hay una piscina inmensa cuya agua negrísima no es oro negro sino el llanto o la meada de los niños del futuro (los niños del futuro lloran por sus abuelos que somos nosotros) encima de la piscina hay una antena de 1km de altura que provee de tecnología digital a todo el continente de laurasia encima de la antena hay un planeta llamado ‘todos mis amigos han muerto y yo he venido a ti para besar tus piernas’ encima del planeta hay niño tiritando en la más profunda y mierdosa de las soledades todo en perfecto equilibrio hangout, los perros románticos//

49:

A pesar de los intentos desesperados de la ciencia nadie puede ser un personaje de sci-fi

te he visto sobre un edificio rosa pastel arrojando cosas que se quedan suspendidas a centímetros del suelo tú no me has visto eres también algo que me gustaría arrojar desde un edificio verde mirar cómo tu cuerpo se estrella contra el pavimento bajar las escaleras y curar tus heridas jurarte que no que no ha sido mi intención que esto tenga que dolerte tanto te he visto sobre el siglo xxi arrojando cosas que se quedan suspendidas a centímetros de algo que no sé que es pero que nace de la rabia seguramente como todo y todo es como decir: ‘gracias’ pero diciendo: ‘triste’ sin saber por qué realmente debajo de todas las cosas del mundo no sé cómo hacer para que estos lentes nuevos disparen rayos láser en lugar de bloquear rayos ultravioleta ...

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50:

Autor invitado de Kevin

Crhistian Baphomet (Lima, 1993). Participó en la antología Ese puerco existe, publicado por C.A.C.A. Editores en 2012.

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51:

((Pleno vuelo –o la taquicardia de los dragones))

En mi niñez yo sólo jugaba con insectos y hacía el amor con ellos(yo andaba escondido del mundo).Y así escondidito me sentía como azuquítar para las moscas. O como chupetín para el desgraciado. O como flores para las niñas (flores con aroma a sal y a desagüe), rico en los días de campo, riquito ese perfume de los árboles ebrios de aguas servidas. Riquito su sabor a humedad en esta ciudad bombardeada por las lluvias marrones que son insectos llenecitos de cariño para todo el mundo. Y así me sentía, mientras cruzaba la ciudad sobre un gusano, con mi chompita holgada de coliflor, con alcohol en la sangre, con esa mirada que busca pericotes parajugar con su cola y besarnos hasta el jardín perdido del albergue de los puercos.

A veces feliz, a veces no tanto, así me sentía: como chispitas de fuego cerca de un balón de gas con fuga. O cero punto cincuenta y cuatro gramos de cocaína en un solo orificio de la nariz, o como el adormecimiento del cerebro por tanta yerba, o como el adormecimiento de la mitad de la mandíbula, en este trance de subibajas por las calles de Lima correteando gatos y gallinas para lanzarlas al aire y que vuelen conmigo, correteando a los mosquitos, mirar la ciudad como puntos amarillos, la crucifixión de las palomas, la resurrección de las polillas, la explosión de mi corazón y la implosión de mi cabeza.

Así me sentía, como gritito de cerdo en busca de su comida, o como niño abandonado en el bus, o como gato en pleno fornicio, o como una gallina entre los colmillos de la muerte, o como un perro entre los colmillos de las pulgas, o como flores entre en las pistolas de las niñas que de un balazo me golpeaban el pecho con sus palabras de nieve hasta destrozarme completito. Como zancudo aplastado por mis hangout, los perros románticos//

52:

dedos, iré a picarlas en mis sueños y venderé su sangre en potecitos de plástico a un sol, para colaborar con la destrucción de la raza humana, y que en el nuevo mundo gobiernen las sonrisas de las moscas, de las cucarachas, de los chinches pegados en mi piel que se devoran hasta la antimateria de mis huesos y que en el mundo gobiernen las sonrisas de los puercos, de los chanchitos de tierra, chanchitos de luz, de un drogado dios, de angosto agujero donde me escondo de la purificación, de la ascesis, de la yerba, de las costras, dios es un insecto que penetra el culo de mi alma, sucia máquina alienígena que intenta gobernarme el colon a través del espíritu y aguardarse en mi caca suavecita y tibia a punto de ver la luz, el amor, violeta, puerco, chancho, me sonríe la tierra, explosión, destrucción de la raza humana, quiero colaborar con la sonrisa de todos los planetas y todas las reencarnaciones de la vida, el amor es armonía, insectos del mundo, el amor es el gobierno de la sonrisa d elos puercos.

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53:

Caterina Scicchitano (1992) nací en Mar del Plata, Buenos Aires. Vivo en un departamento por el centro de mi ciudad. Actualmente estudio Diseño Gráfico en una universidad, antes estudiaba Profesorado de Ingles, Prof. de Artes visuales (2011-2013) y tuve que abandonar por salud o porque no me gustaba.

Manejaba un Blogspot donde describía mis intakes o cosas por el estilo. Inevitablemente me topé con la literatura alternativa investigando y gracias a Lolita Copacabana aunque ella no lo sabe (de ahí el nombre de mi página yournaughtybits) y comencé a publicar historias cortas o poemas en Tumblr. Lo que escribo en estos sitios se mezclan entre el inglés y el español, mi cabeza ya está organizada así. En general me inspiran cosas que encuentro en Vimeo, o películas viejas como One flew over the Cuckos nest.Comencé rehabilitación por desórdenes alimenticios (2011). Estoy en un centro (ALUBA) hace tres años ya, y ayudando a otras personas con carita de que no pueden existir. Me interesan más los tipos que no se interesan por mí.

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54:

las palabras retiro espiritual son una pena hasta en los sueños bebe.

comparto un cuarto con varias chicas vistiendo estampados pasteles que aprietan sus tetas. quedan frágiles al tacto de tan pálidas que son. tienen la piel fría por miedo a que sus padres suban cosas sobre ellas. veo la manera en que baila y aun así pretenden aislarse en un campo a meditar con marina abramovic. no tienen ni la menor idea de lo que es la unión soviética, pero les explico bien a cambio de un poco de autoestima. solo porque necesito algo de ánimo. necesito que alguien inocente abra la habitación de mi cuarto y me cuente con aspecto a lo bebe zeva que los hombres van y vienen. las penetran después de irse y eso las lastima pero me cuentan que ésta angustia la usan para ayunar. necesito escucharlas en su propia pena, y perderme dentro de sus fotos. a veces me canso, me pongo los pantalones y les digo que lo que necesitan es una relación basada en la falta de polla y poco de seguridad.

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55:

tengo una banana encima de todo lo que se llama cara

todo lo que te puedo decir es mentira, y me la paso gozando con los chili peppers bien quemada en un algún festival. aunque en algún momento del día, si llego a pasar mucho tiempo fuera del departamento, pierdo registro de mis facciones. siento que soy un flamenco mirándose en la playa. si fuera un poco más pequeña de lo que soy, los tapados alcanzarían a tapar una cuarta parte de la grasa que creo que no se ve. tomo jugo de un sorbete rayado, porque me gusta el contenido que tiene dentro. también tengo una fantasía en donde unos sesenta hombres bronceados y morenos me tiran por primera vez con una malteada sin que esto tenga una connotación sexual. es mi sueño, que una banda larguísima me envuelva el cuerpo y esta contenga en letrita azul todo lo que no aparece sobre mi internet. me echan de varios lugares, porque entro con bolsas de verduras, maquillaje de constipada y una realidad que no imaginaban. así es como vivo mis días, emocionada por ser personas que no soy.

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56:

terribles noticias.

se me joden las piernas rápido, se me marcan con la salida de un hombre. les digo que tengo el autoestima tatuado con una imagen de lana del rey porque quiero ver como juegan con ella. soy un holograma frente a un lago lavándose la piel en shuffle de todos ustedes. lloro en realidad por la falta de rola que nadie coloca en el agua. no pasan más pelis de vaqueros a esta hora.

Estoy eternamente condenada a mirar una de john wayne los días que tengo suerte. te pido que me tires despacio del pelo porque a veces se me pone muy colorado de tanta fuerza que haces. pongo las manos bajo la almohada cuando dejas el departamento. así siento la graduación de alcohol que dejaste en mí. y finalmente me siento contenta por cualquier traición.

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57:

Autor invitado de Caterina Scicchitano

Matías Fleischmann Tiene 16 años, es de Santiago, Chile. Cuenta que se tropezó con la Alt Lit en tumblr y ha estado siguiendo a algunos poetas desde entonces. Está muy interesado en el mundo de posibilidades que le brinda Internet.

Su tumblr es matiasidk.tumblr.com

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58:

poema de amor por/para/con una tierra con deficiencia de litio

encontrémonos donde no hay sol una vez al año, porque el mate ya no me abriga. los gemidos de una quena nadando en camanchaca y un pedazo de lengua flotando en una laguna celeste me hacen dudar sobre si existo o no vuelve que me aburro de los cuartos de libra con queso y de las papas transgénicas, que se me olvidó cómo ser bueno, vuelve y seamos dos huemules en aysén, lejos del desierto que construimos, vuelve y vamos a la tierra de la lluvia y el zapallo, donde no hay mineras ni wifi

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59:

Luna Miguel (1990, Madrid) Vivo en Barcelona. Escribo en PlayGround y edito en El Gaviero Ediciones. He publicado algunos libros de poesía y narrativa, coordinado algunas antologías de literatura joven y traducido a algunos autores franceses. Recientemente he sido incluida en la antología “40 likely to die before 40”.

Estoy casada con el narrador Antonio J. Rodríguez. Y aunque tengo dos gatos, yo soy un perro romántico.

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60:

MALA SANGRE

I La felicidad no puede ser experimentada ni por los vivos ni por los muertos. Eso me dijeron los que dibujaban tus ojos en un pañuelo blanco. Los que me tentaban: si otra persona, si una sola persona recuperara antes que tú este pañuelo, los ojos de tu amado desaparecerían para siempre. Los ojos.

Desaparecería para siempre. Tu amante. Los ojos de tu amante/amado como una gallinita ciega. Ven. Date prisa.

Tómalos la primera. Los otros niños corren más que tú.

Tómalos antes que ellos. Nunca ganaste al juego del pañuelo, pero aguanta. Aguanta esos ojos estériles. Aguántalos sangrantes en tus manos, en tus globos oculares, los ojos sobre los ojos, y más ojos sobre más ojos. Introdúcelos en tu organismo. Pez de tres ojos. Pez radioactivo de dibujos animados. Toma los ojos de tu amado. ¿Cuántos ojos hacen falta para ver el mundo? ¿Cuántos iris, para creer en el amor?

La felicidad es ciega, dicen. Nadie la ha visto. A todos nos mienten sobre su esencia. Que si mariposas en el estómago.

Que si cucarachas en el pecho. Que si larvas en las varices. El terror también es ciego. El amor y las cosquillas. Nunca me gustaron demasiado las cosquillas. De pequeña mi padre me tomaba de las caderas y me hacía cosquillas. Presionaba tan fuerte mi carne que yo solo podía llorar. Debía llorar. Cuando la risa de la cosquilla se convierte en dolor. La infancia era dolor.

La infancia era pesadilla. A veces mi padre me leía cuentos de Cortázar y yo solo temía por mi vida. Personajes extraños y apocalípticos rondaban mi cabeza por las noches. Los cronopios como monstruos. La infancia era cronopio. Las historias de Cortázar como el peor cuento de terror que se le hangout, los perros románticos//

61:

puede leer a un niño. ¿Acabaré desdichada? Pensé. ¿Será mi futuro el de un cuento de Cortázar? ¿Respiraré bajo la tela gruesa de este jersey naranja? ¿Me encontraré conmigo misma de frente, en mi sofá, leyendo mi propia muerte en un papel? Me dijeron: toma los ojos de tu amado. ¿Y yo? ¿También acabaré ciega?

Decía, ¿desdichada?

II Nos venden la felicidad cual refresco. La felicidad es hidratante y dulce. La felicidad es burbujeante y suave. La felicidad es una droga cursi que entra por las uñas y baja por la garganta cual aspirina triturada (el bote de las pastillas, trágatelo), cual grumo seco de cacao (el bote de los polvitos, trágatelo), cual aguja, punzando fuertemente la inocencia. ¿Pero qué es la inocencia?

Alguna vez intenté responder a esa pregunta y entonces nada volvió a ser lo mismo. Preguntarse por la inocencia perdida es la mayor barbarie que conozco. Mírate, has crecido, y cerca de ti solo veo cucarachas. Y cerca de ti los insectos saben. Qué corazón tan ridículo. Cuánta pena dan tus bichitos en el pecho.

Mis bichitos cuando te pienso. Los bichitos en mi débito y mi pobreza. Madurar es la pobreza. Cuando uno encuentra cero céntimos, cero algodones, cero esmaltes, cero respiraciones, cero palpitaciones, cero cánceres. Cuando sabe que el dinero es quien dicta nuestra digestión, ¿cómo se puede ser feliz?

Trabajar en lunas ficticias. Devorar comida barata. No quiero el dinero de papá ni el de mamá. No quiero su dinero ni su casa.

Aquí: mi novela política.

Aquí: lamer el suelo.

Aquí: la independencia.

Aquí.

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62:

III Leo a Julieta Valero. Me cuenta que el deseo es un órgano vital como el arpa en las batallas, pero yo sé que para nosotras, la niñas tontas, el deseo es esa moneda brillante. Esa moneda que no tenemos. Moneda de cambio en la felicidad. Te doy tres papelitos y cuatro besos si me dejas dormir en una casa caliente. Que ser feliz es tener dinero. Que ser feliz es comprarse libros. Que ser feliz es vestir la ropa que Nadia nos roba en grandes almacenes. Pantalones de cuero. Camisetas transparentes. Zapatos de tacón marrones con tachue- las brillantes. Chalecos salvavidas. Angina en el escote. Solo visto ropa robada. Solo huelo a caro y a robado. Que ser feliz es qué. Nadie lo sabe. Y si alguien lo supiera, ¿a quién se lo diría? ¿Por qué compartirlo?

Si algún día sonríes que sea tu secreto.

Si algún día despiertas alegre que sea tu puto secreto.

El mundo se desmorona y tú te diviertes.

Que sea tu secreto.

IV Porque la felicidad no puede ser experimentada ni por mí ni por el resto de ignorantes. La felicidad. Alguien se la ha llevado.

Alguien más listo que tú y que yo se la ha llevado. ¿Por qué la deseo? Hay quien prefiere vivir en los márgenes de la felicidad.

Los márgenes de la alegría: o estar vivo o estar muerto. Hay quien prefiere merodear las orillas. Lo alegre solo existe en el término medio. Entre lo sombrío y lo clínico. Entre el holocausto y la golosina. Por eso no estoy ni viva ni lejos, ni cerca ni muerta. Mi salud es un reloj de cuco. De él nacen tus ojos cada hora. De tus ojos mi felicidad, cada hora. Y lloro todas las

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63:

semanas. Mal-estando, lloro todas las semanas. Y entiendo este ácido.

Este éxtasis. Este límite.

Esta pequeña lágrima con forma de soga.

V El útero de mi tía tiene forma de soga. Las sogas, como las pulseras plásticas de las niñas que venden en los chinos, tienen formas de animales perfectos. El útero de mi tía Lourdes es un animal perfecto: huele a estiércol y a hierba mojada y a veces se lo comen las moscas. A mi tía le han quitado un trozo de útero y no se va a morir pero le duele. No se va a morir pero le asusta. A mi tía le han quitado el útero y yo, que soy una mala sobrina, no he ido a visitarla. Los hospitales me dan miedo. Tanto que a veces prefiero no ir a ver a mis seres queridos, opto por decir hola, tía, estoy ocupada, opto por mentir, hola, tía, estoy ausente. La primera vez que me quedé a dormir en un hospital, fue para cuidar a mi abuela después de su duodécima operación. La primera vez que me quedé a dormir en un hospital mi abuela se cagó encima. La habitación comenzó a apestar. Llamé a las enfermeras para que limpiaran pero no venía nadie. Abracé a mi abuela, que lloraba de vergüenza. Pero su peste solo me provocó amor. Su mierda era mi amor por ella. Mi cara relajada, mi ceño sin fruncir, era su amor por mí. El fin del mundo tiene que ser algo parecido a esto, pensé: estar al lado de alguien a quien amas cuando todo lo que te rodea apesta a final infeliz.

El fin del mundo debería ser así.

Dos personas abrazadas en mitad del desconcierto.

Tranquilas pero tristes.

Con lágrimas pero soportando. hangout, los perros románticos//

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VI En aquel tiempo yo leía a Beatriz Preciado y mi madre estaba sana. Un año después también tendría que visitar a mamá en otro hospital de otra ciudad y de otro fin del mundo (pero eso ya es otra historia). Yo leía a Beatriz Preciado: aquel libro sobre testosterona, cuerpo, mutaciones, medicamentos, jeringas y sexo. En aquel tiempo no vivía en Madrid. Por eso todo me daba asco. El mundo, fuera de la capital, era un hospital enorme con úteros y sogas, y páncreas colgando de las puertas... y el pus, el poema segregado como pus de Panero.

La felicidad consistía en salir de todo aquello. Asistir a fiestas.

Bailar desdentada. Comer desdentada. Follar mucho. Pensar en el dinero. Ser feliz sin todo aquello. Ser feliz a costa del abandono a los infelices. Esos infelices que me aman.

Pobrecitos. Pobres infelices. El malestar era mi familia. El malestar era comprender a los demás. Comprender a mis abuelos. Comprender a mis primas pequeñas. Comprender a los bebés que desconozco. A los que nunca he tocado. Mira qué mundo le entregas a esos bebés. Mira qué mundo les das y qué olor les das y qué sabor les das: ¿es néctar acaso? Pero si Ellos eran el malestar, ¿qué es lo que ahora me entristece? ¿Qué es lo que me entristece hoy si mi casa no es un hospital, si mi cuerpo no es un bisturí, si mi enfermedad no son los otros, si soy yo...? ¿Soy yo? La felicidad no puede ser experimentada ni por los amantes ni por los egoístas. Siempre he sido una egoísta. Eso me dice mi amado. Eres egoísta y das asco. No quiero decepcionar a mi amadito ciego. A mi gallinita.

El amor es la felicidad. El amor no es la felicidad. El amor es ese cuento de Cortázar que mi padre me leía.

El amor es amarse a uno mismo.

Amarse en la infancia.

Hermosa infancia. hangout, los perros románticos//

65:

El fin del mundo es crecer.

Qué egoísta.

Ya nadie me lee cuentos en la cama.

VII Porque cuando era pequeña mi madre solo me cantaba a los clásicos. Mi madre es arqueóloga y estudia a los fenicios. El día que presentó su tesis se equivocó y dijo Fecinios. Mi madre es una mujer clásica atrapada en este mundo clásico. Mi madre es paciente y cariñosa; le gusta achucharme. Mi madre y yo nos damos besos en la boca cuando nos abrazamos. Mi madre fenicia trataba de describirme los dedos rosados de la aurora en Homero, trataba de explicarme sus metáforas y luego yo no he sabido inventar ni una sola. Quizá porque ya las aprendí todas hace años. Quizá porque todas me recuerdan a ella. Mi madre no me leía La Ilíada sino La Odisea. ¿Cómo voy yo a leerte La Ilíada, Luna?, me decía. ¡Es un libro demasiado sangriento para una niña pequeña! ¿Demasiado sangriento? ¿Demasiado sangriento? La sangre es el néctar de los poetas.

Toda la sangre es digna de un poema. Todo lo que menstrúa es digno de un poema. Demasiada sangre para una niña de cuatro o de cinco o de cien años. Mi infancia fue larga y alegre.

Mi infancia terminó con el primer beso del primer gato y volvió a empezar con el último beso del último insecto. Ahora vivo mi segunda infancia. Mi cuerpo de nínfula sin cicatrices. Mis axilas de Monelle, sin vello ni olor. Mis pies diminutos. Los dientes de leche. La niñez no tiene por qué corresponderse con la inocencia. La niñez no tiene por qué corresponderse con la pureza. Sin embargo la felicidad era lo puro de un cuerpo. Lo pulcro de un cielo que nos guarda los párpados. Que nos mece y nos engaña. ¿Qué es la pureza?, preguntaba Dono. ¿Qué, la hangout, los perros románticos//

66:

felicidad? ¿Y el viento? ¿Y las gasas? ¿Y qué son las monedas amarillas de los pobres? ¿Qué son los anillos? ¿Qué son los noticiarios? ¿Qué son las amapolas? ¿Qué es la heroína? ¿Qué es la voz? ¿Y la familia? ¿Y los otros? ¿Qué es el fin del mundo?

VIII El mundo no se puede acabar ahora. No se puede acabar. Te he comprado un anillo de plata para que nunca lo pierdas.

Tómalo y toma tus ojos. Póntelo y ponte tus ojos. La muerte no puede ser experimentada ni por los vivos ni por los muertos, escribió William T. Vollmann. La extraña claridad de esta ventana solo me recuerda a una gran epidemia.

Y si esto se acaba.

Dime. ¿Qué significa entonces quedarse solo?

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67:

HILOS DE SANGRE

Pensemos en un hospital lleno de gatos pensemos, los huesos se comen a los huesos, las uñas son un gesto el esqueleto felino su olor pensemos en gaviotas y en carroña en ese color que maúlla en ese color como aquel momento sólo como aquel momento en que las ratas se esconden miau miau se esconden porque el cielo habla de tormentas o ese momento exacto en que hasta el sol se marcha y el cielo suena vacío revolviendo la mañana para que caigan sucios sus copos ese aquel ese aquel miau ese pensemos quimioterapias y pulmones pensemos en derramar nata sobre ciruelas muertas pensemos en ese y en aquel el gato está en la silla y se ha portado mal como se portan los mundos cuando maduran y aquí el mundo ya no crece porque hay vacas que nos guiñan el ojo y aves defendiéndose del cuchillo pensemos como ciudades como mujeres como mujeres que olvidan pensemos en el nombre de Joan-Marc pensemos la lectura en la cocina hangout, los perros románticos//

68:

ahora que con las flores me mudo a Marruecos pensemos en el ruido en el premio en la siesta de los sรกbados pensemos que el hospital estรก lleno de gatos y no hay manera no, no hay manera de sacarlos.

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69:

CONFESIÓN TERAPÉUTICA, O DE CUANDO IMAGINÉ QUE DAVID MEZA VENÍA A MI PAÍS Y YO LE LLEVABA A CONOCER EL ARRECIFE DE LAS SIRENAS

—¿Por qué llevas un árbol de Navidad tatuado en el vientre?

—Porque ayer fue mi cumpleaños y nadie me regaló un beso.

Porque ayer las bombas cayeron y masacraron a los niños de las playas. Porque ayer murió un perro con cáncer y después sus dueños comieron hamburguesas. Porque ayer yo estaba en Marte y tú estabas en una estrella, pero logramos encontrarnos a pesar de la distancia. Porque ayer soñé con vuestras madres y todas estaban cantando. Porque tengo miedo de los regalos, de los renos y de los villancicos. Porque mi pecho es de madera y mi boca huele a bosque. Porque amo contar las hormigas que suben y bajan por mis venas. Porque tengo veinticuatro años y tú tienes veinticuatro cicatrices.

Porque hay alguien que nos está mirando. Porque alguien oscuro y malo nos vigila.

[Al fin…

Al fin el miedo.

Y al fin el miedo.]

Tranquilízate, me dices, que nosotros podríamos haber sido los Enfermos. Tranquilízate me dices mientras escupes flores dentro de botellas (me has hablado de un río, y de un universo, me has hablado de una bicicleta cubierta de telarañas).

Tranquilízate y me tranquilizas, y entonces despierto del sueño: en él encontraba a mi madre disfrazada de pez, ella movía sus ojos de lado a lado como buscando un pequeño charco en el que volver a sumergirse. Mi madre con largas aletas brillantes.

Mi madre con largos brazos poblados de lentejuelas. Mi madre hangout, los perros románticos//

70:

con branquias ásperas alrededor del cuello. Nosotros podríamos haber sido los Enfermos, pero nosotros podríamos haber sido los Perros. Nosotros podríamos haber nacido sin pulmones, pero nosotros podríamos haber comido sin dientes.

Tranquilízate, me dices, y entonces pongo mi mano fría sobre el frío dibujo de tu pecho.

[Y al fin respiro.

Al fin respiro.

Al fin…]

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71:

Autor invitado por Luna Miguel

Ruth Llana Ruth Llana (1990, Asturias, España). Su trabajo ha sido publicado en antologías y revistas. En 2013 gana el premio de poesía Federico García Lorca de la Universidad Granada con el poemario Tiembla, que será publicado por la editorial Point de Lunettes a finales de verano en 2014.

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72:

Deseo de ser arquero

Nacer para ser caballo ilota y relámpago y cartón y olor y tiembla tierra tiembla. Nacer para ser soplo de vida aliento, crin al galope vienen los cerros hacia mí - hacia ellos nos desplazamos nosotros, violentamente luces, esclavos. Golpe percutido (de los ojos negros sin sombra).

Respira la pausa por todo destino lo que se va, consuelo buscado en los golpes de las pezuñas contra el polvo, mantiene su memoria en las rodillas de los elefantes.

Río que trascurre, la mano del oso descubre en el interior del agua (reflejo en los ojos negros del deseo de ser crin y galope, espíritu, garra, nutria) Golpe del suelo en los cascotes, golpe del suelo en los pies alargados hacia las estrellas (hacia los muertos).

Voy hacia los muertos, hacia los grandes cañones del desierto.

Las plantas señalan el hogar del nacimiento. Para ser, momento antes, miedo hormigón tiembla.

Deseo, dirección, deseo; hacia donde voy los muertos como nutrias disparan sus arcos, y tiembla como retrocedo, voy con los muertos con la piel misma de los pies quemada, una superficie tras otra, tras otra la misma, el mismo miedo, peso que se pronuncia de correr descalzo hacia mí corren los lugares descalzos, hacia mí los muertos descalzos yo hacia los muertos descalzo.

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73:

ÓSCAR GARCÍA SIERRA España, 1994. Está triste. Primero de dos hermanos, buena persona, mejor planta. Activo en diversas páginas de internet.

Escribe y traduce en oscargsierra.tumblr.com. No recuerda haber obtenido ningún diploma nunca. Está en la universidad aunque igual lo deja. Estos poemas pertenecen a la primera temporada de su primer poemario inédito cuyo nombre está pendiente de revisión. Extractos del mismo han aparecido en estabanlocos.tumblr.com y newwavevomit.com/ le gusta la cerveza barata, los bajos de los pantalones bien arreglados, las camisas abotonadas, las gorras, tumblr, el café frío y tavi gevinson

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74:

¿TAN DIFICIL ES FINGIR QUE ESTÁS MUERTO CUANDO ALGUIEN TE ESTÁ AHOGANDO?

si todos los pelos que nos salen del cuerpo volviesen a entrar en él el sexo y las peleas serían más fáciles y divertidos sujétame el flequillo y no dejes que gente sin flequillo sepa el color de mis ojos a quién le importa lo que los demás piensen de ti, mientras sepas que todo era una mierda antes de que tú llegases, las cosas estarán más o menos bien si todos los pelos que nos salen del cuerpo entrasen en el del otro el sexo y el arte serían difíciles de diferenciar anoche participé en un concurso de poesía en los comentarios de un vídeo de pornhub quedé el último con una frase que se me ocurrió justo antes de que al ganador supuestamente se corriese "todo el mundo se merece saber lo que es la felicidad aunque no la experimente" anoche me depilé algunas partes de mi cuerpo y las cubrí con baldosas rosas para que la gente evitase pisarlas ¿estás triste? prueba a pensar que tus pelos están intentando decirte algo

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75:

no acepto ninguna emoción que no implique sentirse en una versión extrema de dicha emoción no eres feliz si no te consideras las personas más feliz del mundo y no estás triste si no te consideras las personas más triste del mundo mi perfil bueno solo aparece cuando me envuelvo la cabeza con la almohada me gustaría saber si alguien alguna vez me ha perdonado la vida sin que yo se lo pidiese el ganador le dedicó la victoria a todas sus ex novias y a su mascota recién fallecida "el pelo es la unidad mínima de excitación sobre la que un cuerpo puede ejercer su control" soy fuerte en el sentido contrario en que son fuertes las cajas fuertes porque la única persona que puede entenderme es la que no tiene la clave mi cuerpo sería una buena tapadera para una empresa que se dedicase a la exportación de personas que quieres echar de menos estoy adiestrando a mi pelo para que me eches de menos lo que más admiro de la gente que es fuerte es su capacidad de fingir ser fuertes

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76:

lo que más admiro de mí mismo es la capacidad de los demás de fingir ser fuertes lo que no te mata te da la oportunidad de presumir cuando estás borracho

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77:

ESTAR SOLO ES MÁS PRODUCITVO QUE SENTIRSE SOLO si mi vida fuese un videojuego mi madre me dejaría comprarlo porque no sabe que contiene escenas sexualmente explicitas mi personaje tendría como profesión algún empleo público dedicado a dar ayuda psicológica a los auriculares enredados tu personaje se dedicaría a enseñar a la gente a pronunciar apellidos raros insertando sus nombres en situaciones cotidianas "jake gyllenhaal se ha masturbado porque está triste y ahora está más triste porque ya se ha masturbado" viviríamos en las afueras en una casa pixelada cuyos anteriores inquilinos se despertaban con la primera de las alarmas que ponían cada mañana eso nos daría miedo por las noches por lo que las dedicaríamos a aprender a pronunciar nuevos apellidos raros "matthew mcconaughey está mirando la última conexión en facebook de matthew mcconaughey" necesito que tu vida sea un videojuego en el que los mandos sean mis orejas peludas tu cuerpo es un buen complemento del mío y mi cuerpo es un buen sustituto del tuyo

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78:

"keira knightley intenta ser mediocre para que la gente no pronuncie su apellido" necesito que tu vida sea un videojuego en el que se mate a la gente saludándola y poniéndose rojo porque creías que era otra persona necesito que tu cuerpo sea un videojuego en el que haya que recorrer todo el mapa en un tiempo record evitando a la gente que nos molesta necesito que uses una motosierra para cortarme esos pelos de las orejas que solo se ven si te acercas mucho llegarás hasta la última pantalla sin guardar la partida porque estás muy segura de que si fallas estaré ahí para fingir que fallo contigo tus ojos olerán como los míos porque habrán estado mucho tiempo cerrados juntos iremos por partes que tengan envidia de la totalidad y que se venguen de ella masturbándose con los trailers de las películas porno lo siento, mi madre no me deja hablar con personas que me confunden con otras si mi vida fuera un videojuego en la caratula aparecería comiendo yogur en ropa interior mientras compruebo la bandeja de entrada de gmail

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79:

ALBA GALOCHA cuando llegues a casa mándame un mensaje para que pueda asegurarme de que tú estás bien y yo no estar triste sale mucho más barato que ser feliz porque te permite concentrar el gasto en un ratio de 2-3 productos sobre los que puedes acumular descuentos el único fin de viajar al pasado es comprobar que ya estábamos deprimidos antes de nacer llorando en ropa interior debajo de mi cama dejo temblando el capitalismo alguien llama a la puerta pero no abro por miedo a que no sea un monstruo cojo un yogur porque los problemas causados con saliva no pueden ser solucionados con saliva me quedaré callado como una pegatina de bebé a bordo pegada en mi pene cojo pañuelos de papel porque mis fracasos están dermatológicamente testados imaginar a la gente desnuda es más útil a la hora de evitar la higiene que los nervios cojo cerveza barata porque tú también finges que eres feliz mientras bailas

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80:

he sido expulsado de la reunión donde se decidía cómo me iba a ir el día la gente dice mucho de cómo me siento ahora mismo antes de dormirme te envié un mensaje cuya moraleja era que a un nivel más bajo es mucho más fácil conseguir que las cosas sean estables era un cuento erótico sobre un chico que se arrastra porque cree que la chica a la que quiere tiene vértigo me siento como me sentía ayer a estas horas cuando pensé que me sentía como anteayer a estas horas y el bucle nunca se cierra hasta que un día me emborracho y al día siguiente no me acuerdo cómo me sentía la noche anterior cada vez que un plan fracasa me centro en rellenar mi vida con algo cuando quizás lo correcto sería rellenar algo con mi vida me relajaré en situaciones de peligro hasta que dé igual que sea una simulacro o no una vez que sepas que tu olor corporal no depende de ti mismo harás todo lo posible por influir en el de otras personas quiero que me conozcas tan bien como la palma de mi mano

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81:

Autor invitado de Óscar García Sierra

María Yuste María Yuste, 1988.

España.

Estudió Traducción e Interpretación en la Universidad Autónoma de Barcelona pero prefiere escribir sus propios textos a traducirlos. Sus artículos y entrevistas han aparecido en medios como Vice.es, PlayGround y El Estado Mental.

También escribe una columna mensual para El Butano Popular (Nuevos Planes, idénticas estrategias) y edita Efecto 2000, una antología en línea sobre los años dos mil.

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82:

3 de Marzo

Lo mejor y lo peor de dormir es que, al despertar, las cosas del día anterior parece que le hubieran sucedido a otra persona. ¿No os pasa a veces? A mí me sucede con frecuencia.

Probablemente sea cosa de la ansiedad pero, no os voy a mentir, me resulta reconfortante. Si hay algo que a estas alturas ya he aprendido sobre mí misma es que no soy nada nostálgica y eso me gusta. El pasado sólo me resulta interesante cuando aún es presente y una vez pasado, pasado está. Lo peor es luego tener que llevarlo ya a cuestas para siempre y no poder deshacerte de él como de repente un día tiras a la basura unas viejas entradas de cine que has estado guardando durante demasiado tiempo. Incluso habiendo perdido la memoria y, por tanto, todos tus recuerdos, sigues apareciendo en los de los demás y eso no te lo quita nadie.

A mí esto de la vida se me está dando regular. No es ningún secreto. Todas las semanas tengo sesión con mi médico y todas las semanas mi médico me recuerda los pocos progresos que estoy haciendo. Ya lo sé. Ni recuerdo ni quiero recordar, tengo los ingresos mensuales de una adolescente y la vida es un examen que sé que voy a suspender. Pero esto va así.

Cada uno tiene sus cosas.

Recientemente, ha llegado a la familia un nuevo miembro. El nacimiento de una persona es una de las pocas razones alegres que hay para ir a un hospital. Si no la única. Luego, sin embargo, el bebé no deja de llorar. Parece que supiera la que se le viene encima. Las que son madres siempre dicen de todos los bebés que son guapos y lo cierto es que hay algunos que de feos no pueden evitar ser monos. Como este, que parece un conguito gigante pero que cómo no me va a gustar con lo gordo que está y con ese inexplicable moreno de hangout, los perros románticos//

83:

mafioso que le da un aire tan exótico. Su madre me mira a veces como si supiera las barbaridades que estoy pensando porque esas cosas se saben. Debe de haberlo notado en los silencios de los rodeos que dan sus amigos intentando evitar la palabra “guapo”. Se me dará fatal la vida pero, al menos, eso no me parece bien. No hay que ser sincero con los bebés de los demás. Hay que ser benevolente y dar facilidades a los recién llegados. Aunque, en realidad, deberíamos dárselas siempre a todo el mundo porque la verdad es que estamos aquí muy solos.

En ese sentido, mis sobrinas han tenido mucha suerte porque son capaces de entenderse cuando hablan con la boca llena de comida y eso no es una guarrería, eso es bonito. En cuanto una se pone a balbucear con la boca llena de cereales y leche, la otra se apresura a hacer la traducción simultánea con orgullo y eso es bonito. Es bonito que en el mundo haya una persona capaz de entenderte cuando nadie más lo hace porque ni mi hermano el mayor, ni su mujer ni yo las entendemos cuando a las niñas les da por hacer la gracia…

Si yo pudiera pedir un solo deseo, pediría que alguien me entendiera con la boca llena.

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84:

Alexandra Espinosa (Bogotá, 1995). Nací en un hospital que ya no existe: Enero 27 del 95. Rezo de rodillas frente a Los Poetas. Sin obra publicada. Escribo en un blog que es un pequeño desierto cálido y apacible. Escribo.

Blog: http://efervesciendoymesiendo.blogspot.com/

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85:

Ahora en realidad soy muy feliz Y mi pequeño cuerpo destiñe todavía Un montón de infancia muerta.

Cualquiera se sorprendería al ver Cuanto amor me ha crecido dentro, Desde el tiempo en el que la ilusión Era nuestra única realidad.

Perros.

Recreaciones cinematográficas de la furia adolescente moviéndose con la gracia de Dita Von Teese sobre una pared de ladrillos blancos.

Nada será hermoso ahora.

No crezco, Tengo un lema inscrito en el cuello: Jamás abandonare el jardín.

Las flores y los bichos no conocen Otro mundo.

Perros.

No, nunca, Yo jamas abandonare el jardín.

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86:

SOY UNA CIFRA INESTABLE

Odio los lugares comunes desde aquel hombre, Tener que repetir una y otra vez la tristeza de mi insomnio, Detesto los enormes cúmulos de sangre trabajando cada mañana sobre las avenidas.

Veo por la ventana. No entiendo cómo me besas con la voz de tu perfecta denuncia, ¿Por qué debo usar la palabra quisiera en cada oración?

No sé cómo tengo fuerzas cada día para despertar y sentarme a observar Como la elaboración de la vida, sustituye lentamente la vida, Mi vida.

Tomo una ducha. Mi mente, desentierra el misterio, busca tocar tu cara Mientras la mitad de tu lengua atraviesa el cuerpo blanco de una buena chica, Mientras su boca aséptica traspasa tus fronteras y te deja Sobre la avenida en la que sientes que el mundo es Justo como debe ser.

Miro las montañas. No comprendo como el movimiento de la tierra hace volver el sol hasta la perfección de los días ¿Por qué alguien haría algo tan cruel? ¿Por qué las torres de teléfono no son un delgado faro frente a mí?

(Ahora más que nunca necesito aquel milagro) ¿Por qué no sé navegar como Cristo instituyo en su santa palabra?

Por qué mis pies se hunden hangout, los perros románticos//

87:

Y cada vez que trato de dar el siguiente pasó Ya he muerto.

Leo. Me apena repetir la palabra muerte, como si hablara de la vida, Y luego reír de manera frenética y muy triste, (No quiero tener que decir que lo único que importa es reír, mientras veo el vacío afuera).

Lo único quiero es reír.

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88:

UNA PELEA DE GALLOS INVISIBLES.

Entro sola en la sala de cine, cinco cabezas flotan sobre las sillas -camino por la avenida cualquier paisaje puede ser este excepto el desierto, el desierto no puede ser una canciónlas cabezas se asoman, -ven a vermela ciudad bajo el silencio del toque de queda.

Europa, Roma, Brasil La casa del Papa, mi bañera, la boca de una mujer que me mira, un mendigo retando a mi mejor amigo a matarse en una pelea con cuchillos de madrugada, y el dibujo de ocho mexicanos viendo una pelea de gallos invisibles.

Los pies recorren el continente, Aracruz planta eucaliptos como rascacielos y sus raíces del otro lado del mundo hacen cosquillas en los pies a los filántropos desnudos, ¿qué cosa puede ser un hombre desnudo salvo una enorme ridiculez?

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89:

Autor invitado de Alexandra Espinosa

Alejandro Durán (Nací en el 93. No he publicado nunca nada y el único premio que gané fue hace cuatro eternidades. Escribo porque no hay nada que pueda hacer contra la muerte. Creo que estamos condenados a repetir lo mismo por toda la eternidad. Sin embargo, somos los únicos espectadores de nuestras maravillas y no hay belleza más grande que esa. Escribir termina siendo inevitable.

Blog: http://profetasenestadosalvaje.blogspot.com/

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90:

YO PUEDO ESCALAR LA ESPESA NOCHE

Cada hombre es un dios que ha de morir antes de los 33 sin poder resucitar fuera del horario de oficina.

Los profetas nunca imaginaron que viviríamos en una ciudad de lustrabotas en vía de extinción.

Bien, yo puedo escalar la espesa noche sin poder evitar tener 21 años & no hallaré después de ella una palabra para nombrar el terror.

Incluso puedo quedarme en silencio, por ejemplo, & dejar que mis músculos le pidan a Mahler que ya no siga más no la novena abre grietas en mi alma que tragan ausencia y no me permiten sentirme solo.

Nidos de pájaros se abren en mis manos y en su vuelo me indican la dirección del día.

Cuando lo alcanzo, yo, en mi condición de dios, no puedo morir sin perder mi trabajo.

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91:

David Meza David Meza (Ciudad de México, 1990) Escribe un libro llamado Trimurti. Ha publicado la primera parte de este bajo el título de El sueño de Visnu. Cree en la poesía con todos sus huesos, con todos sus músculos. Le gusta la magia, la relectura y ACDC. Perteneció a la Red de los poetas salvajes. Estudia Filosofía y Matemáticas en la Universidad Nacional Autónoma de México.

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92:

Fragmento del diario de Rebeca

Mi vida. Mi vida no. Mi vida nunca. Mi vida nunca fue un pájaro sangrando estambre por las alas. Mi vida nunca llevó en el cráneo una corona de astillas. Mi vida nunca fue. Mi vida no fue ni será mañana una mariposa apresada en las trenzas de una chica. Mi vida no fue ni tampoco es hoy un viejo corazón de madera. Nací el 24 de junio de un año que se rehusó a ser éste. Mi padre estaba borracho de níquel y envuelto en aluminio. Mi madre me dio el nombre de Rebeca, y me talló los ojos con arena. Mi madre me dio el nombre de Rebeca, y me talló los ojos con arena. Tengo miedo. El miedo usa una corona de estrellas. Hace 3 días soñé que mi padre me golpeaba.

Hace 2 días soñé que mi madre me cosía la boca. No me reconozco. Miro el espejo y encuentro a un ángel deshojando el mundo. Tengo el terrible deseo de gritar mi nombre. Tengo el abecedario tatuado en los tobillos. Nací el 24 de junio de mil novecientos violeta. Nací en una pradera de tuercas y filósofos llorando rocas y esquirlas y teorías astrogramaticales encima de una rosa. Mi vida nunca fue un pájaro con las entrañas llenas de estambre parado en la estructura ósea de una estrella. No tengo recuerdos de mi casa. Pienso que soy un caballo con la mandíbula rota. Pienso que soy una niña que lleva por grillete las estrellas del mundo. Pienso que he venido renaciendo los últimos 24 años, y que he transformado mi horario escolar en una placenta de pétalos. Pienso que mi vida es un pajarito con el corazón de estambre y una corona de huesos. Pero no es así. Mi vida no es un pájaro de estambre, ni violeta, ni rojo, ni verde, ni pluma, ni cieno, ni triste, ni roca, ni azulmente roca, ni estambremente roca. Mi vida es una nota al pie de mi obra. Y mi obra es un libro de geografía que se ha convertido en mariposa. Y mi mariposa lleva polen y ríos sobre hangout, los perros románticos//

93:

las alas. Nací el 24 de junio de ningún año. Soy una mujer con 500 golondrinas dentro. No tengo recuerdos de mi pueblo. Me estoy soñando. No tengo recuerdos de mi infancia. Me estoy soñando. Mi vida nunca fue. He descubierto que la poesía es un cuadro que se pinta sin usar pinceles, una danza que se baila sin usar el cuerpo, un beso que se da sin usar los labios.

He descubierto que la poesía es un juego en el cual está prohibido seguir las reglas; que es entender que tenemos el pecho lleno de musgo, de nieve, de agua, de tierra y de semillas que florecen como soles; que la poesía es una parvada de golondrinas despedazándote el cuerpo de adentro hacia fuera; que la poesía es platicar con las palomas en el techo de las catedrales. He descubierto, que quizá, incluso, la poesía es. Nací el 24 de junio de mil novecientos madera y tres. Mi madre se rompió los dientes en el parto. Fui arrojada a una cuna de paja. Tenía las uñas de los pies azules y enrolladas como pergamino. Mi padre estuvo orgulloso de mi sexo, hasta que descubrió que mi sexo era una constelación de girasoles. Esta mañana he decidido escribir, no poesía, no tratados, no alfileres, no escritorios, no mi vida o una novela, solo escribir. Solo tallarme los ojos con la pluma, para ver al mundo lleno de rayones, y una de mis lágrimas sea tinta.

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94:

17:47 Me llueve tu palabra. Tu palabra es una mariposa.

17:49 Avanza el tiempo y te sacude.

17:50 No necesito saberme vivo. Necesito sentirme vivo.

17:52 La cuna del eufemismo es la vergĂźenza.

La vergĂźenza es un beso de la cobardĂ­a.

17:54 Dos minutos han muerto en la irremediable marea de la eternidad. Dos minutos bastan para reconocer y devorar las facciones de tu rostro. Dos minutos mueren y lentamente me asesinan. Dos minutos son el titubeo y la duda de escribir.

17:57

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95:

No sé el lugar de donde vengo. Aquí solo existe tu palabra líquida descendiendo por el ala rota de una mariposa.

18:00 horas Tus ojos son una mariposa.

18:01 Él.

18:02 Él es un caballo negro que galopa sobre cristales abismos sobre tus hondos temores sobre la piedra blanca que deshace su estructura sobre mi paso pequeño que atraviesa tu galaxia sobre tu sobre fantasma que llegó a mis manos sobre tu demencia sensual manifestada en árbol sobre mi anillo de minutos sobre mi yo poesía sobre mi yo tú él nosotros ustedes poesía sobre mi mundo flotando en un vaso de coca-cola en un vaso de mezquina coca-cola que es bebido por un hombre que nacerá mañana hangout, los perros románticos//

96:

en un pesebre de navaja y helio por un hombre que tendrá por madre una yegua y por padre un león por un hombre cuya única familia seremos nosotros y las letras últimas de su apellido por un hombre que en 1755 se arrancó el tiempo de su herida de su seño de su mente y de su mente pero en su pulso el reloj marcaba las: 18:18 Y un minuto después: 18:19 Y cien años después las: 18:20 Y cien mil años después las: 18:21 Y entonces de su pulso encadenado a esa porción de eternidad Arrancó la vena La sangre La arteria La duda hangout, los perros románticos//

97:

La entrega a la duda Y la entrega misma de su voluntad Dejando un halo de luz roja que marcaba las: 18:26 y las 18:29 Y las 1000:01 y las 1000:02 Y las 1000: nada y las nada: 1000 Desplomándose en partes infinitas y bellas sobre mi mirada 18:33 ¿Y al final qué es lo que tengo?

18:34 Tengo 14 estrellas de barro balanceándose en el pulso de los eclipses Tengo los músculos de la mañana y la nostalgia de ser el mar Tengo un alacrán de acero y engranes lastimándome los versos Tengo las arterias de los lunes meciéndose en mi respiración cual manecillas Tengo la desesperación de las industrias y el lamento líquido de los símbolos

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98:

patrios despertando en los contactos eléctricos del cielo Tengo a las personas del futuro arrojándose desde lo alto de este edificio Tengo una mariposa de cemento revoloteando en mis pulmones Me sale por la boca y dice: 18:39 El tiempo no existe. Y si existe nada quiero saber de él.

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99:

Fragmento del diario de Luis

Cuando muera quiero que me digan: Ese hombre murió siendo un planeta. Un planeta bellísimo girando sobre un desierto de banderas rotas. Quiero que me lo digan los ángeles de los que tanto hablo. Las hienas mordiendo mis huesos y las rosas por la noche. También la luna que se ha enamorado de mi frente.

Quiero escuchar a mis hermanas, barro de mi barro ensangrentado. Ese hombre, tirado por caballos griegos por las plazas. El mar, el mar entero, tierno y moribundo. Que lo diga, que no se muerda sus dientes de agua. También las nubes, también los montes. Y que se eche en llamas el desierto. Y que las banderas al romperse me digan un poema. Que las adivinas lean el destino de los niños con mis huesos. Un planeta, no una estrella titilante. Titubeante ante los despilfarros del destino. Triunfante corona del cielo con órbita y amaneceres propios. Quiero que la tierra fresca sea mi más linda guirnalda. Ahí, ahí, entre las tumbas, todo yo condecorado por su llanto. Mi busto en piedra serían los cráneos de los buitres. Oh daga de carne que es mi mano. Oh cerrojo de plata en mi frente de niño. Los grillos serán mi ópera selecta. Árboles crecerán muy cerca, como dedos que yo saco de la muerte. Toda mi vida, toda mi ternura, toda mi entera sonrisa como herencia. Un poema, o dos, como cartas, o dados tirados por los dioses. Lamentos propios de un cuerpo celeste. Mi arrastre de planeta viejo, mi rotación de nubes como dardos. Oh carroza de carne, fue mi cuerpo. Mis pestañas, pequeña noche, serán mi tumba. Mi canto de niño, ante los astros, mi epitafio.

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100:

Autor invitado de David Meza

Frida Ochoa Carrasco (Chiautempan, Tlax., 1991) escribe poemas, y también cuentos para niños. Estudia Letras Hispánicas en la Universidad Nacional Autónoma de México.

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101:

Mi hermana ya no me quiere me lo busqué a través de los años cuando me cuidaba y yo la mordía con mis cuatro dientes.

A veces llovía tanto que nuestra casa se inundaba y mi hermana y yo buscábamos refugio en una almohada cuidando de no ahogar a las hormigas.

Los espejos nunca fueron una barrera una patada y no más pero los cristales convierten la risa en un río de rosas Quién fuera en aquel avión contigo cantando y peleándonos hasta el amanecer sin esferas ni luces ni regalos Quién volara a Júpiter desde un columpio contigo las noches en que una nave espacial se escondía bajo la cama y los días en que la banqueta era el borde de un abismo en llamas Recuerdo cuando perdí tu espada en una cascada apagada y ya no podíamos protegernos de los demonios pero ambas llevábamos en el pecho la llave hangout, los perros románticos//

102:

del jardín secreto Quién te acompañara aquel viernes a cruzar la niebla del silencio y llegar a tu planeta morado para pasar allí la vida junto a los dioses Quien pudiera verte danzar en invierno mientras Vivaldi se roba una princesa Quién guardara en una cajita de música todas tus tristezas de violeta Me lo busqué, no hay duda pero quién fuera esta noche tu hermana.

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103:

Maximiliano Andrade Maximiliano Andrade nació en 1990 en Santiago de Chile, es Licenciado en Comunicación Publicitaria mención creativa de la Universidad de Santiago de Chile. Ha participado de diversos talleres literarios, lecturas y recitales poéticos. El 2013 coordinó el Laboratorio de escrituras de las Américas (LEA) en la Universidad de Santiago. El 2014 publica Sangre de Pájaro I, [viaje al centro de las cosas]. (89plus, Zurich) (Puedes encontrarlo en formato digital aquí: http://poetrywillbemadebyall.ch/wpcontent/uploads/2014/02/0022_Andrade_Sangre-de_2014.pdf) Y forma parte de la Antología Halo, 19 poetas nacidos en los noventa de Héctor Hernández, a publicar el presente año.

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104:

Cartas a la Princesa del reino Callampa

I Allí entre la zarza y el recuerdo de una calle que fue tierra Allí entre los postes entre los fierros y las marcas de neumático Allí entre viviendas de emergencia y orégano y su cuerpo Allí vive la niña princesa del reino callampa II Uno de sus ojos me ve Estalla en mí su pupila carnosa III Miro desde mi ventana Níspero cartón y Cortina Miro desde la verguenza desde mi pared celulosa Miro del cholguán miro desde lejos En una calle en un pasaje entre tanta y tanta casita que es pareada Vi parirse una niña a si misma Ser jardín y jengíbre y lechuga Ser laurel y nogal y pimiento IIII Niña princesa del reino callampa Desde esta reja pistilo de cobre hangout, los perros románticos//

105:

Te escribí tres cartas y ninguna fue para ti Carta número uno: La fábula del ciervo, el oso y la carne “Todo poema es un acto político, la poesía es un gesto animal.”

X CIERVO hay un ciervo perdido en los pasajes de mi población sus cachitos se esconden de vergüenza no quiere salir ya no pasan micros a esta hora el ciervo tiene frío se acurruca con ramitas y cajas de leche semidescremada tiene miedo y yo no sé de qué hay un bosque en la casa del vecino hay un bosque y una tele de 52 pulgadas la tele es más grande que los cachitos del ciervo el ciervo tiene frío me mira pero ya no pasan micros a esta hora XX OSO le pusimos protecciones a las ventanas rejas fierros alambre púa hangout, los perros románticos//

106:

no hay nada que a un oso detenga a los osos les gusta el programa del morandé con compañía les gusta tomarse una cerveza en el sillón les gusta rascarse las motas de pelo a los osos no les gusta sacar la basura los osos mean las orillas de la taza y cagan con la puerta abierta no hay puntas que paren un oso no hay osos que no tomen cocacola XXX CARNE el ciervo desgarra la carne del oso lo tritura lo degüella y con su sangre pinta los postes de luz y los árboles de su pasaje

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107:

H entonces la casa me susurra un poema este es mi HÄBITTAT un grito al pasto seco entre cernícalos de vidrio molido y gatos de cemento aquí no hay huemules salvajes que corran solitarios aquí no hay lagunas cristalinas donde los alces reflejen su belleza aquí no hay jirafas ni simios ni huracanes ni tormentas aquí no se encuentra el amor de los pájaros exóticos ni siquiera collages de buenos y malos este mi LÛGÀR la tierra colmena de perros de pulgas de casas y concreto hay una cocina que está ardiendo por el fuego de este enmantequillado corazón - toda la vida una jauría de alambre encierra el sonido de hueso animal hay tanto niño que es una flor pero en ninguna casa hay floreros las flores están en la calle las flores son ladridos cachorros

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108:

las flores son todo menos un poema mi ÇÄSÂ tiene una ampliación hecha con migas de pan hay estructuras cubiertas con lágrimas de cebolla y otras cubiertas de menta y cartón mi HÄBITTAT es este poema hervido sin puntos ni comas esta poesía de invernadero

este es mi HÄBITTAT un chico murió apuñalado en la calle del frente la casa me susurra un poema y yo desgraciado le hago el amor a una calle que nunca conocí

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109:

Puercoespín 1 hay una montaña en la espalda del puercoespín el agua chorrea sus caderas y los árboles le penetran las costillas avanza ninguna raíz puede detener una montaña que es animal nadie puede vivir en la piel de un puercoespín 2 tala una millonada de pinos caen retumba el silencio las aves emigran a otro cielo nadie puede vivir en la piel de un puercoespín el dolor es una cosa de la mente 3 se puede doblegar el miedo no es necesario un hacha para romper un sentimiento las piernas se han cansado de avanzar se detiene el puercoespín de la montaña se abre un río que puede ser mi corazón 4 hangout, los perros románticos//

110:

una civilización crece en la espalda de un puercoespín se han tallado corajes a punta de espinas han nacido nómadas de flechas largas púas en sus rostros rejas en sus casas una montaña no es lugar de sentimientos 5 fundación los colonos levantan una población callampa de púas cariño y matanza 6 guerra el animal avanza como una casita pareada 7 nadie puede vivir en la piel de un puercoespín

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111:

Autor invitado de Maximiliano Andrade

Gast贸n Carrasco Aguilar (Santiago 1988). Profesor Lenguaje y Comunicaci贸n (UAH).

Becario Fundaci贸n Pablo Neruda, 2012. Actualmente cursa estudios de postgrado en la PUC.

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112:

Entre canĂ­bales

En la inquietud de la noche al acecho esperamos el descuido y nos mordemos nuestro juego es circular como animales que se muerden la cola mientras la piel se antoja del color de los crepĂşsculos hacemos una pausa respiramos noto las impresiones de mis dientes en tu cuello esa tierna lectura en braille que hacen las yemas de mis dedos.

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113:

Jesús Montoya (Tovar, Mérida, 1993). Estudiante de Letras mención Lengua y Literatura Hispanoamericana y Venezolana de la Universidad de Los Andes – Estado Mérida, Venezuela. Fue invitado por la Casa Nacional de Letras Andrés Bello a la octava edición del Festival Mundial de Poesía en la ciudad de Caracas como representante del estado Táchira, así mismo, ese año le otorgan el tercer lugar en la mención de poesía en el concurso Explosión Cultural Bicentenaria en el ámbito nacional en conjunto con Josué Calderón y Fernando Vanegas por el poemario Once poemas en los cuadernos de noviembre (Caracas, 2011). Es fundador del grupo literario Los hijos del lápiz. Fue invitado al Festival de Poesía de Maracaibo (Zulia, 2012). Obtuvo una mención de honor en el primer Concurso Literario Internacional “Casa de la UNCO” (Chile, 2012). Mención de honor en el concurso literario para estudiantes: Homenaje a José “Pepe” Barroeta convocado por la Dirección General de Cultura y Extensión (DIGECEX) de la Universidad de Los Andes por el poemario Unas veces triste, otras no tanto (Mérida, 2012). Ganador del segundo lugar de las VII Jornadas Estudiantiles de Creación Literaria: Homenaje a Hernando Track de la Universidad de los Andes (Mérida, 2013). Ganador del primer lugar del I Concurso literario Manuel Felipe Rugeles, convocado por el Gabinete de cultura del estado Táchira (San Cristóbal, 2013). Ganador del primer lugar en la mención de poesía por la obra Primer viaje, así como una mención especial en la categoría de ensayo por el texto titulado Apuntes de la ironía en el cuento “El príncipe feliz” dentro de la sociedad victoriana del XXIII Concurso de cuento, poesía y ensayo, convocado por la Dirección de Asuntos Estudiantiles (DAES) de la Universidad de Los Andes (Mérida, 2013). hangout, los perros románticos//

114:

*** Amo la pérdida. Amo mi absoluta desaparición. Mis ojos despegando con el viento, enredados, enraizados con la luz de la tarde. Camino sobre la lluvia escribiendo el poema. Escribo el poema en mi alma y la lluvia lo aplasta. Fumo y escribo el poema inagotable. Lo escribo desde mi rostro, este rostro sin movimiento que nadie ve, este rostro de colores abandonados, colores, que ningún labio toca, que ningún labio arranca, este rostro que es ojera y risa, grito y muerte, azul y sangre. Mis besos son canciones. Diré que no sirvo para nada. Diré la verdad. Diré que soy niebla entre la niebla, y yo amo mi insondable desaparición. Tengo vacíos los cuadernos y la casa y mi esperanza también está vacía, esperanza viento, esperanza humo. Rezo porque olvido. Fumo y escribo el poema, lo conozco. He conocido el poema como una plegaria.

Lo he conocido desde el charco, desde el hielo enamorado de mis manos. Amo como nadie y a nadie amo. Amo la pérdida.

Amo desde el aire y desde él escribo el poema. He escrito el poema y lo he perdido. He escrito el poema y lo he matado. He escrito orilla y mano, quebranto y olvido. Me sé de memoria esta infinita pérdida.

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115:

*** Canto y los recuerdos agrandan la ciudad. Canto y las ventanas se abren. Canto y la lluvia distorsiona mis ojos. Canto desde un bar merideño, desde la magia violenta de una esquina. Canto y hago que bailo y me río viendo el techo en soledad hasta que el sueño me revienta los ojos. Canto y la oscuridad se duerme.

Canto y nadie viene a buscarme. Canto y la esperanza pinta otros colores. Canto y los muelles dejan de ser promesas.

Canto y busco una desoladora imagen dónde abandonarme.

Canto y mi alma se transforma en una ola. Canto después del fuego, de las noches que brillan amargamente entre mi sangre.

Canto y mis palabras inventan un terrible perfume que me cubre. Canto y mis palabras me odian. Canto y guardo el secreto de estos diecinueve años armoniosamente muertos

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116:

Respira.

Loco.

Loco.

Loco en la taberna.

Loco del sendero.

Loco en el pueblo.

Loco podrido.

Loco con cuchillos.

Loco cantándole a la muerte.

Loco en la noche blanca.

Loco sin los buenos amigos.

Loco fumando cigarros baratos.

Loco quemándose.

Loco de humillación.

Loco en la profundidad de los hoteles vacíos.

Loco bebiéndose la música.

Loco con la mente en blanco.

Loco oscuro.

Loco enredado en la bondad.

Loco enfermo.

Loco volviéndose un río.

Loco en el calor de la poesía.

Loco imaginando hermanos que no existen.

Loco de exceso.

Loco aturdido.

Loco solitario.

Loco riéndose todavía del mismo secreto.

Loco en la ausencia.

Loco corriendo.

Loco condenado.

Loco alucinando su historia.

Loco entre las flores.

Loco y maldito. hangout, los perros románticos//

117:

Loco y claro y fresco atravesando las plazas con la vida revuelta estaba yo.

Loco insoportable.

Loco, loco, aniquilado por la muerte estaba yo.

Loco en mi primer viaje.

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118:

Autor invitado de Jesús Montoya

Fernando Vanegas Fernando Vanegas (San Cristóbal - Táchira, 1993). Estudiante de Español y Literatura en la Universidad de Los Andes, núcleo Táchira. Ganador del concurso estadal juvenil de cuentos (Táchira, 2010). Es integrante y cofundador, junto a Jesús Montoya y Josué Calderón, del colectivo Los Hijos del Lápiz, con quienes escribió Once poemas en los cuadernos de noviembre, poemario ganador del tercer lugar en el concurso Explosión Cultural Bicentenaria (Caracas, 2011). Ganador del primer lugar en la mención de poesía por la obra Parecido a la vida, así como en la mención de cuento por el texto titulado Good bye del XXII Concurso de cuento, poesía y ensayo, convocado por la Dirección de Asuntos Estudiantiles (DAES) de la Universidad de Los Andes (Mérida, 2011). Fue invitado al Festival de Poesía de Maracaibo (Zulia, 2012). Ganador del Concurso de escritores noveles de la editorial Simón Rodríguez en la mención de cuento con Cuadrilátero (Táchira, 2012).

Obtuvo una mención de honor en el Concurso de cuento de los Circuitos culturales 2012 de la Dirección de Cultura del estado Táchira (Táchira, 2012). Algunos de sus textos han aparecido en diversas publicaciones de revistas tanto impresas como electrónicas, así como en algunos blogs en la web, entre estas publicaciones destacan: Antología de narrativa joven Letras en tiempos de crisis (Sevilla, España), La ira de Morfeo (Santiago de Chile), Kátharsis XXII (México D.F.). Ganador del V Premio Nacional Universitario de Literatura “Alfredo Armas Alfonso”, en la mención narrativa, con el libro Cuentos para leer mientras acaba la fiesta (Caracas, 2013). hangout, los perros románticos//

119:

*** En este poema fuimos felices Jesús, Josué, Daniel y yo, mi segunda novia y mi mejor infancia se dejaron tocar por estos dedos.

Mi primera borrachera y el primer viaje marihuano me abrazaron desde atrás cuando todavía me olían las manos a inocencia.

Aquí encontraron espacio las lágrimas más amargas que nadie vio jamás porque yo no lloraba nunca.

Se rompió en este poema la duda de a dónde diablos iba cargando con tanto sin darme cuenta, aquí existió un infierno del que nunca supe por estar siempre de rumba, de aquí se escapó el cielo cuando conoció nuestra tristeza.

Nosotros los tristes, los amantes, los niños gritones.

Nosotros los amigos que se besan entre rincones y luces, nosotros los dulces mediocres, los viajeros, nosotros los de la noche bañados de sudor de tanto reír y reír como si las estrellas no estuvieran ya lejos.

Nosotros la memoria de los mismos poemas que miramos con odio.

Nosotros bailarines de todas las cancionesque se han tocado en esta tierra.

Nosotros los cantantes de media noche, hangout, los perros románticos//

120:

parados en la calle, temblando de frío, extrañando a nuestras madres.

Oiga, oiga bien lo que le digo, no sé nada de dioses, pero mis amigos deben ser alguno, mis noches deben ser inmortales, mi dolor debe ser celestial incluso cuando me tumba y me patea, cuando me hace escupir barro y escribir con odio.

Venga, por favor, y abra esta botella para que se espanten los fantasmas del mundo.

Venga, por favor, y ayúdeme a salir de esta amargura que me tiene cogido desde hace tanto.

Venga, por favor, y dígame que me ha entendido, que en lo más hondo del corazón algo le dice que aún hay ternura.

Dígame que son dulces mis ojos cuando miro los árboles, que el cabello tan largo debe significar algo, que seré un hombre viejo cuando acabe esta fiesta.

Dígame que el mar está al otro lado de esa montaña y que si quiero marcharme el camino vendrá conmigo.

Dígame qué sabe usted del amor, cuántas veces se ha perdido en la madrugada, cómo sonríen sus amigos cuando nadie los mira.

Dígame algo, por favor, algo que me ayude a largarme de este poema donde están todos los que alguna vez me quitaron vida y me llenaron la mirada de alegría, los que cambiaron de orden mis pasos compartiendo conmigo la cerveza, el ron, el pan, la cama y la sangre.

Los que me abrazaron hace años.

Oiga, escuche bien lo que le digo, en este poema estamos juntos, la vida, el dolor y yo. hangout, los perros románticos//

121:

AGUSTÍN GUAMBO Agustín Guambo (año 5491 –calendario andino, 1985 en el calendario convencional-, Quito-ciudad páramo) Master en Antropología por FLACSO-ECUADOR. Maestrante por la UBA (Universidad de Buenos Aires) en Literaturas Española y Latinoamericana. Director de la editorial Murcielagario Kartonera. Textos suyos aparecen en varias revistas y blogs del extranjero. En la actualidad prepara su primer libro de largo aliento: “Ceniza de rinoceronte”.

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122:

[.iii.]

Todo era arena seca sobre la piel del viento era el recuerdo más cercano fumar armar un bareto dos tres al cuarto echarnos panza al aire ojos cristalizados, morir un rato y pensar, en aves, nubes en la mierda misma llena de arena y de espacio, la marihuana libera la membrana del tiempo sobre cadavéricas siluetas buscar la luna en medio de tus tatuajes (aunque el de la derecha de tus nalgas es horrible y a veces desesperante), buscarla entre tus días de sonrisa de don`t touch me para luego sonreír cabizbajo pecho frío saltamontes cojo, lleno de ayer y ayer, sonrío porque es lo menos idiota que sé hacer; mi sonrisa es esquizofré-nica dices, llena de huesos y de espanto, la ceniza de la marihuana se incendia en tus pupilas en tus cabellos dormidos, nos patea las encías el frio, un hit más un segundo más una luciérnaga corre sobre el alcor dejando su estela fría y pálida, un hit más hey you! Are you crazy? So so and you? la marihuana inunda el cielo con alas dentífricas, la luciérnaga brota de tu pecho y bebe agua de tus dedos se estampa en tus nalgas, la nostalgia de ser nada se arrincona como un ebrio sobre la piel, me viene el vicio de mirar tus ojeras, quisiera tatuar en ellas un cielo lleno de ángeles nalgas al aire, tatuar en ellas don`t touch me, cosa seria tus ojeras el viento tu tatuaje; perros rabiosos recorren el cielo, fumamos de nuevo una vez dos tres, tu sonrisa es mi soledad tu sonrisa one momento please you are crazy men? hangout, los perros románticos//

123:

Un barco naufraga en tus labios tripulantes famélicos incendian tus dientes carcomen tu lengua, el bareto es un barco una ala rota un poco triste un poco vacía un poco nada; el día es una ola sucia llena de espuma y bareto, una llama ilumina la sangre la sangre espesa una llama se revuelca sobre una ciudad de páramo de ponchos tristes de sombreros cansados, una ciudad de páramo con un ventilador sucio. un momento vamos despacio sorbo a sorbo la vida es una cursilería, you make me happy, un hedor de poetas maricones que la adornan con lilies shit, poetitas sin bicicletas con alas y cultos, de café a las seis de foto cursi, de lilies shit, llenos de espuma negra, nosotros metemos vicio única forma de no contener vida de no ser un recipiente lleno de arena, no recurrimos a suicidios por qué sino de quien hablarían los poetitas de mi país, resistimos en las esquinas metemos vicio con Lou Reed y Bessie Smith rugiendo a un astro que de tanto meter vicio se ha quedado ciego, somos anacoretas de la marihuana somos ciempiés, que nos escondemos de los abrazos, de rostros avon, sabemos que esta es una ciudad de páramo con los ojos llenos de mierda, sobremorimos día a día, cavamos nuestra tumba, la cavamos según nuestro gusto a nuestro tiempo, no pedimos flores ni lágrimas tan sólo que un pajarito rojo pase y deje su aliento o tal vez una cucaracha efímera nos robe un beso y nos dejen por una vez solos… tres de la tarde are you crazy? Yes but sometimes I feel sane, el sol escapa sobre la espalda de un nigromante de piel de mosca, ascetas de papel suben por las piernas de una montaña tan vieja como la lluvia, vuelve el humo la sensación de no ser nadie de ser arena de ser una ola llena de espuma negra, hangout, los perros románticos//

124:

nos hundimos en las arrugas de las calles llenos de nada, todo es arena seca sobre la piel del viento, tú me guiñas téticas al aire y la escafandra ahoga su llanto, resbala resbala resbala, tu lengua susurra un mantra erótico sobre mis dedos, los problemas me siguen, no arranco flores de algodón, no sé decir nada bonito ni coloquialmente sensual, llevo una sonrisa de rata, rife mi última personalidad ayer y desgraciadamente gané, ahora en vez de un hambriento, hay dos; pide tiempo la calle me resta ganas la vida todo es arena sobre la piel del viento, prendes otro hit y la cascada azul asciende como dios padre y reina desde tus ojeras, el azul te va bien, fumas absorbes la sabiduría de la calle, la cascada azul libera el hielo de tu sonrisa deforma, en dónde estás(?) Te busco sobre el espejo de la memoria, la tarde huele a pólvora excitada, a tabaco recién cortado a cadáver, tú desapareces con ojeras tatuadas de sky full of angels buttocks in the air, con la tripulación en tus labios, yo quisiera saber decir cosas nuevas cosas como el día es un kuervo viejo que olvido volar, pero no se decir nada sonrío y callo, sólo se me ocurre odio el sol de los días largos, la parafernalia del suicidio ilegal, que Héctor Lavoe es más triste y anda muerto de risa, aún no encuentro la ciudad de los inmortales la de los trogloditas sabios y efímeros, hermoso sitio para vivir religión no teísta, pero existen los demás existen tristemente como sacos que llenan los días de arena, y aun no se decir cosas bonitas ni nuevas ni nuevas ni bonitas, sólo que mi perro necesita anónimos sueños tristes. el día es un marca asceta sobre nuestros cráneos, mi alma es impura pero perfecta (religión no teísta) arena triste y hangout, los perros románticos//

125:

enmohecida nos cubrirá el rostro, llevo los bolsillos llenos de arañas, acarreo un olor a rata alegre, la lluvia aúlla sobre los tejados de poetas sin aguaceros, salgo me introvierto en alcohol, mi juguete preferido es un revólver, con él disparo sobre el espejo de la memoria, ahora el día se ha escondido soy naufrago en un vaso, recorro las paredes de esta ciudad de sombreros cansados de ponchos tristes, con una flor en las manos para dejarla sobre la tumba que cavamos juntos nunca olvides This -lively city smells rats…

hangout, los perros románticos//

126:

[.iii.]

caminábamos por el barrio chino de Lima El firmamento era una larga escama quebrándose sobre nuestras sombras Cetáceos waskas aullaban sobre una ciudad prehistórica [peces negros naciéndole de los ojos] -you make me feel like a wild thing- Dije has pensado en el tawantinsuyu [el sol limpiaba el rostro a una larga avenida donde rotas personas transitaban] reíste cuanto te comente sobre si has considerado esas innumerables parejas de amantes haciendo el amor en secreto (la tribu escuchaba hablar al taita, mientras este consultaba el oráculo de coca, de como seres hechos de roca y pigmentos desconocidos atacarían nuestros alientos hasta volverlos hierba amarillenta) de su sudor bajo una luna joven y subacuática de cuántos orgasmos se quedarían adheridos a los árboles de cuánto semen se hundiría en los ríos que hoy alimentan la vía láctea en ese reino de rojo hielo donde no había moteles ni rincones oscuros y lo prohibido habitaba en toda la tierra Así franqueaba la noche -siglo XXII- el café se enfriaba el sexo iba floreciendo como nubes anunciando la tempestad y nosotros imaginábamos con qué frecuencia en el tawantinsuyu (mientras ballenas anémicas vomitaban almas tristes sobre cardumen hambriento) los amantes inventaban nuevos amaneceres sobre sus espaldas -you make me feel like a wild thing- Con qué frecuencia la espuma del mar emergía de sus ingles y se abatía sobre ciegas aves -you make me feel like a wild thing- La ciudad se iluminaba la veíamos eclosionar desde el cerro san cristóbal ella decía por cada cinco focos uno le pertenece a una pareja de amantes no como aquellos que pernoctan en tu país que parecen un mar a punto de sangrar sino amantes de verdad llenos de sed llenos de lluvia sonreíamos- la ciudad resucitaba como aquel ángel al que dios hangout, los perros románticos//

127:

le ha dado una nueva condena -you make me feel like a wild thing- y Lima nos comenzó a doler Nos dolió como aquella costra que uno se gana en la niñez Nos dolió Lima y su cielo Lima y su mar canino Lima y su aire oscilantemente gris y nos abrazamos [luz y sonido congestionándose en los poros] esperando este u otro reino… Lima you make me feel like a wild thing

hangout, los perros románticos//

128:

[.iii.]

a mi madre la noche revienta sobre los cráneos de las flores la lluvia reposa en la caverna del cielo ¿escuchas? es la propagación del huracán atiborrado de nuestras almas ¡escucha el llamado de los andes! Yarukí Y Punín dónde mi madre danzó en medio de arcilla salobre [sombras vegetales que creciéndole íntimamente en el cráneo extraviaron la brújula de sus pesadillas y la destrozaron en medio del frío y la intemperie de una ciudad ajena a su sangre] mirando a su padre descender al sol del alcohol e inflamarse hasta blanquear su esqueleto Yarukí Y Punín donde el tambor del cielo reventó la tierra y llenó de semen andino al maíz Daquilema ñukanchi Wiñaypa paktakuna hemos llorado la sangre de aquellos que nunca verán el rocío de los peces tumbarse y enraizarse en nuestra piel Yarukí Y Punín extinción de la soledad lobos desnudos corriendo lobos desnudos y alegres Daquilema ñukanchi Wiñaypa paktakuna [marx sería un buen shamán en el siglo XXIII] Mi padre y mi madre galoparon un anciano río madre no sabe nada del tercer mundo donde le ha tocado parir padre no sabe nada sobre Pachacamak señor del universo aquel que no es kari ni warmi pero siente que éste agoniza en su semen remontaron el páramo chorreando trizados ancestros remontaron el páramo calculando la velocidad de la memoria para tatuarla en árboles paleolíticos instaurando un nuevo reino en cada huella Daquilema ñukanchi Wiñaypa paktakuna he aquí tu raza en medio del smog en medio de la mácula lunar del páramo desnudos y ebrios preguntando de casa en casa por Yarukí Y Punín y su granizo enfermo por mi abuelo por mis padres por mis hijos y no hallamos sino ofertas y saldos y a un hangout, los perros románticos//

129:

gringo albino sonriendo bobamente mientras graba el llanto de un wawa como quién graba su serie dominical Yarukí Y Punín punks andinos brotan del vientre húmedo de las flores I´m Useless, But Not For Long The Future Is Coming On larvas doloridas carcomen los andes Is Coming On he aquí tu raza eclipsándose en medio de un manglar de cemento The Future madre derrite los pájaros de tu sangre en la brisa derrítelos y permíteles que renazcan en el olfato de los ciegos anhelando soledad

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130:

Autor invitado de Agustín Guambo

Gabriel Paz (Guayaquil, 1978) Es Co-editor de la Editorial Línea Primitiva.

Participó de los primeros proyectos cartoneros en Guayaquil y fue editor de Niñobúho y la One Hit Wonder Cartonera. Vive en la ciudad de Buenos Aires donde realiza un Máster en Educación Superior y una Especialización en Procesos de Lectura y Escritura. Es becario del Senescyt (Secretaría Nacional de Educación Superior, Ciencia, Tecnología e Innovación) 2012-2015. Ha participado en varios encuentros de poesía, editoriales independientes y en las Ferias Internacionales del Libro de Lima, La Habana y Buenos Aires.

Es autor de Kubrick y la máquina del insomnio, Breve Contemplación de la Música, Versus (Contagio/Fiebre/Delirio), La Hija del Comunista y otros poemas de la playa negra.

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131:

Los Delirios del Mariscal (Extracto) Estado de Gracia Enero de 1916 Encierro en mi jardín al último pájaro-bauhaus que volaba por el aire El oxígeno le llega tarde o no le llega Corazonada baja Lentitud en el movimiento rotatorio de la tierra, pero aun así, el pájaro que debe morir, siempre muere Encierro en un cofre la última prueba de vida inteligente que quedaba del bosque y me digo: Este es el primer día del resto de tu vida. Ya no escribas tanto para reivindicarte. Tal vez esta noche alucines con el aparato de luz que inventaste para no estar tan solo.

Gira que gira.

Rueda - Mosca – Jeringa - Mascara - Drenaje.

El espacio cubierto de huecos y de alfombras.

Meteoros en misiones suicidas y una intensa neblina sobre las máquinas de nieve.

Todo es luz y vacío, abrigo y calor, fiebre dulce y seca aquí dentro, en mi corazón matemático.

Estado de gracia Julio de 1830 El nuestro es un siglo en descomposición, deteriorado y propenso al declive.

Aquí y ahora. HACER ES DESHACER. Todo se deshace. Las doncellas también crecen con la muerte.

Ahora que soy realmente pequeño puedo ver las maravillas del mundo en reptileanas dimensiones Temblar.

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132:

Los versos que no agregan nada nuevo a un poema son el espejo de un artista inhibido que no se puede ver a los ojos sin alterar las reglas.

Ahora que la poesía está muerta algo rojo con cuernos de venado ocupa su lugar.

El frio es dulce mientras todos estemos galopando Si un caballo escuchase a mi jilguero que muere por dentro, trotaría invisible por el rio hasta alcanzar la sed en su primera aparición La naturaleza es un museo de bestias, edades cortas y caprichosas, rutinas plásticas, hechiceros y hechiceras sobre piedras monumentales de acantilados que nunca perecen Todo esto es un error maravilloso Mi lenguaje en la fiebre.

Mi teatro de palabras impronunciables.

Nada se deshace.

La destrucción se mantiene completamente cristalina.

Anexo Génova, Diciembre de 1526 La idea, como todo aparato transitorio, tiene más peso en la voluntad que la esgrime con certeza que en el músculo que la zarandea con incertidumbre.

Es preciso apartarse del camino cuando las ideas cumplen fechas de caducidad y aceptar que los maestros son árboles decrépitos que alguna vez se despertaron con el sol clavado en una espina de nieve. Madurar es permitir que la mediocridad fluya finalmente, libre y despiadada, a través de la vida, ese tan nuestro y sobrio -oscuro mar de espantapájaros.

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133:

Anexo Detroit, Mayo de 2007 Yo soy Alfa Centauro La única literatura posible para mí es este enorme proyecto mesiánico, y si todo funciona acorde a mi plan, el puro roce de mi aliento algún día sacudirá templos y lupanares y hundirá a las ciudades en un estado bizantino de las más perpetua ceguera.

Por dónde vengo voy, por donde voy regreso, y en ese intervalo me crecen pelos de ángel, pelos de bárbaro y pelos de pescado por igual.

Ahora que decides revisitarme te advierto: Solo espero de ti, vitalidad, equilibrio y sorpresa Tus manos sobre la ballesta, tu hijo bajo la manzana, y esa puntería decisiva que solo a mí me pertenece.

Anexo Buenos Aires, Mayo de 2014 El plagio literario constituye uno de los más terribles problemas sanitarios de nuestra empresa. La imitación de un arte ajeno a su escribidor estará por siempre condenada a volverse contra sí misma, a delatarse, a corroerse por dentro, a demostrar las copias dentro de las copias dentro de las copias (infinito non plus ultra) que de ellas suceden.

Es por eso que debemos proceder a la amputación inmediata de las manos de los escritores mediocres y encerrar bajo candado en una oscura bóveda impenetrable, de una vez y para siempre, a los libros más importantes de la literatura universal.

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134:

Jesús Carmona-Robles (Chihuahua México 1992). Poeta y traductor. Ha escrito Tos (ICM-CONACULTA 2013), Pólvora (Bakcheia 2011) y es coautor, junto con Bertha Choza, de Tengo ganas de vomitar (LuegoLuego 2014). Ha traducido al español a Tao Lin, Jordan Castro, Noah Cicero, David Shook, Raymond Carver, Ahmed Shamlou, Edgar Lee Masters, entre otros. Su blog es www.lechedebruja.blogspot.com.

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135:

LA VIDA ES UNA CAÍDA HORIZONTAL Mátenlo se metió a mi casa y embarró las paredes de sangre mátenlo con sus manos tocó el altar que he construido después de tantos años de no creer en nada mátenlo que no les importe su cara de estrella apagándose que no les importe su mirada acuática y pegajosa mátenlo, arranquen sus dientes uno por uno y luego úsenlos como balas para matar a los que son igual que él porque en el mundo hay mentiras y hay químicos en los alimentos pero también hay orgasmos simultáneos y carniceros felices a ellos no los maten, a ellos denles un lingote de oro tan brillante que lo rechacen entre gemido y gemido que lo rechacen justo cuando el revolver deja de ser la única salida.

Pero a él mátenlo porque encontró un sitio en los pulmones de mi madre, y aunque ya no está, dejó su voz como el parpadeo de dos ojos resecos y en sus piernas el miedo de ya no poder perseguir a Dios y su séquito de tartamudeos.

Escupan su cadáver, drenen sus venas, hurguen en sus bolsas, llévenselo todo.

No me miren a mí, mátenlo a él, yo ya me vi en el espejo, y pude reírme. hangout, los perros románticos//

136:

LA RECONSTRUCCIÓN DE LOS MISTERIOS

ubico a las mujeres de las cuales en algún momento de inexactitud pensé estar enamorado con otra ansia les digo que la mentira fue blanca, amorosa e inasible como la primer sonrisa de la noche que es cálida y púrpura sólo en los primeros instantes véanla ella es la mujer que amo el tiempo extendido la manecilla eterna e invisible quiero hablarles de cómo en tu amor encontré las ganas de asesinar matar a la gente que sirvió de artificio en los humeantes días de tu infancia en mi mano está un cuchillo deben saberlo todas ellas en mi mano hay un cuchillo me lo encajo en el pecho pensando que mi cuerpo es ahora y para siempre una mentira mi padre me vio llorando afuera de la casa y con sus manos me envolvió el corazón él es mi padre observen la manera en que llora la manera en la que el aire se le termina mírenlo mientras yo ubico en mi memoria a la risa de la mujer que estoy amando con el cuello escondido en el cuello de mi padre sonrío saco el cuchillo y mi padre huye huye como yo huí hacia el amor isla rodeada por voces y relojes isla derrotada y conquistada ubiquen a mi padre vean en su miedo el miedo que yo convertí en bestia

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137:

sepan también que la sala de espera está repleta ya nadie puede entrar quédense afuera sé que hace frío pero hay demasiadas personas no cabe un alma lárguense ahí estoy yo ocupando cinco espacios acostado a lo largo de mi cuerpo yo soy la sala de espera huelo a medicina y mi café sabe horrible esperen en mí habítenme en lo que el cáncer llega jueguen en mis baldosas llenas de cloro y pisadas la mujer que amo se está besando desde hace años con la enfermedad que yo mismo inventé cuando era espora y hongo antes de ser esto que soy cuando apenas podía moverme yo conozco la enfermedad que besa la mujer que amo pero no puedo hablar díganselo ustedes alcen la voz cuéntenle de la noche cuando casi muero cuando casi desaparezco es decir ahora mismo ustedes que me habitan como Dios habita en los muertos ahora mismo tómenla de su corto cabello tómenla de las blancas muñecas muerdan sus labios explíquenle cómo mi odio y mi amor se trenzan en la punta más filosa de mi alma y me impulsa a hacer cosas grandes estúpidas maravillosas.

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138:

JIRAFAS

dos jirafas pelean golpeándose con sus cuellos quizá haya ojos con dolor y muecas de disgusto no porque se maten a cuellazos el corazón debe ponerse como loco no hay que ser así no se puede qué vida más miserable me convertiré en una jirafa e iré a pelear con la gente que no controla su corazón no debo hacer un solo movimiento debo mirar fijamente y enseñar los dientes al sonreír así mi corazón de jirafa se calmará dejaría entonces de ser una jirafa cuando el aburrimiento en vez de agitarme sólo me haga cerrar los ojos y golpear con mi cuello a algún descontrolado interlocutor las jirafas miran fijamente y sin expresión tal vez sólo eso baste para descontrolar a las naciones y los haga pensar que las jirafas son nihilistas o algo así seré una jirafa capaz de desquiciar pueblos enteros cuando sonría mostrando todos los dientes cuando camine por la mitad de la calle y los automovilistas se paren en seco y miren sus manos en el volante con un gesto inexpresivo hangout, los perros románticos//

139:

y digan ‘ha llegado la hora’ a mí no me importará la anagnórisis de hecho no me importaba antes de ser una jirafa alguien me dijo que quería cambiar las cosas y yo le dije que todo ya me daba igual aunque siendo sincero no recuerdo cuando no era una jirafa ¿qué era antes de ser lo que soy ahora? ¿alguna vez me paré en seco en la mitad de la calle y miré mis manos engarruñadas al volante de mi vida con un gesto inexpresivo? estoy buscando el pretexto ideal para golpear a alguien con mi cuello pero sólo puedo golpear a otras jirafas porque yo soy una jirafa de otra manera sería algo muy poco educado sería algo predecible de una jirafa cuya vida se salió de control

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140:

Autor invitado de Jesús Carmona-Robles

Jehú Coronado (Monterrey, Nuevo León, 1987). Es autor de “Piedra” y “Un mal karma”, ambos próximos a publicarse.

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141:

CÓDEC AUBIN

Escribir buscando el códec: partitura accidental de un código binario en otro idioma: es decir la representación física de un estado en desorden.

El dolor de la caída en el códec rescribirlo usando un órgano en vestigio que derrama tinta y nunca se vuelve una falla una grieta.

Abrir las ventanas cerrarlas a gritos a golpes de pecho Pero el códec permanece inconcluso: hay formatos que no acepta hay leyes que no aceptan ser violadas mas la violación del códec no pide un consenso: la violación lo quiere todo para descargarse un error de dedo:

para ser un accidente

no se le teme a la violación hangout, los perros románticos//

142:

sino a la libertad que ĂŠsta otorga: Tu vida es un flujo de datos: nunca descargas el mismo cĂłdec

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143:

Didier Andrés Castro Nació el 7 de noviembre de 1986 en Bogotá, Colombia. Vive en la ciudad de Cali hace aproximadamente 15 años. Es estudiante de literatura en la Universidad del Valle. Escribe en el blog La Polifonía de la Nada. También pueden leerlo en Efecto 2000.

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144:

Video # 5

La mujer en la pantalla gime no sé si tenga un nombre Probablemente sí toda persona tiene un nombre Pero no sé su nombre.

La descripción del video dice: “Chica hace una buena mamada y se corre montando a su novio” Creo que el nombre del video es demasiado largo Pero me gusta porque es todo lo que buscaba Muchas más cosas deberían tener nombres así Que no dejen lugar a sorpresas ni falsas expectativas La chica gime Aunque podría convertirse en una práctica deshonesta Por ejemplo que abra el video y la chica no mame ni monte a su novio Es más que ni siquiera haya chica sino que sea un anuncio publicitario de Pepsi Todo se volvería tan falso como esos libros que enseñan a vivir en 25 pasos 15 pasos 10 pasos o tres claves o siete o veinte y que nunca han enseñado a nadie a vivir.

Quisiera jugar candy crush Quisiera tener sexo real La chica gime mientras unas manos le acarician los senos Me estoy masturbando y quisiera que esto fuera poesía Quisiera que el arte fuera youporn o redtube Quisiera que las estrellas porno fueran quienes viniesen a los eventos culturales Nos emborracharíamos hablaríamos de la vida y luego fornicaríamos hangout, los perros románticos//

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Fornicar es una expresiรณn que en su origen significa tener relaciones con una prostituta Pero ellas no son prostitutas son sirenas en cuyo canto Se pierde mi conciencia La chica gime mรกs fuerte se viene sobre su novio

hangout, los perros romรกnticos//

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El resultado de todo esto sólo es una mala literatura

Quiero un libro, no tengo dinero, lo robo.

Pero no todos los libros se dejan robar fácilmente.

Maquino constantemente sobre este asunto, sobre cómo robar libros.

Al final tienen que ser míos, porque los quiero.

Robar, comprar; lo mismo.

Una vez obtengo uno, me pierdo en él hasta agotarlo, si es que se agota, porque siempre viene otro que hace que deje de sentirme bien…

Es una necesidad.

Si tuviera dinero no padecería tanto.

Pero debo robar.

Mis actos son el resultado de un mal Sistema.

Soy excluido si no tengo una tarjeta de crédito.

Las tarjetas de crédito son otra forma de robar.

Obtengo las galeradas del libro por vías oscuras. (¿Nadie habla aún de los dealers literarios?)

Pero esto no acaba.

Pronto viene otro libro, no más nuevo, ni novedoso.

Sólo es otro.

Pero todo mi cuerpo sufre como si en ello estuviera el sentido de la vida: en conseguirlo, devorarlo y hacerlo mío.

Esto es amor, y el amor es el mal.

Soy Astier robando a Baudelaire.

Le debo a los bancos, esa es la razón por la cual no tengo una tarjeta de crédito.

A veces pienso que debería conseguir un empleo que no sea mediocre y mal pago, y conseguir dinero suficiente para pagar mis deudas, pero también pienso en que me gustaría ser poeta. hangout, los perros románticos//

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Ser poeta es un trabajo mediocre y mal pago, pero lo disfrutaría.

Toda la poesía que escribo viene de los libros que he robado.

Todos mis intentos por construir una historia y una forma de narrar sólo son intentos de imitar las formas y las historias de los libros que he robado.

Y atesoro aquello como a una joya.

Si hablo de literatura soy promiscuo: He amado cada libro que he leído; sus formas y sus historias.

He amado a cada autor de ese libro.

El resultado de todo esto sólo es una mala literatura.

Mi vida es frustrada.

Por eso robo otras.

hangout, los perros románticos//

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Hangout #1

piensen en esto como una fiesta no lo imaginen como una camisa de fuerza aquí jugamos con el verso aquí Nos celebramos y cantamos a nosotros mismos esto es una fiesta no crean que van a caer un hoyo de mediocridad ya estamos en él y no hay salida celebremos aquí no hay estatus piensen en esto como poesía esa que estrecha las manos y ve a los ojos esa en la que se reconoce el alma y se siente libre de bailar no lo imaginen como la dictadura de unas letras en las que te encasillan la poesía no puede ser encasillada piensen en esto como una familia no imaginen la dictadura de poder alguno todos bailamos y hacemos poesía porque es una fiesta grande como nunca antes nadie nos dice que hacer hacemos lo que queremos no se preocupen por lo que piense otros al verlos juntados con nosotros como hermanos que no te preocupe el cuchicheo en los pasillos nadie nos ha dado nada estamos junto a los perros románticos que no te avergüence aquello todos han sido invitados hangout, los perros románticos//

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todos son iguales todos pueden irse cuando quieran Pero no olviden que esto es una fiesta

hangout, los perros romรกnticos//

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Autor invitado de Didier Andrés Castro

Diana Lobo Cali, 1988. Estudiante de Licenciatura en Literatura en la Universidad del Valle, ha trabajado en la promoción cultural desde los 18 años, colaborando con distintas propuestas alternativas de promoción al arte, la literatura y el cine. En el 2008 fundó un proyecto llamado Kalikomio en conjunto con otros amigos, que tenía como función sacar el arte de los claustros y acercarlo a la gente de a pie. En ese entonces, se organizaron obras de teatro, recitales de poesía e intervención en la ciudad de Cali.

hangout, los perros románticos//

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La expulsión del paraíso

Tendríamos que deshacernos de la vestidura de los cuerpos, los reproches del mundo; Las voces que acribillan.

Tendríamos que regresar al paraíso Infinito, De amapola y dulzura, Desprendernos del mundo y sus ecos ruidosos, Qué bueno sería desaparecer de la vida Qué bueno sería deshacernos Y ser otra vez en el paraíso; Caminar a nuestras anchas por el mundo Abandonar ataduras Y lanzarnos a un vacío sensual, Como si volviésemos a nacer, Como si el tiempo y su rutina No carcomiera lo íntimo.

Tendríamos que volver a nacer Ser color Ser cuerpo y pintarnos los miedos, ansías, y los deseos incubados, Tendríamos que ser otra vez Las mismas pecadoras, Las expulsadas hangout, los perros románticos//

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De la memoria sagrada, Tendríamos que ser ahora las que se bañan en sus propias aguas, Las que comen de la manzana prohibida.

Y qué el cielo siga tronando Y ese dios nos castigue, Por no acatar la regla, Y si yo fuera Eva, Comería mil veces De esa manzana, Volvería a pecar, Y si fuera Lilith Volvería a exigir la expulsión del paraíso, y si fuera alguna de las mil pecadoras quemadas Volvería a ser la bruja, la puta, la maldita, y condenaría al mundo a su propio hoyo de asco, al abismo ruin a los helechos de dolor, sus sacrificios; y a todos sus infiernos artifíciales.

hangout, los perros románticos//

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//hangout// //los perros romรกnticos// hangout, los perros romรกnticos//