Libros Sin Editorial
BLUES Willy Espinosa
BLUES (2000-2009)
1ª Edición, Diciembre 2010 © Willy Espinosa, 2010 © Libros Sin Editorial, 2010 ISBN: xxx-xxx-xxx-xxx-x Registro de Propiedad Intelectual Inscripción Nº 194.218
BLUES (2000-2009)
Willy Espinosa
Libros Sin Editorial 2010
Blues
BASTA SOLO EL REMORDIMIENTO DE LUZ Y MANCHA,
sonido etéreo tienen tus disculpas, tus fugas indisolubles.
Suero verídico en acordes menores.
Willy Espinosa
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Blues
“JUGUEMOS A ALGO”, ME DICES:
Huyamos con nuestro mejor hijo. Yo temo que desaparezcas. Otro paisaje es el baño de una casa abandonada, llega tu madre a interrumpirnos. Tu siempre tienes fe.
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Blues
MÁS DE ALGUNA VEZ
escarbamos la basura,
soñamos con manejar una fábrica. Hoy solos, más solos sonreímos ante los hijos del vecino, ojeamos un diario antiguo, bebemos cerveza. Alguna calle se mantiene igual desde que nacimos.
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Blues
¿QUÉ HACES AHÍ TAN DISTRAIDA
de este silencio que te desnuda a veces antes de obedecer tu ira?
Se te antojan poemas frescos ahora que no tengo palabras nuevas, tan prostituidas y alcohólicas en las bocas de tus viejos amantes. Eres torpe, apenas sabes de tus ojos. No me amenaces con preguntas ingenuas.
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Blues
TE OFREZCO UN INVIERNO DE FACHADAS CONTINUAS,
una continua derrota,
el sueño cuando amanezco y murales callejeros. Me asomo impaciente en un discurso, te solicito convencido, mucho más que este invierno que llora domingos. Te asomas como el pasado, despiertas en una canción que no admiro.
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Blues
TRISTE ES LLEGAR AQUÍ Y NO CONVERSAR CON NADIE,
las buenas noches sin que suene el teléfono. Ganas ni de soñar siquiera, ni botar las colillas acumuladas como penas, tristes como ejemplos.
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Blues
HAS TRANSFORMADO EL ODIO EN ÓLEOS SOBRE TELA.
Estás disconforme con toda opinión del alba,
aún así reconoces malestares y súplicas vecinas. No tienes tiempo para llorar, tu angustia entonces es la risa extranjera, la vulgar risa de tus esclavos. Amarga luz se involucra en tus cajones y desnudos. Así de mano en mano, sobreviven tus insultos como objetos no deseados.
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Blues
HAY PUTAS QUE QUIEREN IMITARTE,
buscan parecerse a ti. Besan como tu en desabridos intentos, juegan a reírse. Lloran involucradas en un disco, salen del baño con las narices rotas, gritan, desconociendo su nombre. Cumplen su horario y se retiran indignadas con olor a azufre, apenas cantan con la tele apagada, sonríen irónicas quebrando vasos.
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Blues
DESAPARECES,
te desvaneces entremedio de días, (Que también se te van olvidando)
de palabras que describieron antiguos versos. Desapareces, mi sueño no imaginó mi imperfección, mi silencio enfermo y más enfermas mis palabras. He crecido con odio en las venas, me han ido pudriendo palabras de otras bocas días, felicidades extranjeras. Desapareces, y me haces odiar hasta mis manos.
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Blues
PARANOIA DE PIZARRONES MUDOS.
Sueños escasos a los treinta,
un odio tóxico fluye revalsándose en los ojos. Hambre y sed, ya ni las putas te saludan, las viejas no te apuntan ni te escupen, envejeces lleno de jeringas. Cuchillos te observan condenado, te exigen sangre. Frustradas baldosas te reflejan bizarro, blancas, pulcras de cloro y pinceles.
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Blues
LUCES DE NEĂ“N,
Verdes, violetas, mil espejos.
Colillas mojadas como perros callejeros aĂşllan en la rejilla de una ducha sin cortina. Tanta tristeza en el desorden, cenizas y vasos se rĂen de tu fruto insecto. Tus senos humildes llenos de disculpas y tesoros cantan a dos voces sus plegarias.
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Blues
ANTIGUO LUGAR REIVINDICADO
Se presenta algo nocturno hecho otro signo. Una canciรณn, el vino, los amigos; Ella un pรกlido testigo de mi voz. Ahora no es mรกs que un dolor, escombros de una historia arrepentida.
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Blues
PRESENTE EN ABSURDAS COINCIDENCIAS,
escasa de atisbos y arreboles,
muerta huye en un humo azul toxico de inviernos y cine arte. Lo concreto ahora es otro idioma: Con el compra el pan, toma el tren, me recuerda pegada a la ventana, escucha que lloro en este poema.
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Blues
NO HE RESUELTO AÚN COMO LLAMAR ESTE ENGAÑO,
ni definir tu sonrisa y la atmósfera que sostienes. Lejos de cualquier auxilio, un dolor insano asoma nocturno, te sugiere incorrecta entre el silencio. En tu nombre busco mis archivos de fracaso, solidario y grato este invierno se escribe en páginas tan oscuras como lo incierto. Tus manos celebran para mis ojos sus cotidianos quehaceres, una sonrisa limpia es tu disculpa, breve y en susurro este dolor innato se esconde de tu verbo humilde. Tienes distraída categoría de acierto, dejas una estela de perfume y magneto. Crujen latidos avergonzados de piel y sangre, fluye el agua con voluntad de aullido. Repites mi nombre como quien nombra el pan todos los días.
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Blues
DESCRIBO MIS PASOS POR LA CALLE DONDE VIVES.
En tu ventana lucen tus ideales desnudos,
traviesa y contenta hablas para muchos con sus banderas tronchadas, vas a una que otra reunión importante con hombres que sueñan tu hambre de fluidos y libros. Santiago te regala esta avenida, y el verano te sugiere noble y astuta en manos de otro hombre. Profesora y hembra te lloran mis manos, mis labios secos de ira y destino, ácida penumbra sobre un cuadro que te dice adiós desde un principio, ahora y siempre. Eres un susurro de viejo ave maría, atraviesas el tiempo y mueres en un verso lleno de borrones.
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Blues
COMPONGO UN BLUES PA’ EMPELOTARTE,
te toco algo, improviso en tu nombre,
pa’ que te desnudes virgen de sueño y culpa. Limpia ya de sacrificios, caminas impune entre situaciones anexas ajenas de voluntad y recuerdo, sonrisa y nexo adversario. Exhala tu virus de hermosa santa, piedra tosca, pan de pobre. Llora este invierno si quieres.
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Blues
SESIONES DESACOSTUMBRADAS DE ARMĂ“NICA Y GRITO
te esperan en un espacio como escena de cine importante. Amo los borrones de tu nombre como tus horas sin mi. Eres voluntaria del silencio, terrible heredera de mi rabia.
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Blues
CUICAS CON DISFRAZ DE OBRERAS
tan olorosas de insultos y caídas.
Desvergonzadas piernas lucen al sol irónico de luchas. Cuicas insoportables de tesoros y muñecas. Piel pulcra y lozana, tantos lunares como pecados.
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Blues
CON ARMÓNICA Y GUITARRA LLORO
este ser amable y cerrado. Con armónica y blues mis amigos inventan canciones junto a sus hembras desnudas y a sus hijos. Armónica y blues te piden cita, te invitan a caminar por ahí. Contestas que no desde un principio. Armónica, guitarra y cerveza, generan este sobrepeso de insultos y lamentos mudos.
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Blues
UN BLUES SUENA EN TU CUELLO
sin futuro.
Acordes en tu risa rechazan todo o se burlan tan inocentes. Mañana nada sabremos sobre nosotros, todo será dibujos, descrito en cartas nuestro futuro. Ay señorita, ojos campesinos de vino y desnudos. Tu voz burbuja, flota balsámica en aciertos. Cuerpo perfecto en tu humanidad de madre, huyes de ser ejemplo. Exiges que te hable de algo diverso para que no entiendas. Te escribo en venganza de tu adjetivo errado.
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Blues
EN EL PATIO DEL LICEO
rock con guitarra ‘e palo. Las letras,
el dolor de la que no pescaba y soñábamos para siempre en nuestra cama. Las letras, apenas nos sirvieron para crear una historia, armarnos bien, llorando. Ahora te pareces a mi madre, vas con tu rosario de vez en cuando al parque, te sonríe Don Lucho cuando pasas.
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Blues
LA IMPROVISACIÓN
terminó siendo el oficio de muchos
entre gritos y guitarras testigos de la historia, ruidos y amenazas. Septiembre sin volantines. Sueños entre dichos y promesas de un cuento olvidado, frustración de tango en el imaginario colectivo.
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TODO LO QUE TENGO PARA RECORDARTE
es un disco de Los Shadows,
lo más cercano a tu procedencia inglesa y este sonambulismo de guitarras con delay. Un poco de “Playa Solitaria” y mails sin respuestas. Todo lo que tengo para recordarte, un disco de Los Shadows que ya me sé de memoria y tu nombre en francés parecido a dios. La mitología de esta isla calca tus huellas y expele tu perfume de pincoya extranjera. Todo lo que tengo es este disco y un tema de Los Beatles que menciona tu nombre.
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Blues
LLEGA A MIS MANOS UN PAN COMO TROFEO
de manos de aquella que me recuerda a mi madre y sonríe cargada de invierno y campo. Una silla, un mate ameno, brasas tiernas alimentan sueños con la voluntad distraída de los pájaros, nos recuerdan algún encuentro o la soledad de siempre en nuestros hombros. No sé que ha hecho el sur por ti, aquellos edificios desnutridos de sol tan tristes sacrifican horas a tu nombre. Minutos melódicos hechos frases típicas o preguntas reiteradas que no contesto. Advertencias cariñosas de madre a hijo y el agradecimiento humilde de alguna mujer que ama nos recuerda un dios hecho duda y la lluvia el frío que aún así no nos convence. De vez en cuando alguien te extraña con la timidez de un niño en su primer día de escuela.
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Blues
CUMBIAS Y RANCHERAS ME HABLAN DE TI AQUÍ EN EL SUR.
mujeres abnegadas sostienen a sus hombres borrachos y cansados de trabajo y hacha. Ellas lo entienden todo, te señalan extraño y triste como el pan a veces, como el barro que acaricia los pies llenos de circunstancia gris. Cada solitario lanza su piedra, apuñala el aire con un discurso ilegible desafiando a dios y al hombre. Ya sin fuerzas, llora su desesperanza de un amanecer acompañado.
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Blues
CADA PALABRA SIEMBRA UNA LLAVE
entre leña húmeda,
amanecer descalzo en verde, vergüenza solidaria y culta en puñal advertido recrea el cielo entre silencios muertos. Cada palabra trenza una parte de su suelo, acaricia sus senos como a niños heridos. Sus ojos fusiles, tan instruidos de leche e insultos sudan lejanías, lanchas vencidas en Ancud.
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Blues
UNA MUJER ME HACE SENTIR TRISTE POR NO BESARLA,
que piense en ella así como jugando. Habla de algo cierto con cierta sabiduría, escucha punk, se contornea en su ajetreo continuo con su habilidad de piscis. Viene a darme órdenes y a eso también le teme. Viene en busca de un libro de poemas. Me lo recuerda cada cinco minutos.
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Blues
AY DE ESTE NIÑO INQUIETO
porfiado de bondad no entiende lo absurdo, sueña intranquilo sus juegos adultos,
celebra el lenguaje en cada intervención. Déjenlo solo correr por el patio, que llore y entienda que el reclamo es infértil, ya tendrá tiempo de frustrar sus ideales. Miren sus ojos, no se cansen de su risa bienaventurada de luces.
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Blues
VERSOS SACRAMENTADOS Y EXCREMENTADOS,
mala poesía.
Sus caderas llaman a mis manos, sus senos gritan mi enfermedad de resentido, se dejan pronunciar inalcanzables, perfumados sudan páginas de clásicos y tesis literarias. Universitaria universal pequeño burguesa, poco discretos sus pezones y sus lentes, sus ojos rojos, bolcheviques de puro maricones observan inalterables, intolerantes mi obesidad y mi silencio.
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Blues
EL CHALECO QUE ME TEJIÓ MI MADRE
sobrevive como fotografía, perfumes de liceo y media.
Lloro con él alguna libertad perdida. Tiene pelusas y canciones, uno que otro insulto, alguna mancha de vino.
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AÑOS NUEVOS,
radicales y libres de tu opción y tu nombre. Nuevos acordes, el escenario de tus manos se presenta tardío de confabulaciones y precios. No hay error aún en las canciones, sólo malas direcciones.
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Blues
DESPERTADOR,
otro día tu lejos. La rabia es un brasero que complementa el día. Así están las cosas, mucha ropa sucia crucificando anécdotas mientras el buzón vacío me hace burlas.
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Blues
ESTE SILENCIO ME AGOTA
y tu fragancia impulsiva se burla de mis manos con movimientos mudos de caderas y luces. tantas canciones te cuentan historias, te advierten que intento no ser ajeno a ti, suspiro de invierno o puerta. Nada más por ahora sólo papel y lápiz recursos donados para anunciar este dolor impune de pulso y acorde. Me canso de ser yo ante tus ojos, la realidad no es más que un accidente. Tus palabras en otro oído desperdiciadas lloran su inutilidad de flores y atardeceres conforme a tu cansancio y desnudo. Muero en cada palabra escrita. Poemas y borrones ya no dan el resultado que soñaba. Se pierden buscando tu ventana.
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Blues
UN TRIUNFO SE TRANSFORMA EN ESPINA,
y mueren acordes de un amanecer oscuro. Quizás sea mejor destruirme en precipicios, agregar insultos al viento y sus cenizas. Ay lápiz de mierda, escribe por favor este dolor innecesario y lascivo, esta eutanasia de un eco que acusa mi torpeza y un encierro en el vaso. Se rompen mis zapatos eludiendo mis iras, buscando el sur mis labios no sonríen adrede ni suscritos a tu idioma de símbolos cuadrados. Abre ventanas el miedo sonoro de tus libros.
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EBRIA DE LAMIDOS FEBRILES,
insulta al fracaso testigo de su sexualidad obrera,
tira órdenes a oídos sordos entre paredes de adobe y tiempo. No llora, solo contesta pidiendo silencio a sus fotografías.
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HOJAS DE CUADERNO EN BLANCO SE BURLAN DE MI FRACASO,
teoría fallida la de hablar entre baladas y tabernas,
observarla en su cansancio y relegar a dios a un mármol frío. El vino milagroso, el diálogo común de saludo y consulta. el banderín polvoriento y la historia de espalda curva lamentable. Empezar a despreciar el pan y su precio.
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Blues
SUEﾃ前S DE CIELO E INFIERNO,
acordes sucios llenos de recuerdos
brotan en esquinas deprimidas o muertas, reivindicadas en su inexistencia. Lloran su escasez de latido y brocha, mensaje olvidado y solo, hecho escombros punza nuestro sacrificio inﾃｺtil.
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Blues
LA CURVA
de su cadera se単orita la veo,
como una hoja de oficio me hace burlas. Su olorcito a mina, a mujer y sue単o colectivo. Sus margaritas florecen a garabatos y risas, cantan cueca en el rescoldo. Bella mu単eca de lunares pocos, conquista de queja y fuego, pancarta en blanco. Traves鱈a traviesa de sonidos y envidias. Cuando levanta un brazo, se asoma su curva limpia de letras y manchas. Mis manos, mi olfato, la exigen como pan o libro.
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Blues
BAILO CON UN NIﾃ前 MUERTO EN BRAZOS,
parece dormir en sacrificio,
niﾃｱo sin pulso consume segundos sin nombre. Bailo con un niﾃｱo muerto en brazos. Vecinos sugieren sopita de pollo en consuelo a su silencio inerte. Duerme seﾃｱalando el terror a destiempo, insurrecta la sangre no es su karma ni su emblema.
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Blues
AJENAS,
hermosamente proletarias caminan
con una tristeza que no estoy autorizado a consolar. Sus senos pidiendo mordiscos, exigiendo atenciones sus silencios felinos. Poco ardientes ignoran este hambre, este dolor. Tan bรกsico para su concepto de hombres, deambulo insuficiente a sus exigencias maritales.
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Blues
MUJER LIBRE Y SIN SOSTÉN,
sostén esa libertad en mis ojos,
desparramado erotismo de vértices duros. Que seduzcan sin lenguaje, salten y jueguen como niños traviesos.
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Blues
ES LA HORA TRISTE DEL DÍA
la hora que exiges en tu nombre. Malas noticias llegan desde santiago y los perros ladran recociéndote extraño en el silencio. Es la hora de las rancheras. Turistas y fotos antes de la lluvia, lanchas inconclusas. Descargan los camiones sin novedad visible, predican pastores sin atención, niños patalean por dulces en el almacén, caminan de prisa las madres a preparar el almuerzo. Es la hora en que no llegan buses, la hora triste antes del vino. La hora en que te recuerdo, con bolsas negras y pasos lentos.
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Blues Willy Espinosa Santiago de Chile, 2010