Eu não quero isso. Eu calmamente empurro minhas costas contra a parede, empurrando minhas mãos amarradas por cima do meu peito e bloqueio meus dedos nervosamente diante de mim. Eu fungo as lágrimas, o sabor do sal escorre no fundo da minha garganta. O que devo fazer? Se eu ficar aqui assim isso só vai prolongar o inevitável. Não há nenhuma maneira de eu sair deste banheiro, exceto por aquela porta. Finalmente, eu faço o que ele diz. Tentando empurrar a porta aberta o resto do caminho, eu tenho que empurrar forte com o ombro por causa do corpo deitado no chão do outro lado. Eu tento não olhar quando eu passo em torno do braço esquerdo do homem, contorcido estranhamente atrás dele, mas eu vislumbro suficiente que faz meu estômago revirar. Especialmente quando vejo seus olhos. São sempre os olhos, sem vida e vazios e vidrados, que fazem mal ao meu estômago. Eu respiro fundo e passo por cima dele. Izel sorri na minha direção, não tão afetada pelos dois ferimentos de bala como imagino que alguém pudesse estar. Sua respiração é difícil e ela luta para manter a compostura com o fim de me provocar. "Venha aqui." Diz o americano e eu vou. Ele puxa a faca do bolso novamente e seus olhos evitam meus pulsos brevemente. Assumindo e esperando, é o que ele quer, eu mantenho minhas mãos trêmulas para ele. Ele desliza a lâmina atrás do tecido e corta me soltando. "Você disse a ele que você é uma prostituta?" Pergunta Izel. Eu engulo saliva que fica na minha boca. Eu não sou prostituta, mas ela sempre teve um jeito de alguma forma me fazer sentir vergonha por suas acusações. Eu finjo estar mais firme em meus pulsos, agora que eles não estão mais amarrados. Izel se volta para o Americanos, as mãos ainda vagamente dobradas atrás das costas. Ela diz com um sorriso maldoso: "Se você está se sentindo triste por ela, não sinta. Aquela pequena puta é tratada melhor do que ninguém, até melhor do que eu e eu sou sua irmã. Javier a tem sempre que ele quer. E ele não tem que tomar isso." Eu sinto meus dedos cavando em minhas mãos ao meu lado agora, mas a vergonha ofusca minha raiva. O que ela diz é só metade da verdade, mas agora não é o momento de me defender. Nada do que eu disser vai importar. Não para o Americano e, certamente, não para ela. Eu só me importo com o que o Americano pensa, porque eu preciso dele para me ajudar. Se ele pensar em mim como uma prostituta, ele certamente vai estar menos inclinado mais tarde. Se eu puder sempre convencê-lo a ajudar, isto é, que é duvidoso.
28