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insomnio Un solo violín y miles de arcos, y en la noche una octava acosada. ¿Qué dejó de nosotros el encanto? Los tristes sexos de arpas borrachas. Trajo el vacío un descubrimiento. Tu nómada grabó en plata en su poema: que la eternidad vive un momento y el infinito no dura apenas. Ya tienes nada de lo que querías; una música sosa, crudos cuerpos y un canon vuelto patas arriba. El nudo gordiano siempre te corta. Queda el cliché: sólo es su dueño aquel que de sí mismo se enamora.
el adormecimiento Las dudas se cuajaron un minuto antes de la tregua. Cero detrás de cero. En qué va a creer quien ya no crea. Los ojos de la virgen con vieja nobleza miran lelos. Seguir así de incógnito y dejar desangrarse los cielos. Luna sobre la costa. Minutos de hotel de mala vida. La lengua de Babel. Eran bellos mientras nos dolían.