Ampersand by Sebastián Rubiano

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Cada punto es importante

08 ¿Realmente una imagen vale más que mil palabras?

22 Poesía en pocas líneas a cargo de Tomás Campos.

32 Ellos dan su opinión y nosotros oimos atentmente.

14 Cuota de cuentería ilustrada para poner algo sobre la almohada.

28 Vargas Llosa, al fin. Nuevo nobel de literatura para latinoamerica.

36 Para cada mes una cuota de recomendaciones.

24 Poemario: De la lírica y las musas a la métrica imperfecta.

38 Literátura incompendida que gusanea hasta lo alto.

De lo que vas a leer, lo que hay que decir.

Juan Sebastián Rubiano, editor en jefe de la revista ampersand, habla del contenido de esta edición.La importancia de que cada

coma tenga su lugar y que los puntos se encuentren bien puestos sobre las ies.

Que los de derecha se vuelvan

Del mismo modo, la cultura local

de izquierda, que lo blanco se vuelva

lastimosamente nos impide esperar

ahora esté bien son cosas que pasan

latinoamericana y la sorpresa a sido

negro, que lo que antes estaba mal

con todo el devenir de los tiempos,

que un libro se vuelva revista es otra de ellas y esperamos que ampersand no sea un una mal intento de “aberrar contra la naturaleza”; en éste número, el último

del año, queremos que lo que se espera transmute en lo inesperado y que a lo

largo de estas páginas más que una tarde

un nobel cada año para la literatura dada, es por eso que el eje de nuestra publicación número 4 del presente año dedicará un par de páginas al

hombre que lo logró, no es el primero ni será el último.

Hay cosas que un día tiene una

de lectura haya un peculiar momento

forma y al siguiente poseen una

la literatura experimental así como con

devenir de los tiempos, las épocas son

encuentro entre lo que ha sido y las cosas

se escribe indefinidamente por los

para imaginar, sentir y conmoverse por

diferente, son cosas que pasan con el

la tradicional, y es que un punto de

un cadaver exquisito que a ojo cerrado

que se han sabido convertir.

autores que a veces no saben si lo son.

ter Li

ra atu

p Ex

tal en m eri

ampersand nuevos nombres

“Una imagen vale más que mil palabras” -dice el conocido refrán- ¿cuántas palabras se necesitarían mezclar para la receta de una buena imagen? Hay escritores intentando demostrar que por el contrario a una imagen le sobran unas cuantas palabras.

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La imagen como literatura es develada en estas paginas, Paulina Echeverri nos comparte su forma de escritura basada en el apoyo visual.

Viene de la página anterior, Fotografías: Paulina Echeverri

lugar, por cada recuerdo, por pequeñas y grandes cosas, ya sé que usted está pensando que soy patética y no me importa verá, que me gusta ser diferente, que fortuna que soy diferente, no imaginaría un mundo de seres humanos iguales y perfectos, con aburridas rutinas Nostalgia de días pasados que se mezcla protocolarias. ¿Quién les dijo a ustedes que con angustia, materializando su efímera esencia yo nací para imitar al resto?. Si hago esto o en lágrimas. Había pasado instantes de angus- aquello, que por casualidad resulta siendo tia, que tontamente creí que eran importantes, parecido a lo de este o aquella, no es porque hasta no saber lo que se sentía ese dolor tan le copie, le imite o desee ser su barata copia puro. Un dolor que no se equipara a ningún en empaque distinto y nombre diferente. otro y que es jodido, difícil de sanar, impoEs porque así ustedes no lo crean, las sible de borrar. Indeleble. A veces maldito, casualidades son parte fundamental de la vida. a veces sagrado. Estaba pasando por aquella Y yo mientras sigo siendo nostálgica y aburrida calle un día común como todos, una llave en como muchos lo citan y a otros les desagrada, la cerradura, un saludo formal, un encuensi a alguno le gusta le agradezco permitirme tro y nunca más, esa rutina, no será para mi demostrar que puedo agradar por ser quien desgracia y hasta mi muerte, nunca más. deseo y no quien pretendo. Entiendo que demasiada gente encuentra esto un poco trágico, un poco pasado, un Si he perdido algo en algún momento poco quejoso y les digo a esos que me vale por no ser alguien común, predecible o madre lo que piensen sobre lo que siento, fácilmente persuadible, no me arrepiento, no porque por fortuna nunca podrán sentirlo. sería una bailarina que en realidad es escriNi saberlo. No experimenten ustedes este dolor o si bien ya lo han hecho, no significa tora y que pretende bailar para agradar. Lo mismo que si alguien se enamora de mí, lo por eso que tenga que ignorarlo, porque hará de mí esencia, no de lo que el velo de si ellos lo ignoran no tendré yo (por ende) que hacerlo igualmente. No me afecta si para la atracción le muestre que yo deba ser. Y es que soy una amalgama de errores y aciertos, muchos sentir dolor es patético, señal clara que terminarán por volver mi carácter un de debilidad o cobardía. Me jacto de decir bonito universo irónico. que siento dolor por cada cosa, por cada

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Silueta nostálgica y recuerdo. Cuando crucé el umbral frío de la desesperanza, no pude más que llorar en incontables veces, a la soledad de la luz de la luna y el viento que se escondía tras mis ojos, mis mejillas y mis labios cual si fuera una pequeña pizca de sal. Una condición que en la soledad me llevo a apreciar belleza en lugares inesperados, a encontrar nostalgia en los momentos más alegres y a olvidar la compañía que ofrecen los más cercanos cuando te queda la ausencia de un lugar irreemplazable, un lugar que sólo quien lo pierde, lo puede encontrar.

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Dos de ellos.

¿De qué hablarían dos

moscas si se encuentran por ahí? De coincidencias. De pertinencias. De memorias. De afanes.

Hablarían de lo que hablan dos extraños cuando se encuentran,porque sólo eso tendrían en común sin conocerse. Ambos sufren coincidencias y conocen de ellas, ambos han sido pertinentes e impertinentes en ocasiones diferidas. Tienen memorias para compartir.

Y viven con presuroso afán. Generalmente dos desconocidos encontrados son solo una coincidencia pertinente en el momento indicado que queda en la memoria y se olvida tras el afán.

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Identidad.

Una tarjeta de identidad

escondida en los libros polvorosos que guardaban la sabiduría, en el pasar agotado de los años o quizás en un cofre lleno de recuerdos por donde veía pasar sus recuerdos acercándose lentamente el apagar sereno de su existencia. Una identidad que fue testigo de tantas cartas de amor, que vagaron a caballo y en los principios del automotor, por las calles escarpadas del aquel entonces territorio colombiano. Una historia de amor, que no se extinguió

jamás pese a los designios de la vida y de la cual aún vagan como testigos silenciosos, aquellas cartas a puño y letra, o redactadas en la mechanik que ponía un eco al teclear. Y es que aún pensando en aquel suceso de hermosura singular, no puedo más que dejarme vencer de melancolía, una nostalgia ajena y propia que es debatidamente ambigua. Y es que todavía pienso que las palabras escritas son más bellas, que hablar con el lenguaje escrito es de las más bellas formas de

comunicarse y sin duda alguna, quien fuera esta mujer de mirada transparente y bondad inigualable, sabía más en el silencio de una hoja de papel que en el apresurar sonoro de unas incontables palabras. Y es que su don siempre fue la palabra, cualquiera que esta fuere. No hay todavía y seguramente no habrá quien pueda llenar este espacio vacío.

¿Qué mejor que el escribir con insomnio? Escribir sin él, aunque esto sea el 1% de las veces.

Iván Reina Ortiz es estudiante de Cine en la Universidad Nacional en Bogotá. Puedes encontrar más de su trabajo en su blog: eselaterrizaje.blogspot.com

Ilustración por Sebastián Rubiano http://jsru.tumblr.com/

Hombre con hambre, cigarro.

Deambulando y cayendo. Callendo, más

ojos que subyugaran vidrio delgado y grueso: hondo, más a la baranda, más a la acera, más buscaba reconocimiento. Ante la verdad al caño y, por último, más al túnel, más al túnel. ineluctable del hambre, su pedido debía superar la simple mirada fija a través de los El Hombre salía sin horario rutinario del cristales y pasar a la palabra. Ignorancia de túnel redondo, redondo, sin fondo aparente los de adentro, cuyos vehículos eran carros o desde afuera y a plenas diez de la mañana. camionetas, de que el vehículo del mendigo Bostezaba sin ganas (como si para eso se era la necesidad. requirieran) y sin nada pendiendo de su El Hombre llevaba puesto un pequeño cuello subía las laderas asfaltadas del caño y gorro verde, ahora negro por culpa de la pisaba sin ganas (como si para eso se necesiciudad. Bailaba los bambucos de su región en taran) la vía negra de tres carriles. las cantinas que quedaban sobre la carretera Boyacá. La vía recibía un nombre igualito de su vereda, junto a sus compadres al de un departamento cercano. El Hombre pasaba con frecuencia un dorso por su mejilla, labradores y su mujer amante (mujer y en parte rascándose una picazón de varios días, amante, la misma persona). No se excedía en en parte quitando las huellas de polvo en su licor ninguna de las noches que allí pasaba, no cara. La fuerza de sus dorsos se evidenciaba era un hombre de vicios ni de caprichos. No era un hombre de despilfarros en ocio o en en una casi televisiva manera de limpiarse hedonismos. No era un hombre de violencia a sí mismo, de arriba hacia abajo, haciendo ni de imprudencia. No era un hombre de desaparecer como por magia de detergente toda esa armadu ra mugrosa, ese maquillaje sacrilegios ni de pecados. Era un tiempo verde, ahora negro por culpa de la desmemoria. hosco de hollín, de olla. Rápido rodaban los carros por tres carrileras sin rieles donde se zigzagueaban a su antojo entre sí, rozando los conos naranjas de los podadores de pasto que trabajaban cerca, las vallas de desvío avisando las obras viales, los calibradores de ruta de bus que se paraban como fantasmas en mitad del camino... El Hombre había pisado el mundo del pito y el semáforo. Caminando entre los carros, aletargado, el Hombre miraba cuidadosamente ventana por ventana. Parecía como buscando mirada alguna, parpadeo contemplativo, traslúcidos

ampersand cuentería ilustrada

Una mano sobresalía de un carro en una esquina, bienintencionada en dejar caer tres monedas. La mano del Hombre llegó a tiempo para agarrarlas, antes de que el tráfico avanzara de nuevo. Eran las once y el trancón tenía cara de no querer descansar. Al Hombre no le agradaba del todo la idea de tener que moverse todos sus días por la calle. Esa masa de pavimento y pintura era una insaciable boca hambrienta, con dientes en las esquinas y múltiples gargantas, antropófaga y sociópata. Esta hostilidad era para el hombre su mayor angustia, sobrepasada sólo por las imágenes que le venían en la noche, en el día, en la media tarde y a cualquier hora que visitara el redondo redondo túnel sin fondo. Ignorancia suya la de no entender ese túnel oscuro como una garganta menos benévola que la calle misma, que si de por sí el infierno de pitos, semáforo y cemento era un ahogo impuesto, el infierno de pipas, perica y pegante era un ahogo consciente. Su vida era una muerte cada noche y, lo que es peor, una nueva vida al inicio del día siguiente, un eterno pendular de infierno oscuro a infierno iluminado, un vivir caducando lo poco de lo que se mientras buscaba huir de la pesadilla del hambre afuera del redondo, pero un robo podía agarrar: su discernimiento. ocasionó que su filantropía se desvaneciera como el humo que inunda la olla, un humo En el redondo, el Hombre solía adentrarse huésped casi anfitrión. Con la confianza casi quinientos metros hasta el mayor en los otros perdida, sólo podía permitirse asentamiento que conocía bajo la Avenida confiar en sus recuerdos de labrador, de sus Boyacá. Aunque era su refugio contra el frío compadres, de sus bambucos y de su mujer de las noches (mas no su lugar de desamante, imágenes ahora carbonizadas en el canso), prefería cargar todo el tiempo confuego del desarraigo, la impunidad enterrada, el sigo sus pertenencias: poca ropa y una dosis vicio depredador, la necesidad de sobrevivir en renovable. Antes tenía una cobija que medio del abrazo de la oscuridad del túnel. dejaba en su guarida durante el día

ampersand cuentería ilustrada

contemplaba aún sus manos y al alzar un poco los ojos encontró en el suelo del caño un charco de agua. Avanzó con algo de torpeza hacia él y al alcanzarlo empezó a lavar sus manos lentamente, intentando liberar a sus arrugas de la cárcel del tiempo, de la hoguera de sus días, del peso desmesurado del hambre que su cuerpo gemía por acallar. Estas líneas cansadas, estos surcos de carne añeja, estos desagües de agua seca: todos se aferraban rebeldemente a la suciedad. Era una batalla del cuerpo contra el amo, del esclavo contra 18 el Hombre. El cuerpo se vengaba por fin del atropello del desahucio, sufrido desde que el amo tuvo que huir de la vereda tras un fuego cruzado del que era ajeno. Aunque la huída del labrador no fue a voluntad sino una sinsalida, ignorancia del cuerpo la de no Otra mano aparecía sin avisar por una discernir por qué ahora no se come, por qué ventana de un carro pequeño, otras dos ahora toca recurrir a supletorios. monedas más para los bolsillos. Dieron El hambre era ahora saciada a punta de las cuatro y el Hombre sólo había logrado polvos, pipas, pegante y pepas, era una reunir lo suficiente para satisfacer a su decisión de engañar al estómago y de engañar estómago ácido; no le quedaría para la dosis a la vida y de engañar a la verdad. Era una de esa noche. Compró dos bolsas de pan y protesta contra la supervivencia, era un se sentó en la ladera del caño a observar hedonismo y a la vez una camisa de fuerza, cómo iba avanzando el sol hacia su propia era un ansia irremplazable que tomaba muerte mientras comía. Masticando solo, se como excusa el no tener comida para detuvo a observar las manos que sostenían el alimentar al cuerpo. El por qué se decidía pan. Detalló la mugre en las hendiduras, las residir en un ahogo consciente y no en un manchas en las arrugas, las líneas cansadas ahogo impuesto, era que el consciente se de sus dedos callosos, testigos del arado y tornaba inconsciente gracias a los efectos de el machete en un tiempo ahora negro. Esas los supletorios. No sentir que se sufre era lo huellas en sus manos le hicieron caer en la mejor de sus noches, el descubrir que seguía cuenta del tiempo que había pasado desde vivo era lo peor de sus días. Sus arrugas se que ascendió del infierno oscuro, hacía ya mantuvieron sucias. Su deseo de limpiarse unas horas. Dejó el pan a un lado mientras cesó cuando dieron las cinco.

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Se acercaba la noche y le angustiaba la idea de tener que sufrir esa noche totalmente lúcido. No ansiaba otra cosa que olvidarse de que estaba vivo, de no tener que rendirle cuentas a su intestino furibundo, de no tener que cargar el peso de ser un hombre con hambre que deambulaba sin rumbo y sin fin en medio de una garganta asfaltada que lo digería cada vez más y más y lo convertía en mierda seca y agria a cada paso que daba. El cielo sobre su cabeza, ya morado, ya naranja, ya de noche y sin vida, le recordó que era un hombre, que estaba en el mundo, que seguía vivo y que era consciente de estarlo. Y él no podía hacer nada ante eso. Nada que no supusiera el término de sus pasos, de sus aspiradas de popper, de las arrugas de sus manos sucias, de sus noches inconscientes. Nada que no consistiera en convertirse en su verdugo. Y ya no era el infierno de la calle lo que más le angustiaba, sino el deseo de querer mezclarse con él por necesidad. Necedad. Encontró una moneda de doscientos pesos tirada en un lado del caño. Consideró un último placer, lejano a los de rutina. En un puesto ambulante en una esquina compró el único cigarrillo de tabaco que podía costearse con eso y pidió candela y se alejó hacia el caño, el purgatorio entre dos infiernos, el único ambiente neutral que conocía cerca. Chupada tras chupada, miraba el cigarro entre sus manos llenas de historias. Lo miraba y le agradecía por dejarlo en paz con sus intestinos furibundos. Lo miraba y le agradecía por hacerlo recordar cómo fumaba su mujer amante cuando cocinaba

en el tiempo que era verde. Lo miraba y se agradecía por haber tomado una decisión sin pegante en la cabeza. Lo miraba y miraba su consunción. Su ceniza roja irse con un viento ingenuo. Su tamaño reducirse con orgullo. Lanzó lejos el filtro aún encendido, ya le había servido un tiempo prudencial. El Hombre no volvió a levantar los ojos al cielo represivo, era ahora más amigable el asfalto que tanto odió los últimos años. Ascendió unos metros hacia el infierno de la calle. Sobre esa garganta negra rápido rodaba un carro, aproximándose. Saltó la baranda cerrando los ojos, bajó a la calle decidido y sin ver y se detuvo en el carril del medio a punto de saciar un hambre que no era la suya y aspirando la ciudad en llamas. Abrió los ojos y se encontró en otro redondo, lejos de toda oscuridad.

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Ciclón .

Un día un hombre se levantó de su

cama, miró por la ventana y aspiró una nube negra de humo, se vistió, 1 Cadáver Exquisito No. 1; buscó sus mejores zapatos y cocreación junto a Alejandra salió de su hogar; con mucho afán tomó un bus que le llevaría Pabón G. muy lejos, pagó y bajando del vehículo miró al cielo y dijo: “Oh, qué maravilloso cielo, daría mi vida por teñirlo a mi gusto.”

Ilustración por Manuel Valencia Restrepo.

Con gran determinación corrió y corrió, y cuando por fin llegó, tomó un respiro profundo, tocó la puerta y... ampersand cuentería ilustrada

...se dio cuenta de que él mismo le abriría la puerta del otro lado y saldría corriendo a coger un bus para luego volver y acompañarlo a esperar mientras el tercero regresa de su propio periplo. Qué cruel viaje, ¿es sólo el hombre la marioneta del destino? ¿O es la vida una constante ruleta?, giras, giras y caminas al lado de tu

propio yo, todos los días te conviertes en esa persona, o esa persona se convierte en ti. Y pensaron, “¿algún día llegare a ver el final?...” Y el que acababa de llegar simplemente aseveró corrigiendo y algo inconsciente: “Nunca llegaremos a verlo... Oh, ahí sale él... ¿se demorará?” “No lo sé”, respondió el primero de ellos, “pero estoy harto de este juego, ver mi vida correr frente a mis ojos y acumularse personalidades me confunde y trastorna.

Tomé mi decisión, huiré.” Pero antes de irse, tomó sus zapatos y con trozos de pared les ocultó diciendo, “Este será el símbolo del cambio, se convertirá en sepulcro de mi pasado y el nacimiento de un nuevo futuro, no descansaré hasta que la sangre de mis pies me permita sentir la libertad de la vida que me fue robada por esta ruleta”. Luego, giró.

Composición poética japo nesa que consta de tres versos de cinco, siete y cinco sílabas.

Mueren las olas en la playa desierta. Lloran las nubes Languideciendo tristeza de domingo, ciudad cemento ¡La primavera! ¡Oh, viejo estanque! Una rana salta desde el borde: Ruido de agua. Este camino, Nadie ya lo recorre, Salvo el crepúsculo. Después de la lluvia Reciente, el musgo ha Crecido más verde que nunca. Nada indica, En el canto de la cigarra, Que pronto estará muerta. Últimamente, las noches Amanecen Blancas como la flor de un ciruelo. por: Tomás Campos

Fotografías por Laura María Uribe para compañar los haikú1.

No tiene nada mi choza en primavera. Lo tiene todo.

El ruiseñor unos días no viene, otros dos veces.

Ráfaga otoñal: Ya no tengo nada que hacer En este mundo. Con el viento, Una ráfaga De hojas siempreviva.

El sauce verde pinta cejas al mar sobre la fuente.

Los colores otoñales De la centinodia parecen Copas de vino. por: Tomás Campos

ampersand cincosietecinco

Sopla el poniente, Y al Oriente se apilan Las hojas secas. La corriente Es fría: Guijarros Bajo los pies.

Palabras aderezadas.

Regresa.

Perdido en la niebla de una noche sin luna, en el confín de mis desvíos, en el aullido de mis pecados. Yo pierdo mi sueño contigo, yendo por el rumbo de lo que es perecedero. Ahí están las sirenas cantando Embrujando mis sentidos en el ocaso de la verdad, Como podré salir a flote Y avizorar aquella playa de arena cálida, el suave viento de mi ventura, Los ojos adormitados de mi renacer. Perdón aquí estoy ¡ven a mi encuentro! ¡Soy el cordero perdido que regresa! ¡Señor ya no hay lágrimas! ¡El mar se las llevó! Estoy aquí de rodillas y con una sonrisa tenue, mis manos están en el suelo húmedo y mis palabras están mudas. señor ven por mí.

ampersand Poemario

Escribe con el único proposito de conmover, Carlos Sánchez nos enseña unos de sus versos.

Artista y poeta, combina sus habilidades para generar una literatura ilustrada.

Maldad.

Regreso para tropezar con ese viento; que

juega con tus ojos ciegos donde se refleja mi perfidia. Tu boca silenciosa, se atormenta en una noche espectraly una lluvia extraña diluye tus sueños, el miedo me cansó y ahora quiero dedicar mi tiempo a recorrer tus tristezas a correr tras tu ingrata vida y envenenarme con ella embriagándome con todo tu dolor, con los estado catalépticos de tu desesperanza Abrigando todos los arranques de tu descontrolada existencia... que se acaba conmigo, que se parte en añicos con mis susurros que retumba en el eco de tu perdición. Te adoro en las estrellas apagadas de mi canción, en un amor extraño que no tiembla de pasión y se enreda en pensamientos de fatal olvido. Colección de obras del autor, ilustra sus poemas para evocar los ambientes y hacer acompañamiento.

Aún.

Amaría tu boca en ese

momento que me olvidas, y te amaría más y más… Te desearía aún en tu lejanía y en tu desdén adornaría tu altar con rosas bellas, no repicaría en el odio para que volvieras y en un pensamiento dulce escondería tu nombre y tu retrato y más te querría y más… Por el amor que te profesa mi ser aún odiándome serías amada por mis latidos y por tu sueño perdido lucharía en las guerras despiadadas y aún muerto o triunfante te amaría más y más…

ampersand Poemario

Vargas Llosa, al fin.

Premio Nobel para Latinoamerica

por: Victor Manrique

Tras muchos años de aparecer como favorito, Mario Vargas Llosa, el genial autor de auténticos clásicos de la literatura contemporánea ha obtenido el Premio Nobel de Literatura a la edad de 74 años.

L a Academia sueca, tan empeñada últimamente en otorgar el Premio a autores poco conocidos u olvidados por el gran público —los favoritos para este año eran Cormac McCarthy, Haruki Murakami y el coreano Ko Un; Vargas Llosa aparecía en un lejano noveno lugar—, ha expresado que el galardón obedece a “su cartografía de las estructuras del poder y sus incisivas imágenes de la resistencia individual, la revuelta y la derrota”. Antes de Vargas Llosa, los últimos autores hispanoamericanos premiados con el Nobel fueron el mexicano Octavio Paz, en 1990, y el español Camilo José Cela, un año antes. En aquella época, el escritor peruano estaba inmerso por completo en la actividad política en su país —aparte de novelista, Vargas Llosa es un reconocido ensayista y defensor de las libertades individuales—, a tal punto que llegó a ser candidato a la presidencia de Perú en 1990. Todo ello está contado en otro de sus libros famosos, El pez en el agua (1993), una mezcla de memoria y crónica de esos años que en cierto modo significó la vuelta del autor a las aguas de la literatura. El más reciente libro publicado de Vargas Llosa es la espléndida reedición que La Fábrica hizo este año de Los cachorros (1967; La Fábrica, 2010), con fotografías de

De izquierda a derecha: Miguel Angel Asturias, Gabriel García Marquez, Gabriela Mistral, Pablo Neruda, Octavio Paz y Mario Vargas Llosa.

El escritor había conseguido ya todos los premios principales en su idioma y atesoraba varios honoris causa otorgados por las universidades más reputades del mundo. Xavier Miserachs, recuperando así la mítica colección Palabra e Imagen que Esther y Oscar Tusquets crearan allá por los años sesenta para la editorial Lumen. El libro es una verdadera joya de la edición, como puedes comprobarlo pinchando en este enlace. Próximamente, la editorial Alfaguara publicará El sueño del celta, una novela a la que Vargas Llosa ha dedicado tres años de viajes e investigación y que trata sobre la historia real del aventurero y defensor de los derechos humanos Roger Casement, cónsul británico que denunció la brutal colonización del Congo por parte de Bélgica y la no menos escalofriante actividad de los re-

colectores de caucho en la Amazonía peruana. En ampersand celebramos este Nobel como un galardón para las letras castellanas, a uno y otro lado del Atlántico, al escritor de clásicos como como La ciudad y los perros (1963), La casa verde (1965), Conversación en La Catedral (1969), Pantaleón y las visitadoras (1973), La guerra del fin del mundo (1981), Historia de Mayta (1984), Lituma en los Andes (1993) y La fiesta del Chivo (2000).

ampersand Reseña

Lo importante es la escencia del libro, la historia y los personajes, quienes deben ser respetados con todas las de la ley.

De la imprenta a

la pantalla

Adaptaciones cinematográficas. ¿Aporte a la literatura?

por: Carolina Varela

Hace un año, tomé un curso en la universidad que tenía que ver con varias obras latinoamericanas y sus adaptaciones cinematográficas. Entre ellas se encontraban dos de García Márquez (Crónica de una muerte anunciada y El coronel no tiene quién le escriba), una de Manuel Puig (El beso de la mujer araña), una de José Donoso (El lugar sin límites), entre otras. Discutimos durante todo ese semestre la importancia que tienen dichas adaptaciones respecto a la novela. Si ayudan o no, si contienen los elementos necesarios para considerarse fieles al original, si lo que se agrega a ellas es compatible o vale la pena, etc. Hoy me pregunto, ¿hasta qué punto las adaptaciones cinematográficas atraen a los no lectores a esos libros? He visto varias películas basadas en novelas, como Harry Potter, Orgullo y Prejuicio, Eragon, El señor de los anillos, El perfume, etc.

Escena de la película “El Perfume”, adapatación del libro de Patrick Süskind de 2006 del director Tom Tykwer; Baptiste Grenouille estaba obsesionado con el aroma de las personas y se convierte en un asesino en serie para hacer un perfume.

Uno de los textos leídos, Las babas del diablo, era un cuento de Cortázar que hablaba sobre un testigo de un incidente no -mediante las fotografías que había tomado. Su versión cinematográfica es la película de 1966 Blow up, del director italiano Michelangelo Antonioni1. A mi juicio, una de las versiones más artísticas y complicadas de comprender de la literatura llevada al cine. Uno de mis compañeros la explicó lo mejor que pudo, pero creo yo que es aún más profunda, ya que la trama original correspondía sólo a unos minutos de la cinta y el resto debió construirlo el director junto al guionista. Es una cinta que hay que analizar con mucho cuidado, y la simple comparación con el texto no da para comprenderla 100%. Pero con el boom de la literatura juvenil, muchas obras contemporáneas han sido llevadas a la pantalla grande en un intento de ganar aún más dinero si el libro 1 ya hizo una fortuna. Los Cineasta, escritor y pintor casos como Harry Potter, italiano, es uno de los grandes El señor de los anillos, Las cineastas del siglo XX. crónicas de Narnia, etc., son Se describió como anti-fascista, muchos. De hecho, en este así como “marxista intelectual”. último tiempo ha habido un despegue de películas basadas en libros superior a la de guiones originales. Sin embargo, ¿son todas fieles al argumento del escritor?

Blow up es una película ítalo-británica de 1966, dirigida por Michelangelo Antonioni.

ampersand Entre Comillas

Y en todas ellas queda ese gustito a poco que sólo los libros son capaces de complementar. ¿Por qué, hasta el minuto, no existe una adaptación cinematográfica completamente fiel al libro? Y si no existe, ¿es necesario que posea máxima fidelidad?

ampersand Entre Comillas

por: Jhon Jairo Rios

Tengo, Fotografía: Faber Franco

la taza oscura de café bastilla y una boca sarcástica que de noche se desmorona como las montañas de humo en la cama y esas piruetas de sexo verde henchidas de polvo tiza. Tengo, los cuadros de Botero obstruyendo el paraje con sus gordas de cebada y trigo, y el Daiquiri servido en la mesa con su mezcla de ron y azúcar 1 y esa copa lisa que oceánica camina en tiempos áridos, como eso de los campos yertos y las hierbas de tomillo en el plato esperando orillas de mares y los cubiertos tiburones de piel. Tengo, las ventanas deslizadas con el alfeizar rozando cada borde genital de arcos y varillas que en Octubre florece. Un lloredo en el patio que sirve de sombra a los amantes del invierno.

Las paredes expelen un olor amarillento y putrefacto. No hay cortinas limpias en donde fumarme lo narcótico de la luna. El café que me espera está fuerte. Y la válvula de una olla que no sé cuándo irá a estallar.

Una puerta de óxido y cemento que se abre excitando con sus bisagras de cebo y vaselina. El reloj de pared y su péndulo sentenciando la hora mórbida.

El tapete cubierto en pieles y un sendero de espigas 1 El autor ve obsenidad en el calvas.¡Ay, el verbo de la carne!Es un viernes por la arte del artista Fernando Botero noche y no hay dónde llegar. y en la copa del cóstel Daiquiri, Es un viernes por la noche unas lineas que ganaron el 1er y no hay dónde llegar. lugar en el concurso de virtual La casa es una carnada. anual del portal Mundo Poesía.

¿La conquista

el lenguaje?

por:Eduardo Botero

[haga sus anotaciones aquí]

ampersand Subrayado

Pedro de Ursúa, el conquistador, llegó a Indias cuando apenas se descubrían las profundidades y misterios de estas tierras y cuando él, un joven navarro de buena familia, apenas comenzaba a conocerse de verdad. Con tan sólo diecisiete años cruzó el Atlántico hacia un universo de brujos, amazonas, feroces guerreros, míticos animales y en especial, de infinitos tesoros. Así, en su travesía por lo que hoy es Colombia, recorrió reinos malditos y destruyó más civilizaciones de las que imaginó que iba a encontrar. Fundó e incineró ciudades, bebió de la sangre de sus enemigos y cabalgó con sus ejércitos por los valles y montañas, para al final dejar de ser perseguidor para convertirse en perseguido. En síntesis, esta es la trama de Ursúa (Alfaguara, 2005), la primera novela de William Ospina, reconocido autor de libros de ensayos como ¿Y dónde está la franja amarilla?, La decadencia de los dragones y Los nuevos centros de la esfera; y de poesía como El país del viento. La obra del escritor nacido en 1954 en Padua (Tolima) se ha caracterizado -en gran parte- por un estudio cuidadoso y a profundidad de las realidades sociales y políticas del sub-continente latinoamericano, en especial de nuestro país. A través de su poesía y en especial de su producción ensayística, Ospina ha logrado ahondar en la problemática más recurrente de la historia reciente colombiana: la violencia. A diferencia de muchos otros escritores, la calidad del material de éste radica en que 39 su análisis de la violencia no se concentra única y exclusivamente en el aquí, en el ahora, en las muertes de nuestro tiempo.

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Sus reflexiones surgen en las circunstancias históricas que han desencadenado el actual conflicto humano por el que atraviesa el país. Así, por lo general, su obra aborda la historia de Colombia en los siglos XIX y XX, es decir, la época en la que ya se hablaba con nombre propio sobre esta región del 40 continente. No obstante, en Ursúa el escritor retrocede a un periodo mucho más lejano, el siglo XVI, para ser más concretos, la etapa de exploración de las Indias. En este espacio, en el cual desarrollará su historia a través de las aventuras de un español enceguecido por la codicia, Ospina revelará los primeros trazos políticos y administrativos de un proyecto llamado Colombia, proyecto que desde sus más remotos inicios (como lo ha aclarado el autor) estuvo plagado de violencia, regionalismos y corrupción.

Ospina ha logrado ahondar en la problemática más recurrente de la historia reciente colombiana: la violencia. Por el momento, los mayores alcances de la primera novela de Ospina son, primero, lograr rescatar al español del mundo de otros escritores colombianos que lo tenían condenado a un diccionario reducido y, segundo, potenciar la mitología olvidada de un continente, tan rica en fantasías como las historias de los países escandinavos o del lejano oriente. Así, a este paso, la magia de los seres que habitaron la nueva tierra antes de Europa, podrá compararse en magnitud con elfos, tal vez esa sea la intención de Ospina: ofrecernos la posibilidad de comprendernos, ofrecernos una identidad. Quizá el mayor reto de Ospina fue escribir una novela que se desarrolla hace cuatro

Ursúa es la primera parte de una trilogía que se ha ido completando con El país de la canela y cerrará con La serpiente sin ojos. Por el momento, los mayores alcances de la primera novela de Ospina son, primero, lograr rescatar al español del mundo de otros escritores colombianos que lo tenían condenado a un diccionario reducido y, segundo, potenciar la mitología olvidada de un continente, tan rica en fantasías como las historias de los países escandinavos o del lejano oriente. Así, a este paso, la magia de los seres que habitaron la nueva tierra antes de Europa, podrá compararse en magnitud con elfos, dragones, demonios, dioses y demás… tal vez esa sea la intención de Ospina: ofrecernos la posibilidad de comprendernos, ofrecernos una identidad.

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siglos, con un lenguaje que fuera comprensible hoy en día, pero que a la vez le permitiera al lector encontrarse con trazos del castellano de esa época, acorde a la atmósfera de las batallas y viajes por un universo ajeno al pensamiento de todo un mundo. Sin embargo, la magnitud de la pluma de Ospina, demostrada con un trabajo literario de más de 25 años, le permite cumplir con este requisito y a la vez armar un recorrido por las palabras más hermosas del castellano, recordándonos hasta donde puede llegar nuestro idioma. Plagada de elaboradas descripciones, construidas en lo que según Fernando Vallejo es una de las prosas más completas de la literatura en español, Ospina logra que el lector se sumerja en una leyenda de tiempos heroicos y brutales, narrada en medio de una naturaleza asombrosa y estructurada en 33 capítulos, cada uno no mayor a 10 páginas. De lejos, puede parecer que en la obra se encontraran errores básicos, de coherencia entre diversas acciones, sin embargo, sólo son jugadas que permiten que el lector se contextualice en un texto narrado por una persona que convivía con los inexactos mapas del siglo XVI y con las brumas de la memoria y de los comentarios que atravesaban una tras otra vez los mares.

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Gusaneando entre “I wish I could read Spanish so I could thoroughly enjoy them!” Peter Bagge, queriendo opinar sobre Larva en mayo de 2010

F undada en 2006 en Armenia (Colombia), es un proyecto editorial único en el país creado para invitar al incauto a que descubra los riesgos y la riqueza artística detrás de la lectura de viñetas. Con la edición de cuatro números por año, sus páginas reúnen a los mejores exponentes de la narrativa gráfica colombiana para que, con unas copas de tinta y un poco de música de papeles al fondo, dialoguen con autores representativos de las diversas tendencias de la historieta independiente latinoamericana, norteamericana y europea.

Además de la revista, realizamos eventos como exposiciones, charlas y talleres, actividades de promoción y difusión del cómic en instituciones culturales de todo el país. Estamos al frente del primer Club de Lectores de Cómic creado en Colombia, 1 “Discurso hablado” es un apoyado por la Red de Bibliotecas escrito violento, a veces injurioso, dirigido contra del Banco de la República, y somos personas o grupos sociales. los organizadores de Entreviñetas, el encuentro nacional de historieta colombiana, evento que tendrá su primera versión en noviembre de 2010 en Armenia.

¿Y qué más?, sígueme contando... Historietas e ilustraciones son acompañadas por reseñas, columnas de opinión, ensayos breves, diatribas 1 y relatos de ficción literaria que orbitan alrededor de ese atractivo y cada vez menos exótico planeta del Cómic.

¿Qué es Larva?

Es la revista colombiana de cómic, borracha en el deseo por las viñetas. Bienvenido.

¿Por qué hacer una revista de cómic?

Porque consideramos que la riqueza artística que ofrece una serie de viñetas Cuenta con colaboradores plantea uno de los riesgos colombianos, argentinos, más apreciables que puede peruanos, bolivianos, espaasumir el lector de estos ñoles, franceses, americanos, tiempos mareados y moalemanes, holandeses y, para dernos. Y el hecho es que amenizar la fiesta trasnacioColombia, Latinoamérica nal, una banda de músicos y el resto del Mundo turcos que cantan al revés.

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merecen conocer de las ceremonias y exorcismos creativos que pueden lograrse con el cómic. Ah, y también porque desde siempre ha estado comprobado que leer cómic es la forma más estilizada de soportar los bombardeos de la Luftwaffe 2.

A mí no me parece que sea tan arriesgado eso de leer un cómic…

su propio trazo y narrativa. Una búsqueda para dar con nuevas formas de contar las cosas que le pasan, bien sea en vigilia o en sueños, a él, a su planeta o a la hormiga que pasa justo en este momento por el suelo de su cuarto. Ficción o autobiografía, relatos históricos o recuentos gráficos de días de feria, minutos de delirio y reflexiones de alto calibre bailable. Todo es posible si el autor se pone los guantes y decide pelear sin parafernalias en ese amplio escenario que le deja la hoja en blanco.

Ay, pero la incredulidad se tomó esta mesa. Pues, hablamos de riesgos de papel, esos que definen al buen lector, aquel cuya principal característica es que siempre está dispuesto para dejarse sor44 prender por otras formas 2 Es el término en alemán de acceder a reflexiones y usado para referirse a la Fuerza puntos de vista. La invitación es clara: hay que leer Aérea histórica del ejército de Alemania desde su creación en para saber del tema, per1910 hasta el final del régimen derse en nombres y títulos nazi del III Reich en 1945. para saber lo que hay. Las páginas de la revista ya recomiendan cosas, esa es una forma de comenzar. Créanos, si se abre a degustar de un cómic de esos que tanto recomendamos, no resultará defraudado.

¿Existe el cómic en Colombia? Sí.

¿Cómo surgió el nombre de la revista?

Una madrugada, luego de soportar intensas fiebres y resbalar saliendo de la cama. Sí, como sucede con los descubrimientos geniales o las lesiones que le dan un nuevo sentido a la vida de los campeones.

¿Qué tipo de cómics publican?

Larva se enfoca en difundir cómics donde el autor explora con autenticidad a partir de

¿Por qué reniegan tanto de los superhéroes?

Si atendiste a la anterior respuesta, comprenderás que los superhéroes están en las antípodas de nuestros intereses. Y porque, siendo sinceros, no nos gusta levar los calzoncillos por fuera.

¿Ustedes publicarían mis cómics? Sí, siempre y cuando estos correspondan a lo que buscamos. Tal vez la mejor forma de hacerse a una idea sea leyendo la revista. Si después de pasar las páginas crees que podrías ser publicado, escribe a editor@revistalarva.com

¿Publican autores de cualquier parte del mundo? Sí.

¿Harían un cómic para mí o para mi proyecto o empresa?

La plantilla de autores de Larva está dispuesta a escuchar todas las propuestas y comentarios. Sin embargo, se debe entender que todos responden a agendas distintas y tienen mil ocupaciones más, por lo que habría que considerar razones de tiempo y esfuerzo para tal hecho. Primer paso, escribir con detalle a info@revistalarva.com

¿Podría invitarlos a salir de fiesta? Claro que sí, cosas como esa no se preguntan.

> Avisos de navegación La página de la revista Larva no funciona en ciertas versiones de Internet Explorer. La razón es simple, somos demasiado cool para esas cosas.

Los culpables Daniel Jiménez Quiroz Director, Editor Pedro José Giraldo, Mauricio Giraldo, Hugo Mario Ruiz Ilustración y asistencia editorial Sebastián Rubiano Diseño Jorge Alberto Mendoza Coordinador de distribución Alejandra Gómez Vallejo Coordinadora comercial Natalio Pinto Webmaster Escuadrón Gusano Lorena Carvajal, Gina Marcela Parra, Ana María Serna, Mariana Gil Ríos, Miguel Giraldo, Tatiana Londoño.

Los comics que leiste son del colectivo Capadoccia. La araña muerta: Sebastián Rubiano. Riñones: Manuel Valencia. El Chat: Mariana Gil.

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