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Poemas Zen Mañanero......4 Cádaver exquisito N°3-La Cadena....4 6 Segundos....5 Ejercicio de un paseo dislocado....7 Awake Gothic Festival en fotos....10 Folking a Sabina....13 Tribus Urbanas:Góticos....16
pso facto retomo al fecal crítico de postura antioscurantista, pues de gótico solo la ropa negra poseo. La ecuanimidad ya no es un privilegio de este círculo de homínidos “zoociales” (parafraseando a la Mafalda), que hambrientos de cada entrega, lanzan mierda a tus criterios. Si “Froy” nos analizara, de seguro su vicio sería la cordura y no la coca. Hoy las aguas saturan a la mediocre republica banana, la cual, entre los demás pueblos de una franja de algo llamado América, estrellita del american idiot se creyera; donde por culpa del mercado, hoy te matan por un pedazo de plástico y no por ideas. Pues de indignados solo nos queda el pobre sentido de cultura, que tratamos de sufragar leyendo periódicos de cuatro párrafos. Mis hermanos y cuestionadores, este clan de insolentes te dedican una canción para sordos, un enigma para tus neuronas y, como siempre, te rogamos: quítate la bandita de tu cara.
CLAN EDITORIAL El Satánico editor : Adrián Montenegro Oculador Vectorial: Steven “Vindemon” Ramírez Fisíco Cuántico: Roberto “dark” Cambronero Orquetadores de Verborrea: Trujino Mesera y Ramiro Juentez Mediático Cognitivo: Esteban Montenegro. Web: www.revistaikaro.com Email: info@revistaikaro.com Fotografías del Awake Gothic Festival cortesía de Luis Mata (Miembro Ad Honorem ) Revista Íkaro
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Poemas del Zen Mañanero
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oy se publica dos sendos poemas, de un amigo, no retomamos la sección de Mamando Palabras, la cual se clausuro por tanta mamadera de letras cansadas que para una ranchera hubieran servido. Por ello no crean que si nos envían algo perecido lo publicaremos sin reparo, esto es por amistad y apoyo a este Zen Mañanero, con lo cual autodenomina a su blog.
Entendimiento… Para entendernos elaboramos inarticulaciones, pestañeos simbólicos y silencios barrocos. Para entendernos con la brisa fría que se cuela, basta para llenar de tornados la imaginación. Para entendernos, casi una sílaba, una frase y sin embargo, la profundidad sencillamente es… Con paso vacilante empezamos esta carrera y reímos luego como locos delirantes. Para entendernos más que cómplices, necesitamos raudas las manos… un horizonte de hermética contemplación y algunos minutos tórridos, indefinidos.
Un fotón… Como quisiera ser un fotón… onda y partícula. Navegar tan rápido que todo se congele, incluso volver en el tiempo y romper la tela de los sueños, dejando una histórica estela. Volar en búsqueda de una nueva galaxia, por entre supernovas y nubes gaseosas. ¡Un cuerpo celeste más! Charlando con pulsares y cometas. Que mi andar defina la relatividad, y lo relativo se quede atrás en mi carrera. Fotón milenario, de estrellas antiguas…
Cadáver Exquisito Numero 3
LA CADENA Por Montenegro, Ramírez y Cambronero.
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e estira, se encoge, y en su forma muta, en un sin fín de finos hilos que se enredan y deshacen al mismo ritmo. El eslabón termino por romperse, con la fisura de los cuerpos caminantes. El esclavo castaño se percató de la pequeña abertura del grillete- ¡es mi momento!- pensó él. La cadena es un ente de naturaleza ambigua, lo mismo que separa une, implica tanto la posesión como el ser poseído, escinde a la vez que agrupa. Materia sujetando materia. Acciónreacción anulaba en su momento de hacer…es que solo perdiendo la extremidad que me ata ¿podré acaso recobrar mi libertad? ...Dime. ¡Joder!, se acabó - la mierda de cadena, todavía la siento. Me atormenta huir, y no tener nada más, allá de esta costumbre, de llevar este hierro arrastrando en mis pies. Una revolución perpendicular a otra invade, el ámbito anterior y así sucesivamente desencadena…la cadena.
Viviendo mis universos paralelos. Para leer más :http://rodocop2005.wordpress.com/
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PÁGINA INSANA
“Ya lo sé… el doble de la altura es igual a la mitad del producto de la gravedad por el cuadrado del tiempo (2 h=gt²/2), 176m podría ser la distancia necesaria para ir a la tienda, la longitud que separa la casa de la esquina del parque, o bien, la altura a la que vuela ese pájaro citadino… “ CUENTO CORTO
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“No le temo a la muerte, sólo que no me gustaría estar allí cuando suceda.” Woody Allen
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l aire se siente ahora bien… A 7, 66 m/s el camino del rechinar de dientes. viento sacude con fuerza… y despeina… Ya lo sé… el doble de la altura es igual a ya casi empieza desintegrar la mitad del producto de la gravedad por el cuadrado del tiempo (2 h=gt²/2), 176m … más podría ser la distancia necesaria para ir a la tienda, la longitud que Cuánto ansiaba separa la casa de la esquina tomarme este tiempo… del parque, o bien, la altura escabullirme así de la a la que vuela ese pájaro rutina. citadino… El planeta Tierra tenga una masa aproximada Cuánto adolece mi de 6x10ˆ24kg y un radio vida… en un cerrar de ecuatorial aproximado de ojos cuarenta años 6, 24x10ˆ6m. Esto implica vendrán a ser un puño que cerca de su superficie, de piedrecitas… un cuerpo cae a un ritmo de 9,8 m/s² cada segundo… el Ya no hay dejarse llevar final ya pasó. por ningún siniestro… ese embrujo de Morfeo, ¡Claro! en este momento deseo solo que la arrullo de la angustia…salir con las cuentas reencarnación sea cierta, para vivir cada y con los números … momento que no tuve oportunidad de ser.
“...El planeta Tierra tenga una masa aproximada de 6x10ˆ24kg y un radio ecuatorial aproximado de 6, 24x10ˆ6m. Esto implica que cerca de su superficie, un cuerpo cae a un ritmo de 9,8 m/s² cada segundo… el final ya pasó.”
¿Qué deseaba hacer siempre sin nunca hacerlo?… ¿Por qué ese caer a 2 700 minutos por semana frente a una computadora, hacia un carro de dos horas de trabajo, ocho horas de sueño y un pequeño respiro el fin de semana? He sido a su semejanza… eso hacen los hombres… la voz del padre es ineludible. Es el precio que paga el adolescente y luego universitario responsable… convertirse en una figurilla, a diario ánima absurda del 6
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------*-----Parece que se acaba de lanzar otra persona más… desde el piso 40. Estamos mirando la cinta de nuevo, es un hombre. ¡Esto es un verdadero infierno! El edificio sigue ardiendo, la desesperación de las personas que se encuentran atrapadas las obliga insólitamente a dejar de…un testigo con una copa de vino, observó la tragedia, aludiendo que el cuerpo moría a 176 metros de altura en caída libre.
CUENTO CORTO
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—Aquí todos están locos. —Claramente. El simple hecho de que lo mencionés, evidencia que sos una de las más representativas.
—Sí, ya me lo están pegando ustedes.
—No, no, vos siempre has estado loca, lo que pasa es que hasta ahora te das cuenta. Nosotros también pasamos por eso. Cree uno que el juicio es lo suyo: emociones estables, control de impulsos, esconder las evidencias, olvidarlas, ponerse los anteojos... y ¡al mundo campeón! Entonces conoce uno a alguien que parece saberlo... o que sabe que aquél no lo sabe, y hasta al que cree que es uno quien lo sabe. Y tenés cierta razón, porque hay algo de todo eso que se pega, algo que uno deja que le peguen, y entonces hasta el código genético parece cambiar; pero de seguro que ahora verás esto mejor que cualquiera, principalmente lo escucharás mejor que cualquiera. Ahora que te pedimos nada, que te exigimos lo que no tienes, ahora que eres nadie y que así te queremos.
mente dicen que al llegar a cierto punto lo que queda es dedicarse a un desprendimiento paulatino de los lazos sociales y biológicos haciendo un recuento de todo lo que se recuerde para borrarlo después con la mano izquierda un basurero psíquico eso es [Señorita, eso no parece una conversación normal. Está segura que eso fue lo que escuchó] Sí claro, simplemente es que esa es la forma en que logro recordar las cosas; es decir, es la forma en que se me representan. [Bueno pues continúe entonces]
“Julián y Laureano se turnaban para llevarme, dos veces por día, víveres y algunas de las cuestiones más básicas e indispensables. Dicen que siempre me encontraban acostada o sentada contra una pared, articulando neologismos o balbuceando,...”
[Prosiga usted] No sé, ya no se me ocurre nada. [Por favor, no me diga que eso es lo único que recuerda de una conversación tan prolongada] Le aseguro que fue lo único relevante que escuché. Lo demás fue una verborrea de la que sólo conservo como un zumbido… Laureano y Julián creen que cualquier ser humano que sea capaz de mantenerse durante por lo menos una semana a una altura de más de 10 metros aprendería indefectiblemente a respirar de nuevo yo no sé... me han dicho que somos tan civilizados que debemos volver a educar nuestra respiración y por lo tanto nuestra
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Bueno, yo me quedé viviendo allí por un tiempo. Trepada en ese maldito cubo, sin hablar con nadie y tratando de recapitular hasta el más mínimo acontecimiento, persona y pensamiento de mi vida. Después del tercer día, me dicen, entablé una conversación totalmente incoherente con algo o alguien que se encontraba siempre justo detrás de mí. [Estaba usted a diez metros de altura hablando con alguien o algo a sus espaldas. Y... dígame ¿quién se encargó de darle esa información... lo del diálogo incoherente?] Julián y Laureano se turnaban para llevarme, dos veces por día, víveres y algunas de las cuestiones más básicas e indispensables. Dicen que siempre me encontraban acostada o sentada contra una pared, articulando neologismos o balbuceando, y respondiendo preguntas fantasmas. Yo creo que es cierto, porque recuerdo que hubo un momento en el que era tanto el bullicio que tenía dentro que tuve que empezar a soltarlo; y para ese momento, cuando lo quise hacer, se me dificultó mucho recordar cómo era que se hablaba y así me
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figuré a alguien que me preguntaba cosas... No sé cómo es posible recordar para sí mismo el pensamiento no tiene un hilo yo no puedo en silencio encontrarle una lógica a mis ideas los recuerdos que evoqué ayer se me mezclan con los de anteayer y con los de hoy no sé si estoy soñando o recordando un sueño o soñando que recuerdo un sueño todo se me está haciendo lo mismo un nudo una masa de posibilidades que fueron que serán que están siendo qué es atrás qué adelante qué es aquí o allá dónde estoy por qué les hice caso a ese par de hijueputas locos. Laureano dice que la libertad sólo se conquista a solas el que... “si uno es capaz de conquistar la soledad es capaz de conquistarlo todo”... [Y... entonces ¿qué tipo de preguntas le formulaban, o se figuraba que le formulaban?]
pensando, me siento como si estuviera hablando desde otro lugar. Me siento más o menos como debería sentirse una pierna que ha sido amputada: dicen que la persona a la que le han amputado algún miembro de su cuerpo de vez en cuando le pica o le dan ganas de sacarse las mentiras, sabe... a mí me pasó que cuando estuve en París, yo no creía que estaba allí realmente; es decir, mi cuerpo estaba allí, pero yo me sentía en otro lado, a mí me picaba en otro lado: ¿esto es París? Porque no se siente como París, me siento como en cualquier lugar comiendo cualquier croissant común y corriente. Pero ya cuando regresé y empecé a recordar, de verdad que me sentía allí, y me llegaban los olores añejos, y sentía el friíto de Febrero, y saboreaba el rojito del vino, y las barbas de los transeúntes entre las bufandas, y las articulaciones guturales... ¿No le parece extraño?
“Oiga... ¿no cree que es raro que el cuerpo de uno esté en un lugar y uno no necesariamente tenga que estar allí, y cuando siente que está ya no está?...”
No, no, este... a veces me preguntaban por el recuerdo de mi mamá o si no por lo que recordaba sobre un recuerdo muy lejano que se parecía a lo que estaba pasando por mi cabeza en ese momento. También me hacía preguntas sobre el hecho de estar en ese sitio haciéndome preguntas y recordando... Yo sé que yo no estoy aquí esto es una farsa mi mente ha tenido que crearse una imagen tridimensional que se adecue a lo que yo y los demás hemos dicho de mi misma yo sé que el único lugar posible es el lugar de la enunciación yo no estoy aquí estoy hablando en algún lugar a millones de años luz sobre esta experiencia inconcebible estoy inventando este miserable lugarcito... ¿quién lo está inventando? Yo...? enunciación de una enunciación? Yo no soy mi cuerpo soy las palabras que lo habitan... o soy un cuerpo de palabras... ¿un corpus? ¿las palabras de un cuerpo? Qué extraño viera que ahora que lo estaba
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[...] Oiga... ¿no cree que es raro que el cuerpo de uno esté en un lugar y uno no necesariamente tenga que estar allí, y cuando siente que está ya no está?
[...]
Respóndame.
Y más raro aún, que el hecho de que el cuerpo haya estado en algún lugar figura la posibilidad de estar allí en el momento en que sea posible recordarlo. ¿Será que la vida es un recuerdo del cuerpo, los lugares y situaciones en las que este estuvo?
¿Usted que cree?... ¿eh?... Oiga...
¿Está usted allí?
[... ... ...] Cuando Sara bajó del autobús pensó que habría sido bueno que alguien se hubiera sentado a su lado, del lado de la ventana. Y que la persona de adelante se hubiera volteado.
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Cuatro miembros del clan Ikariano estuvieron el 17 de setiembre 2011 en el Awake Gothic Festival, compartiendo con un limitado pero caluroso público que fue a presenciar a Two Witches y a las agrupaciones nacionales Maniki y Sex and Blood(de paso decirles que dieron una excelente presentación). Toda una pena que el Acid Bar no se llenara, con precios demasiado bajos en la entrada y con la oportunidad de tener a una leyenda de la música gótica tan cerca, el grupo gótico de Costa Rica quedo en deuda. Aquí les traemos algunas fotografías y pueden mirar más todavía en nuestro sitio www.revistaikaro.com. 10
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Awake Gothic Festival
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Robert Ikaro
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VinDemon
MĂĄs imagenes en www.revistaikaro.com 12
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Awake Gothic Festival
“Yo soy una persona más triste y solitaria, que tiende a quedarse en un rincón, soy mucho menos sociable y más introvertido de lo que la gente cree, porque la gente solo ve la caricatura del gilipollas del bombín” Joaquín Sabina
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Con mucho derecho este escritor maldito, es todo un forajido al cual hay que dedicarle alguna palabra, aunque todo lo que diga, ya se lo robe a sus canciones. Y es que Joaquín Ramón Martínez Sabina odia el titulillo de cantautor y admite que el traje de poeta, es ropa de muerto que le queda grande. Para mí es solo un juglar, que igual que Dylan, se apoya en el rock para mostrar sus aventuras y faenas. “Ese niño que fui yo, que se parece tanto a ti el que quería ser mayor para escapar, para elegir. Potro del sur, ebrio de luz aprendiz de jugador el mundo no era mas que un imposible rock and roll.” Canción Aprendiendo a vivir
los relojes marcaban 40 de fiebre se hablaba de sexo en la empresa Renault dos y dos ya nunca más sumaron 4 sufrió mal de amores hasta Degault en medio de Praga crecían amapolas como un reto rojo al gris hormigón la poesía salió a la calle reconocimos nuestros rostros supimos que todo es posible en 1968” Canción “1968”
Para el día 12 de febrero de 1949, este graduado en Filología Románica, nacía y aparte de la teta que lo amamantaba, algo más hubo de tomar para convertirse en un revoltoso, que pusiera una bomba molotov y que tuviera que escapar a Londres, bajo el secreto nombre de Mariano Zugasti. Seria en la Inglaterra de rock e hippies, donde nacerían sus primeras letras, que luego se convertirían en canción.
El éxito le llegaría cuando todo un mocete tocara en el café “La Mandrágora” y lo invitaran a él y sus compinches Javier Krahe y Alberto Pérez, lugar al que acudió Fernando García Tola y los invitó a su programa “Esta Noche”. Ese sería el inicio de lo que poco le daría forma, a un peculiar sentido de vida, a la insana idea de aportarle a la noche, sus “Aquel año mayo duró doce meses vivencias. Y esa es su firma, propiamente tú y yo acabábamos de nacer dicha, la verborrea que le impreme a sus y un señor muy serio moría del personales letras. disgusto en la primera página del ABC “Ya el campo estará verde, debe ser los claveles mordían a los magistrados Primavera, París era un barrio con acordeón cruza por mi mirada un tren Marx prohibió a sus hijos que llegaran interminable, tarde el barrio donde habito no es ninguna a la dulce hoguera de la insurrección pradera, la poesía salió a la calle desolado paisaje de antenas y de reconocimos nuestros rostros cables. supimos que todo es posible Vivo en el númeor siete, calle en 1968 Melancolía. Jean Paul Sartre y Dylan cantaban a Quiero mudarme hace años al barrio de dúo la alegría. jugaban al corro Lenin y Rimbaud Pero siempre que lo intento ha salido 14
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Dioses Malditos
ya el tranvía y en la escalera me siento a silbar mi melodía.” Canción Calle Melancolía. Que entre maltas destiladas y cilindros de vidrios vacios, el buen contador de historias, las usa como el escape a la racionalidad, para luego plasmar el porro en el papel. Claro todo hasta el que cuerpo aguante y no te asustes por la cercanía de la muerte, como hubo de sucederle a Sabina.
Lo peor del cielo
“Y ya que insistes déjame añadir que sé lo que es dormir desnudo, en cana y esposado, a la intemperie de la multitud clavado en una cruz con un ladrón a cada lado, viajando del jamás al qué sé yo, como un Indiana Jones por los suburbios de la luna, conserje de la Torre de Babel rapsoda de burdel...” Canción “Delirium Tremens” Quizás por ser un mal fan, es que escribo este breve palabrerío, como homenaje, a un tipo que ni conozco, pero que me cierra la noche, con alguna canción suya. Pero acaso cerrar el bar con un tema suyo de fondo no es la mejor manera para decir adiós. “Cuando se despertó, No recordaba nada De la noche anterior, demasiadas cervezas, Dijo, al ver mi cabeza, Al lado de la suya, en la almohada... Y la besé otra vez, Pero ya no era ayer, Sino mañana. Y un insolente sol, Como un ladrón, entró Por la ventana. “ Canción “Donde habita el olvido.”
Dioses Malditos
Lo peor del cielo es que está tan lejos de aquí, lo mejor del suelo es que dice no pero sí, corazón en celo, caramelo de ajonjolí. La verdad a medias es mentira por la mitad, en mi enciclopedia sobra la s de soledad, la rutina asedia las esquinas de la humedad. Si te llamo fallas, si me llaman otras no estoy, no me pongas vallas mientras encanallas mis hoy, sin razón te tengo cuando ya ni vengo ni voy. Cristo sin pecado, vírgenes Marías todo a cien, cuerpos desalmados, todavías flor de almacén, tréboles tatuados, mamá mía, ya sale el tren. Carrusel de espejos, órdago a la grande en el mus, jóvenes tan viejos, azulejos con rhythm and blues, cerca está tan lejos, venga, súbete al autobús. Con sesenta tacos carretera y manta otra vez, esto es un atraco, tenga compasión señor juez, se mojó la coca, por la boca muere este pez. De la columna “Esta boca es mía”, por Sabina, Revista Interviú Revista Íkaro
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¿Qué es un gótico? – A mí solo me parecen unos tipos que se maquillan y unas tipas que se visten muy sexis de negro- le respondí a mi creador. ¡Serán solo fashion! - o quizás exista una segunda piel oculta tras las sombras y el rímel – agrego él. He de admitir que el cabrón del editor hubo de llevarme por algún tiempo por esos rumbos, donde la cognitiva se camufla en un odio clase media, hacia lo que exista en medio del Heavy Metal y el Punk… ¿será el POP? Tal vez piensa que pueda redactar algo, - ¿cómo si fuera experto? – hice lo mejor y sino quedo bien, me vale mierda.
A manera de que no sepan. Cuando el Batcave fue abierto en Julio de 1982 en el 69 de Dean Street; Londres jamás pensó en el fenómeno cultural que de éste se expandiría. En esencia, al principio fue previsto como un club para la gente que estaba harta de la New Romantic comercial (por eso digo el POP) y querían algo nuevo y “más oscuro”. Al principio sonaba música glam y electro, pero muchas jóvenes bandas góticas también empezaron a formar parte del playlist y gradualmente se hizo “más gótico”...De hecho fue en este lugar donde se comenzaron a definir los conceptos que ahora rigen el género Goth, y la subcultura Dark.
Tribus Urbanas
Allí la creatividad y el estilo se dimensionaron, el terror y la sangre eran expresiones artísticas tan genuinas como las usuales. Aún la muerte comenzó a apreciarse como algo sublime y hermoso. Los atuendos extravagantes y oscuros se hicieron notar y los rostros pálidos que frecuentaron el lugar lo hicieron un monumento al sentimiento Dark y las manifestaciones de la época. Parecían procesiones funerarias las que deambulaban en busca de la Batcave en la calle Dean, así que se le llamo el hogar de los espectros...
Los oscuros años ochenta. Eran principios de los 80, la juventud inglesa se encontraba agüevada. La resaca del Punk, aquella estética que se había presentado como genuina y revolucionaria (irónico que al goth le ha pasado igual) ocupaba ahora las tapas de las revistas de moda como “Interview” y “The Face”. La New Wave, versión pasteurizada del Punk, había tomado los medios por asalto. Grupos de saco arremangado y corbatas finitas reproducían los otrora sonidos punks. El Mainstream había “vampirizado” esta estética de lo supuestamente horrible, y podían verse en cualquier vidriera los otrora símbolos de la rebelión. El gobierno conservador de Margaret Thatcher no consideraba en nada a los jóvenes de su país. El desempleo y la desazón, sumado a la sensación de que con la muerte del punk se habían perdido una oportunidad de cambio, dejaron a los jóvenes británicos en estado de postración. Fue en esos días en que los chicos más creativos e inquietos tomaron dos caminos, muy distintos uno del otro. Algunos, esteticistas al máximo, hedonistas, decidieron que solo el brillo y el glamour del romanticismo gótico (Bram Stroker, Mary y Percy Shelly, Lord Byron, etc.) podrían anestesiarlos de la decadente realidad. Crearon vestimentas vistosas y oscuras, peinados rebuscados, una pose afectada. Bajo este corte monocromático se juntaban a la luz de viejos televisores blanco y negro, y adoptaron la estética del viejo cine expresionista alemán y las películas de terror de la Universal. Por fin, estos hermosos espectros deambulaban por las calles.
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la literatura, la pintura, la música, etc., hasta por medio de la forma de vestir. En Costa Rica, el referente más cercano es de finales de los 80, eran pocos, un pequeño grupo de rebeldes del hardrock y concupiscentes, que sentían un amor a medias por el punk. Seria hasta que la globalización del internet los mostrara a rajatablas en su esplendor. Ya que no se ocultaban, hacían sus fiestas, se paraban en la Plaza de la Cultura.
Como todo movimiento “Under”, comenzó a llamar la atención de los medios. Y fue así que un oscuro periodista de la BBC llamó a estos cortesanos de este particular modus vivendi “Godos”, en inglés, Goths. El monstruo ya tenía nombre... Mientras tanto en “The Batcave” se escuchaban a Bauhaus, Sisters of Mercy, Specimen, Alien Sex Fiend los V.I.P Robert Smith y Siouxsie Siouxs, entre muchos más. Ahora el monstruo ya tenía sonido…
El mercado ahora les ofrece ropas, discos y maquillajes marca Revlon, el pensamiento quedo en los primeros y más viejos, muchos de ellos, mayores de 35, que sobreviven escondidos en recuerdos, mientras las nuevas generaciones se bifurcan entre EMOS, Electropunks, Cybergoths y cuanta deyección se vayan inventando los comerciantes explotadores de las viejas ideas. Ahora el Goth solo existe como un dejo del pasado citadino, una tribu urbana que se ahoga sin ninguna propuesta.
Del otro lado del charco. En California, el Gótico tomo una forma más anárquica y acelerada, a la música se lo llamó Deathrock. La banda estandarte fue Christian Dead. Pero a diferencia de Europa, en Estados Unidos se distorsionó el concepto, poco a poco todo era una extraña amalgama; donde el héroe gótico es como el lobo estepario descrito por Herman Hesse: un ser solitario condenado a no poder escapar de esa perpetua introspección en la que vive. Para el inconsciente, digamos del gótico verdadero, uno tiene pocas oportunidades de cordura o satisfacción fingiendo ser una parte integrada de la humanidad. La felicidad y la supervivencia dependen de individuos vulnerables y desesperadamente aislados que despliegan tácticas evasivas. Por ello tienen esa imperiosa necesidad de expresarse, de las más variadas formas; desde el arte en general,
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Para las mujeres góticas, el concepto de «mujer fatal» (del francés femme fatale), que apareció en la literatura romanticista, los filmes noir y en la novela gótica, pasó a ser una imagen significativa. En el cine, el estilo de Mujer fatal adoptado por la actriz de cine mudo Theda Bara ejerció una influencia duradera. Un dato curioso es que su primer nombre (Theda) es un anagrama de muerte en inglés (Death). Ella estableció el look de la mujer pálida y fatal en posteriores filmes, lo cual en última instancia influenció a la cultura gótica. Tribus Urbanas
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