ASDFG ASDFG son las teclas que están debajo de “qwert”, en la parte izquierda. Se pulsan con la mano izquierda, con uno o varios dedos. Eduardo Chillida dijo algo así como que cuando adquirió dominio absoluto para el dibujo con la mano derecha comenzó a dibujar con la izquierda. Nosotros también. Este número Cero Cero va de La Mente Humana: los recovecos de la razón y la sinrazón. Silvia G.Guzmán sostiene que todo puede ser percibido desde diferentes Puntos de Vista. Aunque nuestra mente se pueda colapsar en un Breakdown irreversible. Pernan Goñi presenta un cuento absurdo de una mente egoísta, hedonista e insaciable, que sólo puede huir hacia delante superando incluso la alarma de Código Blue. Demasiadopoco ha encontrado en su mente redonda a seres extraordinarios: El creador mental con poderes autodestructivos, un grupo de pre-artistas Inacabados, unos Notarios poetas suicidas, una pobre desgraciada que decide Vivir bailando, una Persona chalada verdaderamente libre, y un político listillo que explica que la Política es mentir. El poder de la mente humana es infinito pero se utiliza de manera extraña ¿no?
Silvia G.Guzmán Breakdown
Pernan Goñi Código Blue
Demasiadopoco El poder de la mente humana
Puntos de Vista
01
El creador mental Cuando no podía dormir dibujaba con la mente. Era un dibujo de línea sencillo, grisáceo. Al principio eran figuras geométricas básicas, después comenzó a incorporar automatismos de mancha y, finalmente, figuración: paisajes, escenas con personajes, objetos, etc. Cuando ya llevaba varios años de creación mental logró introducir movimiento en los elementos de las imágenes. Puso nombre a cada pequeña animación, luego a la serie de capítulos. Llegó a la décima temporada. Comenzó a tener problemas de concentración a causa de no dormir lo suficiente. Contó a su novia todo lo que le sucedía, la razón por la que se comportaba de forma tan extraña: que desde hacía tiempo creaba “multidisciplinarmente” de forma mental y que no podía dejar de hacerlo. Que aunque en la cama tenía los ojos cerrados, realmente no dormía. Ella se quedó estupefacta, no sospechaba que tuviera dotes artísticos y, mucho menos, mentales. El carácter del “creador mental” se iba haciendo más difícil de soportar. Su novia le llevó a varios psicólogos-curanderos de renombre, unos aplicaron métodos milenarios, otros se basaban en nuevas técnicas bionaturistas. No consiguieron más que empeorar su estado ya delicado. ¡Ya no podía más! Tendría forzosamente que expulsar todo aquello de alguna manera, pues sentía como si dentro de su cabeza se moviera el mundo entero. Ella, desesperada, contactó con varias universidades para ver si encontraban soluciones. Un eminente doctor y su equipo lograron visualizar la obra mediante sofisticados procesos y una tecnología casi espacial... Y se quedaron asombrados de lo que había allí dentro. Exceso de arte, dijo el doctor. Para entonces ya sufría jaquecas y alucinaciones extremas porque las historias tomaban vida y aumentaban en tamaño y número, y se complejizaban. Su cabeza comenzaba a hincharse físicamente. Sólo después de su muerte pudieron sacar aquel material extraordinario y almacenarlo. Fue un becario quien encontró un método para poder formatear las miles de películas. Según el becario, eran las historias más bellas que jamás había visto. Una compañía española tecnológica, que llevaba años viviendo de subvenciones, se hizo cargo del diseño del prototipo especial para visualizar aquella obra misteriosa. Una empresa china fabricó cientos de miles de aparatos en pocos días.
02
Inacabados Una historia inacabada sobre «genios» incapaces de concluir sus proyectos creativos. —¿Qué columnistas y críticos de Arte se dedican a hablar de artistas que todavía no son artistas porque ni siquiera han acabado su primera obra? —Ninguno. Los propios artistas, alegres desgraciados y zombies muertos dialogan sin escucharse, hablan sin oírse, pero se dan la razón. Una razón corporativa y sincera. El sonido grave, rítmico, y las melodías ratoneras con pitidos repetitivos hacen de banda sonora de los discursos improvisados para el cuento de la lechera más oscuro del mundo. Otro capítulo más de su serie de ficción favorita. Su vida misma. Cada uno, no sólo describe sus avances, sino el futuro resultado estético de la obra. De cómo será percibida y disfrutada por el público que cree masivo, pero no descarta llegar sólo a una gran minoría selecta. Habla largo y tendido sobre la repercusión mediática y también sobre las ganancias económicas que le supondrá su obra. A última hora, ya amaneciendo, especifica cómo influirá su obra a los artistas jóvenes. Mirando hacia su derecha y señalando a un chico de unos veinte años, vestido de negro y con sombrero, continúa diciendo que copiarán su estilo y ¡hasta su look!. Al día siguiente, quedan todos para tomar café en casa de «el artista más experto» (cumplirá en agosto cincuenta años). Debaten, como siempre, sobre el sentido del Arte y todo eso. De repente, alguien asegura que realmente no quiere acabar su obra y, dice con voz potente y carrasposa: —Lo inacabado y abierto produce una dulce ansiedad y un imaginar de las múltiples posibilidades, además de una deconstrución inversa. Otro añade: —¿Creéis que nosotros mismos estamos inacabados?
03
Notarios poetas De un grupo de notarios que se conocieron en un foro profesional, varios de ellos coinciden en su afición por la poesía. A lo largo de años van debatiendo y comentando cuestiones poéticas. La relación entre ellos va pasando de técnica a amistosa. Cierto día uno de ellos propone al resto conocerse físicamente y hacerlo en una casa rural muy bonita en Soria. Quedan en noviembre, cuando a todos les viene más o menos bien. Van llegando. Algunos se preparan unas copas. Uno habla de su aburrido y bien pagado trabajo. Cuando están todos un poco chispas comienzan a hablar de poesía, a recitar. A las cinco de la mañana, alguno sin poder ya articular rima, se retira a la cama. Quedan a primera hora de la mañana para dar un paseo por el bosque y seguir intercambiando sensaciones y conocimientos de aficionado intelectual pedante. En la comida no hacen más que comentar lo bien que se sienten. Es un lugar ideal para escribir. Después de una siesta española se pondrán a ello. Unos lo harán en su habitación y otros aprovecharán el paisaje ideal, a la orilla del río o en lo alto de la montaña. Contrastan lo que han escrito y sucede que todos están satisfechos de su trabajo, pero también les gusta lo de los demás. Parece que hay buen rollo y eso lo valoran positivamente. Uno dice medio en broma que hasta que no escriba un poemario, de allí no se va. El más tímido de todos añade que él lo va hacer de verdad. Los demás se ponen serios y deciden que harán lo mismo. Pueden adelantar las vacaciones y negociar con sus parejas. Unas les comprenden y otras les abandonan directamente. Al cabo de un mes, algunos tienen más de mil poemas. En una reunión asamblearia después del café se oyen opiniones de quedarse para siempre. Por primera vez vocean. Alguno pide calma y reflexión, pensarlo bien y decidir ya al día siguiente. El resultado de la votación es aplastante: todos SÍ, menos uno. El que votó que NO se despide con lágrimas en los ojos y con varios cuadernos rebosantes de poemas. Se aleja su 4x4 de la casa. Los notarios poetas llevan casi un año sin parar de crear. Han llenado la casa de libros de todos los estilos, aunque predominan los clásicos. Son felices leyendo y escribiendo. Describiendo sensaciones, retorciendo frases y buscando palabras, hasta inventándolas. Sus vidas en el campo, aún carentes de emoción, son interesantes. Las pocas personas ancianas que habitan por allí les dan paz. Pero es extraño que los poemas de los notarios tienen rasgos comunes: son tristes y pesados como una losa. Es como si toda la tristeza del mundo se acumulara y explotara en una nada negruzca. Llegó por la casa un famoso editor curioseando, pues había leído la historia y visto fotos en un semanario. Declaró posteriormente que los poemas de los notarios eran tristísimos y malos. Vamos, no publicables. En una cena de las que solían celebrar, con mucho alcohol y recital de poemas con música romántica de fondo, el poeta notario más borracho se puso de pie encima de la mesa y dándole una patada a la botella de anís que se estrelló contra una lámina de un bodegón estilo Picasso, dijo sin rimar: “la poesía inexorablemente, es muerte. Ir hacia ella nos llevará al poema más puro”. Los demás miraban sus vasos casi vacíos y, sin decir nada, asintieron.
04
Vivir bailando —¿Qué llevaba a los humanos a bailar?¿a bailar tanto? Se preguntaba Ñlkjh. Ella no recordaba haber bailado jamás. Tenía pesadillas en las que las pocas personas de su entorno no dejaban de bailar mientras hacían vida normal: su madre, el panadero, la dependienta del videoclub… Le empezó a obsesionar tanto el tema, que se compró libros sobre técnicas, sobre bailes populares de todo el mundo, bailes de verano, danza clásica, baile moderno, contemporáneo, lo último de las discotecas… Aún y todo, sus preguntas no hicieron más que aumentar. Llegó a una conclusión: debía probar, experimentar todo lo que se siente cuando una baila. Primero comenzó en su casa, lo había visto en vídeos de internet. Personas bailando en la cocina, el salón, el baño… Bailó y le gustó. Se apuntó a clases para principiantes y aunque no recibió ni un solo halago, determinó que tenía el don. Se dijo en bajito: —¡Qué curioso! una aptitud que no conocía. Cuando hubo estado en todas las academias de la ciudad y asumió que dominaba todos los estilos, pensó que tendría que dar un paso más. Tomar una decisión definitiva: vivir bailando. Desde ese momento, estaría todo el tiempo restante de su vida bailando, sin parar. No iba a ser algo puntual para registrarlo en un DVD con libro contando la experiencia, concediendo entrevistas... ¡no! El proyecto tenía que ser real y efectivo. Vital. Bailaría de día y de noche (sólo estando despierta, claro) en cualquier lugar y estuviese con quien estuviese. Bailaría todos los estilos posibles, sóla, en pareja o en grupo.
05
Persona (libertad y locura) Es un chico joven, o no tan joven, que ha llegado a una situación en la que quienes le rodean le odian o le compadecen. Lleva una vida diferente a ellos: dispersa, desordenada y salvaje. Porque él es una mezcla explosiva de exyonki, alcohólico, síndrome de Asperger, loco, desequilibrado, paranoico, bipolar... También es inteligente, creativo, audaz, improvisador… Vive en una casa heredada, en un pequeño pueblo. Pasa largas temporadas encerrado o viajando sin rumbo. Puede dormir en cualquier lado, no comer y caminar sin parar días y días. O es introvertido extremo, se recoge en sí mismo y se obsesiona con lo más pequeño, o actúa como un showman desquiciado, llegando a una violencia verbal y gestual que intimida. Como tiene tono de político antiguo, gusta a los lugareños y éstos le preguntan sobre temas de actualidad, a lo que él responde, improvisando con pausas, un discurso extenso, obtuso y existencialista. Es como si tuviera la necesidad de comenzar desde cero a explicarse todo de nuevo, debatir para introducir su novedosa verdad. Crea teorías para dar respuesta a grandes incógnitas universales. Le obsesionan: Dios, los desastres naturales, aspectos de física, química, los grandes inventos, los personajes históricos… Si tiene ocasión, contradice al sacerdote (incluso a gritos dentro de la iglesia), cuestiona los métodos del médico e insulta al alcalde. La información que entra en su cerebro se autotergiversa gracias a una meditación y reinterpretación que tiene por objetivo construir una realidad paralela que interioriza para comunicarla con un estilo cambiante, siempre raro. A pesar de todo, las personas del pueblo sienten envidia de él porque no tiene ataduras con el mundo oficial. No realiza tareas domésticas cotidianas, sino que se pierde con otras más importantes como la creación de motores con funciones absurdas. Come cuando tiene hambre, bebe cuando le apetece y duerme como un oso. Una persona del pueblo comentaba en el bar: —Hace años, la gente se administraba de una manera menos rígida. Ahora con la globalidad nos han impuesto todo. Y otro añadía: —Él dice y hace lo que quiere, no sigue ningún dictado de la moda ni de la moral, no es moderado, ni correcto, ni ordenado, ni... Si tiene dinero, lo gasta. En otras épocas vive sin nada, como un ermitaño, queriendo demostrar que el dinero no es importante. Cuando alguien le recrimina que vive como un animal, suele decir: —No. Sólo soy una persona.
06
Política es mentir —¿Cree usted que la política está basada en la mentira? —No. —¿Está mintiendo en su respuesta? —Sí. —¿Qué mentiras se convierten en verdades? —Estamos diseñados para creer mentiras. Cuando eres niño tus padres te mienten, después el profesor, después... y más tarde es uno mismo el que lo hace. La incertidumbre es una posición incómoda, pero vivir en la verdad sería insoportable. Las mentiras son buenas y necesarias, quien no lo admita se engaña a sí mismo. —¿Se puede llegar a la verdad de las cosas? —Sí, se llega a la verdad de algunas cuestiones, pero demasiado tarde. Para entonces ya ha comenzado otro proceso de engañosidad en otro asunto. —Pero ¿no será que los políticos creen ser creídos y eso les hace seguir con la estrategia? —No, la prueba es que siguen votándonos. Se necesita creer algo y a alguien, y se creen mentiras cuando no se encuentran verdades. Puede ser que las verdades no existan. —¿Me continúa mintiendo?. —Le diré que no debería obsesionarse, simplemente relájese e intente vivir bien. Los políticos sólo estamos en este mundo para que ustedes sean felices. Además, cobramos por eso. —¿Todo el mundo puede ser político? —Se requiere inventiva, tesón, autoconfianza... Eso no abunda hoy en día. —¿Le da miedo ser cazado? —Isaac Asimov dice que: “Sólo una mentira que no esté avergonzada de sí misma puede tener éxito”. Yo siempre creo lo que digo. Parece algo obvio, pero es que algunos se mienten a si mismos. Mi mentira no será mentira, las mentiras de los demás sí (ríe irónico). Las mentiras son una herramienta como otra cualquiera. —Veo que sabe mucho sobre el tema… —Bueno, desde que el hombre es hombre, existe el poder, y el poder obliga a... Y no es una cuestión de ego, el ego es una gran mentira porque “nosotros no somos nosotros”, “somos nuestros padres y la sociedad”. —Usted escribió una novela que tuvo una pésima crítica. ¿Cómo le afectó a su “ego”? —En fin, sí, ejem, fue un juego, nunca escribí ninguna novela… bueno, era una novela ficticia. Y, efectivamente, tuvo una crítica negativa. No me negará que es un éxito que te hagan una crítica, aunque sea mala, de un libro fantasma que no has escrito. Que valoren algo que no se ha hecho sirve de mucha ayuda para decidir hacerlo o no en el futuro. —Esa es una mentira bien grande. —Sí, no está mal. —¿Quién está libre de mentira entonces? ¿Quién puede tirar la primera piedra? —Hasta quienes creen que no forman parte de la mentira, están rebozados en ella. ¡Qué haríamos sin ustedes! —¿Existen políticos que logran engañar sobre su grisura? —Le voy a decir la verdad: “todos somos grises”. —Y, ¿es usted inteligente? —Ser inteligente es una manera de difundir inteligencia. ¡Eso no nos conviene! —Gracias, hemos aprendido mucho con usted. —De nada, para eso estamos.
http://fanzineasdfg.blogspot.com/ fanzineasdfg@gmail.com Silvia G.Guzmán: http://novedadeslorsil.blogspot.com silviagguzman@gmail.com Demasiadopoco: http://www.demasiadopoco.com demasiadopoco@gmail.com Pernan Goñi: http://pernangoni.com pernan@gmail.com Creado en Venta de Baños y Bilbao. Impreso en ABZ, en Noviembre 2011.
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NTE HUMANA