Estamos en el horno by ceramica1 bulnes45

ESTAMOS EN EL HORNO N°4

Por Tomas Schupak

Publicación de la Escuela de Cerámica N°1 - Año 4 - N° 4 - 2011

Índice

Coordinación

Pág. 1 -Tapa Pág. 2 -Indice Pág. 3 -Editorial Participaron Pág. 4 -Visita al colegio Pág. 5 -Topografia Mirta Ruiz Mirta Eva Ruiz Alumnos de 3ro, 4to y 5to Tur- Pág. 6 -Manos Poéticas Pág. 7 -Cadaver Exquisito no Tarde Pág. 8 -Poema para Triny Presley Sara Micaela Navarro Pág. 9 - Carta de una amiga que decidió Noelia Suarez partir - Poema prof. Valeria Devicienti Tomas Schupak Pág. 10 - 11 -Concurso Cuento Breve 1º Profesora Valeria Devicienti Premio Profesor Claudio Román Y a todos aquellos alumnos que Pág. 12 - Concurso Cuento Breve 2º Premio participaron en nuestro primer “Concurso de Pág. 13 -Concurso Cuento Breve 1º Mención de Honor Cuento Breve” Pág. 14 -Concurso Cuento Breve 2º Gracias Dario Egea por compa- Mención de Honor ginar este número y Bienvenido Pág. 15 - Visita a la casa Museo de Ana Frank a “Estamos en el Horno”!!!! Pág. 16 -Contratapa Marisa Inés Vilaseco

Diseño Gráfico original - Claudio Abal

Editorial La presente revista refleja las actividades realizadas en especial en el área de Comunicación durante este año. En su tapa encontramos un dibujo realizado por Tomas Schupak elegido por 4to 3ra para estar en la tapa. Luego tenemos un artículo escrito por la poeta Mirta Eva Ruíz sobre su visita a tercero, cuarto y quinto año del turno tarde. Sigue a este artículo un poema en forma de caligrama titulado “Topografía” escrito por ella y los trabajos realizados por los alumnos durante su visita: caligramas referidos a las manos y una actividad llamada cadáver exquisito. En las vacaciones de invierno fuimos todos golpeados por la noticia de la trágica y repentina muerte de nuestra querida alumna Trinidad Boussuge. Esta revista también contiene un poema escrito por la profesora Valeria Devicienti, un poema enviado por Sara Micaela Navarro y las alumnas de 4to 3ra y una carta escrita por la alumna Noelia Suarez en recordatorio de Triny. Nunca la olvidaremos. Incluye también esta revista los cuatro primeros cuentos premiados en el concurso de “Cuento Breve” realizado por primera vez en nuestro colegio. Además tenemos una reseña escrita por el profesor Claudio Román sobre la visita que se realizó a la Casa de Ana Frank. Esperamos que este número les agrade. Un afectuoso saludo Marisa Inés Vilaseco Coordinadora del Area de Comunicación

Visita al Colegio: Mirta E. Ruiz - Poeta y Narradora “NO DEJES DE CREER QUE LAS PALABRAS Y LA POESÍA, SÍ PUEDEN CAMBIAR AL MUNDO” (Walt Whitman). VISITA A LA ESCUELA DE CERÁMICA Nº 1 En el mes de junio del corriente año, concurrí a este Establecimiento educativo invitada por sus autoridades. El objetivo era lograr un acercamiento para conocer de manera directa el trabajo del escritor. Fui recibida de manera muy cálida y cordial, razón por la cual me sentí particularmente cómoda y entusiasmada por esta experiencia. En una primera instancia concurrí a tercer año, encontrándome con un grupo de más de veinte alumnos. A la curiosidad, se sumaron las preguntas. Así, surgió el intercambio, y posteriormente frente a algunas inquietudes sobre mi manera de escribir, hice referencia a la poesía contemporánea o actual en todos sus aspectos, aún desde aquellos movimientos que la precedieron, subrayando, que además de técnicas y recursos, la poesía es el lenguaje por excelencia en su forma más pura de comunicación entre la gente. La poesía es la ciencia del Ser. El poeta interpreta la realidad a partir de sus emociones, siempre es subjetiva. La poesía es el lugar donde todo sucede y donde todo es posible. Es sencillamente liberadora. Por último, llevamos a cabo una experiencia concreta de escritura a través de la senso percepción. Se intentó crear entre los alumnos un clima que los llevara a atreverse. Se los invitó a crear caligramas (cuyo autor fue Guillaume Apollinaire que publicó su manifiesto en 1.916). Habiendo tenido con ellos una previa explicación, repartí un poema personal en forma de caligrama con la construcción del mapa de nuestro país, a modo de ejemplo. También les había mostrado algunos del gran maestro. De este modo los alumnos realizaron sus trabajos, teniendo como disparador sus propias manos y la de sus compañeros. Fue muy natural cierta timidez, sobre todo en el momento de leer, exponiendo sus creaciones. La experiencia fue hermosa, porque además de ser docente de Educación Especial -no ejerciendo en este momentovolví a sentir la sensación tan particular de docente- escuela. En lo esencial, destaco el contacto, el interés, y la aceptación de los alumnos en un clima sumamente agradable y afectuoso. Posteriormente y en otra fecha del mismo mes, concurro a cuarto y quinto año. Eran muchos alumnos y la interrelación se hizo un poco más compleja. No obstante se logró una tónica similar al grupo anterior y también se llevó a cabo un trabajo con ellos, que los poetas surrealistas lo hacían como juego creativo y se llamó “el cadáver exquisito.” Realizada la puesta en común, surgieron expresiones muy interesantes por parte de los mismos y me sentí sumamente gratificada.

Mirta E. Ruiz - Topografia

J贸venes Creativos - Manos Po茅ticas

Cadáver exquisito surgido de la visita de la poeta Mirta Eva Ruiz Es la posibilidad de realizar un sueño lo que hace que la vida sea tan interesante. Sé que hay un lugar donde soy más fuerte. El arte es sobre todo un estado de ánimo. No se ve bien sino con el corazón. Lo esencial es invisible a los ojos. Cuando la vida te presenta mil razones para llorar demuéstrale que existen mil y un razones para reír. El amor no ha pasado por aquí. Caminando la línea recta no puede uno llegar muy lejos. Me pregunto si las estrellas se iluminan con el fin de que algún día cada uno encuentre la suya. ( Agua Mineral ) La vida es para pensar ( Carla Ruffolo ) Tu amor me perfora como el fuego en la noche negra ( Miranda Zucarelli ) Te quiero igual, en donde estés. Nada puede con el sentimiento que siento por vos. ( Diana Herrera ) Solo basta una sonrisa tuya para ser feliz nuevamente. ( Evelyn ) Soñando con la lengua demente, el oído y visión del esquizofrénico. Pequeña sombra que se mueve en el día y luz en la noche. Se libera el creativo de mi negra cordura ( Diana Ballesteros ) Podrán intentar robarnos el presente, pero aun asi el mundo es nuestro. Piernas para que las quiero si tengo alas para volar. Cundo estoy con vos todo cambia de color Amoldando mis puntas, calmando mi psiquis. Hoy caminaba sola por ahí, hasta que te vi, y mi corazón empezó a latir. Seamos realistas, hagamos lo imposible. Lo que todos piensan no es nada, y la nada es una porquería humana. ( Azucar, flores y muchos colores ) Todo cambia de color, no es nada como lo pintan. Quisiera ser feliz, en una realidad distinta. Aprecia lo que tienes antes de que sea tarde, porque sé que el tiempo escapa y hasta es capaz de olvidarte. ( Nahuel Tonelli, López y Sebastián Gomez El tiempo se ha parado y mis latidos se han quedado contigo Este frío otoñal despierta mis más profundos deseos de sentir tu calor

Poema para Triny Presley Por si no lo saben, de eso está hecha la vida, sólo de momentos; no te pierdas el ahora.

Si pudiera vivir nuevamente mi vida, en la próxima trataría de cometer más errores. No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más. Sería más tonto de lo que he sido, de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad. Sería menos higiénico. Correría más riesgos, haría más viajes, contemplaría más atardeceres, subiría más montañas, nadaría más ríos. Iría a más lugares adonde nunca he ido, comería más helados y menos habas, tendría más problemas reales y menos imaginarios.

Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte sin un termómetro, una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas; si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano. Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo a principios de la primavera y seguiría descalzo hasta concluir el otoño. Daría más vueltas en calesita, contemplaría más amaneceres, y jugaría con más niños, si tuviera otra vez vida por delante.

Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente cada minuto de su vida; claro que tuve momentos de alegría. Pero si pudiera volver atrás trataría de tener solamente buenos momentos.

Pero ya ven, tengo 85 años... y sé que me estoy muriendo.

Lo dedicamos a nuestra querida amiga Triny, Ella vivía todo al máximo y nos dejó una gran enseñanza a todos sus amigos. Te recordaremos con mucho amor, por siempre. Tus amigos de 4°3° Siempre en nuestros corazones

Este poema que se le atribuye a Jorge Luis Borges en realidad fué escrito por una desconocida poetisa norteamericana llamada Nadine Stair.

Enviado por la alumna Sara Micaela Navarro de 4to 3ra s

Carta para una amiga que decidió partir Querida amiga: ¿Alguna ves sentiste la libertad al despertar en la mañana?.¿Te detuviste a mirar el cielo y observar cuantos pájaros de diferentes especies hay? Pensamos en el instante pero nos detenemos a mirar al pasado. Planificamos un futuro por no ser capaces de controlar las ansias. Ante tus ojos se han revelado los misterios de la vida y seria tramposo, impetuoso y hasta tal vez injusto con otros si te pido que me los reveles? ¿Qué es lo que hay mas allá realmente hay una luz? Ven a visitarme y cuéntamelo. Tomemos un té en las violetas o donde quieras y contame que lugar exploraste cuan cálido es el sol de cerca, que hay detrás de las estrellas, si hay planetas con vida además del nuestro, contame, contame así lo sabré… Te imagino caminando descalza por el pasto sintiendo la suavidad de las gotas de la lluvia y su vez oles la tierra mojada que perfuma el ambiente y con un simple suspiro corres la nubes dándole paso al sol. Se acerca otra primavera y las flores brotan dulcemente de cada árbol que conoció tu aroma tratando de imitarlo y así el crudo invierno se aleja ... Las despedidas nunca fueron lo mío y si bien solías decirme que las palabras si lo eran hoy quiero confesarte que soy torpe al hablar y siempre lo seré. De todas formas de que me sirve; ahora tus viajes por otras tierras, países, continentes, planetas y galaxias recién comienzan y ni tiempo te debe quedar para cosas tan insulsas como las que te confieso. Que más da si ahora no tenés reloj, las llegadas tarde y las corridas ya no son parte de tu vida cotidiana. Cambiaste ese reloj por una brújula y un mapa de algún pirata con barba azul de las islas lejanas del pacífico . Y en tu camino dejas risas que entre todos vamos juntando de esta forma manchas de alegría nuestras vidas; ¿Por qué? No lo sé pero simplemente lo haces.

A LO TRANSPARENTE, LO MÁS TRANSPARENTE Inmensa y detenida Para Trinidad Feliz del cielo que se comunica con relámpagos Con esas cicatrices luminosas Y con las lluvias que recuerdan otros tiempos. Yo, tuve que recurrir a mis huesos, a la memoria de un dolor Para sentirme dueña de mi prueba. Feliz del árbol Que devuelve y atrae a los pájaros Con un imán en lo alto y una mano secreta que huele a raíz. Yo, tuve que descender al sótano de los idiomas Y aceptar el hierro al rojo vivo de las palabras Para intentar la salvación del cuerpo. Feliz la hormiga en su bohardilla de hojas La flor con arrugas y el viento de pies livianos… Ese estado de naturaleza que es la geografía de mis incendios Y la dueña de todas mis batallas. Feliz de mí, como ingeniera de mis noches, Cronista de las tormentas, Cazadora de criaturas perfectas como tú, con pieles que jamás serán hechas de olvido. Feliz de ti, con ojos coleccionistas de puertos extranjeros, que descifraron catedrales, treparon fuentes... Deambularon por hoteles de petrificado polvo... Y de piedra en piedra Viste enormes casas donde el hombre vive en piezas que se repiten hasta el infinito. Es tanta la ciudad que llevás dentro que ni en las plazas encontramos consuelo y la pequeñez humana es más humana todavía cuando es una percepción parcial y laboriosa. Feliz de ti, Porque educaste a tu propio tigre para atacar con imágenes Y atrapaste sustancias con una red que fortalecerá el tiempo.

Prof. Valeria devicienti Julio 2011. 9

Concurso Cuento Breve - 1º Premio

Tiendo a pensar que nada hay más decadente que escribir la propia historia aunque me apenan estas frases tan mal escritas, todavía encuentro en ellas algo de sabiduría. Mi nombre es Clara, Clara de claridad, de luz, de aquella luz que le traje a mi mama cuando nací. Esa luz y esa felicidad siempre fue mortificada sin embargo con la misma responsabilidad de ser lo mejor que le paso en la vida (después de haber conocido a mi papa, claro, pero mi papa ya murió…). No hace falta que me den sus condolencias, ni siquiera lo conocí, falleció antes de que yo naciera. Por eso es que soy Clara: porque ilumine la oscuridad de la muerte de mi padre. Yo nací –como creo que queda claro- con un propósito impuesto aunque me esfuerce en desalentar, pareciera que mi mama no lo notara y sigue creyendo que soy la mejor hija del mundo. Mi mama es una mujer de esas que se pasan de buenas, cariñosas y protectoras. Confieso que no hay nada que me irrite más, que me moleste mas, que las personas que viven por y para los demás. Pero, dirán ustedes: ¿Para que estoy contando todo esto? Bueno, la respuesta es muy simple. Deseo ser libre de esta responsabilidad que mi papa me dejo como herencia. ¿Cómo planeo liberarme? Esa pregunta aun no tiene respuesta, pero por el momento planeo irme de casa. Voy a viajar por el país con Marco. ¿No les conté sobre Marco? Es un compañero de la escuela, un poco mas grande que yo. Es un buen chico, muy divertido pero para mi gusto demasiado influenciable. Es mi mejor amigo y es quien me ayuda a ejecutar todos mis planes macabros. Por ejemplo, cuando hicimos explotar una bomba de olor en el cumpleaños de Sofía… ¡Como se quejo mama cuando descubrió que yo estaba implicada en el crimen! Ese castigo me hizo tan feliz, casi pareciera que estaba decepcionada de mi, que dejaría yo de ser Clara, su Clara, pero no… Su mente maestra atribuyo toda la culpa a mis "malas influencias", en este caso con nombre y apellido: Marco Giuliani. Si, Marco es el que me robo el papel de la mala influencia y la decepción, los roles están cambiados, siempre lo pensé. Todas las noches desde mis once años, y hace seis años atrás, planeo cual será la mejor manera de deshacerme de "Clara, la luz en mi vida”..

Pero parece que el amor de madre es más fuerte de lo que yo pensaba, y mas aun teniendo en cuenta que soy su único apoyo, lo único que tiene. Quisiera saber cuando llego mi madre a este punto de dependencia extrema que tanto aborrezco. Ahora bien, siempre tuve curiosidad acerca del comportamiento humano. Fíjense que extraño… Cuando un hámster muere, uno se compra otro. Cuando un perro se pierde, se compra otro. Cuando un padre se muere, ¿se lo reemplaza con el hijo? ¡Que incoherencia! Cada persona es única y no tiene reemplazo. A veces, no me siento de la misma especie que el resto de la humanidad. A veces pienso que no tengo sentimientos, que soy muy insensible. Clara la oscuridad, Clara la destructiva, Clara la insensible… Para ser perfectamente sincera a veces me gustaría ser clara en mi interior pero me doy cuenta de que brindar felicidad con mi presencia no es lo que mejor me sale… Hace ya varios años que me fui de casa. Estoy viviendo con Marco, estamos juntos y ahora somos novios. Quizás en un futuro nos casemos. Estoy embarazada, es un nene; estoy muy contenta con la noticia aunque va a ser complicado. Hace un año y varios meses que mi mama finalmente ha muerto. A veces me pregunto si habrá sido por la soledad, si es que es posible morir de tal cosa. Me apeno bastante que haya muerto sola, y algunas noches me invade el sentimiento de culpa de no haber sido su luz, su clara de claridad, su resplandeciente hija. Pero ya estoy libre, creando mi propio propósito. Soy insensible, puede ser, pero no me importa. Hace seis años que conocí la libertad de ser quien quiero ser, por mi misma. Y eso me hace feliz. Marco y yo no tenemos mucho dinero. En realidad, yo no trabajo y el no gana casi nada. Vivimos en un viejo departamento que compartimos con otra gente, y a veces hasta es complicado conseguir comida para nosotros. Es probable que tenga una vida llena de necesidades, pero al fin conseguí mi meta mas anhelada: dejar de ser "Clara, la fortuna de mama".

Por Thais Belda – 4º 1º Turno Mañana.

Concurso Cuento Breve - 2º Premio "Fernanda Duarte era una hermosa mujer con la cual se había casado el año anterior. A Ursula ya la había olvidado." Cerré la revista de golpe. Odiaba ese tipo de chimentos. No los consideraba un tipo de lectura digno. Me quede sentado en el sofá de la sala de estar, simplemente meditando. Mi cabeza estaba repleta de ideas, soluciones, acertijos, treguas, traiciones y amoríos. Tire la entupida revista que había comprado. Emprendí una caminata hacia la cocina. Tal vez con algo en el estomago podría aclarar el infierno en mi cabeza. Abrí la heladera y mis ilusiones se esfumaron. Volví, sin mas preámbulo, a mi cómodo sofá. Eche una rápida ojeada al reloj: 00.30 horas. ¿Por qué demonios no llegaba? Ella había dicho que estaría a las 00.00horas. No solía retrasarse. En mi mente, volvían las escenas de secuestros, tiroteos, sicarios, etc. Me libre de ellas al ver a Lilith Azazel que entraba lánguida por la puerta principal. Siempre me hacia lo mismo: salía durante el ocaso, nunca se sabia adonde, pero siempre volvía a medianoche. Traté de enojarme, pero su belleza me eclipsaba… Con una de sus sonrisas le basto para zanjar el asunto. Desapareció en la cocina. Pensé unos instantes. Había tomado la decisión. Me calcé las botas, mi abrigo y el elemento crucial: mis guantes. Salí sin avisar. Caminé unas cuantas cuadras mientras realizaba una llamada a un conocido desde mi celular. Luego de pasados unos quince minutos, volvió a mi casa... Dejé todo lo que había agarrado para salir, excepto los guantes. Saqué de una estantería una oxidada navaja. Saldría perfecto. Estaba arto de su comportamiento errático le perdone muchas, y ya era hora de enviar a Lilith al infierno donde evidentemente pertenecía. El plan era infalible. La hoja afilada era una ex de Azazel, y según tenia entendido, había sido bastante violento. Sospecharían más de una pareja anterior, alguien rencoroso y esquivo, en lugar de su amable y ferviente esposo. Al utilizar guantes solo sus huelas aparecerían. Si por alguna razón quisieran investigarme, la llamada a mi socio me protegería. Le había dicho que me dirigía a una estación que quedaba por la dirección hacia donde caminaba. Luego de cometer el crimen, forzaría la puerta, saldría hacia la estación y lo volvería a llamar. Era simplemente perfecto, nada podía fallar. Empuñe la navaja y me dirigí, por ultima vez, hacia la cocina. Ella estaba de espaldas. Alce el brazo dispuesto a terminar lo empezado

12 E

x La voz de mí querida Nissa me despertó del ensueño: me había quedado dormido redactando mi próxima novela. El reloj marcaba ahora las 00.50. Comencé a caminar hacia el dormitorio. Mis ojos se posaron en una estantería. Una cuchilla de plata. No: Nissa no es Lilith.

Por Florencia Zacarias – 2º 3º

Concurso Cuento Breve - 1º Mención de Honor De pronto, un día comenzaron a desaparecer los juguetes de todos los chicos. Vivíamos en una barrio de casa bajas y teníamos la costumbre de jugar todas las tardes en la vereda. Al principio se pensó que seguramente dejábamos olvidados a los juguetes, y que alguna persona al pasar se los llevaba. Pero la teoría cambio cuando el chico de enfrente no había sacado sus juguetes de la casa durante toda una semana. Solo había invitado a algunos chicos de la cuadra a jugar en el patio, eso empezó a crear ciertas dudas… ya no nos mirábamos tranquilos sino con desconfianza. Recuerdo claramente el día en que todo esto comenzó, poco tiempo después de que mi papa se fuera de casa. Mi padre, que siempre me contaba historias y hablaba mucho conmigo, una tarde se sentó junto a mi y dijo que tenia que hablarme. Lo hizo durante unos minutos, después se paro, tomo su bolso azul y se fue. Hubo mucho alboroto cuando el juguete perdido fue la muñeca mas linda de mi vecina Romina; una muñeca con el pelo muy largo, se le movían las piernas y hasta hablaba ¿Quieres ser mi amiga? ¿Quieres ser mi amiga? Resultaba francamente molesto. Los padres se la habían regalado para su cumpleaños, las dos cumplíamos años el mismo día, pero yo solo había recibido un lindo corazón rosa que decía "te quiero mucho". Ese fue el regalo de mi mamá, que a su vez lo había recibido de su nuevo novio. Ella me dijo que pensó que como a mi me gustaba el rosa lo iba a apreciar mejor. Los chicos ya no jugaban conmigo para ese entonces. Un día sentada en la puerta de mi casa un chico de la mitad de cuadra señalo que no podía jugar conmigo porque su mama decía que la mía no era buena persona, que no era una buena mujer y que de tal palo tal astilla. En mi casa las cosas cambiaban cada día más. Mi madre salía todas las noches y yo empecé a quedarme sola… Un juguetito, al que si le apretaba la cola daba una lux azul, era toda mi compañía y era tanto el miedo que sentía, que cuando me acostaba, metía la cabeza debajo de las mantas y con la luz del juguete me iluminaba hasta que el sueño me vencía.

Fue muy grande el alboroto cuando al hijo del carnicero, que vivía en la enorme casa de la esquina, le desapareció la Play. Al carnicero se lo veía muy enojado, hablaba a los gritos con los demás vecinos y se decía que tenia que hacer una denuncia. Mientras tanto mi papa seguía sin llamar, yo no sabia de el hasta el día en que mama me mando al supermercado y escuche al pasar que una señora le decía a otra: “¿Viste parece que el papa de Clara esta preso?”. Preso, mi papa estaba preso, y presos iban los que robaban. Mi papa estaba preso. A mi mamá ya casi no la veía. Una chica paraguaya, que hablaba todo el tiempo por teléfono y en otro idioma, era la que ahora me cuidaba. Mientras limpiaba la casa escuchaba la música muy fuerte, toqueteaba todo, abría los placares de mi mama y se probaba su ropa. Un día hasta se puso el perfume de mama. Si yo le pedía algo me respondía en ese idioma que yo no hablaba. Yo le preguntaba por qué me hablaba en inglés y ella se reía y seguía con su extraña tarea. Pero ella podía tocar todo menos mi baúl blanco que había pintado mi papa cuando cumplí 6 años. Allí residían todos mis tesoros: un pedazo de caña que traje de la casa de mis abuelos cuando viajé a San Luis, un ratón a cuerda (era el juguete de mi gato que un día se fue por los techos y no volvió mas), dos o tres revistas que me gustaban mucho de los Pokemon y algunas otras cosas. Hasta que una tarde la paraguaya entrometida se animo y lo abrió. Yo vi que caminaba apurada hacia la cocina donde estaba mi mama con cara de dormida, despeinada y con el maquillaje corrido. No paraba de decir “Mire, señora lo que encontré”, “Venga a la pieza señora”, “Mire, señora” … Resulta que esa semana había desaparecido un autito a control remoto del hijo del tipo de la otra cuadra y la paraguaya estaba enterada porque cuando iba a comprar cigarrillos se quedaba un rato hablando con los porteros así que sabia perfectamente el color y todas las señas del juguete perdido. Vi como mi mama lentamente se levantaba y llegaba hasta donde estaba la paraguaya que en ese momento no paraba de decir “Igual al padre, Dios santo”, “Igual al padre, Dios”.

Por Camila Straface - 4to 1ra

Concurso Cuento Breve - 2º mención de Honor Estábamos todos en mi casa leyendo unas revistas, escuchando música, otros mirando televisión cuando de repente entra él y empieza a gritar: “¿Qué paso el miércoles que viene?” Se había olvidado lo que pasó el miércoles que viene. Nadie entendía como había olvidado semejante cosa, lo que había pasado, porque lo que paso ese día fue historia. Eso paso exactamente el 15 de agosto y hoy es 8 de agosto, hoy que lo cuento y que el no se acuerda de lo que paso en 7 días.

Empezamos a relatarle lo sucedido el miércoles que viene, con cierto pesar, con cierto aburrimiento. No se por qué me pone triste pensar ahora en eso. El miércoles todos nos pusimos de acuerdo para juntarnos en la casa de Matilda. Yo llegue a las cuatro de la tarde, Tefi llego una hora después, Juampi creo que llegó recién a las siete, y el, es decir, Jonty, llego como a las ocho de la noche. Todos le decimos Jonty por el protagonista de una película que vimos hace mucho (se le parece bastante por lo ridículo). Después nos preparamos y fuimos todos a un boliche, luego a la una de la madrugada cuando estábamos bailando, se hizo de repente de día, el sol brillaba, la luna había desparecido y seguía siendo la una. Desde ese día, el tiempo esta yendo para atrás pero las personas vamos para delante. Crecemos pero el tiempo retrocede desde el 15 de agosto. Será tal vez algo natural, siempre lo pienso con calma. Es decir, algo que provoca la Naturaleza o algo que provocamos nosotros mismos contra la Naturaleza, y ella les devuelve el favor de esta manera. Es más terrible que nos pregunten con tal profanación semejante cosa que esta falta de revelación. Jonty todavía no se acostumbra, y también es débil. Todavía no estamos todos preparados para decir algo que nos paso en tiempo futuro. Pero pronto nos acostumbraremos. Jonty ha empezado a recordar. Menos mal porque esto modificó el mundo. Ahora que Jonty recuerda todo perfectamente, con lujo de detalles, empezamos a hablar de otras cosas.

POR KAREN BARRIOS - 3º 3º Turno Tarde.

Visita a la Casa Museo de Ana Frank Un viernes muy lluviosos, el 7 de octubre partimos en dos micros con los dos primeros años del turno mañana, al Museo Casa de Ana Frank. Hacía unos cuantos meses y por separado ambos cursos fueron al Museo del Holocausto. Con ellos estábamos tratando de trabajar el tema de la memoria, de la diversidad y la igualdad, la identidad. Para la recorrida nos acompañaron la Prof. Valeria Devicienti, la Bibliotecaria Rocío Godoy y el Preceptor Hernán Costa. Llegamos al barrio de Belgrano muy puntuales y nos pusimos en contacto con la historia mundial de ese momento y la particular de la familia Frank y de Ana. Fuimos recorriendo una inmensa línea en el tiempo. Luego conectamos la historia de Ana con la cruenta última dictadura militar de nuestro país. La historia de la casa, de sus dueños. La colaboración de ellos para proteger a los “subersivos” del régimen militar. Como la casa de atrás de Otto Frank, como sus colaboradores y amigos. Luego nos sumergimos en la casa de atrás. Finalmente, participamos de debates sobre dilemas morales varios. La sensación de satisfacción de la visita y del hilván de las clases, las recorridas, lo visto en el año se veían en la despedida de todos. Es como si el Diario (Kitty), ese Querida Kitty de Ana, fuera el conector de historias que se entraman, se ligan. Nos atan y ligan y hacen reflexionar. Claudio Román Prof. de Formación e Instrucción Cívica. TM-

GOBIERNO DE LA CIUDAD AUTÓNOMA DE BUENOS AIRES MINISTERIO DE EDUCACIÓN DIRECCIÓN DE EDUCACIÓN ARTÍSTICA ESCUELA DE CERÁMICA N° 1 Escuela de Cerámica N° 1 - D.E 2 - Bulnes 45 - (Altura Rivadavia al 3600) - Informes te. 4863 3844 - 4865 8489