Dies de camĂ a peu
Borja Rosa
En les mans un llibre de Roque Dalton Un Libro rojo para Lenin el cor encès per la sensació de persecució. Em trasllado de Barcelona a Madrid m'espera un dia gairebé de viatje i no les tenc totes d'arribar en aquest temps. Unes vegades més (dues) he intentat avui l'inici No ha sortit bé, però sembla que ara si estem en marxa. Són poc més de les deu del vespre. Les estacions. Els carrers, estan plens de policies, guardes de seguretat i agents secrets de la OTAN. L'anàlisi marxista de la situació que travessa la península serà posterior a l'anàlisi de la situació de l'illa de Mallorca, que ha quedat darrera d'una forma inevitable. La documentació que he anat adquirint els darrers mesos no és res de l'altre món. Des que vaig sortir del país per dirigir-me a El Salvador puc dir que he rebut (en la meva deriva individual), cartes, llibres, missatges que han versat sobre marxisme-leninisme, sobre anarquia, accions de desobediència civil, intel·ligència de la governance, assassinats i terrorisme d'Estat, història dels pobles oprimits, teatre social, poesia político-ideològica, art, ofcis, moviment obrer, revolucions proletaries, indigenisme, antropologia, sociologia. Entenc el silenci de la meva boca quan no té res a dir, sovint segueixo essent una esponja que vol seguir xuclant. Les ocasions per compartir tota aquesta informació. No són gaires. Tal volta aquest sigui un inici, una manera. Roque ha donat una senyal, la poesia (ideologico-poètica)
Barcelona queda ja darrera amb tota la doctrina del shock, el pla Marshall i d'altres ben desenvolupats. La OTAN vol desplegar les pancartes del capital per tot el territori. S贸n els seus missatges clars. Podem dir noms, podem assenyalar les seves mentides i tornar trobar-nos amb nosaltres mateixos mostrant una realitat. Argots de la jungla, mirades, complicitats. Desert. La rereguarda de les biblioteques. El principi de l'anarquisme. La lectura incessant. L'amic poeta. L'obrer. Els enemics (els qui tenen tot a perdre). Sencilla manera de v猫ncer. Poc a poc. Teixint els fls invisibles a la ciutat sense mapa. En lluita companys, rimaies i esquerdes, cooperatives de camperols, pagesos germinadors, segadores, i espigadors. Maig 2010 Barcelona
CALATAYUD
El tren estrella desde Barcelona MªJesus y sus sueños. Conversación de cafeteria sin café Historia y Lenin sobre la mesa. Sucede, y aparece la luna llena. En sus ojos sigue la isla y su primera borrachera aquella noche en Mallorca. Amores de guerra Guerra de amor. Palabras y cigarrillos hasta alcanzar un poco de sueño. Trazo un paso inseguro hasta ser descubierto por un hombre blanco encorbatado, que dice trabajar de noche para pagarse lo suyo ¡Para abajo en Calatayud! Y camino, y lloran mis pies, la noche. Falsas luces de oropeles y templos de mercancias y sus manos que se extienden hasta que con el frío del amanecer y el brillo del sol, descanso sentado en una grua.
Que de manzanares era la niña y el galán que la lleva de la membrilla Lope de Vega
ALHAMA DE ARAGÓN
La madre en la hiedra, el espino la tierra del campesino aguas termales sierras y castillos. Olor de Purroy. Danza de un sitio, me lleva la maestra del pueblo.
Maños. Se siente, aunque se sabe lejos, la guerra civil. Comandancia o destacamiento del imperio del monarca borbón (su foto en lo alto) y el puesto defendido por un guardia [todavía imberbe y su sargento. La voz sindical de la Huelga General hasta aquí ha llegado.
LA FOTO SIN HACER
El más claro patrio, un hombre pegado a una porra, a una pistola (¿uno?) – – –
cientos! Siempre más que el pueblo en armas, autoorganizado... Los turistas-terroristas.
Hoy en Plaza de la Villa pensionistas y algunos jóvenes campesinos denunciaban al ayuntamiento de Madrid por estar legislando para legalizar la especulación, gritos de rabia entre los símbolos más europeos imperialistas. Nada se celebra ya contra esos símbolos. Suceden de un modo imperativo, las órdenes del legado de Hitler, Mussolini y Franco, versión moderna. Matrix y sus agentes. – – – – – •
La iglesia de la ciencia! La ciencia de la explotación! Empleadores y explotadores, empresarios de látigo y corbata. Sueltan a los perros contra sus madres! Lloran las lágrimas. Gritan los niños Consejo de Estado. Grandes metralletas para no dar la bienvenida. de Calatayud a Alhama de Aragón, de Alhama hasta Medinacelli, luego: Cartagena, Torrejón de Ardoz y Gran Vía (Madrid). I
Palaras de un nada que hacer. El trabajo de unos, la pobreza de otros. Mis sueños. Su letargo. Mis pasos, su quietud. Espero estrellas fugaces y días claros para las despedidas. El sonido de esas bocas que comen sin hambre, que beben sin sed. Sabiendo ya que los vasos sirven para beber. El canto al amor queda supeditado a la Revolución. Una armónica y una guitarra. El cantar más andaluz. Mujeres con más poder que un lirio. Trenes llenos de medio muertos. CON SU
MEN.
(Hombres) que no saben de donde viene el semen de sus vidas inmensamente amargas. ¿De ley? – Pocos... ¿Chivatos? – Tantos... II de la foto sin hacer en Madrid, a una mujer hecha de arte, su casa, algunos amigos, calma, autonomía y ayuda mutua; el silencio de la escalera lo rompo con Cantares para el camino. Me faltó ver a Alejandra, María y el Patio Maravillas. Visto lo visto aprendido lo aprendido las amapolas y el trigo verde siguen creciendo al lado de las vias. De nuevo un tren, hoy hacia Valencia, seguramente “deberé” bajar en Albacete, pues de nuevo un hombre blanco encorbatado viene con su poesía (o anti-poesía) imperativa. Empezar el camino a las once de la mañana abre perspectivas de un mapa que huele a arena y sal y me hace sentir vivo. III La propiedad del suelo en manos de mutualidades mientras sobre asfalto y venenos violetas se siembra el hambre y la miseria. ¿Las puertas pueden abrirse? ¿Podemos apagar el ruido por un instante? – ¿sí? – sí... Silencio en estas palabras gritando la digna lágrima de la rabia. Observo el corporativismo fascista ilustrado. Dos farmacias comer bien como consejo comerciante y la casa 1 del centro. Velencia Ciudad institucionalizada número 3 del estado Español. En cada esquina y mensajes de la OTAN y su ejercito comercial y militar.
El arte chino. Y en las calles Ópera, los residuos gestionados por el ayuntamiento, urbanos despropósitos geoestratégicos por cinco euros al més. Y cuando surge el amor entonces llega la policía. Vigila la SGAE. IV Si no tengo arte si no río si no canto si no bebo contigo de la fuente si no quiero jugar a la pelota si estoy únicamente debajo del árbol. Los pies siguen llorando. Ahora veremos como quema el asfalto. Convivimos con perros soñamos con vidas que ya están aquí. El día. (hambre)
TELÓN Y FUEGO
Intenso telón para ser quemado la ropa elegida el viento en la frente guarida de un loco partir dejar caer la lluvia, inmediato refejo en tu agua tus ojos mirada sencilla y en el tumulto, tu mano me estira del modo más tierno y el verso se escapa al silencio callar? No puedo callar, yo siempre estuve vivo cálido murmullo de conversación incesante, pertenecer, ahogarse, limpiarse o sanar? De camino a su boca de en medio a una esquina de esta casa secreta, de dulce melodía que no encuentra su instrumento, herramientas para la fresca mañana, todo lo que he callado: desaparece a la hora en que amanecemos a unos metros de distancia y la cocina como resguardo donde se cruzan miradas la mesa llena de amigos para no sembrar me escondo puertas abiertas de la vida jugar, jugar, jugar... Y de nuevo una fugaz sonrisa, el despertar más dulce esbozado entre tus piernas viendo tu desnudez, habla entonces mi cordura, tremenda nostalgia de momentos por suceder y no pensar, ser para cuando el canto de un colibrí, danzar bajo la sequía de una primavera de plástico: imagina de mi hacia un mundo lleno de guerra y ruidos, donde crecen las fores? BA-SU-RA o tu queriendo sonreír, tristes mis ojos.
En la soledad de éste escritorio, la inmensidad del desierto allá [nada más levantar la vista
“El libro un amigo-enemigo un hermano exigente, un reto o una trampa un arma, un trampolín, una semilla crítica Y la página blanca, como toda la historia de la tierra sirviente de los próximos minutos”. FIGURA VISIBLE ¿le concierne a uno el espacio dado en su alrededor, las relaciones sociales, las relaciones socioinstitucionales, el maltrago erótico de ser sorprendido al masturbarse, la poesía del siglo XVIII en Francia? PREGUNTA VOLADORA Impenetrable abismo, el silencio más propio de un indio. El respeto por el recién llegado. El trago de vino que queda en la cocina. ¿Callar? Tal vez sea ya el modo más honesto de vivir: ¿desnudo? TRISTEMENTE Sentirse cómplice al estar vivo, saberse mentiroso al hablar. La cierta capacidad irónica te sitúa tan lejano como absurdo: la espera.
DE INOCÈNCIA FRONT LA FINESTRA
De dies aferrat a sa fnestra, de pases sencilles que semblen gegants de tendressa quan s'apropa (tot i l'infnit renou) el silenci la calma reposada de la soletat El plaer innat de la rebetla El fum prop de la cara. El joc diferent la pausa, mirada, impossible quietud absurda distància entre cosos. VEINATS.
Damunt sa taula papers que no diuen res, sa teva mirada que encèn el cor, el llenegar de ses paraules, el correcte to de veu? Només puc somriure si la fnestra està a tu, al teu rostre. Entrebancs que aniré llevant del camí Sorprenent captura del nosaltres esbossat Torrents de bimbolles aigua i sal Imaginació per rompre el tedi Mercats plens de fruita Arrabassant-te les robes sutilment Riure en la desitjada intimitat.
POST...
La trama sindical o el futbol, la lluita o la cervessa el pervenir de la fgura, la vida i l'obra del Che, o el silenci. –
o lo equivalente a decir en cualquier idioma: coño! Esto no vale la pena que los escuches pues se supone que sólo lo estoy pensando.
PARAR EL TIEMPO
Negué la tarea revolucionaria de amarte aquí y ahora De conseguir vino De armarte cigarrillos para no besarte todavía De bailar toda la noche parando exclusivamente para besar o conversar con otras mujeres, que vengan a buscarme cuando haya conseguido mirarte a los ojos mientras te hablo. Tu y yo no hablábamos nos escondíamos del mundo en un rincón tranquilo nos veíamos sin sangre y tampoco supe besar a tu amiga por no negar que como Quevedo me había enamorado. Algo de tomate y queso.
DONDE RESIDE EL FUEGO, TE OLVIDAS
No conseguir escribir, ni hablarte ESCONDIDO. Que la vida me encuentra siempre triste, frío, lejano, como tímidas las ganas de sonreir. Aun así no te cansas de agradecer. Silencio odioso, presente de sumisión, alienada mi mente camino hacia el desdén tropel en guinda (yo que quería ser bandera en el regreso) convertido, en este templo de mercaderes.
SALUD Y FUERZA?
Las fechas de la jauría de perros educados en escuelas militares, analizan hoy psicológicamente y emocionalmente la vida de los compañeros y trabajadores, campesinos y niños. A la calle! Al organizarse en resistencia nos graduaremos de revolucionarios. Una realidad que no sabemos conducir-tragar el orden! – –
Te mató? No, te dejó atrapado dentro de un cuerpo sin vida.
EL BOTĂ?N AL CIELO
El fuego el juego las manos el martillo la oz la guitarra y la pluma.
CLARAS
riendo ando, por la <<loca suerte>> que tiró abajo las paredes de la cárcel en la que estaba cuando el terremoto de El Salvador, en la boca de Roque Dalton y toda su tierna fuga, en poesía apunto de ser fusilado. de nuevo camino por la isla, dejé atrás Barcelona y la nostalgia de dos, el aburrimiento entre los bancos y los policías y son de vivir audaces! así se me presentan los días. que no puedo decirte mucho, de alguna que otra melodia.. que de la historia me encuentro, prestado a aprender, construyendo la mia, en presente. que no salta al vacío la lucha cultural que no temo, ni huyo. Me encuentro, aunque a veces: clandestino.