Colla
Ora lo trattenevo per un piede. Il suo capo giungeva a sfiorare la controsoffittatura ingrigita di polvere e decorata di matite, gomme da masticare e chissà che altro. Mantovani sʼera gonfiato fino a riempire del tutto la felpa sformata e i pantaloni extralarge, e ora quegli indumenti lo stritolavano e rischiavano di aprirsi in squarci. «Fermo, non se ne vada!», gli intimai, sempre sotto di lui, quando capii che stava galleggiando verso la finestra. «Chiudete, chiudete!», dissi a quelli dei banchi più vicini. Ma quelli, con un sorriso di scherno, non si mossero e finsero di studiare su grossi libri che certo non erano della mia materia. Mantovani ballonzolando si avvicinò alla finestra, batté e rimbalzò sulle pareti e sugli stipiti attorno, poi, prima che potessi chiudere, infilò la finestra e sparì fuori. Mi guardai attorno: ma gli occhi degli altri allievi sembravano comunicarmi solo una vaga riprovazione. La stessa espressione vidi nei colleghi, a cui, allo scoccare dellʼora, corsi a raccontare della sparizione dellʼalunno. «Tipico», mi disse la Menadritto, di Storia dellʼArte. «Tipico di lui». «Davvero?», dissi. «Ci ha provato anche con me, il mese scorso. Ma sono stata svelta a chiudere la finestra, cosa credi?». Ma qualcosa, unʼesitazione lieve nella sua voce, mi fece supporre che mentisse, per non esser da meno di me. «Però anche tu…», mi bisbigliò Santorsola, di Storia e Filosofia. «Sempre lì, a insistere, a rigirare il coltello nella piaga…». «Io?». «Tu, tu. Cosa pretendi da loro?». «Qualche concetto non peregrino». «E ti par poco? Non stupirti, poi, se quelli si gonfiano come pustole e spariscono dalla finestra. Al posto loro, farei lo stesso». «Non dirmi niente, non voglio sapere niente!», reagì invece la Castagnoli Sanza, di Religione. Si
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