Page 1


Lift Off

A collection of writings from the creative writing course at Mind in Tower Hamlets and Newham's evening community learning programme

Introduction I feel very privileged to work with  the learners on the creative writing  course at Mind in Tower Hamlets  and Newham’s evening  community  learning programme. The course is  run as the result of a partnership  between the Workers' Educational  Association (WEA) and Mind.    The pieces in this booklet  speak very clearly for themselves.  The writers describe and explore all  sorts of experience in poetry,  memoir and fiction. What we find is that writing is a way of making connections, both between  people in a world that can feel very lonely, and also within ourselves. It’s also a way of clearly  communicating experience that may have been unvoiced or unheard in the past, or else dismissed as  unimportant or untrue or even ‘deluded’.    We place no restrictions on what we talk and write about. In fact, there’s only one rule when  we get together: that everyone in the room treats everyone else’s writing with absolute respect. We  listen very carefully when a writer is reading his or her work. We think very carefully about the way  that person sees their own story.     I hope this small selection of pieces, chosen by each of the writers themselves, gives some  idea of what we do on a Thursday between 5 and 7.30 and of how very important it is to all of us  there.    Elizabeth Sarkany.  Summer 2013.                        The Workers’ Educational Association (WEA) is a charity registered in England and Wales, number 1112775,  and in Scotland, number SC039239, and a company limited by guarantee registered in England and Wales,  number 2806910. Mind is a registered charity in England (no. 219830) and a registered company (no. 424348) in England and  Wales.    Images courtesy of Andrew Perrin © www.andrew‐ 

CONTENTS   T. Z                    Dele Oladeji                  Gerry Small                Marina R. Arjona             




Drunk The late visitor  Kind words 




Day by Day  Through the silent wind  A train in Madagascar 




What used to be true but is no longer  Story inspired by ‘Hotel by the railroad’    Energy  Wander  The still water is shaking 




East End of London. July, 1986  The encounter with Angela. February, 1987 




Anger A poem inspired by ‘My Papa’s waltz’  Coffee  Clothes drying on a line 

Olympic anticipation 

Chris Jones            Peter McKnight                        Atul Desai         


T.Z Having been labelled libellously with arcane, complex, vague and incorrect medical diagnoses ever  since my first incarceration in a psychiatric unit during my student days, my life has taken a very  different path from the one I had originally projected for it. It has been a rocky road, filling me with  anger and sadness and, at times, great elation. Too much elation in fact, which the medication that  the doctors have finally worked out applies in my case, does actually help to moderate. So thanks, at  least, for that.         

Drunk ‘He’s drunk.’  ‘Who’s drunk?’  ‘John is.’  ‘How drunk?’  ‘He’s falling all over the place.’  ‘Where is he?’  ‘He’s in there, in the living room. He’s falling all over the place. He’s been here all day. He can’t stand  up.’  ‘Let me have a look at him … hey, John!’  Silence.  ‘How are you?’  John looks up.  ‘Are you alright?’  John tries to say something. He is slurring his words.  ‘What’s the matter with you, John? Are you drunk? Been drinking?’  John gets up and falls over. We help him to his feet.  ‘You have to go,’ we say.  We can smell drink, strong on his breath.  ‘Come on, you have to go.’  ‘What?’  ‘You’re drunk. You have to go. Come on.’  Two of us lift him up by the arms.  ‘You have to leave. You’re drunk. This way.’  ‘You were born here,’ says John. ‘I was born in Afghanistan.’  ‘We’re not talking about that now. Come on. You have to leave.’  We lead John out of the living room and out of the building, through the main door. It shuts behind  him. John blows a raspberry through the railings. What happens to him now, between now and  sobering up, is his problem. He can’t return until he is sober.     

The late visitor  The phone rang. It was her.  ‘How are you?’  ‘OK thanks.’  ‘Can I come over?’  ‘Alright.’  So there it was. She’d made contact when I’d thought I’d never see her again. Despite my  earlier resolutions, I was really looking forward to seeing her. I was sure she’d be selfish again. I was  sure she’d use me and my place like a hotel again. But I was still looking forward to seeing her.   It would take her half an hour to get to me.  I went to the bathroom and had a shower. I went to the kitchen and did some washing up. I  went to the bedroom and tidied the mess in there. I went back to the living room to load a suitable  DVD into the player. I finished dressing and put the kettle on.   When she arrived, she made herself coffee, helped herself to a snack from the fridge, told  me what she’d been up to, who she’d seen. I listened carefully. It was all interesting. She lent me a  book she’d bought. She was always trying to influence my reading habits, probably because I used to  read a bit. I looked at the title and decided, without telling her, that I probably wasn’t going to spend  much time on this one. We were both tired, so I fetched her the spare duvet and she snuggled down  on the sofa. I went to my room.  ‘Night night,’ we said to each other, and then lights out till the following morning.  I always sleep better when she is there, even in the other room. I don’t know why.                                             

Kind words  A few kind words is all it takes.  Times are harsh and times are bad.  The world is not what it used to be,  society is not what it once was,  though there have always been bad  people. My generation is getting  older and the future does not seem  so bright as it once did.    But every now and then,  when I mention these things to a  third party (as part of a moan), that  third party comes out with reassurance. A few kind words. Reminding me of little good things I have  done in the past. Of kindnesses I offered to others when I was still of a mood to do these things. And  I am reminded that I do do good things from time to time, not just selfish things or self‐serving  things, that I have been a good person in the past. I am reminded of how I have tried to do the right  thing. I tried to work hard to please my manager at work, tried hard to please my wife at home, tried  to take my medication to stay well, for the benefit of others and myself. I have done my best to  please others, too often perhaps, but I have tried to do the right thing.    Perhaps the secret is not to try so hard. When you stop trying it becomes easier, some say.  But a few kind words, reassuring words, from someone else can make all the difference. Someone  sat next to you, talking in conversation, face to face, where you can hear the emotion and the  inflection in their voice, not by a letter or email or text or any of these other inferior methods of  communication.     A few kind words of sympathy or insight or understanding, analyzing my situation with a  fresh pair of eyes, from a different perspective, can shed a ray of light of understanding upon a  dense and thorny knotty problem. It is amazing how looking at a problem through someone else’s  eyes shows a whole new way of seeing it. All it takes is a fresh pair of eyes, a third party looking from  the outside calmly in.    If, for example, one is panicking about facing the future, poor, alone, old and friendless, a  few kind words can help. Everybody gets old, if they are lucky; they die young if they are not. When  you point out the friends that one does have, and one was discounting, it is cheering. Cheers one up.  When one panics about being alone – well, we are all actually alone a lot of the time. 



Dele Oladeji  I’ve lived with paranoid schizophrenia for almost twenty five years and every day means a lot to me.  Creative writing is a medium for me to express my vision as a being with intuition and creativity as  well as a sheer representation of the world I visualise, as someone who has lived through the mental  health system retaining gaiety and joy. Every piece of my writing shares my experiences of life in the  present and looks to the future. 

Day by day  The sun blasts treacherously    above heads    We see they laugh sweet  laughter Buses rush by    slowly    The traffic built buildings  high up in the sky the  council man packed the    last    Trash Someone spoke loud  Another spoke slowly she  felt horrible Another was    happy    Somewhere along the line  the train came, stopped, the  passenger alighted it went    slowly    The moon shone slightly  the cooker was on A bowl  of rice stew and beans  made    Children slept Adults slept  Another morning came sunlight     rose  Darkness came A new year    came     

Through the silent wind  Almost 4 pm daytime sun shone  People walk by smartly dressed  Ice cream soft drinks  Burgers and the rest  Metallic buses – red  Drive past  passengers  fill  the seats  it’s yellow brown green pink  a spill of grey and now  it moves stops the road is  tarred the shops are open  school children are out  and about the workplaces  are busy money  transfers here  and there  Some time soon it’ll be  dark but when darkness  lurks every evil spills  When it gets bright  Love shines  A cave a mountain so  high the other one   low a  song rings quietly  and the radio  chuckles softly.     

A train in Madagascar                       

A short trip on a fast train in the  Far place called Madagascar –   A short trip transcends time and  place … a short trip as engine  fires roasts, chumming life, place  and belonging – radiating charm  Diffusing honour – placing home    in perspective – now this train is  stopping at a far place to evolve   every sense of humanity, in flesh,  in time, for love, for hope and for   what the train serves – journeying  forth on the plain lands of Madagascar      

Gerry Small  Gerry started writing poetry while in mental hospital. The purpose was to inform nurses and other  medical professionals about the experience of mental health distress. Gerry subsequently found  creative writing also had therapeutic benefits. He has had poetry published in various collections and  went on to study Creative Writing in a degree course. 

What used to be true but is no longer  “Everything always remains the same …” The woman’s voice in the song drifted across to me as I sat  at the kitchen counter chopping vegetables for dinner. It was still early and I paused, turning slightly,  and gazed out of the window. I vaguely took in the tenement blocks across the small green space,  the late sunlight glinting off windows and the sky, pale blue, beyond.    Well, that view has probably been the same for generations, I thought, but in my life nothing  seems to stay static for very long. Most things change quite quickly and are then dramatically  different for me.    I took a deep breath and let it out in a long sigh. I shrugged. What’s the point in thinking  about it? About what things were like in the past for me and what I’ve lost. How useful is any such  comparison going to be? It will just serve to make me feel miserable.    But that sensible thought did nothing to circumvent the automatic process: the trip down  memory lane …      I am proud of my red and white pinstriped shirt with its white, stiff collar and fold‐back white  cuffs. Collar tips and cuffs each secured by a single gold stud. Black three piece suit, black shoes,  narrow, knitted tie in deep red; soft burgundy briefcase in one hand and long slim black umbrella  doubling as a jaunty cane which I tap to the ground and flick in time with my brisk, businesslike  march, but with a hint of swagger.    I am twenty‐one and heading to the office near Liverpool Street station. I run the subcontract  accounts department in a City firm. I am a trainee accountant and my company sponsors me on day  release to attend an HND course in computing. I have three staff under me. I have an excellent salary  and a fabulous career.    My social life is awesome. At the end of the working day I simply release the gold fasteners  on my collar and cuffs, slip them off, and my tie, and I am instantly ready to go clubbing in a smart  red striped shirt with grandad collar. And I can easily afford entry fees, drinks for my friends, the  obligatory drunken after‐party burger from some dubious street vendor and taxi home.      Those were the days. On weekends I played sport: badminton doubles with friends,  swimming, squash with my wife‐to‐be followed by the obligatory dinner with her mother, which had  its pros and cons.    Nowadays? Well, I struggle to convince myself to get into the shower some days. I struggle  to make necessary phone calls or to open my mail. I avoid most of my friends. The mere idea of  going to a nightclub exhausts me. The main thrust of my life seems medically focused: hospital  appointments, visits to GP and pharmacist, going to mental health support venues. I used to feel so  in control of my world, of my destiny. Now I feel my life is not my own and pretty much everything is  out of my hands. 

The slightest thing now feels too much. A friend calls, all friendly: ‘Let’s meet up!’ But I  decline, make some feeble excuse. I hope they don’t feel I don’t like them any more. I feel guilty,  ashamed, useless, inept. And then the dreaded words: ‘How’s your car?’ My heart sinks. My head  wobbles inside. I gasp. I feel panic‐stricken and it makes me feel stupid. This is not a difficult  question and yet it means “things I have to fix” so it instantly overwhelms me.    I am angry. Frustrated with myself. The man who owned the world and walked on the wind,  lying down, floored and winded, the weight of the world holding him trapped.     

A story inspired by ‘Hotel by the railroad’, a painting by Edward Hopper  Frederick Samuels took a long drag on his cigarette even though it was already too short to hold. He  had no desire to have any conversation with Emma anyway. His wife had resolutely opened her  book, having clearly said all she intended on the matter.    The sun streamed in through the window; for others this may have been a beautiful  morning. Frederick could only see the back wall of the bakery opposite where he had worked from  his schooldays to his retirement, six long, dreary years ago. Why do people have to retire? He  scowled as the thought, which he heard rambling round in his mind several times a day, was trotted  out again.    Until that day of retirement, he was contented with his lot, with his routine. He and Emma  had had an easygoing relationship. She had her interests and he had his. That was how it was meant  to be and how it all worked. Most of his day was taken up with work anyway and, as it was very  physical, he came home just wanting dinner and to read the newspaper. He always saved that for  the end of the day.    They had never had children, which had caused sniggering among the lads at the bakery but  now… well, now things were much worse. It’s just age, he thought. It’s normal to lose interest in  those things when a man gets on in age. Heaven forbid we were to end up with a child now, at our  age!    But she wouldn’t let it go.     ‘No. Go to the doctor. Get something for that limp lizard! A woman has needs! You have to  do your conjugal duty.’    He became aware that his jaw was clenched hard and that he was breathing heavily. His  eyes were staring, staring down at those rusty brown railway tracks. Three years he had been  listening to her moaning about wanting something he could no longer rise to. How easy it would be  … he was still a very strong man and she was frail.    The train. He could hear a rumbling. The 6:23 was coming past. In one move, he turned  towards her, took the book gently out of her hand, pulled her up gently by one arm, and pushed her  backwards through the open window.     There was no scream, no resistance. It had been totally unexpected for her and his  demeanour had given nothing away. Once the train had passed there was just a single slipper on the  track as evidence. Emma was gone.   

Marina Arjona  Writing helps me to create something positive out of the negative, but not all is positive or negative, I  also write out of the feelings that happen in between. It helps me make sense of the thoughts that  are going through my head and I hope it will help people understand me better. I’m currently  working on my first poetry book, these three poems will be part of it. As a way of narrating this work  in progress I also blog: 

Wander I wander  and we cross  we click  we don’t know why  why I connect with you  why I don’t connect with ‘him’ or ‘her’  why we cross in the first place  how my thoughts cross without making sense  I wander through the same place  but I still discover it again  I wander through my mind  I discover myself  and through wondering about you  I wonder about me  It makes me wander  with no specific direction  but following one  sometimes I don’t know where to  I must just wander  maybe if I find the right way  the right mindmap  I would be able to do it without help  no prescriptions on my way  just a free wander 

The still water is shaking  The still water is shaking  Should be sitting still but can’t  help be shaking  Uncomfortably placed in a corner  Trying to focus, but all I seem to  focus on is the lack of stillness  The lack of stillness  Roughness where there is usually  quietness  Somebody singing  The stupid clock ticking  How is the water gonna settle  down in a place like this  So that I can focus on writing  something deep?  But I stare at the shaking water to  find a reason to write  It’s probably always like this when  the pens are poised  But today it has become apparent  Leaving me with no reason to  write  Other than the one brought by the  shaking   

Energy I don’t wanna test endless theories again  I feel I’m compromising self‐control to do it      But what can I do with energy?  Energy can’t be destroyed, but transformed  Can this be applied to me?  If I can’t destroy it, I should use it  But if I use it, it might destroy me  If it gets transformed into something good might drain me  I don’t know what to do  I’m tired, can’t sleep, I just want to stop and sleep  I want to stop thinking and go to sleep  But writing feels good  Too good  I’m usually lazy to do it  But know the writer within has taken the energy  And seems willing to use it  But not to stop it  I wish I could do prose, but feelings are my strongest point  I feel funny, I could write anything  Last week I’ve been upset  If only it was just from last week  But now I feel awake  Too awake to stop  Let’s write about energy  How does normal energy feels like?  Or is just people not been able to keep up just jealous?  I can write for hours  Create for hours  Not even stopping to eat or sleep if inspired  or what? You calling it hypomanic?  never mind I can feel great out of that  and leaving something to the world to enjoy it  Like people do with Woolf or Van Gogh  They gave humanity their energy  But they did it at high price  And feeling great about it  But sometimes I wish energy left me alone  Let me go to bed  and just start at a normal time  But energy plays around  What am I bound to do with mine? 

CHRIS JONES  I’m a survivor of mental health breakdowns and hospital admissions. It’s now fourteen years since my  last breakdown. I am finally putting together the story I’ve wanted to write for so long. By attending  the writing class at Open House, I’ve become much more confident in my writing.   

East End of London. July, 1986.  (All names have been changed to protect identities).    O’Reilly sat at the top of the stairs listening to his mother talking to the social worker in the kitchen.  ‘Well,’ she was saying, ‘he stopped going to school a year and a half ago and he hasn’t gone  out of the house since. Most of the time he just stays in his room. He’s nearly sixteen now. He won’t  eat anything I cook. He just picks at bits of food now and then. He’s as thin as a rake. He just doesn’t  seem to care any more. If we try to talk to him he just goes to his room.’    ‘I can get him locked up for six months,’ replied the social worker. ‘Teach him a bloody good  lesson. Where is he now? Upstairs?’    ‘Yes,’ she replied.    ‘Right. I’ll go up and have a word with him if that’s OK with you.’    Hearing this, O’Reilly got up quietly, went into his room and locked the door. A few minutes  later the social worker was knocking.     ‘Christopher,’ he called. ‘My name’s Brian. I’m a social worker. I want to talk to you right  now.’  O’Reilly didn’t reply. He heard the social worker trying the door handle, then knocking  louder.    ‘Christopher – open this door right now or I’ll kick it open!’    O’Reilly remained calm, believing the social worker would never do what he was saying he  would. Shortly, he heard him walking back downstairs. O’Reilly tried to listen through his closed door  to what they were saying downstairs but could only hear muffled voices. A few minutes later, he  heard the front door open and close. He was relieved to think that that might be the end of it. He  was exhausted. He regularly stayed up for two days at a time and he’d been up now for about thirty‐ six hours. He laid down on his bed, the only piece of furniture in his room, and drifted off to sleep  with the curtains open and the sun shining in. He was woken by another loud knocking on his door.    ‘Christopher. It’s Brian. I was here yesterday. I have the police with me and I’m taking you to  Court this morning.’    O’Reilly sat up sharply. He tried to shake off the cobwebs of sleep.    ‘Christopher,’ repeated the social worker.    ‘Yes,’ replied O’Reilly. ‘I hear you. Give me a minute.’    He got up, already fully dressed, and opened the door. He was surprised by the social  worker’s physical stature. O’Reilly himself was small and undernourished, but the social worker was  several inches shorter even than him. This made O’Reilly feel on the same level as him, like an adult.  He felt confident to speak to him.    ‘Do you mind if I come in?’ asked Brian.    O’Reilly stepped back so that the social worker could come into his room. He saw things  through Brian’s eyes – the bed in the middle of the place, the drawings on the walls. Brian stared at  one wall with interest for a moment, then turned to O’Reilly.  

‘Do you understand why I’m here?’ he asked, through his bushy ginger beard.  ‘Er, you have nothing better to do?’ answered O’Reilly.  Brian drew a breath.  ‘I’m taking you to Court,’ he said, ‘to obtain a Secure Order.’  ‘You mean you want to put me in Care?’ 

The encounter with Angela. February, 1987.  Note of explanation: ‘Angela’ and ‘Little Rick’ were residential social workers at the  adolescent unit in which ‘O’Reilly’ spent ten days. All names have been changed to protect  identities.    Everyone had left the big room except Angela and O’Reilly. O’Reilly sat in one of two chairs that  were pushed together. Angela walked over from the far end of the room and sat to his right.     ‘Angela.’ A gruff voice beckoned from the doorway of the kitchen. From the corner of his  eye, O’Reilly saw Angela flick her blonde fringe, in the same arrogant manner he’d seen her use  before. She turned her head towards the voice. It was Little Rick. He seemed to be trying to make  himself look bigger and broader, squaring his shoulders.    ‘Yes?’ Angela asked.     ‘Have they all gone to their class now?’ he asked, in his inarticulate way.    ‘Yes,’ she answered evenly.    Little Rick maintained a lingering gaze.,    ‘Alright,’ he said. ‘I’ll be around.’    He turned slowly and squarely and walked away through the kitchen. A few moments  passed, then Angela turned to O’Reilly.    ‘Now you have a free hour, is there anything you’d like to do? Play a game of pool? A game  I’m not very good at!’    ‘No. Not really.’    ‘How about a walk? We could go to the park. It’s just down the road.’    ‘No. I’d just like to sit for a while,’ O’Reilly hoped she’d stop pressurising him to do things.    ‘Really? You’d just like to sit quietly?’    O’Reilly smiled a little and said yes. Angela seemed a bit impressed, even intrigued, by this.  She gazed ahead reflectively for a few moments.    ‘How about a cup of tea and we could have a chat? she asked encouragingly.    ‘Yes. OK,’ O’Reilly replied, feeling glad he was able to go with something Angela was  suggesting. He expected her to get up but she remained seated. He looked round at her. She was  just smiling contentedly. He waited a minute, then asked,    ‘Are you making a cup of tea?’    ‘Yes,’ she answered and laughed a little. Half a minute went by and she was still sitting.    ‘Are you making the tea?’ he asked again, a little impertinently. Angela smiled again.    ‘Yes, OK,’ she said. She stood to walk to the kitchen.    O’Reilly was struck again by her gracefulness, the way her hips and legs moved as she carried  herself. When she disappeared into the kitchen, he had an idea. 

PETER McKNIGHT  Anger  Anger is outright rage.  It’s alright if you can control it  though it may prove difficult.  Some time it may turn on you.    For you, whose anger is in disuse,  To let it out may cause danger.  This is a thing you should consider first  if you know the answer.  You may turn your own emotion loose on you. 

A poem inspired by ‘My Papa’s Waltz’, a poem by Theodore Roethke 

A small boy with whisky on his breath  could make him dizzy.  Such waltzing was his condition.  His mother frowned  at the countenance of his waltz.  He was held by the wrist.  At every step he made  his right ear scraped.  Beating time on his head  with a palm cake in hand.  He waltzed off to bed  still clinging to his shirt.  He could not even help himself  sliding from the kitchen shelf.  At every step he missed  she beat time on his head  then waltzed him off to bed. 

Coffee Coffee, hot or cold, burnt the fire of your taste.  What art could twist the sinews of your heart?  And when your heart began to beat  what dreaded hand could clasp  the taste of a mild drink   pasting through the mouth?  Now saturate the blend.  What chains of terror are you in  to taste the water with its fear?  A bright burning night:  What immortal hands can frame  your fearful thoughts?  The wild cataracts blaze in glory.  The long light shakes across the mouth.  I can hear how loud and clear  O sweet and far from scar  the horns are faintly blowing.  Let us hear the echoes  as they roll from field to field  and grow for ever.  The wild echoes flying.   

Clothes drying on a line  The signal of the shining sun from the heavens above,  come to find a display of material,  spouts out a raving at the shade,  made much frantic touch, to see the wide stride side.  With her wings comes the bright sun  to reach the hanging cloth  all displayed online  bound between two poles.  Who, hasting to her job,  now enters for her catch.  The smell of clothes creeps in.  Now, while folks are in their beds  she  leads a waking grumble.  Sounding for the prime time  to hear jealous jokes sprout out  or, raving at the shade,  casts down a shadow of doubts  as night comes. And on her wings  unblazes the bright light, 

while, hasting in her nightly robes,  a deep sleep creeps in.  Who in their will shall cast out an image  Of dreams of roaring laughter? 

Atul Desai  This write‐up hopefully conjures up in the reader’s psyche the importance, enormity, excitement and  anticipation which the London Olympics represented to myself and to millions of others. We were, for  two or three weeks, in summer, 2012, galvanised by the historic spectacle, a part of one of the  biggest media empires ever.   

Olympic anticipation  Every four years, a two week porthole in space and time embarks on the world’s consciousness. A  monumental gathering of the world’s fittest, most dedicated sports men and women collectively  descend on one of the world’s major cities, to thrust into the television, radio and newsprint  spotlights the world’s oldest sporting extravaganza.    Billions of people, both avid sporting and non‐sporting armchair viewers, will especially tune  in to be a part of the global media collective, as satellite technology brings the best possible  continuous coverage to each of the five continents, the major cities, the towns, the villages, the  seaside resorts. They will all be privy to the biggest media audience ever witnessed.    Who could possibly determine the anticipation, organisation and fine‐tuning preparation of  television crews, radio stations and newsprint editors and teams, as each cog in its respective wheel  hones its particular talent and training to produce its absolute best for each day, in the knowledge of  the sheer numbers hanging on its every word?    Thousands of sports men and women will be at peak mental and physical condition, ready  for their claim to participation fame.    To be a microscopic viewing and listening part and to be a train ride, a bus ride, or even a  short walk from the centre of the world’s media attention absolutely fires my imagination, gratitude,  focus and sense of nerves in a way I’ve never experienced before.    CBS, FOX NEWS,BBC, World Service, China TV! Every Russian, French, German, African, South  American, Australasian and Asian major town and city will have their terraced houses, tower blocks,  estates, car radios, offices, smartphones synchronised in attention for ceremonies, sports, interviews  and gossip, language no barrier, ages all glued together.    I will intensively research statistics on numbers and volumes of estimated viewers, listeners  and readers of this gargantuan pictorial paradise bombarding our senses, knitting together an  intrigued, entertained and, hopefully, fitness‐inspired planet. I must, myself, be inspired to walk, run,  exercise and take up sports, increase my strength, stamina, mental wellbeing and fitness in as many  directions as possible, with dietary changes, to say at the end, with pride:   “THIS OLYMPICS TRANSFORMED ME.”   


Lift off  

A collection of writings from the creative writing course at Mind in Tower Hamlets and Newham's evening community learning programme.

Lift off  

A collection of writings from the creative writing course at Mind in Tower Hamlets and Newham's evening community learning programme.