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Director JhonnyWahider Cardona Hernández wahider@hotmail.com Dirección editorial

“Oscilando entre el tormento y el éxtasis, se crea una obra en torno al estudio del retrato, como una puerta que conduce a la espiritualidad, el placer y las emociones.” Hernán Londoño

Portada Sin Titulo Oleo sobre pergamino 35x25 cm Hernán Londoño Cementerio Exquisito, es una obra bajo licencia de arte libre, puede compartir la obra en la red, descargar e imprimir, respetando los derechos morales de autor, la obra no podrá ser reproducida con fines de lucro. licencia de CreativeCommons Reconocimiento-NoComercialSinObraDerivada 3.0 Unported.

Pereira Colombia Diciembre de 2012

Las pinturas en éste número, Son propiedad intelectual y obra del Licenciado en Artes Visuales Hernán Londoño Especiales agradecimientos Por compartir tan maravilloso trabajo. Contacto: hernan.visuales@gmail.com Web: www.wix.com/hlotor/lotor Medellin-Antioquia Colombia


Prefacio al Cementerio Exquisito

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SIN TITULO LA MÚSICA Y EL SILENCIO RECUERDO DE LOS PASOS DISTANTES LUCUBRACIÓN MALSANA MIENTRAS ELLA ESPERA LA PRIMAVERA SUEÑO NADA EL SUEÑO DE UN HOMBRE RIDICULO ¿QUE ES LO QUE OYES BAJO LA PUERTA? SSSHHH, SILENCIO NOS ESTAN VENDIENDO... ¿VENDIENDO A QUIENES? LOS NOMBRES DE LO INNOMBRABLE LOCO Y EXISTENCIALISTA DEJARTE RENACER DESDE MI MENTE TACURUMBÍ LAS SERPIENTES BLANCAS, DESCENDIERON POR LOS PANTANOS SEPIAS, HASTIADAS CON LA CARNE, AHOGADAS POR EL POLVO SACRIFICIOS DEL EGO ¡INTERLUZPICO! ESQUIZOFRENIA TRASLUCIDA, DELIRANTE Y SIN SENTIDO LA RATA TRASNGÉNICA ALMA LIBRE DIARIO DE UN NADAISTA PERDIDO EN EL TIEMPO ROBLEDO Y EL GARROTE VIL CUANDO LA GOTA REBASA EL VASO LOS DESPOJOS DE LOS PENSAMIENTOS ROTOS SUEÑOS DE UTOPÍA UN ORGASMO DE LOS 70s DIVAGANDO EN EL AÑO 12 POSTPORNOAPOCALÍPSIS SUSY BECKER

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LOS CADAVERISTAS CEMENTERIOEXQUISITO No.4

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A las 135 almas que se reúnen En un espacio dedicado a la Nada, Que dejando escapar sus pensamientos Se funden entre otros libremente Más allá del espacio y el tiempo.


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PREFACIO CEMENTERIO EXQUISITO Un Cadaverista Volvemos a los dominios de la tumba, de los periódicos rojos, de las morgues de fin de semana, de las trincheras dispuestas para que la carne cuelgue en los alambres de púas y la sangre corra furiosa, desde Verdún hasta el asesinato de un par de bandidos apuñalados en un burdel de campesinos. En este eterno retorno de caracteres, de unos y ceros que se generan y desfallecen a velocidades imperceptibles, asesinamos a Tánatos, por parecernos blando, cortamos sus alas y las arrojamos al sancocho de la sin razón y del más profundo belicismo, pues este deseo desprende a mano limpia el corazón mismo de la cotidianidad y su vientre, para darnos un glorioso baño intestinal de destrucción creativa. Bebamos pues, con la retina y el intelecto asediado por los ejércitos lentejuelescos del espectáculo, los fluidos que escurren del cuerpo moribundo del Hombre, después de haber sido asfixiado, mutilado, cagado, y torturado hábilmente, por su propia vanidad, la cual aspira neciamente a la inmortalidad, queriéndonos quitar las materias primas de nuestro arte: Lo perecedero y corruptible. Como aves rapaces, carroñamos el cielo y devoramos las entrañas de todo pútrido fantasma que se encontraba en él, vomitando luego sus omnipresencias e invisibilidades sobre los ciudadanos de la pequeña aldea global.


Sin tiempo y sin sitio, nuestros dedos y lenguas se juntaron para excitar la vulva de la Nada y endiosar la inútil existencia, que avanza lentamente cual si fuera un Frankenstein compuesto por fragmentos de una realidad ficcionada. La trashumancia por la autopista en la que no nos movemos, nos ha llevado a nuestra cita con lo inesperado, a bailar enmascaradas con el más genuino horror, atravesando el mundo de las sombras donde se fugaron las encarceladas bajas pasiones. El olor mortecino de un esfínter anal relajado, llama a la mesa, junto con la campanilla de la desconexión, de la pregunta por lo que estas pensando, de algunos cuantos besos fingidos y masacrados en el cristal liquido de las pantallas encendidas y abiertas para que el voyerismo haga su incursión y termine de hacer salivar las fauces de nuestros espíritus hambrientos de Cadáveres Exquisitos. Náusea De Vida La Ciudad Gatillo (El Cerrito-Valle del Cauca) Colombia Diciembre de 2012

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SIN TITULO Temple sobre papel Hernán Londoño 2009


LA MÚSICA Y EL SILENCIO

(Cadáver exquisito No.LXIII 1 de Julio de 2012) Para escucharte, necesito de la noche anclada en un recuerdo, para decir sin palabras que eh sido más que un sueño perdido entre el silencio, recorriendo los pasos que dejaron los muertos y fundirme en la vida toda llena de misterios, mientras la soledad es amiga de los sábados y dueña de corazones sin sentido. El silencio, es el delicado tono de las notas del viento de Agosto. Yo, atentamente escucho su recital de músicas desconocidas, recuerdo bien que me acostaba en el pasto mientras en aquella época los chicos elevaban sus volantines de alegres colores y el celeste fondo azul se convertía en pista mientras las coloridas mariposas danzaban en su grandeza… Si algún día despiertas, con inmenso vacío y silencio, es porque eh partido en la noche entre el susurro de los grillos, al lugar de campos verdes donde juegan los fantasmas mas allá de la vida, dejando el anhelo del tiempo, encerrado en los abismos, haciendo y deshaciendo la promesa de volver, de mirarte fijamente mientras me fundo en tus sueños, encontrándome a mí mismo en la cálida música del destino donde se fragmenta el cuerpo y los pensamientos, en donde le digo adiós al amor por el dolor, allá donde no fuimos uno, si no que fuimos dos... Fuimos dos silencios; Silencios calmos, a veces… Púdicos Silencios solos, a veces… Claustrofóbicos Silencios enigmáticos, a veces… Incomprendidos ¡Silencios silenciados! Y otras cuantas veces… Dos silencios clausurados Por la seductora polifonía de dos gemidos.

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RECUERDO DE LOS PASOS DISTANTES (Cadáver exquisito No.LXIV 4 de Julio de 2012)

¿A dónde vas a ir que no vaya tu pensamiento en mi pensamiento? ¿A dónde voy que no te lleve como la vida misma? Los pasos se pierden con el tiempo y se vuelven distantes... Exquisito es tenerte en las manos, Así de sencillo te he traído y he devorado, Aún estas caliente y aún escucho ese llorar atrás en el campo, ¡Mierda! ¡Mierda! por fin está helada… Exquisito he de compartir otro callejón, Allí donde escucho el llorar ¡Ven! ¡Ven! ¡No te me vallas a enfriar! Te vi en el camino sencillo, vertical... Esos pasos que me dejan atrás, increíble que sean míos, Se burlan de mi en la cara, Me ven hundirme en medio del cemento Y siguen su marcha hacia el abismo, Cuanto daría, sangre y polvo, para lanzarme con ellos.


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(Cadáver exquisito No.LXV 9 de Julio de 2012) Porque me cansé de vos y tu indecisión; de que estés y no estés; de que no seas capaz de manejarlo; de que te quedes en la habitación como esa arcana sombra en la esquina de tu herida rosada, en donde nadie llega y que todos conocen. Te hice, te deshice… Fuimos palabra olvidada y nausea de las calles, ningún recuerdo nos sobrevivirá, mas pasaremos a ser fantasmas recorriendo el vacío de la noche al igual que el pasado que no importa. Y me trago todo lo que fue, como alguna vez me tragué tu insípida presencia, esa que no hizo más que asesinarme mientras simulaba la feliz... Entraste desde el vientre en mi reconstrucción a partir de la deconstrucción, cuando los instrumentos de distorsión genética estaban en mí, en esa noche falaz en la que los árboles parecían pintados como con tinta china y tu sombra se perdía en la inabarcable concepción de los infiernos compartidos, presente como el aire, apenas perceptible, huí de tu presencia sin saberlo como un recuerdo de un sueño olvidado e intente palpar la mano cansada que, busca la otra desesperadamente.


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MIENTRAS ELLA ESPERA LA PRIMAVERA (Cadáver exquisito No.LXVI 10 de Julio de 2012)

Se encontraba en la noche mirando la luna, la maravillosa luna, imaginando quizás lugares fantásticos, encontrando criaturas extrañas, llenas de colores y formas jamás vistas, le gustaba eso de esperar la primavera, le gustaba imaginar que florecían los jardines y que los insectos se revolcaban con el polen, que el sol golpeara el agua del rio y brillara un color de oro mientras el verde y amarillo de las rocas se hacía más vivo, le gustaba imaginar las sonrisas de los niños y sus ojos brillantes... …Los colores de la primavera, son como una renovación del espíritu; Es como un domingo lleno de sol, las noches guardan el susurro del frio y los próximos días llenos de calor, la primavera es el presente, solo ahí se vive a plenitud. Mientras ella espera la primavera, yo me revuelco felizmente en los pantanos fríos y espesos, anhelando el abrazo caluroso y los secretos que trae la señora Floración. Yo no sé cuando llega la primavera. ¡He perdido tantas cosas! mi noción del tiempo ¡Que bueno es vivir sin tiempo! La noche se acerca, lo sé porque el viento roza mi piel, es hora de abrir las puertas y esperar el amanecer. ¿Porque anhelaría una mirada sincera, un festejo con vino y un aliento sin fin? Los ojos siguen los patos de la luz, la luz es ruido, es ruido y caos. Las noches callan como monjes, el canto de los grillos es el mantra que pronuncian las estrellas. Mi boca es una fragata en busca de un puerto, la noche es un mar... …El día es un sueño. Entonces, al despertar la flor seguía marchita en el florero del fondo oscuro de la sala. Mientras amanecía, los labios se abrían lentamente queriendo tragarse al mundo que la había traído de regreso a la tierra.


Yo al otro lado esperaba en completa calma a que la flor resucitara y quedáramos ambos vivos para contar la historia en el nuevo día. Unos miran el atardecer, otros el anochecer y las estrellas que van alumbrando lentamente el firmamento mientras el mono Jaramillo se oculta. Y yo, ahí taimado solo esperando, me encuentro con las mismas inquietudes de siempre, solo existen variantes pero son iguales; escucho, observo, ya han habido lugares recorridos, personas escuchadas, todos terminamos siendo iguales, sin saber que busco, tampoco sé que quiero encontrar. Solo camino y el caminar se me hace a veces largo y de vez en cuando llego mientras espero y, solo espero que el calor de tus besos acabe con éste frío condenatorio de mi alma... Mientras ella pasaba su tiempo esperando la primavera, yo me pudría en el invierno. Y es que no odio el invierno; lo amo, pero el desastre ocurre en su mejor momento. Igual que un suicida que da el paso de valentía justo en el mejor momento de su vida… Intenté dar respuesta a todo, pero no encontré más que ojos llenos de Nadas. Mientras ella espera la primavera para besarla, para revivir con cada beso, para florecer con cada beso, a la vez que el sol lanza libremente sin ninguna restricción sus rayos mas coloridos para iluminar ésta hermosa espera a la que los dos tanto temen dejar, de esperar siempre con esa ilusión viva con la esperanza que al volver a besarse todo sea como antes y como siempre, debió haber sido todo un poema, una canción, un libro en un solo beso que, por última vez se dio en invierno bajo la lluvia y la nieve y ahora irónicamente se espera en el invierno para recordarse, recrearse y renacerse. Ella espera la primavera, espera que llegue un suspiro o una última exhalación. Está llena de vida, de rojos y negros, ella espera un grito sin fondo o una motivación para dar el paso hacia el abismo. Ella no espera Nada.

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SUEÑO NADA

(Cadáver exquisito No.LXVII 9 de Agosto de 2012) Aquí pasa nada, el mismo que era nadie ayer “con tango, sexo, y amor, con tanto tango, tanto dolor” como diría Páez. Echó a volar en un sueño nada, donde se piensa nada, en donde no se ve nada... Él era, él era... ¡Él ya no existe! Soñar nada representa más para mí que soñarte, porque si sueño la nada, estaré soñando con el todo, estaré viajando en un tren de estrellas palpitantes dándole espacio a mi memoria para almacenar tu recuerdo; mientras que si sueño contigo, estaré simplemente llegando a un eterno suicido. Nada que pasa, nada que es algo, nada indeterminada, nada inesperada, ¡Todo predeterminado! Nadie sueña Nada, caminamos sobre el vacío, todo parece muy lleno de calles y edificios orinados, lo que realmente existe es la vacuidad en los espíritus, la aflicción en los rostros y el temor a ésta ciudad que huele a miedo, miedo que en vida compartimos y a la final en muerte que nos llevamos; Nada que es todo y todo que es nada. La confusión del ser, móvil e inmóvil, generan un caos perfecto que acaba con la creatividad, con las ganas de existir. Así pensó el burro, en medio de la ironía que sentía de ver comer heno a su compañera la mula que iba a ser sacrificada por flaca, ésta mula la cual volverá a la paz de la nada, donde nos reuniremos todos. En cuanto a mí, dejo mis sueños en una banca de parque de mala muerte, de una ciudad indolente, en una patria decadente que apesta tanto o aún más que el ayer, en donde se tapa con tierra la memoria para que no exista; Dejo mis sueños en una botella vacía, mi cuerpo más allá del sueño, dejo el recuerdo más allá del olvido, porque si en verdad nos arriesgáramos a lanzarnos a la nada,


Descubriríamos el todo de la condición humana... Eso que nos atraviesa el cerebro lascivamente con el dolor y el placer masoquista de un Dios que se mira el espejo sin cepillarse los dientes; eso que puede ser tan ambiguo, frívolo y trascendente al mismo tiempo, que viene con su camisa de fuerza puesta, asegurada con signos de interrogación ¿Nada? No, más bien Todo, o que importa si se naufraga en la nada, lo importante es nadarla. Las palabras iluminan el silencio de la noche. Los mares escupen cualquier cadáver en la cara y por áspero que éste sea, así como todos han de tocar el sentido penetrando un húmedo bosque, así caminan las monjitas acaloradas hasta llegar a la fuente del patio y sintiéndose solas, (ya que la madre superiora se encontraba en peregrinaje pagando una promesa) allí se desnudaron y ardieron en pasiones, al vestirse de nuevo con sus arrastrados hábitos volvían a ser monjas. Qué lástima que todo se desvanece, qué tristeza que cada sueño que gusto tener se enreda en la oscuridad de mi muerte al dormir, por eso sueño nada, sueño la muerte, sueño contigo, pienso nada, siendo nada... ¡Nada, es todo lo que vale la pena en éste segundo que está suicidándose en frente mío y se lanza desde un reloj de pared y no puedo evitar su muerte! Todas las presencias son fugaces; con más intensidad es la mía… El sueño de la nada esta mas presente en cada uno de nosotros, más que el encontrar si realmente en algún momento pusimos la misma importancia al todo. Ese todo que es invisible a la vez donde vemos siempre más cuando nada vemos. Y no sueño... Y no sueño con un todo, porque es allí, cuando un segundo pelea con otro segundo y termina siendo el tercero quien gana y nos avisa que es ese vacío el final, un blanco tan pero tan espeso y cálido que nos refugia siempre en la Nada.

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La Nada en la que morí, la Nada de la que me toca nacer día a día para vivir, para empezar de nuevo; para olvidarme atrapado en humo y congestiones, la ciudad y sus dolores. ¿Para qué soñar en un mundo de tentaciones? Muero, muero, muero y me hundo poco a poco en la oscuridad de su tenue calor corporal, de sus formas y de su Nada.


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EL SUEテ前 DE UN HOMBRE RIDICULO Basado en una obra de Escher Oleo sobre tela Hernテ。n Londoテアo 2011


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¿QUE ES LO QUE OYES BAJO LA PUERTA? SSSHHH, SILENCIO NOS ESTAN VENDIENDO... ¿VENDIENDO A QUIENES? (Cadáver exquisito No.LXVIII 10 de Agosto de 2012)

A nosotros; a los que pensamos, nos están vendiendo para acabar con la rebelión de las palabras, tres disparos en la profunda noche... Ella, que no era mujer y que no era niña, se fue en auto color rojo a las afueras de la ciudad, a perder una vez más las ganas de vivir... Mientras la vida se hace cara y se hace caro el vivir; los huevos, los pollos, la carne ese grillito de nada, el arroz, el café que ya no es nuestro, sí hoy en día se venden caros los huevos y la vida no vale Nada como diría el poeta. En aquella ciudad donde el aire es denso como el humo. En esa ciudad de personas que están vivas y no lo están, nos venden el silencio envasado y pasteurizado, listo para el consumo ¿A quiénes? A nosotros, los incautos, a nosotros, los infelices inquisidores de felicidades, corruptos de recuerdos y veranos, gritando ¡Existe! Nos venden a los desgraciados, fieles y leales a Dios, quien los deja empolvar cual libro de malas palabras en un librero de una remota esquina de un lugar de la mancha del cual no quiero acordarme, pero ¡ssshhh, silencio! ahí van con otros, con los que la lengua no ha querido proferir sonido alguno y sus pensamientos se ahogan en miseria, encendiendo un cigarrillo, la oscuridad parece no ser más que un paisaje desierto. La felicidad en un catálogo, para pagarla a fin de mes. Nos venden las respuestas de todo lo que hay pero que no es y ahí va el sol ingenuo creyendo que puede iluminar éste abismo deslumbrante, ahora estamos solos como la hoja que cae en soledad de Cummings, que no se dio cuenta nunca de lo espantoso de su propia compañía.


Nos pasa por perros, por animales, por bestias, por ser aptos para el trabajo y el entretenimiento, por ser esclavos, arlequines, nos piden a gritos, esos egoístas de papel verde como el fango y sucio como la sangre. De la desolación hiperconsumista, a dos voces: -¿Ya ves como te dije que nos venderían? no quise correr por no dejarte, me debes eso hermana, acaríciale tú la barriga ésta noche. -Sabes que él me pide otras cosas. -Sí, pero mi madre dijo que le hiciéramos caso en todo al tío Rogelio. -¿Quién es ella, que habiéndonos parido nos vende como alcachofas en el mercado? voy a robar mi libertad o de lo contrario pondré a ese esperpento en su tumba caliente, le inyectaré de miedo los ojos y de sangre las orejas. -Con dinero que se reinvierte entre los que se creen dueños del Universo y los compradores creen que están salvando a la Tierra... Volveré donde la madre con mis traumas, odiándola y me odiaré a mi misma por abandonarte. -Pero Ssshhh! No lo escuches amor. -¿Y qué es lo que no quieres que oiga? -A ellos... A ella, a él, a éste mundo. -¿Y qué es lo que no quieres que oiga?

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-Precisamente eso que has oído siempre, lo que el mundo quiere decirnos desde que nacemos ¡Vende! ¡Compra! ¡Véndanse! Lo dicen entre frases, lo escupen en pancartas, nos patean con imágenes y todo porque quiere que vendamos la vida entre ilusiones rotas. -¿Que vendamos qué? -A nosotros mismos, esto que eres tú y esto que soy yo. Por eso nos los oigamos amor, dejemos que se pierda matando, y matando a los demás, yo no quiero ni que vendan tu alma, ni que venda tu cuerpo y mucho menos amor y esto hazlo por mí, no dejes que nunca vendan tu sonrisa, porque nos venden la esclavitud ciega del consumismo. Nos quieren morder los ojos, nos quieren golpear por detrás para caer de cara al suelo. Si no compras, miras. Pero para mirar compras, ¿entiendes? Ya no se puede caminar en esta ciudad de muertos, de espantos, de colores entristecidos y de aullidos silenciosos. La muerte nos toca con suavidad y nosotros sumisos caemos a sus pies. Caemos como las rocas en la calle, mientras damos todo lo que tenemos para conseguir nada, mientras entregamos hasta la inocencia a esas grandes ecuaciones para recibir solo su desprecio y su represión. Pero Sssssssshhhhhhhh... Silencio, que aquí no pasa Nada, es en la ciudad en donde el ruido aturde los días, aquí venden la tranquilidad, y a veces, casi siempre la mayoría de las veces, es robada.


LOS NOMBRES DE LO INNOMBRABLE1 (Cadáver exquisito No.LXIX 11 de Agosto de 2012)

¿Has visto que el mar es un espejo, reflejando las estrellas en la penumbra? Lo innombrable, no es más que el mismo yo atravesado por el infierno de la nada y estacado por el deseo de mi alma. Pero ¿y si no existe tal cosa llamada alma? ¿Si no somos las cosas que fueron y dejaron de ser? Estaremos, pues, condenados al eterno infierno y a la no esperanza de un mañana en el mañana. El espíritu es invisible, las palabras son invisibles, el amor es invisible. Es una conspiración contra los ojos para pagar la factura vencida de la luz, mientras que el amor y la justicia son un par de ojos ciegos y claramente el lenguaje nos enferma cuando no se tiene nombre y quizá no se necesite. Experimentar sin compulsión las palabras, será lo mas que no puedo decir, lo innombrable es un yo pensando el sentido de la existencia en la ducha, mientras todo se da por muerto... Innombrable tal como es el cielo; No habrá nombre incrustado en el vacío y sólo pedacitos de él, nos darán las cortísimas visiones de su inmensidad entre pequeños infiernos… …No contemplé ni siquiera un trocito de su magia junto a ustedes, la nada es ese caldo espeso de recuerdos, canciones, suspiros y emociones, de toda esa emulsión venenosa para el alma enferma. Odio, mierda, orgullo, Yo, fortaleza... Abre tu boca y pronúnciame, abre tus ojos y mírame, escúchame bajo el sol sapiente. Ahora ocúltame con tu entrepierna oscura y no me dejes salir, hombre que habita la isla de piratas y pirañas, que se traga su propio veneno, hombre sin retorno ¿Podrías besarme con tus labios de fuego, en algún lugar donde encuentres mi boca? 1Publicado

en la Revista Innombrableel 24 de Septiembre de 2012

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LOCO Y EXISTENCIALISTA

(Cadáver exquisito No.LXX 15 de Agosto de 2012) El silencio me aturde, sangran mis oídos por la ausencia de tu voz, hablar de lo que no hay que hablar, más que un principio es una necesidad, loco y existencialista era Gonzalo Arango, y yo soy loco desquiciado, maniático y enfermo de sus letras. ¡La locura me afirma que no existo! Vas con el disfraz de un nihilismo virulento, llenando tus bolsillos con valores reciclados, esos por los que tienes que amar a tu hermano que ni siquiera tiene tu misma sangre... ¡Ah! Triste locura con freno de mano bípeda y bipolar, existencia sin una gota de vida, cuando des la vuelta observa como todo era una fantasía, la cual se niega a salir al menos por esta noche. Continué con mi camino entre las penumbras y por alguna razón sentí que mi viaje estaba por terminar, ya no temí traspasar la puerta verde que liberaría mi espíritu y revelara la verdad por un precio que todos tememos, pero que siempre pagamos; El hombre se encuentra solitario en un mundo hostil, sin tener otra salida más que sí mismo; la vida no tiene ningún sentido fuera de sí, lo externo es un abismo de lo incierto, la única salida es el desierto de su propio proyecto; La soledad que en el hombre queda para dar el sentido de su existencia genera angustia cuando no existen ideales o valores en que apoyarse; Éste es el significado de lo absurdo de la condición humana, lo absurdo de su propio destino degradante y desfallecido, de nuestra muerte que trae consigo la desvalorización de la vida misma que no tiene sentido, que no tiene fundamento, de tal manera que la indiferencia es una salida ante la realidad por resultarle absurda e inabordable. La muerte resulta ser la única opción posible para consumar la búsqueda de la propia existencia.


Lo absurdo de la vida es su complejidad ilógica e irracional, vida que es absurda porque no tiene una sola lógica, sino muchas otras “lógicas” o “ilógicas” maneras de pensar. La vida no tiene una única razón porque existen otras razones e irracionales formas de actuar. Si la vida no tiene sentido quiere decir que no solo existe un sentido, sino muchas direcciones o trayectorias para encaminar; No solo existe un conocimiento, sino mucho conocimiento por construir, no existen juicios salvo los que usted desee encausar. Si la vida no tiene fundamento es porque no existen leyes, reglas o normas autoritarias para imponerle. Cuando se señala en otros, banas superficialidades, se reflejan en nuestros propios ojos. No hay norma que proponga una existencia más allá de lo carnal, más allá de la tiranía de la sangre y el rugir de los tambores catatónicos. Esta sensación es agobiante cada vez que enloquezco, no quiero que te detengas y ¡No pares! ¿A quién eh de hablar? A ti locura. No sé cuándo fue la primera vez que nos conocimos, solo te pido que no nos dejemos de untar, no quiero un tic tac entre los dos. Existir es fácil, pero no hacerlo debe ser aún más simple. Debería, tan sólo no existir. Lo loco en éste mundo, es saber que sin ninguna duda, el único destino y fin de nuestra existencia es el de morir irremediablemente ¡Salute!

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DEJARTE RENACER DESDE MI MENTE (Cadáver exquisito No.LXXI 17 de Agosto de 2012)

Otro placer encarna, otro dolor se espera, Y así como nuestra sed termina... ¡Comienza! Me voy sin rencores, me voy sin más adioses, Te juro que seré más fuerte en mi silencio, Prometo no buscar tu figura en el vacío sin sentido, Dejo mis ojos clavados a los nuevos días, Y no habrá tristeza en el recuerdo... Te amé y fui feliz, Te amé y fui triste, Te quise en el sol y la luna, Pero sobre todo, te quise en ésta tierra... Hice de ti tantos silencios, Como si hubiese sido música En la profundidad del universo... Adiós al amor... De mí ya no serás... Adiós al amor...De ti ya no seré ¿y que importa?... Dejarte renacer desde mi mente Sería morir desde adentro. Solo en mi mente amorfa de ideas confusas, No consigo distinguir donde te encuentras. Pegado, viscoso, enredado en pensamientos Como un tumor maligno que me destruye lentamente, Y solo va dejando mariposas muertas en mi vientre... En mi cabeza ¿Renacerás desde allí? Me asesinarías poco a poco, Trozo a trozo de la razón, el entendimiento... Anda, Quehe guardado un espacio perfecto para el crimen. Desfálcame la mente y la existencia; Revuélcame los sentidos, ¡El mundo! Desde adentro, desde mi mente...


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Fuera de allí, no eres más que un instante, Un momento exquisito que aún no se ha vivido, Un instante que se suicida con el día, Un amante imaginario que se renueva... El recuerdo de nuestros pasos por la calle, En un café o en la parte más recóndita, En un parque donde jugamos como un par de niños, Escondidos entre arbustos, vemos las aceras desnudas llenándose de esperanzas estúpidas. Aquello que se desbordaba entre las paredes, Extraños moteles, ruido de la calle, Sensación de nuestras miradas, La sinceridad de nuestros cuerpos frágiles, El secreto de nuestra insaciable lujuria. Recuerdos de volar hacia algún destino, Tus labios entreabiertos y mis ganas de desearte, El anhelo de lo imposible, sueño imaginativo, ¿Leerás estas palabras una y otra vez? Sé que quedaran prendidas en la mente, En cualquier lugar de una ciudad sin nombre, Con gente pasando en medio de las calles, Y la sorpresa en tus ojos de mil colores, Mientras tus manos se empapan de sudor.


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TACURUMBÍ De la serie “La sublevación Quimbaya” Oleo sobre papel acuarela Hernán Londoño 2012


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LAS SERPIENTES BLANCAS, DESCENDIERON POR LOS PANTANOS SEPIAS, HASTIADAS CON LA CARNE, AHOGADAS POR EL POLVO (Cadáver exquisito No.LXXII 14 de Septiembre de 2012) Descendieron después de despertar del letargo, Se desvanecían por la noche, Serpenteando la planicie del vacío. Cuando loshallé no pude nombrarles, Todo era oscuro y pétreo en esa tierra perdida, Lograron devorar aquella amargura, Que se encontraba en los hombres, Que andaban sin rumbo alguno... Envilecidos, cargabana sus espaldas elasco, Deese sol iluminado de cobre, La tierra se mofaba de la ira de dios, De las serpientes envilecidas por la destrucción, Otros eran los sueños abandonados, Entre el amor y el odio de una generación perdida.


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SACRIFICIOS DEL EGO

(Cadáver exquisito No.LXXIII 24 de Septiembre de 2012) Pasos marcados por pensamientos, las manos un día se me fueron revoloteando tras una flor que llevaba ropa. No la pude alcanzar. Desde ese día, mis manos dibujan en el aire con una estela de tinta roja.No importaron más aquellas sensaciones, recuerdos que dejaron vacíos los ojos aquel día. Ayer, siempre es diferente. Qué cosa mas extraña cuando nos aburre lo que menos interesa, a veces me veo obligado a aguantar por más tiempo del planeado, como un ser que va detrás de sí mismo, sin acercarse, sin reconocerse; La muerte no da espera, sin embargo llega a destiempo cuando la vida no puede atenderla, entonces, la luna gime y sólo el insomne se percata de ello, son los sacrificios del yo, ese cinismo que se levanta y sale debajo de mi cama en la madrugada a preguntarme ¿Qué ha pasado? Cadavérico por el sacrificio, nunca ha sido mi intención la caza de amistades o de relaciones humanas y a veces, no soy el más indicado para hablar conmigo. Así pasa la vida, en caminos imposibles, veranos malditos, pesares fatales, tedios y rutinas, donde la remembranza es un reflejo de las nostalgias. Sin duda, cada momento juntos fue una pesadilla y ahora, libre de ti, en la encrucijada del sendero, cansado de todo, deseando la hermosa muerte y la aventura extrema, en el abandono suicida, que llegue de golpe como un rayo estrellándose en el suelo, para que sentir que todos los puñales solo quieren matarme ¿Para qué sentir, si en vez de acariciar mi rostro, el sol me quema? ¿Para qué sentir, si perdemos la inocencia y nos convertimos en demonios fugaces sedientos de sangre tratando de vengar la malaventura? Es medio día, y aquella sombra ya no está adelante, ni atrás, ahora está, sobre sí misma. El pasado, aunque es un muerto, no deja de asustarnos con sus recuerdos cada


noche, es el verdugo que abate a la conciencia, es la ausencia de lo vivido, es la utopía de lo inalcanzable, es la razón perdida. Y ya de nada se puede hablar con un muerto. Las ratas se encontraban comiendo sus colas, yo insaciable luchaba con mis nudillos... Atragantada mi garganta con mis dedos atravesados, sentí faltar mi aliento. Corrí hasta la fuente cristalina que deslumbra con sus aguas áureas vertidas por los orgasmos de las ninfas, impuesto el arriero en el centro, lo vi dirigiendo al mundo, odiándome por obedecerlo, vomité con mi carne el abonando de su imperio, sacrifiqué el tiempo para infortunio de los dioses, me arranqué los ojos para mirar hacia dentro, estiré mi lengua y rasgué la carne con afilado instrumento para poder hablar con el silencio, mis oídos fueron presa de finos escarabajos en búsqueda de la cópula con las caracolas, ahora escucho el viento entre las hojas y el nacimiento de las estrellas en lo profundo del cosmos... Mi nombre no existirá en los recuerdos, de todas formas ¿A quién importa? El tiempo está más que perdido; está invertido caprichosa y perdidamente en bailar con lo innecesario, con la inutilidad, está inmerso en un universo estúpido y desagradable, está tristemente hecho una mierda y era de esperarse, de cualquier forma, es mi tiempo. Soy uno, soy muchos; Vaivén de la vida que se me pasa de puerto en puerto intentando recuperarme, sino, es finalmente morir en la espera de algo de lo cual no espero mucho, pues soy la nada en medio del todo que al final del camino, pasado el día, caída la noche, descubrimos que somos nadie, que no importan los esfuerzos por levantar un monumento a nuestras victorias,pues no somos inmortales. Nuestros huesos serán derretidos por miles de gusanos hambrientos y nuestro recuerdo se disipará como la oscuridad ante el amanecer.

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28 ¡INTERLUZPICO!

(Cadáver exquisito No.LXXIV 29 de Septiembre de 2012) La danza del velo en la ventana hacía figuras en la pared como una acuarela azul, ¿Dónde está? ¿Quién es? ¿Qué es? Preguntaba paranoico con las venas de la sien a punto de reventar y bañar todo con la sangre del desespero y la frustración. Préstame las caricaturas de tu imaginación por si acaso se parecen a una vida, lo único que me atormenta es la inutilidad, la que mi madre arrojaba. No tuve otra opción que culparla y maldecirla, en ese instante solo quería que la placenta me hubiera ahogado, no deseaba compartir la ingratitud de existir, de ser nombrado. Siempre preferí el nadar siendo nada, con el gusto de beber el primer rayo de luna, después de tan cegadora luz. Aún te veo, cual fantasma en el eterno y juvenil vaivén de tiempos ya idos, atravesando las penumbras del olvido, recordando a través de la luna aquél instante donde nuestros labios se encontraron erróneamente en un inocente hasta luego. Siento tu olor, respiro tu sabor, me calienta tu frío, sabio necio que sigues presente en el olvido, en el letargo profundo de esta confusa realidad. Lengua de cartón, muda agonía, tiniebla de razones desde el corazón, cuando llueve mezquina toda la ambición del mundo.


ESQUIZOFRENIA TRASLUCIDA, DELIRANTE Y SIN SENTIDO

(Cadáver exquisito No.LXXV 1 de Octubre de 2012) Esta es una de esas noches, que me encantaría consumirte a fuego lento, como a la hierba, en donde una sola gota de sangre puede saciar nuestro amor al circo, pero necesitamos grandes cantidades, litros y litros de mares, para ahogar nuestra humanidad de sanguinaria borrachera, necesitamos los peces morados sobre un lago azul de chocolate, para beber a sorbos ése mar del infinito, del canto de un ave que atraviesa el viento, promulgando los ecos, ecos de la nada, entre las hojas de mis oídos muertos, de la vista de mis ojos ciegos, de mi lengua atravesada por un inmortal dolor del alma, palabras nunca pronunciadas y de un corazónbombeante de sangre y fuego, soy un fantasma inquietando las noches... …Todas las mañanas tengo que despertarme a la fuerza, el despertador retumba en las paredes de mi habitación, en las paredes de mi cráneo; Tengo que salir a la mierda inclemente de la ciudad, a la mierda inclemente de las personas, de aquellos borregos que como yo, nos enlatamos en compactos transportes, delirantes vehículos que nos llevan a nuestro lugar de estudio o de trabajo; Me bajo en la universidad, presento reseñas, parciales, le lambo el culo a los profesores y todo esto ¿Para qué hijueputas? Para sacar un 2.8, un 1.7, un 3.0 o un 5.0, sacados del culo subjetivo de los grandes maestros ilustrados,una nota inerte que valore mi conocimiento y permita obtener un cartón que certifique que sé un montón de mierda. Todas las mañanas tengo que despertarme a la fuerza, ya no hago reseñas, ya no hago parciales, ahora estoy condenado, condenado a ser un borrego instruido.

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30 LA RATA TRASNGÉNICA

(Cadáver exquisito No.LXXVI 2 de Octubre de 2012) Somos ratas pensantes y estúpidas que caminan sin prisa hacia la muerte, somos presas de los ruidos silenciosos de la mente, descansamos incesantemente en la desesperación de la nada Nadaísta, en la que nos sumimos cuando descubrimos las profecías del eterno, en esas muerte que no puede tenernos, porque ni siquiera somos, muerte que no mata, que no espera, que no descansa, que no parpadea para no dejar de vernos, para no dejar de verse en el espejo, muerte que enrolla su áspera cola alrededor de nuestros cuellos para finalmente terminar asfixiándose a si misma dentro del vació sin aire. Juntos en invierno haremos que los sueños florezcan en tierras áridas y tiempos difíciles, porque, sólo se es feliz por instantes que se convertirán en recuerdos que al evocar nos harán tristes, por que el alma silente de los pueblos, aún reposa entré desesperados sueños de un dios muerto,que espera ser revivido por los hombres y todas las iglesias… …La rata no sabía nada, ella solo sabía de comer así como los humanos, comer barato, sin importar de dónde venga y sin importar qué daño haga, solo comer así sean transgénicos producidos por la bondad inmensa, de una multinacional siniestra.


ALMA LIBRE

(Cadáver exquisito No.LXXVII 3 de Octubre de 2012) Necesitamosuna filosofía sin rumbo, la libertad consiste en alargar un poco más las cadenas, tal vez el alma solo sean las vísceras sedientas de cerveza en donde la mente está ávida de olvido, en donde muerde el cuero, estallan las venas, ruge la sangre y se salta a ser libre. Se destroza y destroza a su vez toda pureza. El ritual está completo, el pacto sellado, la copa vacía y el espejo roto. No queda nada más qué decir. Una hoja que lleva el viento melancólica e inerte, para que nadie la vea, salvo el poeta, esa alma cautiva inquieta y ardiente que está en el mundo impregnando la eternidad¿Cómo lo haces si sé que un día en mi no te anidaras? Cual esquizofrénico en caída huyo a las imágenes y voces que resultan falsas a la inspección de la vista para liberarme, para sentir el alma libre. Me alejé de todos y de todo, donde no entrara en conflictos en ese delgado límite con la libertad de otros, ni con la expresión de su alcance ni de su continua búsqueda, no interferir ni ser interferido. Quizás un alma libre nace en soledad, para hallarse y reconocerse a sí misma, para no explicar que si vive en abismo, no es por falta o sobra de superficialidad, raíces y equilibrio sino, por naturaleza y placer de movimiento, caída y desprendimiento. Al menos mientras viva, mientras caiga, mientras el final sea desconocido, seré libre por haber perdido el miedo y haber saltado, un salto en solitario de mi alma que, sin peso, ahora vuela, flota, no permanece y se queda en un cadáver putrefacto entre cuerpos inertes que caminan a mi lado, en donde todo se vuelve lúgubre en éste mundo de cuerpo sin almas… …Por favor te pido: ¡Se un alma Libre!

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DIARIO DE UN NADAISTA PERDIDO EN EL TIEMPO (Cadáver exquisito No.LXXVIII 10 de Octubre de 2012)

Su corazón palpitaba como si la vida se le fuese a escapar en el siguiente pulsonadando sin vientos. Nada parecía tener sentido, lo decía su mirada y lo afirmaba su corazón acelerado.No era el tiempo correcto para nacer, la leche estaba muy cara y además no era época de poetas. Se refugió en la nada con la esperanza de hallar respuestas, pero sólo multiplicó sus dudas y sin saberlo, todo lo supo, como una suave mirada, lo decía él, lo decía ella, la sangre brotaba desde sus ojos, condenando su miseria. En medio de los susurros más profundos, mi nada está allí, en tus recuerdos, encuentro mi paz, me encuentro con mis propias cadenas que dictan la libertad y sus reglas, soy libre en medio de mi eternidad efímera, fumando un cigarrillo en paz, mientras me escapo, besando el céfiro y llorando con desenfreno como una bestia vestida de oveja. Los ojos claros y puros, exhortaban el viento fundido entre el humo de una ciudad sin nombre, sus manos temblorosas se alzaban en busca de las manos del transeúnte, era tan delicada e inocente la niña Embera, mientras la ciudad pasaba indolente y aplastante ante la historia hecha carne... Conocí la Nada en la observación de aquellos ojos tristes y desolados, en silencio inconsciente de una generación sin nombre que, apesta a masturbación, a cigarrillo, a alcohol, a la soledad; apesta a una decadencia vomitiva, a horas perdidas de sueñosy a días perdidos de ilusiones, generación que apesta a sueños pútridos, a pensamientos que no son míos.


Hoy no quiero creer en los finales felices, quiero ser el poeta que descabeza al príncipe azul, el que toma de mascota al dragón, el que enamora y abandona a la doncella, todo simplemente por quedar mano a mano con todos esos cuentos de hadas, porque no somos más que seres perdidos en el tiempo, sujetos a los hilos de las circunstancias. ¡No somos héroes! Estamos perdidos en los ojos tristes de ésta ciudad. Somos nada, y hacia ella vamos, en este sin sentido; no somos existencialistas ni filósofos,somos la revolución que no pudo ser, calaveras buscando caminara través del tiempo. Mi sonrisa se esfuma. Brota una suave gota de agua de mis ojos y en ese mismo instante nace un nuevo día, globos de colores en mi funeral, negros de dolor, blancos para ti, algunos rojos para que me vean partir... No le digas nada al viento, deja que se mate con su mediocre cáncer y no limpies tu nariz, ese raro olor es mi amor muerto; Invita a esa sombra hipócrita que en vida fue mi mejor amiga más no me dejes lejos de su triste amor. No le cuentes a los suspiros sueños junto a mí, ellos ya lo saben todos. Me dejaras ir con la guitarra sin cuerdas esa que nunca toque, quizá te de una última serenata con mis labios adormecidos para las noches de solnocturno. No traigas tu voz, tampoco quiero tu adiós. Tráele carta a ese destino, una pregunta sin respuesta, no mas muertos, no mas recuerdos, no mas miradas. ¡Ve y se feliz! Recuerda que me llevo todo tu corazón conmigo que, lo cuidare mejor mientras meamarra tus recuerdos a todos los senderos por donde me viste partir, mis entrañas se calientan con los gusanos... Anda, vete ya que llueve soledad y tristeza, tomate un vino de los que más odio y déjame descansar en paz. Un nuevo día para el aburrimiento, que lástima que el esfuerzo se mida con carne y que el futuro sea de los ilusionistas y que en el viento, con el hilo de humo

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destilado de sus labios, escribe sus versos en la noche septembrina. Todo navegaba en el aire como un astronauta extraviado en el mapa de la Luna. Silencio en derredor (¿Que tengo? pensó el Poeta) Lo tengo TODO y las manzanas siempre caen, pero siempre las recoge alguien con distinto fin, me alegro con decir que yo les haría el amor. Aquel cadáver exquisito, lúgubre, prohibido y tan, pero tan atractivo, me aúlla, me llama, me gime en ésta oscura noche.Todo su ser me deja como cenizas ante un vivo fuego; es como pólvora explosiva y mi cuerpo quiere quemarse; mas allá del destino, mas allá de lo infinito, mas allá del bien y el mal, en donde te atraparé en mis labios y frotaré con dulzura y perspicacia; puede que estés muerta para muchos, pero vives acá conmigo, en mis pensamientos, en mis palabras, en mis versos, en cada aliento que tenuemente trae al aire tu nombre; toda la sociedad está encima de mí, toda ella me tilda con la palabra inmoral ¿sabes que exquisito es eso? Trago agridulce de vino rojo. ¡Oh! cadáver mío, no me dejes, no te perderé de nuevo, seré para ti siempre aquel necrófilo que con un tinte de filosofía y espanto a encantado tus más silenciosas noches, aún cuando no estés viva para verlo.


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ROBLEDO Y EL GARROTE VIL De la serie “La sublevación Quimbaya” Oleo sobre papel acuarela Hernán Londoño 2012


36 CUANDO LA GOTA REBASA EL VASO (Cadáver exquisito No.LXXIX 12 de Octubre de 2012)

El infierno arde, el alma explota, el corazón se esconde y la calma se pierde, cuando la gota rebasa el vaso, no hay gravedad que pueda con ella, todo se viene al piso, se cae, la gota se agota, se deja vencer y al parecer no se dice nada, o se dice mucho, quizá lo suficiente. Entonces, se llega al precipicio donde los sueños se convierten en utopías idiotas y se maldice el destino.Lo único que siempre dejo para mañana es mi muerte, colmada de impaciencia quiere explotar, no podría sentir más ira, dolor e impotencia.Esta vida no es para mí,me asignaron la vida que no me merecía, aún así la acepto, con todo y repugnancia, la vivo. Vivo, vivo, y vivo, pasan los días sin sentido, escucho al mundo, todos, buscando el aliento mediante la fe en energías extrañas, todos, girando en el mismo circulo y yo, queriendo correr en línea recta, el alma cabizbaja levanta el rostro para no chocarse con el árbol. Algún día hay que levantar la cabeza, ya sea para responder a una mirada o para mirar a las estrellas que te miran, siempre hay un momento cuando la tristeza nos ha sacado una joroba, hay que levantar el rostro para enfrentar al enemigo y para abrazar al amigo, quien agache la cabeza otra vez, que se vaya a dormir eternamente y cuando la gota rebase el vaso... ¡Indígnate! "Une tus manos a otras manos" y recorre las calles libre desafiando a los imperios, mientras tomas la fotografía del disturbio con un artefacto no tan libertario; En estos tiempos hay que destruirse a sí mismo, solo así caerá el telón imperial del papel moneda.


LOS DESPOJOS DE LOS PENSAMIENTOS ROTOS

(Cadáver exquisito No.LXXX 17 de Octubre de 2012) Absorbí su esencia antes del almuerzo, una papaya con un agujero masturbador sobre las hierbas del llanto de la noche. Golpeé con ira el piano, por no tener más tu amarga presencia, me encantan las cosas magras o con sabor a aire, así como tu boca. Tu boca, la que me bebí en vino alguna vez, esa semilla etérea que se desbordaba sobre aquel follaje que desgarra el alma y envenena la noche con su belleza maldita. Cada paso nos dirige a un abismo. Definitivamente nuestro mayor miedo es estar vivos y desearte tanto, que duele imaginarte en toda tu plenitud mientras haces que me duela mas, pero este dolor de deseo es en lo único que pienso, así intento decir: No te vayas, permanece aquí junto a mí, mas todo lo que salió fue ese suspiro perturbador de los débiles de corazón. Sentí que hasta el alma enmudecía resignada. ...¿Y después? Nada... Drogarse y tener amigos, es a fin de cuentas la misma pendejada, la diferencia la hacen el precio y los formalismos. Recuerdo una historia: Sobre un sendero inhóspito que conduce hacia el acantilado rojizo donde solía "leer las obras de Kant", hallé los despojos... Un cigarrillo húmedo con nuevo dueño, una bolsa plástica con restos de "Kant". Ahí estaban... Pensamientos rotos: lágrimas y corazón y "Los susurros postkantianos de ingravidez"...

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Amigo soy, de quien realmente no soy, me embriago de dolor, a lo lejos saludo lo que fui... Confundiese con el viento, ahogado por la tos de un pulmón calcinado, viajando en la memoria que yace oculta, envuelta en mi amado vino en el despertar de los peldaños de mi razón ya perdida, preferí la muerte que el aroma a medias, me deje morir, sin pedir ver un nuevo mundo. ¿Para qué? Igual lo podía ver con mis ojos a blanco y negro con mi esquelética alma. Así, como los barcos en la playa, como el que no sabe que pierde más de lo que gana, acepte los designios de la vida... Después de la orgia, sexo desenfrenado, hacerlo con los ojos vendados, descubrir nuevos cuerpos, orgasmos, sin siquiera conocer los nombres... Despertar como en un sueño, sentir que la realidad es solo un lejano recuerdo que vivimos intensamente a cada momento para encontrarnos un poco. Los ojos blancos, ellas rogándolo todo, pidiéndolo todo, yo mirando en el espejo, despojo de lo que no tengo, despojo de lo que no poseo, despojo de lo que más deseo, ¡Ah! Como quisiera poder borrar el imaginario que tengo, mientras se despedazan los pensamientos.


SUEÑOS DE UTOPÍA

(Cadáver exquisito No.LXXXI 20 de Octubre de 2012) Despertar y verse sumido en un eterno sueño, en el que todo es nada y en el que la eternidad es hermosa, convertida en el espejo que refleja la silueta desgarbada y ponzoñosa de un cadáver exquisito. Miro el mundo de cabezas, para ver si logro encontrarle el derecho, por eso los “cuerdos”, me llaman loco y dicen: “¡Que va, eso son utopías! Caminando entre la nada buscando el material con que estaban hechos aquellos sueños que habían estado vagando, andando, naufragando en un tiempo suficiente, de una vida suficiente, un átomo cyberpunk, se estrella en el cielo en fragmentos de montañas mágicas, finneganswakes que Doris Lessing o como se escriba, se encontró caminando en un sueño de Freud cuando leía la Rama Dorada de Frazer, mientras que Malinowski pegaba un joint con Levi Strauss, escuchando la canción de Blondie que escribió William Gibson.. Tome un bus a media noche, y a una de sus ventanas le compartí que la gran utopía es la libertad, que los sueños de utopía es la nada del nadaísmo, que cada vez que se ve perder la mirada, cada vez que no te escucho, cada vez que te digo que amo dormir, en otras palabras, que me encuentro allí en mi utopía, que tengo un mundo lleno de sollozos, una pecera de cristal rellena de petróleo, donde se ahogan los sueños, donde las utopías naufragan insignificantes en esa sustancia oscura, donde nunca supe a dónde fueron. Siempre lo mismo, un ideal carcomido por el oxido, de donde brotan setos multicolores destilando nicotina, aspirando el cigarrillo de mentol olvidado, releyendo un libro una y otra vez para tratar de impresionar al loco ausente, a ese genio maldito que huye del asombro, de la guerra, de la vida, de los días, de la memoria, de los sueños, y se despliega en la nada, se zambulle, se esconde como un perro, ¡Ay, que dolor! La vida no es Shakespeare, es más bien una utopía más invisible que el aire.

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UN ORGASMO DE LOS 70s DIVAGANDO EN EL AÑO 12

(Cadáver exquisito No.LXXXII 21 de Octubre de 2012) Pasaba la noche con un trago de café, al encuentro de los pensamientos y me tope con un hombre como si estuviera en sueños, percibía su testosterona qué ofendía mi nariz y me rascaba la piel. Después te vi, mojada como fruta del trópico luego de un torrencial aguacero, caliente como carbón encendido y loca como un animal salvaje, devorando mi cuerpo en el harem de prófugos momentos envueltos en besos, sangre, éxtasis, la vida y la muerte unidas por el sexo, la aventura del miedo, así de profunda y ángel, a punto de ser sacrificada… ...Perseguía en los charcos sucios de la ciudad, el reflejo tácito de tu sexo mojado y ese olor famélico en la gasolina, casi espectro, casi iris. Bajo la lluvia prolongaba mis estridencias cómo un gato, y empapaba uno a uno los estrépitos cigarros, que morían lentamente en mis inestables inhalaciones, sin ser fumados. Deambulé con mis ojos taciturnos la metrópolis y me quedé con la imagen de retrocesos desgastados, ya no era la misma urbe, ya no era yo, sólo estaba sin estar, siendo sin poder ser. Entonces me quede allí, como si mi único interés en el mundo fuera encontrar aquella respuesta, luego de excesos y retrocesos me vine a dar cuenta que no era el que tenía el problema, era mi mente que soñaba y creía que todo lo podía ¿Pero acaso ese es mi problema? Aborrecí la debilidad en los hombres y la historia, entonces me rendí reverente ante las fuerzas cósmicas de la naturaleza. Me percate, que ante esa genuflexión holística, entendí que mi ser explotaba y se expandía cual galaxia, qué mi humedad se asemejaba a la vía láctea, qué mi gemido se abría como un hoyo negro y que mi placer crecía como una nova que consumía todo a su paso, para transformarse en una enana, en donde se anidan los años presos del bochorno del tiempo.


POSTPORNOAPOCALÍPSIS

(Cadáver exquisito No.LXXXIII 6 de Noviembre de 2012) Mirar al frente y no encontrar más que vacío, sentir el dolor de un cadáver cuando la pasión nos inunda. Estuve sentado en la nada, contemplando la posibilidad de restregarme la vida en las narices, sin ley ni moral, donde la libertad renace. La noche oscura cubre el mundo con sus alas ¿Qué sentido tiene seguir aquí sentada? Ella, hace el amor cuando ese hombre le da la espalada a la cámara, porque en su esencia quiere seguir siendo rebelde. Igual amanecerá sintiendo que todo el profundo vació y frío de su corazón, ahora es tan desconocido. No vale la pena, de todos modos resulta como un vómito verbal, como una existencia insípida. Delicadas y cristalinas dagas presionando la pelvis, hurgando la vagina, hasta que por hastío, una verga de tinta se erigió sobre el horizonte ruidoso de la confusión. No era ella, ni él, ni yo; Era una babosa lúbrica Samsariana pasiva y onanista. Mi mente se lubrica y el placer se hace una droga. Sentado, sonrío. Sintiendo la inevitable compañía de mi silla, de mi soledad, a la final terminamos siendo la misma mierda, rodeados de muertos que sirven para aumentar el calor humano, como la compañía que se siente en una biblioteca llena de libros... ¡Ruego por un orgasmo! Me levanto, estoy vendado, descubro mis ojos, las esposas aún puestas, sangre en las sabanas, spray de Chantilly, 7 botellas vacías de whiskey, la cabeza me duele al punto de no sentirla, los ojos me lloran, tiemblo, la luz de la ventana son cuchillos afilados que revientan las sienes. Prendo un cigarrillo, miro alrededor y no hay

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nadie. Salgo del cuarto, voy tambaleándome a la sala. Verónica, esta tirada en el piso desnuda y en su espalda tiene pruebas de múltiples latigazos, pero yace inmóvil. Al otro lado sobre el sofá está Ximena, boca arriba y vestida de cuero, dormida y en la jaula. Sobre el techo Andrea, mira silenciosamente llena de pánico, con la boca atada, amordazada, porque sabe que el fin del mundo ha llegado. Me absorbí tanto, que me quedé famélico de lo real. Las ropas destrozadas por todas partes eran solo el presagio de la sangrienta escena, todos sabían que iba a vestirse y recordar con una sonrisa reverenciada que nunca nos mostró nada, que ese era el final de los tiempos, justamente como lo conocemos, sin nada de porno ni apocalipsis, porque en definitiva: ¡Todo arte sin amor es pornografía!Y sin nada que aliente el cuerpo vacio de la vida, todo se arrastra solitario a la nada. Le hice el amor a una alcantarilla porque ya no había nada a que hacerle el amor, mi sexo se lo comió una rata y sentí que se había llevado todos mis orgasmos, todas mis noches y con ellas la revolución de los cuerpos. Una botella de whiskey en el suelo, sin risas, sin sexo, sin días. Sin embargo, aún me gustan los besos que anteceden tormentas y tormentos, huracanes y desastres, derrumbes y recaídas, las noches y los amaneceres.


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SUSY BECKER Temple sobre papel Hernán Londoño 2009


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LOS CADAVERISTAS CEMENTERIO EXQUISITO No.4


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Adriana González Ballén Adabella Agnus Veneris Ana Galvan Ana Luquilla Andrea Avila Andrea Valderrama Andrés Muñoz Angela Hurtado AngelaNiebles Gutiérrez Angélica María Gärtner Herrera Amanita Muskaria Alberto Suan Alma Libre Alejandra Cano Alejandra Ceballos Alejandro Santos Alejo Kira Azael Aza BaalberithMelej Bernardo Ángel Bernardo Roldán Hoyos Beto Carriyo Brayan Huertas Brayan Steven M Bucaranada Esculturas CadavreExquis Camila Sánchez C Camilo Martinez Camille Melo Carlos Arturo Ayala Castañeda Chiky Myers Daemon Thien Daniel Cortés Daniel Ribio Daniel Alvarez Serna Daniela Prado David Ardila Guerrero David Henao Téllez David José Mancera Hdez David Garcia David Ramírez Deka Hernández Diana Marcela SantamariaRios Eduardo Cifuentes Edwin Sánchez Benjumea

Elizabeth Rojas S ErickaHernandez Fede Aguirre Gabriela Nordenstahl German Echeverri Guillermo Arango Gustavo Adolfo Gonzalo Arango Arias Hernán Londoño Ignacio Elías Rosner Ingrid Cano Ilana Mar Jacobo DiazBlandon JhonEdier Rojas Leyton Jean-Paul Saumon Jorge AristizabalGomez Jorge Salazar Juan Alondra Juan David Mono Juan De Patmos Juan Carlos García Tobón Juan Carlos MillanGutierrez Juan Carlos Pamplona Rios Juan Fernando Rodríguez París Juan Gomez Juan Kröll Juana Rosas Juana Valentina Monroy JuanJoBusby JuhanMazzoo JulianDiaz Londoño Julian Felipe Rodriguez Julián Quintero Juliana MendezHernandez JuranyAlvarez Karen Corredor Katherin Naranjo Kmilo Cruz Laura Alarcon Lina Marcela Montoya G Leonardo Hidalgo Luis Alejandro Chavarría Lobo Estopario Mary Salinas Maria Claudia Falcone O-g

María Paunks Marta Jaramillo Martha Liliana Villada Gomez Maikol Rojas Mauro Rendon Manuel Moreno García Maye Sastoque Memo Vargas Michel Lomar Miguel AngelLondonoGarcia Miguel Grajales Pandemia Miguel Morales-Castillo Miguel Romero Montoya Náusea De Vida Nicolás Rivera Sarmiento NihiltNeptunoDelaMancha NikitaRiot Oscar Mauricio Cruz Oscar Pachón Patricia González Menjura Raúl Gómez Roa Alfonso Adriana Rosa Risueña Rivera Sara Rios Santiago Gil Santiago Nightwolf Cárdenas Sanm Colorado Echavarria Sebastian Barrero Vergara Sebastián Pineda Herrera Sebastián Londoño Vélez SimonVieco SonyaRamirez Satira Negra Strauss EvigIld Tatiana Castro Valentina Giraldo Zuluaga Vanessa Correa VhdaNic Villa Gaviria Wahider Cardona Hernández


SALUDOS ESPECIALES DESDE LAS MONTAÑAS AZULES

Página en la red social, homenaje en memoria a la vida y obra del Profeta Gonzalo Arango y al Nadaísmo, desde allí es donde surge ésta obra colectiva.

GONZALO ARANGO

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Sitio web de consulta de vida y obra de Gonzalo Arango

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www.elprofetagonzaloarango.com Homenaje en la red por Michael Smith, a nuestro querido Profeta

http://revista-innombrable.blogspot.com/


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