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o e u n q o T do l

NĂşmero 1 Noviembre-Diciembre 2010

o

e e s

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de v a n

s

cr ece en el aire... i b e . ..


Todo lo que no se escribe...

En vez de masturbarme toda la noche… Editorial: De que material …he decidido escribir. He decidido escribir después de masturbarme gran parte de esta noche. están hechos Me siento delante de la máquina. Prendo un cigarrillo, los sueños? miro fijo la pantalla, me acomodo lo mejor posible en Los nuestros, el asiento y me voy al baño. Pienso en algo interesante. Interesante para alguien de palabras que no sea yo. Pienso en cosas del laburo. Me vuelvo inquietas e a sentar, se consumió el cigarro. independientes. Fugaz momento de creatividad: diez líneas. Escucho a mi vecino tener sexo. No se si es una veciÚltimamente na. Igual hay una mujer cojiendo cerca, los envidio. vienen de color Bien podrían ser dos hombres, me alivio. negro y plasma- Lo mío es la fantasía de escribir. Dicen que no hay que cumplir las fantasías, que no realizarlas te ayuda a sedos en papel. guir estando con tu pareja. Necesito una mina que sepa Esto es “todo lo escribir, así cumplo la mía... no era así la cosa? que no se escri- Mantener mi ego a prueba de balas. Poder y sobre todo, decir pude. be…” una idea Me voy a dormir. Hoy no va a suceder. que no se escapo rodrigo_vcp@hotmail.com con el despertar Rodrigo Ruiz. del día. Chocolates en Rusia.

E

ligió para su vida el sonido de un clásico, común despertador. Algo constante, persistente, típico despertador chino, ni comparación con los estruendosos mp3, o las cambiantes estaciones de radio matinales. Su día comenzaba perfecto, con la perfecta música; a falta de aves, un balcón; a falta de sol, una ventana; a falta de caza, un gimnasio; a falta de pesca, meditación; a falta de amor, unos mates; a falta de pan, cereales. De a poco, lentamente se había convertido en un caballo perfecto, siempre despertado por un tierno chino en guerra. Miguel Ruiz.

http//:tirandopiedrasalrio.com


Me voy a tomar un tiempo para estar triste, para sentirme decepcionada. Otro tiempo para enterrar a mi padre y velar a mi madre. Me voy a retirar un rato... Me voy a regalar un instante para jugar con mis hermanos no nacidos. Para anhelar los besos no dados, y los te quiero no dichos. Me voy a tomar unos años para hacer nada, para contar las veces que respiro por minuto, para ver cuanto aguanto bajo el agua. Me voy a tomar unos días para tomar mate sola, mientras miro como cae la tarde desde el balcón de mi casa. Me voy a cortar las venas con notas musicales y contar el tiempo que tardo en desangrarme. Y ver si resucito tan solo con el aire que entre por mis orificios nasales. Me voy a tomar un día para

Plan B enojarme, para mirarme al espejo y putearme. Una tarde para despedir al señor y a la señora K y desearles buen viaje. Me voy a tomar un lustro para bailar Lady Gaga, para cantar Cabaret y que me escuchen todos los vecinos... y me odien! Me voy a tomar unos minutos para caerles mal a todos. Voy a contabilizar horas, mates, besos, enojos, libros, angustias y orgasmos. Me voy a cremar y tirar

Mao Ovelar mao281@hotmail.com elegantementetarde.blospot.com

“Ser psicoanalista es, sencillamente, abrir los ojos ante la evidencia de que nada es mas disparatado que la realidad humana” J.Lacan.

mis cenizas a la Cañada, para que todos me tomen con el café o el mate de la mañana. También me voy a llevar flores al cementerio. Voy a mirar a los ojos al amor y gritarle: “no te creo!”... y me voy a reír. Me voy a reír de los pobres, de los ricos, de los tontos y de los sabios. Me voy a cagar de risa de los que tienen suerte, de los exitistas, de los “maquiavelos”. Le voy a robar segundos al tiempo, lágrimas a la tristeza, pretextos a la mentira y besos al sexo. Le voy a declarar la guerra a la cordura.

... se desvanece en el aire

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U

n mostacho negro curvilíneo imitando al pintor Diego Velásquez fue su insignia. Salvador Dalí es sinónimo de excentricidad neta, desde su mirada alucinógena, sus declaraciones contradictorias "Picasso es pintor. Yo también. Picasso es español. Yo también. Picasso es comunista. Yo tampoco" hasta sus producciones artísticas donde el tiempo se desdibuja. Narcisismo por nombre y genialidad por apellido. La ambigüedad culminó forjando su fama. Su negación al adoctrinamiento fue la principal crítica que recibió. Tan bohemio e irrepetible que le costó su carrera universitaria. Dalí fue expulsado de la Academia en 1926, poco antes de sus exámenes finales, por afirmar que no había nadie en la institución en condiciones de examinarle. Solía decir: “que no conozca el significado de mi arte, no significa que no lo tenga”. La montaña rusa de su vida con experiencias antagónicas es la frutilla del postre de la marca Dalí. Desde la niñez, el yo y un alter ego taciturno vacilaron en la identidad de Salvador; la muerte de su hermano mayor, también llamado Salvador Dalí, lo llevó a considerarse la reencarnación de éste. Y en la adultez, otra muerte lo acecharía. La de su musa Gala, con quien compartió 40 años de matrimonio. Este “abandono” le costó tres intentos de suicidios fallidos. Pero más allá de su gran amor, el romance controversial es el que más se le recuerda. Un joven tímido poeta y un aspirante a pintor bastante extrovertido. Dicen que los polos opuestos se atraen, esa vez no fue una la excepción. García Lorca y Dalí protagonizaron una novela de amor prohibido desde 1925 a 1936. Otra vez, sus aires de dandi cautivaron a alguien más que a si mismo. Hasta sus últimas horas parecieron rendirle tributo y adoración dejándole dormir para siempre al compás de su disco favorito, “Tristán e Isolda” de Wagner. Ayelen Barrale, estudiante de periodismo CUP. ayebarrale.wordpress.com 4


Se rompió la pata de laTodo cama.lo

que no se escri-

árbol garganta ratón joyas marrones sombrero pelo agua cordones madera palabras polvo hojas chapitas olores castigo sueño calzas rey luces dientes células matiz amargo sonrisas notas encima por debajo sobre cuándo él plata calor ventanas postre humo yerba camino azul movimiento sábanas enredado sensación pies espacio sabido mujer mirador esmalte percusión saliva latir pensamiento libros húmedo espalda silla borde arruga papel clavos puerta elefante pintura aire intento fracaso intento volver pulsera contigo televisión sin tí máscara repollo luciérnaga bichito de luz cintura costado muela rama frutillas río pastillas conejo pacto dedos menguante patio piedra vómito intento logro fin agujeros capaz carpa quizá vez enciende cerveza responde perro no >>>

>>> pregunta juego hierro verano polen garras pantalones bajan remera lugar golpe bueno cuello suspiro oreja suspiro dientes choque suspiro saliva suspiro pelo suspiro látex suspiro brazo suspiro nariz suspiro pestañas suspiro dedos suspiro pies suspiro espalda suspiro llega suspiro sabe sabe suspiro sigue sigue suspiro espera suspiro vuelve suspiro porque suspiro sabe suspiro y sigue sigue sigue suspiro sigue mucho suspiro mucho mucho mucho suspiro suspiro mucho suspiros muchos suspiros muchos muchos muchos muchos suspiro mucho mucho mucho mucho mucho todo mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho

mate.

Laura L. Vega.

esquizofrenicamente@hotmail.com

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Todo lo que no se escribe...

S

omos lo que somos y tenemos lo que tenemos de acuerdo a nuestras propias elecciones, sumado a la cantidad de esfuerzo derramado para conseguir lo que hoy nos constituye. No existe la suerte, ni el destino preestablecido (o al menos yo no lo percibo). Existen las metas, las posibilidades, los objetivos, las aspiraciones. Y todo eso es más grande que lo que los mediocres conformistas , o los que se victimizan llaman lo que nos tocó vivir. Como si su estado actual fuera consecuencia externa a sus decisiones. En mi caso, mi vida no fue fácil. Mi progreso alcanzado me lo debo a mi misma y a las posibilidades que tuve, dentro del contexto en que nací. Es complicado el querer ser alguien, el buscarse, sobretodo cuando falta ese mínimo componente de aceptación social que todos (absolutamente TODOS) necesitamos. "Un niño aprende lo que vive: si es criticad, aprenderá a condenar, si vive en un mundo hostil aprenderá a ser agresivo, si vive con miedo se volverá inseguro y temeroso, si se le tiene lástima aprenderá a tenerse lástima, si se lo ridiculiza será tímido y tendrá vergüenza de si mismo, si se censura y acusa llegará a sentirse culpable de sus acciones, si se lo alienta y estimula aprenderá a confiar en sí mismo, si vive en un ambiente de tolerante aprenderá a ser paciente, si recibe elogios aprenderá a hacer lo mismo con los demás, si es querido y aceptado aprenderá a amar a los otros y si es valorado tendrá un concepto positivo de sí mismo" (Dr. Norberto Abdola, revista Viva, Domingo 31/10/2010) . Yo sólo se que soy (no con exactitud) un rejunte de todo esto, sentimientos reprimidos por un pasado que condiciona mi carácter presente, diferentes tratos con personas en distintas etapas de mi vida. Yo soy (fui y seré, creo) todos los niños anteriormente descriptos. Basureada por muchos, idolatrada por quienes no me interesan (casi) en lo más mínimo, amada por quienes a vecen me manifiestan odio, tratada como segunda opción por quienes traté como prioridad, olvidada por quienes no saldrán de mi cabeza y destruida por todos a la vez. Volviendo al principio, me acordé de esto cuando (contradictoriamente) me burlé (¡y lo sigo haciendo!) de la aceptación colectiva, siguiendo mis instintos (¿existe el instinto en la raza humana?, dejo eso para otro libro) y llegué a esto que soy ahora: universitaria, trabajo estable de medio tiempo bien remunerado, tiempo libre de sobra, ¡felicidad material en todos los ámbitos!... y mirate vos - que pretendés que te haga caso, que decís que me "educaste"-, abandonaste la universidad, tu carrera, por una mina (desgracia agravada por haberme concebido), abandonaste un trabajo estable por tu ambición de querer más de lo


... se desvanece en el aire

mucho que tenías; tenías casa y la hipotecaste, y junto con ella tu vida y tu futuro. Yo no soy como vos. Soy lo que soy porque nunca me aceptaste, me subestimaste, me marcaste un rumbo, pero yo elegí exactamente el contrario. Y así conocí la cruda verdad: no sos (somos) perfecto(s), que no sos una autoridad incuestionable (ni siquiera para vos mismo). Entonces, antes de pararte frente a mi y decirme que es lo politically correct de la vida, mirate a vos mismo. A dónde llegaste y dónde estoy yo. A ver si ahí te animás a decirme algo. PERO... la felicidad material que reemplaza (ni siquiera se asemeja) a la emocional. Por eso ambos posicionamientos en los extremos conllevan a la infelicidad, en algún momento. Quién lo sabe, más que yo -o Rosseau- que la razón pura no lo explica todo en el Iluminismo, que la pura metafísica es una farsa (necesaria), que los románticos vivimos en la ambivalencia permanente... cómo me contradigo a mi misma cuando digo "Me chupa tanto un huevo (más bien un ovario) lo que los demás piensen de mí", y... hago lo que se me canta... y... alcanzo la felicidad material... pero sólo consigo ser una pajera sin consentimiento. Pero es difícil ser yo.Aquien más quiero (ciegamente) le resulto ser una ideóloga dogmática, a mis padres una irracionalista impulsiva y desordenada, a mis amigos una boluda importante o (in)soportablemente depresiva, sin motivo, a la gente de mi laburo le parezco "una tipa rara". Encontré el más feliz de los sentimientos mutuos en un filósofo, una profesora de literatura, una de historia, una antropóloga que me enseño algo en el ciclo básico, una capacitadora laboral extremadamente católica y los que me supieron leer, y me entendieron. Pero ¿a quién le importa? Sólo a mi. Gente que maduró, pero calculo, en algún momento fue como yo, que se sumerge en mi mismo marco teórico. Pero como dijo Lisa Simpson alguna vez, sólo encuentro recepción ideológica y entendimiento en ñoños como Stephen Hawking (aunque sea razón pura), Rousseau (que estuvo tan perdido como yo, pero en otra época), el Papa (a pesar de su dogmatismo, resulta ser comprensivo), etc. Ya busqué devolución afectiva en seres equivocados, en pasiones efímeras, en bebidas alcohólicas, en charlas filosóficas y psico (y socio) lógicas... pero al final, uno está siempre sólo consigo mismo... y con reveladoras confesiones entre paréntesis (eso se lo robé a Bauman) Antonella Dinatolo whiskydedios.blogspot.com

adinatolo@arnet.com.ar

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Hacen “Todo lo que no se escribe…” Manuel Arias Almada / Miguel Angel Ruiz Rodrigo Ruiz / Alejandro Pacheco Para contactos artisticos/comerciales trolebuscultural@gmail.com (buscanos en Facebook) / 351-3222164 http//:todoloquenoseescribe.blogspot.com 8

Vos envía tus trabajos a nuestro mail, nos lo leemos, discutimos, elegimos y publicamos!

“Todo lo que no se escribe se desvanece en el aire”, es una publicación de Trolebús Cultural. Las producciones artísticas aquí reproducidas son propiedad y responsabilidad de sus propios autores, Trolebús cultural no se hace responsable por las opiniones ni los contenidos vertidos por estos en la publicación.

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Todo lo que no se escribe Nº 1  

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