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Transparencias

Hoy ingresé en tu cuenta número . 365 días de buena suerte, alegría y felicidad. Adminístralos que estamos en crisis y no hay pa más. Feliz año.

2010

”TRANSPARENCIAS”

foto de A.T.T


INDICE DE AUTORES

número 50

T

ransparencias

Edita: A.T.T. Idea, Diseño y Dirección Antonio Torres Tripiana Redacción Luís Parra Montserrat Torres Martínez Guillermo de Jorge Antonio García Vargas Servicios Técnicos Jesús Criado Fernández Francisco Junquero Ufarte Recepción de Originales Tlf.: 617-42-11-17

D.L.: AL-285 / 2004 ISSN: 1699-3322 ISSN: (Internet) 1699-3772

email:a.t.t@ono.com antonio.torres.tripiana@juntadeandalucia.es WEB:www.almeriavoz.com BLOG:www.almeriavoz/wp

DICIEMBRE/2009 ANTONIO J. QUESADA 12 JUANA CASTILLO ESCOBAR 13 ALEJANDRA CRAULES BRETÓN 14 ALICIA CORA FERNÁNDEZ 15 GABRIEL BOCÁNGEL 15 KHALIL GIBRAN 15 JOSÉ LARA RUÍZ 16 MAURO GONZÁLEZ QUARTI 17-24 OSCAR JOSÉ GARCÍA LÓPEZ 17 BÁRBARA RAMOS 18-19-20-21 MARÍA EUGENIA CASEIRO 21 MABEL BELLANTE BLÁZQUEZ 22 MANUEL S. LEYVA MARTÍNEZ 23 MANOLO SACO 24 JOSÉ HARO MARTÍNEZ 24 Pintura: AGATHA OLIVER TORESANO 14

Portada: foto de A.T.T RUBÉN PEREDO 2 JOSÉ LUÍS MUÑOZ COLOMER 3-4 MARÍA CECILIA BARCIANO 5 LIDIA PRADO 5 PILAR QUIROSA-CHEYROUZE -CHEYROUZE 6-7-8 BELLA CLARA VENTURA 8 MARÍA CRISTINA AZCONA 9 JUAN JOSÉ PÉREZ GARCÍA 9 CONCHA CASTRO 10 ALEJANDRA BARBERY 10 MANUEL BENÍTEZ CARRASCO 10 BE.BA 11 STELLA MANAUT 11 JOSÉ PÓMEZ 11 VERÓNICA V. ALFARO CARDOSO 11 XENIA MORA RUCABADO 12

RUBÉN PEREDO

LOS GOBIERNOS DEL TERCER PATIO

Todavía nuestra américa latina se ha liberado de la inquisición política practicada en la supuesta democracia. Todos cantamos a la libertad, la liberación, al minero explotado y cuando accedemos al podio, sólo era una mera retórica que hay que someter. Si el poder fuese temeroso, mejor dicho sábiamente controlado, muchos problemas de esta heredad fueran inexistentes. Es tan frágil como el de una hojilla que el incipiente golpe de una brisa la transportará quién sabe a dónde. Los días de persecución, de cárcel habrán terminado y en adelante los individuos conseguirán coexistir como quieran, dialogar lo que sientan sin que deban temer la metralla fogosa, la cárcel o el grillete en su labia.

El editor/director, de esta publicación, se limita a recoger la opinión y contenidos de los Autores, por lo que no se hace responsable de los mismos.

¡Hijo de … lenguaraz! Me grita la ojota miliciana o, la bota fuliginosa: “De hoy en adelante les digo: caminen con su testamento bajo el brazo a todos los enemigos de la patria”. Así lo expresó un exministro de Estado, durante un gobierno dictatorial. Otro gobernante dice: “La justicia es corrupta, por eso me impongo con decretos supremos”. Y mentalmente expresa: -Yo soy el profeta de la liberación, el que no vota por mí es un traidor que debe ser desterrado de la faz de la tierra, está contra la justicia social, contra la dignidad de los desposeídos. Soy el dios tenebroso que gobierna hermanado del terrorismo de estado para mantener la paz, la armonía y la unidad de la patria y la seguridad de mi bolsillo corrupto. Los imperios del primer patio se comen las entrañas de mi pueblo. Aúllen perros, que la guerra dignidad se encuentra en marcha. Nunca más seremos sus limpia c… ¡fuera controladores de la vida! Hoy nosotros somos libres, ahora les meteremos cocaína hasta por el …” Mientras tanto me animo a pensar, hablar y escribir, estoy dispuesto a desafiar la persecución de los lebreles, de todos los colores, encargados de comerse mi lengua.

Revista de Literatura y 2-TRANSPARENCIAS

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Dirección: Antonio Torres Tripiana

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José Luís Muñoz Colomer Hemos visto meses atrás en la sala de exposiciones de la Caja de Granada una amplia muestra de las caricaturas que tan magistralmente ha ido confeccionando don Bartolomé de aquellos contertulios que dejaron su huella en la celebrada “Tertulia Indaliana” durante muchos años y que hoy día todavía lamentamos su “cierre”, a pesar de haber pasado algunos años que ya no nos reunimos. Pero no voy a hablar de las caricaturas, que ya en otro número de esta Revista se ha dado cumplida reseña en dar la noticia sobre la citada exposición. Pero como don Bartolomé no sólo maneja diestramente el lápiz para captar los rasgos de cada persona, tiene igualmente su faceta de poeta a la misma altura y soltura que con el lápiz o el pincel, el primero como hemos señalado con la exposición de caricaturas, y con el segundo los variados cuadros pintados al óleo como expresión de su arte también en esta modalidad. Así que dejando las caricaturas y los óleos en sus telas, hablemos del poeta.

ron a la Almería provinciana el impulso hacia nuevas vertientes de la forma de enseñar. Y recordar su nombre siempre resulta gratificante. En nombre pues de la “Tertulia Celia Viñas”, y en el recuerdo a quien ya forma parte de Almería desde su llegada a nuestra ciudad, y que por una u otra razón siempre la tenemos presente, la Celia Viñas profesora, estamos hoy aquí para hacer una breve semblanza de Bartolomé Marín. Después de este breve introito, y quizá nunca mejor dicho por dos razones, la primera porque siendo el homenajeado Canónigo de nuestra Santa Iglesia Catedral, cuadra a las mil maravillas este sustantivo, pues como saben ustedes significa “lo primero que decía el sacerdote en el altar al dar principio a la misa”; y la segunda, porque significando también “pedir indulgencia al público, en el teatro antiguo, para

Tal vez en este aspecto sea menos conocido. Pero don Bartolomé es poeta. Un buen poeta. Y lo ha demostrado suficientemente al quedar finalista del XVII Premio Mundial “Fernando Rielo” de Poesía Mística fallado en diciembre de 1.997 en la Academia de España en Roma, con la participación de 220 poetas de 19 países. Concursó con su poemario titulado “El Señor del Camino”. Posteriormente con fecha 25 de enero de 1.999 vio la luz en los talleres de la imprenta Gutenberg de Almería. Y más tarde, el 4 de mayo se hizo la presentación oficial del libro. Y después la tertulia “Celia Viñas” quiso ofrecer un homenaje a don Bartolomé y contactaron con el catedrático y prologuista del libro don Antonio López Ruíz, y con este servidor para hacer la presentación del homenajeado. Como no tengo recogidas las palabras de mi excelente amigo Antonio López Ruíz, más meritorias sin lugar a dudas que las mías, traslado éstas, que decían así:

HOMENAJE A BARTOLOMÉ MARÍN DE LA “TERTULIA CELIA VIÑAS” “No soy hombre de públicas comparecencias, quizá porque sea una persona tímida, o tal vez porque sea consciente del escaso valor de lo que pueda decir. He aceptado, sin embargo, en esta ocasión, estar aquí frente a Vds. por la razón obvia de la persona a la que hoy se le rinde homenaje, merecedora por múltiples conceptos de hacerlo presente. La “Tertulia Celia Viñas” me ha brindado esta ocasión. Y no quiero desaprovecharla, ya que, por un lado, Celia Viñas, la Celia Viñas profesora de la década de los cuarenta y algo a los cincuenta y no muchos, fue la encarnación tonificadora, los aires renovadores que die-

explicar el argumento”, asímismo yo también les pido indulgencia por mi presencia ante Vds. y las palabras ya pronunciadas y las que vayan viniendo. Hablar sobre una persona que en el transcurso de su vida ha ido reuniendo por méritos propios los suficientes para considerar como importante su labor, tal vez sea fácil sólo con enumerar uno por uno los galardones conseguidos, los libros publicados, los premios recibidos. Dejar constancia de todo ese

trabajo que está reflejado en una de las solapas de su último libro, “El Señor del Camino”, donde entre otras cosas se dice que es miembro de la Real Academia de Córdoba, Ciencias, Bellas Letras y Nobles Artes, todo esto es lo fácil, pues ahí está al alcance de la mano, sin necesidad de más investigación. Lo difícil para mí es saber reflejar debidamente la faceta personal de Bartolomé Marín. Y no porque la misma sea complicada, todo lo contrario, es diáfana, clara y sencilla. ¿Entonces?, se preguntará alguien, ¿por qué esa dificultad? Sencillamente porque a veces las cosas menos complicadas resultan más difíciles, sobre todo para no caer en aquellos conceptos manidos, a las frases usuales con que se suele recurrir para resaltar los valores de una determinada persona, que dicho sea también de paso, es el recurso para salir con mejor o peor éxito de ese trance. Bartolomé Marín es ante todo el sacerdote dedicado a su ministerio. Debido a la crisis vocacional para la formación de nuevos sacerdotes, desarrolla ese ministerio haciendo entrega de su vocación en el tiempo, ejecutando, incluso, funciones que son más bien para curas jóvenes, y por qué no decirlo, no para quien tiene otros méritos y al mismo tiempo igualmente los cumplimenta con la misma dedicación y el máximo interés puesto en su cometido. Y no solamente en la capital, los domingos se desplaza también a unos pueblos para oficiar la misa, por carecer de sacerdote los mismos. Ya saben Vds. que se habló en cierta ocasión que iba para obispo. Circularon rumores y se hicieron conjeturas. Pero se apagaron los ecos y todo quedó en los buenos deseos de sus amigos. Lo que hubiera representado, no solamente un honor para su persona sino también para Almería no llegó a realizarse, aunque al mismo tiempo, insisto, por muy orgullosos que nos hubiéramos sentido, igualmente habríamos perdido de nuestro entorno al hombre sencillo que todo el mundo le detiene por la calle para saludarlo o pedirle consejo. Su labor no sólo consiste en aquellas funciones propias a que está obligado como sacerdote. Muchas personas son ya las que lo conocen y saben de sus desvelos por remediar miserias en los barrios más pobres de nuestra ciudad. Del comedor de Los Molinos donde se confeccionan más de doscientas raciones diarias de comida para un censo de personas necesitadas, con aportaciones económicas de particulares, algún organismo oficial, ayudas de algunas Cajas de Ahorros , y la labor humanitaria y desinteresada de muchas señoras que preparan esas comidas. También es el promotor y organizador para ayudar a familias humildes de la zona de Pescadería, intere(continúa en página 4)

DON BARTOLOMÉ MARÍN FERNÁNDEZ Diciembre/2009

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José Luís Muñoz Colomer (viene de página 3)

sando de personas con sentido de vocación y responsabilidad humanitaria, aportaciones económicas para tal fin. Podríamos decir más cosas, pero en esto estriba la dificultad que apuntaba antes: Resaltar esos méritos personales y aquellos otros que por falta de espacio en este acto los dejo sólo a la figuración de Vds., va a representarme alguna discreta y cariñosa reprimenda por exaltar las virtudes de una persona humana y sencilla que no se considera importante, y cuyos actos están llevados con desinterés hacia él y el máximo interés para aquellos otros que están en el límite de la marginación. El día 21 de marzo de 1.991 le fue impuesto a Bartolomé Marín el “Indalo de Oro” otorgado por la “Tertulia Indaliana”, llevada durante tantos años con la discreción y el tacto, el saber hacer bien las cosas, y la sabiduría para conjugar temas de cultura en el amplio abanico de las artes. Muchos han sido y seguirán siendo, porque la “Tertulia Indaliana” renueva su savia continuamente; muchos han sido y seguirán siendo, decimos, los que participaron y seguirán participando en su foro, con temas almerienses principalmente. Seis días antes, el 15 de marzo, fue, pudiéramos decir, mi primera salida hablando públicamente sobre nuestro personaje, en un artículo publicado en el periódico “Ideal”. Entresacaré sólo un párrafo de aquel artículo, que decía así: Y ya es hora de que diga que este personaje singular que conduce este rebaño cultural -que para eso es pastor de almas- es el padre Bartolomé Marín. No sé cuántas cosas elogiosas podríamos decir. Tal vez más de las que yo sería capaz con mis pocos y torpes conocimientos de ir adjetivando. Pero como nuestro personaje es así de modesto, si tuviera de pronto la revelación de la palabra fácil y el verbo inflamado de erudición, después sería castigado con la “reprimenda” de quien la sencillez es una de sus mayores virtudes”. Lo que dije hace ahora ya ocho largos años, sigue teniendo la misma validez, porque Bartolomé Marín es el hombre-sacerdote al que puedes acercarte sin miedo a ser rechazado, siempre estará dispuesto a escucharte, a tenderte su mano, a ser tu amigo. El homenaje que hoy quiere rendirle la “Tertulia Celia Viñas”, como persona relevante de la cultura almeriense, y al que nos adherimos todos sus amigos, yo quiero resaltar hoy aquí el haber sido finalista del importante premio mundial de poesía mística “Fernando Rielo” en su edición XVII, fallado en diciembre de 1.997 en la Academia de España en Roma, habiendo participado 220 poetas de 19 países. Es un premio singular, de una gran categoría, por las firmas relevantes que se presentan al mismo. Ser finalista ya significa ser notable en el arte poético. Por eso, en el excelente prólogo que el profesor López Ruíz hace a esta colección de poemas titulado “El Señor del Camino”, lo cierra, para aquellos que lo hayan leído, con la siguiente frase: “Unos lectores que habrán descubierto a un verdadero poeta”. Y ya tenemos una faceta 4-TRANSPARENCIAS

más que añadir a todos los méritos que se dan en Bartolomé Marín. Esta de poeta, que la tenía algo así como escondida, y que ha aflorado con la fuerza de su personalidad interior, porque exteriormente sigue igual, sin ninguna petulancia, sencillo, sin demostrar que su poemario “El Señor del Camino” es un libro de lectura de obligado cumplimiento para los que aman la poesía. Y para el lector potencial que aún no tiene en sus manos el libro, que no se asuste pensando que por ser poesía mística se va a encontrar con unos poemas ñoños, pues muchos de ellos reflejan la realidad actual del comportamiento de las gentes en el lenguaje de hoy, sin retóricas, yendo al grano, como se suele decir. Con una visión de estar al día, de conocer el mundo en que se desenvuelve la gente joven, de los problemas que se les van presentando por la falta de ser sinceros con ellos mismos, por dejarse llevar por las corrientes fáciles acodados en la barra de cualquiera de los ahora llamados “pub”, con el desenfado de las costum-

BARTOLOMÉ MARÍN Desde 1971 participa activamente en la Tertulia Indaliana, su impulsor fundamental, organizando el “orden del día”, programas y comentarios sobre la misma. En base a esta Tertulia ha escrito más de seiscientos artículos y comentarios sobre Cultura, en especial Arte e Historia.

“Gritan junto a la barra geografía endemoniada de vasos y besos, escándalo de músicas locas, crucificando leyes”. “¡Oh Señor de Betania! ¿Qué sabes Tú, de María, la niña de la discoteca, almena caída de familia burguesa, bombón de moda...? bres al uso: Nadie podrá decir que esta forma de expresarse no es actual, pero con la fuerza de captar su ambiente y la riqueza expresiva de sus metáforas. Este es un poemario que hay que leer. Sus poemas están escritos con palabras y expresiones de hoy, no al estilo de la mística de antaño, sino renovada y actualizada en un lenguaje nuevo, pero sin olvidar su mensaje cristiano, denunciando la falta de espiritualidad, el fariseísmo de tanto hipócrita; pero la puerta a la esperanza está abierta a través de las páginas de este libro, donde la sombra de Cristo, invisible, está proyectada, sin embargo, en cada renglón, y se siente abriendo nuevos horizontes como un camino de luz, donde al final encontraremos la revelación que nos hará ser un verdadero cristiano: la fe. Para terminar quiero leeremos el principio del poema de este libro, quizá el preferido por mí, titulado “NACIÓ LA ESPERANZA”, que dice así:

“Brillaban boquetes de luces sobre el lomo de la Historia. Se quemaron miserias, hechura de viejos demonios, despertando a la vida continentes de estreno. Derramaste tu mirada arrinconando malicias y tormentas paganas. Al caer de la tarde diseñaste caminos anunciando libertades. ¡Contigo nació la esperanza!” Diciembre/2009


María Cecilia Basciano biografía: Nació en Mar del Plata, Pcia. de Buenos Aires [Argentina]. Comenzó a escribir a los 11 años, actualmente tiene 33 años. Variedad de premios en poesía, poesía ilustrada, cuentos. Publicado en diferentes antologías, diarios locales y revistas literarias, estando próximo a editarse su primer libro de poesía. Es abogada en Derecho Penal y estudiante de Licenciatura en Filosofía de la Universidad Nacional de Mar del Plata. Formó parte de la Sociedad de Argentina de Escritores [SADE] y escribir para ella no sólo es una gran pasión sino una manera de expresar sentimientos íntimos como así también una forma de rebelarse contra las grandes injusticias que hoy dominan la actualidad.

Manifiesto En las calas enterradas mi ser el triste aleteo de la historia balancea incesante en la insana comedia del recuerdo. Insospechada. Agobiante. Textura aguerrida que llovizna la mirada esquiva de los días, y en estrechas manías desoladas conspira inocente en el espejo condenado. Calumnias con vida inútil amordazan el instinto y la burda ilusión amenazada expira ignorada en su final. Vulgar indiferencia que apaga el corazón y nadie percibe su partida. Utopía que en lucha descarnada inventa sin argumento el motivo necio que empuje tu pesar. Pero el mameluco curtido de llorar se escurre sin saberlo en equívocos designios. Todo continúa, inexorable. Manifiesto. Sin preguntas, sin respuestas.

MIL AMORES Y en Gritos Luz... Sudor incontenible que comulga sin saberlo, los miedos escondidos de la triste sonrisa pasajera. Sabiduría oculta en la débil negación. Caminar absurdo por la necedad de las voces ya olvidadas. Respirar lento del vacío de razones que en la lucha de poder sepultan el por qué... Enrojecido puñal del hombre en inútil sacrificio. Hechiceras sin recuerdo en el fuego carnal de los pecados. Un presente sumergido. Ritualismo de amor y confusión en el vino sagrado del deseo, donde el despojo de vergüenzas crea milagros encendidos de pasión.

Amé de mil maneras y me duele el alma aún al recordarlo. Amé con pasión ciega queriendo compartir un mundo perfecto, Unir dos corazones en un solo cuerpo. Rompió la noche este sueño y sentí que no quería amar más, pero otro amor mi ilusión creó. Amé con respeto mutuo hecho de algún secreto. Dos corazones en dos cuerpos y una vida para vivir los secretos cargaron el aire de un triste desencanto. Otro amor mi empeño creó. Amé con prudencia dejando la pasión atrás cada paso medido, un amor cargado de silencios. Dos cuerpos bajo el mismo techo ausentes al pasear. Todo vale para el amor conservar amé con serenidad, sin reproches amé como a un hermano, como a un primo como a un pariente cercano. amé sin rechistar, amé así por miedo a la soledad.

LIDIA PRADO

...Y en gritos luz de aras liberadas gozaré eterna el saber sin sentido de las dudas certeras de mi ser. Diciembre/2009

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Pilar Quirosa-Cheyrouze Deberíamos de celebrar que formamos parte del mundo y no lo hacemos. Al menos no lo vivimos de una forma consecuente. Demasiada crisis, las internas y las externas. El paisaje que vemos cada día, desde la ventana, y ese otro paisaje, algo más íntimo, el que nos habita. Hay preocupación por recuperar los valores humanos, el sosiego, es necesario luchar contra la hambruna, cuidar el ecosistema. Desde este punto de vista, en el colegio hacemos lo que está en nuestra mano a la hora de posibilitar un camino viable para los chicos, ese trayecto que se construye, día a día, con la finalidad de hacerlo real y tender un puente hacia la esperanza.

viana. Me gusta el nombre. Si Sara quisiera tener una hija conmigo, podría llamarse así. O Helena. Siempre me ha gustado el nombre de Helena, desde el día en que, siendo niño, acompañé a mi madre a ver la película Helena de Troya, de Robert Wise, en un cine de barrio. La actriz era Rosana Podestá. Me pareció una mujer bellísima. Creo que fue mi primer amor de la ficción. Luego vendrían otros, mucho más terrestres, como Ani, la hija

LA VIDA, QUIZÁS, UN HOLOGRAMA El tiempo es la materia de la cual he sido creado (Jorge Luis Borges)

Voy a cambiar la fecha del calendario de la mesa del profesor. Hoy es once de octubre. Estoy en clase de matemáticas, en un encuentro con alumnos de segundo de la ESO. Es un momento especial que configura un otoño lleno de matices. Las hojas de los árboles, por ejemplo. La lluvia, que ha hecho brevemente su aparición. Quizás nieve este invierno. Está cambiando el tiempo, o quizás no. No puede achacarse todo a un cambio climático. Puede que todo sea cíclico, que el proceso tenga una razón de ser, determinado por las leyes naturales. No lo sé. Es fascinante este recorrido por las entrañas de un universo siempre sorprendente. Hoy voy a comentar varios aspectos de este territorio inexplorado con los chicos. Cansados como estamos de reconocer que el alumnado se enfrenta a determinadas secuencias con verdadera astenia, falta de estímulos creativos e ilusiones echadas por tierra, reconforta tener un encuentro con escolares que sean receptivos, que tengan inquietudes y representen la semilla de un mañana más positivo y enriquecedor. En ello estamos. Esta mañana les voy a leer un texto de Galileo, quien, un buen día, hace cuatrocientos años, apuntó con su telescopio hacia el cielo, marcando el inicio de la astronomía basada en este tipo de observaciones y el desarrollo de una ciencia revolucionaria. Estamos en el IV Centenario de su descubrimiento, el Año Internacional de la Astronomía. Quizás podamos contar con algún experto en el tema y se acerque por el centro para impartir una charla a los chicos. Voy a proponerlo en la próxima reunión del claustro de profesores. Me parece que sería enormemente interesante. Estoy ante el ordenador, escribiendo una carta a mi amiga Sara. La verdad es que siempre me ha gustado escribir, aporrear más bien, en mi gastada máquina Olivetti. Pero este es el signo de los tiempos. Internet se impone. Hoy estamos a once grados, el sol pugna por ganarle la batalla a las nubes y se acerca por el noreste una pequeña borrasca. La televisión apunta este dato meteorológico. Tengo en mente un precioso plano del firmamento. Imagino a Galileo tratando de interpretar la noche de los tiempos. Los satélites de Júpiter, Io muy especialmente, esta intrigante luna jo6-TRANSPARENCIAS

de la panadera, que vivía enfrente de casa, o Laura, oh Laura, todo un universo poblado de estrellas. Pero hoy en día, aunque tengo otras perspectivas de vida, mucho menos siderales, metafóricamente hablando, sí me dejo (sigue en página 7) Diciembre/2009


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llevar por las sensaciones del momento, y en este preciso instante, siento y percibo que me gusta contemplar el universo y preguntarme qué existe más allá de nosotros mismos.

Mientras, el ser humano sigue buscando. Y seguimos desenterrando esqueletos humanos para intentar formar un ingente museo evolutivo. Hoy mismo, siempre me ha interesado la arqueología, me han confirmado el hallazgo del cráneo número 5, encontrado en la Gran Dolina de Atapuerca. Y mientras tanto, las estrellas están ahí, con sus luces y sus sombras. Igual que la existencia.

La nebulosa de Orión, un impactante centro de formación de estrellas, es preciosa y puede verse Galileo apuntó a las estrellas para sin necesidad de utilizar el telescopio. - Sara, la vida en tus ojos. Me asombra comprobar cómo se desofrecer sus conocimientos al mundo. arrolla otro tipo de galaxias, quizás Te recuerdo así, te traigo a esta panmenos conocidas, como la Sharpless talla que es mi mente, disfrutando nuesUn cosmos que se deshace en 171, que está compuesta por una tro último viaje a París, con el fondo de incógnitas. serie de pilares cósmicos, formados una música evocadora y melancólica, por gas molecular frío y nubes de polvo oscuro. También es muy aquel organillo que sonaba en Montmartre. Recuerdo que tenías singular la nebulosa del Cangrejo, que contiene en su centro una un gorro de color negro, donde cabían las alas de una mariposa, estrella de neutrones, y es el resultado de la explosión de una y una bufanda muy grande, también negra, confundida con el supernova en el año 1504. Es interesante, por supuesto, la nejersey multicolor. Te hice unas fotos con aquella vieja máquina bulosa del Águila, llena de gas y polvo, donde las estrellas puganalógica, ¿recuerdas?, la misma que nos quisieron requisar en nan por crearse, o las galaxias de antena, producto de una el Louvre por hacer fotos a la Venus de Milo. colisión, que algún día formarán una supergalaxia masiva. Nos reímos, Sara, entonces podíamos reírnos de todo. Era Pero una idea que me lleva rondando todo el día es que el hermosa la primavera parisina, era hermosa la travesía en el bauniverso podría ser un holograma inmenso, es decir, que todo lo teau mouche, eras hermosa tú entre todas las cosas. conocido fuese una proyección. De tal forma que poco podrá descubrir el acelerador de partículas, actualmente detenido tras Hoy es jueves, y voy a explicarles algunas cosas a los chicos, sufrir una avería en su estructura de imanes. Todo es como un antes de adentrarnos en algunas funciones matemáticas. Segusueño dentro de un sueño. Como la imagen del espejo reflejada ramente pensaré en ti, más importante que la curvatura del uniy multiplicada hasta el infinito. verso. En ti, Sara, en los días y en las noches que pueblan mi tiempo. Un tiempo que, año tras año, presiento que se acelera. - Te amo, Sara, indefinidamente. Una sensación distinta a la que recorrí, con la alegría de mi infancia, cuando las horas transcurrían despacio, en el giro circular La física cuántica tiene, sin duda, muchas dudas que contesde las manecillas de aquel reloj que colgaba del salón, un artetar. Demasiadas. Todo es un torbellino de sensaciones. Reflejos facto mecánico que sonaba ruidosamente, con potentes campade reflejos. La vida es un holograma, procesos físicos que están nadas. Los minutos transcurrían lentos. Todo tenía otro sentido. teniendo en algún lugar del cosmos. El horizonte del espaciotiempo, esa inquietante percepción que rechazaría las hipótesis - Sara, buscándote en el límite de lo imposible. de Einstein desde el punto de vista gravitacional, para lanzarse al juego especulativo: el universo, una estructura granulada, siMe interrumpen por el teléfono móvil. Teléfono privado. No es milar a las fotografías cuando se descomponen en píxeles, tras Sara. Una voz, posiblemente sea la de una chica joven, de aumentar progresivamente su tamaño. acento sudamericano, me pregunta si utilizo teléfono móvil. Me informa claramente: la conversación está siendo grabada. No me Aquí estás, Sara –oh, Helena- descompuesta en la pantalla gusta que me graben pero contesto de forma educada. Me predel ordenador, vestida con tu jersey rosa, sosteniendo un paragunta si utilizo más de un aparato de telefonía móvil: No. Vuelve guas azul cobalto, bajo la lluvia del último septiembre. Arco iris a preguntar, en esta ocasión si quiero comprar alguno: No. Si de ilusión en el aire. puedo decirle mi edad: No. Cambio y corto. Me parece improcedente. ¿Qué consecuencias reales puede tener vivir en un gigantesco e inquietante holograma? El universo es una proyección. Todo La publicidad nos invade. Esto me recuerda que tengo que vive y se desintegra en el pensamiento. Podemos destruir el costirar a la papelera los folletos que he recibido en el buzón al mos con una mirada. medio día. Residuos. Residuos tanto físicos como mentales. Estamos rodeados de basura. Hasta el cosmos tiene restos de saYo sueño que estoy aquí, de estas prisiones cargado, y soñé télites inservibles, que contaminan el espacio. Dos de ellos han que en otro estado, más lisonjero me vi, escribió un día Calderón chocado en estos días. Más basura espacial. Mandar a la papede la Barca. Todo es una ilusión, no sólo óptica. Es algo real, lera. Sería interesante, sí, tener ante nuestros ojos un archivo de misterioso. (continúa en página 8)

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ubicación y comenzar a vaciar su contenido, hacerlo desaparecer. Pero todo es un engaño de los sentidos. Y no puede ser de otra forma. Esta noche, esta misma noche, he soñado con ella. Viajábamos por una carretera secundaria en la que habían ocurrido varios accidentes. Yo intentaba huir de allí. Tal vez a ninguna parte, pero huir. Y todo estaba sembrado de cadáveres y heridos. Intentaba rebobinar. Sí, dar marcha atrás. Conducir por otra carretera. Otro camino. Y llegábamos a una especie de fonda, donde había muchísima gente comiendo. Un banquete que recordaba a los pobres de Viridiana en el film de Buñuel. Algo extraño. Una sensación agobiante. Los manjares, sobre la mesa, contenían trozos de carne y recordaban a los cuerpos heridos, mutilados en accidentes o en guerras. Luego, Sara y yo regresamos al coche, deprisa. Los ojos de aquellas personas, recordaban a algo… a la secuencia de otra película, “La semilla del diablo” de Román Polanski. -Todos eran brujos. Brujos…. Despierto sobresaltado. Se trata de una pesadilla más, que anida y toma forma en el mundo de los sentidos. Todo es una mentira. Hide in your shell, como la reja metálica y las manos encarceladas que aparecen en la portada del LP de Supertramp, The crime of the Century. Imposible escapar de un universo que es la imagen viva de algo que desconocemos. Galileo apuntó a la estrellas para ofrecer sus conocimientos al mundo. Un cosmos que se deshace en incógnitas. Que regresa, en un viraje inverso, hasta un microuniverso de contenido especial. Que apunta hacia los folículos de una hoja para hallar las mismas directrices que forjan el universo exterior. El misterio. La incógnita. Pero estoy seguro, ahora lo sé, Io, Helena, Sara, de que quisiera encontrarte, una y mil noches, en este enigmático holograma que, quizás, sea la vida.

BELLA CLARA VENTURA PESADILLAS Vida, quiero dormirte hasta el cansancio. Regar de sueños tus delirios. Saltar al vacío y vestir mis pesadillas de caminos reales. Anhelo acercar el rojo del pinta labios a tus orillas. Dejarles un beso bien sonoro, dibujado con mi carnosa boca que se sabe habladora de otros destinos. Descorro el ojo al nuevo día. Disfrazada de payasa para gozarme cada estrenada carcajada con eco de abismos en ese yo, anfitrión de debilidades humanas y huésped de la alquimia. Sol en mis pupilas.

BRILLOS No dejaré que nada ni nadie dañen mi alma, permitiré que la luz llegue a su fuente mientras en caminos hallo sombras. Piso fuerte para sacarle brillo a la tierra, sol al cielo, rayos al agua y al fuego el amor por mi semejante.

PREGONAR Pregoné quién soy 8-TRANSPARENCIAS

antes de entender que sólo soy en la medida que me doy.

DUELO A MUERTE La tristeza cita a duelo a la dicha. Esgrime su lucha Con lamentos, gemidos, llanto y desengaños. La alegría revira Con sonrisas, recuerdos y ganas de vivir. Vence la lágrima de la risa.

APRENDAMOS No sé vivir con lo peor de mí Ni tú tampoco. Enséñame a vivir con lo mejor De los dos.

ARMA Jugando con las palabras como se mata con los fusiles se descubre el orden de una palabra ARMA o AMAR. La mejor Arma: AMAR. Batalla de palabra.

UN NOMBRE Nací con el nombre que me fue dado desde el vientre Bella Clara Ventura, Bella por mi abuela materna.

Clara por su madre de la lejana Turquía Y Ventura el apellido de mi padre nacido en Johannesburgo, África de mis inquietudes. Bajo corazas me rebelé. Demasiado peso sobre mis espaldas. ¡Bella Y Clara! ¡Qué más pedían de mí! Hubiera deseado borrar mi pasado y tener un nombre más anodino pero como nada es casual debí asumir que sería Bella Clara Ventura hasta la muerte. Aprendí a querer mi nombre a fuerza de oírlo a diario. Me enamoré de los conceptos bajo esas letras. Desperté un día viendo mi belleza interior. Irradiaba por los poros. Había luz. Ya era Clara. Tuve suerte de percibirlo a pesar de los dolores, hecho cábalas para afrontar la existencia desde la luz. Claridad que me habita en el camino del crecimiento interior que de lecciones hace consistente la vida. Desde entonces soy Bella Clara Ventura. Lo que recibo con amor y con más amor lo doy. Diciembre/2009


Juan José Pérez García CIELO Mira al cielo, embriágate de guiños de plata, ajusta tu pupila a lo imposible. Acaricia las distancias, y si te rapta la noche con su ejército de estrellas, déjate ser rehén de lo misterioso e indescriptible sin el temor al vacío

ni a la fatiga del viaje. Desde Ganímedes hasta Orión.

CIELO LLUVIOSO Sabía que hablábamos de él ¿no vés el encendido rubor del crepúsculo? envuelto en su túnica de cúmulos arropándonos con sus límpidas lágrimas reprimidas todo un estío, al son de estridentes sonidos, reclamando nuestra atención, acariciando la dermis de una ciudad que empieza a desperezar.

y con una aspirina arregla el revoltijo.

3 poemas dedicados a los abuelos de hoy por

María Cristina Azcona

"Calavera no chilla", reflexiona con calma, y se va a comer paella con su nuera y su hijo.

La Paz de Abuela Vasco Argentino El agro se esfera, esmeralda del agro... en los ojos preclaros del abuelo vasco. La boina está al sesgo, las cejas son pueblo, las ideas son rectas planeando milagros. Severa figura de porte fornido, las manos de acero, el corazón de estío. Temperamento de estirpe tribal. Guerrero en la vida, referente en el hogar. Un día, blandiendo designios partió aquella nave. Estrella nativa colmó sus anhelos con brillos tan suaves. Hoy crece aquí, valiente y sincera la flor de raíces criolla y euskera. Familia y trabajo es el norte. Es férreo su temple y aquel mismo porte. Pasado, presente y futuro destino. Abuelo que alienta en la sangre del

Abuela Chiche Bombón Su alegre maquillaje la envuelve y la embruja. Sus aros de cairel bailotean al paso mientras oronda se mueve sobre tacos de aguja. Va a cruzar la calle, la asusta un bocinazo. Remera de lúrex y pantalón oscuro no le importa si tiene caderas su alegre caminar es oxígeno puro junto a dos amigas que son verdaderas.

Es como una reina en su sillón dorado. El azahar, el laurel y el alelí la adornan con su candor, con su candor. Son sus mejillas pétalos de tornasol. Se vuelve plata en su cabello un colibrí. Su nieto sueña bajo un tibio sol. Con sus brazos dulces lo adormece. su voz es una copa de cristal tallado con perfume a uva, canela y anís. Y va y se mece, y se adormece. El niño en brazos de su abuela es feliz, paz, a lo lejos alamedas y más allá la paz, la paz de abuela Es la primera escritora argentina bilingüe en inglés, publicada en la India. Es asesora literaria para varias editoriales indianas de poesía. Es Psicopedagoga por la Universidad USAL con Postgrado en Orientación Familiar por la Universidad de Navarra, España. Representante y Directora en Sudamérica y Argentina para IFLAC (Foro Internacional de Literatura y Cultura de la Paz). Directora y Fundadora de BILINGUAL MCA, un grupo interactivo de poetas y escritores bilingües por la paz, a nivel mundial. Miembro del Comité Directivo de la Asociación Mundial para la Armonía. Poeta, editora y escritora bilingüe con seis libros: cuatro en Argentina y dos libros en inglés publicados en La India. Autora de artículos publicados en los EE.UU., Reino Unido y UNESCO. Autora de prólogos y comentarios en inglés para poetas de países como Nepal, India, Noruega y Canadá. En 2008: obtuvo Primer Premio de Poesía “Azacra” Nueva Delhi, India.-Beca “Du Store Verden” de Noruega y el Premio por la Paz del Mundo, otorgado por “Poetas y Narradores de Rosario”, entre otros. Es Embajadora Universal de la Paz por el Círculo de Ginebra, Suiza; Es miembro académico del equipo de educación del “Centro de Estudio de la Dignidad Humana” de la Universidad de Columbia, Nueva York y embajadora de “Love Foundation” de EE.UU. Libros

Parece una ex-vedette de los años sesenta, que no quiere olvidar sus épocas de gloria. Cual ave real que su cola despliega, no teme reflotarse y volver a estar en boga.

DOS TALLES MENOS DE CEREBRO LA VOZ DEL ÁNGEL MUNDO POSMODERNO VENTANAS AL CIELO UNA GUIA PARA ENCONTRAR LA PAZ

Los sábados concurre a reventar la noche, a un lugar para mayores, "cena show y baile"

Coautora de:

Acepta compañeros y danza a troche y moche, pero siempre se vuelve sola aunque le falte el aire.

ESTAR DE NOVIOS HOY UN VALS DE TRES PASOS PAZ ARTE Y LITERATURA Y otros

Al día siguiente le duele hasta su alma, Diciembre/2009

TRANSPARENCIAS-9


Toño Toño era el hijo único, el mayor tesoro que Juan y Antonia, habían esperado a lo largo de tantos años de vida en común, en aquella edad tardía, ya próxima a la vejez. Toño no fue, precisamente, el hijo que hubieran deseado tener, amparo, consuelo y alegría de los últimos años de sus vidas. Se preguntaban qué sería de él cuando ya no estuvieran y murieron cuando su hijo apenas alcanzaba la edad temprana de la adolescencia. En la plaza del pueblo, los niños danzaban a su alrededor al son de la antigua musiquilla del "No me coges, no me coges..." Él estaba en el centro del corro, medio en pie, medio encogido, mirando a diestro y siniestro, con la boca entreabierta y los ojos en órbita. "¿Qué estarán haciendo?", parecía preguntarse Toño que no llegaba a comprender el juego de los niños y, por eso, a veces reía y a veces gimoteaba. Su cuerpo semejaba un árbol enfermo en el que anidaran todas las calamidades. No podía ofrecer otra cosa que no fuera su propia carne para que la devoraran los parásitos y su estampa para que unos se consolaran, otros se divirtieran e incluso algunos que se atrevieran a presumir. Vivía de lo bueno y de lo malo que los demás le ofrecían. Podéis creerme si os digo que podía hacer cosas que nadie sabía hacer: lo mismo cantaba, siempre en el mismo tono, con el mismo ritmo, sin pronunciar una sola palabra, como bailaba girando sobre sí mismo hasta caer al suelo y, una vez allí, subirse en el carrusel de las mil y una vueltas. Era capaz de hacer reír a los mayores y de hacer llorar a los más pequeños. Comía lo que a los demás les sobraba. Dormía, sintiéndose igualmente acompañado, en un pajar entre los ratones, en un aprisco junto al ganado, en un chiquero o en un gallinero. Nunca aprendió a contar y sin embargo sabía cuantas estrellas dormían sobre él, cuantos palos le daban en el cogote y cuantos piojos se disputaban su sangre. Era la persona de aquel pueblo menos querida y la menos odiada. En el corazón de sus semejantes, en aquel rincón donde guardaban los secretos que ni ellos mismos conocían, sabían que él era un poco como cada uno de ellos. Los más valientes lo aceptaban en voz alta y reconocían: "De tontos, músicos y locos...". Yo solía mirarle embobada. Trataba de comprender el por qué de cada uno de sus gestos, de sus gruñidos, de sus risas y de sus lloros. Él lo sabía y solía mirarme con la misma curiosidad que yo a él. A veces, se acercaba hasta donde me encontraba y tocaba despacio el borde de mi falda, mis zapatos, mis manos... Una tarde se acercó a mí para ofrecerme una flor de cardo, reseca y maltrecha. Puse un beso en su mejilla. Desde entonces, en el alféizar de mi ventana, amanece de vez en cuando, una flor. Siempre he tenido la extraña impresión de que Toño era un hombre feliz.

Concha Castro 10-TRANSPARENCIAS

Alejandra Barbery 1 la historia del hombre El cuerpo: la perpetua promesa de amar. El inicio de otra época, Una promesa Una obscuridad Difícil Indescifrable La historia: Otro poeta descreído de las reglas. De trajes gastados De personajes posados De crítica incestuosa; ¡Altamente politizada! El juego: Revivan las ideas. Reviva el arte. Complejo. Contradictorio. Una aproximación del mundo. ---0--2

AUSENCIA Sin dormir Lejos el sueño, Cierro los ojos. Hay una luna Hay una imagen, Etérea Una sombra Una habitación vacía Un poco de sobras

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TRÁNSITO El cuerpo no es una cajita de tesoros y de angustia.

EXIT El nombre de una puerta El año que nos pesa Un amor, Algo sagrado En mí. Si tuviera color El silencio Ese, Oculto Negro Hueco. Un abismo. El desconcierto. Silencio la noche. Silencio de gatos. Silencioso mar. ¡Silencio! las veces que lloré y nadie vio. Silencio! la aventurita del papel en blanco: una imagen en el espejo. Silencio? lo que nunca fue. Los corazones vacíos. Los ojos de un perro. Ausentes. Fríos.

Soleá del amor desprendío Manuel Benítez Carrasco Mira si soy desprendío que ayer, al pasar el puente, tiré tu cariño al río. Y tú bien sabes por qué tiré tu cariño al río: porque era hebilla de esparto de un cinturón de cuchillos; porque era anillo de barro mal tasao y mal vendío, y porque era flor sin alma de un abril en compromiso, que puso, en zarzas y espinas, un fingimiento de lirios. Tiré tu cariño al río, porque era una planta amarga dentro de mi huerto lírico. Tiré tu cariño al agua, porque era una mancha negra sobre mi fachada blanca. Tiré tu cariño al río porque era mala cizaña quitando savia a mi trigo; y tiré todo tu amor, porque era muerte en mi carne y era agonía en mi voz. Tú fuiste flor de verano, sol de un beso, luz de un día; yo te cuidaba en mi mano, y en mi mano te acunaba,

y tu, por pagarme, herías la mano que te cuidaba. Pero al hacerlo, olvidabas (tal vez por ingenuidad), que te di mis sentimientos no por tus merecimientos sino por mi voluntad. Yo no puse en compraventa mi corazón encendío; y has de tener muy en cuenta que mi cariño no fue ni comprao ni vendío, sino que lo regalé. Porque yo soy desprendío; por eso te dí mi rosa sin habérmela pedío. Porque yo soy desprendío y doy las cosas sin ver si se las han merecío. Por eso te di mi vela, te di el vino de mi jarro, las llaves de mi cancela y el látigo de mi carro. Ya ves si soy desprendío que ayer, al pasar el puente, tiré tu cariño al río.

Diciembre/2009


1].- AL ALBA

3].- HERMANA MÍA

A: Mª del Carmen Alfaro

...y aquí, en espera de un nuevo día Cierra tus ojos, ¡así!, abre tu alma, siente la paz, que te brinda la calma y llena tu corazón de alegría.

Año a año sublime, tenaz crece en mi alma tu profunda mirada: Su humildad intacta permanece; eterna astilla suave ahí clavada.

Saborea en tus labios, este gran placer disfruta la brisa cálida del mar, que alegre acaricia tu cuerpo al andar... y aquí estamos, en un nuevo amanecer. Toma mi mano, camina junto a mi, no pienses el pasado ni futuro, el hoy, nuevos sueños traerá para ti.

Amiga y guía fuiste bien serena. Las dos unidas superamos trabas e impedimentos a la Vida buena. Mi rebeldía con tu paz calmabas.

Di, qué flores alegran tus mañanas. Claramente, no quiero nunca nada, --no quiero nada-- ¡Álava tampoco quiere nada! No te preocupes… no temas que los poetas no existen.

Obstinados temores compartimos; pobres sueños, recuerdos, alegrías. muy a pesar del llanto, sonreímos.

No distraigas en lo que fue y será deja libre el pensamiento volar, confía en que la fe, todo fácil hará.

Sin ninguna esperanza se cultivan semilleros parados y abonados pero a veces la bruma ama los lápices; y para cosechar dos almas se unen y determinan juntos todo mundo.

Consecuente, protectora hermana, un dulce despertar diste a mis días con tu mirada, luz de mi mañana.

Lo bello del jardín nunca depende del tamaño de sus flores, más si de la variedad y su colorido, o, en pequeños momentos y sentida la felicidad sin gran alegría.

2].- SUEÑO DE AYER A Nadia C.

Verónica Victoria Alfaro Cardoso Por:

Alta, esbelta, tu figura es perfecta, esos puños llenos de fortaleza manejas con destreza, abres, cierras, tus ágiles piernas al cielo elevas.

biografía:

Giras, vas, vienes, das mil volteretas, y mis ojos, no dejan de mirarte. tal vez soñando, quisiera imitarte, llena de energía, vigor que ánima. No puedo aplaudirte, sólo observarte. Gimnasta te llaman, ¡como te aclaman! ...Y hoy un sueño más en mi sembraste. ¡OH¡ Nadia! ¿qué veo en tu mirada? De gozo y dicha... deseo que sea Por que en la mía, hoy tú eres la estrella.

BE.BA SOBRE EL VIENTO Si escribo sobre mí hablo de tus silencios, silencios que callados gritan los sentimientos. Si escribo sobre ti se adivinan momentos y se callan, amargas, lágrimas con te quieros. Y si escribe el poeta de renuncias y miedos, de temblores calmados y de amores inciertos… Y si dice, pensando historias y misterios… Y si piensa y no escribe, no será menos cierto. Y si llega el olvido sin que apenas lo creas y la duda es certeza y el te quiero se fue… ¡ Escribo sobre el viento!

Diciembre/2009

Nacida el 6 de julio de 1972 en la ciudad de México. Dedicada al arte de la fotografías la poesía. Comenzó a escribir poesía en el año 2002, algunos poemas se han publicado en revistas o universidades, jurado de concursos de declamación, en el colegio 'La Salle'. Madre a los 21 años de Alejandro Herrera Alfaro nacido en la ciudad de Puebla México. Casada.

El ESCONDITE DE LAS HORAS En atardeceres de verano, los molinos de viento doblan atmósferas saturadas de demoníacas noches y de balcones con ropa tendida.

Puedo intentar contarte como plantó, y cómo me enseñaron, y que aprendas mejor que yo, que nunca obtuve frutos leyendo en el barniz de tu mirada donde de luna a luna te estudiaba. Soy millones de flores muy variadas con letras animadas en macetas y estoy con Cristo, él es toda mi vida, puede que apropiado hoy no te resulte saber más de los tréboles de mi alma.

José Pómez

pepas (en preparación, sobre la Constitución de Cádiz) Además, libros de relatos, poesía, ensayo. Como actriz: Cia. Estudio de Teatro: Doña Obdulia. Con Dédalo Teatro: A puerta cerrada; Las cenizas del difunto; Coro de Asesinas; Ven a jugar con nosotros, Aquí

Se hurtan metáforas en el ardiente amanecer y las agujas de un reloj desvencijado juegan al escondite de las horas.

Stella Manaut Nacida en Madrid en el seno de una familia de artistas, de ellos ha heredado el placer por la creación. Como escritora: Teatro: Coro de Asesinas; Las cenizas del Difunto; El niño probeta; San Antonio de la Florida; La mujer de silicona; Tu en tu casa; yo en la mía; Doña Obdulia, el marido y su hermana Doña Olvido (obra en verso, con más de 150 representaciones); Cada mochuelo, a su olivo; Miguel, me presto tu palabra; Pagando, oigan, pagando; Sobreviviré; Una velada romántica; La revolución de las

te pillo, aquí te mato, Un adulterio decente, A media luz los tres... Innumerables giras por el mundo entero con el concertista de guitarra Eugenio Gonzalo en programas de Guitarra y Poesía, así como el divertimento teatralizado: Súbete a la barca de Calderón. En cine: la “Pepa”, de “Juego de Luna”; en Tv: Policías, Periodistas, Ana y los 7... En la actualidad, además de su trabajo como actriz, prepara libros de poesía, y diversos artículos sobre temas de Arte. Presidenta de la Asociación de Amigos del Pintor Manaut en Valencia. TRANSPARENCIAS-11


AUSENCIA Cuando el arenal con la tenacidad de sus ojos se duela en mutación por tanta arena de olvido rozará el recuerdo de sus dunas. Y cuando empiece el implacable viento con el sonido del llanto en los cristales y se anuncie el mar en retirada, estallarán en un desgarro las rutilantes olas de días caminados. Muy pronto el tímido rocío yacerá inerte agridulce de lluvia e irá marcando sus huellas en la arena del verano en ausencia.

ARRECIRSE A LOS HARAPOS DE LA NADA Arrecirse a los harapos de la nada: es sentir el ahogo del abandono, después de una fiesta de constelaciones que entonaban himnos con tu piel.

acrisolados colores. Los veo tan distantes , tanto destello estruja mi sentir. Cómo olvidar las desvalidas hojas de este otoño de añoranzas.

Arrecirse a los harapos de la nada: es sumergirse en la lluvia de los ojos, que en arpegios silentes hacen crujir la música inconclusa del ayer.

Quisiera subirme al velero de la vida, en eterna primavera, y navegar por la deliciosa alegría de danzar y danzar.

Arrecirse a los harapos de la nada: es quedarse sola en un andén, con una maleta repleta de recuerdos que pesan como roca de melancolía.

Afianzaría mi existencia rumbo al infinito de paz y así emergería fortalecida , con mi alma entre las manos.

Arrecirse a los harapos de la nada: es haber entregado la sangre en cada latido, sentir el látigo de la indiferencia y quedarse aterida con el cuerpo exánime.

Xenia Mora Rucabado

NAVEGAN MIS OJOS Navegan mis ojos entre

“Españolito que vienes / al mundo, te guarde Dios. / Una de las dos Españas / ha de helarte el corazón”, escribía el genial Machado en “Campos de Castilla”. Yo soy más sensible que nadie: mi corazón se hiela con todas las Españas habidas y por haber, más de dos, que no sé si tienen su rompeolas en Madrid (como sugiriera también don Antonio). En estos días volvemos a la lucha entre los diversos conceptos de España. El tema huele: estamos con esto desde 1492. Por una parte, desde Catalunya pretenden presionar al Tribunal Constitucional para que el Estatut sea considerado fenómeno, y se publica un editorial colectivo de los diarios catalanes (algo que, si mal no recuerdo, sólo sucedió después de la masacre de abogados de la Calle Atocha, tras la legalización del PCE o tras el atentado contra “El Papus”, siempre en 1977). Desde el punto de vista jurídico el editorial es un despropósito completo, ni merece la pena detenerse; desde el punto de vista político debe dar que pensar (todavía menos que el editorial me han gustado las reacciones al mismo; no tenemos solución). Por otra parte, desde el Gobierno y desde las filas más progresistas se pretende que todo es constitucional: saltan por alto las normas y pretenden un fin muy sugerente, como es que España pueda ser entendida de otra manera. Por último, el PP y el búnker mediático, Pedro Jeta Ramírez y los demás, tienen la razón jurídica en sus argumentos pero debajo de ellos se huele el eterno tufillo de España como cortijo monolítico vigilado por la Guardia Civil, una especie de unidad de destino en lo universal travestida de postmodernidad. Me hielan el alma, todos: este país cada día me hiela más el alma y estoy cansado de tanto remover lo mismo. Me surgen muchas preguntas: ¿tan difícil es reconocer la pluralidad dentro de la estructura estatal, o esto debe seguir siendo Castilla y sus satélites, chapurreado todo en la lengua del Imperio? ¿Somos tan cavernícolas que tenemos que mantener un costoso estado de autonomías para poder atisbar territorios con cultura propia? ¿Tan mal entendemos a las periferias que las tenemos soliviantadas, más nacionalistas que nunca, y siempre con el cuchillo en la boca contra lo español? ¿Qué quedó de ese proyecto sugestivo de vida en común tan orteguiano? ¿Será posible que nos empeñemos en incumplir las normas y en utilizarlas a nuestro antojo siempre, seamos quienes seamos? ¿Acaso no podemos diseñar otro tipo de Estado, plurinacional quizá, para convivir y respetar a todos (y lo escribe alguien que no puede ser nacionalista por cuestión genética)? 12-TRANSPARENCIAS

Mala solución tiene todo esto. Damos asco. Aburrimos: ahí seguimos, enredados en las patrias y los Dioses, siempre metiendo el dedo en el ojo al de enfrente, a ver si quedamos por encima. En vez de disfrutar de una gran novela, de una bella melodía, de un sugerente cuadro o de una película bien hecha. Mala solución, ya digo. PD: parto para un largo viaje, por cuestiones semi-profesionales y/o semi-literarias. Faltaré a mi cita, posiblemente, durante dos semanas, a lo mejor alguien me echa en falta por la razón que sea. En cualquier caso, machadiano convencido, no podía más que partir ligero de equipaje, “casi desnudo, como los hijos de la mar”. Y es que, cuando naces para martillo, del cielo te caen los clavos.

Por:Antonio

J. Quesada

Catalunya, el viaje y yo, ligero de equipaje

Diciembre/2009


Juana Castillo Escobar Mañana de invierno. Un día cualquiera, en una ciudad cualquiera. La jornada, heladora, ha conseguido que la escarcha matutina se haya amalgamado sobre los adoquines formando una peligrosa pista de patinaje por la que Juan Despeño Rueda camina con precaución, teme resbalar. Se dirige hasta la parada del autobús, a pocas manzanas de su casa, para ir al trabajo. Sonríe cada vez que algún convecino, o viandante menos avispado, se despatarra sobre el asfalto y está a punto de besar el suelo. Piensa: Es un día magnífico para circular hilando sinónimos. Ayer conseguí un buen número gracias al frío. Hoy puedo hacer lo mismo a cuenta de la gruesa capa de hielo, pero no serán sinónimos de hielo, no, serán sobre las caídas que produce el hielo, veamos: caída, puede ser de la hoja, de la Bolsa, del pelo…, de cabello yo ando bien, todavía -y acto seguido se mira en la luna de un escaparate, luego se atusa los aladares y anda con más soltura y menos precaución-. A ver, continuemos: descenso, del ascensor…; prolapso, suele sucederle a las mujeres…; decadencia, de la sociedad, de un imperio…; bajada, de interés (eso está bien)…; recaída: o es que te caes dos veces o continúas enfermo…; tumbo…

entorno a la boca de la alcantarilla. Una vez rescatado, los espectadores prorrumpen en vítores y aplausos dedicados al valeroso cuerpo de bomberos. Llega el autobús y, rápido, desaparecen todos los mirones. Sobre la acera helada, desplomado, aguarda Juan la ambulancia. El jefe de los bomberos que le han atendido le dice que se teme que tenga roto algo más que el traje. En soledad, mientras espera, continúa hilvanando sinónimos: he besado el suelo; menudo costalazo; quién me iba a decir que me apearía del burro por las orejas; creo que esto es algo más que la rotura del traje: estoy reventado, destruido, aplastado, partido, rasgado, herido, en carne viva, infecto, ¡¡¡coronel no sé qué, no siento las piernas!!! Creo que me estoy apagando…, pero, ésta, ha sido la mejor culada que he visto en toda mi vida…, si no se tratara de la mía.

Entonces Juan Despeño dio el primer tumbo de la mañana. Una baldosa levantada, que no vio, le hizo tambalearse como un tentetieso pero él, presumido por demás, logró enderezase como un junco tras ser acamado por el fuerte viento. ¡Uy -exclama para sí-, qué cerca he estado de darme una buena costalada! Como la señora esa de la acera de enfrente… Despeño no logra aguantar la risa. Las caídas han sido lo que más gracia le han hecho desde que era niño. Las caídas de los demás, no las propias. Bien, sigamos, ¿por dónde iba? ¡Ah, sí, los sinónimos! Culada, como la que acabo de presenciar; esa mujer, desde luego, si hubiera tenido nariz en el trasero se la habría machacado; costalada; pechugón; zapatazo; guarrazo; tozolada; revolcón; hocicar… Con tanto sinónimo, con tanto mirar a uno y otro lado de la calle para ver cómo otros viandantes patinan sobre el hielo, Juan no se da cuenta del pequeño socavón que se abre bajo sus pies. Da un paso, pierde el equilibrio, sus piernas, muy largas, es como si se le anudaran y rueda por la acera aterrizando unos pocos metros más allá. Acaba empotrado en la boca abierta de una alcantarilla, de tal forma, que no hay modo de sacarle. Los usuarios del autobús, que aguardan en la parada cercana, rompen la fila para tratar de ayudar a aquel hombre que ha quedado hecho una uve frente a sus ojos. Unos le miran con cara de espanto; otros quieren ayudar, preguntarle cómo se encuentra, pero la risa no les permite abrir la boca por miedo a soltar una carcajada; otros, los más osados, asiéndole por los hombros, intentan desempotrarle de la voraz alcantarilla que no suelta su presa así como así. Juan pide con un hilo de voz: - Déjenme. Por Dios, no tiren de mí. Creo que me he roto. Alguien avisa a los bomberos. Estos llegan a los pocos minutos. Tras evaluar la situación, y los posibles daños, traen del coche un arnés que le pasan a Juan bajo los brazos, luego lo atan a su pecho, después lo sujetan al grueso tronco de un plátano centenario. Bien seguro el accidentado, dos bomberos fueron cortando con una cizalla de grandes dimensiones el hierro

Hilando sinónimos Diciembre/2009

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Alejandra Craules Bretón Poema por la absolución de mis fantasías que dieron vida después de su muerte.

Poema por la absolución Escribir para no enloquecer. Escribir para vivir otra realidad infinito de palabras fieles providencia que me conduce a otra piel que se escurre en memorias futuras.

Poema por la absolución de mis hijos que no paguen por mi poesía que no paguen por mis palabras que no les den castigo por mi amor.

Voy trazando quimeras hago de él héroe hombre desconocido con mil rostros que me lleva en el lado izquierdo de su conciencia.

He preguntado a santos cercanos a Sabios desconocidos a un loco de ciencia a un mendigo de ojos felices y al hombre que vive en mis sueños cómo obtener indulgencia los santos dicen el camino es el arrepentimiento los sabios dicen que siga la estrella el mendigo que el perdón es primero el hombre calló el loco me dijo que escribiera en el cielo un poema por la absolución.

Voy lloviendo sobre espinas rotas por mis pies desnudos flagelación auto impuesta no puedo mirar su dolor sin ofrecerle el mio el que me dio cuando respondió la oración que desgarro mis sentidos.

Escribir para no dejar sonrisas rotas sin razón escribir para dormir sin sueño despertar aun en espera de amor escribir para forzar a la fortuna a no decir la verdad escribir por la absolución de mi alma de poeta que no sabe callar las ansias de libertad de mirar al cielo sin temor de morir sin su perdón. Poema por la absolución de una niña muerta que soy yo.

pintura

ÁGATHA OLIVER TORESANO

Deseo regresar al día en que perdí mi razón de niña eternamente sonriente la que miraba la paz en cada hormiga la que honraba el arco iris y los argentas.

Camino sin voz ni tacto está rota mi carótida no hay marcapasos para recuperar el ritmo de la felicidad del día en que el ángel con nombre de tierra nació. Siempre vi a través de sus ojos no puedo pensar sin él sin su desamor que parte de la intolerancia. Siempre opuesta a lo socialmente correcto sin emular la vida digna perfecta condenada a inadaptarme a la realidad entre cantares de otra tierra encontré la verdad de la lucha de los dragones el nombre real de la aurora. Poema por la absolución de la pasión de mi cuerpo que olvidó las enseñanzas de familia desequilibrando los tabúes que sostenían años lentos sin redención ni expiación de los que no fui yo. Amnistía por los roces inocuos de aquel adolescente que deslizo su mano entre las piernas de la reina de las hadas volviéndola humana ella inocente pensó que la alba era suya sola se quedo sin sus luces llevando en las alas el germen de su amor fallido.

14-TRANSPARENCIAS

Rodeada de dolor el desencanto me llevo al mismo lugar donde corte mi cabello para dárselo a la luna nueva al llegar la reclame mi ofrenda el matiz de mis sueños ya no fue el mismo donde sea que camino cualquier esperanza que pretenda queda sin cruz sin ilusión sólo necesito misericordia para volver mi credo hacia el. Poema por la absolución sólo quiero indulgencia por mis manos lo pido por las tardes de edén roto redención por mil lágrimas por mi contrita alma. Poema por la absolución que las letras que el verbo me absuelvan. Diciembre/2009


EL LOCO En los jardines de un hospicio conocí a un joven de rostro pálido y hermoso, allí internado. Y sentándome junto a él en el banco le pregunté: - ¿Por qué estás aquí? Me miró asombrado y respondió: - No es una pregunta adecuada, sin embargo, la contestaré. Mi padre quiso convertirme en una copia de sí mismo; también mi tío. Mi madre deseaba que fuera la imagen de su ilustre padre. Mi hermana me mostraba a su esposo navegante como el ejemplo perfecto a seguir. Mi hermano pensaba que debía ser como él, un excelente atleta. Y mis profesores, como el doctor de filosofía, el de música y el de lógica, ellos también fueron determinantes, y cada uno quiso que fuera el reflejo de sus propios rostros en un espejo. Por eso vine a este lugar. Lo encontré más sano. Al menos puedo ser yo mismo. Enseguida se volvió hacia mí y dijo: - Pero dime, ¿te condujeron a este lugar la educación y el buen consejo?. - No, soy un visitante, -respondí-. - Oh, -añadió él-, tú eres uno de los que vive en el hospicio del otro lado del muro. ¿De verdad nunca te has preguntado cuáles son los límites de la locura y de la cordura?. ¿De veras nunca has mirado hacia los muros que te envuelven, hacia los límites de tu pequeño (aunque te parezca enorme) mundo?. Muchas veces hemos escuchado aquello tan conocido de "Hay más locos fuera que dentro". Quizás habría que comenzar por plantearse bajo qué parámetros o arquetipos debemos medir la realidad para considerarla dentro o fuera de normas. De las normas que la sociedad nos marca. "Cuidado, muchacho, ésta es la línea, no te desvíes de ella, porque... más allá, hacia una de las vertientes, da igual cuál de ellas, serás genial, o loco... o las dos cosas. La otra puede llevarte a la santidad, al ensalzamiento social... Pero fácilmente serás para unos lo contrario a lo que serás considerado por otros; por ello, hijo... mantente en la estrecha línea que marca este filo de la navaja. No mires a los lados, no te plantees nada, ni tan siquiera te cuestiones ¿si tengo o no tengo razón...? ves... estas canas me dan experiencia, autoridad y sabiduría. Hazme caso y haz lo que te digo". Y los maestros dicen... "Mira, niño... debes aprender todas estas fechas, unas son de guerras, otras de armisticios, acontecimientos gloriosos de la historia de Tu Patria (y parece incluso que suenan clarines adornando la verborrea)... también tienes que aprender que cuando dos cosas se multiplican, se hacen más grandes. Y que la sal no se llama sal, si no cloruro sódico, incluso ClNa"... Y te hablan de las Termópilas, y de las integrales, mitocondrias o metáforas, que debes conocer a pies juntillas, al pie de la letra. Pero el chico quería saber del brillo de las estrellas, de la simpleza de las entregas porque sí, del color de un anochecer o del perfume de la madrugada. Quería saber de la libertad. Todos somos, sin duda, un calco moldeado de nuestro entorno, todos han querido expandirse, prolongarse, ramificarse, en nosotros mismos... padres, hermanos, amigos, profesores... No podemos evitar, nadie, ser lo que somos. Un poco ellos, algo nosotros mismos y mucho infinito. La diferencia está, precisamente, en la proporción exacta que nos compone, que nos conforma. La dosis de libertad que nos late en el pecho. La cantidad de amor que somos capaces de dar y recibir. Amor es locura. Libertad es locura. No importa si estamos a uno u otro lado del muro. Pero sí importa, al menos, saber que éste existe. Ser conscientes de lo que somos, de dónde estamos y por qué. Lo demás, es puro límite impuesto. Moldeamiento en arcilla. Escayola. O corazón.

KHALIL GIBRAN

PARALELO Fichas blancas y negras. Días negros y blancos. El cero del juego, se combina con puntos negros. El cero en la vida marca las horas de sueño, perdidas para el hacer. Trazando un paralelo: un punto: yo dos: vos y yo tres y cuatro: tal vez los hijos nuestros cinco: los amigos, pocos, como los dedos de la mano y seis: la familia, siempre con esa ficha, somos los primeros en jugar. Se juega teniendo siete fichas en la mano como los días de la semana y cada jugador tiene una estrategia personal. El hombre vive a su modo mueve las ficha de su Dominó vital. Se enamora y vive entre el cero y el dos. Se casa con una esperanza, que el tres y el cuatro vengan a su vida. Con el cinco en su poder, es feliz. Cierra el laberinto de fichas contrarias y tiene el don preciado de la amistad sincera. Diciembre/2009

El seis maneja el juego y la vida. Aquél que nunca tiene un seis de salida, tendrá que esperar el juego contrario. Ahora al final de la partida, veo que no sirve de nada robar fichas para tratar de ser feliz y ganar, porque el seis es la ficha más difícil de conseguir.

ALICIA CORA FERNÁNDEZ

Huye del sol el sol, y se deshace la vida a manos de la propia vida; del tiempo que, a sus partos homicida, en mies de siglos las edades pace, nace la vida, y con la vida nace del cadáver la fábrica temida. ¿Qué teme, pues, el hombre en la partida, si vivo estriba en lo que muerto yace? Lo que pasó ya falta; lo futuro aún no se vive; lo que está presente no está, porque es su esencia el movimiento. Lo que se ignora es sólo lo seguro; este mundo, república de viento que tiene por monarca un accidente.

Gabriel Bocángel TRANSPARENCIAS-15


JOSÉ LARA RUÍZ DECLARACIÓN DE AMOR Que no me importa la muerte, pues tengo la eternidad entera para quererte. Inspiraste en mi, al verte, de amor ya tanta locura que sólo ya con la muerte podré alcanzar la cordura.

deja al corazón que sienta, deja a los ojos que vean. Por una senda infinita se va paseando el olvido. Soledad, campos de trigo. Deja a los ojos que vean, deja al corazón que sienta, deja a las cosas que sean.

Ya no me importa la muerte, si tengo la eternidad entera para quererte.

OCASO

DE PAR EN PAR

La realidad, en esencia, es simplemente como es; en la tarde atardecer y en nosotros es consciencia.

La puerta siempre está abierta para que la vida vaya, para que la muerte venga. Mas la vida es como el agua; si ella nunca se detiene, tú no quieres que se vaya.

Y si al instante perece de forma irrecuperable, es de forma inexplicable, como al instante aparece.

La puerta siempre está abierta, para que la muerte vaya, para que la vida venga.

La realidad en esencia es simplemente como es, en nosotros es consciencia y en la tarde atardecer.

EL GERMEN DE TRIGO

SOLEDAD

Quien aún no está libre de la vida, no podrá liberarse de la muerte y su vida será sólo un bien perecedero de consumo que, aunque no inflaccione, no podrá ser pagado en cómodos plazos. Y, aunque su vida se ría de la muerte, siempre el que ríe el último es el que ríe mejor, pues todo aquel que no muere en esta vida está obligado a vivir entre los muertos.

Soledad, tres olivas solas, en el olivar.

POÉTICA DEL DISCURSO POLÍTICO Un sinfín subjetivo de secuencias de sílabas, simulando sibilantes serpientes somnolientas, seduciendo los saxátiles sesos sexualmente de las sáxeas saxifragas de septiembre.

La paloma de la paz, con un tallito en el pico, se posa en el olivar. Soledad, dos olivas solas. en el olivar. La paloma de la paz, con un tallito en el pico, se posa en el olivar. Soledad, y una oliva sola, en el olivar. La paloma de la paz. con un tallito en el pico, se posa en el olivar.

LOS "DESVELAOS"

Soledad, y ninguna oliva, en el olivar.

Cuando la luna salga, iremos los dos al río, a beber agua.

LOCURA DE AMOR

Nadie puede ya dormir en el mundo. Nadie puede ya dormir. Nadie puede ya. Nadie puede. Nadie. Na. Cuando la luna salga, nadie irá al río, a beber agua.

SÓLO EL OLVIDO SOLO

Pues eres ya mi esencia, tú eres mi cordura, que sólo tu figura me cura mi demencia

EL SOSIEGO SOSEGADO La serenidad del cielo se refleja en la laguna; libre ya de todo anhelo, se contempla en paz la luna. Toda la noche está en calma y en ella, todo en reposo; no puede ser más hermoso lo que aparece en el alma. La serenidad del cielo se refleja en la laguna; y libre de todo anhelo, se contempla en paz la luna.

HAIJIN Callado. Estoy callado. Todo el tiempo callado. Y, aunque hable, estoy callado. Para no pensar en ti, en mí, en nada. Para dejar que los ojos solamente contemplen la belleza del mundo y digan, sin palabras, tan sólo lo que han visto.

LUNA REDONDA Deja la ventana abierta, aunque me vaya y no vuelva. Aunque me vaya y no vuelva, deja la ventana abierta. Aunque anoche entró un ladrón, no pudo llevarse nada pero en cambio se dejó una luna en la ventana. Deja la ventana abierta, aunque me vaya y no vuelva. Aunque me vaya y no vuelva, deja la ventana abierta.

LUNA DE ENSUEÑO Anoche, para dormirme, vino la luna a mi almohada y al despertar se quedó en un poema atrapada. Anoche, para dormirme, vino la luna a mi almohada y en mis sueños se coló, montando una jaca blanca. Anoche, para dormirme, vino la luna a mi almohada y al despertar se quedó en un poema atrapada.

Pues sólo en tu ausencia me hundo en mi locura que sólo se me cura con sólo tu presencia. Me basta tu existencia, con sólo tu hermosura mi amor se transfigura y cesa mi dolencia.

Deja que las cosas sean, 16-TRANSPARENCIAS

Diciembre/2009


MAURO GONZALEZ QUARTI 11 Abro la canilla del goce para beber el deseo a gotas.

sólo violenta al crimen del deseo que inundado de aromas viaja en torrentes de lagrimas. De la vida a la Muerte

Miro el resplandor de la agonía que niego no observar. Aprieto el cuello del rencor con manos de actitud. Exhalo la brisa de tu cuerpo cerrando los ojos para no olvidar. Golpeo el dolor con un puñetazo obteniendo el placer de la descarga. Encero el ojo de la elección mientras mi mente se explaya. Me fusiono con la nada comprendiendo que el todo esta logrado. Saco la piedra del pozo que tan profundo hundió mi cabeza. Libero las alas que me llevan al infierno.

Así se encuentra el cielo junto a las estrellas, lejos de perderse y pronto a encontrarse. Como péndulo que desplaza sentimientos me arrojo al tormento de la pasión con suspiros que marean la llegada de relámpagos en un verano sin razón. ¿Qué dolor tomar cuando el recipiente del placer conserva su temperatura?. ¿Cómo sostenerlo? Lejos de la cabeza quemada que lleva hombrecillos en la mente transportando ideas que forjan peldaños, donde pocos subirán y muchos giraran sus rostros por temor. Ocultando en su mediocridad el valor a superarse, a perderse, a viajar mas allá de la vida.

Observando lo prohibido, encallando distraído por no perder un mundo retraído. La ceguera arde en los ojos y vive en la mente. Lucha La lucha es necesaria sólo cuando se intenta cambiar al mundo la lucha vive regida por ordenes y estructurada por hombres. Mente descalza La cabeza se funde en el silencio donde todas las palabras son ajenas la mirada perdida de una angustia es la esperanza asistida con asombro. Pregunta ¿Debemos tener Paciencia? O realmente debemos tener paz y ciencia. Verdad desnuda

De la vida a la muerte.

Si la mentira engendra virtudes ¿dónde pondremos la verdad desnuda? Si en ella la confusión se vuelve absurda si en ella la ilusión se torna oportuna.

Sucumbo... Y vuelvo a nacer.

La ceguera

Perecer desnudo

Azorado

La apacible ceguera humana no es mas que el social eclipse que acallados espectros mocionan entre susurros perversos. Aunque el siguiente abismo Se entreviere con lo inusual el dominio mismo de nuestra ceguera alcanzará la legión, de innumerables corceles alados, trovadores alocados, ingeniosos olvidados y martilladores inagotables, de cabezas que se funden en cada traición a sus propios instintos. La ceguera no daña sino la determinación de no penetrar en cada rincón vejado por el olvido,

Un relato delicado como brisa que desgarra la natura de tu cuerpo que desnudo aún me habla.

Entrevero la catarsis con la ironía para no morir.

Quite el velo de mis ojos, allí logre observar que dentro del silencio todo es posible. Limpie mis heridas en sal y los días de sol fueron eternos. ¿Cómo contener el grito de la serpiente la misma que muerde e introduce su veneno dulcemente?. Caballos alados rozados por el viento cabalgan detrás y el pecho que antes fue uno ya no existe. La acción,

por

Permisivo, dialogo ardiente acantilado en tu híbrida boca la colmena de tu vientre apasionado una esencia, que melosa me enamora. He aquí, dormido y acongojado dispuesto a servirme en celo expuesto en desiertos vanos. Lejanía en un perecer agnóstico de cultivos vibrando al deseo imantado en tu peregrino vivir maniatado de tu profundo sentir.

Oscar José García López

Fuera de cobertura Tratamos de pasar desapercibidos, no hacernos notar para el resto de los que creen ser como nosotros. Camareros, banqueros, peluqueros, parados, padres, hijos, enamorados, fracasados, amas de casa, sobrios borrachos a la salida de un bar cerrado... todos y cada uno de vosotros, señalados siempre por el dedo acusador de la apatía existencial. Si, inducida, como sin querer por nosotros, que siempre fuimos vosotros, que como una larva incubada durante vidas, se ha desarrollado en vuestro organismo hasta convertiros en sombras inertes aferradas a ideales implantados subliminalmente. Pero nuestra tarea no ha sido fácil. Nunca lo fue. Hay que ser sutil, hacer de la no presencia un arte, ser una sombra sin cuerpo, carecer de voz , en definitiva, ser nadie. Borrar tus huellas y no dejar marca, esa es nuestra consigna. Que no recuerde tu cara ni la cajera del supermercado, ni tu profesor de primaria, ni tu madre ni tu padre, ni siquiera tu primer amor. Que no se paren a saludarte, ni siquiera a mirarte, ni permitir la condescendencia de los que siendo inferiores se sienten superiores. Ni recibir felicitaciones de Navidad de tu centro comercial favorito porque no tenemos dirección a la que puedas escribir para contarnos lo infeliz que eres y lo mucho que nos echas de menos. Que el cajero automático nunca escriba en letras verdes tu nombre en la pantalla, que tu número nunca aparezca en la pantalla del móvil, que lo que escribas nunca sea publicado, y menos aun leído, que tarde o temprano te olvides de apagar la televisión y te quedes dormido frente a ella, sumido en el relajante murmullo de las ondas ertzianas penetrando en tu cerebro. Que nuestras relaciones sentimentales no duren más de una semana, porque no podemos, no nos dejan enamorarnos más allá de la penetración. Que tu apellido jamás ocupe un lugar alfabéticamente ordenado por dios sabe quién, que tu foto nunca acompañe un documento administrativo que te identifique, que al volver la vista atrás seas consciente de que te siguen. Ocupamos la calle en soledad, intocables, y nuestro resplandor os maravilla y duele. Mujeres y hombres... muertos para la vida... vivos hacia la muerte... no puedo con vosotros! Y sin embargo, pese a todo, todavía os envidio. Diciembre/2009

TRANSPARENCIAS-17


BÁRBARA RAMOS Finalmente habían llegado las vacaciones. Las clases se habían terminado en la escuela secundaria West Eagles y eso sólo podía significar algo. Los aplicados y dedicados alumnos iban a pasar las vacaciones en algún campamento en familia, repasando en casa los temas que vendrían después y durmiendo a la medianoche. Esta bien, no engañamos a nadie, la verdad. Lo único que las vacaciones significaban era que los alumnos iban a aprovechar para salir de parranda todos los días, regresar a casa en la madrugada o quizás al día siguiente, tomar hasta perder el conocimiento y fumar todo lo que pudiesen soportar. Perfecto, iban a ser unas vacaciones espléndidas.

en el ambiente. Sin contar a los de último curso que se encargaban de hacer sus propias orgías en algún club underground. El resto de la semana pasó lento. Iba a ser la primera vez que April iba a una fiesta de Halloween sólo de un pequeño grupo de conocidos. Siempre había sido la adolescente tímida que regresaba temprano a casa, este año iba a soltarse. Se lo había propuesto. El jueves 31 de octubre, los padres de Curtis habían salido, así que la casa sería sólo para ellos. Curtis era un chico delgado, con el cabello amarrado en una coleta de caballo y que siempre aprovechaba de la confianza que sus padres le daban. Estaba demasiado emocionado, en especial por el hecho que Anouk Waters iba a venir.

Un poco respondió April, cerrando la puerta. ¿Y tu qué harás?

April tragó saliva y forzó una sonrisa.

Joder, eso fue una broma ¿Verdad? Anouk se carcajeó, mostrando sus blancos dientes y en ese momento sonó el timbre.

Ah… el jueves. No me digas que te has olvidado, April. ¡El jueves es el día!

Dominic había llegado.

¿Quién más irá? preguntó ella, un poco tímida.

18-TRANSPARENCIAS

Vaya, pero si es April Connors -dijo en tono burlón-. Tú eres la que ganó el concurso de matemática la otra vez, escuché tu nombre por ahí… ¡Quién diría que te unirías a nuestra fiesta!

Cuidado, -Anouk respondió el chico con un brillo extraño en la mirada-. Puede que te demuestre que tan hombre soy esta noche.

Yo me muero porque llegue el jueves respondió.

Y así pasaron los días. El jueves iba a ser Halloween, una de las noches más especiales del año. Sobre todo porque era la noche de las fiestas de disfraces, de licor por toda la casa y el olor de la hierba

Anouk levantó la mirada y sonrió con sus labios negros.

Es porque sus padres le dan toda la plata -repuso Anouk sonriendoCurtis es aún un niño de mamá y papá ¿O no, niñato?

April giró y vio a Claire, una amiga desde la infancia mirándola, apoyada en las taquillas verdes.

¿Tú también con esas ideas? Curtis dice que puede ser divertido, que la conoce y blablabla. Nadie va a morirse porque Anouk viene ¿Está bien? Así que cambia esa cara, hasta te parecerá divertido.

April la vio y se quedó paralizada. Dio un respingo cuando Curtis cerró la puerta violentamente.

Por lo visto has tenido todo planeado, Curtis comentó Claire mirando las botellas de cerveza debajo de la mesa. Me sorprendes.

¿Emocionada por las vacaciones? preguntó una voz cerca de ella.

April abrió los ojos como si le hubieran atravesado con una estaca. ¿Anouk Waters? ¿Acáso estaban dementes? En West Eagles, no había persona más siniestra, extraña y demente que Anouk. O quizás sólo era una idea que todos tenían cuando la veían venir, con sus chaquetas negras, su maquillaje oscuro y sus brazos llenos de pulseras de púas, combinado con la estruendosa música que escuchaba. Claire frunció el ceño y suspiró.

Sentada en un sillón, luciendo unas botas militares un poco viejas y un gabán negro hasta los tobillos, Anouk Waters movía la oscura cabellera al ritmo de la música, tarareando de vez en cuando.

Veo que ya se conocieron exclamó Curtis sentándose en uno de los sillones, no muy lejos de Anouk Que bien, solo tiene que llegar Dominic y estaremos completos. Ojalá que el cabrón no se demore mucho, no tiene fama de ser puntual.

El último día de clases, durante la salida, todos salieron corriendo por los pasadizos, gritando y aullando de felicidad. April Williams arreglaba su casillero, metiendo todos sus libros en la mochila que estaba por explotar, escuchando a los profesores perseguir a los alumnos y sonriéndose a sí misma.

Ah bueno… de eso quería hablarte Claire carraspeó y luego miró a su amiga con miedo a su reacción. – Hemos considerado que Anouk Waters se nos una.

cintas Gore.

. April entró en la casa acompañada de Claire. Afuera ya iba a comenzar a llover. Cuando se acercaron, Curtis les abrió la puerta. Sintieron que la radio expulsaba tonada que April reconoció como Marylin Manson. Buenas noches -dijo Curtis sonriendoPasen, ya he arreglado todo. Claire pasó sonriendo junto con April. Adentro les esperaba una elegante sala, arreglada especialmente para una noche de Halloween. En la mesa había uno que otro tazón de dulces y cajetillas de cigarros. Las botellas de cerveza estaban debajo de la mesa, junto con un botellón de Brandy de su padre, que iba a ser compartido por todos más tarde. En una mesilla al lado del televisor, había dos pilas de películas de terror, conocidas y desconocidas. Curtis era conocido en la escuela, como el amante de las

Cuando el tiempo iba pasando, las películas se volvían cada vez más violentas. Comenzaron con algo tan sencillo como el Proyecto De La Bruja de Blair o Halloween y a las once de la noche, estaban observando como un psicópata torturaba a su víctima con instrumentos de metal. April miraba horrorizada como el loco extirpaba lentamente los órganos del infortunado, mientras éste gritaba hasta no poder más, amarrado a una mesa metálica en un sótano. Había comenzado a sentir náuseas de ver tanta sangre, vísceras y cerebros aplastados, se había devorado medio tazón de palomitas de maíz y su mareo incrementaba con el olor de los cigarros que Anouk fumaba sin pausar, junto con Curtis. La película terminó y Curtis sacó las botellas de cerveza. Anouk se abalanzó y cogió una como una fiera, Claire le imitó. Maldición, April. Por favor anímate -le dijo para subirle los ánimos-. Es tu primera noche de Halloween de verdad -y le tendió una botella-. (sigue en página 19) Diciembre/2009


BÁRBARA RAMOS (viene de página 18)

April asintió y dio un sorbo largo. Sintió un extraño ardor en la boca del estómago y luego tosió, mientras reía para ocultar lo mal que sabía.

tenía más experiencia, pero ni siquiera a la misma Anouk le agradaba la idea. “Si no le agrada esto…” pensó April mientras observaba las letras del tablero “Es porque algo malo debió de pasar la última vez…”.

Dominic era parte del equipo de baloncesto, fornido, atractivo pero siempre con gustos muy extraños, Anouk había comentado en forma de broma que podría ser un asesino en serie. Al chico le hizo gracia y todo continuó normalmente.

Necesitamos un médium dijo Anouk suspirando. Alguien que sea sensible, de lo contrario no vamos a lograr nada.

Afuera llovía violentamente y de vez en cuando, un trueno hacía que alguien diera un respingo.

¿Quién? ¿Yo? Pero... comenzó a balbucear, la espantada joven.

Pasaron unos minutos y entonces Curtis desapareció para luego volver con una caja.

En ese momento, todos miraron a April que palideció por la sorpresa.

No te pasará nada, April dijo Dominic con su simpática sonrisa. Todo es un juego y no durará mucho.

La joven lo enredó en sus brazos y comenzó a besarle el cuello como si fuera a devorarlo en poco tiempo, Curtis estaba disfrutando del placer que la joven le hacía sentir. Le puso las manos alrededor del trasero y en poco tiempo ambos cayeron rendidos en el sofá, donde comenzaron a besarse, dominados por la música de Manson y el alcohol. April había tomado lo suficiente como para sentirse mareada también y perdió la noción de donde estaba y con quién. Mientras estaba ebria, dejó que Dominic la tocara y besara, mientras Claire ya se había besuqueado con Anouk por pura diversión. Así pasaron la noche, sumidos en una locura tremenda hasta las dos de la madrugada.

¿Tranquila, si? Ahora sí vamos a divertirnos dijo sonriendo y sentándose en el piso. ¿Qué es eso? preguntó Dominic mientras prendía un cigarro. Ya verán respondió Curtis y sacó un tablero muy extraño.

La joven miró a todos y luego asintió, poniéndose frente al tablero y colocando la mano en el puntero. Muy bien, Connors dijo Anouk rien-do. Comencemos. Y así el juego comenzó.

Anouk abrió los ojos como si estuviera viendo a un muerto resucitando y Claire se puso de pie, maldiciendo en voz alta. April no se movía. ¡Mierda! ¡Estás demente! le gritó Claire apoyándose en la pared. ¿Qué? ¿Ahora es que todos tienen miedo? preguntó Curtis, enfadado.

Todos le susurraban qué decir y April preguntaba. Dominic, Claire, Anouk y Curtis observaban a la joven deslizar la mano por el tablero, comenzando a formar palabras.

Para ese momento, habían tomado lo suficiente como para tener unas potentes ganas de descansar y de tomar una pastilla contra el dolor de cabeza. Estuvieron balbuceando durante varios minutos hasta que la somnolienta April que estaba sentada en el piso, al lado de Dominic que dormitaba silenciosamente, vio que Anouk se levantaba del sillón que se había volcado. Solo lucía su corpiño negro y estaba

El nombre del espíritu, Ruth. Cómo murió, asesinada.

No es miedo, imbécil dijo Anouk, duramente. Es la impresión de ver a un idiota como tu querer jugar con lo que no se debe. ¡Oh vamos Anouk! ¿Me estas diciendo esto de verdad? He jugado antes estas cosas, no te metas con lo que no debes. ¡Vamos! ¡Una! ¡Sólo una! pidió Curtis, bajando la voz. Anouk sacudió la cabeza, como pensando lo idiota que era aquel chico y luego dijo que estaba bien, pero que no se responsabilizaba de lo que ocurriera después. No me jodas escupió Claire. Si algo nos ocurre toda la puta culpa será tuya aclaró duramente. Como sea dijo Dominic encogiéndose los hombros. Comencemos de una vez que esto es sólo un juego. Sí… como sea -murmuró April sentándose en el piso, insegura de lo que hacía-. Curtis se sentó al lado de Anouk y así todos formaron un círculo. Comenzaron con el juego, siguiendo las instrucciones que la siniestra joven daba, ya que ella Diciembre/2009

De donde era, de la misma ciudad que ellos. Su edad, era sólo una chiquilla. Dieciséis años. Poco a poco las preguntas se volvían más intensas y los jóvenes crecían en curiosidad, Dominic se estaba divirtiendo demasiado y Curtis estaba demasiado excitado como para darse cuenta de lo que estaba diciendo. Claire sólo observaba todo y Anouk comenzaba a tranquilizarse. Ruth les había dicho que era un espíritu benigno, que el mundo donde ella estaba era algo que ellos no entenderían y después de poco tiempo, la chica desapareció. Cuando la sesión terminó, April abrió los ojos normalmente y la verdad, era que lucía muy tranquila. Todos sonrieron aliviados y Curtis se levantó para sacar el Brandy. Todos dieron un trago y las botellas de cerveza comenzaron a aparecer mágicamente en todo el suelo, vacías. Anouk se había sentado en las piernas de Curtis que le sonreía, prácticamente ebrio.

(sigue en página 20)

TRANSPARENCIAS-19


BÁRBARA RAMOS (viene de página 19)

despeinada. Se había divertido con Curtis, por lo visto. Miró a April y resopló. Qué bien, sigues con vida dijo para después bostezar. Comenzó a buscar su camiseta. Hace demasiado frío, creo que la ventana ha estado abierta todo el tiempo. Si subes, ciérrala -dijo Anouk y luego se acostó nuevamente-. April asintió y luego sintió ganas de ir al baño. Se puso se pie, retirando el musculoso brazo de Dominic de su cuello y subió las escaleras tambaleándose. Las luces blancas le hicieron daño en los ojos y cuando se vio en el espejo casi grita. Tenía el cabello completamente desordenado, el lápiz labial embarrado en toda la boca y una pesadez muy extraña invadía su cara. Debía de ser debido a la bebida. Entonces le vinieron arcadas y se arrodilló frente al retrete para vomitar. Se sintió levemente mejor después de aquel desagradable episodio, pero seguía mareada. Salió del baño y cuando iba a bajar las escaleras, se acordó de la ventana y la cerró fuertemente, corriendo el cerrojo. Abajo, todo seguía igual que antes. A April no le gustó ser la única despierta. Comenzaba a sentir miedo y llamó a Anouk, pero la joven no respondió, se había quedado dormida también. Escuchó unos crujidos cerca de ella y se sobresaltó, sintiendo que se le erizaba el cuerpo. Entonces, unas manos se abalanzaron sobre ella por detrás y April soltó un estridente grito que hizo que Dominic se levantara automáticamente al mismo tiempo que Anouk. Sonó una carcajada. ¡Curtis eres un imbécil! gritó April cogiéndose el pecho, sintiendo su corazón dar vuelcos.

April vio que la sombra se deslizaba hasta llegar al joven. Lanzó un alarido espantoso cuando vio al joven caer al suelo, con un cuchillo clavado en el cuello. Un chisguete de sangre le salpicó la cara y pudo sentir el metálico sabor, accidentalmente. Todos salieron corriendo de la sala, menos ella que se había quedado paralizada de miedo, con la sangre de Curtis en la cara, observando como su amigo yacía inerte en el suelo, sangrando por el cuello como si fuera un canal abierto. Comenzó a gritar al nombre de sus amigos, pero nadie le contestaba. Entonces subió las escaleras, con miedo de la sombra que había visto. No podía creer lo que pasaba, estaba agitada, mareada, con arcadas por la sangre y llorando del miedo.

April giró la silla para verla y soltó otro alarido cuando vio que una de las botellas de cerveza, estaba rota y clavada en la mejilla de Claire, removida tanto que había formado un agujero enorme de donde la botella colgaba. Tenía los ojos desorbitados, uno abierto y el otro cerrado y la boca abierta, formando una expresión grotesca. April salió corriendo, queriendo escapar de aquella pesadilla. Preguntándose donde estaban Dominic y los demás. Bajó al primer piso, sollozando y viendo detrás de ella si estaba lo que sea que fuese que estaba matando a todos sus amigos. Sólo quedaban Dominic y Anouk. ¿Dónde estaban? ¿Qué mierda estaba pasando?

El joven la miro desde donde estaba y comenzó a escupir sangre por la boca y cuando quiso hablar, un sonido burbujeante fue lo único que pudo producir. April miraba con los ojos bañados en lágrimas cómo el estómago de Dominic se había salido de su cuerpo, incrustado en una de las herramientas como una macabra brocheta. Goteaba lentamente y entonces, Dominic dejó de moverse.

April entró en la casa y comenzó a escuchar crujidos a su alrededor, la habitación comenzó a dar vueltas y la joven se tiró en el suelo, devastada por el olor a sangre y el hecho de haber presenciado a todos sus amigos morir de una forma tan siniestra. No sabía donde estaba Anouk, pero se sentía sola. Cuando pensaba que sólo tendría que esperar a morir, alguien rompió la puerta principal y entró junto con una linterna que le quemó la vista. April levantó la vista y vio a un oficial de policía en frente de ella apuntándole con un arma. El oficial se sintió afectado cuando vio a la asustada jovencita en el suelo, bañada en sangre. Poco Después…

Mientras atravesaba la sala donde el cuerpo de Curtis estaba, se dio cuenta que sus manos estaban llenas de sangre. Pero no recordaba haber tocado ni las heridas de Claire ni que la sangre de Curtis le haya salpicado ahí. No le dio importancia, no tenía tiempo para pensar en aquello.

Anda, te falta sentido del humor respondió Curtis sin dejar de reírse. Jódete, idiota dijo la joven llena de desprecio.

¿Dominic? ¿Dominic qué tienes? preguntó April cogiéndole de la camisa.

Entonces, abrió los ojos como platos cuando vio a una sombra deslizarse por detrás de Curtis. ¡Mierda! gritó, retrocediendo con ayuda de sus manos, pues estaba sentada en el piso.

Pero Dominic lanzó un grito y se fue corriendo, haciendo que la joven se quedaba con un pedazo de su prenda, que se había roto en dos.

20-TRANSPARENCIAS

¡NO! ¡NO, NO! ¡DIOS MÍO! ¡DOMINIC! ¡NO! Gritó April cubriéndose la boca con las manos.

Ahora sólo quedaban ella y Anouk. Entró a una habitación que debía de ser la de los padres de Curtis y en cuando lo hizo, vio que Claire estaba sentada en una silla, dándole la espalda.

Cuando estaba en la amplia y silenciosa cocina, preguntó por Dominic y vio a su amigo salir de entre las sombras, con los ojos abiertos como platos y temblando violentamente.

Curtis la miró extrañada.

Bajó unas escaleras que los llevaban fuera de la casa y se mojaron por la lluvia que caía sin pausar. Dominic seguía corriendo hasta que resbaló y cayó encima de unas herramientas que se le clavaron en la espalda.

¡Espera! ¡Dominic! ¡Vuelve! gritaba April, desesperada mientras corría detrás del joven.

Al escuchar tantos gritos y destrozos, los vecinos habían llamado a la policía. Esa noche de Halloween habían encontrado 3 muertos en la casa de los McCarthy. Buscaron bien y encontraron a la joven Anouk Waters de dieciséis años de edad ocultada en el baño, completamente alterada e incapaz de hablar correctamente. Las muertes habían sido obviamente causadas por un homicida, pero no sabían quién era. Habían entrevistado a April Connors y la joven sólo había dicho que había visto una sombra deslizarse y matar a Curtis, pero no podía decir nada más, ya que la muerte de Dominic había sido un accidente y Claire ya estaba muerta. La ciudad estaba conmocionada por la muerte de los jóvenes. (sigue en página 21)

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BÁRBARA RAMOS (viene de página 20)

Cuando la familia McCarthy volvió, estaban destrozados por la muerte de su hijo. Anouk estaba en terapia psicológica por todo lo que había ocurrido y la pareja Connors estaba preocupada por la situación. April tenía pesadillas desde el acontecimiento y también necesitaba tratamiento psicológico. La familia McCarthy le dijo al oficial Cooper que tenían cámaras de seguridad y el oficial se encargó de ver las cintas meticulosamente. En cuando lo hizo, se le erizó el cuerpo y el té que estaba tomando se le derramó por la mesa. Cuando terminó de ver las cintas, llamó a su secretaria y le dijo que April Connors debía de ser transportada hasta la comisaría lo más rápido posible. En las cintas, el oficial había sido testigo que April desaparecía por un momento y cuando regresaba se sentaba en el suelo. En el momento en que el joven Curtis aparecía, April se levantaba violentamente con un cuchillo y se lo clavaba en el cuello. Claramente se veía un chisguete de

sangre salpicándole y el rostro y luego como todos los presentes corrían menos ella, que se quedó inmóvil. Cogió una botella rota que estaba en el suelo y subió las escaleras. En la cinta de la habitación de los señores McCarthy, se veía que Claire fue empujada encima de la silla por su propia amiga y ella misma hundió la botella en su mejilla, removiéndola de tal manera que las manos se le embarraron de sangre. Lo que siguió, fue la imagen de April empujando a Dominic hacia las herramientas. Anouk era la única que se había salvado. Entonces… ¿April era la homicida? Cuando las cintas se mostraron frente a la joven, ella estalló en llanto y dijo que no sabía qué rayos era eso, que ella no había matado a nadie y era inocente. Estaba en un colapso nervioso y no sabía que estaba ocurriendo, creía que era una broma de mal gusto, una alucinación espantosa pero la verdad era que efectivamente, ella era la homicida. April fue dejada sola en la sala de interrogación y cuando vio su reflejo en el espejo, vio a la misma sombra negra que

había visto esa noche a su costado. Lo que había ocurrido era que Ruth no se había ido cuando la sesión terminó. Como médium, April fue la marioneta del demoníaco espíritu que se encargó de asesinar a todos los jóvenes por sed de sangre y su natural maldad. Mientras esto ocurría, la mente de April estaba en otro lado, viviendo imágenes falsas y al mismo tiempo siendo testigo de cosas que sucedían. April fue clasificada como homicida de todos aquellos jóvenes y que estaba desequilibraba. Las autoridades no sabían si mandarla a un hospital psiquiátrico o de frente a una cárcel de máxima seguridad. Pero cuando todos se enteraron de la verdadera historia fueron advertidos y tomaron conciencia de algo que creían que era inofensivo no lo era. Ya nadie volvería a jugar con cosas delicadas. Uno nunca sabe que puede pasar cuando juegas con lo desconocido. Nunca sabrás lo que terminarás haciendo, ni tampoco si después de aquella experiencia puedes continuar tu vida normalmente… Si es que puedes conservarla.

Regresa articulado, se sostiene en su cartabón de anuncios, y el contacto empecinado de la corriente malogra su apéndice precoz.

Se alarga la calle, en su desdén se pierde la visión hasta tocar el fin del mundo a estribor, bordea la primera estrella las grutas sin salida, el precipicio en que un fantasma envenenado duele en la mujer que busca un puente y la razón fracasa.

Los recodos que fueron fragmentos no te buscan ni la patria errabunda ni el vínculo que la sostiene en tu séquito logra el regreso de tu fuerza.

La calle es un dolor, una punzada donde confluyen las premoniciones un corazón cansado que envejece, su melodía sin voz se lleva las últimas raigambres?

Me pregunto en qué plaza anidó tu razón y cómo la mentira en que se orquestan los elogios pudo desbancarte.

Sueña la calle su primer bostezo entre viejas fachadas de edificios.

Con el brillo salado de sus horas vuelve

Te bifurcas y traspones doloroso en un solo de butaca; Platero y Álamo blanco sin su Juan Ramón, pero tú te abrevias como un estallido, porque sabes que aún queda una abertura sin plagios, sin coartadas ni eslabones que te lleven al azúcar.

Poema La Calle La calle es un burdel donde las horas toman cuenta. El vagabundo gris a un paso de anotar la despedida recupera el mortecino brillar de las farolas.

Diciembre/2009

María Eugenia Caseiro TRANSPARENCIAS-21


Mabel Bellante Blázquez YA NO ESPERO Ya no espero. Me hago una corrida hasta el infierno para ver que pasa por ahí. Y el calor y la sed hacen que vuelva a este sitio donde todo se me representa con un dejo de cambios. Puedo elegir, me digo. Pero sigo efímera frágil. Como cuando la debilidad enfrenta al viento urgente. Tenue ser humano. Tantos años vividos no teniendo más horas que estar cada hora imposible en el tour de los sedientos limosneando agua enjuiciando con esa vaga decepción que seduce a casi casi todos costados vacíos esperando ahí donde el error de la desigualdad era que siempre había más de dos opciones y un instante único para cada elección. Pero ya no espero. Hace tiempo que dejé de preferir continuar con un pie en cada lado.

TURBIO BOICOT ACOSTUMBRADO Camino, ando, respiro, cargada de preguntas que me preguntan los días, subidas a infinitas, aventureras mañanas, cuando el sol es el propio orgullo de inventar corajes nuevos que se esfuman al instante. Y voy, en cada una de las acostumbradas respuestas donde no aparece el color del horizonte sino una nada que deja, abiertos, a mi alcance sutiles abanicos de vivencias exponiéndome ante sus llanuras vacías que buscan ser estaciones eximidas de tanto turbio boicot acostumbrado. Esas, las preguntas de mi vida, que no pueden extenderme la mano porque están de paso poseen la propiedad de milagros cotidianos desperdiciados que me repreguntan de preguntas, también de noche y abarcando estrellas, porque quieren salir de una realidad donde las respuestas pueden hacer cambiar de un soplo la totalidad de mis facciones o donde me ven comiendo amaneceres siempre merodeando la luna sin acercarme jamás.

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EBELINA 27 Es cosa cierta que Ebelina se sucede inventora de la libertad de la vida con su alma reflejada entre estrofas. Infinitas palabras con ozono, sin ozono. Impacienta al tiempo y a los aniversarios durante un espacio donde queda demasiado poco para elegir. Y atraviesa los escalones donde no aguardan ya filólogos, ni austeros, ni sombrillas de paseo. Y abandona cuando se le antoja sensaciones o ideas amantes de la anarquía que Funda aún transpira por alcanzar. ----------

DIÁLOGOS EN LA CORNISA CON UN ÁNGEL [3] Aguardando horas encendidas de paz sin conciencia del infinito ni de la próxima calle aparece el recuerdo de esos ojos. Soy una ciudad cercada por tumbas iracundas y huyo sin palabras. El no aprender a medir las consecuencias trae el premio de una inútil perpetuidad. Mientras, la vida, asintiendo... Mientras, la mirada asesina de los recuerdos... -Acercate y trae tu equipaje para vivir plenamente lo que te resulte en suerte me dice el ángel. En ese preciso instante, alguien que nada es o que es todo me sueña muy bien. La noche deja oir suspiros tenues y se callan todos los grillos del paisaje.

Día tras día, todas ellas, mis preguntas, me ruegan que les envíe antecedentes ciertos y completos para inculcarme amor con un poder telepático que no alcanzo a comprender y yo sólo atino a cansarme, como si mi corazón fuera un capricho, me aburro, me transformo en una excusa y escapo para agazaparme escondida en cualquier rincón de mis circunstancias mientras la exactitud de lo natural exprime los sentidos y mientras sus ecos fibrilan suspendidos entre mi alma y flores recién nacidas que yo debo albergar con este miedo a cuestas. 22-TRANSPARENCIAS

Diciembre/2009


MANUEL S. LEYVA MARTÍNEZ SOLEDAD Amada Soledad, que la conoces más que mi fiel amor que se eterniza o que mi corazón que la idealiza..., te ruego que le digas que la adoro que me angustia el temor de sus olvidos, que sin verla mi espíritu agoniza y sólo su cariño, es lo que imploro. Que anhelo ser silencio en su camino así como la aurora, que la besa..., que seré un fiel lucero en su destino alumbrando la flor de su belleza; me habré de conformar con ser su sombra o murmullo de arroyo cristalino que a sus plantas, se tienda como alfombra. Y si no te escuchara, amada Soledad en su bello universo, omnipotente, por orgullo o por ser indiferente..., te pido que retornes, por piedad, a mi triste bohío tan silente y amando su recuerdo, Soledad, viviremos los dos, eternamente.

AMOR SIN FINAL

¡Quiero ser inmortal!..., pero en tu corazón.

EL HOMBRE El hombre es la existencia concebida que preside del mundo su destino. Extraordinario Ser, por Don divino y excelsitud del tiempo y de la vida. Su condición humana y bendecida le impone el fiel deber en su camino de crear un universo diamantino de cordial convivencia, florecida. Que la envidia diabólica no exista, que haya fraternidad noble y altruista y no imperen el crimen ni la guerra. Sólo así será el Hombre luz y guía si aspira con feliz sabiduría ser la imagen de Dios, sobre la tierra.

MANOS DIVINAS

Qué te ofrece un poeta...? ¡Lo que nadie te ofrenda!.

Las manos de mi madre, las amo por divinas desde la cuna son mi más bendito amparo, en oscuras tinieblas son luminoso faro que orientan sabiamente mis sendas peregrinas.

Te brindaré el tesoro de mis íntimos versos las primicias sublimes que tu amor inspiró, te daré totalmente mi amante poesía jurando que te adoro..., como venero a Dios.

Manos que me liberan de cardos y de espinas que son en todo horario mi tesoro más caro, cuando ellas me acarician mi vida es cielo claro sin negros nubarrones o angustias mortecinas.

Oirás mis palabras de ideal fidelidad mi oferta y testimonio de amarte eternamente. de alfombrar tu camino con pétalos de mi alma y colmar de caricias tu adorable existir.

Las manos de mi madre, son rubias azucenas que en el jardín del tiempo me dan horas serenas y el aroma sublime de la tranquilidad.

Finalmente, ¡lo juro!, hasta mi propia vida se tenderá a tus plantas con fervor pasional... Total, si no me quieres, yo bién sé que eres mía porque eres mi poema, más bello e inmortal.

Por su excelsa ternura protegiendo mis pasos y por ser un viandante, sin temor a fracasos, son la gloria infinita de mi felicidad.

CREDO

Qué te ofrece un poeta? ¡Un amor sin final.

QUIERO SER INMORTAL

Creo ser una célula del tiempo y un átomo selecto de la vida, soy una primavera florecida sin duda existencial, ni contratiempo.

Un amor como el tuyo se que no lo merezco pero tanto te adoro que ni a Dios obedezco, qué me importa la gente y qué me importa el destino si no tengo más leyes que seguir tu camino.

En mi horario de amor no hay intertiempo amo a la humanidad más desvalida, le entrego mi ternura más sentida en el instante exacto, sin destiempo.

En la esfera del tiempo era un ave sin nido de no haberte encontrado caminaba al olvido, tus caricias forjaron pasional sentimiento y el milagro de un beso conmovió al pensamiento.

Creo que en la verdad y la confianza radica la razón y la esperanza de amar y de vivir en armonía.

Yo no tengo la culpa y que nadie se asombre de alumbrar mi destino con el sol de tu nombre, porque tú eres el mundo con que siempre he soñado y hasta ignoro si amarte es virtud o es pecado. Si me agobian las penas eres flor de ternura tienes una sonrisa para cada amargura, mi dolor sin distancia lo borra tu mirada sólo existo si escucho tu voz enamorada. Para el último instante hacia la eternidad te ruego que me entregues a la inmortalidad..., una lágrima tuya me dará la razón: Diciembre/2009

Por eso creo que ampara mi existencia la beatitud de Dios y es su eminencia, la oración celestial del alma mía.

ESTACIONES No quiero presionarte con mi ruego para podar la flor de tu inocencia, doblegaré el lebrel de mi impaciencia y el volcán lujurioso de mi fuego.

Comprendo tu recato, no lo niego, lo que me desespera es tu abstinencia. El tiempo pulveriza la existencia y pasión sin entrega, es amor ciego. Eres la primavera que persigo… Yo, un verano que anhela estar contigo porque me urge sentirte sólo mía. De tu tiempo elimina otoño e invierno porque imploro tu amor, núbil y tierno, complaciendo mi ardiente idolatría.

RECUERDO Si un lejano recuerdo de labios de mujer besa mi pensamiento añorando el ayer.., le dejo que perfume el rosal de mis sueños, que arome mi universo de minutos risueños y en mi tiempo florezca la ilusión de vivir o aleje la dolencia de mi triste existir. Porque a veces soy triste como un jardín sin flores huérfano de esperanzas, fragancias y colores y a veces soy reflejo silente de laguna o bohemia nostalgia de romántica luna… Sin embargo, bendigo mi tristeza y dolor porque entre llanto y risas, mi vida fue el amor.

DESDE EL PRIMER BESO AQUEL... (RONDEL) Te adoro devotamente desde el primer beso aquel que me diste amantemente mi inolvidable Raquel. Tus labios son el anhelo de un corazón de amapola, como la rubia corola del rosal de mi desvelo, por eso amo tu existencia más allá de lo consciente repitiendo con vehemencia: te adoro devotamente. Nada existe en este mundo que supere nuestro amor, lo nuestro es grito y clamor del cariño más profundo, es sin igual paraíso de un idílico vergel porque Dios así lo quiso desde el primer beso aquel. Tú eres beso matutino en la aurora de mi tiempo, en tu amor no hay contratiempo y eres sol de mi destino; en mi horario más dichoso eres minuto creciente por aquel instante hermoso que me diste amantemente. Por eso eres mi tesoro secreto, que sólo es mío, por ti sueño, canto y río y eres diosa, cuando imploro; soy poeta porque amparas mi voz y el Soneto aquel del “Tríptico”, que inspiraras mi inolvidable Raquel.

TRANSPARENCIAS-23


Pulseras con GPS para los políticos maltratadores por

Manolo Saco

La electrónica al servicio de nuestra seguridad. Ya está en marcha un plan para colocar una pulsera de la más alta tecnología a los condenados por violencia machista cuya pena incluya el alejamiento de sus víctimas. Una pulsera con GPS, conectada a la central de alarmas de la policía y a un receptor de la víctima, que más bien parece un reloj de precioso diseño, para fardar entre la pandilla, en lugar de diseñar una lucecita roja giratoria encima de la cabeza del energúmeno, que sería lo suyo, como las que acompañan a las sirenas de la policía y de las ambulancias. Así todos los veríamos venir desde lejos. Nos presentaron el nuevo artilugio al mismo tiempo que conocíamos la noticia del padre condenado a seis meses de cárcel y un año y medio de alejamiento por haber pegado brutalmente a su hijo porque el niño había suspendido todas las asignaturas. Ambas noticias se entrelazan en el debate sobre el cachete como elemento educativo,

el cachete como instrumento para tomarse la justicia por la mano, como desencadenante, como la mecha de lo que tantas veces termina en una agresión fatal. La Cospedal se ha sumado al coro de su partido para disculpar a Camps (admitiendo que a lo mejor fue tan sólo un pequeño cohecho), como una falta sin apenas importancia, un pequeño cachete a la administración de la cosa pública, un exceso de celo paterno, de amor por los maltratados, que somos nosotros. Bueno, pues llegados a este punto creo que es necesario que inventemos también la pulsera para los políticos prevaricadores o condenados por cohecho, para que en las campañas electorales a sus presuntos electores les salte la alarma cuando detecten que el político chorizo se acerca a menos de 500 metros. Porque estos delincuentes maltratadores comienzan por esas pequeñas agresiones a las que la Cospedal apenas concede importancia, y pueden terminar violándonos en las próximas elecciones. 24-TRANSPARENCIAS

Piel de Silencio Asomado a la ventana... la imagen triunfante en tu gesto... la lid próspera de tu forma... y el requiebro... en tu sonrisa melosa, son el reflejo en el espejo, que se transforma... desnuda, tu piel de caramelo, por los rincones de la duda y la llamada del ciego deseo. Ahogada... apagada de inerte voz, mi pensamiento... lucha entre holandas, ante el divo imposible, tormento... efecto de justicia... y mujer enamorada.

Espejo Espejo, imagen... que se escapa al firmamento. Ventana de abismo... ilusorio racimo de juventud, trepador y fugaz como las piedras, es tu gesto triste y longevo.

Como la fragancia de un río seco... es tu ímpetu de sueños. Como el sabor robado del tiempo... es tu gracia llena de falsedad.

Herida interna Se van como el viento las palomas... Se marchitan en silencio los crisantemos... Este amor... que inunda mi corazón, también se va... fugaz como el sol mañanero. Crece un vacío de horas muertas, una guitarra sin latido de cuerdas, un castillo de angustia y cadenas, desesperación sin penas ni glorias. Quiero un trozo de cielo, que llene este soplo del alma. Quiero una montaña de cariño, que apacigüe esta incomprensión. Quiero un mar de aliento, que cubra esta herida interna. por

JOSÉ HARO MARTÍNEZ

No a la contaminación de la Tierra Hoy en día nos encontramos literalmente bombardeados por los medios de comunicación por el tema que concierne a la Construcción de la Papeleras al margen del Río Uruguay. Con premisas tan opuestas como “No a las Papeleras” o “Si a las Papeleras”. En este punto me sumo e invito a sumarse a Los Poetas del Mundo a decir “NO A LAS PAPELERAS”, y no es por una cuestión de donde se construyan o por el conflicto de los Puentes, o por meras reacciones políticas de Estado. Sino es un “NO A LAS PAPELERAS”, más bien por una necesidad del Derecho a la vida. Con esta reacción comenzamos a tomar conciencia, de una vez por todas, que si comenzamos a cuidar nuestro medio ambiente lograremos que estos pocos recursos que nos van dejando perduren para nuestra sana vida. También sabemos que en la actualidad las empresas cometen un gran perjuicio al volcar sus deshechos tóxicos a los ríos, y en consecuencia a contaminar las aguas, la tierra y el aire, no sólo dañando el medio ambiente sino también cometiendo el delito de contaminación continuado. Ahora bien , en este caso puntual que refiere a países hermanos como Argentina y Uruguay, se está estudiando la posibilidad de desviar los residuos hacia el Río Negro, afluente del Río Uruguay, de esta manera el conflicto entre países se acabaría, pero no se termina así la contaminación del medio ambiente. Podemos pedirles a las papeleras que: - Eliminen el total del cloro en el proceso de blanqueo de la pasta de celulosa - Extiendan del proceso de cocción de los chips y de lignificación en base a O2 - Realicen un circuito cerrado de efluentes en las plantas de pasta de celulosa - Aumenten el porcentaje de papel que es reciclado y el contenido de papel reciclado post-consumo en los papeles a la venta - Que la explotación sostenible de los recursos forestales de los que se extrae la materia prima, sea a través de la certificación FSC -Que exista la aprobación de las comunidades afectadas por los emprendimientos de plantas industriales y de plantaciones forestales, y evaluación de los impactos ambientales y socioeconómicos para cada uno de los casos. Ahora planteamos una explotación racional de los recursos, con lo que lleva esto a cuidar nuestro medio ambiente y arbitrando todos los medios existan para que estas empresas inviertan en tecnología. Las empresas podrán refutar todo lo que se argumenta, esto siempre sobre bases de mentiras. En todo el mundo lo podemos observar, la historia reciente de España, Chile, Brasil, Argentina y toda nuestras América Latina así lo demuestran. Hoy para Uruguay ha sido un excelente negocio al momento de firmar los acuerdos, generando mano de obra para el país, pero este negocio no lo es a largo plazo, ya que la destrucción de los recurso naturales, las enfermedades que acecharán a las comunidades linderas, las erogaciones de salud, las pérdidas turísticas, demostrarán que ha sido un pésimo negocio. Poetas del Mundo súmense a este manifiesto por la vida, por nuestro medio ambiente y por “VIVIR EN UN MUNDO LIMPIO”, tomemos conciencia de la gravedad del tema y participemos. Nuestras voces son el pilar de nuestras futuras generaciones y su legado. Juntos podemos cuidar nuestro medio ambiente.

Mauro González Quarti

Diciembre/2009

TRANSPARENCIAS NUM. 50  

Revista de literatura

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