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sales de la ducha y dices ‘sexo?’ pero no es una pregunta

luis pareras


sales de la ducha y dices ‘sexo?’ pero no es una pregunta

luis pareras


sales de la ducha y dices ‘sexo?’ pero no es una pregunta c luis pareras 1st draft barcelona, 2014 printed in barcelona


- POEMAS -


- TU CABEZA ES UN ACCIDENTE -

sales de la ducha y dices “sexo?” pero no es una pregunta porque mientras lo dices ya te estás acercando contra mí como un plato arrojado contra la pared -nunca te preocupó romperte-,

y tus dos manos ya están levantando la falda de tu vestido crudo, volátil como nosotros, mientras caminas de rodillas por la cama hacia mi cara, una rodilla a cada lado, y me muestras tu sexo y lo sientas con furia sobre mis labios, y tu sexo sabe a desesperación y a sentido del humor, y tra tal vez un poco a rabia con el mundo; no dices nada y me miras desde arriba mordiendo tu labio inferior y los dos sonreímos contra la tristeza q es siempre pornográfica y pienso q el pudor no sabe dónde queda sri lanka y q la bondad es insoportable, y tengo ganas de hacerte daño pero empiezo a mover mis labios y mi lengua mientras tú te apretas contra mí y respiras fuerte,


y hay nieve en la televisión porque antes de q salieras de la ducha estuve tratando de poner la CNN y nada, y sonrío pq eres la nieve de la televisión, eres la pena de no entenderte; a veces apretas tan fuerte tu clítoris contra mis dientes q creo q debe dolerte pero tú sigues respirando fuerte, nena, así q yo sigo moviendo mi lengua con movimientos irregulares y bruscos, mientras coloco mi mano derecha entre mi cuello y tus muslos y busco dentro, primero con un dedo, luego con dos, y tú sigues respirando fuerte, ahora gimiendo, y presiento q estás cerca porque la musculatura de tu vagina se contrae y agarras mi pelo con tu mano izquierda mientras la derecha está sobre la pared, y separas de vez en cuando tu sexo de mi cara -como si tu sexo estuviera abrumado igual q túy de repente cierras tus rodillas y me duele y noto como te contraes rítmicamente y echas la cabeza para atrás y murmuras algo q no entiendo; te corres en mi boca y tu orgasmo chorrea sobre mis labios y sabe a delito, sabe a prozac, sabe a la manzana de guillermo tell tan llena de riesgo y muerte; te tumbas a mi lado y no te dejo ir y te masturbo de nuevo, esta vez tumbada boca arriba sobre la cama, hasta que tienes un segundo orgasmo,

y luego me follas y vuelves a venirte con rabia por tercera vez sin siquiera mirarme;


y estás temblando y te levantas y sales de la habitación diciendo q estás abrumada; más tarde leo q escribes q no es el monstruo el problema sino la fragilidad de las víctimas y sonrío pq tu cabeza es un accidente y te quiero y cierro los ojos un rato.


‘hello death, e those who griev mourn themselves'

david meltzer

26/ENE2014 la libertad no es ‘hacer lo que quieras’, la libertad es ‘escoger’, q poca gente entiende el matiz del todo_no_puede_ser y sí joder, soy inmensamente libre pq escojo a cada puto segundo; y ni siquiera sé cuánta libertad me cabe dentro; y el error q no puede medirse es una parte esencial de la libertad, lo q cierro cada vez q escojo, lo q podría haber sido y nunca será, lo q podría haber sido y nunca sabré; la libertad está llena de errores y de cadáveres, la libertad como la muerte de lo q niego.


- LA REINE SOLEIL ‘she’s mad, but she’s magic’ bukowski

mi nena está llena de manías y de silencios nos conocimos bebiendo poemas como tequilas y parecía una marinera rusa no paraba de beber poemas, ciegos a poemas todo el puto día a todas horas me hiere mucho folla como los ángeles me pide disculpas por correrse tan pronto no creo q nadie haga tan bien un blow job (en toda la galaxia) casi todo es un cuchillo para ella la verdad es un cuchillo mi polla también es como louis XIV, es la reina sol, cuando ella se levanta el día me empuja y a por él a veces sueña ‘q madre había muerto a causa de

un tumor y luego q el gobierno nos habia secuestrado y tuve q entregar a mi gordo clandestinamente a una persona, aún me arrepiento de eso y ha sido terrible’ *

puedes creerlo? me dice esto ‘y en general escuché ruidos por todos lados, luis’ ** es para comérsela es épica se pasea desnuda por la casa cuando no está y ya me he dado dos hostias contra una puerta


no sabe q acostumbrarse es otra forma de morir, o tal vez sí y se suicida en la verdad ella es como saber lo q uno quiere, o sea, no es gratis, no quiere nada a cambio y por eso es carísima siempre le toca un ‘sigue buscando’ en los premios sus deseos son gatos q vuelven convertidos en tigres más q encontrar el sentido de la vida prefiere encontrar quién es la puta voz con la que se habla a sí misma es bella hasta decir basta tengo fotos de su concha q parece una obra de arte lleva buena parte de su vida cogiendo el cuchillo al revés tan llena de cicatrices escribe poemas algunos para mí a veces está tan sola q tiene sentido es una mente maravillosa no hago pie en ella a veces me canta canciones de Disney a veces me canta la rabia de la muerte es musa es una poeta es las 12 pastillas q se tomó una vez es la tristeza pasando entre la multitud es la puta tristeza a veces se abruma y cuando lo hace es un camión de 60 toneladas, como el amor, no puedes frenar a un camión de 60 toneladas, si frenas pierdes el control y morirán cosas me gusta cuando me susurra canciones versos guarradas, la gente susurra poco, así en general, por qué? tal vez un día será una carta sobre la mesa en una habitación a oscuras con un “sr. juez” o un “lo siento“ escrito en el sobre nah, ella nunca pide perdón


se construye sus propias jaulas pero luego alarga el brazo entre los barrotes para coger la vida ha muerto tantas veces es no sĂŠ no sabrĂ­a no es una droga blanda, es un viento q lo desordena todo tiene la tristeza infinita de saber pone a lola de rodillas y hace q a cada estrella fugaz le pida el mismo deseo *sic


- REQUIEM 02:00 AM -

q he hecho? mi casa es una casa de putas mi lado calculador fumando con un pie en la pared en la esquina de la cocina con el pasillo, con las tetas fuera, acercándose a la ventanilla de cada coche imaginario q trata de sacarme de aquí la verdad y mi ego peleándose en la plaza del comedor, mi ego le saca dos palmos, me la va a matar un día de estos mi lado vicioso en el baño chupándosela de rodillas a alguna de mis noches insomnes - no sabes, a ellas les encanta, él se anuncia con un ‘sí a todo’, y me las vuelve locas mi pasado con minifalda y sin bragas girándole la cara a cada follón en q me meto pq mis follones nunca pagan, q cabrones mi lado tierno que se acaba de depilar el coño hablando con la vecina por la ventana, hablando del amor como si existiera, pochadita el chulo de mis mentiras liándose a hostias con mi decencia, y la pobre luego dice q se tropezó con la puerta del armario mi final trágico tambaleándose borracho en el balcón y mis ganas de ti retocándose el maquillaje y diciéndole q no con la cabeza, no se ponen de acuerdo en el precio mis borracheras con bocas obscenas y cuchillos ç dentro buscando en el diccionario la palabra ‘escapar’ y no la encuentran, tal vez no existe


tu cuerpo desnudo en el mural mirándome y es q me metería dentro de la foto a follármelo, joder, él al menos no me cobra por la mentira de la no-soledad alguien q no conozco petándole el culito a mañana por la mañana las luces naranjas de la ambulancia de mi tristeza revoloteando en el recibidor, y la puta sirena de la pena de q no estés aquí ululando a todas horas mi ángel de la guarda metiéndose una raya de coca en la habitación, dice q sino no aguanta y yo llegando a casa con un rollo de una noche sin valor para explicarle


“I am too intelligent, too demanding, and too resourceful for anyone to be able to take charge of me entirely. No one knows me or loves me completely. I have only myself”

Simone de Beauvoir

- HABER ESTADO CON ELLA -

es whisky mezclado con polaramine y con celos es la anarquía de todos los paraísos artificiales es un ‘me voy’ y un portazo después de cada orgasmo es su sangre sentada en mi cara es haber tocado a simone y a sartre, pero en secreto, sin verdad a nuestro alrededor, la verdad es importante es noches enteras admirando y besando su coño y su poesía es prometeo subiendo la roca de nosotros y no hay manera es nacho desnudo junto a ella diciéndome q me dejan hacer con tal de q les pague sus vicios es una alambrada en el gulag de la mentira es un porro hecho deprisa pq tiene q ser ya es un elefante con una cadena y un nunca es un ‘cállate, luis’ antes de corrernos es ego y es la violencia de la posibilidad de la alegría es todas las fotos de ellos dos encontradas por ahí, siempre abrazados, en las q el debería haber sido yo y las náuseas al verlas es su orgullo intacto q eligió salvarse y dejó q lo excepcional se pudriera es el estupor de empezar a ser ya desconocidos sólo unos días después todo sigue, al universo esto le importa una mierda


es haberme follado ya a una amiga y sentir la pena de q puedo hundirme en su cuerpo y jadear en él; y sabe distinta y me gusta; y las ganas de q fueras tú la q me miraba sonriendo cuando me vine, y los condones usados tirados en el suelo y todo el asco del sexo cuando ya has descargado es el frío q vendrá de dentro ahora, nena, todo el puto día encendiendo hogueras y no sirven es un muro ya vacío aunque las fotos sigan ahí es lo q-merecería-haber-sido-y-no-es en el paredón -antes de q la verdad dispare mirándonos con el puño en alto (bless you)


“resuelto ya el misterio el futuro acecha como un animal y ahora el único silencio es aquel que me procuran ciertas drogas, tengo nacho vegas miedo, para que mentir”

q dice mi aburrimiento q me ha dejado pagada una puta y dos copas en el pulitzer, q “eso es mejor q beber todo el día, luis”, me dice, y “si no tienes ganas de salir a

follarte todo lo q se mueva, pues paga y follas sin el palique previo, q llevas un año sin follar con nadie más q con ella puto tonto”,

y joder, tiene razón, pero yo sigo aquí con este vaso de whisky delante q siempre sabe sacarme la tristeza a empujones pero hoy no en mi castillo delante de mi underwood de 1916 q es mi camelot -un lugar imaginario donde escribir las vidas q quise pero q tampococon el muro ya vacío aunq las fotos sigan ahí borracho, nacho vegas sonando de fondo q me parece q canta sólo para mí

‘que hacen falta, ay amor, nananaaa, más de dos vidas enteras para corregir siquiera el más mínimo error, naranaaa naraaaaa’ tq nacho

varios polaramines en la mano toda la puta tristeza metida en este vaso de whisky sin ganas de follar, joder, q las ganas ni han llegado ni se las espera, dónde cojones estáis cuando os necesito y tratando de vencer la tentación de mentirme a mi mismo diciéndome q todo va a ir bien


27/ENE2014 la misantropía no proviene del odio hacia los demás, sino más bien de un exceso de ‘amor’ por uno mismo, puto ego, vuestro ‘yo’ lo llena todo cabrones; el ego no es más q ‘estar- dentro-deti-mismo’ y su opuesto es la ternura ‘estar-en-los-demás’, y ambos, EGO Y TERNURA, forman parte de un continuum en el que cuanto más nos acercamos a uno, más nos alejamos del otro; por eso muchos poetas y escritores son incapaces de amar, sus grandes egos bloquean sus relaciones con los demás, no saben cómo olvidarse de sí mismos y sí, el ego es un hijo de puta pero nos guste o no, TODA CREACIÓN NECESITA EGO, ¿cómo si no puede un artista tratar de imponerle al mundo su visión? CÓMO PODRÍAIS CHILLARLE AL MUNDO LO QUE PENSÁIS, JODER? decidme?


(notas para mí mismo) I

el olvido tiene prisa tiene la cara de todas las mujeres se toca el reloj mientras escucho pink floyd

‘ooooh-aah, mother should I build a wall?’ me avisa de q te quedan dos canciones más se viste de ganas de follar a otra y de borracheras sonríe a lo nuevo q viene pronto me olvidaré de ti serás una revista erótica de los 70 en una gasolinera


(notas para mĂ­ mismo) II

la poesĂ­a no folla


(notas para mí mismo) III

una vez me dijo q no pondría en peligro nada de lo q tenía -‘joder, eso es estar muerta’, penséy no supe preguntarle ‘q tienes?’ nadie tenemos nada somos sólo un horizonte de sucesos


s贸lo me queda esto mi underwood 1916 -como la de kerouac-la q compr茅 contigofolios en blanco para no pensar en el balc贸n libros viejos vodka, polaramines y un gato imaginario como nosotros ma帽ana


-CADA VEZ LE EXPLICO-

(a la reputa mentira q vive en nosotros)

los putos seconales en manada vienen a visitarme y me dicen ‘basta’ y me dicen ‘ven’; tus ‘tq gordo escríbeme mañana’ llegan puntuales como la rutina como la vulgaridad después de un momento perfecto; para tí ‘hoy’ es ahora para mí ‘hoy’ es todavía no lo entiendes dejemos los besos para los enamorados como querías tú desde el principio yo me voy pq me acabaré convirtiendo en ‘te quieros’ a la hora convenida y una mentira amarrada a la entrada de mí, la dejarás amarrada a la reputa mentira cuando entres en mí, no sabrás decepcionarme, pq debes ser perfecta, y está tu orgullo si estoy contigo, estoy solo aunq tu sigues diciéndome ‘te quiero’ puntual, como el dolor como tus blow jobs de amor caníbal y dónde enterraremos ahora todas nuestras ganas? dime, dónde?


eran inmensas, no cabían pronto las pisarán otros y otras tú y yo ya somos otros, seguramente peores y sigue viniendo el amor a cada rato a verme y a hablarme de tí y cada vez le tengo q explicar q está muerto, joder q mirada


- NO PENSARTE ES HEROÍNA-

cuando no pensarte es heroína cuando el alcohol me hace dudar de tu propia existencia -a lo baudrillard- y te transforma en polvo, el polvo de tí lo cubre todo pero entonces escucharte cantar encima de las canciones de sabina también lo cubre todo y tus manías precisas lo cubren todo y está tu sonrisa con mi semen sobre tus labios, ella también lo cubre todo y tus poemas y los míos son polvo -igual q tu nombre y el mío- y también lo cubren todo saber que no vendrás es como darme cuenta de que no hace falta paracaídas porque la caída no se acaba nunca como encontrar un antiguo amor y no recordar su nombre como ver toda esa belleza fuera y saber q siempre se detendrá en mi piel y no podrá entrar como darme cuenta de q un día te dejaré y luego dejaré de quererte, y no al revés como saber que cuanto más vacía está la botella, menos estafa somos


- LUIS prepárate a perderlo todo entiende q todo ocurre en un presente hecho de una larga espera llevas heridas similares al resto no te engañes, escribes siempre después de otros todo tu paisaje moral está en ruinas, y? haz q tus wows no pregunten por qué, nunca eres una puta carrera hacia la nada al final acabarás en llanto lo obvio es aburrido lo q no entiendes una puerta q se abre la alegría no es la excitación de lo que pasa sino la conformidad con el hecho de vivir tú nunca tendrás alegría pero siempre estarás excitado te gusta ganar las discusiones la vida no es una discusión, no lo intentes si no puedes imaginar tu final eres un imbécil escribe, alivia un poco y usa tu dolor, joder sé una mala influencia, eres poeta la belleza es convulsiva o no es el sexo es verdad entiende la ternura véndete por ternura, pide más


- THE UNBEARABLE TRUTH aunque no lo sepamos ya nos hemos dejado hace semanas, la libertad asimétrica dando paletadas de tierra, ‘nosotros’ de rodillas con las manos en la nuca al borde del nicho asombroso, y tú y él abrazaditos y sonriendo -como en las fotosobservándolo todo desde la mentira. *

(y cuando la vida te pregunte por qué la mandaste callar silbarás una canción de nacho q no existe)


- HABLÁIS DEL AMOR COMO SI EXISTIERA, LES DIGO A TODOS; EL AMOR NO EXISTE; SIN TI, NO a la mierda otras bocas quiero la tuya, carlota, la tuya te veo pasar y es que te pediría un deseo te echaría una moneda te soplaría, no sé eres la suerte aquel día que me hablaste de gelman fue el día que empezó la suerte es hablar de ti y que tengan que quitarme las cerillas de las manos eres un escape de gas lo volaremos todo eres el fin del mundo después de ti no hay nada después de ti sólo hay miedo después de ti sólo hay la angustia anticipada de lo que no encontraré y tú no sabes lo que es echar de menos nunca te has alejado de ti no quiero elegirte ni quiero que me elijas, porque amar no es algo que se elija amar es esa hostia que te deja de rodillas con el labio sangrando y no sabes ni cómo te llamas no la has visto ni venir al amor que siento por ti, tampoco como una hostia, igual como la marea, que sube y no te das cuenta


así subiste tú y ahora ya no hago pie y ando escribiendo por las paredes que me hice poeta para follar y es mentira me hice poeta para follarte pero es que me haría cualquier cosa para follarte GRAFITERO VAGABUNDO PUNK - con una cresta si hace falta -, cualquier cosa, joder, para follarte; el amor es un duelo y después no queda nadie sólo restos de lo que hemos amado como carroña devorada por los buitres del olvido la vida no nos miente es sólo que queremos creer y es verdad que tal vez no quede nada de los dos en un tiempo tal vez no quede nadie pero yo quiero quedarme en tus poemas y en ti, carlota aunque nos destruyamos aunque me hunda contigo, tú y yo somos la orquesta del titanic el amor se hundirá en el mundo y seguiremos riendo pensando que nosotros no; en ámsterdam, la primera noche fuiste fiebre, tus piernas abiertas desnuda como la pregunta de una niña y la cordura se inmolaba tratando de separarnos y no podía


el sexo se pone de pie y nos aplaude hasta quedarse sin manos a veces sonríe y mira para otro lado como diciendo la madre que los parió a estos dos el sexo nos tiene envidia, carlota el sexo contigo es hoy el sexo contigo es morada de poetas YO temblando y TÚ lamiendo cuando te vienes me miras empuñando tus 23 años como un puñal y ahora cada día todos los días, cabrona QUIÉN DICE CICATRICES DICE TÚ las noches contigo hacen llorar a las noches del futuro y yo te odio como odio la tristeza de la poesía D E

R O D I L L A S

porque es imposible no odiarte esto no es una carta de amor no sabría cómo prefiero escribirte el amor en este folio a pelo

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201


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13


- AUTORETRATO ellos ven felicidad, yo veo un árbol de navidad muerto a veces creo q lo único sensato q puedo hacer es sentarme con un porro en la mano, como ahora no creo en dios por el mismo motivo por el q no creo en el ratoncito pérez he probado muchas drogas pero sólo me haría adicto a los polaramine para dormir - apenas duermo tengo mis propias jaulas, no necesito las de los demás a veces viene el abismo con una erección prodigiosa y no tengo vaselina todo lo q he amado me ha traicionado o no ha sido suficiente, así q me quiero sólo a mi a veces creo q estoy en una inmensa sala de espera, siempre a veces vivo en la poesía y es peligroso porque la poesía no folla sólo miento para follar me cuesta la gente odio lo cursi


soy más sado q maso pero me gusta q la verdad me haga daño, siempre me lo hace prefiero la verdad a la belleza me gusta leer todo, sobretodo a los malditos me gusta grabar vídeos de sexo con mis parejas, cuando estoy tenso me masturbo mirando vídeos q he grabado mientras tenía sexo, algunas mujeres no lo saben; algunas de esas mujeres están ahora casadas fantaseo con el suicidio, he alineado 20 benzos sobre la mesa para verle el coño a la muerte, no me la follé, tal vez un día cuando me preguntan cómo estoy digo ‘sin entrar en detalles, bien’ he querido a personas q han acabado dándome asco he querido de verdad a dos mujeres, sólo a dos no sé si se puede querer más, de verdad, no lo sé sé inyectar magia, especialmente a mis parejas, soy un fraude, ellas quieren mentiras y yo sé dárselas me aburre todo enseguida el pasado es una sala de fiestas llena de confetti y copas vacías, nunca vuelvo a él


me gusta leer pq vivir es para las personas reales elegí libertad pero necesito amar cuando amo es urgente

de repente

me cuesta marcharme pero cuando lo hago no miro atrás no necesito tu aprobación he escrito cientos de poemas tengo gula por todo de todo

me correría en la cara

cada día soy más triste cuando estoy depresivo soy un capullo, quiero hacer daño, la buena noticia es q lo sé mi casa es mi castillo, no me gusta salir una vez encendí un mechero en una fiesta para ver quién me la estaba chupando mis infiernos lindan con todo lo q hago un día dejare de caminar la muerte se bebe mis copas mi ego es a veces tan gigantesco q de repente todo tiene sentido sólo me importa la ternura el resto os lo podéis quedar


joder hoy el mundo me mira enfadado pq te pienso pero es que hay una frontera incruzable entre yo borracho de marihuana y el mundo tan sensato y aburrido y tu estás de este lado de la frontera * (*y estás desnuda nena) (y mi palabra favorita es ‘tú’)


-NOTAS SOBRE MÍ‘los hombres no pueden cooperar en el logro de un fin común, porque el fin de cada hombre es todos los coños para sí’ valerie solanas

yo soy un monógamo nómada, con un coño a la vez me basta, pero voy saltando de relación en relación pq en el fondo me asusta la estabilidad ella es una polígama sedentaria, está en una relación estable pq necesita esa estabilidad como el aire, pero quiere todas las pollas -y todos los coños- para si nah, vaya duelo de titanes, acabaremos a hostias


-

POETA. PUTA. ICONO.

-

no fuimos simone y sartreç aunque a veces la poesía trilera movía los cubiletes tan rápido q confieso q perdía de vista nuestros nombres y cualquier lugar era el café de flore el pasado con ella es otro país y los dos hemos vuelto a casa vivíamos en los márgenes en pizarnik en ginsberg ella era ella, y después era otra cuando estábamos juntos apenas se hacía de día apenas había gente pajas a distancia y amor envuelto en papel de periódico el cuentakilómetros contaba la distancia recorrida en años luz nos leíamos en voz alta pq éramos poemas beat acojonados, q contradictorio, lo ‘beat’ y la cobardía, pero tiene sentido, la poesía sólo sirve para explicar contradicciones le inventaba vidas poeta. puta. icono. todo. no sé, era imaginarla de prostituta limpiándose su último cliente y la tarde estallaba en pedazos


y si se abría la trampilla la soga partía su cuello y sonaba a principio, y todos caíamos muertos menos ella no pudimos decirnos más la emoción q se resigna está acabada del dolor se huye al final, siempre las heridas ya son sólo nuestras


- LAS MUJERES MARINERO RUSO. taba atención atención atención yo gri el amor, pero ella invadía como como la noche’

gelman

las mujeres marinero ruso con un novio en cada puerto esas mujeres con sus ‘te-quiero’ como pedradas con su amor-infección con sus ‘mañana-vengo’ ruleta rusa con sus borracheras de traición y libertad dándose de hostias con sus mitades burguesas y sus mitades revolucionarias - uñas recién pintadas y doble penetración corriéndose duro con su vivir en las afueras de todo el futuro con ellas es una sala de espera el futuro está hecho de trozos de ellas pq ellas son sólo trozos de vida el futuro con ellas es un espejo roto con la imagen a trozos de la alegría imposible no les preguntes de dónde vienen vienen como la lluvia sobre la ventana un tiroteo de orgasmos y alegría a borbotones un lado de la cama medio vacío otras veces medio lleno todo es siempre medioçalgo con ellas


el contorno de todo lo inocente marcado con tiza en el suelo no todos los monstruos son malos no les preguntes de d贸nde vienen vienen de morir a cada rato y no se van, t铆o

no se van


@misanthrrrope


sales de la ducha y dices sexo