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quiero darme de hostias en los bares como patti smith luis pareras


quiero darme de hostias en los bares como patti smith luis pareras


quiero darme de hostias en los bares como patti smith c luis pareras 1a edici贸n - s贸lo 5 ejemplares (si tienes uno, eres realmente importante para mi) barcelona, 2013 isbn - no tiene, para que cojones quiero yo un isbn, joder tampoco tiene may煤sculas (este libro es para mis amigos/as) impreso en barcelona


quiero darme de hostias en los bares como patti smith luis pareras


“beware the average man the average woman beware their love their love is average seeks average� charles bukowski


poemas follar la libertad es tantas mujeres es mi imaginación quiero darme de hostias en los bares como patti la poeta eras tú habitación tres cuatro dos to do list levantarle la falda a la verdad sangre fría ruleta rusa en la barra de un bar mujeres la muerte apesta a poesía los días se mueren gana la mierda por goleada on the road sin título no tires de mis putas alas mi ángel de la guarda me deja el amor es de repente, como una erección por que siempre seamos extraños lo que no encontraré matarla de hambre puta poesía esto no parece un poema, pero lo es como explicarlo, ella


follar

“y salir a amarlo todo, desesperadamente”

oliverio girondo

me hice poeta para follar follarme libros cine viajes arte museos música amistades lienzos en blanco labios vinos abrazos estrellas follarme mañanas sentado al sol mirándolo todo bajarle las bragas a la noche y follármela follarme a mi cansancio a mi tristeza, a veces pintar follando, hablar follando follarlo todo ululando, joder como los indios gritan a caballo alrededor de una caravana u-u-u-u-u-u-u-u como aúllan los lobos follarlo todo sin pararme a pensar como un tanque pasa sobre la bicicleta de un niño desesperadamente como un borracho busca un bar que no haya cerrado follarlo todo metiéndome en líos como un soloquierosertuamigo que esconde debajo ganas de cama y seguramente una erección también sin nada que ofrecer como la soledad, que vive con gatos en un callejón


sorprendido y sin entender del todo como la noche afuera no entiende a los que comen palomitas viendo la tele impaciente como la curiosidad, que agarra la motosierra cada vez que se pone nerviosa indecente y oscuro y juguetón como una orden de búsqueda y captura contra ti con las esposas preparadas libre como todo lo que no tiene pasado la libertad es no tener pasado jugándomelo todo como una apuesta doble o nada al placer y si gano que sea el éxtasis y si pierdo que sea el abismo pero apostar sin guardar para mañana follarlo todo huyendo de la muerte como la razón por la que escribo poemas sin dudar ni arrepentirme como quien hace algo obligatorio porque es obligatorio follarlo todo lo he sabido siempre no quiero nada en mi vida que no me pueda follar


ella es tantas mujeres la libertad es tantas mujeres que si sopla un poco el viento te vuelves loco tratando de que no se esparzan y se te vuele alguna hoy ha venido a verme vestida de dómina me ha colocado un collar de perro y aquí estoy, a cuatro lamiéndole los tacones de aguja es lo que tiene la libertad, que puede ser cualquier mujer, que hija de puta y piensas mañana será otro día, y no, siempre será el día después de que la libertad te viniera a ver vestida de dómina conocer la libertad es una cosa y acostarte con ella otra muy distinta ella sólo se abre de verdad cuando te la follas ella se mete en mi cama con una goma del pelo en la muñeca porque sabe lo que hace ella me besa con ternura y despacito mientras me cabalga lleva todos los discos de bunbury y de vegas sonando dentro el que dijo que es mejor morir de pie que vivir de rodillas no conoce el sabor entre sus piernas ella sucede en mi como el deseo de escapar en un condenado la libertad es un lobo dando vueltas alrededor de la hembra, buscando por donde,


mientras la hembra, que sabe que ya no hay escapatoria, sonríe asustada la libertad es darle de follar a una mujer como quien la alimenta, haciendo aviones y pidiendo permiso para aterrizar la libertad es un gangbang de libros viajes mujeres cambios de planes desorden ideas abrazos conversaciones, todos corriéndose en la cara de todos la libertad es tener un pájaro en la mano y decirle a la vida que no, que de los 100 volando hay una docena que son increíbles, que lo dejo todo por intentarlos la libertad es meterme esta maría dentro y saber que dentro de un rato será verano otra vez


es mi imaginación en los bares me conocen, pero no saben quién soy a veces soy ese gondolero italiano que se corrió dentro de tu novia el día que te escribió diciendo venecia es preciosa cariño, que pena que no estes aquí a veces soy ese suicida arrepentido en el último segundo sentado en una terapia de grupo, que se levanta y le dice a todos, hola, soy luis y soy adicto a la intensidad, y entonces todos le aplauden hace tiempo que ya no me conformo con tener amigos imaginarios, ahora tengo una novia imaginaria, viene de vez en cuando a veces mi novia imaginaria entra con un pecho fuera, le digo ¡que haces! y me contesta que es la libertad guiando al pueblo, que grande es otras veces me mira seductora, y tengo que decirle, cariño, anal y sonrisas a la vez, no, tu sabes bien que es imposible, o lo uno o lo otro todo esto me resulta extraño, de hecho, se complica todavía mas y es que yo no tengo amigos imaginarios y ya está, no, yo tengo una banda de jazz imaginaria que toca para mi cuando quiero no sé, nunca sé


otras veces me ocurren cosas como que me pongo a frotar una lámpara y pasa un rato y oigo gritos dentro, y me dice el genio que se ha quedado atascado al salir, joder siempre tengo al amor a todas horas con una erección, y mi libertad todo el día mojada, no se que voy a hacer con estos dos por ejemplo, me dice el otro día una camarera en la barra del bar, ¿vienes a tomar una copa o a seducirme? y le digo a tomarme una copa, y me contesta ¿o a seducirme? y hace un rato me he sorprendido pensando en preguntarte ¿si entraras en el baño de mujeres de un bar y me encontraras desnudo esposado al toallero, que harías? tengo la duda es mi imaginación y te folla cuando quiere


quiero darme de hostias en los bares como patti smith

para carlota

una vez te dije que eras el fin del mundo que después de ti no había nada cuando estoy contigo quiero emborracharme como charles bukowski darme de hostias en los bares como patti smith llenarme de LSD como jim morrison tragarme seconales uno tras otro como alejandra dejar que incendies mi vida aunque mañana vuelva el frío no frenes a la puta que llevas dentro te dije la promesa de sexo contigo se abrió camino como una bestia el sexo contigo siempre gana el sexo contigo no negocia, lo quiere todo y de repente todos los poemas del mundo hablaban de lo mismo de tu cuerpo y de la canción que me cantabas después de follar por todas partes habrá ceniza de marihuana de los porros que me fumaré para esconder que no estas aquí como restos crematorios de todo lo salvaje del mundo no puedo ponerlos en una urna y esparcirlos al viento del olvido eres un tren interminable que pasa sin detenerse en mi


eres dry martini sexo anal susurrado al oído eres una loba que bosteza en una jaula con la puerta abierta eres un ángel pero no eres perfecta llevas demasiado plomo en las alas para volar todos los días eres un cuerpo que invadir como un bárbaro invade lo que no es suyo eres sodoma y gomorra con un abrigo rojo pidiéndome que me corra en la boca de tu libertad eres una poeta hija de puta que se hizo poeta para follar eres una mujer chamán, con un corazón que late en la mano, tu corona de plumas aztecas, el cuchillo goteando sangre y la sonrisa que dice soy miles eres miles, eres el antro de mujeres más perro que conozco, lleno de furcias y de yonquis, de ángeles de la guarda borrachas, de suicidas que no lo saben y de pintoras que pintan en las paredes eres una tragedia capaz de llenar las copas de la tristeza de morir eres, para siempre ya, la habitación de un hotel de amsterdam en la que despierto solo y eres una mujer inhabitable por eso te quiero y te tengo miedo porque ahora morirse ya no vale la pena si no es por tu culpa


la poeta eras tú he visto a muchos ángeles de la guarda comprar cocaína en antros de mala muerte para aguantar el aburrimiento jugar a la ruleta rusa deseando morir abrirse las venas con cuchillas de afeitar afiladas como la locura malos tiempos para los ángeles de la guarda no hay morfina suficiente en el mundo para calmar su dolor de saber que casi todos sois unos imbéciles tan políticamente correctos todos tan normales todos unos imbéciles os hacéis buenos propósitos de comer menos comida basura, pero seguís aceptando sexo basura, orgasmos basura, conversaciones basura, personas basura elegís cada día con que miedo vais a darle por culo a vuestra libertad la libertad es una ramera que trabaja en la esquina de vuestros miedos la libertad bosteza, mal folladita, esperando tiempos mejores que nunca llegan, triste al saber que nunca más tendrá un orgasmo ya no hay resfriados de amor de esos de verdad, de esos que no se curan con whisky, putas


y condones usados tirados por el suelo del motel, de esos que necesitan de un ángel de la guarda que vele por ti no sea que te quites sus alas y te lances desde un tercer piso ya no hay noches de velas, copas de vino y poemas prohibidos donde te juegas hacer el amor al cara o cruz de un verso que os haga olvidar ya no hay abrazos de esos que vienen con un rótulo de amar mata ya no hay noches en las que creéis que bob dylan os habla a vosotros y se desatan vuestros demonios y folláis hasta romperos, sin darle importancia a cosas como mañana ya no hay discusiones de pareja de esas que acaban con un te lo dije, si vas a disfrazarte de prejuicios me voy, y acabaré la noche follando con una, con una cualquiera, que más da, y salís dando un portazo y vuestro ángel de la guarda detrás, a protegeros ya no hay viajes indomables, tú, ella y la revolución, los tres subidos en un autobús que os lleve a cualquier lugar lleno de sexo oral vuestros ángeles saben que la alegría domesticada la de las cosas de todos los días ya no es alegría si ha perdido su brillo salvaje y nadie les cree


una noche mi ángel de la guarda, borracho, me confesó feliz que no pondría la mano en el fuego por mi me abrazó y me propuso un trío con la primera poeta que pasara por allí esa noche follamos como locos y le metimos nuestra libertad dentro a pollazos


habitación tres cuatro dos bajo las sábanas salvajes de un hotel en amsterdam sus gemidos son pájaros heridos de muerte sus manos vienen y van como perros callejeros hambrientos buscando comida su sexo se acomoda a mi igual que la boca de un suicida al cañón de una pistola anticipando el placer del final y al venirse dice que me odia y que soy un hijo de puta bebo a morro de sus labios llenos de amor imposible pongo a su mente de rodillas entre mis piernas me provoca una erección tan singular que desearía romper botellas cuadros sillas en el dorso de mi polla ella juega con mi sexo al juego más antiguo y a la vez que a mi siento que está haciéndole una felación a todos los poetas de ayer y de mañana a todos los antihéroes y perdedores a sabina a vegas a bunbury a charly a la ciudad a la noche a todas las mujeres pelirrojas a ti también si eres lo suficientemente oscuro/a mi semen tibio llena su boca y la emborracha de sumisión


y mi grito resuena en todos los paraĂ­sos en todos los cielos esta noche hace llorar a las noches del futuro si me despierto y ya no estĂĄ a lo mejor no existe y mi mente se la ha inventado como los poetas inventan todo lo que debe existir


to-do list *

“vendrá la muerte, y tendrá tus ojos” cesare pavese

escuchar marilyn manson y ponerme una pistola en la boca dejarme un mensaje en la puerta de la nevera los barbitúricos están en el segundo cajón a la derecha mirarle a la muerte a los ojos en el espejo ponerme un flexo frente a la cara darme de hostias hasta reventarme el labio y aún así no confesar nada gritarme que pare que me deje en paz que no me arrodillaré secuestrarme hacerme una foto con el periódico del día sosteniendo el diario ante la cámara intuir la noticia de mi muerte en la portada del día siguiente cortarme un dedo meterlo en un sobre y enviármelo a mi mismo con una nota que diga no quiero rescate no quiero nada vas a morir hagas lo que hagas, perro


levantarle la falda

“nadie muere siendo virgen, la vida nos folla a todos” kurt cobain

nos cruzamos poemas como balas en un tiroteo sabiendo que a veces pueden matar que cerca pasó ese último verso escribir es peligroso, abre puertas los qués, dóndes, cuándos, cómos son balas de fogueo sólo le temo a los por qués, ellos si son fríos y despiadados algún día un poema le levantará la falda a la verdad que siempre va sin bragas y sabré todos los por qués como por qué dentro de mi casi siempre hace frío por qué existe algo en lugar de nada por qué es siempre demasiado tarde para no quererlo todo y todas las cosas que podrían haber sido y no son vienen a sentarse al borde de mi cama que miradas por qué hay noches que toca miedo miedo de ese que trae unas tenazas y me arranca los sueños como uñas por qué el amor es posible pero no dura y siempre se va dando un portazo por qué no consigo ser feliz más que instantes por qué hay días que tengo ganas de morir


por qué cuando me asomo desde un octavo piso no me da miedo la altura sino tirarme por qué después de un orgasmo necesito silencio me calma el silencio por qué el arte es antídoto contra el dolor por qué hay una grua con una bola de hierro permanentemente destruyendo lo que fui, siempre rehaciéndome, siempre empezando de nuevo por qué el pasado me persigue a todas horas subido en su coche de policía haciendo sonar su sirena si sabe que no podrá detenerme nunca por qué mi nombre y la libertad empiezan por la misma letra y acaban siempre en el mismo sitio, tirados de noche en cualquier bar por qué la libertad y el amor están en guerra y sólo puede quedar uno


sangre fría

“un día me iré y no sabré volver” alejandra pizarnik

hoy he visto por la tele a un tipo que respondió a una pregunta en un concurso y ganó 50.000 euros cuál es la capital de tuvalu el tipo ha dudado funafuti dijo, finalmente ha sonado una música muy alegre e intensa y la gente era feliz he pensado que la gente es feliz con nada el presentador del concurso ha dicho que el tipo tenía sangre fría el presentador del concurso no entiende nada no entendéis nada nadie sangre fría es poner 30 benzodiacepinas en fila sobre la mesa sangre fría es hablar de la muerte y que tengan que quitarte las tijeras de las manos sangre fría es escribir una nota de despedida diciendo, amor, quiero que folles sobre mi tumba cuando me haya ido sangre fría es llevar tres años en los que los días pares son me voy y los días impares son me quedo sangre fría es querer saber de quien serán las manos que cerrarán mis ojos cuando me encuentren pálido en el suelo


sangre frĂ­a es tomar las pastillas de 5 en 5 con bourbon de 20 aĂąos, escribiendo en un poema que cuando los gusanos devoren mi cuerpo sabrĂŠ un poco a ellas


ruleta rusa en la barra de un bar “sad eyes never lie” bruce springsteen -

tienes los ojos tristes porque hace ya tiempo que te diste cuenta de que el frío venía de dentro toda tu soledad metida en un vaso de ron hace 17 historias de cama que sabes que nadie te querrá nunca no como tú quieres yo me di cuenta de lo mismo hace 19 historias toda mi tristeza metida en un vaso de vodka y aquí estamos los dos, bebiendo soledad y tristeza me has dicho que soy una monada yo no soy una monada yo quiero correrme en tu cara, no te confundas o eso he pensado, pero no te lo he dicho porque los tíos sabemos identificar ese momento de la noche en el que si no cometemos errores, follamos ese era el momento y decirte eso hubiera sido un error aunque el error de verdad es confundir el sabor a coño con el amor no eres amor, princesa, eres sólo una cualquiera de las cinco recámaras vacías de la pistola con la que juego a la ruleta rusa cada noche


alivia saber que una noche el percutor encontrará una bala y no a ti pero hoy no como un autómata te digo lo de siempre me resultas tan atractiva, ¿si te confieso que quiero hacerte el amor te asustarás? como es una pregunta te ves forzada a responder y no sabes que no me importa lo que respondas sólo si te quedas o te vas sólo ese gesto y ya sé el futuro me doy cuenta de que mi calma te esta mojando seguramente no soy tu tipo pero el dolor no sabrá donde vives esta noche te digo vamos y me dices sí en la portería de casa introduzco mi mano por debajo de tus bragas un gemido se suelta de algún lugar dentro de tu abdomen, sube hasta el pulmón y va tropezando contra las paredes de tu tráquea, garganta arriba, hasta que choca con tu boca y mueve tus labios que sonrien me miras como un suicida mira la calle desde el séptimo piso con el vértigo de un orgasmo que sube entre tus piernas y la mano que mece tu sexo es la mano que mueve el mundo y siento como se contrae tu vagina rítmicamente mientras jadeas nunca me he sentido tan vacío


mujeres

“de sobra sabes que eres la primera” sabina

he estado con mujeres que no me han querido ni un poquito he estado con mujeres poetas locas imprevisibles que se fumaban la vida como marihuana y que escribieron poemas para mi he estado con una mujer que me dijo hazme llorar al oído he estado con mujeres cenicientas de cuento de hadas que perdieron un zapato a las 12 de la noche y a las 12 y cuarto perdieron las braguitas y tuvimos que buscarlas a la mañana siguiente he estado con una mujer que me dejó escrito con lápiz de labios en el espejo del baño que soy un hijo de puta, y se marchó, y no he vuelto a ver he estado con mujeres de la calle, rotas como muñecas antiguas a las que les falta un brazo, con las que me emborraché mientras pintaba sus cuerpos he estado con mujeres que buscaban abrazos más que sexo, que sólo querían huir de sus demonios he estado con mujeres muy creyentes y buenas niñas que casi no quisieron mirar mi cuerpo desnudo pero que acabaron


tragándose mi semen de rodillas mientras les agarraba del pelo he estado con mujeres con las que no pude llegar a tener un orgasmo, otras con las que no pude llegar a tener una erección, y otras que querían más y no pude he estado con mujeres tristes que sabían cortar bien la tristeza antes de esnifársela con poemas enrollados he estado con una mujer que he amado y me ha amado de forma tan cierta que al vernos, hasta lo imposible bajaba la cabeza he estado con mujeres con las que inventé nuevas formas de jodernos la vida juntos he estado con mujeres que tenían unas tetas que no me las merezco, de verdad he estado con mujeres que son lo más bello que he destruido en toda mi vida y con mujeres que fueron musas y son musas y serán musas, porque las musas son eternas he estado con muchas mujeres hoy todas eras tú todas han sabido siempre de algún modo que hoy voy a correrme pensando en ti


la muerte apesta a poesía “ella es una cuchilla sobre mis venas y no le importa” isabel roby

la muerte apesta a poesía como la poesía, abre el miedo a lo demasiado tarde inventa la tristeza, le pone dos alas a cada derrota le quita los zapatos a la soledad al entrar en casa, para que no haga ruido pero ambas apestan a la tristeza de lo que se acaba a la tristeza de que un día ya no habrá poemas no te confundas como la poesía, la muerte es una perra con rabia que me sigue a todos lados ladrando la acaricio como quien juega con un monstruo que ya le ha mordido antes estoy lleno de cicatrices por todo el cuerpo y aunque no lo veas ya me ha mordido dentro muy dentro donde las cosas cambian de verdad y ya nada puede arreglarse como la poesía, le ladra a todo lo que se me acerca diciendo estoy aquí, yo soy la primera pero la muerte le tiene miedo a cuando pinto a cuando escribo le tiene miedo a cuando hago el amor


deja de ladrar un rato y gimotea sumisa tumbada a los pies de la cama donde me follo a alguna mujer bonita como la poesía, la muerte se esconde en todos lados, en el cesto de la ropa por lavar, bajo una copa de vino, en cada valium, en cada orgasmo, en un libro de houellebecq, en el olvido impredecible de los bolsillos de un pantalón viejo, en el deseo al ver tus piernas abiertas, en cada signo de exclamación si tiene ganas de hablar le ofrezco caladas de marihuana tiene una conversación interesante, es sencilla de entender la muerte, no tiene pasado, nunca me habla de ayer a veces tenemos sexo y la ensucio la maltrato la golpeo la humillo la dejo a medias me corro en su cara y la muy putita seductora me muerde me hace sangrar el labio y me pide más quiere que la odie para sentirse más poderosa y me doy cuenta de que cuanto más la odio más grande se hace crece hasta ser todo y no veo donde acaba a la muerte se enfrenta uno como a la poesía con la ilusión del vagabundo que cuenta nervioso sus monedas a ver si le llegan para disfrutar de la próxima copa


sabiendo cada vez que podría ser la última caminando por el mercado de la soledad inevitable rebuscando entre la chatarra de los días alguna cosa que me de un motivo sabiendo que un día no encontraré un motivo y estallará en mi vida y me cortaré las venas


los días se mueren

“nadie encuentra jamás al otro” charles bukowski

hoy es una de esas mañanas en las que el mundo se me cae y sólo cruzo los brazos siempre entre las ganas de abrazarlo todo y las ganas de taparme bajo la manta y quedarme ahí semanas y aquí estoy, tapado bajo la manta de la tristeza me consuelo porque hay personas que nunca enloquecen y tienen unas vidas de mierda a lo mejor ellas no tienen miedo son muy felices, supongo van buscando trocitos de alegría como un mendigo rebusca en los cubos de la basura, en el callejón donde vive la soledad no te engañes el amor es un espejismo un espejismo provocado por la sed de no estar solos hasta cuando follamos estamos solos el tiempo corre para huir del final de todo tacho los días en el calendario con cruces negras como quien sabe que cada día ha muerto los días se mueren algunos días mueren en la cama, plácidos, aburridos, dándole la mano al día siguiente


otros, los más, mueren ensangrentados, llenos de miedo, rabia, derrotas y a veces alguna victoria épica en días como hoy suturo mis heridas con vodka escribo porque la culpa y el dolor son una fuente inagotable de arte el sufrimiento se me comería si no lo pusiera en esta página en blanco la alegría es falsa y duele como la pedrada de un niño la felicidad no es un horizonte posible la vida nos ha mentido


gana la mierda por goleada “hagamos que todo empiece otra vez y termine con el polvo más triste del mundo” nacho vegas

llegar a casa con tal tristeza en la cara que el perro que no tienes salga disparado a traerte en la boca tu magnum 44 que los muebles, las habitaciones a oscuras, los espejos vacíos, se abracen llorando y susurrando por dios con miedo a preguntar que te pasa que la noche espere unos minutos para llegar y te regale un poco más de luz, con un gran esfuerzo cada día apuntar con una pistola a la cabrona de la tristeza y que se la meta en la boca y muerda el cañón y no tener agallas para apretar el gatillo es lo que hay no puedo acabar con ella un día agarraré mi tristeza como si fuera un bate de béisbol y me voy a liar a hostias con todos que venis a picotear mi vida como gallinas en un corral preocupados por basuritas tan minúsculas como migas nadie me ha enseñado a volar en el espanto de acabarme


en la tristeza de lo demasiado poco la vida sabe decir que no si aún estoy vivo es porque sigo encontrando motivos increíbles para vivir entre todos los motivos de mierda que tengo que son muchos gana la mierda por goleada una vez juré no invertir demasiada emoción en nadie no dejar que nadie me salve del infierno y ahora ando encendiendo cerillas sólo para ver algo que arde


on the road “the only people for me are the mad ones, the ones who are mad to live, mad to talk, mad to be saved, desirous of everything at the same time” jack kerouac

joder nos subimos en el coche ponemos nuestros culos en el asiento quitamos la capota bajamos las ventanillas el sol arriba quemando sobre nosotros como quema la primera vez de todo aullando y gritando dispararíamos al aire si tuviéramos armas como mejicanos locos carcajadas como disparos al aire bang bang bang la música sonando y extendiéndose por el mundo entero la música agitando nuestros cuerpos el coche es un potro salvaje en un rodeo y nosotros bailando encima una mano en el volante y la otra al aire dando manotazos los ojos rojos de haber follado toda la noche sin dormir


y ríes toda la risa que existe en la ciudad los pulmones llenos de la diosa marihuana poemas saliendo de los bolsillos agarramos la vida por la coleta y le petamos el culito la vida sonríe a cuatro mirándonos, volteando la cabeza te cuento algo sobre morir jóvenes y sigues riendo, cabrona el lenguaje es un perro lamiéndonos la cara, ahora el asiento de atrás es la promesa de todos los coños mojados del mundo abiertos que ganas de empujar poseerlo todo los demás en los retrovisores la línea discontinua de la carretera delante las ganas de volverte a follar delante los bares en ciudades desconocidas delante moteles muertos a pie de carretera delante todo lo que nos importa delante y el hambre de lo no besado que sigue ahí que nunca se va delante


on the road


desde

“cuerpo recordá que te amaron y que fue triste”

natalia litvinova

te estoy echando de menos desde deja que recuerde desde el día que todas las luces se apagaron durante aquella tormenta y tuve miedo por primera vez te estoy echando de menos desde que tiraba un lápiz al suelo en el colegio y me agachaba a mirar las bragas de las niñas que se sentaban detrás desde que entendí lo que significaba la palabra no y desde que me caí delante de aquella niña a la que le faltaban dos dientes que me gustaba, y creí que ya nada tenía sentido para mi desde que el mundo era una inmensa teta de la que chupar incluso desde antes ya te echaba de menos desde que el ser humano aceptó que hay cosas que arden una sola vez y luego se apagan para siempre desde que el ser humano aceptó que todo muere y no podemos salvarlo desde la primera canción cantada al oído desde el primer orgasmo la primera erección desde el primer abrazo


cada vez que soy una mala influencia para alguien o alguien lo es para mi, te echo de menos desde que sé que si eres poeta y no eres mala influencia, fracasaste como poeta desde que encuentro musas baratas en los bares desde que follo noches repetidas como cromos en el colegio desde que los monstruos debajo de la cama se convirtieron en mujeres encima desde que sé que detrás del espejo está la pared, diga lo que diga alicia desde que me di cuenta de que la mayoría de los amores en esta vida llevan una etiqueta de made in aburrimiento hecho allí, con emociones que parecen amor cosidas deprisa por parejas como mano de obra barata porque el aburrimiento es un lugar déjame que confiese te estoy echando de menos desde cada fracaso desde cada pareja de la que salgo huyendo desde que intuyo que tal vez no existes y moriré sin conocerte


sin título tengo un barrio dentro donde ni los luises más salvajes se atreven a entrar tan depravado que el sexo que tu conoces, ese de una vez por semana, entró una vez allí y ahora está con una camisa de fuerza, sedado, con la cabeza inclinada y babeando un barrio tan atroz como el placer de una mujer que está siendo violada por muchos tan seco como una orden que debe ser cumplida, y punto tan afilado como un pene sodomizando a la fuerza a una esclava atada de pies y manos tan rencoroso como el sexo de una mujer a la que le niegas un orgasmo porque puedes tan obsceno y culpable como mojarse al ser castigada y humillada en ese barrio pasan cosas que no puedes imaginar si te metes en mi y acabas ahí por error, te haré daño luego no digas que no te avisé nunca pasees sola por mi interior no te pierdas dentro cuando soy ese barrio, seré como este poema algo que no encaja, algo vagamente extraño no podrás dejar de mirarme


seré seductor como no imaginas dulce como un psicópata peligroso te dominaré como el sol domina al desierto te haré cosas que nadie te ha hecho a partir de cierto nivel en el descenso la inercia de la caída es más fuerte y se pierde el deseo de remontar no sabrás donde acabas tú y empieza lo que uso y no volverás jamás a tener un orgasmo sin preguntarme atemorizada - en tu mente - aunque no esté allí – si puedes correrte


no tires de mis putas alas

“la rabia es amor” charles bukowski

la noche que el sol decidió no volver a salir más había gritos incrustados en todas las paredes de casa había un abrazo frío como una orden de alejamiento había un nunca más mordiéndome las ganas de ti un día fuimos invencibles hoy somos dos cadáveres tirados en la cuneta de lo posible acribillados a mentiras y reproches, a quemarropa y resulta que la tristeza era esto recordarte sentada en la taza del váter con las rodillas juntas y las bragas bajadas hablándome atropellada de cualquier tontería resulta que la tristeza era lo que hay antes y después de tu nombre cuando entro en casa y te llamo como si estuvieras aún aquí resulta que la tristeza era romper a llorar no de manera desconsolada como un niño llora su juguete roto, no llorar hasta deshacer mi piel, mis vísceras, mis huesos llorar hasta desaparecer y dejar un inmenso charco de pena en el suelo me dices que te he hecho mucho daño que debo cambiar para no hacérselo también a otras mujeres


que debo aprender a amar de manera más normal como si amar y normal pudieran escribirse en la misma frase no trates de sujetarme por mis alas las mismas que hace tiempo te enamoraron no tires de mis putas alas el amor asusta la misma mujer por la que hoy te dejarías matar, un día te dará asco hubo días que hubiera bajado a cualquier infierno por ti uno pasa por la vida haciéndose daño con todo y ahora parece que el amor y tú queráis que os pida perdón me ofende


mi ángel de la guarda me deja me he puesto a rezarle a mi ángel de la guarda eso de angelito de la guarda tu eres niño como yo por eso te quiero tanto y te doy mi corazón bueno igual era jesusito y no angelito no sé, ahora eso no importa no se me da muy bien rezarle a nadie y se me aparece, de pie en la cornisa junto a mi ventana mirando al suelo siete pisos más abajo batiendo las alas de su tristeza sabiendo que esas no vuelan dice que si me acerco, se tira le pregunto como está me contesta que gracias a la medicación, bien no sé, me siento muy desamparado le he pedido que entre en casa y se venga de copas conmigo a él tampoco se le da bien la gente en la barra de un bar por romper el hielo le digo que siempre veo mi vaso medio vacío me contesta que eso es porque lo que falta me lo he bebido puede ser dice que me deja creo que me la está pegando con otro cuidando a otro dice que me deja porque trabajar así le rompe


arriba y abajo arriba y abajo que esto es una montaña rusa de emociones que ya no puede más que soy muy complicado yo le digo que encontraré la paz en algo, que se lo prometo, pero me aparta la mirada ha cambiado mucho se ha quemado cuidándome lo ha dado todo y ya no le queda nada antes era grande se vendió las alas para pagar las juergas que nos corríamos juntos nos follamos todo lo follable aprendimos juntos que perder forma parte de la belleza de la vida abusábamos de los a veces, porque los siempres nos daban mucho miedo nos decíamos a todas horas que regular es peor que mal cuando todos querían ser vaqueros, nosotros queríamos ser indios jugábamos a ver cuanta libertad nos cabía dentro vivíamos como una pistola cargada me sacaba de todos los antros y me llevaba a rastras a casa mientras yo le gritaba a casa no hijo de puta, la última, lo prometo de deseo éramos balas perdidas pero ahora me deja


le digo que le entiendo que gracias por regalarme todos estos años me ha mirado triste como convencerse de que la realidad es lo que parece no hay nada más triste que eso que nadie me entienda más por favor, me suplica me dan ganas de viajar a nepal, luis nepal es genial, dice allí nadie me entiende


el amor es de repente, como una erección “el que hace una bestia de sí mismo se deshace del dolor de ser hombre” samuel johnson

si te explicara todas las hostias que me he dado amando incluyendo la que nos vamos a dar juntos tú y yo cada vez que me miraras te darían arcadas todo el puto día arrodillada en el vater, vomitando te voy a ser sincero estamos solos, y estamos fracasando nos pasamos la vida buscando al otro pero no importa lo fuerte que tapes tus oídos para no escucharme estamos deshabitados aquí dentro sólo estoy yo el amor es un dios con camisa de fuerza experto en escapismo todo lo puede, pero está loco, y siempre se va mañana me iré, mi vida, y si no, algún día, de algún modo porque quedarse es elegir y no queremos elegir, los poetas lo queremos todo lo sabes como yo, el amor es de repente, como una erección amar se ama de golpe, joder después ya no es amor, es tratar de convertir en hábito el deseo y sin embargo estás rebotando encima de mi,


desnuda, sonriendo, en unos minutos te correrás y en este momento eres perfecta y te quiero pero dejaré de quererte, no lo olvides al amor tampoco hay que confundirlo con el sexo los que confunden amor y sexo es que nunca han follao como animales aunque tú si has follao así quiero que lo sepas, mi vida, amar es fingir que nada es una despedida y todo es despedida, amor no me hagas mucho caso puedo decir cosas como que dios la tiene pequeña y no parece que me afecte mucho puedo decir cosas absurdas me acuerdo de mujeres a las que les dije eres la mujer de mi vida lo pensaba cuando lo dije, no mentía y ahora te estoy follando a ti que tienes 20 años tengo 40 y escribo este poema ciego de vodka y no entiendo nada la libertad y el amor son enemigos irreconciliables si están juntos se despedazan, no lo intentes no pararán hasta que uno se coma el corazón del otro y en esta batalla no hay vencedores conozco a gente enamorada que se llena la boca de la palabra libertad y la usan para salir


alguna noche con los amigos a ver alguna peli porno, vamos, la locura toda esa gente despertará un día sabiendo que no hay nada peor que estar noche tras noche en la cama con alguien a quien ya no quieres follarte esto va por todos mundo de hipócritas que no haceis nada no queréis oírlo pero sabéis que es verdad y los días pasan follándome a tías como tú sumergiéndome en vasos casi vacíos para aprender a amar el fondo como todos los poetas, sólo hablo de mi mismo, el mundo es un pretexto la felicidad nunca me ha enseñado nada el dolor grita que estoy vivo el amor es una bestia encerrada dentro sin comer y afuera no hay comida soy una bestia que ando comiéndome por dentro


por que siempre seamos extraños “ojos que aprendan a mirar, labios que quemen” fito y sabina

levantar la copa y brindar contigo por que siempre seamos extraños es el mejor brindis que conozco con esta copa que está mordiendo mis labios esta noche como solía hacerlo ella y como seguramente harás tú dentro de un rato ella era un poema un poema nunca se acaba se abandona simplemente te quedas en silencio se puede conocer a una persona al 70 por ciento querer conocer el 30 por ciento restante es lo que lo jode todo


lo que no encontraré las madrugadas son armas cargadas de pasado sentado en la gran sala de espera del mundo tengo el cansancio anticipado de lo que no encontraré exploto cada cierto tiempo y yo mismo me vuelvo a armar vivo en un cuarto pequeño para que mis pedazos no vuelen muy lejos siempre con la sensación de que antes era mucho más, no sé, me falta mi muchedad se me ha instalado en el alma una sensación de destrucción que no logro arrancarme supongo que el primer paso es reconocer que existe un problema y el segundo paso es con lentitud y en dirección a la botella de vodka estoy recordando esa nota que dejó george sanders antes de suicidarse en un hotel me aburro en esta pocilga y yo que no puedo dejar de imaginarme a la señora de la limpieza con la nota en la mano la verdad, no se que busco pero acabo de pensar que mientras estoy aquí en casa el sol está saliendo sobre el cairo y yo me lo estoy perdiendo


matarla de hambre me acerco al mostrador a buscar un billete de ida a la felicidad y el cabr贸n de la estaci贸n me dice que s贸lo me puede dar un billete de ida y vuelta que a la felicidad se va y se vuelve, dice una y otra vez que no es posible quedarse es esquiva la felicidad se sabe muy deseada por todos y no se regala mucho a veces creo que deber铆amos matarla de hambre para que cuando salga devore lo que encuentre


puta poesía ella es la poesía

sucede que a veces me canso de mi escribo para no estar triste pero la tristeza me pasa como un tanque por encima es la tristeza de lo demasiado poco mirar el cielo y pensar que es demasiado pequeño para nosotros pero si sales huyendo de la tristeza ya nunca paras de correr caer es como volar pero es mentira lo no follado es una tragedia nadie debe apostar jamás todo a una sola carta salvo que sea poeta quiero vivir como si estuviera exento de pagar por mis pecados quiero que me hagas pedazos quiero que el pasado suspire aliviado quiero ser un escape de gas y que el futuro seas tú con una cerilla puta poesía, vas a acabar conmigo quiero tenerte miedo quiero vivir probándolo todo consumiéndome para que cuando llegue la muerte ya no quede nada


esto no parece un poema, pero lo es “we are not now that strength which in old days moved earth and heaven, that which we are, we are one equal temper of heroic hearts, made weak by time and fate, but strong in will to strive, to seek, to find, and not to yield” lord tenysson

en la vida sólo hay que decidir dos cosas entre amor y libertad y entre verdad y belleza el resto simplemente ocurre y no sabes o no es importante las musas vienen y se van no creo en el amor pero se me olvida cuando estoy con ellas siempre estamos diciendo adiós a todo pero que eso no nos impida amar a veces amar siempre no es posible el principal enemigo de la libertad es el deseo de que te quieran y la libertad se va con el primero que pasa si dudas te abandona crear es una cruzada san jorge y el dragón a veces hieres al dragón a veces el dragón te hiere a ti pero cuando te levantas y sigues escribiendo hasta el miedo se muere de risa la vida se asoma desnuda preguntándolo todo


y escribes cosas como que todos los semáforos en rojo me recuerdan a tu boca eso es verdad, por eso es poesía los días de furia llegarán este subidón es sólo un espejismo sé que no hay ningún tesoro al final del arco iris pero saber eso me hace verdad y libre


cómo explicarlo, ella

para patricia

“buscar y saber quién y qué, en medio del infierno, no es infierno y hacer que dure, y dejarle espacio” italo calvino

érase una vez, ella que venía de otro planeta éramos dos pero la noche corregía eso una alianza de dos contra el mundo con tantos sueños subidos a caballito que ninguna noche era suficiente una vez me pidió que le contara un cuento en paris, abrazada a mi allí, que ya estábamos dentro de un cuento imagínate ella me hizo ver que se puede ser más feliz de lo que los poemas dicen que se puede y que todos somos mortales hasta el primer beso y la segunda copa de vino bueno, esto último lo sabe cualquiera, por poco que sepa pero es que con ella ser inmortal valía la pena aún hoy, ella es lo que le falta a todo está en todas partes cómo explicarlo entra alguien en un bar y me parece verla pero no es ella vuelve a entrar otra mujer y me parece volver a verla


pero tampoco hasta aquí nada de particular pero es que miro que hora es las tres de la noche y es que ella está en las tres no me jodas a ver como explicas eso y me para una chica y me habla de nairobi, en kenia y allí está también, mirándome, subida a un árbol, junto a unos elefantes cuando hace calor ella está en el calor desnudándose cuando hace tristeza ella está en la tristeza de las cosas que no son y deberían ser está en el hambre ella me enseñó lo que es el hambre está en esta copa de vino que tengo en mi mesita de noche está cada vez que beso sus labios en otros labios y cada vez que salgo a buscarla y regreso con arcadas a veces le cuento a un amigo algo acerca de mañana y en mañana está también, porque quiero que mañana ella esté bien cómo explicarlo hay personas de las que nunca se vuelve



quiero darme de hostias en los bares como patti smith