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F a n z in e

P re g Ăş n tale al F le c h a N e g ra

o v i t a n | r e t l a

Literatura, arte y fotografĂ­a. Entrevista: PregĂşntale al Flecha Negra


F a n z in e a l t e r | n a t iv o n o . 4 2

al d és án d ez V n r e E d i to r : H o A n to n i ño: Ma r c o és e y dise t r a ez V al d , d n n ó á i c n i r d e E oH A n to n i llo Ma r c o ez C as t i h c n á S E r n es t o : e t ex t o s r r an o e d S n f f ó i e t c S l ec ión y se C o r r ec c O b an d o ad a y A n d r ea ort fí a d e p a r g o t o F o r t ad a: c o n t r ap ez - Sán c h ez óm F i d el G n: D i fu s i ó R o mi n a D an i el a t r ac i ó n l us er ó n A r te e i b a C al d u C o t r A d al b e

ÍNDICE Colaboradores: Daniel Andrés Albán Silva Claudia Islas Coronel Efraín Retana Fidel Gómez‐Sánchez

Juan Diego Marrero Luis Aguilar Maya Lima Miguel Mejías Segura: Marco Antonio Hernández Vam Viemer

36, 41 18 35 1, 4, 7, 8, 9, 10 11, 12, 13, 14 15, 19, 23, 27, 28, 37, 43 38 24, 29, 30, 31 16 20, 21, 22 4, 30, 40 16


Este número de Fanzine está dedicado a todos los que por razones personales, sociales, globales, se han visto en la necesidad de migrar a otro país; dedicado también a los que se ven forzados a abandonar su tierra y familia en busca de mejores condiciones de vida. Que este fanzine sea un grito universal de hermandad, para que sepan que no están solos.

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P re g ú n tale al f le c h a n e g ra Capturada por el ojo oaxaqueño de nuestro estimado amigo Fidel Gómez-Sánchez, esta -y las fotografías aparecidas en este número-, son, quizás, la única muestra de lo que ocurrió a puerta cerrada en el Haso, en Freiburg, la tarde/noche de lluvia de verano, en la que el equipo del Fanzine alter | nativo llevó a cabo una entrevista a nuestros amigos del Flecha Negra. Aunque no asistió el público esperado, debemos decir, que esa noche este local se llenó del furor, de la fuerza anímica provocada por el baile y los ritmos característicos del Flecha. Cumbia, reggae, sabor, son y baile, expresan, desde luego, con palabras lo acontecido. El flecha negra es un grupo integrado por latinos y europeos con una trayectoria musical importante. Este año tuvo lugar un suceso trascendental para su carrera. “El flecha negra” figuró como la primera banda que repitió un concierto el mismo año en el Jazzhaus, una casa musical en donde se han presentado grupos internacionales del mundo latino como Jarabe de Palo o Panteón Rococco. La presentación del 4


F a n z in e

o v i t a n | r e t l a disco “Tropikal Passport” abarrotó a tal grado que fue necesaria una segunda presentación en dicho local. Esta y otras sorpresas te podrás encontrar, estimado lector, en las páginas siguientes, en las que damos por inaugurado en el Fanzine un género literario muy importante: la entrevista. Como últimas palabras de presentación a este Fanzine, me gustaría señalar una curiosa y feliz coincidencia. Cuando pensé en el nombre del Fanzine, tuve la visión de hacer un juego de palabras del término: alternativo (hablando de lo alternativo como presencia cultural, véase Rock alternativo, etc.) y el alter ego. Separando las palabras nos queda alter | nativo, que sería algo así como el otro nativo, una alusión inversa al alter ego, o “el otro yo”. Al escuchar el nuevo disco del Flecha, me encontré con “Tierra nativa”, cuya lírica dice: "tierra, tierra nativa para mí tu tierra está prohibida." Curiosamente parece decir o explicar el término de este Fanzine. Y si así es, tomaré de epígrafe estos versos para este número, número 4, del Fanzine alter | nativo. Marco Antonio Hernández V. Freiburg im Breisgau, 09.09.2018

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Tierra Nativa El Flecha Negra

Ya no sé quién soy ya no sé quién fui ni por dónde vine, ni por dónde fui. No quiero hablar, no puedo ni pensar, tal vez mañana todo quede atrás. Indocumentado e indeseado, soy un estorbo para este Estado, y otros que lucran y también roban, traficando con las personas. Si en mitad del mar, o en el desierto, paso la montaña, o llegando a un puerto. la policía me está esperando, de seguro mañana a mi me están deportando. Tierra, tierra nativa, para mí tu tierra está prohibida. Y es tu tierra, tierra nativa, para mí tu tierra está prohibida.

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pre g Ăş n tale al f le c h a n e g ra

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1. ¿Qué les parece el acontecimiento que estamos generando hoy al unir música, literatura y el espacio cultural que abre sus puertas para llevar a cabo este evento? Denis: La posibilidad de poder transmitir nuestros pensamientos políticos, pero sin llegar a ser de un partido, sino como nosotros lo vemos y lo vivimos, las cosas que experimentamos nosotros mismos como banda y también lo que vemos que experimentan amigos, familiares y gente que conocemos, esto de alguna u otra manera nos afecta. Nuestras canciones tienen, en un 75%, un enfoque político y el resto tienen algo más sentimental, del corazón. Eso es lo que nos inspira. Intentamos observar todo eso para después transmitirlo en las letras de nuestras canciones.

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2. ¿Cómo perciben ustedes esta recepción del grupo o de la banda en Friburgo, que han sido convocados dos veces para tocar en el Jazzhaus, un sitio muy relevante para la música en la ciudad? Gollito: Realmente estuvimos bastante contentos cuando se llenó la primera vez, la fecha la pedimos casi un año antes, sabíamos que íbamos a tocar allá. Anduvimos por la calle dando el mensaje a todo el mundo. Fue un proceso largo que nos llevó a estar ahí. El concierto fue para nosotros algo grande, estuvimos muy nerviosos, aparte de no haber hecho conciertos dos meses antes, sólo música en la calle. Fue lindo, nos mostró que a la gente le gusta lo que estamos haciendo, de que sigamos trabajando en lo que estamos haciendo. Nos ofrecieron una segunda fecha, dijimos: “de una hay que hacerla.” Con un poquito de miedo estábamos, si iba a llegar gente, pero fue parecido: se llenó el local y estuvimos muy contentos. En realidad, es algo grande lo que hemos hecho, lo hemos comentado nosotros: tocando en la calle, luchando en la calle para ganarnos 10


nuestras cosas y de repente llegar a llenar un lugar de 500-600 personas es algo que valoramos. Es un paso que estamos dando, dando los siguientes pasos, sin olvidarnos de que es un camino largo, llevamos casi 4 años luchando en eso, pero tenemos ganas de seguir entregando nuestra música, nuestras letras, nuestra energía, nuestra tarima. Pienso que para cada uno de nosotros, si es frente a más gente, mejor nos sentimos porque es de nosotros, somos nosotros los que estamos representándolo. Y como lo hacemos en equipo, estamos todos dentro de eso.

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3. ¿Qué significa para ustedes cantar en nuestra lengua materna, para un público alemán y cómo perciben ustedes la reacción de este público? Kata. Quiero contar algo. Ora sí que la verdad, bueno, cantar en español para nosotros obviamente más fácil porque podemos decir todo lo que nosotros pensamos vemos hacemos y , siempre en la lengua materna es mucho más fácil poder hablar, más allá si tienen mucho o poco vocabulario. Pero es mucho más fácil. Y después, creo que desde un principio si no mal recuerdo, la aceptación siempre ha sido buena en la respuesta del público. A veces no todo mundo entiende español o no sabe. Pero aún así, creo que con el tiempo mucha gente se ha aprendido algunas canciones, a cantar un poco con nosotros, y eso también nos da mucha alegría, porque de alguna u otra manera la música 12


está trasmitiendo, y por lo general, aunque no sea siempre, la gente es muy receptiva con la música y después con el texto, con el tiempo, y el que entiende mucho mejor. 4. ¿Con una palabra nos podrían trascribir qué quieren transmitir ustedes con la música que ustedes hacen? Denis: no sé, yo puedo poner un poco místico porque es una noche artística, yo me tiraría a los elementos, un poquito. Fuego, podría ser, algo bien, podríamos transmitir, queremos transmitir, por ejemplo… Tatán, Kata, Víctor: Alegría, buena onda ...

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"Vive, vieve tu vida, y dĂŠjame tranquilo con la mĂ­a" Vive tu vida. El flecha negra

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Adagio en el desierto Maya Lima

Me mantuve sorda, quemándome. Mi corazón chorreante está ensartado en la punta de un sahuaro, es fruto del desierto, ofrenda al sol. Lo vi secándose lentamente, concentrando sus azúcares y oscurecido su color. Mi corazón atrapa sueños, mi corazón colibrí. Amor que se destila, infusión para bestias. Dejé el huerto, solté la cadena para buscarme en otra semilla, en otra distancia, en el temporal, en otro instinto, o por lo menos en una señal de vida. Pero el mundo es una sala de cuatro altares, y como todos los s incorazones sabemos, escenario muerto. Este perro mundo que hace de escudo volcánico me agita el cabello, las mejillas y arranca la ropa llevando en galerna mi viejos impulsos, mis desatinadas mañas transmutadas en chamizo levanta polvo. Y donde debieran renacer higueras, ahora podemos tragar arena hirviente que mata y seca. Despojada de corazón florezco a pesar de todo una vez al año en estos suelos yermos, que por increíble que parezca albergan esperanza. Y soy flujo de lava, duna activa, preludio. Pero también joya de agua, lluvia, rapsodia. Porque los impulsos del amor vienen de donde viene el amor y son magma y fuente y música y esas cosas que nadie entiende ni sentido encuentra. Descorazonada, sorda y desdichada me expando ante el asombro de los venados y un par de cactáceas que permanecen rigurosas mirando al sol. El fuego me necesita con esta oquedad pétrea, en este sitio mágico donde ya no se puede clamar por vida a través de la sangre. Pero soy fiel a una hora precisa, a un presagio, a siempre renacer. A imaginar cuánto y de cuántas maneras podrías afiliarte a mi carne. Y es cuando me alejo de la duna pues sé que ejecutarás la mejor sinfonía, que serás oasis en medio del despoblado infierno quees el silencio. Quiero todo de ti, no voy a mentirte. Principalmente quisiera que me

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arranques los deseos. Por eso suplico envuelta en llamas, llévate este cuerpo hasta donde pueda ser fuga. A donde lo inexplicable de lo adorable sea un útero repleto de canto, repleto de notas altas. Sentado aguardas estoico en el centro del páramo. Abrazas con tus muslos toda mi piel. Mi espalda se adosa a tu regazo y mi cabeza es un caracol. Soy un trozo de madera conectado a la tierra por una espiga que hidratará el fruto que aún late entre mis pechos. Benévolo creas armónicos, vibrato, glissando. No hay un mínimo silencio mientras deslizas y frotas, mientras ejecutas un Pizzicato que me arranca risitas tontas. Vas de dónde me gusta, a la suave música. Escuchamos de fondo un himno. Las flores del desierto aman la Sonata, aman el sol, pero fatigadas cierran sus pétalos al ritmo de tus manos. Esta tierra seca no demanda nada más. La luz de la luna se asoma discreta. Un frescor nos avisa que mañana nacerá un nuevo corazón, chorreante, dulce miel de agave. Mi nuevo corazón que atrapó un sueño. Mi corazón colibrí. Amor que se destila. Infusión para bestias.

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Walpurgisnacht Claudia Islas Coronel

Al otro lado del mundo hay un canto de humo un baile lento y cadencioso casi un tango flota y pisa forte rompe las líneas dibuja esquinas infinitas de penumbra un pequeño atisbo de horizonte una estrella más que cae hacia el infinito de tu ombligo se ahoga la consciencia en el hechizo de tu espalda grietas sacrificio de voz prisión infante tus piernas alzando el consuelo las mías enredadas entelequias laberinto que se aferra a la oscuridad cierva del bosque sorteando raíces marcando la tierra crujen fuego las almas se eleva la humedad del camino Tú, camino paso lento sigiloso como el humo que escurre un soplo de aura en todas las palabras impronunciables todos los nombres de tu aliento jugando a inventar del otro lado del infinito la hoguera de tus labios en los míos. 18


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El impulso Miguel Mejías Segura

Y todo empezó por un impulso. Quiso huir de su estrechez, de su guerra, de su hambre, y de lo demás también. Salió de su cascarón. Oteó unos centímetros más allá de sus fosas nasales. Siguiendo un programa predeterminado se fue adentrando en esos otros nuevos medios. Dio unos primeros pasos, y luego otros y sin pensarlo, lo hizo... se fue al peligro del mar adentro, sin saber muy bien qué le esperaba. Como el Salmón cuando cambia el agua dulce por el agua salada, esta tortuga boba, no pudo hacer otra cosa que lo que su genética le dictaba, y es que cada uno tiene la suya y todos buscan lo mismo. Lo que ella, yo y tú necesitas.

Integración Miguel Mejía Segura

No quiero entrar con milongas ni arengas, he aquí otra ánade sureña, altanera e inmigrante un candidato eterno a Rey de Bastos, que se integra a golpe de tambor de guerra, y aunque a ti por amor te quiera, día tras día, soy por razón, mi propio amante.

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Para el intolerante Miguel Mejías Segura

¿Se te descompuso por completo el alma, o ya saliste así, entre podrido y corrompido, de los sótanos de un vientre cualquiera? A ti nunca te leyeron una fábula hasta el final, y lo llevas dentro, y se te llenó el alma de cieno. ¿No ves en tu cristalino, ese polvo gris? Es ceniza, la ignominia de tu putrefacta infancia. Llegaste insomne, cubierto de monedas. Carente de luz, sepultado de arrogancia altanera. Saliste de aquel coche como Zeus, destapando el machismo de un pueblo que lo calla. Nos quisiste hacer insignificantes, escamas de lagartos muertos, peste bubónica extranjera. Quisiste enterrar nuestro día, con palabras llenas de ignorancia, culpándonos por nuestra procedencia, de que tus tres minutos nunca tienen espera. Yo me acordé del patio de mi abuela, andaluz, verde y copado de azucenas. Y se me abrió un nuevo canto, una nueva aurora, que te recordó que tus números pares e impares no son más que el resultado de una resta mediocre, que te aísla con otro muro de la vergüenza. Nadie está a salvo de sus enseñanzas, y tú no ibas a ser menos… carapapa. 21


Sentado en la guadaña de la luna Miguel Mejía Segura

Lo más difícil de ser inmigrante es el conformismo acumulado. Exprime y ahoga haciendo de los pulmones uvas pasas, sin más gloria que una cutícula cubierta de otros recuerdos. Lo más difícil de ser inmigrante son las palabras que no se pronuncian; se silban en do menor como si se entonara la sonata para piano nº 8 de Beethoven (La Patética). Se convierten en mentiras de ida y vuelta separadas por un aparato electrónico al que se le va acabando lentamente la batería. Lo más difícil de ser inmigrante es que a veces encima uno se la tiene que tragar tapándose la nariz. Lo más difícil de ser inmigrante son las miradas por encima del hombro. Es que te traten como a un inferior. Lo más difícil de ser inmigrante es la arrogancia de los que quieren, todavía y a pesar de todo, esculpirnos con la gubia incorrecta, el martillo romo y repasarnos con una lija gruesa. Bastos, esos golpes son bastos, duelen, levantan la piel y nos dejan en carne viva. Lo más difícil de ser inmigrante son esos abrazos de carne flácida y hueso lacios, esos brazos son como harapos. No se sabe si es peor darlos o recibirlos. Lo más difícil de ser inmigrante es el sentirse constantemente traducido. Lo más difícil de ser inmigrante es caminar, desgastar los zapatos y de los callos no poder escribir ni un cuento con final feliz. Lo más difícil de ser inmigrante es la imposición de las sustituciones de lo verdadero: el amor, la familia... Lo peor de ser inmigrante es aceptar que todos lo somos. Ellos también y no son ni más ni menos como nosotros.

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De No quimio (Toluca, 2015) Luis Aguilar

T - ¬¬¬0 Hay puertas que no presentan herida alguna; que uno ve y podría pensar que a esa madera no le pasa absolutamente nada. Pero eso es porque sus heridas son profundas, apreciarlas implica un largo viaje; muchos pasos más de los que estaríamos dispuestos a dar por una sangre envenenada. Por lo regular, estas puertas de apariencia intacta tienen túneles muy hondos; ver sus heridas requiere cavar profundo. [Su salida queda lejos.

TX Empiezo a soportar todas las albas sin nombre y a la orilla. Sin gritos y amoroso 24


[quien ama al silencio ama a la sombra] me descubro agotado de seguirme, de hurgar en la semántica plaquetaria, su lúnula expectante. [Sin nombre y a la orilla —piedra de río— frente a uno se revela la prudencia de aprender la suavidad de la corriente.

T¬ - 1 Madurar debería ser suave como octubre : sin retrasos ni premuras : un tierno diluirse de prominencias y oquedades; sitial de cónclaves para la decisión siempre reversible de alimentarse sanamente. Y sin embargo, de pronto, es necesario deletrear condrosarcoma, periostio, angiografía.

T-2 No es el dolor físico, sino el

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otro; el que clava con ánimo de madre los colmillos alterados por la rabia. Mi primera pregunta fue por qué [soy una hombre básico] La segunda fue por qué a mí [soy un hombre egoísta Luego el dolor me hizo entender que esconde la explicación más profunda de las cosas. Esa mañana pagué mi certificado de cremación directa —aunque me insistieron en un funeral, un ataúd, algunas flores. Lo rechacé todo porque me vino a la memoria un circo que llegaba cada año al pueblo en que crecí. Recordé que me gustaba asistir a sus funciones para ver a los faquires tragar vidrio y a los trapecistas despedazar al viento. [pero nunca me atrajeron los payasos.

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De Muchachos que no besan en la boca (Vaso Roto Editores) Luis Aguilar

en ellos no hay peces ni cumple función alguna el agua y su misterio evolutivo [su nado mejor es la paciencia] no guardan asombros en los ojos aunque los habitan dioses y mitologías derrumban portentos de piedra volcánica y son expertos en carencias —propias y ajenas sus sábanas no son algas azules ni espejean sus pieles en la piazza [aquí sólo hay parques —a veces— y siempre una heladería]i saben que la ternura es un pretexto para la seducción de perros apaleados se cree sí que estas criaturas no besan en la boca

i Las heladerías Coppelia, ubicadas en las plazas principales —tanto en La Habana como en provincia— son lugares de gran afluencia. Las filas enormes de cubanos para comprar helado son un atractivo para el turista, que en ocasiones hace el proceso para “vivir” la cubanía.

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no besan en la boca Luis Aguilar

no besan en la boca pero tienen la habilidad de intercambiar objetos de profundo valor sentimental por una prenda fina. nueva. de marca. simplemente llamativa. jamás se refieren al objeto —vaya palabra extraña distante. es el muñequito miniatura que desde niño arropan sus bolsillos. la pequeñísima piedra que la abuela les entregó antes de entregarse a la muerte. un mínimo trozo de hierro que logró doblar su hermanito menor. el parapléjico. para entonces han dicho ya papeles. teléfonos. andanzas. [recorrieron el vía crucis de lo incierto] y con una gracia angélica dicen yo sé qué é lo que tú quiere

cuídate

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te quiero ¿oíte?

llámame


poemas Sergio García Díaz

mi corazón es turbio es un fragmento de ira es una obsesión ciega ambulante a veces duele se abandona hiere quisiera arrancarlo morderlo para que no llueva meterle una bala pintar sus verdades sacarlo arrastras a dar la vuelta que orine ladre como otros perros que coja impúdico pero esté encabronado corazón sabe que un día se hará duro como cincel parará de dar golpes vamos dejará la casa

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Poemas Sergio García Díaz

I seguiremos siendo infantes a los ojos del progreso a los ojos del consumo a los ojos del capital rapaz hombres angustiados hombres y mujeres a la defensiva somos contenido vital desperdiciado demasiado sueño sin sentido vivir es aún no estar muerto desempolvar historias no se perdone la falta de autenticidad no se permita que un rico pase al cielo no se deje con ventaja al mentiroso nuestro cerebro está hecho para la indiferencia y el caos léxico y el caos periodístico vivimos en el punto cero de la inteligencia en la total adicción a los medios de masas cualquiera que lea hambre en el mundo junto a un anuncio de camas no será capaz de percibir la teoría de la plusvalía aún que la haya leído 100 veces el dinero es una abstracción el dinero es un inodoro el dinero puede estar manchado de sangre 32


y seguirán recibiéndolo como si nada apestara ahí tiene un poder seductor el capital corrompe todo la circulación y el consumo huelen mal la guerra armamentista es un comercio no hay un tiempo uniforme ni absoluto el tiempo nos atraviesa vivimos ahora en un perpetuo presente sitiado nada es gratis todos al trabajo al consumo y a la pobreza II asolados contemplamos el alba vemos el vértigo de la realidad estamos fragmentados entre el miedo y la incertidumbre el deseo y la anticipación la vida es un riesgo es el espectro siniestro que flota sobre las decisiones elegir es un destino tememos al abandono la exclusión a ser vetados tememos a ser lanzados a la chatarra pensar a largo plazo es una tarea difícil el aquí y el ahora de lo poshumano es importante en la medida que puede ser explotado para retrasar el ser lanzado como desperdicio el consumismo es la nueva forma de construir

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identidad entre la multitud posmoderna III dónde colocar la confianza dónde acomodar los huesos dónde la carne hemos pasado de una ética del trabajo a la estética del consumo un nuevo dios nos acompaña la única ideología del capitalismo es el consumo donde la sociedad es vista como un centro comercial la norma que violan los pobres de hoy se llama consumo quien no consume se convierte en alguien desechables los lugares al margen se llenan de recuerdos renace o sobrevive la oralidad se construye el espacio intimo donde se encuentran las miradas hasta descomponer el tiempo no podemos vivir sin utopías

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abre tus ojos Efraín Retana

abre tus ojos

...

la verdad esta oculta entre las rocas abre su caliz humedo al verde sol de la mañana que difumina crisálido su voz de sabiduría. abre los ojos... pues toda nuestra vida nos mintieron. Con la espada nos pusieron de rodillas y nos llenaron la boca toda amarga de cruces de cristos muertos y de infiernos. ,

,

abre los ojos... hoy somos esclavos compramos la semilla que comemos, nos dicen qué vestir, nos dicen lo que es bueno ,

,

pasamos nuestras vidas pagando absurdas deudas prometidas por políticos austeros, no somos nada mas que perros ciegos, un reflejo creciendo en un mundo fantastico de culebras parlanchinas

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y de hombres resucitando muertos, clavados nuestros hombros en la pútrida ciudad, repirando el humo negro del averno. abre los ojos... hay otro mundo allá a lo lejos, casa de jaguar, agua latiendo en cada célula del cuerpo, cántico de la tierra, semilla surgiendo, y debajo de ti cemento abre los ojos.... rómpelo y cultiva tu sustento.

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Esta ya no es la tierra Juan Diego Marrero

Esta ya no es la tierra que humedecida aseguraba frutos y ofrecía sueños los arroyos que llevaban la savia llevan varios meses secos y las malas hierbas cubren sin rubor los campos que al calor del mediodía mostraban duros troncos y brotes firmes.

,

Esta ya no es la tierra húmeda de ayer mismo mis pies y manos aún mojados de trabajarla sino un terreno seco y yermo de piedras que queman y polvo en la garganta que hoy lo van abrasando todo. ,

,

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Esquinas de cada lado... (Fragmento) Marco Antonio Hernández Valdés

Esquinas de cada lado bicicleta recargada en el poste semáforo radioactivo inclemente sismo onomatopeya circular origen secular del niño diluido cuerpo tendido bajo las llantas aroma del solsticio, aparente esquinas de cada lado esquinas de cada lado ,

,

,

,

,

,

,

,

.

Por momentos veo tu sonrisa y en realidad no sé en dónde estás

.

Por momentos te contemplo cuando corres y me asombro me asombra tu capacidad libertad libre de ti perseguida por un espejismo que quiere revolcarte y poseerte como si no supiera que en ti no existe el arraigo a espacios superficiales ataca con las olas que te llevan de paseo y los ciegos en esta incertidumbre me preguntan si realmente pasa esto —no lo sé. Los gatos no sueñan sólo se divierten. :

,

,

:

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Entonces te pregunto si hay otro sueño que ronde tras de ti pero sólo respondes: —no lo sé, realmente no lo sé. ,

Del libro "dormido en mi sensación"

Estación del sueño Marco Antonio Hernández Valdés

1 la pantera en la noche se desata como un monstruo que nos devora los sueños, por eso vengo a convocar al viento a que pase su última noche con los leopardos, a que se una a nuestras embotelladas voces que desatarán los nudos de las gargantas

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2 las veces que he vivido rondando al tiempo en algunos lugares del clima, en ocasiones le he pedido al espejo que no se duerma porque todavĂ­a hay cosas por reflejar vi tu rastro pero nunca lo seguĂ­ el espacio nunca se prestĂł para que tus manos contemplaran mi cuerpo

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3 cuelga en el espejo tu ropa de miedo, cuelga en el espejo tus ojos de espectro, expulsa el suave viento que pesa en tu mente si el viento contrajera incienso de océano y lo plasmara a la orilla de tus párpados nadarías en tierra mojada, en tierras saladas y correrías tras la manada de barcos que se alejan del crepúsculo cuelga en el espejo tu ropa de miedo. las pupilas de los niños podrían desbordarse de miedo. Del libro "dormido en mi sensación"

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Un agradecimiento total a todos nuestros colaboradores por creer en el proyecto y por alimentarlo mediante la palabra. Otro igual de afectuoso a ustedes, queridos lectores Otro a Paco, Fidel Gómez­Sánchez, Ernesto Sánchez, Steff Serrano, Andrea Obando, Daniela, la caravana Mexa, los Flecha Negra y a diosito, tan pequeño y tan mono. .

A Paco por haber hecho posible la entrevista al Flecha, y al Flecha Negra por su participación en este número; a Fidel Gómez­ Sán­ chez por su disponibilidad, entusiasmo y arte, y, sobre todo, por esos planos; a diosito por la lluvia de ese día. A Ernesto por la paciencia de vectorizar las imágenes y diseñar la página Web del fanzine. A Steff por sus consejos y diseños. A An­ drea por su amor a las palabras y su ojo crítico. A Daniela por su compromiso y ganas para con el proyecto

¡Namasté

!

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Todo el material incluido en este fanzine es original y pertenece a cada uno de los autores de esta edición. Convocatoria ¿Eres originari@ de algun pais de habla hispana, vives en Alemania, escribes, haces fotografia, pintas, ilustras, etc., y quieres compartir tu sentir? El equipo editorial de Fanzine alter | nativo te invita a sumarte a sus colaboradores. Envíanos tus textos a: fanzineselecciondetextos@gmail.com y fotografías o imágenes a: fanzinealternativo@gmail.com

Contacto: fanzinealternativo@gmail.com laberintopoenautico.blogspot.com facebook@fanzinealter|nativo facebook@laberintospoenauticos

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Fanzine alter | nativo No. 4  

alter | nativo fanzine literario hecho en Freiburg, Alemania.

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