9789137140551

Hon ska skita i det, säger mormor. För alla superhjältar är annorlunda. Och om superkrafter var normala så hade alla haft dem.

Mormor är sjuttiosju år gammal. Fast snart sjuttioåtta. Hon är inte speciellt bra på att vara det heller. Det syns att hon är gammal för hennes ansikte ser ut som tidningspapper i blöta skor, men det är aldrig någon som säger att mormor är mogen för sin ålder. ”Pigg” för sin ålder, säger folk ibland till Elsas mamma. Och sedan brukar de se antingen ganska oroliga eller ganska arga ut och sedan brukar mamma sucka och fråga vad det kommer att kosta att ersätta skadorna. Som när mormor tycker att folk faktiskt får skylla sig själva om de är så förbannat osolidariska att de lägger i handbromsen i sina bilar när hon ska fickparkera Renault. Och som när hon röker inne på sjukhuset så att brandlarmet går och sedan skriker ”det är ju då själva fan att allt ska vara så jävla politiskt korrekt nuförtiden!” när vakterna kommer dit och tvingar henne att släcka cigaretten. Och som den där gången när hon byggde en snögubbe och klädde den i riktiga kläder och la den på gården nedanför sina grannar Britt-Maries och Kents balkong så att den såg ut som en människa som ramlat från taket. Och som den där gången när det gick runt prydliga män med glasögon i kvarteret och ringde på alla dörrar och ville berätta om Gud och Jesus och himlen, och mormor stod på sin balkong i öppen morgonrock och sköt på dem med paintballgevär, och Britt-Marie inte riktigt kunde bestämma sig för om hon var mest upprörd över det där med paintballgeväret eller det där med att mormor inte hade något under morgonrocken men polisanmälde henne för båda för säkerhets skull.

Då tycker folk att mormor är rätt pigg för sin ålder. Så kan man säga.

8