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Avis Carmina Separata Literaria, Núm. 1

¿Qué es la poesía? Definiciones colectivas

Eterna luz, sueños y cantos… (9 poetas, 9 palabras, 9 miradas, 9 andares)


Avis Carmina Separata Literaria, Núm. 1

Avis Carmina es una publicación trimestral de Sinnbildlich, revista digital sin fines de lucro. Sus editores-colaboradores autorizan la mención de los contenidos, otorgando el crédito correspondiente.

Portada: Vicente Gallegos. “El habla de la nube”, Edomex, 2013.

Directorio: Dirección General: Brian Hernández Diseño Avis Carmina: Marco Morin Villatoro Edición Digital Avis Carmina: Marco Morin Villatoro y Brian Hernández Selección de textos: Marco Morin Villatoro Coordinación Editorial: Ivonne Campos, Marco Morin Villatoro y Jacobo Medina Robledo http://www.sinnbildlich.org/ http://issuu.com/sinnbildlich

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Índice ¿Qué es la poesía? Definiciones colectivas. Eterna luz, sueños y cantos… (9 poetas, 9 palabras, 9 miradas, 9 andares) •Irma Chávez •Miguel Ángel Burbano •Francisco Márquez •Luis Lunes •Jacobo Medina Robledo •Mariana Yanes •Juan Andrés Moya Montañez •Marlene Diveniz •Marco Morin Villatoro

Letras insurrectas: Rieznik y “Un Mundo Maravilloso”: Construyendo miradas al futuro y esperanzas colectivas por TM


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¿Qué es la poesía? Estas pequeñas reflexiones son el resultado de los pensamientos y sentimientos de personas que han acompañado a Sinnbildlich en su camino y nos dan la “patada” simbólicamente en esta nueva aventura. Gracias como siempre a estos nuevos padrinos. Emociones, razones, citas, improntas y señales, palabras hechas poema y poemas hechos palabra. Ojalá para algunos haya ecos y resonancias, que otros encuentren verdades y preguntas. Saberes y creencias. Degustaciones. Tacto. Definiciones de poesía que van desde el pleno derecho de escribirla o vivirla, hasta las tibias lunas de los que saben o aprenden a amar, pasando por los callejones del dolor más humano. Poetas escondidos y declarados mirando a la vida y a las letras desde las propias hondonadas. Pensamiento colectivo, armado desde las venalidades que hoy las redes sociales ponen a nuestro alcance. Mezcladas las palabras de algunos de los poetas que nos acompañan en este número, con el sentir y generosidad de los amigos. Sea pues. He aquí la inevitable pregunta y juego: ¿Qué es la poesía?...


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¿Qué es la poesía? “La poesía es el lenguaje del alma, el dulce de besos necesarios del diabético, es el umbral del dolor satisfactorio de un enamorado”. Gatiita Linda. “Ya suspiré... Es la explosión de la belleza sentimental que cada ser guarda en su interior, es el suspiro obligado, la desesperanza, la ofrenda”. Perla.

“Es el suspiro aprisionado con el secreto de un nombre que ata tu corazón, tu mente y tu alma en una sola palabra. La poesía no es más que la esencia de la vida, es una lágrima con un nombre, un suspiro con una fecha, un recuerdo... La poesía es la caricia al alma con la suave presión de un te amo que te hace llorar”. Tierra Mestiza. “ ‘¿Qué es poesía? dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul. ¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas? Poesía... eres tú’ Gustavo A. Bécquer, lo dijo mejor”. Judith.


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¿Qué es la poesía? “Es el arte mágico que transforma los sentimientos en palabras y la palabras en sentimientos, dejándose el alma en cada verso...” Angy.

“Porque no toda la poesía es para llenarle el ojo a otra persona, o proviene de un Neruda o Benedetti, sino de la sombría realidad, de la necesidad de transmitir un mensaje, aunque no siempre suene "literario" o "romántico"… Hasta la pregunta es necia.. ¡poesía soy yo! Que me perdone la ciencia, pero hasta esta falta de inspiración es poesía”. Antígona.


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¿Qué es la poesía? “En el principio, el silencio tuvo labios que vibraban con la luz apenas muda, algo necesitaban decir aquellos labios vivos... Se desprendieron entonces y fueron dedos que escribieron pronto, sobre las cosas que miraban y las pausas del mundo que empezaba”. Jacobo. “Poesía es el código del corazón que utiliza el alma para enamorar espíritus llenos de amor”. Raging. “La poesía es la voz elevada del sentir que cada uno esconde detrás de la palabra y su significado”. Miguel. “En la poesía el universo se torna lengua, una lengua que lo abraza todo: belleza, tristeza, ira, religión, magnificencia, perfección, yerros, blasfemia, tierra...”. Ivonne. “Es la expresión de un ser humano tan sensible como si no tuviera piel y todo lo que lo rodea le habla al oído”. Alondra.


Avis Carmina

Eterna luz, sueños y cantos…

9 poetas 9 palabras 9 miradas 9 andares

Separata Literaria, Núm. 1

Iluminar con la luz de la poesía el mundo es iluminar también el presente, las horas del día y los minutos de la muerte. Presentamos aquí nuevas voces y otras que ya circulan entre los amantes de la literatura. Cada una en su tiempo y en su forma, hilvanan realidades y descosen lo hecho para volver a decir lo que se esconde en doseles y entrepaños. Queda a ustedes el juicio, pero ante todo el disfrute.


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Palabras - Poema Perdón. Alta palabra. Perdón, perdón, perdón. Y perdóname... porque te quiero

Florencio González Lazcano Sala 11 (Hab. 1643) 2005 Hospital Español Texto recogido por Mariana Yanes


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La araña Entré por la rendija debajo de la puerta. Habitación. Fría. Perfumada. Subí por la pared. Paré en el techo. Oscuridad. Insectos. Mis aliados. Al amanecer, la claridad del cielo calentó mi piel. Entró una dama. Cara chorreada. Encendió un cigarrillo. Miró por la ventana. Volteó la vista arriba. En la mano una chancla. “No me mates, corre por la pluma” le grité. Regresó. Me observó. Me exhibí con pasos lentos, lentos, muy lentos y la dama horrorizada. “Escribe, escribe tonta, escribe, porque llegó la criada”.

Irma Chávez


Avis Carmina Separata Literaria, Núm. 1 (especialmente para Miguel Ángel Zapata)

Poeta, caminas pensativo hablas solo duermes poco eres glotón te alimentas con tu vista con tu oído roes el viento masticas el mar lames el sol y la luna atraviesas pantanos desiertos y abismos eres nadie te creen ocioso rompes la tradición juegas con las palabras con la sintaxis no bailas como todos practicas tus propios pasos ríes con las flores y los pájaros te sumerges al fondo del iceberg y mama la leche del lenguaje

Irma Chávez

Loa a un poeta desconocido


Avis Carmina Separata Literaria, Núm. 1 Es cuestión de brincar el charco, las rocas, las nopaleras para morir dos veces. Dos veces muero. Muero de este lado Y del otro.

Telaraña

De este lado huyo de la telaraña y de la muerte En el otro lado me encuentro con el caos. Soy prófugo de la muerte Me persigue de cerca No le temo Como guerrero azteca Soy águila y jaguar plebeyo y noble a un tiempo. Dos veces me he zafado de las garras del opresor Dos veces Como un rezo sin aliento Dos veces Rompí, traspasé los barrotes amarillentos Dos veces. De este lado es distinta la jugada del otro no hay intermediario que me escude solo mi desnudez y mi llanto rigen entre mis genitales mis pies se ocultan en el verde de la apariencia y con los puños cerrados y sin rostro llego a la meta donde me aguarda una muralla sudorosa de negrura y caos.

Irma Chávez


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entre dos mundos Poema inspirado en la pintura: The Ultimate Warrior Wins the Juárez Turf War de

Keith Allyn Spencer Estados

Unidos (2010). Obra plástica citada: Cortesía del autor.


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Licenciada en English Creative Writing y Letras Hispoanoamericanas (Universidad de Texas en El Paso) y Ph. D. en Spanish (Florida State University). Ha sido Visiting Assistant Profesor en varias universidades de EUA durante más de 7 años. Es autora de los libros Viento eclipsado (Editorial Hispano Latinoamericana, Perú, 1998) al que pertenece Loa a un poeta desconocido y Amanecer de Agua (El tucán de Virginia, México, 2000) al que pertenece el poema La araña . Además de publicaciones diversas en diarios y revistas mexicanos y latinoamericanos y de la obra de teatro “Día de Victoria” (1995).

Irma Chávez (1954) Ciudad Juárez, Chihuahua


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Crónicas del whisky, el sofá y los cerillos (no tengo león, ni ropero y la bruja se fue en la madrugada) Y fue así que me perdí como la noche en las estrellas. No había aire qué respirar, sólo un profundo río de ilusiones que desemboca en la realidad. No hay tiempo de pensar y no hay tiempo de guardar. El tiempo se fue junto con el humo del cigarro y la mañana de invierno. Aún sigo pensando en lo que será. No logró entender. Y mi mente sigue divagando cosas extrañas, sigue tramando algo de lo que aún no se sabe. Qué olor tan peculiar el del tabaco en madrugada y su sabor es mi vida. El whisky sigue en el vaso como ayer, pero tibio, sin ningún atractivo, ¿será que las cosas se vuelven insulsas cada vez que amanece?. Con las ganas que tengo de otro cigarro y la maldita caja vacía, sólo me quedó su olor en los dedos y mi boca huele a enjuague bucal y whisky. Qué más da, igual podría fumar un periódico y quizá sería más interesante que el tabaco, porque él no tiene ni idea de lo que es la vida, y sin embargo, lleva en cada sorbo el sabor. Si supiese lo que sigue al día siguiente ¿sería la vida, vida? si fuera así, entonces quizá no tendría que dormir tarde o temprano o levantarme triste o contento. Sólo sería por ser, sólo sería por capricho de seguir aquí, en este teatro de personalidades, actores y diálogos egoístas. No es preciso pensar más, es la hora del olvido y sólo sé que no sé qué vendrá, seguiré siendo aquel que pasa entre bambalinas, esperando algún día el llamado del director de esta gran farsa que se llama existencia... Me recuesto en el sofá y por fin encuentro entre los cojines un cigarro, ¡gracias a Dios! ¿y los cerillos?

Miguel Ángel Burbano


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Miguel Ángel Burbano Interesado desde pequeño en cuestiones creativas, dibujaba ya ideas y trazos interesantes desde los 6 años. A la par comenzó a escribir temas de su interés en forma de verso desde la preparatoria y también caricaturas de sátira social. Ha escrito en algunos blogs particulares, participado en muestras y exposiciones de pintura y publicado algunas de sus caricaturas en periódicos locales. Actualmente se dedica a apoyar proyectos artísticos y hacer colaboraciones con editoriales y exposiciones independientes tanto en la poesía como en la plástica. Sus intereses son hablar y exponer el amor y sus demonios, el ser humano y la igualdad social, son temas recurrentes en sus obras literarias y pictóricas.

(1979) Guadalajara, Jalisco


Avis Carmina Separata Literaria, Núm. 1 Un disfraz de marejada en furia oculta el invernadero de embrujos esconde en la espesura de sus párpados su hostilidad en torbellino disimula con maquillaje para el suplicio sus avispas de carmín en enjambre Ruptura de nubes en capricho por la coincidencia próxima de lenguas en hervidero y por la urgente sincronía de dos galaxias Hablamos de un choque de lagartos colosales que desemboca en presagios un escándalo de saliva en tromba de besos espiral de gritos que construye un embudo de odio y ocasionalmente por fortuna devoción a las nubes Entre otros sufrimientos celestiales ella es la pasión capaz de provocar horror audible en la piel engendra dolores milagrosos y violentos asociados a saliva de hielo gritos de electricidad granizo de veneno horror de nieve monstruo térmico húmedo poseedor de todos los labios asfixiante demonio origen de los movimientos ascendentes y descendentes de las descargas que se producen cuando alcanza la tensión de ruptura de telarañas Resplandor que alivia las lesiones de córnea por el relámpago y las quemaduras de vientre con leche tibia.

Francisco Márquez

Tormenta


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El boiler I Y rasguñarte la palma de la mano hasta arrancarte un suspiro acelerar tu pulso cerrar tus párpados Rasguñarte la palma de la mano hasta que visite a tu alma la demencia hasta que los gritos de feroces hormigas suban por tus piernas Morder tu cuello mientras la carne de mi mano cruje chirria rechina en las brasas de tu espalda mientras mi mano suelta su jugo de carne mientras mi jugo de carne grita su ferocidad de hormigas mientras mis hormigas suben por tus piernas…

Francisco Márquez


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El boiler II Y morderte la palma de la mano hasta erizar todos tus gatos hasta entintar todos tus grabados de punta seca clausurar todas las salas de cine de tu almohada Acercar mi rodilla al cruce de caminos del universo hasta que lleguen a tu garganta las ansias de mordiscos que alboroten todas las campanas en tus tĂ­mpanos todas las sirenas todos los metales del cosmos los insectos sagrados Hasta que se harte de tu vestido la carne Hasta que en tu cuello vibre el galope de una manada Hasta que anide en tu pecho el zumbido de la colmena entera.

Francisco MĂĄrquez


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El boiler III Y rasguñarte la palma de la mano Para labrar con mis uñas el códice perfecto de la palma de tu mano hasta arrebatarte el jadeo de trescientos micos enloquecidos reventar los veinte mil tambores de tu pecho y lograr que cierres los párpados y eleves tu mentón ofreciendo tus labios al viento Hasta que el rugir sordo de un animal de circo y el bramido de una bestia adolorida bajen a tocar un blues en las cuerdas vocales de tu entrepierna pero aún no aún no lo juro tocando mi corazón: aún no te he besado.

Francisco Márquez


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Francisco Márquez (1972) León, Guanajuato

Licenciado en Ciencias de la Comunicación (UASLP), actor y director teatral para distintas compañías e instituciones. Ganador del Certamen Nacional de Poesía de los Juegos Florales de Lagos de Moreno en Jalisco, México (2010) con el libro “Objetos vivos” incluido en “Poesía para jugar” publicado en 2013 por la Dirección de Cultura Municipal del Ayuntamiento de San Luis Potosí, S.L.P. Los poemas aquí presentados forman parte de dicho trabajo. Ha publicado además en distintas antologías de narrativa y poesía.


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Día 1 Enésimo enero: Enebral, eneolítico, ene amistoso. Enérgico enervante. Energúmeno enemigo. Enero te deseo, para alargar despropósitos, para evadir tu sentido, del principio, del vivir con “juicio”, de “eso” que siempre eres primero.

Día 2 Inclemente humor de hielo / Nada terso en la piel/ Se congela el mirar/ Tímidas y frías ráfagas de viento que enrojecen ese laberinto por donde viaja el susurro solemne de lo nuevo. Autómata yo, autómata tú, ellos y todos los de adentro y fuera/ Esperando primavera/ Esperando que florezca/ Esperando, siempre esperando. El aroma de café descongela el alma acurrucada/ Apenas y diviso los albugíneos copos de los volcanes, que también esperan/ ¡Falaz año, amor!

Luis Lunes

Lunario Bisiesto

Enero


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Día 3 Sopor de invierno/ Exabrupto intruso que interrumpe mis ensueños/ “Eso” que no fue yace así por siempre . Gris in vitro/ Cruda la esperanza/ Inevitable el callado clamor que busca entre los recovecos del smog que desdibuja nubes. Pero ya no arguyo más y borro tan pronto suceden mis raccontos / Inescrutable la llovizna de este invierno/ Cae lo incierto a negras gotas.

Día 4 Como eslabón perdido en hielo, como hojarasca atrapada en la tundra del olvido, como eco de témpano dormido, no me exilies en Siberia. La noche es infinita, ausente de estelitas raudas y fugaces.. Tiemblo de estas ganas inactivas, paralizado por el azoro de tu aliento frío y seco. ¡No me exilies en Siberia!

Luis Lunes

Lunario Bisiesto

Enero


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Día 5

Lunario Bisiesto

Sol me robaste un beso, y he añadido al robo una sonrisa. Deshecho el iceberg de la angustia, navegan mis lágrimas sin sal, fluyendo es ese mar de azar. Sol me robaste un beso, y he añadido al robo una tristeza. ¡ Desplegad el llanto al capricho del amar!

Día 8 Y cuando en resignada quietud se esfumaba tu espejismo, reapareciste en medio de ese oasis surtidor de incertidumbre…

Enero

Día 9

Luis Lunes

Oleada fresca de maramor que azota mi letargo: ¡Squash, squash squashhhhhh!..Ojos muy abiertos que contemplan ese azur intenso, tan acijado, opalino abstracto…¿Naufrago?...No lo sé, pero busco a tientas para asirme a la balsa de tu mano.

Día 10 Tiempo ha que el tiempo he, en disfrutar lo poco: Un segundo para verte. Un minuto para hablarte. Una hora para acariciarte. Un día para extrañarte. Un mes para recordarte. Un año para ansiarte. Una vida para amarte y nunca, nunca…¿escuchaste?


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Día 11 En aquél tornado compuesto por heterogéneos gránulos de inercia, seguro y encuentro lo que resta en mi destino: ¿Salto? ¿Corro? ¿Troto? ¿Camino a paso firme ó a cautelosas puntillas? ¡Pronto!!...que cuando cese el remolino, me desin-te-gra-ré.

Día 13 Negrestina mirada: Hipnosis perpetua que conduce a esa enfurecida cascada que arrastra voluntades…

Día 14 Callo. Mastico las ansias. Me trago los gritos. Aspiro el aire frío y profundo del silencio.

Día 16 ¿Mi sangre?: Veneno a cuentagotas. ¿Mis sueños?: Números en rojo ¿Mi yo?: Perdido en el presente.

Día 23 “Un obús en el corazón”: Tu, precisamente. Sin forma de desactivar. Que acelera la arritmia incesante. Esperando chispa de caricia o fuego de ese beso, desprecio combustible acaso, para por fin y de una vez por todas detonar.

Luis Lunes

Lunario Bisiesto

Enero


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Lunario Bisiesto

Día 31 ¡Mírenla! Siempre tras de mi. Como rémora implacable que persigue, que atosiga, que estorba, que recuerda que tan nimias, absurdas y estériles pueden ser mis “grandes” pretensiones. Es mi sombra.

Luis Lunes

Enero


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Poeta tardío porque no tuve más remedio para sosegar el alma. De oficio reportero, irrenunciable vocación de vagabundo. Empecé dando lustre a zapatos de borrachos para hurgar en prostíbulos disfrazados de cantina. En Sonora nací, entre la brisa de un virgen mar cercano, los vientos helados de una serranía seca y el clamor indígena que se perdía en el desierto. Bailarín sin técnica, dibujante por hastío, escritor aún no sé porqué motivo. Obra desperdigada y perdida en el olvido de lo efímero. Soy mera ILUSIÓN, en realidad no existo. Ni siquiera este es mi verdadero nombre.

Luis Lunes (1966) Sonora.


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Bruno

¿Del otro lado del silencio? ¿Del otro lado del cielo que miro? ¿Rotundo silencio? Amarillo susurra entre las piedras, líquido desplaza cantando que fresca la luz está aquí. Generoso el arco transita mis muslos... Café ¿Rotundo silencio?

Jacobo Medina Robledo


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Espalda emplumada Elegantemente Nieve sobre la ciudad de los abrigos, una pluma suspendida en la cabellera del guerrero. Sus dedos tocan la nariz de ese rostro feliz de vidas. Es otro día y el oleaje de mis botas sucede cuando me recuerdo. Quiero cantar y bailar, embriagarme de risas, Tomar arroz entre los dedos, saltar de un árbol… Caer contigo, nieve, hasta el orgasmo…

Jacobo Medina Robledo


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Jacobo Medina Robledo (1973) México, D.F.

Estudió en la Escuela de Escritores de SOGEM. En México, ha publicado poesía, reseñas literarias y cuento en La Jornada Semanal y otras publicaciones independientes como El Café Literario.

Actualmente se dedica a la Investigación social y de mercados y a la medicina tradicional y complementaria.

En Toronto publicó la columna Espaldas Emplumadas, análisis cultural de las masculinidades latinas en Canadá, en el periódico del Neighbourhood Community Centre.


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Duelo Para Alfonso

Es tan triste amor estar tan triste Es tan triste amor saberte triste Muerte a destiempo herida brutal golpe imposible llanto sin más Y yo que soñaba con compartirle tanto… Es tan triste amor estar tan triste

Mariana Yanes


Avis Carmina

Entropía

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Y de pronto… una flor No hay nada que hacer Llegado un tiempo fatalmente andante el árbol nomás se planta Y de pronto… una flor Nada que hacerle Parecía tan quietito tan inofensivo Y ese descaro con el que se pone a florecer en primavera No importa que no tenga hojas ni que se asemeje a un ejército de lanzas puntiagudas En las primeras ramas flores blancas

Como para recordar que el tiempo avanza que hay mas tiempo que vida y estúpidas tesis pendientes las cuáles no surgirán inexorablemente como las flores ineludibles sino tan sólo, acosta de riego, bombeo, respiración artificial y quién sabe cuántas cosas más Algo así como sembrar en el desierto Pero siempre la esperanza agazapada de que baste abonar un poco la tierra venciendo la pesada inercia del descanso sembrar bajo el sol y manos ampolladas y cuidar la planta que crece y crece hasta que llegue la hora de la cosecha y sea entregada en sacrificio para la comidilla ritual de los sinodales

Mariana Yanes


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Al - vuelo C贸mo decirte que hoy te anhelo C贸mo decirte al asaltarme tu recuerdo que el olvido no me salva que las cuerdas de ese duelo no me calman no me aclaran no me amansan no me bastan Para callar el grito para dormir el llanto Que busco no estallar Que clamo al amor para salvarme en Irak

Mariana Yanes


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Mariana Yanes (1965 - 2009) Buenos Aires, Argentina - México

Hija de padre español nacionalizado argentino y madre alemana, a los tres años de edad llegó a vivir a la Ciudad de México.

Egresada de la ENAH, dedicó varios años de su vida a la investigación social sobre salud, salud reproductiva y género. Aguda de palabra y librepensadora tenaz. Los poemas aquí presentados pertenecen a la edición póstuma y no venal de su obra: Tras bambalinas (2012).


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¿Dónde estás, fuego silente? / ¿Dónde quedaron tus bríos? Ayer me diste el aliento, / hoy tus suspiros ansío. ¿Y qué fue de tus pasiones?, / ¿qué de tu ardor tan altivo? ¿Acaso la primavera / calló en pos del sigilo? ¿Dónde la voz elocuente? / ¿Dónde el beso adictivo? Huérfano de tus romances, / odas de tacto agostizo. Teatros sin trovadores, / cantares advenedizos. Verso de vidas hambriento, / verbo de muertes ahíto. Sabed, nombres postreros, / sabed del erial tardío. Las flores de mis palabras, / enfermas yacen de estío Sabed de labios helados, / sabed de sueños furtivos. Las noches interminables / terminan de puro hastío. Héroes de orín y herrumbre / nobles de harapos vestidos, Beldades sin hermosura, / infantes encanecidos. ¿Dónde estás, verdad amarga? / ¿Dónde los campos floridos? Otrora tanto quisiste / Agora tanto has herido. Huye, pues, afecto ajeno, / olvida el ayer vivido. Parte lejos de mi alcance, /marcha por otros caminos. Faustos bosques macilentos, / mares de azul desleído nieves tan sucias licuadas, / edenes asaz marchitos. Te fuiste, fuego silente. / Te fuiste, amor enfermizo.

Juan Andrés Moya Montañez


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Juan Andrés Moya Montañez (1981) Logroño, La Rioja, España

La literatura ha sido una de mis grandes pasiones desde que tengo uso de razón. Escribo como el que respira, porque lo necesito, porque no existiría sin ello. Disfruto con los relatos cortos, la poesía, la novela. Quiero seguir creciendo como escritor. Mis textos suelen tener un cierto sabor dramático, porque creo que es importante exorcizar el dolor humano a través del arte. Tras la publicación de mi primera novela corta, “Noche y Niebla”, trabajo en la actualidad en una novela de mayor extensión.


Avis Carmina Separata Literaria, Núm. 1 No llegaron los tigres, no llegaron los poetas ni sus regalos ni los trajes de fiesta un mal hado los confinó a su cueva de laberintos y nostálgicas estrellas. Cada instante temblaba la pluma con un frenesí de viejo tambor el poeta buscaba tu mano el tigre tu huidizo corazón a veces eras la lluvia nocturna a veces la hoja en blanco. El poeta deshoja en su memoria los deseos insomnes como una margarita. El tigre ronda tantas veces la noria que por sus rayas ya levita. En el clímax de la noche tigre y poeta conjuran a Lilian cada uno en su propia letra: Lilian, que el mar de tu entrepierna agite el mundo y sea siempre agua de mar salada. Lilian, que los buenos sueños habiten tu almohada y guarden tu cuerpo de los súcubos. Lilian, niña de mil años más con la sonrisa siempre al despertar. Lilian, que el amor salga a tu paso desde el amanecer y después del ocaso. Lilian, que la llama tierna de tu ombligo encuentre en otro el mismo abrigo. Lilian, que en los ritmos del desespero dancen tus pies la música del fuego. Tigre y poeta ahora hallan reposo cada uno en sus rayas, cada uno a su modo.

Marlene Diveniz

Poema para una muchacha en eclipse total


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Oda fugitiva Esos ojos de horizontes matinales de pupilas ardientes cual centellas ahora miran la amante en turno mientras el amor estalla entre cuatro paredes.

Marlene Diveniz


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Marlene Diveniz (1974) México, D.F.

Ha escrito poesía, narrativa y biografías (entre ellas se encuentran las biografías de Ernest Hemingway y Bob Marley). Ha impartido talleres de redacción científica, creación literaria y lectura veloz en universidades y centros culturales. Ha sido conferencista sobre temas de arte y literatura del programa Un Paseo por los Libros. Cuentos y poemas suyos se han publicado en numerosas antologías.


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Avis Carmina Separata Literaria, Núm. 1 Cuando se inclina el alma y desciende la espada y el tambor de ruidos incesantes logra callar en medio de los bosques que me crecen por dentro Qué incendio de palabras ondeándose en el viento Qué pradera de soles se inunda por los cielos Si el alma en ese instante se doblegara toda para ser solo estanque solo incienso solo ala Abrirse en cordillera a la humildad más honda a la última palabra dar la vuelta a los dioses de todo amanecer de todo ocaso palpar la vocación nacida entre el escombro de las sangres hacer de cada nota toda estrella parirse de la madre de la tierra reconocer al fondo la rebelde semilla que germina en los lodos que hace de cada uno sólo uno sólo todos

Marco Morin Villatoro

más Del don alto don más alto


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La señora de las palabras Llévese una palabra, las tengo redonditas para las noches de frío - Cuna, canción, abrazo Hay de colores suaves para pintar los días - Musgo, sombra, romance y alba Lléveme una palabra, mire que nunca sobran y siempre caben en cualquier bolsillo Hay palabras pasión, rojas y blancas para todos los vinos - Lengua y pezón, volcán, arrojo, sandía, capricho Palabras que ennoblecen y crecen como lirios en un bosque de espinas - Sonrisa, favor, gratitud, compañía, jardín, poesía Tome una para el ojal de su camisa, póngase una de anillo, las puede usar de cinta en el cabello, se ven tan lindas que se sorprendería - Jacaranda, mistral, ocaso, púrpura, sueño, capirotada Hay palabras que golpean el estómago y hay que decirlas para purgar los malos vientos - Feminicidio, secuestro, homofobia, intolerancia, rabia. Palabras que hacen ruidos y juegos y que uno puede poner en el regazo de los abuelos - Campana, codorniz, oreja, plazoleta y bolado Hay palabras raíz, - Tierra, madre, pueblo, hogar, fuego. Lléveles una palabra a sus niños para desayunar como albornoz y rumba, tijerilla y suela o bioenergía, colación, plaqueta, vuelo… Cómpreme una palabra para sanar el alma - Consuelo, te, duelo, mirlos, jengibre, aloe, camino, atardecer, perdón y albricias. Tengo palabras corazón y palabras olvido. No las tengo en oferta, todas cuestan lo mismo. Acérquese, ande, que le hago un ramito.

Marco Morin Villatoro


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¿Y usted, quién es? Yo traigo un corazón tan indigente corazón sin zapatos y amarillo como casa al borde de un barranco Un corazón sin luces preventivas destino del que llora en los descansos Traigo un corazón hecho de nada de niebla y juglar de nube de palabra una torre fallida herrumbre polvo y cielo Un cesto donde sueñan las mañanas Un corazón sin pez Sin jaula Corazón maltrecho en las espaldas

Marco Morin Villatoro


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Marco Morin Villatoro (1973) Veracruz, Ver.

Licenciado en Ciencias de la Comunicación (UASLP) y Maestro en Antropología Social (CIESAS DF). Investigador mercados universitario.

social y de y profesor

Artista diletante, amante del cine, la fotografía y el arte. Recientemente publicó algunos poemas en DespertArte (Facebook) y prepara la edición de su libro “Primicia de luz/ Oscuridad abierta”.


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Acompañó esta edición poético – literaria el trabajo fotográfico de Vicente Gallegos


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Acompañó esta edición poético – literaria el trabajo fotográfico de Vicente Gallegos


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Acompañó esta edición poético – literaria el trabajo fotográfico de Adriana Durazo


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Acompañó esta edición poético – literaria el trabajo fotográfico de Marco Morin Villatoro,

Jacobo Medina Robledo,

y Aline Villegas Cedillo


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Letras Insurrectas Rieznik y “Un Mundo Maravilloso”: Construyendo miradas al futuro y esperanzas colectivas Por: TM @mitierramestiza "Una paleta de colores que se vierte en los campos, eso tan sólo son las ideas del ser humano." Dejar atadas las esperanzas dentro de las ideas reales de un sistema que poco a poco va en decadencia, va dejando de ser un sueño. Y esto no es precisamente porque nos hagamos a la idea romántica de que en frases hechas como "el cambio está en todos" o "la resistencia somos todos" se especulen ya dichos eventos. Dentro del contexto de trabajo y pronunciamientos de colectivos que atañen hoy más que nunca a un gran número de ciudadanos, encontramos que gracias a la labor pedagógica de algunas carreras humanísticas en lo que respecta a Sudamérica, reflejan hoy por hoy un suceder de algo. La semilla ha germinado, no sabemos con precisión cuando fue sembrada, quizás en México en aquellos hechos alrededor de 1994, con el EZLN, quizás con Lucio Cabañas, quizás hace cien


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años, no sabemos, no sabremos nunca. En el delicioso cambio del vivir que hoy podemos ver, encontramos en la escritura de nuestros intelectuales huellas que permitirán hacer el estudio sociológico quizás en cien años más. Y así, por el camino del progreso, de la crisis o del cambio, nos reconocemos como vernos en el espejo al leer a Rieznik. ¿Quién es Rieznik? Pablo Rieznik es un docente universitario de tendencia socialista, licenciado en economía y de origen argentino. Tiene no sólo la visión acerca de las aristas económicas del neoliberalismo y cómo se han quebrado una a una, sino de los posibles modelos económicos a seguir dentro de los colectivos en un futuro cercano.


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Aún más, Rieznik se atreve a difuminar la pesada pintura de un futuro disperso y gris en un óleo de colores varios, con la sensibilidad simple y llana que se necesita para comprender de fácil manera esta complicada realidad. Rieznik ha sacado de los conceptos de su acervo literario un título que ya de entrada nos deja ver no sólo la ironía que todos conocemos que nos toca, bien por la percepción de la caída de los sistemas – como mencionamos– o bien quizás más allá en un horizonte lejano, una esperanza. Muchos conocemos que dentro del incipiente avance del activismo la idea de ir tras de Utopía no es solamente eso; significa la persistencia, la lucha, la Resistencia por avanzar, por llegar a algún lugar, algún día. Y así bajo esta alegoría de esperanzas y realidades, identificamos que Rieznik pueda tener la razón, o que quizás más allá de tenerla pueda ser incluso uno de los canales para digerir este cambio, esta posibilidad de manera un poco más sencilla, fuera de conceptualismos y palabras rebuscadas, un libro que resuma todo en cambio, decadencia del capitalismo, buenos augurios, etc. Eso es en esencia el libro de Pablo Rieznik "Un mundo maravilloso" (Biblos, 2010).


Avis Carmina Agradece a todos los autores, fotógrafos y artistas la generosidad para confiar sus trabajos inéditos a nuestro espacio editorial y/o permitirnos su republicación y difusión para el disfrute de nuestros lectores.

Gracias especiales a Aline Villegas Cedillo, Jacobo Medina Robledo y Vicente Gallegos por la asesoría editorial.

Avis Carmina  

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