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Aviso Legal; Para dar cumplimiento con lo establecido en la Ley 34/2002, de 11 de julio, de Servicios de la Sociedad de la Información y de Comercio Electrónico, a continuación se indican los datos de información general de este libro electrónico: Titular: Roberto Attias- Barrio 180 Viviendas- C.P. 3514- Fontana, Chaco, Argentina -Contacto: robertoattias@yahoo.es Objetivo: este e-book o libro electrónico, es para la divulgación de material Intelectual (literarios, fotográficos, actividades afines, etc.) Del Señor Roberto Attias -. El autor no autoriza la impresión fraccionada del material, ni el copiado parcial de ninguna de sus publicaciones, a causa de que las publicaciones son gratuitas y exige que sean distribuidas en formato PDF y distribuidas en su totalidad.

Aviso de responsabilidad en las publicaciones, detalles: www.robertoattias.galeon.com/aficiones2714064.html ------------------------------------------------------------------------------------------Tapa. Fotografía tomada en 2013 en la ex fabrica en ruinas antes de ser reformada y en el centro, implanté la fracción de una fotografía que tomé desde la costa chaqueña, del Puente General Belgrano sobre el Río Paraná, que une las provincias de Chaco y Corrientes en Argentina -------------------

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Este libro está dedicado a mi padre, Don Héctor René Attias, Calchaquí, Santa Fe, 06/09/1930 -Resistencia, Chaco, 10/11/2011

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Breve historia desconocida. Mi padre fue gerente de la Cooperativa Eléctrica de El Colorado, Formosa y luego parte integrante de la creación de la Cooperativa de Servicios Públicos de esa localidad. Estuvo en el cargo desde la primera usina que tuvo esa población, y estaba frente a la casa de la familia Giroldi, atrás de la Municipalidad. Para más datos el técnico que ponía apunto los motores fue don Pedro Malazani, italiano, muy amigo de mi padre y de toda la familia; vivía en la ciudad de Formosa y cada que venía para hacer un servicio, traía mejillones en lata que los adquiría en Asunción, Paraguay, cuando iba a la ciudad de Clorinda.

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Este magnifico hombre bonachón al que gustaba cocinar tallarines y el que ponía el grito en el cielo si tratabas de cortarlos al comerlos, nos contaba que había caído prisionero de los ingleses en la segunda guerra Mundial y la correcta forma en que eran tratados y otros pormenores de esos lugares. En casa de mis padres y luego en la nuestra, los fideos a la Malazani son parte del menú. Para principio de 1977 mi padre ya había renunciado a su cargo y junto a mi madre y hermana fueron a vivir a la ciudad de Resistencia, Chaco. Años después cuando quiso jubilarse fue a pedir los aportes en la Cooperativa y como contaduría jamás había depositado, simplemente lo borraron de la historia de esa institución. Pueblo chico, infierno grande

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Prólogo Más de cuarenta años atrás escribía poesías descabelladas para entretenernos y hacer reír con las ocurrencias, allá en Ibarreta, Formosa y en la casa de los primos, disfrutábamos de estos y otro versos descabellados cuando el entretenimiento era más simple y dependía de los integrantes de esas reuniones a la siesta y casi de forma cotidiana; esas tertulias no duraron muchos meses pues cada uno debió volver a sus ocupaciones pero quedaron en la memorias algunas de estas poesías, y otras menos documentadas se perdieron para siempre. Al pie de este volumen están las dos únicas que sobrevivieron a los años y a

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los muchos cambios de domicilios desde aquellos 1974/75. Este libro que posee un popurrí de versos de distintas etapas, los de hasta 2016 ( cuando compagine este volumen) y los que fueron quedando rezagados luego de la primera publicación en 2009 que juntos suman la totalidad de mis poesías; esto demuestra que no he tenido una gran producción de versos pues solo surgen en mi luego de un acontecimiento triste y los escribo para aflojar tenciones, pues encontré que me es mucho más fácil superar una instancias abrumadora luego de redactar un poema, relacionado o no al tema. Mi pasión por los versos está dedicado a mi padre que me enseño disfrutarlos; de

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tanto leerlos aprendía como él de memoria en aquellos primeros años, a “Nocturno” de Asunción Silva, “Sonatina” de Rubén Darío, “Reír llorando” de Juan de Dios Peza, “El Pirata” de Espronceda, entre otros dentro de una serie de Autores que lo apasionaban a él desde su juventud como Neruda, J. de Ibarburu o Alfonsina Storni. A estos muchos virtuosos, por mi parte sumé a Borges, entre otros. Todos estos autores dejaron su impronta en mis expresiones literarias de la que nacieron versos enredados en laberintos y encrucijadas, extrañamente elaborados en su mayoría y algo alejados del común de las personas que gustan de las luces y los vergeles suaves y simples.

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Este volumen está separado en cuatro partes, la primera es la de las poesías mas nuevas y las otras continúan en sentido decreciente en el tiempo; dejo imágenes de mi padre, murmullos en algún íntimo rincón, no como un cenotafio virtual, sino como una palmada cariñosa a la espalda. Estas imágenes son para las personas que lo conocían, para los que desean saber de él y los que aún lo amamos a nuestra manera. Gracias Roberto Attias -i Solé-

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Sendero de niños Es como la música de todas sonrisas o como el tañar de guitarras de fuegos la pampa hechicera trazaba arabescos de finos corceles, nubes platinadas, de mitos errantes en sueños ligeros. Mi abuelo tenía anhelos de letras, de paginas blancas de danzas de lápices sobre las carpetas. Sembró con sigilo entre sus amigos,

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semillas de aulas, de sonrisas diáfanas en un sendero largo de niños de blanco formo con palabras una idea clara. fue tanto su impulso que colectó corajes que cobro fatigas, como un solo sueño de sabiduría. de aquellos recintos de paredes blancas, escrito de tizas, nació nuestra escuela, Surgió esa ciencia de mezclar palabras, de sumar los dedos, de agregar aliados y eternos amigos. fue bajo los árboles

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de la vieja estancia que unimos historias a nuestra existencia, llenas de nostalgias, de penas, de besos. fueron cinco lustros, tres generaciones de nobleza férrea. este es el momento, sublime momento de contar la vida el hizo la escuela, nosotras y los niños transitamos juntos desde los cimientos, la senda incansable de nuestros destino.-

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Félix Pe Una sorpresiva mañana, un día de asfalto húmedo y de velocidad extrema fugó su existencia de un soplo, su sonrisa se congelo en las fotografías y su cuerpo inerte y dislocado se llevo nuestros regocijos y nos trajo el sollozo, al comprender que la desolación y la muerte nos acechan, brincan y aletean en nuestro derredor como saltimbanquis transparentes o mariposas tenues, que nos atrapan al cruzar la línea,

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por no deshojar con cancina calma los almanaques o al olvidar que nos miran. Atónito aún vislumbrando la congoja que hace jirones las jornadas, su fresca amistad, su figura amable pereció siendo perfecta. su presencia joven abrazo mis sentidos y con la brisa de mayo, sin pensarlo; la partida dejo un rastro de tormentos. La lluvia baño las manos, y con el llanto, las pupilas dieron nombre nuevo a la pena.-

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Félix Rodolfo Portillo falleció en un accidente de tránsito un 25 de mayo de 2013, conduciendo su motocicleta. Hijo de mis primos del corazón, Rubén Portillo y doña Felisa Salinas, del Barrio ribereño San Pedro Pescador, Colonia Benítez, Chaco, Argentina

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Memoria del abuelo Anhelo, con la mirada hacia el ocaso desde este cielo, que fue tu mismo cielo, frío de distancia y de soledades que apenaron nuestro destino y helaron tu sonrisa Desde el invierno partiste con tus canas, con tu impronta antigua y mágica, tú, que te desplazabas, con la gracia del que se bebe el viento y nada teme. Una noche cierta algarabía vio danzar tu sombra entre las parejas, y se perdió en la hoguera.

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Estero salvaje La vida es una ilusión de esteros salvajes de charcas y suspiros ligeros por huir, con saltamontes y libélulas en la hierba . de interminables murmullos donde rumbado esta el día sobre el horizonte estrecho y húmedo de la laguna, allá entre los camalotes donde y se asoma al reflejo del agua, Donde su corazón profundo y silencioso

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esta colmado de pequeños peces y de ranas que atrae a las aties y a las garzas Allí en esa alfombra plateada, a lo lejos con sonido estrepitoso los teros dan gritos de alerta. En el viento norte se confunden y se funden primaveras y veranos entre las hojarasca y el aire, mientras las tijeretas hacen arabescos en una danza bella de sus plumas largas. Con cansina resignación y pasos lentos va fugando el sol. La vida es un carrusel de trinos, con flores silvestres,

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de mariposas y de abejas que envuelven y acarician. Por un camino marcado sin huellas el sonido se torna gris, pesado y lejano, en el ocaso que arde con un fuego que no quema casi en la hora azul de una noche que no tarda.-

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Especiales Hoy la pena es esconder los secretos innombrables la habilidad de confundir al que observa de esconder el saber . desde mis primeros recuerdo , he descubierto una vida audaz y escondida detrĂĄs de las miradas comunes esa fuerza es como los pasajes de los halcones en el viento fugaces brechas abiertos en el aire circundante oquedades de brizas, escondrijos oculto. oigo risas cristalinas donde otros solo viento

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voces distintas Enmarañadas, entre el crujir de las ramas. antiguos caminantes, seres de este tiempos o de otros tiempo y de siempre vidas paralelos que se confunden en la mirada directa, bravos guerreros de espumas y aire, pequeños animales transparentes y aves en los arboles. fugaces niños de inocencias infinitas tenues, como de tizas, silenciosos, ausentes y despreocupados.

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Nuevamente la vida me exige observar la realidad cotidiana de los que ven solo este plano común. en ellos no está la claridad de las almas, esa virtud de los elegidos que ven infinidades de senderos que desmaterializan los muros de concreto los tapiales de ladrillos se esfuman, ante un resplandor oculto por el sol cristalinas son las puertas, nadie habla, nadie devuelve la mirada, quizás nadie te vea de verdad., en esos momentos , puedes observar la brisa

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como pequeños hilos que se mueven delante de ti sabes que es el aire, ínfimos remolinos que no levantan polvo que danzan suavemente entre tus dedos . y allí con tu mirada hacia el indefinido infinito; y partirán primeros, sin que nadie los entienda pocas veces compartida la visión de magnifica de que sabe ver sin lugar a dudas, muchos creen que es demencia. es la visión, la fuerza que no se ostenta es ese instante inherente, un secreto bien guardado.-

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Mayo de sol y magia Te extraño tanto que la pena de tu lejanía me abstrae. Pero aun sufriendo, me regocijo al saber que eres mía más allá de la selva, de todas las fronteras con cerrojos, de esos los ríos infranqueables, mas la ambición de los crueles y la locura ciega de los intolerantes. Tú eres mía aun a miles de kilómetros, porque llevas con dulzura grabado una imagen de pasión en lo profundo de tus sentidos, que brota a cada instante

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con entusiasmo incontrolable para teñir el deseo de besos, de dulzura, de esperanzas. Es fácil describir lo que te extasía cuando el anhelo es urgente, porque estoy describiendo mis sentires que son los tuyos, mientras oigo la lluvia en los cristales.

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De campanas De campanas están hechos mis recuerdos no de jirones de vientos y de penas, ni del aroma triste de los jazmines mustios. de sonrisas es el sendero de mis años, no de tenues alegrías pasajeras, de miradas cristalinas, de cascadas de amatistas, de citrinos, coralinas y turquesas. mi sendero, no es de silencios si de trinos y de verdes madreselvas de aleteos

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de mariposas y colibríes de la suave melodía de las hierbas. mis heridas, como en muchos son de miedos de palabras duras, de miradas insolentes de la codicia de los crueles bajo las farolas en las penumbras no las frías luces de las estrellas.-

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Nosotros La luna de enero me entregó la ilusión de tus besos la noche andariega el sabor de tus labios, mi boca audaz busco en la noche lóbrega el candor de tu aliento y mi piel anhela la cercanía de amarnos. Tú eres mi amor lejano, fresco, nuevo y latiente, nuestros pasos no conocen el sendero y tu vos trémula de miedo y pasión envuelven mis sueños trasnochados. Soy para ti el ángel perverso

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que arrasó con tus estadías calladas. un fuego que no quema, la herida que no sangra, el sabor eterno de las primaveras y el trino de todos los pájaros. Pero tú, eres mi musa de auroras, de suspiros y de los besos eternos, toda la pasión, la locura y el deseo más ardiente y en mi vida la flor, el colibrí y el néctar dorado.-

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Paz, el anhelo constante Desde lejos se oye el murmullo por el sendero agreste con sus clemencias quemadas con cien hogueras malditas. sin jubilo, pero sonriente, satisfecha, con los sonidos mudos de tambores sin parches, enarbolada y nutrida en miles de mĂĄstiles encumbrada por todas las bocas y acaricida por las mismas manos. Con la piel lacerada viene de la guerra,

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de la locura sin fin, de la enmienda más rechazada, la paz sueña que un día cercano logremos defenderla solo con palabras.-

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Lo que desnuda el alma Poesía es, entrelazar palabras como estas, soñar con la luz de la luna en la mañana o escribir en la arena: mis manos se desangran con el alba… Es rasgar los sentidos con los sentidos, aferrándonos al tiempo, también es la música del la fauna en las noches y poder ver en los ojos los reflejos de los vientos. Sentir poesía es el néctar delicioso que desborda un cántaro con torrentes de palabras,

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es el agua el espejo de la luz la frescura de las charcas pero breves en las finas curvas de mis trazos. Quizás ver las estrellas destellando en las tormentas, sumergirnos en las páginas de un libro y sentir el aroma de las fresas en Caracas. temer por los héroes en los relatos de aventuras salir a los atardeceres limpios formar estrofas mientras caminas, o dar nombres de amigos a las mariposas blancas. Poesía es la vida cotidiana del que ama

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convertir en realidad las fantasías es simplemente llorar o reír agonizando.-

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Días de ensueños … y allí vas tú, te desplazas con la gracia del que se bebe. el viento y nada teme. ciertas algarabías vio danzar tu sombra entre las parejas. te sueño y anhelo tus besos, rojos de fuego, y tus pupilas de arena. desde el remoto lugar de mis afanes con la mirada hacia el horizonte desde otra selva y otro rio lejano ansió tu voz en la brisa fría

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en este de anhelos fría de distancia y de lejanas tierras cálida de palabras, Te amo, te extraño, que derrite el tiempo, que forja senderos de puras caricias, de puros, te quiero.

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Tal vez tal vez, como una canción de alas, en un pasaje de luces, o en la melodía del agua. es la magia silenciosa de jornadas solitarias me agrada provocarte sonrisas cerca de la alborada... la charla virtual es muestro contactos nocturno donde tus anhelos se hacen más reales y nuestras soledades son como ermitañas mariposas de colores sobre los teclados mudos y solitarios de las maquinas.-

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Por tus labios Descubro el recuerdo de nuestros besos sobre la hierba florecida y en el danzar de las mariposas blancas. Y en los colores del ocaso tu mirada, en la brisa tus caricias, y en el parque, el susurro remoto de tu morada. Siento tus anhelos como un suspiro silencioso y extiendo mi añoranza en la noche, Quizás, algún viento huracanado tenga piedad

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de mi desconsuelo y me regale el aroma de tu piel. Tus palabras me tienen prisionero. De los sueños de cada noche en los que te abrigo con suave calidez, tu pasión es mi compañera hasta los albores del crepúsculo, para dar mayor frenesí a mí deseo de verte en este mes lejano en el que tengo este amor y la pasión de amarte.-

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Melancolía Gris El otoño gris me trajo en suspiros una cascada de hojas, en un sendero el viento me empuja suavemente por el paisaje . Las aves revolotean en un cielo melancólico con sus plumas blancas, me franquea el paso el vientos sin aroma a pétalos, la lluvia fría está presente en el nuevo paisaje mustio, por el camino pálido, a orillas de la ciudad ausente. Entre las nubes lejanas cae el otoño, es triste,

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y callando la tarde en estos aĂąos sin anhelos fugaces, y solo con el lento el andar de mis pasos.-

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Sequía Hay manchas de lágrimas en los rosales muertos y esfinges cristalizadas de llantos sobre las mesas polvorientas. Hay hombres cargando nostalgias arañando recuerdos. El agua silenciosa y profunda se nos escapa en el corazón de la tierra. los arboles renuncian a sus lánguidas hojas, la vida emigra de sus troncos viejos. las aves olvidan los trinos y gorjeos en los nidos vacios solo rastros de penas Nosotros gimiendo, rezando hincados en suplica

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al cielo pidiendo las lluvias que traen la vida, que olvida las penas. Las bestias del campo agonizan rumiando silencio.

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Campo Una canción de espuelas de plata me está sabiendo a campo y guitarras, crepitan hogueras con la flama tenue cuerpos de cenizas, raigones de almas. Nos regala el campo, rústicos arados, en ramas torcidas en quebrachos muertos regala lagunas colmadas de estrella y una luna vieja de canción de invierno. y sobre el ocaso

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cuando el viento cesa y trabajo mengua, un sabor a mates las manos curtidas y con un solo lazo de sabiduría. Cuando llega el frio, la noche desnuda posa un manto helado un blanco beso de mayo. que trae el invierno y si el hambre llega a la grupa de un potro salvaje, se apartan los sueños, y se entierran los miedos entre las escarchas .-

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Mar veo al mar cual si fuera una lagrima del cielo en el rostro triste de la tierra una lagrima azul de sal y arena, alegrando sus ojos las gaviotas y alimentado por rĂ­os de leyendas. solo el tiempo y el sol tratando de librarte con sus rayos las penas de los siglos, el rostro sutil del mar

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tiene pecas de islas y sonrisas de delfines, es un imperio solitario sin leyes y fronteras, es blancura en la espuma y profundo azul y manso verde tiene fuerza, corazón, vida y es rebelde y en sus mejillas se bañan las estrellas.-

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Invierno Silba el viento embravecido , descolgando las ultimas hojas olvidadas del otoño, para estos días el viento helado tiene el corazón deforme su resoplar son cuchillos de hielo en el aire que hieren el rostro sus besos mágicos. Hoy comienza el sufrimiento verde de los brotes, hasta las ramas entonan su canto lúgubre con estrepitosos quejido

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las aves apenadas se cobijan en la maleza. El tempestuoso viento invernal remolina con experta acrobacia, acariciándote el pelo. Pasan los meses y lentamente se desintegra ante la presencia tropical de septiembre y el reverder de la hierba y los días cálidos.

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Lagrimas las lagrimas son rastros transparentes húmedos de amor o de amarguras son la escancia clara y la fuente de tristeza, y hasta el eco final de la pelea, son las gotas del alma que se han ido por los rayos del sol que las eleva, son el llanto, la congoja o la alegría es un ciclo común

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de los que sufren es un ciclo igual en los que aman y abandonan en lagrimas sus penas.-

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Tú Soy como el rayo de sol herido en tus pupilas en los atardeceres envejecidos del sueño y desde un rincón mágico de tu alma veo tu corazón derritiendo el hielo. vi la luna dormitar en tus cabellos y un plácido volar de golondrinas encontró tu nombre, hicimos racimos de sonrisas nuevas y en un terciopelo de luz

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se marchito la noche. hoy inventamos estrellas de cristales en la copas y ayer, miles de copas de oro en las estrellas de adobes.-

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Frío Hoy no hablemos de penas he descubierto los climas en el viento y su fuerza como las alas de halcones o de jinetes cabalgando y nuevamente el látigo del viento cancionero de álamos, el llanto cristalino de la llovizna en la noche, hay murmullo de junio hundiéndose en los charcos.-

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La rosa mustia …y la rosa, con nostálgica luz llora dejando ver como una perla viva, el rocío cristalino que reposa. su cansada mirada de hermosura, ya no siente tus caricias de alegría Pues el tiempo azote de sus sueños el agrieta el terciopelo de sus pétalos enseñándole que es un ciclo que termina.-

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Mirando de afuera y de adentro El arisco trotar de tu acrobática mirada Me estremece el duodeno con furor de batallas, tus apocalípticos ojos de amapolas secas me retuerce el corazón escarpado. Tú, fervorosa libélula gris de los desiertos, alzas el fangoso río de amantes Mientras la erótica marcha fluorescente me llena el alma

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de caricias inhumanas. Tertúlica voz oriental anglosajona, Círculo azul y ciego de los labios hendidos en mi descontento potro restablecido. Mirando a través de tus costillas cavernarias y de la enfermiza oscuridad de tus pupilas amortiguando el cristal de la ignorancia, voy buscando el tubérculo vital de la injusticia. La luna cuadrada canta al rojo grillo La decima balada de Beethoven.

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El histórico mentón azul naranja Con oblicuos caballos estribando sobre la copa de la ilusión hispana.-

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Yo en el arca Serenas bandadas de gorriones descansan sobre el lecho del río peces multicolore s en coro de gritos van surcando el cielo y Yo, parados sobre una tortuga veo más allá de París. Lanzas de luces nublan mis ojos, pobre corazón reseco que se olvido de latir, y las palomas perdidas en pos de la libertad mientras los curvos rubios mastican los laureles. Mas allá estoy,

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apoyado a un tronco mientras devoro la ultima estatua de un triste emperador. De vez en cuando miro el cielo y las nubes escapan de mi avaricia, me bebo los ríos, sacudo montañas y cuando me agito me como una flor. Dedales perdidos me sirven de barcas, los ciervos me silban nadando en vinagre, y se me arruga el pelo de tanto pensar. El sueño me arrastra por las noches húmedas

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de hablar con los sapos me canso en el mar, me acuesto en la nieve y despierto en la arena y corro a una estrella silbando al compas. camino en el campo de tierra estampada encuentro al mutante de suave llorar, lo llamo, y sacudo su pelo en silencio y luego lo mato con la marcha nupcial. Me vuelvo tan verde como una langosta me siguen los grillos mordiéndome el pie, ayer llame a congreso y los subí en el arca

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forzando motores me aleje en silencio mientras el agua crece buscándome ahogar. un ayer corte arboles con gillete usadas y con sus sabias lubrico todo mi ser, espero ver tierra, ya van cuatro siglos, me siento tan solo en el fondo de arca a todos mis amigos me los comí ayer. encuentro a la reina de las fantasías le regalo un peine y me empieza a amar, recorremos sueños tomados del brazo,

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besamos los chanchos que estĂĄn en lo alto, buscamos los cerros que estamos mirando y mando elefantes en un vuelo austral.-

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Mi nombre es Roberto Attias, más conocido como Roberto Attias (i Solé). Currículo en línea: https://es.gravatar.com/robertoattias Nací en Calchaquí Pcia. de Santa Fe, Argentina, en enero de 1955. Hasta el momento de esta edición he obtenido 94 reconocimientos literarios en poesías Mis publicaciones anteriores son 9 e-book de descarga gratuita. Este es el 10° en total y 2° en poemas1°-1° de Poemas 'Versos pretéritos' 2°-1° de Cuentos 'Prosa inicial' 3°-2° de Cuentos ‘Sendero sinuoso' 4°-1° de Notas publicadas 'Notas virtuales' 5°-3° de Cuentos 'Por el sendero de los pájaros' 6°-4° de Cuentos 'En el collado de las hierbas florecidas' 7°-2° de Notas "Apuntes de viajes: Venezuela". 8°-5° de Cuento "El candidato" (inicios) 9°-6° de Cuento "La barraca" Para descargar los libros acceder a esta dirección y pinchar sobre las tapashttp://edicionesra.blogspot.com.ar/ Libros de cuentos para ser leídos desde el celular: https://enelcollado-cuentos.blogspot.com.ar/ https://elcandidato-cuento.blogspot.com.ar/ https://labarraca-cuento.blogspot.com.ar/ https://prosainicial-cuentos.blogspot.com.ar/ …y además tengo un Magazine virtual “Laguna, Revista urbana”, publicación de carácter ecológico y en protección al medioambiente https://laguna-revistaurbana.blogspot.com.ar /

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Mirando de afuera y de adentro- 2°poemas - 2016  

26 poemas del autor con fotos de su padre

Mirando de afuera y de adentro- 2°poemas - 2016  

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