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Nuestra coordinadora estuvo conversando Con Reyes Olivencia y Enrique Tierno

Con Eric Frattini

http://miraradio.es/es/programas/cultura/la-voz-de-los-libros

SUMARIO Editorial pág. 1 Fueron noticia pág. 2 Cosas del Facebook (Aida Lorente) pág. 3 El rincón de #Twitter (Ester Lorente) pág. 4 Cinematorripios (Enrique Gallud Jardiel) págs. 6 y 7 Decires sobre… Cuentos de mi infancia (Mª Isabel Barbeito) págs. 12 y 13 Acércate a la poesía (Pilar Chacón) págs. 16 y 17 El autor y sus textos (Domingo Becerra) págs. 20 y 21 Meditaciones (Paqui Gavira) pág. 26 El significado de algunas expresiones ¿Lo sabías? pág. 28 Desde mi butaca (Rubén Lorente) pág. 32

Con Enrique Gallud Jardiel

Con Theófilo Acedo Díaz


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Editorial Seguimos invitándote a participar en este proyecto que también es el tuyo. Si tienes inquietudes literarias y te gusta escribir, anímate y colabora. Te estamos esperando. Tienes ante ti un nuevo número que es el resultado del esfuerzo creativo o de investigación de muchas personas a las que agradecemos su participación desinteresada. Damos nuestra más cordial bienvenida a Enrique Gallud Jardiel. A partir de ahora se hará cargo de “Cinematorripios” una sección en la que nos irá contando en verso y en clave de humor los argumentos de algunas películas famosas. Pero además podrás encontrar muchos artículos que no dudamos serán de tu interés: Pilar Chacón nos acercará a la poesía de nuestro querido Luis de Blas. Domingo Becerra nos contará curiosidades acerca de ese gran compositor mexicano llamado José Alfredo Jiménez. María Isabel Barbeito Carneiro nos deleitará con aquellos añorados cuentos infantiles, cuyas imágenes podemos ver gracias a la gentileza de José Barros Campos. Rubén Lorente nos traerá como siempre cosas interesantes y curiosidades del séptimo arte. Paqui Gavira nos seguirá recordando al Quijote desde la perspectiva de Ortega y Gasset. Y no nos olvidemos de esa parte más juvenil de las redes sociales que cubren las hermanas Aida y Ester Lorente, ni las ilustraciones de Maua Orma, ni los montajes tan acertados de Rubén Becerra. Los escritores con los que contamos en esta ocasión son: Domingo Becerra, Ana Benito, Esther Núñez, Gloria Gómez Candanedo, Luis de Blas, Ale Márquez, Maribel Domínguez Duarte, Pablo E. Llorente, César Armenta, Olga Becerra Pérez, Aurora Esteban Zarza, Manuel Vegas Asín y Javier Portillo. Podremos disfrutar también con la presencia de Theófilo Acedo Díaz como poeta invitado. Si quieres conocerlo un poco más, puedes escuchar la última entrevista que realizó nuestra coordinadora con la colaboración de Miraradio.es Te recordamos como en ocasiones anteriores que la cultura se alimenta de tus actividades creativas y/o divulgativas y que esa es la razón de incluir la sección titulada “Fueron Noticia” porque queremos dar a conocer a los demás tus logros. Si deseas una mayor publicidad de tus actividades literarias y culturales, escríbenos para que se sepa a través de Facebook y/o Twitter. Conferencias, presentación de libros, recitales poéticos, encuentros... ¡Participa porque es posible dar una mayor difusión a todo eso que tanto te interesa! La noticia ya es oficial al cierre de la edición. Olga Becerra dijo adiós a su participación en “La voz de los libros” de Miraradio.es.

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Día 18 de octubre. Entrega de premios de el XIII Certamen de Jóvenes Creadores en las modalidades de cómic, fotografía, poesía, cuentos infantiles y relato corto. Fue en el Salón de Plenos del Ayuntamiento de Alcalá de Henares. Asistieron como parte del jurado en la modalidad de poesía, el poeta Luis de Blas y nuestra coordinadora, Olga Becerra.

En la fotografía, los ganadores junto al alcalde Javier Bello Nieto y Virginia Sanz Jurado, Concejal de Juventud e Infancia. (Fotografías de Aida Lorente)

Los ganadores de esta XIII Edición del Certamen de Jóvenes Creadores en la categoría de Poesía, han sido: El primer premio recayó en María Martín Serrano (en la fotografía ocupa el lugar central). El segundo premio lo consiguió Guillermo Rodríguez Sampedro Nerea María Hervias Andrés obtuvo una Mención Especial.

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Cosas del Facebook Aida Lorente Búscanos: Parnaso.Creacción Estos son los libros y las citas que nuestros CreActivos nos han enviado por Facebook: Ester Lorente: "La voz dormida" de Dulce Chacón. Me lo mandaron en clase hace unos años, y yo con pereza y resignación comencé a leerlo. Cuando empecé no supe parar. Me encantó y me encanta. Ahora no podría faltar en mi biblioteca.  "Un fracasado es alguien que por miedo a no ganar, ni siquiera lo intenta". (Pequeña Miss Sunshine) #FrasesDePelículas.

Paco Mira Vicent: "Nada es bueno ni malo, el pensar lo hace así.” (William Shakespeare). María Teresa González Gabado: "Coged las rosas mientras podáis / veloz el tiempo vuela. / La misma flor que hoy admiráis / mañana estará muerta." (Walt Whitman). Maribel Domínguez Duarte: Os dejo un fragmento del último libro que he leído. Es de ÁNGELA BECERRA y se titula "ELLA QUE TODO LO TUVO". Lo recomiendo tanto por la historia, como por la belleza de su narración. […] Necesitaba llenar ese vacío. Algo tan sencillo como pedir un vodka sour; como ordenar al maitre un plato de comida: “Tráigame una doble porción de vida… la mejor parte.” Y si le preguntan cómo la quería, si poco hecha, al punto, o bien cocinada, responder sin ninguna duda que “al punto, tierna y jugosa, acompañada por una guarnición de amor y comprensión y una salsa bien condimentada de erotismo, locura y sensatez”.[...]

Virgi Zmb: "Es hermoso que el lobo que ha de devorar a la oveja se convierta en cordero para amarla". (La Reina Oculta de Jorge Molist).

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El rincón de #Twitter Ester Lorente Síguenos: @par_creaccion

En este número de la revista, el #hashtag propuesto fue #UnLugarParaVisitar. Para dar ejemplo, desde Parnaso.Creacción, dije lo siguiente: @Par_Creaccion: #UnLugarParaVisitar es cualquier pueblecito de Asturias. De lo que he visitado me quedo con "Lastres" o "Covadonga". Paisajes increíbles.

Y hemos seleccionado para publicar en este número a: @ester_lb: #UnLugarParaVisitar es, sin duda alguna, el mejor pueblo del mundo: "Candeleda" (Ávila) en la Sierra de Gredos  @aurora23f: #UnLugarParaVisitar Tossa de Mar y su maravilloso castillo con vistas al mar, uno de los viajes más felices de mi vida. @aiduskaa: #UnLugarParaVisitar es Mérida, toda su historia romana y si es posible ir a su festival de teatro. ¡Impresionante! @lm_ruben: #UnLugarParaVisitar. No os perdáis uno de los pueblos Medievales más bonitos de España. “Frías” (Burgos).

Y este mes destacamos a: @diazkiwi: #UnLugarParaVisitar es Aldeadávila de la Ribera (Salamanca), y su espectacular presa..

¡¡¡GRACIAS A TOD@S POR PARTICIPAR!!! En el próximo número hacemos uso de nuestro nutrido refranero. Participa en Twitter con el hashtag #MiRefránFavorito.

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A VOSOTROS

A MÍ

A tu hijito y a ti, triste destino, os señaló una mano miserable, inflexible, malvada, inexorable, de la tétrica muerte el cruel camino.

Un cielo azul, diáfano y brillante tras muchos días de lluvia ha surgido mas mi espíritu aún queda sumergido en crepúsculo gris, triste y distante.

Que estaba escrito. Que era vuestro sino comenta algún cerebro venerable, pero es mi pena tan inmensurable que por la vida marcho ya sin tino.

No permanezco en mí ni un solo instante, mi pecho sigue siendo un gran gemido que convierte mi queja en alarido por mi eterno sufrir firme y constante.

Mas cuando al fin concluya aquí mi guerra, raudo cabalgaré sobre una ola que me conduzca a vuestra nueva tierra y os llevaré bajo mi nívea estola Yolanda, a ti, tus gatos y tu perra; Andrés, a ti, tu perro y tu consola.

¿Cómo he podido ver ese azul cielo en un momento de amargura tanta? ¿Cómo ha podido descorrerse el velo? ¿Cómo ha podido abrirse mi garganta? ¿Cómo he podido levantar el vuelo, si ya nada me atrae, nada me encanta?

AL GATOPÓTAMO ¿Qué es eso? ¿Un gatopótamo cualquiera? ¿Es cruce de hipopótamo con gato? ¿Es cruce de bota con zapato, o de sequoia con enana higuera? ¿Se cruzaron un junto y su ribera? ¿O se cruzó un gran cóndor con un pato? Dejadme, ¡por favor! que piense un rato y que os confirme que no es ninguna fiera. Yo recibí en herencia ese felino de color azabache más que prieto, bastante gordo, sí, pero muy fino y declaro, con todo mi respeto, que en ese monstruo, para mí divino, partes están de mi hija y de mi nieto.

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CINEMATORRIPIOS… por Enrique Gallud Jardiel CÓMETE UN LIBRO (El no mbre d e la ro sa ) J ea n -Ja cques Anna ud, 1 986 (Esta narración se debe a Umberto (sin hache) Eco, un profesor de semiótica, que ¡sabe Dios lo que es eso!) El caso es que la novela gustó mucho en su momento y hasta hicieron una «peli» que dio bastante dinero. «Ahora que soy ancianito y estoy bastante decrépito quiero contarles mi historia, porque si voy y me muero ya no la podré contar. Mi nombre es Adso de Melko. ¿Qué puedo decir de mí? Fui fraile y lo sigo siendo. Y nunca pensé salirme de mi orden, pues prefiero pasarme la vida orando que hacer de picapedrero. Mi historia trata de crímenes, robos, mentiras, incendios, laberintos, manuscritos, abades y cillereros, inquisidores, verdugos, herejes y majaderos. (Me temo que he destripado casi todo el argumento antes de empezar siquiera a hablarles de fray Guillermo. Como no me dé más prisa estamos aquí hasta enero.) Pues el caso es que llamó el abad de un monasterio a fray Guillermo de Baskerville, un inglés muy serio,

alto, chupado, delgado, (en fin: un saco de huesos) para ejercer el oficio de Hercule Poirot del convento, de Sherlock Holmes franciscano, de Chuck Norris del Medioevo. Yo fui su ayudante entonces: vi al gran hombre desde dentro, le lavé los calcetines, compartí con él mi queso, heredé su par de gafas y le ayudé en el misterio del robo del manuscrito... Pero otra vez me estoy yendo de la lengua, adelantando cosas que pasaron luego.» Como el narrador se cansa porque está bastante viejo sigo contándoles yo aquel asunto tremendo. Resumiendo, que es gerundio: Un fraile bastante bello aparece asesinado, luego otro, ¿se llama Bencio el primero o el segundo? (Creo que me estoy confundiendo.) Luego matan a un tercero, después del tercero, al cuarto, y luego al quinto y al sexto. No se sabe quién ha sido, que el asesino es discreto. Todo apunta a que el motivo del escabechinamiento es un manuscrito antiguo escrito en idioma griego sobre un pergamino en tela, no sé si tergal o fieltro.

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Para resolver el caso tienen que meterse dentro de la inmensa biblioteca que está más fría que el hielo, donde hay ratones y moho y un mal olor del infierno. Además, es laberíntica y sin un plano completo del sitio donde te encuentras tu futuro está muy negro, porque no sales ni a tiros de aquel sitio tan siniestro. Y encima de los estantes arden unos pebeteros donde se queman mil hierbas que te trastocan el seso y te hacen ver cosas raras: monstruos, dragones y elfos, curcios, porfulios, cestones, argonichos, panderetos, trifos, pelurcios y frascios, sierpes, brujas e ingenieros.

Pero como va y resulta que hay en el libro un veneno —destinado al que se chupe de vez en cuando los dedos para pasar cada página— pues acaba patitieso. Y el manuscrito valioso que era parte de un compendio escrito por Aristóteles, Platón o alguno de ésos, desaparece del todo en un estómago hambriento. Y, por si esto fuera poco, Adso inicia un torpe intento de apoderarse del libro y produce un gran incendio al darle un codazo a un cirio, por lo que salen ardiendo cien mil libros y una gaita escocesa que le dieron como regalo al abad, quien la guardaba allí dentro.

Pero descubren al fin... ¿Quién? Pues Adso y fray Guillermo. ¿De quién estamos hablando, señor mío? Pues de ellos. Ellos descubren —decía— un escondrijo secreto donde un monje guarda el libro por el que todos han muerto. (Hace falta ser cretino: yo veo la «tele» y no leo y mi vida no peligra.) Pasan muchas cosas luego y en el final se produce un atroz enfrentamiento: por un lado el Sherlock-cura y por el otro el artero monje censor, que prefiere devorar el libro entero antes de que otros lo lean. Se lo come. ¡Buen provecho!

Unos mueren, otros huyen; otros se queman los pelos intentando llevar agua para así apagar el fuego (que es sistema patentado que se emplea con acierto desde el periodo neolítico, de cuando data el invento); otros van a las cocinas a tomarse un refrigerio; otros muchos se dedican a un piadoso lloriqueo por los tesoros perdidos; otros juran en hebreo y buscan al responsable para atizarle de lleno. Guillermo y Adso, prudentes, hacen un mutis discreto y se toman unos días de vacaciones y asueto en una playa cercana donde se ponen morenos.

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Apuntes para definirlo: «Theo, así con “h”, como a él le gusta escribirlo y que se está haciendo famosa, es un conformista irredento que no se rinde. “Pero, por qué te gusta tanto la hache. ¿Eh?” –le pregunto. “Porque es necesaria, poco práctica, silenciosa y algo chula, como la poesía reflexiva” –me dice y seguimos caminando». Rosetta de Sibaris «Porque el poeta tuvo otras ilusiones hasta que un día, sin anunciarse, sin haber sido invitada, se presentó –inoportuna e impertinente- la poesía y le emborronó unas cuantas páginas del cuaderno limpio de su vida: su propia alma. Y a partir de ese momento, manchado ya indeleblemente marcado por esta ramera incontinente, que dijo algún otro poeta maldito, decidió dedicar su tiempo y sus amores a su cortejo. La invitó a entrar en su vida. Ella, impertinente, aceptó, aquí la tenemos. Theófilo Acedo, lector de versos desde su niñez, puede muy bien repetir, hablando de poesía, aquella frase con que Borges definía el tango: “antes era una orgiástica diablura, hoy es nuestra manera de caminar”». José Iglesias Benítez Theófilo Acedo Díaz. «Ama el arte en todas sus dimensiones y le gusta escuchar y hablar en tertulias inteligentes. Es doctor en soledades y le gusta caminar. Tiene el vicio de leer todo lo que encuentra. Le gusta la cinematografía e ir al cine, además siempre está enamorado de lo imposible». Texto parcialmente tomado de “Tirarse al folio” blog en el que también participa). Autor, entre otras obras y estudios, de:  Estudio sobre el Auto de los Reyes Magos (2000) que apareció en la Revista de Estudios Extremeños en el 99.  “Tetrafonía” (2000) Libro de poemas que comparte con otros tres autores.  "El puente mudéjar de Villarta de los Montes (Badajoz) (Aproximación histórico artística)”.  “Cómplices del 7º sueño: El afiche y su aventura”. Asociación cultural Beturia, 2003.  “Para que lo sepas”. (2ª ed.) Editorial Visión Net, 2006.  “Invitada impertinente” (2008). Poemario.  “Árboles más destacados en Villarta de los Montes” (Ebook-2009).  “Ocho por diez”. Visión Libros (2010).  “Zambombeos” (2010). Donde recoge costumbres de Villarta de los Montes.

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Nunca se ha de preguntar al poeta. Esto... ¿qué quiere decir? ¿Qué significa? No preguntéis al poeta qué quiso mostrar Con tal signo, con aquel gesto, con tanto Silencio. Al poeta jamás se le ha de preguntar… No sabe mentir. Dice siempre SU VERDAD. La desnuda verdad nacida al inventarse el día Cada mañana al dictado de su más fiel aliada. No preguntéis al poeta qué quiere decir, Qué quiso señalar, a dónde camina, qué busca… ÉL NO SABE MENTIR. DIRÁ SIEMPRE: LA VERDAD. SU VERDAD. UNA VERDAD.

Las verdades que anidan en alma rebelde en paz hacia fuera. En ascuas para dentro. Theófilo Acedo Invitada Impertinente

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II

I Qué soy para ti ¿un instante? ¿Una hora? ¿Una sonrisa anecdótica y cotidiana? Eso… Una risa que se pierde al ritmo que se disuelve la espuma de cerveza. No sé. No comprendo. Mas… Por qué te alegras al verme; por qué me besas con la mirada. No sé. Estoy disperso porque yo también me alegro. No sé… y, me pregunto: por qué me gusta escucharte

Pero por qué…, di, si quiero verte y no te encuentro y pierdo el rumbo y naufrago en los porqués, sin remedio.

Dime: ¿es amistad compartir el tiempo? ¿Es amistad la circunstancia? ¿Es amistad dar importancia a lo superfluo? LA

ESTÁ VER

DAD

LEJOS

III No basta con cantar. No basta con querer. No basta con amar. Es que la verdad no basta.La pri me ra ver dad no bas ta (…y me he quedado solo, sin despegar los labios, en mi sitio) (1) (1) Al recitar este poema, este final de León Felipe y pegado aquí ha de decirse tres veces hasta acabar en sotto voce.

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HISTORIA

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DEL BUEN AMO R

Desde un martes de ceniza pienso en tu ausencia y por primera vez no pesa, sino que me demuele en cristales. Al hacer cuentas de secanos veo que ese amor no tiene películas de Hollywood, ni regalos de mercado. A esos besos les faltó la primavera, los ojos de nácar y “la princesa está triste”. Me diste un anillo que yo quería gastar en un viaje, dejamos a la familia patas arriba y, secuestrados por el futuro imperfecto, nos mudamos con equipaje de esquinas a un barrio sin horizonte, atravesado de carne y de trenes. Ahí se hicieron los días rehenes de tus manos. Los sábados salimos de una cama desordenada, amor en ristre, y hubo semanas sin agua, calcetines desparejados, sudor y niños que lloran, las facturas de sueños imprescindibles a las que no llegamos al final de cuerpos exhaustos. Lentamente, tú aprendiste a leerme con subtítulos y yo, (Dios me perdone), te até los pájaros boca abajo. Y aquí estamos sin funda, tan desnudos de intenciones, tan iguales al amor verdadero que hierve en la cocina, se hace con la sopa, los catarros mal curados y tus ronquidos, (Dios te perdone, por mantenerme despierta escribiendo estos versos de buen amor). Y por último: Si algún día me dejas tu ausencia debajo del felpudo, te digo, las llaves no van a saber más abrir las puertas, me dejarán mis huesos, no voy a morir, no, pero sé que estaré muerta.

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DECIRES SOBRE… por Isabel Barbeito Carneiro CUENTOS DE MI INFANCIA Gracias a Parnaso, acabo de descubrir la importancia bibliográfica y filmográfica de dos cuentos predilectos, que conservo en un anaquel de mi modesta biblioteca destinado a libros infantiles. Viendo ahora cómo se han revalorizado con la edad, los presento orgullosamente: Cuentos de Hadas de Grimm1, Segunda Serie. Ilustrados por Bocquet. Narrados para los niños por H. C. Granch. Primera edición, septiembre de 1943, Buenos Aires, Editorial Molino (Al final del libro: “Terminose de imprimir en los Talleres Gráficos de Editorial Molino, Miguelete 1023, Bs. Aires, el día 23 de agosto de 1943”. Las ediciones más antiguas de que dispone la Biblioteca Nacional son de 1959 y 1962 (consta como 3ª). En ambas, el autor de las ilustraciones: J. Arnalot. Mi ejemplar tiene un sello violeta en la página de respeto que dice: “Importado / Editorial Molino / Barcelona)”. En general, las distintas narraciones evidencian una profunda religiosidad; si bien, escritas originariamente para adultos, se alejan de los cuentos infantiles por el trasfondo realista un tanto rompedor. Los lazos de sangre no siempre se compadecen con los estereotipos convencionales. Así, una madre cruel (Vs. “San José en el bosque”); un padre cobarde (“La doncella sin manos”)… No siempre se cumple el final feliz (“La madrina Muerte”)… La ilustración de la portada corresponde a “El príncipe rana”, donde se 1

Sobre sus autores, véase el artículo de Domingo Becerra “Los hermanos Grimm”, Parnaso, Agosto 2013, pp. 16-17.

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contraponen la princesa desagradecida, el rey justo y el criado devoto. Resulta curioso observar que el único cuento de hadas es el de “La vieja del bosque y la princesa”. Garbancito de la Mancha, de Julián

Pemartín,

ilustraciones

de

Arturo Moreno. Madrid, Calleja, [s.a.] (Cuentistas españoles, Primera Serie). El “nihil obstat” es de 2 de Diciembre de 1943. En la última hoja del libro dice: “El argumento y personajes de este cuento GARBANCITO DE LA MANCHA magnífica

corresponden película

de

a

la

dibujos

animados estrenada con extraordinario éxito y que es la primera producción en colores de largo metraje que se ha hecho en España, Ha sido editada por Balet y Blay S.L. con el mismo título de Garbancito de la Mancha, dirigida por José María Blay, realizada por Arturo Moreno y con música del Maestro Jacinto Guerrero”. Esta primera edición bien puede ser de 1946, por cuanto la película se estrenó en Barcelona el 23 de noviembre de 1945. Contiene ingredientes capaces de cautivar las mentes infantiles. Garbancito, huérfano a muy temprana edad, vive de la labranza. Sus atributos personales acaban mereciéndole el reconocimiento de hidalgo manchego. Compañera inseparable: la cabrita Peregrina. Amistades predilectas: un anciano hidalgo, decisivo para su formación intelectual; Kiriki y Chirili, por los que arriesga su vida; y tres hadas, que le ayudan a salvarla. Enemigos peligrosos, a los que acaba venciendo: la bruja Pelocha, el gigante Caramanca; y el Pelanas, el Pajarón y el Manazas.

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ESE SACO DE PIEDRAS QUE ME IMPIDE FLOTAR Quisiera arrancar de mi cuerpo el velo del desaliento, romper la llaga que ahonda en mi llanto y que la voz refracte mi amor por ti. En su vientre sumergido, sigiloso en un encuentro, serafines adornados en un túnel del recuerdo, de marchitas ilusiones que dan compás a la orquesta que dirige los sentidos que anidan en mí. Clamor del rayo que abrasa la rosa plantada, que susurra en un lamento de pasiones enfundadas, que exhalan un delirio, quimeras de nostalgia dentro de tu corazón. Desdén en un arrebato de furia contenida, donde las ansias multiplican los pasos que ciegan la luz de abril. Cadena atormentada por la lluvia de colores que pintan de malva el cielo que en ti quiso volar. Linajes de plata fina, por ti pasan los días, se inventan fabulas de envidia, donde las palabras golpean tinieblas, aplausos, champán y fiesta. No gires tu cabeza volviendo la vista atrás, no quieras escuchar la sombra encerrada en su armadura donde la llave clausura la cena que avanza en la llanura del olvido, ni quieras que la luna que ilumina tu ventana, confunda a la madre mía que finge por no reír. Sonrisa de dama vestida de negro que aflige la semblanza de una piel desnuda, descifra tu alma con cándidos dedos, pinta y despliega ese saco de piedras dormidas, para que no te imploren jamás flotar.

TALLER DE POESIA GRUPO CERO 11 de septiembre 2011

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ABANDONO TU LIBERTAD Y VUELO Si tu ventana al cielo, no me permite ver la luna; si tu mirada a los lejos, no puede ver los roces de una piel; si caminas al frente, como un androide sin volver la vista, no se rompa tu estructura hecha de beldad envilecida. Si tus manos pintan estrellas en mi lecho, y resquebrajan mis sueños con el revés; si rompes muros ante mundos de infamia y una abrazadera me mantiene encadenada a la frialdad de un rostro en el espejo del cisma. Esos aleros desprendidos de tu acrobacia dejando caer una epidemia salvaje sobre cimas de fulgor encaramado al éter; … apagando mi vuelo, abandonando mi sed al despiadado sino del infortunio amanecer. Lanzaré mis remos al final del estuario donde una marea de merced me tiñe de esperanza; lejos de tu libertad anclada en tribus de espinosa templanza. Desnuda de tu techo, y también de tu impostora confianza; sin argollas adheridas al pavor del abandono; mis pies garbean arrastrándome a un periplo sin regreso y mis manos dibujan enclaves fuera de tu continente.

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ACÉRCATE A LA POESÍA por Pilar Chacón L.

El nombre de Luis de Blas viene asociado indefectiblemente a la Poesía. En esta misma sección de la revista le hemos mencionado y puesto de ejemplo como el poeta que se ha hecho a sí mismo. Nació en Alcalá de Henares. Dotado de una serena y gran sensibilidad, se sintió atraído desde muy joven por el arte de componer versos, y con su conocida sencillez supo acercarse a otros poetas y disfrutar aprendiendo de todos mientras fraguaba su estilo personal. Su capacidad y voluntad para dedicarse a escribir le condujo a su mejor oficio. La dedicación y constancia demostradas han evidenciado la maestría de este gran poeta que siembra versos “por montes y riberas”. Es conocido y respetado en los ámbitos literarios por donde se mueve con un dominio natural de la composición y del recital. Recordemos su actuación en el Corral de Comedias en 2011. Participa en innumerables certámenes poéticos y día a día consigue los premios de mayor categoría literaria. En el número 4 de Parnaso hablamos de “llanura”, revista complutense aparecida en 1962 y de la que Luis de Blas fue cofundador junto a otros poetas como Julio Ganzo, Francisco Antón y José Chacón. Luis de Blas cuenta con once libros publicados y posiblemente acumula material para otros tantos porque Luis no cesa en la tarea de escribir. Él respira Poesía. En su ciudad se ha movido siempre cerca del arte y la cultura. Se ha preparado, ha estudiado, ha dirigido la Sala de Arte Manuel Revilla de la Sociedad Cultural Mutual Complutense; pertenece a la Institución de Estudios Complutenses, ha formado parte del Consejo de Redacción de la Revista Anales Complutenses, es miembro de la Asociación de Escritores y Artistas Españoles. Por tanto, contamos en Alcalá con un gran poeta, modelo para jóvenes y mayores que se sienten atraídos por la Poesía. Ha llegado a ser lo que ha pretendido siempre. Se lo ha ganado. Es un trabajador perseverante del verso. Ha pulido tanto sus poemas, se ha dedicado tanto que ahora compone con facilidad y brillantez y sus sonetos le brotan suavemente, sin “dolor”. Incluimos aquí dos sonetos suyos: “Habitantes de Amor” y “Nada de nada”.

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Tu_punto_de_encuentro_nº 8 HABITANTES DE AMOR Será, hasta que la muerte nos divida, la casa nuestra, hogar y paraíso, a la altura espacial de un cuarto piso al fin de la escalera, en la subida. Un espacio de mínima acogida tan prieto está el amor, tan indiviso, que sólo el corazón, sin previo aviso, entra y sale en su estancia compartida Morada del esposo y de la esposa, más arriba está el cielo que azul posa una luz infinita en la techumbre. Nuestro predio feliz, que Amor ampare, será, hasta que la muerte nos separe, de alianza - cobijo - y dulcedumbre. Luis de Blas

NADA DE NADA ¿Miedo, a no ser materia construida con légamo divino que perece, desolación de dios, muerto que crece hacia abajo en la tierra prometida? ¿Asco, en saber que entre la carne herida el rastro de un reptil, luego, aparece diseñando el vacío que merece la noche, siendo negación de vida? ¿Terror, a no ser ya lo mismo que era y, ausente, ver mi propia calavera por los huecos que tuvo la mirada? Diré que al Más Allá voy convencido, ajeno a lo ganado y lo perdido, sin miedo, asco o terror; nada de nada.

Luis de Blas

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EL RETORNO A la luz cereal de esta mañana vuelvo al lugar antiguo y por el pecho siento tocar a misa una campana.

Así voy con mi pena y con mi gloria, bajo un sol amarillo de acarreo por el campo que tengo en la memoria.

Se viene el corazón, por lo derecho, a su ración de tierra soñadora donde ayer tuvo lecho y tuvo techo.

O madrugo en la frente un laboreo del huerto aquel “del monte en la ladera” donde si busco a Dios ya no le veo.

Y la canción se me hace trilladora de una mies imposible de otra era y su recuerdo, siempre, me enamora.

Me voy por la bendita sementera -casi luz, casi sombra, casi olvido-, a una tarde lluviosa en primavera.

Que el alma se me vuelve jornalera de andar entre lo humano y lo divino espigando en la vieja rastrojera.

Aquel agua de amor cuyo sonido repica dulce por mi sangre y dudo si estoy por lo ganado o lo perdido.

Pero sé ya que no mueve molino el agua aquella que se fue, pasada, rumorosa de riego a su destino.

Porque vuelvo a la paz, retorno, acudo a la señal de un mágico convite y vengo a la besana y os saludo.

Se llega por la senda acostumbrada al surco, al beso, a Dios, a lo primero que nos puso la vida en la mirada.

Regresa el corazón y se repite; como el niño que fui, voy por la aldea jugando, alegremente, al escondite.

O nos devuelve el tiempo pasajero al mismo andén feliz en que otro día levantamos un vuelo aventurero.

O soy, por la pasión que me rodea, mozo otra vez que ronda una ventana y aunque la novia esté ya no me vea.

Y estoy por la cosecha vuestra y mía si al ir dándole vueltas a la noria repaso mi lección de geografía.

Amigos de mi vida más temprana: de estar a vuestro lado, en la querencia, a la luz cereal de esta mañana mi corazón ya tiene residencia.

(1986)

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BREVE HISTORIA DE MENTIRAS Hojas revueltas y rotas que inundan la habitación, todas en blanco sin borrones ni nada, todo tan vacío y tú tan contenta. Y mi cuerpo como un despojo tirado en la cama te llama en silencio pero tú no vienes, y el papel es mi abrigo gélido y triste, tan vacío. Las canciones no son las mismas, el sueño es roto, pero duermo sin reparo y a la mañana ya te pienso menos, igual que una mentira. Breve historia de mentiras, como hojas en blanco volando como moscas y yo dando vueltas al colchón.

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JOSÉ ALFREDO JIMÉNEZ EL AUTOR Y SUS TEXTOS

con Domingo Becerra del Puerto

Hay una hermosa canción del conocidísimo cantautor Joaquín Sabina titulada “Por el boulevard de los sueños rotos”. Para mí que representa un maravilloso homenaje a la recientemente fallecida Chavela Vargas. En esa canción aparece la siguiente estrofa: Las amarguras no son amargas / cuando las canta Chavela Vargas / y las escribe un tal José Alfredo. Todo está muy bien, pero ¿quién puede ser ese “tal José Alfredo”? El Mariachi fue incluido en 2011 en la lista del Patrimonio Cultural inmaterial de la UNESCO. Pues bien, el tal José Alfredo es, nada más y nada menos, que José Alfredo Jiménez, “el rey” de la canción ranchera y por tanto del mariachi en su doble vertiente de música y letra. Y digo lo de “el rey” porque aunque José Alfredo nos abandonó en 1973, a través de él, de numerosos cantantes y del pueblo llano todavía se sigue oyendo aquello de: No tengo trono ni reina / ni nadie que me comprenda, /pero sigo siendo el rey. Y traigo aquí a José Alfredo no sólo por su música sino por sus letras, por sus temas, sacados de sus propias vivencias. Comentaba de él, entre otras cosas, la mencionada e inconmensurable Chavela Vargas: “Decir José Alfredo era decir pachanga” y añadía que fue el que más la comprendió porque cuando

terminaban de grabar y lo invitaba a una copa, él le contestaba: ¡mejor a una botella! Chavela supo retirase a tiempo. José Alfredo persistió en sus tragos y luego veremos las consecuencias. Nació mi, más que admirado, idolatrado José Alfredo en Dolores Hidalgo (Guanajuato) cuna de la independencia mexicana. Que conste que tengo bastantes ídolos, pero todos muertos. Reconozco el talento de muchos vivos, pero para subirlos a los altares de mi devoción, han de esperar hasta que mueran. Es entonces cuando los canonizo. Su padre, Agustín Jiménez, era el boticario del lugar y se casó, ya viudo y con cuatro hijos, en segundas nupcias con Carmen Sandoval la cual le dio otros cuatro retoños, entre ellos a José Alfredo. La muerte del farmacéutico obligó a su desconsolada esposa a emigrar a la Ciudad de México donde puso una pequeña tienda que tuvo que cerrar. Digo todo esto porque José Alfredo, huérfano de padre, desde muy pequeño tuvo que trabajar en diferentes oficios, aunque siempre atraído por la poesía y la música. Cuando allá por el año 1947 trabajaba de mesero en “la Sirena”, Andrés Huesca, que frecuentaba el bar, le escuchó varios temas y se decidió por “Yo” grabándolo con sus Costeños. Esta versión se puedes escuchar actualmente en YouTube. A partir de ahí canta J.A. en varias emisoras de radio y comienza su imparable éxito. Poco después se casa con Paloma Gálvez que le dio dos hijos: José Alfredo y Paloma. (¿Arrullo de Dios? Luego hablamos). Por cierto, ¿fue a Paloma, su mujer, o fue a otra “paloma” a la que le dedicó su “Paloma querida?: Por el día que llegaste a mi vida, paloma querida /me puse a brindar /y al sentirme un poquito tomado /pensando en tus labios / me dio por cantar. He subrayado todas esas palabras porque creo que encierran la mayor parte de los temas de sus canciones: Día- noche- tiempo- amor- desamoralcohol- borrachera- pasión- desprecio- música. A Página 20


Tu_punto_de_encuentro_nº 8 todo esto le añades algún sueño y algún detallito de la vida cotidiana y tienes a José Alfredo Jiménez en todo su esplendor. ¡Ah! Al hablar de amor, desamor, pasión y desprecio, estoy hablando, naturalmente de mujeres en la vida del cantautor. Lo toca todo. Pero sigamos. Tiene Manuel Machado un poema que se titula “La copla” y dice así: Hasta que el pueblo las canta, / las coplas, coplas no son, / y cuando las canta el pueblo, / ya nadie sabe el autor./Tal es la gloria , Guillén, / de los que escriben cantares: / oír decir a la gente / que no las ha escrito nadie. / Procura tú que tus coplas / vayan al pueblo a parar, / aunque dejen de ser tuyas / para ser de los demás. / Que al fundir el corazón / en el alma popular, / lo que se pierde de nombre /se gana de eternidad. Pues bien, tiene José Alfredo una canción con el título de “El hijo del pueblo”. Entre otras cosas dice: Es mi orgullo haber nacido en el barrio más humilde. /Alejado del bullicio de la falsa sociedad. / Yo no tuve la desgracia de no ser hijo del pueblo. / Yo me encuentro entre la gente que no tiene falsedad. […] / Yo compongo mis canciones pa ´ que el pueblo me las cante. / Y el día que el pueblo me falle…ese día…voy a llorar. Bueno, como en Google, YouTube y otros medios de Internet te ofrecen canciones, vida y milagros de mi amigo José Alfredo yo no te voy a cansar mucho más hablándote de él. Que era un gran poeta, nadie lo duda. Por ejemplo, tiene corrido titulado “El caballo blanco” que es todo un símbolo. El caballo no es caballo. Es un coche (carro en mexicano) que en su largo recorrido tiene varios percances. Llevaba todo el hocico sangrando = se le reventó el radiador. Cojeaba de la pata izquierda = se le estropeó la llanta… José Alfredo ha sido interpretado por muchísimos cantantes del mundo hispano y no hispano: Lola Beltrán, María de Lourdes, Lucha Villa, Chavela Vargas, Rocío Dúrcal, Tamara, Pedro Vargas, Jorge Negrete, Pedro Infante, Antonio Aguilar, Plácido Domingo, el padrino de su boda Miguel Aceves Mejía y un largo etcétera. Varias de sus canciones fueron censuradas en un principio: “Llegó borracho el borracho pidiendo cinco tequilas,” no le resultaba al gobierno mexicano de entonces muy pedagógico. Al igual

Parnaso.CreAcción que “Amanecí otra vez entre tus brazos”… Siempre ha habido de todo. Para escribir de todo, escribió hasta una especie de nana. “Arrullo de Dios”. En los años 70 se le detectó una cirrosis hepática. Sin embargo aún tuvo fuerzas para comenzar un apasionado último romance con la jovencísima Alicia Juárez. Juntos grabaron un álbum e incluso llegó a casarse con ella en una falsa boda celebrada en los EE.UU. La realidad es que nunca se divorció de Paloma. Como por aquel tiempo se había quitado del alcohol, al recaer, su relación con Alicia se convirtió en un infierno. Parece ser que entones surgió “El rey” ya que cuando fue a rondarla ella lo dejó en la calle: “Yo sé bien que estoy afuera…” y precisamente, a las puertas de la muerte, en 1973 la canta por última vez acompañado por los Halcones de Santos Paz. Por esa época compone “Dos corazones” canción en la que da las “Gracias” a su público por los aplausos recibidos a lo largo de su camino interpretativo entre 1947 y 1973. Un hermano de José Alfredo, Nacho, que había vivido en Salamanca, pero que ya había fallecido, le pidió en cierta ocasión que le escribiera algo al pueblo de ambos Dolores Hidalgo. Tuvo que morir su hermano para que José Alfredo compusiera su deseo. Así había surgido “Camino de Guanajuato” en la que aparece… “no pases por Salamanca que ahí me hiere el recuerdo”, pero que comienza con “No vale nada la vida”. Ese es el epitafio escrito en la tumba de José Alfredo, mausoleo que no debes perderte si puedes acceder a internet. Ah! Se me olvidaba. El rey de los charros musicales, José Alfredo, no sabía montar a caballo y, según su padrino de bodas Miguel Aceves Mejía tampoco sabía tocar ningún instrumento musical, ni piano, ni guitarra, ni nada de nada. Tampoco sabía música. Y creó, según unos, más cuatrocientas canciones. Según otros, más de mil. ¿Qué cómo se las arreglaba? Pues componiendo y manteniendo la melodía en su memoria. Melodía que en su momento le silbaba al gran maestro Rubén Fuentes, el cual se encargaba de traducirla a notas y hacerle los arreglos pertinentes: ¡Qué grande eres José Alfredo!

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POEMA PARA CARLOS Entre caminos escarpados y desoladas tierras Nadadora en un aljibe de metal Escuché una voz lejana y envolvente Espejo de un mar abierto Crisálida en un movimiento Profundo y extenso. Acaricia mi pecho Las doradas tardes de domingo Enredada en un cálido soplo Exprime desnudez y pensamiento Tu escucha de oro silenciosa.

Alcalá de Henares

Tu mirada profunda Moldeando el vacío Alberga versos encendidos Futuras semillas de miel.

POEMA A LAS MADRES En las incesantes mareas Existen guerreras invisibles Hélices feroces son sus latidos, Mirada constante y sigilosa. Un día fueron crisálidas encendidas Hoy, las ven volar por sí solas Entre la certidumbre y la duda Destiñendo la incombustible garra del amor. En sus rostros las alas ajenas dibujan sonrisas de satisfacción. Ancestralmente vuelan estos lazos desanudados Con un vínculo permanente Donde no cabe el olvido De una firme roca De un puerto cálido en la tempestad sabiendo que la ternura puede volcarse Hasta rellenar la cavidad más infinita De la podredumbre.

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ELOGIO DEL VINO Santa viña que estás en la tierra y te alzas al cielo, ¡vela por nosotros! ¡Que tus fermentados zumos alivien nuestra penuria! Albariño, Moriles y Rueda, Jerez, Ribera y La Rioja: ¡siempre en nuestra mesa! Bendito caldo, si te bebemos alimentas nuestra sangre y un torrente de optimismo inunda nuestras venas. ¡No nos abandones! Placer de los sentidos, embriagadora uva, nos trasmites tu dulzura y nos haces más buenos y alegres. ¡Así sea por ventura! ¡Que sería de nosotros sin el vino! Néctar delicioso que calma nuestras penas, bebida de los dioses y de los paganos. ¡Ven a nosotros! ¡Danos vida, infúndenos entusiasmo y vigor! ¡Haznos inmunes al paso del tiempo, al dolor y al desamparo! Ungidos por tu espíritu revivimos de nuevo y por momentos alcanzamos la eternidad. ¡Así sea muchas veces! ¡Larga vida a tus amantes!

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LA RISA

El Eterno Retorno de Índigo

Tras una larga caminata por la tierra mediana de la conciencia, el maese Índigo se encontró con un poblado. La actividad estaba a tope, dado que era de mañana y la gente realizaba con ánimo sus menesteres. El osado maestro encontró una posada, en la cual disponía hacer sus alimentos matutinos, era un lugar pequeño pero iluminado, los mozos iban y venían atendiendo a sus comensales, le ofrecieron un lugar junto a una mesa en la que estaban comiendo un par de ancianos. Tras haber pedido su desayuno, no pudo dejar de advertir la conversación de los dos compañeros que con gravedad comentaban una historia siniestra: Recuerdo a aquel muchacho, C se llamaba, muy alegre era él, todo un monumento a la carcajada, en las fiestas, él era el más entusiasta, cantaba, bebía, y reía, irradiándoles a sus camaradas una festiva felicidad. Un día, un aciago día, C iba caminando hacia una festividad de su amigo K, era una noche estrellada, tranquila, el aire era fresco y los grillos cantaban por las esquinas de la vereda. Un breve destello del cielo deslumbró los ojos del joven C, fue un momento casi imperceptible, una luz casi inexistente, pero en su brevedad, fue poderosa para descargar en el desafortunado muchacho un poderoso y malvado sortilegio. C no había percibido en sí ningún cambio, él siguió su camino hacia la casa de K. En cuanto entró por la puerta, todo mundo lo recibió con gritos y barullo, sin embargo él por alguna extraña razón, no pudo sonreír, ni siquiera sacar un pequeño grito, contrariamente se sentía abrumado, vacío. Bebió para intentar mitigar ese sentimiento, pero lejos de disminuirlo, acentuó el problema poniéndolo al borde del llanto. Ni los chistes de sus amistades, ni la música lograron animar al confundido muchacho. Tuvo que regresar a su casa sumido en la más grande de las depresiones. Los días pasaban y C seguía sin recuperar su risa, sus amigos y familiares intentaron de todo, lo llevaron con los payasos y bufones más afamados de la región, le hicieron cosquillas, emulaban situaciones graciosas, pero nada parecía siquiera turbar al muchacho. El desafortunado veía su destino sumido en tintes negros conforme avanzaban los días, pronto dejó de salir a la calle, ya no quería que sus amigos lo visitaran, empezó a consumirse en una soledad agria y fría. No comprendía el motivo de su falta de alegría y maldecía el día en que vio aquella luz. Su madre preocupada acudió a mí buscando consuelo y consejo. En todos los años de maestría en las artes de la comprensión humana, no había visto un caso como este, era como si se tratase de una pérdida de alma. Hice que trajeran al muchacho para charlar conmigo, intentamos por diferentes medios encontrar la razón de su tristeza o falta de risa, pero no había evolución, cada día veía a C

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envejecer en plena juventud. Una mañana desperté recordando a un viejo amigo de la aldea vecina, quien muchas enseñanzas me dio cuando era joven, ahora era un viejo muy sabio. Puse mis esperanzas en él, escribí una nota y se la di al joven para que fuera a verlo. El viejo sabio lo recibió un par de días después, al verlo llegar, le dijo con voz tranquila, “muchacho, no tienes que explicarme nada, sé perfectamente lo que te pasa y sin siquiera escuchar tu historia, he de darte la solución. Te advierto que no será una solución simple, ni mucho menos sencilla, requerirá de toda tu fuerza, pero sobre todo, de toda tu paciencia”. C asintió y le pidió al anciano que le dijera qué hacer. El sabio hizo un mapa en una hoja de papel y le dio las siguientes indicaciones, “debes iniciar este viaje tú solo, y también debes estar consciente de que quizá tras esta jornada, no volverás jamás. Primero llegarás a donde indica el mapa y allí sabrás qué hacer”. El muchacho pensó que era una locura, pero por otro lado sabía que su situación no podía empeorar, no tenía nada que perder, por lo que se despidió de su familia y emprendió su viaje, sabiendo que no tenía nada que perder. El camino fue difícil, se trataba de un lugar montañoso, según el mapa tenía que llegar a un pequeño lago en medio de la cordillera que dividía el norte del sur. Tras varios días de arduo esfuerzo, por fin bajaba por los últimos bordes de la montaña que lo llevaría a su destino. Una vereda se desplegó a sus pies, anunciando el pequeño lago. Era media tarde y la luz carmesí del sol iluminaba el agua del lago, el joven C, daba sus últimos pasos antes de inclinarse a la orilla del lago, al no encontrar nada alrededor su tristeza parecía acentuarse en esos instantes. Miró su reflejo en el agua, observó su expresión vacía y esperó por alguna señal que le indicara qué hacer. Nada pasó esa noche, y él muy cansado y decepcionado por el timo del anciano, prefirió dormir allí y partir de regreso a casa a la mañana siguiente. El cielo estaba estrellado como aquella noche en que todo había iniciado, los grillos cantaban su monótona sintonía de amor y bajo la tenue iluminación nocturna, el muchacho se sintió extrañamente atraído por un punto luminoso que parecía salir del lago. Poco a poco la diminuta luz emergía del agua y avanzaba hacia C hasta que se posó frente a él. El muchacho quedó petrificado ante la aparición y pocos segundos después, una explosión luminosa llenó el valle de destellos blancos, azules y dorados, nada se vio o se escuchó tras eso. Nadie supo nada del joven por semanas, hasta que sus padres emprendieron su búsqueda. A los pocos días, hallaron su cuerpo en el pie del lago. Cuentan sus amigos que al encontrarlo, sintieron un raro sentimiento de alegría, su cuerpo estaba tendido con los brazos extendidos, sus ojos bien abiertos y una encantadora y radiante sonrisa posada en sus labios, a su lado estaba escrita una frase en la tierra: “al final, me encontró”. Los ancianos continuaron lamentando la historia, mientras el maese Índigo, levantando su mirada, murmuró para sus adentros “la última risa, la más dulce”.

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Parnaso.CreAcción EL QUIJOTE DE ORTEGA Y GASSET

LIBROS DE CABALLERÍAS. Cuando la visión del mundo que el mito proporciona es derrocada por su hermana enemiga la ciencia, pierde la épica su empaque religioso y va en busca de aventuras. Caballerías quiere decir aventuras: los libros de caballerías fueron el último retoñar del viejo tronco épico. El libro de caballerías conserva los caracteres épicos, salvo la creencia en la realidad de lo contado. Aparte de algunos diálogos, el instrumento poético en el libro de caballerías es, como en la épica, la narración. El libro de imaginación narra, pero la novela describe. La narración es la forma en que existe para nosotros el pasado, y sólo cabe narrar lo que pasó, es decir, lo que ya no es. La novela, en cambio, describe lo actual. La narración tiene que justificarse por su asunto, y será tanto mejor cuanto más somera, cuanto menos se interponga entre lo acontecido y nosotros. De modo que el autor del libro de caballerías, a diferencia del novelista, hace gravitar toda su energía poética hacia la invención de sucesos interesantes. Estas son las aventuras. La aventura es lo imprevisto, lo impensado, lo nuevo. LA REALIDAD. Si se nos dice que Don Quijote pertenece íntegramente a la realidad, estaríamos de acuerdo. Sólo haríamos notar que con Don Quijote entraría a formar parte de lo real su indómita voluntad. Y esta voluntad se halla plena de una decisión: es la voluntad de la aventura. Don Quijote que es real, quiere realmente las aventuras. Cervantes destaca a Sancho contra toda aventura, a fin de que al pasar por ella la haga imposible. Esta es su misión. Llegados a éste punto, nos encontramos con que la realidad entra en la poesía para elevar a una potencia estética más alta la aventura. Con lo cual, vemos a la realidad abrirse para dar cabida al continente imaginario y servirle de soporte EL HÉROE. De Don Quijote llama la atención la voluntad. Podrán quitarle la aventura, pero el esfuerzo y el ánimo es imposible. Serán las aventuras productos de un cerebro en fermentación, pero la voluntad de la aventura es real y verdadera. Existen hombres decididos a no contentarse con la realidad. Aspiran a que las cosas lleven un curso distinto: se niegan a repetir los gestos que la costumbre o la tradición le fuerzan a hacer. A estos hombres los llamamos héroes. Porque ser héroe consiste en ser uno mismo. Si nos resistimos a que la herencia, las circunstancias, etc., nos impongan unas acciones determinadas es que buscamos asentar en nosotros y sólo en nosotros, el origen de nuestros actos. Y este querer ser él mismo es la heroicidad. La raíz de lo heroico háyase, pues, en un acto real de voluntad. Por esto Don Quijote no es una figura épica, pero sí es un héroe. Aquiles hace la epopeya, el héroe la quiere. La voluntad empieza en la realidad y acaba en lo ideal, pues solo se quiere lo que no es. En la épica, basando la tragedia en no sé qué de fatalidad, creen que es la derrota, la muerte del héroe quien le presta la calidad trágica. En la novela no hay fatalidad, porque lo que acaece fatalmente es porque el héroe ha dado lugar a ello. (2ª Parte. Continuará…)

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SE ME HA ENDURECIDO EL CORAZÓN Yo no quería que pasara y lo intenté evitar. Pero ya es tarde. Se me ha endurecido el corazón. Y si lo miro bien,hay una extraña argamasa que ha crecido entre las grietas que se abrieron en otros tiempos, como si fuera la yedra que se engancha al muro viejo. Es como si todas sus heridas tuvieran cicatrices. Tengo un corazón endurecido, que ya no me hace llorar y no me duele. Ni siquiera cuando escucho las últimas noticias. ¿Se habrá muerto para siempre? Este mismo corazón, cuando empezó a latir, le tuvo miedo a la muerte, pero poco después se olvidó de ella para empezar a disfrutar con los vivos y a sufrir con cada ausencia. Un corazón inocente y tonto que se revolucionaba cuando entraba en él un nuevo amor de las páginas impresas de los libros, en los mundos novelados o en el tam-tam misterioso de algún poema. Pobre corazón, si estás vivo o muerto, ya nadie te hace caso. Creo que también yo te tengo abandonado. Si vivieras, no tendrías mucho que contar porque a ratos fuiste feliz y te sentiste plenamente amado y eso parece no interesarle a nadie. Mi corazón ya no me duele. Vivió lo que tenía que vivir en compañía y en solitario y se sintió joven y niño ante el rosal, el escritor y un puñado de colores para pintar una sonrisa urgente en el rostro de un amigo. Y si de verdad hay algo que lo hizo especial y único es que fue sucesivamente adoptado por un gato, un pintor, un controlador aéreo, un músico y por un maestro jubilado.

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EL SIGNIFICADO DE ALGUNAS EXPRESIONES A TODO CERDO LE LLEGA SU SAN MARTÍN Desde tiempos remotos, en ciertos lugares del viejo continente –especialmente en España y Francia- cada 11 de noviembre se festeja el día de San Martín de Trevejo y de Tours respectivamente. Para dicha ocasión se sacrificaba un cerdo, costumbre que parece ser anterior a ambas festividades. Es una expresión que alude a que cada cual recibirá en su momento la compensación o el castigo por los actos cometidos. En países latinoamericanos como México, Argentina o Panamá utilizan la misma fórmula cambiando la palabra cerdo por otros sinónimos como puerco, cochín, cochino o chancho. En Francia se usa “à chaque porc vient la Saint Martin” . En inglés, alemán e italiano existen expresiones con el mismo sentido pero referidos a zorros o peletería.

¿LO SABÍAS? por Ester Lorente y Olga Becerra  Cada rey de la baraja de naipes representa a un gran rey de la historia. El de picas al rey David, el de tréboles a Alejandro Magno, el de corazones a Carlomagno y el de diamantes a Julio César.  En Finlandia se prohibieron los comics del pato Donald porque no llevaba pantalones.  La base de la gran pirámide de Egipto equivale en tamaño a 10 campos de fútbol.  Cada vez que Beethoven escribía música se ponía agua fría sobre la cabeza.  En el momento en que el agua está hirviendo en un recipiente, el fondo del mismo no está caliente, sólo tibio.  Si gritas durante 8 años, 7 meses y 6 días, generas la energía suficiente en calentar una taza de café.  La letra “jota” es la única letra que no aparece en la tabla periódica.

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Miedo a la locura, aunque nunca estuve loca, miedo a la muerte, aunque nunca estuve muerta, miedo a la soledad, aunque nunca estuve sola, quizás por eso me acucien, me atormenten y no me dejen ser quien soy y como soy. Una ráfaga de viento resoplando sin medida, la vieja rama de un árbol despojada de sus hojas, un sol oscuro de invierno sin su luz ni su calor. Mi soledad aumenta con el paso de los años, y me encuentro en la encrucijada de no ser nadie ni ser yo. Sólo mis sueños sobreviven a la debacle de mis ansias de ser libre y superar el dolor, sólo mis sueños y una sonrisa diáfana al acorde de una triste melodía sin color. A mi pequeño le gusta caminar, y como no sabe, salta y salta sin cesar. Con la noria se enloquece de alegría, vapuleándola mientras suena, la hace girar sin parar. Al piano lo aporrea, ¡fuerte, fuerte! hasta que suena. Hoy -al descubrir la armónica¡qué carita de sorpresa! Y así va descubriendo cosas, día a día y hora a hora, mientras emocionado escucha como nuestro perro ladra y le saluda contento con su cola en movimiento. Atrapado en el espejo, desconcertado se mira mientras su reflejo le acaricia con un beso en la boquita, y sus manitas aladas, misteriosas le saludan como hadas pizpiretas.

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CALLE DEL PERFURME "Eres mi rincón favorito de Madrid". Pereza

Vives en la calle del perfume y, aunque ese no sea su verdadero nombre, es muy fácil dar con ese pedazo de Madrid. Tan solo hay que cerrar los ojos y dibujar en la mente tu imagen rociándote ese olor tan lleno de secretos y buen gusto que tu cuerpo hace suyo con tanta elegancia. Una vez liberado ese recuerdo, encerrado en la memoria, un impulso me activa y como un autómata me dirijo hasta tu portal, donde llamo al telefonillo. - ¡Baja, morena! - Aún estoy arreglándome. Sube… Y subo. Y de pronto, aunque es cinco de diciembre, en mi nariz es primavera. Tu casa es un mar de sensaciones, el mar de Madrid, tan anhelado por los castizos de la calle Alcalá. La entrada huele a ti y cualquiera diría que te perfumas en ese espejo que da la bienvenida analizando cada poro de la piel, como si se reservara el derecho de admisión que me gané a base de besos y cafés. El salón huele a palomitas y la manta en el sofá te delata; acabas de ver una película, quién sabe si uno de esos bodrios que a ti te hacen llorar y a mi roncar. Mientras te abrochas esa falda tan prohibitiva que tanto me gusta, salgo a la terraza, donde suele oler a tabaco. Reconozco que por mi culpa. No me entra en la cabeza que prefieras mi resfriado antes que un marcado aroma americano, varonil sin duda, como diría mi admirado Clint Eastwood. Como tantas veces, desenfundo mi pitillera y el sonido del mechero te provoca esa reacción que espero hasta dormido. - ¿Ya estás fumando? Pues hazlo en la terraza que luego apesta toda la casa. Sabes que detesto que me lo digas pero tu sonrisa después puede con todo. Doy las últimas caladas de un cigarro que se consume de espera, reparando en el paisaje que tus vistas ofrecen de la ciudad. Huele a contaminación y a cielo plomizo que, sin avisar, terminará por pintar de blanco nuestras calles favoritas. Entro en la habitación y te encuentro eligiendo el último complemento que te adornará esa feminidad de la que tanto partido sacas. Como de costumbre, y con un sutil gesto, me dejas a mi esa difícil decisión. No se si sabrás que siempre elijo el más fácil de quitar. - Ya estoy lista. ¿Dónde me vas a llevar hoy? - No lo sé. Dejémonos llevar por los aromas de la ciudad. Y salimos de casa. Y esperando a que el ascensor aparezca me plantas un beso que me desarma y con ese aire tan tuyo te acercas a mi cuello para ver a qué huele, pero esa es otra historia.

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DEL DONOSO Y GRANDE ESCRUTINIO QUE EL CURA Y EL BARBERO HICIERON EN LA LIBRERÍA DE NUESTRO INGENIOSO HIDALGO. (I,VI)

El repaso que hacen el cura y el barbero a los libros de don Quijote es uno de los mejores ejemplos de crítica literaria y demuestra el vasto conocimiento de Cervantes de los libros de Caballerías.

Por la gracia de un cura y un barbero -temerosos de encantos y conjurosse le pusieron los momentos duros a la lanza, al escudo, al caballero. Libro a libro la pena. Estaba entero el sollozo en las letras… Y qué oscuros los momentos de fuego, qué maduros los reclamos de un dios alcabalero. Su tributo cobraba la osadía de un barbero y un cura y una hoguera que en el silencio de su llama ardía… El Tirante, Amadís… ¡Ay, quien pudiera salvar de la fogata o la osadía, al barbero y al cura y a cualquiera! Los sonetos del Quijote Amargord ediciones

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DESDE MI BUTACA por Rubén Lorente Con la columna de este mes quisiera abrir un debate con los lectores, exponiendo mi punto de vista sobre un hecho al que llevo dando vueltas desde hace mucho tiempo y que suscita posturas y opiniones bastante encontradas. Muchos amigos y conocidos me dicen que no ven películas en blanco y negro porque les parece una auténtica pérdida de tiempo puesto que existiendo el color, la otra opción es un atraso. Este rechazo se ve arropado además por un argumento sencillo pero de gran peso: no las soportan. Me quedo contrariado porque pienso que el soporte, sea éste en B/N o en color es lo de menos. Intento explicarles que una gran película se hace grande por conjugar muchos aspectos como guión, dirección, interpretación de los actores, documentación, ambientación, realización, vestuario… Les recuerdo títulos de películas magistrales realizadas en B/N por deseo expreso de sus directores y productores, aunque ni por ésas logro convencerlos de que se puede estar contemplando una obra de arte. Termino recordando algunos directores y títulos que quienes piensan así no van a disfrutar nunca, como por ejemplo Stephen Spielberg con su “Lista de Schlindler”, Woody Allen y sus muchas películas, Santanley Kubrick con “Senderos de Gloria”, Meel Brooks y su “Jovencito Frankenstein”. Así, por todo lo dicho, nunca me perdería películas como “Eva al desnudo”, “Capitanes intrépidos”, “Luz de gas”, “Casablanca”, “Matar a un ruiseñor”, “La Diligencia”, “Psicosis”, “Con faldas y a lo loco”, “¿Qué fue de Baby Jane?, “Solo ante el peligro”, “Rebeca”, “Bellisima”, “Roma ciudad abierta”, “Qué bello es vivir”, “Historias de Filadelfia”, “Cándido”, “El halcón maltés”, “Testigo de cargo”, “La fiera de mi niña”, “El verdugo”… Y así un larguísimo etcétera en el que estarían incluidos, Charles Chaplin, Buster Keaton y los hermanos Marx. Para terminar, sólo decir que un buen libro no necesariamente tiene que estar encuadernado lujosamente.

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Coordinación: Olga Becerra Consejo Editorial: Domingo Becerra, Rubén Lorente, Pilar Chacón, Montserrat Siesto, Aida Lorente, Ester Lorente. Diseño y maquetación: Ester Lorente y Olga Becerra. Diseño y rotulación de portada: Rubén Becerra y Maua Orma. Ilustraciones: Maua Orma. Fotografía de portada: Ester Lorente. Modelo de portada: David Díaz. En las redes sociales: Aida Lorente y Ester Lorente. En la web: Rubén Becerra. En el blog: Ansebar. Correo electrónico: Olga Becerra y Montserrat Siesto. Editado en Alcalá de Henares (Madrid - España) Por Parnaso.CreAcción Año 2013

EN ESTE NÚMERO HAN PARTICIPADO: Domingo Becerra (pág. 5) Theófilo Acedo Díaz (págs. 8 a 10) Ana Benito (pág. 11) Esther Núñez (pág. 14) Gloria Gómez Candanedo (pág. 15) Luis de Blas (pág. 18) Ale Márquez (pág. 19) Maribel Domínguez Duarte (pág. 22) Pablo E. Llorente (pág. 23) César Armenta (págs. 24 y 25) Olga Becerra Pérez (pág. 27) Aurora Esteban Zarza (pág. 29) Javier Portillo (pág. 31) Manuel Vegas Asín (pág. 31)


Parnaso.CreAcción Noviembre 2013 nº8  

Revista cultural de difusión gratuita

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