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Literaria

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Alternativa

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Revista del:

Para la promoción literaria Latinoamericana Año 2 – N° 16 – Febrero 2012

Vidas de Novela

Entre-Vista

Fiat lux: Delgado Aparain

La salvación por la poesía Alex Pausides

Julia de Burgos

Poetizando

Árbol Literario

Nechi Dorado Ricardo Luján Leali Carlos Juan Rossetti Natalia Verónica Leali Dámaso Manuel Martínez

Eduardo y Mónica

 La hija predilecta del sol

 ¿Mi último gato?

Bs. 5


Epigrama: Quiere decir literalmente, "sobre-escribir", o "escribir encima", es una composición poética breve que expresa un solo pensamiento principal festivo o satírico de forma ingeniosa.

Contenido Editorial – Pensando en el amor …..……………………………………… Efemérides .……………………….……….…………………………….…... Entre Letras – Julia de Burgos . ,………………………………………...... Árbol Literario ………………..…………....………………..………………. Entre-Vista a Alex Pausides . ..…..……………………………………….. Vidas de novela - Delgado Aparain ……………………………………… Poetizando …………………..………………………………………..………

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REVISTA LITERARIA ALTERNATIVA EPIGRAMAS Año 2 – N° 16 – Febrero 2012 CONSEJO EDITORIAL

Revista del:

Director: Rey D´ Linares Editor: Ricardo Eliecer Godoy Coordinación Editorial: Richard Sabogal Diseño Grafico: Carolina Linares Corrección: Maritza Zamora Ponce

Impreso por:

Colaboradores de este número: ʘ Peregrina Varela Rodríguez (Venezuela)

100 Ejemplares

ʘ Claudia García Rivas (Venezuela) ʘ Leyla Leyva (Cuba) ʘ Daniel Abelenda Bonnet (Uruguay) ʘ Krishnamurti Góes dos Anjos (Brasil)

Se autoriza la distribución y reproducción de esta publicación de cualquier manera, siempre y cuando se cite el autor y la fuente de la que proviene.

ʘ Nechi Dorado (Argentina) ʘ Ricardo Luján Leali (Argentina) ʘ Carlos Juan Rossetti (Argentina) ʘ Natalia Verónica Leali (Argentina) ʘ Dámaso Manuel Martínez (Argentina)

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Versión digital: www.revistaepigramas.blogspot.com Correo electrónico: revistaepigramas@gmail.com


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Editorial

Pensando en el amor ¿Cuánto se ha dicho del amor? Se ha dicho, que es

Quizás, y pueden llegar a recibir de ellos, algo

la fuerza que mueve al mundo, que tiene paciencia

muy parecido al amor.

y es bondadoso, no es celoso, no es ostentoso, ni se hace arrogante, no es indecoroso, ni busca lo suyo propio, no se irrita, ni lleva cuentas del mal, no goza de la injusticia, sino que se regocija con la

Es una forma de amor la amistad, muchas veces apreciamos más a extraños que a miembros de nuestra familia, y recibimos de ellos lo que jamás tendríamos de un hermano o un padre.

verdad, todo lo sufre, todo lo cree, todo lo espera, Pero, también se ama un oficio; definitivamente

todo lo soporta.

muy pocos tenemos un trabajo al que amamos, Se dice, que el amor de madre es el más fuerte, pero

encontramos

cada

día

más,

madres

desnaturalizadas, desprendidas de sus hijos, que los abandonan, los maltratan, abusan de ellos o

muchos se esfuerzan por tener un titulo, y algunos una vez graduados, no ejercen; otros consiguen trabajos afines a lo que estudiaron, pero sienten la insatisfacción de no haber logrado lo anhelado.

peor aún, los asesinan. De cualquier manera, éste es el mes para celebrar Seguramente

tendremos

una

opinión

muy

personal, sobre lo que creemos que es el amor;

el amor, venga de donde venga, expresado de cualquier manera.

pero no solo amamos a las personas, existen muchos de

nosotros que sienten un cariño

El Director

profundo por un animal; un perro, un gato, un loro,

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Efemérides

José Luis Sampedro Sáez, nace en Barcelona, España, 1 de febrero de 1917,

escritor,

humanista

y

economista

1 de febrero de 1916, nace en Madrid, España, Alonso

español que aboga por una economía «más humana, más

Zamora Vicente. Filólogo, dialectólogo,

solidaria, capaz de contribuir a desarrollar la dignidad de los

lexicógrafo

y escritor.

pueblos». En 2010 el Consejo de Ministros le otorgó

Desde 1942 y hasta 1985, se desempeñó como profesor en

la Orden de las Artes y las Letras de España por «su

varias universidades españolas.

sobresaliente trayectoria literaria y por su pensamiento

En 1954 inicia varios viajes como profesor extraordinario, a

comprometido con los problemas de su tiempo».

la Facultad de Letras de la Universidad de Colonia,

Tras obtener una plaza de funcionario de aduanas

a Heidelberg, a Praga, a París, a Italia, a Bélgica, a Holanda.

en Santander se traslada a Madrid donde, en 1944, contrae

En 1960 es nombrado Director del Seminario de Filología

matrimonio con Isabel Pellicer y realiza sus estudios de

Hispánica de El Colegio de México y profesor extraordinario

Ciencias Económicas que finaliza en 1947 con Premio

en la Universidad Nacional de México, al año siguiente es

Extraordinario.

profesor (1961) en el Departamento de Estudios Hispánicos

Comienza a trabajar en el Banco Exterior de España, además

de la Universidad de Puerto Rico. El discurso fue

de dar clases en la universidad, publica El caballo desnudo,

reelaborado

una sátira que le permitirá desahogar sus frustraciones ante

en

el

libro La

realidad

esperpéntica

(Aproximación a Luces de Bohemia), que fue Premio

la situación del país.

Nacional de Literatura «Miguel de Unamuno de Ensayo» en

En 1977 es nombrado senador por designación real, en las

1969.

primeras Cortes democráticas hasta 1979.

Coordinó el Diccionario Manual e Ilustrado de la Real

En paralelo a su actividad profesional como economista,

Academia y escribió la Historia de la Real Academia

publica diversas novelas y tras su jubilación continua

Española, una de sus últimas obras. Fue miembro hasta su

dedicado a escribir, consiguiendo grandes éxitos.

muerte de la Academia de la Lengua Asturiana (ALLA).

En 1990 es nombrado miembro de la Real Academia

Como narrador parte de elementos populares cotidianos y

Española , en 2008, recibió la Medalla de la Orden de

gusta especialmente de la narrativa breve. Su prosa es con

Carlomagno del Principado de Andorra, en abril de 2009 fue

frecuencia irónica, llena de reticencias, amplificaciones,

investido como Doctor Honoris Causa de la Universidad de

hipérboles y antífrasis, y en el fondo late una gran

Sevilla, En

preocupación por una sociedad española, marcada y

Internacional Menéndez Pelayo y la Orden de las Artes y las

deformada por el pasado de la Guerra Civil.

Letras de España y en 2011, recibió el Premio Nacional de

Falleció en Madrid, España, el 14 de marzo de 2006.

las Letras Españolas.

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2010 se le concedió el XXIV Premio


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3 febrero 1947, nace en Newark, Nueva Jersey, EE.UU, Paul Auster, poeta, narrador y guionista de cine Giacomo Girolamo Casanova nació el 2 de febrero de 1725, en Venecia, República

de

Venecia fue

un

famoso

aventurero, escritor, diplomático y agente secreto veneciano. Se lo conoce sobre todo como un hombre famoso por sus conquistas amorosas, que en toda su vida fueron 132 según su más importante obra autobiográfica: Histoire de ma vie, en la que el autor describe con máxima precisión y franqueza sus aventuras, sus viajes y sus innumerables encuentros galantes. Hizo un relato de estilo realista sobre su vida, donde las

estadounidense. En 1976 escribe su primera novela, Squeeze Play (editada como Jugada de Presión), bajo el pseudónimo de Paul Benjamin, una suerte de novela negra al estilo clásico de Raymond Chandler y Dashiell Hammettcon la que obtuvo escaso éxito editorial. Poco tiempo después se publica su libro en prosa Espacios blancos. Se publica en 1982 El arte del hambre.

aventuras con diversas mujeres son mostradas con elegancia,

Se empieza a reconocer a Paul Auster entre los grandes

lo que hizo de él, popularmente y a través del tiempo, el

escritores. Entre 1986 (en que se publica Ciudad de

prototipo de amante y aventurero. Su apellido se convirtió en

cristal) y 1994 (Mr Vértigo), publica novelas mayores

prototipo del amante.

como El palacio de la luna y Leviatán. Obtuvo el Premio

Histoire de ma vie, conocida también como "las memorias de

Médicis en 1993 por esta novela, Leviatán. Vuelve al

Casanova" fue escrita en francés. La autobiografía de Casanova, aparte de su intrínseco valor literario, es un importante documento para la historia de las costumbres; acaso sea una de las obras literarias más

cine, y adapta junto al director Wayne Wang su relato corto El cuento de Auggie Wren. Smoke y Blue in the Face se estrenan en 1995. El mismo Auster dirigirá Lulu on the Bridge (1997), mal recibida por la crítica.

importantes para conocer la vida cotidiana del siglo XVIII. Entre cortes y salones, Casanova mencionó —casi sin darse

Vuelve a la novela con Tombuctú (1999), El libro de las

cuenta— un momento crucial de la historia de Occidente. Se

ilusiones (2002), La noche del oráculo (2004) y Brooklyn

hallaba entre los personajes más destacados de su tiempo y

Follies (2005). En 2006 recibió el Premio Príncipe de

dejó la reseña de tales encuentros. Son así dignas de mención

Asturias de las Letras. En el año 2006 publica Viajes por

las páginas que tratan de Rousseau, Voltaire, Madame de

el Scriptorium y comienza también la que va a ser su

Pompadour, Mozart, Catalina II de Rusia, Federico II de

segunda película como director The Inner Life of Martin

Prusia...

Frost. En 2008 publica otra novela más: Un hombre en la

Murió el 4 de junio de 1798, en Dux, actual Suchcov,

oscuridad. Su obra ha sido sistemáticamente traducida al

Bohemia, República Checa.

español. 5


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Félix Grande Lara, nació en Mérida, España, el 4 de febrero de 1937. Es un poeta, flamencólogo y critico español, considerado uno de los grandes renovadores de la poesía española de los años sesenta. En 1961 comenzó a trabajar como redactor en Cuadernos Hispanoamericanos", revista de la que llegará a ser director (1983-1996; a la caída del Gobierno socialista fue destituido y pleiteó para ser restituido a su cargo, lo que consiguió). Ha dirigido asimismo la revista de arte Galería (1989) y la colección El Puente Literario de la editorial Edhasa (19691971). Comenzó su carrera literaria con la poesía y obtuvo su primer premio, el Adonáis en 1963, por Las piedras, "libro de talante existencial en el que explora el tema de la soledad" . Dos años después, en 1965, ganaría su primer galardón de narrativa, el Premio Eugenio d'Ors por su novela corta ―Las calles‖. Su obra evolucionó desde la inspiración machadiana y el compromiso social del poemario Las piedras hasta una reflexión sobre el lenguaje y el erotismo. Logró el premio Nacional de Poesía en 1978 por Las rubáiyatas de Horacio Martín, en que se inventa un heterónimo inspirado en el Abel Martín de Machado y en el Ricardo Reis horaciano de Fernando Pessoa. Como narrador, destacan sus obras Por ejemplo, doscientos (1968), Parábolas (1975), Lugar siniestro este mundo, caballeros (1980), Fábula (1991), Decepción (1994), El marido de Alicia (1995), Sobre el amor y la separación (1996) y La balada del abuelo palancas (2003) palancas (2003). Después de Las rubáiyatas de Horacio Martín no había vuelto a escribir poesía, pero ese silencio de más de 30 años terminó en 2010, cuando incorporó su nuevo poema La cabellera de la Shoá en la antología Biografía y a fines del año siguiente salió Libro de familia. l 6

José María de Pereda y Sánchez Porrúa nació en Polanco, España, el 6 de febrero de 1833. Novelista del periodo realista. En 1855 y tras la muerte de su madre contrae cólera y al año siguiente presentó una neurastenia que le dejó postrado y obligó a su familia a enviarlo a Andalucía, donde permaneció una parte del año 1857. Al aparecer en Santander en el diario La Abeja Montañesa decidió salir de su marasmo e iniciar una carrera periodística. Allí publicó sin firma o, sobre todo, con el seudónimo Paredes, críticas teatrales y esbozos costumbristas. También fundó en 1858 el semanal El Tío Cayetano. Prueba suerte en el teatro con poca suerte. Estos conatos escénicos se publicaron en 1869 con el título Ensayos dramáticos. En 1864 había aparecido ya su primera obra notable, Escenas montañesas, que le convirtió en una celebridad local. El mismo año puso su mirada en Madrid, donde empieza a publicar en El Museo Universal y en1866 colabora con otros autores en el libro colectivo Escenas de la vida, colección de cuentos y cuadros de costumbres. En su segundo libro, Tipos y paisajes, Pereda se esmeró sobre todo en el relato titulado Blasones y talegas. En abril de 1869 se casa con Diodora de la Revilla y dos años más tarde inicia su carrera política presentándose como diputado carlista por el distrito de Cabuérniga. Sus novelas estaban ambientadas casi siempre en La Montaña, salvo Pedro Sánchez, y presentaban como tema central la exaltación e idealización de las costumbres del pueblo frente a las urbanas. En la primavera de 1904 sufrió una apoplejía que le dejó hemipléjico del lado izquierdo, y murió el 1 de marzo de 1906.


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13 de febrero de 1886, nace Ricardo Güiraldes, escritor argentino. Tuvo una vida normal para un niño de familia media alta de la Argentina de finales de 1800, vivió sus primeros años en Europa. Viaja a Europa y Oriente en 1910 en compañía de un amigo, visitando Japón, Rusia, la India, Oriente Próximo y España, instalándose finalmente en París con el escultor Alberto Lagos. En la capital francesa decide seriamente convertirse en escritor. Sin embargo, Güiraldes se dejó seducir por la vida fácil y divertida de la capital francesa y emprendió una frenética vida social, intentando olvidar sus proyectos literarios. Pero un día se le ocurrió sacar de un cajón unos borradores que había escrito, unos cuentos campestres, que luego incorporaría a sus Cuentos de muerte y de sangre. Leyó los cuentos a unos amigos y le animaron a publicarlos. Ya en estos primeros borradores se dió cuenta de que había forjado un estilo muy particular. Volvió a Buenos Aires en 1912 después de haber decidido, de una vez por todas, convertirse en escritor. Al año siguiente, 1913, aparecieron varios de sus cuentos en la revista Caras y Caretas. Sin embargo, no tuvo éxito. Dolido, Güiraldes retiró los ejemplares de la circulación y los tiró a un pozo. Su mujer recogería algunos de ellos y hoy en día estos libros, manchados de humedad, tienen un gran valor bibliográfico. En 1924 funda la revista Proa junto con Brandán Caraffa, Jorge Luis Borges y Pablo Rojas Paz. Tras el cierre de la revista, Güiraldes se dedica a terminar Don Segundo Sombra, novela a la que pondría el punto final en marzo de 1926. En 1927 viaja a Francia, donde muere, víctima de la enfermedad de Hodgkin (cáncer de los ganglios).

28 febrero 1882 José María Albino Vasconcelos Calderón, pensador y político mexicano, su obra “La Estética” es uno de los más importantes libros en la literatura filosófica iberoamericana. La familia de Vasconcelos vivió en Piedras Negras, Campeche, Toluca y la Capital de México, donde José Vasconcelos ingresó a la Escuela Nacional Preparatoria y después a la Escuela de Jurisprudencia para concluir sus estudios como abogado. En 1909 fundó y presidió el Ateneo de la Juventud, como crítica a los excesos de la educación impuesta por el ministro de Instrucción Pública durante el gobierno de Porfirio Díaz. Allí se inicia su vida política abiertamente, que lo llevaron a ser el fundador del Partido Constitucional Progresista, director de la Escuela Nacional Preparatoria, jefe del Departamento Universitario y de Bellas Artes, cargo que incluía la rectoría de la Universidad Nacional de México, dirección de la Biblioteca de México, Secretario de la Educación Pública, hasta que en 1929 se postuló como candidato presidencial. Publicó una serie de novelas autobiográficas retratando detalles de la descomposición del Porfiriato, el desarrollo de la Revolución Mexicana y el régimen post-revolucionario. Su vasta obra literaria incluye cerca de cincuenta ensayos y libros de Derecho, Filosofía, Historia de México, Metafísica, Ética, Sociología y cultura general. Su obra más famosa es un libro que ha conformado el pensamiento político latinoamericano: La Raza Cósmica (1925). En ella expresa una fuerte crítica contra el racismo que desde el siglo XVI ha intentado justificar la sumisión de América Latina ante Europa y EE.UU. Antes de morir el 30 de junio de 1959, público sus últimas obras: "Lógica Orgánica" y "Todología". Don José Vasconcelos es, sin duda alguna, uno de los intelectuales más importantes de México. 7


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Entre Letras

Julia de Burgos Es considerada por muchos como la más grande poetisa puertorriqueña y, junto con Gabriela Mistral, como una de las más grandes poetisas de América Latina. También fue una defensora de la independencia de Puerto Rico y de los derechos civiles de las mujeres y los escritores africanos / afro-caribeña.

Julia Constancia Burgos García, nació en Carolina, Puerto Rico el 17 de febrero de 1914. Se crió en un barrio pobre de Carolina del llamado Barrio de Santa Cruz. Era la mayor de trece hijos, seis de sus hermanos pequeños murieron de desnutrición. La pobreza de su familia no le impidió desarrollar un amor por la naturaleza de su país, como se señala en su primer trabajo de Río Grande de Loíza: "Mi niñez fue toda un poema en el río, y un río en el poema de mis primeros sueños." Su familia se trasladó a Río Piedras, donde se le otorgó una beca para estudiar en la Universidad de la escuela secundaria. En 1931, se inscribió en la Universidad de Puerto Rico, recinto de Río Piedras para convertirse en maestra. En 1933, Burgos se graduó a la edad de 19 años en la Universidad de Puerto Rico con un grado en la enseñanza. Trabajó en la Escuela Primaria Feijoo en el barrio Cedro Arriba de Naranjito, Puerto Rico. También trabajó como guionista de un programa para niños en la radio pública, pero fue despedida al parecer debido a sus creencias políticas. Su amor por la literatura la llevó a escribir poesía. Entre sus primeras influencias fueron Luis Llorens Torres, Clara Lair, Rafael Alberti y Pablo Neruda. En 1934, se casó con Rubén Rodríguez Beauchamp y terminó su carrera docente para dedicar su tiempo a su matrimonio y su pasión por la escritura. En 1936, fue miembro del Partido Nacionalista Puertorriqueño y elegida Secretaria General de las Hijas de la Libertad, una organización no partidista de la mujer que fue la rama femenina del Partido Nacionalista. El Partido 8

Nacionalista fue el partido de la independencia encabezada por Pedro Albizu Campos, un nacionalista de Puerto Rico. Debido a limitaciones de tiempo y su actividad afectaron su matrimonio, por lo que se divorció en 1937. A principios de 1930, Burgos era ya una escritora publicada en revistas y periódicos. Había publicado tres libros que contenía una colección de sus poemas. Para sus dos primeros libros, viajó por toda la isla en


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promoción de sí misma, dando lecturas de libros. Su tercer libro fue publicado póstumamente en 1954. Sus poemas son una combinación de lo íntimo, la tierra y la lucha social de los oprimidos. Muchos críticos afirman que su poesía anticipó la obra de los escritores y poetas feministas, así como la de otros autores hispanos. En uno de sus poemas, escribe: ". Yo soy la vida, la fuerza, la mujer". Burgos recibió numerosos premios y reconocimientos por su trabajo y fue celebrada por poetas como Pablo Neruda, quien afirmó que su vocación era ser la más grande poetisa de la Américas. Más tarde en la vida, Burgos se convirtió en una relación sentimental con el doctor Juan Isidro Jimenes Grullón, un médico dominicano. De acuerdo con Grullón, muchos de sus poemas durante ese tiempo fueron inspirados por el amor que ella sentía por él. En 1939, Burgos y Jimenes Grullón viajaron primero a Cuba , donde asistió a la Universidad de La Habana y más tarde a Nueva York donde trabajó como periodista de "Pueblos Hispanos", un periódico progresista. Poco después de su llegada a Cuba, su relación con Jimenes Grullón empezó a mostrar la tensión. Después de tratar de salvar su relación, volvió de nuevo a Nueva York, sin embargo esta vez sola, se tomó trabajos de baja categoría para mantenerse. En 1943, se casó con Armando Marín, un músico de Vieques, Puerto Rico. En 1947, el matrimonio también terminó en divorcio, Burgos cae en una depresión mayor y al alcoholismo. En febrero de 1953, escribió uno de sus últimos poemas, "de despedida en la isla de bienestar ". Fue escrito durante su última hospitalización, y se cree que es el único poema que escribió en Inglés. En el poema que presagia su muerte, y revela un concepto cada vez más oscuro de la vida: "Tiene que ser de aquí, / en este mismo ejemplo, / mi grito en el mundo. / Mi grito que no es más mío, / pero ella y su para siempre, / los

compañeros de mi silencio, / los fantasmas de mi tumba‖. El 28 de junio de 1953, ella dejó la casa de la familia en Brooklyn donde estaba viviendo y desapareció sin la menor idea de dónde había ido. Más tarde se descubrió que el 6 de julio de 1953, se desplomó sobre la acera en el Harlem en la sección de Manhattan, y más tarde murió de neumonía en un hospital al que fue llevada, solo contaba con 39 años de edad. Ya que nadie puso la denuncia de su desaparición, ni reclamo el cuerpo, hallado sin identificación, la ciudad le dio un entierro de pobre en Hart Island, en una fosa común. Algunos de sus amigos y familiares fueron capaces de rastrear y encontrar su tumba y reclamar su cuerpo. Un comité se organizó en Puerto Rico, presidida por el Dr. Margot Arce de Vázquez, para que sus restos fueran trasladados a la isla. Llegando el 6 de septiembre de 1953, los servicios funerarios para ella se celebraron en el Ateneo Puertorriqueño. Le dieron un entierro de héroe en el Cementerio Municipal de Carolina. El 19 de febrero de 1987, el Departamento de Español de la reconocida Universidad de Puerto Rico honra póstumamente a Julia de Burgos con la concesión de su doctorado en letras humanas y artes. La proclamación fue presentada a su sobrina, María Consuelo Seaz Burgos. El reconocido escultor puertorriqueño Tomás Batista, esculpió un busto de Julia, que se encuentra en el Parque Julia de Burgos, en Carolina. Coll Cuchí Isabel publicó un libro sobre Burgos titulado "Dos Poetisas de América: Clara Lair y Julia de Burgos". La Poetisa puertorriqueña Giannina Braschi, que nació el año de la muerte de Julia, rindió un homenaje a su poesía y la leyenda en una escena clave de la novela Spanglish "Yo-Yo Boing!", Un documental sobre la vida de Julia de Burgos se hizo en el 2002 titulado 9


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" Julia, Toda en mi …" dirigido y producido por Ivonne Belén. El 14 de septiembre de 2010, en una ceremonia celebrada en San Juan, el Servicio Postal de Estados Unidos, honro a Burgos y su obra literaria con la publicación de una clase de primer sello de correos, el lanzamiento de la Serie Artes Literarias, el retrato del sello fue creado en Toronto, por la Jody Hewgill. Entre las obras más famosas de Julia de Burgos son: 

" El Río Grande de Loiza ",

" Poema para mi Muerte "(Mi poema Muerte),

 

" Yo Misma Fui Mi Ruta "(yo tenía mi propio camino), " Alba de Mi Silencio ", y

" Alta Mar y Gaviota ".

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Nueva publicación de SUReditores Venezuela

―Aires de cambio‖ Desde Buenos Aires a la América toda

Nechi Dorado Ricardo Luján Leali Carlos Juan Rossetti Natalia Verónica Leali Dámaso Manuel Martínez Este pendiente de las próximas publicaciones a través de: 10

www.sureditoresvenezuela.blogspot.com


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El Proyecto Cultural Sur – Venezuela y SUReditores Venezuela, anuncian que quedan pocos días para el cierre del I Concurso Nacional de Poesía Delia Rengifo 2011. A partir de la publicación de las presentes bases queda abierta la convocatoria para este certamen que rinde homenaje a una de las escritoras contemporáneas más importantes del país Bases 1°.- Pondrán participar poetas o poetisas venezolanos y venezolanas, con obras escritas en castellano. 2°.- Las obras serán estrictamente inéditas, no premiadas anteriormente en otro concurso literario, ni sujetas a compromiso para su publicación. 3°.- Solo se aceptará un trabajo por autor. 4°.- Las obras deberán tener una extensión mínima de 25 cuartillas y máxima de 50. 5°.-El tema de los poemas es libre 6°.-Se otorgará un único premio al ganador o ganadora, el cual consistirá en una estatuilla, un certificado y la publicación de la obra, dentro del año siguiente al fallo, a través de SUReditores Venezuela. 7°.- El Proyecto Cultural Sur - Venezuela podrá dar menciones honorificas si así lo considera pertinente, reservándose el derecho de publicar estas obras. 8°.-Las obras deberán ser enviaradas con seudónimo al correo premiodeliarengifo@gmail.com, en formato Word, configuradas en tamaño carta, a doble espacio, a 25 líneas por página, fuente Times New Román, en archivo adjunto se consignarán los datos del autor, nombre de la obra, número de teléfono y una reseña biográfica. 9°.- En las obras no podrán aparecer fotografías, ni dibujos. 10°.- La recepción de las obras será hasta el día 12 de febrero de 2012 a las 11:59 pm, toda aquella obra que se reciba con fecha posterior será descalificada. 11°.-El jurado estará integrado por cinco (3) poetas designados por el Proyecto Cultural Sur – Venezuela, siendo el Presidente del jurado el poeta Rey D’ Linares, los demás igualmente son personas de reconocida solvencia en el campo de las letras y se darán a conocer sus nombre una vez se tenga el fallo. 12°.- El fallo del jurado será irrevocable y se dará a conocer el 10 de marzo de 2012. El poeta o poetisa ganador o ganadora se compromete a asistir a la premiación. Para mayor información: www.concursodepoesiadeliarengifo.blogspot.com

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www.editorialgiraluna.blogspot.com

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Árbol Literario Eduardo y Monica Por: Krishnamurti Góes dos Anjos (Brasil) goesk@odebrecht.com

No es necesario un gran esfuerzo de invención y construcción ficticio para comprender un cuento con el tema que ese libro propone. Entre secuestros, tiroteos, robos y gemidos con que nos bombardean día y noche, nos invaden también otra sucesión frenética de imágenes: labios rojos y carnosos, pechos, nalgas, muslos y parejas en ímpetu de devorarse unos a otros. Sin embargo, por increíble que pueda parecer, la inspiración en mí caso, no venía – eso, a veces sucede – y el plazo para el cierre de la edición, y el editor a cobrarme por el teléfono: como es, ¿envía o no el texto? ¡Qué situación! 12

Hasta que, dos días antes del día de la entrega del cuento, por una circunstancia fortuita, necesité coger el taxi para resolver otro problema. Fue en un taxi que el cuento ha surgido, así listo como va abajo – la inspiración tiene virtudes que ni siquiera el diablo sabe. Así, el cuento no es mío, es del taxista, sin embargo, no se preocupe el lector amigo, no se produce cualquiera pornografía explícita. Si por casualidad no haya verosimilitud, dé los créditos a la imaginación del conductor, y lo enterraron en las leyendas engendradas. * Doy con la mano en la concurrida avenida y un taxi, en una arriesgada maniobra, sale de la pista donde está frena cerca a mí. Coche nuevo, potente, último modelo. Los vidrios, automáticos, bajan lentamente y escucho la pregunta: –Corona, ¿para dónde vamos? Frente a una pregunta tan atrevida, pensé en retroceder, pero no había como. Una profusión de bocinas se queja de la interrupción del tránsito. Entré ceñudo. El joven conductor carraspea tímido y dice: –Usted perdóname el tratamiento, pero es la costumbre. Usted sabe…mí madre vive diciéndome que no debo hablar de esa forma con las personas mayores, perdona. Mi cara hocico se atenúa un poco y ordeno secamente: –Siga para Patamares, por favor. Los ojos del conductor brillan anticipando la carrera carnosa. Él me pregunta: –¿Tiene preferencia por la ruta? Podemos ir por la Paralela o por la orilla... – Por la orilla está bien. Nos quedamos por dos o tres minutos silenciosos, hasta que él me dijo: –Estoy aquí pensando cómo es esta vida…¿usted sabe? Vengo del cementerio. Fui a un entierro. Una cosa horrible sabe? Esta vida que cada uno tiene...


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–Sí, es verdad – Yo le respondí, pensando bajo otra perspectiva completamente distinta de la suya. –¿Usted sabe? En el cementerio vi a una persona a quien me gustaba. Una muchacha. Dios mío como he amado a aquella mujer... –¿Fue? – le pregunté, anticipando por mi turno, un hilo de cuento. Imaginación de escritor es más rápido que un coche de fórmula una. – Fue. Me gustó, pero no tuvimos nada. Ella prefería otro tipo de hombre. Hombre con dinero, ¿sabe? – Y se calló por un rato hasta que mí curiosidad era más grande que su silencio: –Es verdad, esta vida tiene cada una...¿Y usted la vio cómo? Me refiero a ¿cómo fue? –Estaba allí. Pero no había más aquella belleza, aquella gracia que había hace algunos años. Estaba delgada, pálida, con un aspecto de cadáver. – Y volvió a callarse. Juro que en ese momento, si yo tuviera un arma, apuntaba para él y le decía: habla pronto peste. Cuéntalo todo. Sólo puede haber sido caso de crimen pasional. ¡Habla! Pero se volvió espontáneamente con melancolía: –Me acerqué a ella, la miré y ella no me reconoció. ¿Usted cree que ella no me reconoció?... –¿Verdad? Bien... a veces ocurre, en una situación igual a esa. De repente usted ha cambiado tanto físicamente, el tiempo realiza cambios importantes… –Es. Creo que ha sido eso. La última vez que la vi, yo debería tener mis dieciocho años. Hoy tengo veintiséis. Bien, ya han pasado ocho años. No sé... pero Mónica, Mónica es su nombre, ha cambiado mucho también, no se parece ni de lejos, con aquella bella mujer que paraba la calle cuando pasaba… ¡ni de lejos! Hasta que ella, en aquella época, caminó a darme la pelota, pero yo nunca sentí aquel frete massa de su parte. –¿Frete massa? – Si. Es decir aquella atracción, aquella voluntad, aquél deseo que las mujeres demuestran cuando si les interesa. ¿Usted debe saber, no? – Sé. ¿Entonces?

– Entonces, ella conoció a un hombre así con el cuerpo curado y tatuado. Un hombre hijo de papá. Buena apariencia, coche deportivo con sistema estéreo poderoso, trajes de marca famosa, teléfono celular, estas cosas que encantan a las chicas. Entonces usted ya puede imaginar. Fue aquella cosa pegajosa, aquél amor, incluso sin la aprobación de su madre. Doña María, buena doña María… ella no quería. Yo sé porque conozco a Mónica desde la infancia, fuimos casi creados juntos. Doña María era funcionaria pública. Creó la hija allí, con toda atención, con toda la educación, sin marido. Una mujer muy correcta. El joven se detuvo. Y yo muerto de curiosidad por preguntar: ¿quién mató quién, finalmente? –¿Y usted sabe cómo terminó esto? –Cómo?! –Ella se quedó con este hombre. Fue en la ola. Empezó a hacer trenza rasta, los pantalones en la ingle, silicona en las mamas, tatuajes… una locura. La criatura volvió la cabeza. ¿Eso es amor? ¿Quién es este loco amor, que hace girar la cabeza de la persona? ¿Esto es amor? Usted, que es mayor, ¿me puede explicar? –Creo que ha habido, cada vez más, una inversión completa de valores. La gente piensa que el sexo es lo que conduce al amor, pero en verdad es el amor, el conocimiento de la otra persona primero, es que desemboca en él… –Y lo peor, lo peor usted sabrá ahora – interrumpió él entusiasmado con su historia y, en verdad, poco interesado en mis definiciones – lo peor, es lo que el bandido ha hecho con ella. La condujo a una posada en la Línea Verde, ha tenido relaciones sexuales con ella, y sin ella saber, ha filmado y grabado todo. Y, como si no fuera suficiente, lo puso todo en Internet. Mire usted, fue un escándalo sin precedente en el barrio donde vivimos. Yo le digo, yo Eduardo Silva, te lo diré, yo Eduardo Silva, te lo diré, yo que no tenía nada con ella, tuve ímpetu de llenarlo todo con balas. Te juro que tuve voluntad. –... 13


Revista Literaria Alternativa Epigrama - Año 2 – N° 16 – Febrero 2012 Revista Literaria Alternativa Epigrama - Año 2 – N° 14 – Diciembre 2011

– Fue eso. Unos pocos años han pasado. Ella estaba tan devastada que fue para el interior, en la casa de familiares. La pobre madre, vivía solo y el caso no llegó a ninguna parte, sigue sin resolverse. El tiempo ha pasado. Divertido, cuando amamos y el amor no es correspondido, parece que en su momento, va a morir de amor, pero después cuando el tiempo pasa a veces, pensamos que ha sido mejor no haber ocurrido nada. ¿Usted sabe? Un amigo común me lo dijo que hoy ella vive en una capital del nordeste y que trabaja en un gran supermercado. Dijo que cambia de hombre como cambia de ropa. Bueno, pero esto es lo que él ha dicho. Nadie sabe si es verdad...... –Pero cuénteme – inquirí – usted me dijo que hoy fue a un entierro. ¿Quién fue el cadáver, después de todo? –Doña María. Después de estos acontecimientos, la pobre nunca fue la misma. Tuvo dos ataques al corazón, ha sido operada, pero ahora tuvo otro fulminante. Un disgusto también mata. –Sé. ¡Y cómo mata! Yo me limité a responder en el tiempo. Y me quedo aquí, en este último párrafo, a contestarme si un cuento así, incluso nos puede inspirar a una reflexión fecunda, como dice Giles algo así, ―en medio de este acto emotivo del materialismo inmediato donde vivimos, y pisotea cualquier referencia, especialmente en las mentes pequeñas de los jóvenes‖. Reflexión que seguramente no será observada ―por los dueños de la todopoderosa máquina del consumo que nos mueve‖. Nosotros los escritores tenemos la costumbre de hacer los registros de esa naturaleza. Pero de todos modos, ¿quién piensa en los escritores? -------------------------------------------------------------(*) Nota del Autor: Este cuento fue originalmente diseñado a petición de un editor en Brasil y sería parte de la colección ―Amor y el sexo son las Palabras – 19 narradores, sus estilos, intereses y verdades‖ no publicado aún.

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II Convocatoria al concurso “Por una Venezuela literaria” en homenaje al poeta Andrés Eloy Blanco.

Negro sobre Blanco Editores convoca al segundo concurso ―Por una Venezuela literaria‖ quien en esta oportunidad brinda un estrecho homenaje al bardo Andrés Eloy Blanco, esta propuesta cuenta con el apoyo de la Sociedad de Poetas Andrés Eloy Blanco y SUReditores Venezuela. Podrán participar escritoras y escritores nacionales y extranjeros residenciados en el país, con obras escritas en castellano, los originales deben ser inéditos, no premiados en ningún otro concurso literario, ni deben estar comprometidos a editar. El tema es libre, se establecen las siguientes modalidades: Narrativa, ensayo, poesía y dramaturgia. Cada género tendrá como premio la publicación de la obra y un diploma. Cada participante podrá participar en las categorías (Narrativa, Poesía, Ensayo) presentando un solo trabajo por autor. El jurado está compuesto por escritores de gran reconocimiento, y se darán a conocer sus nombres oportunamente. La fecha tope de recepción de escritos es el 30 de junio de 2012 El fallo del jurado será irrevocable y se dará a conocer en Agosto de 2012. Las obras premiadas se publicaran en Negro sobre Blanco Editores. Para mayor información: www. negrosobreblancoonline.wordpress.com


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La hija predilecta del sol Por: Peregrina Varela Rodríguez (Venezuela) auraries@gmail.com

Alejandra pasó dos años en París, le gustaba esa ciudad que era una mezcla exquisita de razas y costumbres. Pero quería regresar a su patria. Francia nos espera, nos llama, los tíos en París y allá vamos, sí señor. Francia nos espera, siempre allí, la belle époque, la vie jolie, l´hereussement, les bons choses de la vie, la petite maison de la provence intèrieur, les arbes, les fleurs, et moi aussi, la tonte, l´oncle, la petite sophie, le chaleur, chez moi. Je devais penser à vivre à Paris. Mais ma soeur aime un italien, elle vive avec lui, elle l´aime, c´est la vie, c´est tout. Se ríen por verme triste, saben que no tendré futuro, ni hijos, ni nada, nada hay. El pasado mío largo y tendido, mejor no recordarlo. Mi vida es así y ya está. Dios no se acordó de mí, pues ya tendría novio, ni para eso tan sencillo y fácil quiso ayudarme. No

caminaré bien porque no le importo, por eso mis pecados serán grandes, llena de contradicciones mi vida y luego, sólo luego el remordimiento, mal alimento y ganas, muchas ganas de pecar más, como una loca fuera de sí, al extremo, como buscando fuerza en eso, donde no hay ni un gramo. No hay nadie esperándome con un anillo de diamantes, nadie amará mi alma, debo llenar mis días con la soledad y otras cosas sanas, debo proporcionármelas yo misma, pues ¿qué puedo esperar de Dios?. …Sé que Dios me va a castigar con la ―no boda‖, por eso he pintado al óleo y con las acuarelas, pensando en mi cabeza lo que en un futuro tendré que hacer, pintar con colores variados y llorar como una idiota, llorar como una petunia que se cae de pena, como una luz que se apaga en la habitación sin ventanas, como un sol que se esconde de mí, debo aprender a vivir así, sola como lo estoy, ¿quién va a querer estar conmigo?, ¿quién? va... a dar el paso al frente. Nunca, nadie, nunca jamás. Nunca me casaré, a mis 39 años veo el futuro con otros ojos, no quiero dejar huérfanos ni una boda pudiendo ser abuela, soñaba con casarme muy joven, no vieja ni llena de grasa, no aparecerá el señor, no me querrán, pero dibujaré, haré trazos, caminaré aunque tropiece y dormiré mucho: ayayaaaayyyy... Esto es el colmo de males, aunque nunca me case quiero y espero el nuevo día. No hay un varón para mí, por eso pintaré paisajes sin árboles, reiré cual paloma gris y pasajera, lloraré lágrimas de horror, me miraré en el espejo, yo... y además sufriré. No le conocí en este mundo horrible, por eso: cantaré a las golondrinas y no al revés, me suicidaré, sin que sea pecado, cuidaré gatos, gatas, gatitos, veré la televisión en pantalla plana, me moveré en mi vieja bicicleta lila, porque aquí los hombres no han conocido la realidad del mundo, no saben de felicidad, pero yo tampoco supe, no hubo nada para mí. No hubo alegría ni dicha, no hubo triunfo ni gloria,

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no hubo éxito ni orgullo, no victorias, no ganancias, no puntos a mi favor. Dios si me ayudaras aunque sólo fuera una vez, que por pedir no sea, quiero sentirme bien en mi piel, entre los que puedan estar conmigo y no vivir asustada todo el tiempo de mis meses, no eso, eso no, no por favor, líbrame de la maldición secular, dame salida, suerte y una oportunidad, salud, franqueza, morir dignamente, dinero suficiente, triunfo, ilusión, vivir tranquila, tener un futuro, verme delgada, vestir a la moda, poder soñar, soñar con el amor, olvidar los malos brindis de mi vida, los que tanto mal me han hecho y librarme de las cadenas de fuego que tengo atadas a mis piernas y de esta pesada lucha interior que me puede. 2010 o 2011, Venezuela nos espera de nuevo, grande tierra, extraña tierra, roja, azul y amarilla, verde como la esperanza de los que saben diferenciar lo bueno de lo malo y ejercerlo. Tierra de las hijas del Sol, espéranos, sin que se entere la gente, nadie por favor, sólo nosotras, nadie más. Fantasías que no poesías, fantasmas de mi mente que parecen poesías. Poesía eres tú. Soy yo, fantasía y poemas, amor y gloria. Pedazos de mi corazón, de mi sangre, de mi alma, fantasía eres tú. Se refleja en mi interior, mi estupidez de un momento o mis sentimientos muertos, eso sólo es fantasía, sólo eso, lo que hay aquí. Nada más. La virgencita es lo que más aprecio. Me gusta el blanco puro, el azul del cielo, Chiquinquirá, Betania, Guadalupe, Covadonga, la dulce, la amorosa, la amistosa y la guapa. Blancas flores de luz, blanco, siempre blanco, no rosa ni morado. Puras son, como muchos, que lo ejercen en casi todo lo que se puede en esta sucia sociedad, puras cual el viento nuevo, viven con el amor de Dios. Lo son en serio, buscan su amor, dulce como la luz del sol, brillante como una estrella clara. Son ellas. No me iré, en el fondo de mi ser lo sé, no hay otro espacio para mí más que éste en el que me encuentro. Nunca me iré, siempre presa de estas cuatro paredes francesas, Alejandra, aquí seguiré, 16

envejeceré sola, puede que algún día llame a mi puerta el amor, no es poético lo que cuento, son cosas que pasan aunque no las busques ni las desees. Irse cuesta dinero, empezar una nueva vida puede costar más. Sé que ahora no soy del todo dueña de mi vida, pero dentro sí lo soy y dentro es dentro de mí. Es absurdo, soy nómada y ya me parece que llevo mucho tiempo aquí, mucho para mí, debo buscar nuevos rumbos con la imaginación, $ no hay. El dinero es como un velo que te impide ver la verdadera felicidad. Me corté el pelo yo misma, con mis manos y unas tijeras, con arte y con maestría, con mi reflejo en el río, con maña, la propia; con talento, el visible, con infinita paciencia. Me corté el pelo yo misma con pura ciencia, con arquitectura italiana, con paz y sociales, con económicas (gratis), con mis manos pigmentadas, con mis tristes pies, con mucha cabeza en punta, con mi peine y mi escasa ambición, con el corazón uyuyuyayyy, con todas mis ganas, es evidente. Creeré en Dios con oraciones en las noches frías, con bonitos paisajes de televisión e ilusiones que no morirán. Creeré en Dios, con el corazón en sentido poético, con el alma entera y la vida. Creeré en Dios, aunque cueste en este mundo cruel y vagabundo donde nadie lucha por el bien. Seré la envidia de todos los que me han conocido. Dios no me abandonará si pienso que es justo, leal, hermoso, exacto, cordial y supremo. Buscando la paz más no el caos. Buscando en la paz misma paso a paso, uno tras otro buscándote, soy la amiga oculta del sol, la que tiene ganas de gritar: Vía Láctea, Galaxia, Dios. Sicilia, jo ji ju... yo, JA JE, JIJI. Nunca me busquéis porque no me sentaría bien. En la sombra, en el anonimato profundo, en el preludio y amando las letras y las bellas artes en profundidad y viendo tanto enamorado de la ciencia que no se podría enamorar de mí, no debe importarme, salvo que yo me enamorara de ellos. Entonces sería un problema que viviría en mí


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cuerpo, en el pensamiento que produce el rechazo porque no somos compatibles… en el adiós cierto, sabiendo que no hay futuro. La luz está en mí porque tengo carácter de estrella de cine y me gusta el espectáculo y dar la nota en todas partes, vive en el sufrimiento y el conocimiento pero también en la salvación. Si se aman dos ángeles será una batalla ganada, aprenderé a amar mi luz, porque mi luz es mi luz y me podría alumbrar como el sol. Sólo hay un camino, aquel que te marque el resplandor. Hago lo que sé y sé lo que hago. Pienso lo que hago y hago lo que pienso. Si por mí no pensé pues pensé en los demás antes, ahora, quiero pensar en mí, quiero reflexionar y ganar que otros todo lo han entregado a ideas equivocadas, yo a sólo ideas. Nunca habrá un hijo/a, a nadie le importa, todos tienen. Es la historia, los pasos que se dieron, se puede pedir de todo, menos a Marte. Las sombras no tienen luz, no hay verdadera virtud... pero el alma se salva con Dios. No quiero perder el camino para salir de mi caos, quiero mover los hilos necesarios para encontrar la salida, no quiero romper el cristal, no destrozaré todo a mi paso. Me gusta Marcelino, le conocí en otoño de 2003, le volví a ver en vacaciones, le comuniqué con la mirada amor profundo, sagrado, de otoño que llegará a invierno. Hasta la tercera edad seguiremos juntos, rotundamente, definitivamente. Nuestro amor. Me van a dar una chaqueta muy abrigada en Recursos Humanos, la pondré cuando salga hacer fotos, en diversas ocasiones para salir a pasear, para andar en lancha de motor, su color azul o rojo, la pondré para volar en avioneta, será maravilloso, con su pantalón y sus zapatos a juego saldré cantando, va con cualquier cosa, tenis, zapatillas, camisas. Es regalada, luciré muy bien y por siempre la tendré, a mi medida, de mis colores, gracias. Un bolígrafo azul cielo para los incapaces de romper barreras, amar la virtud y la gloria... para

preguntarse porque la felicidad no se encuentra fácilmente, no quiero el bloqueo y la timidez, busco la libertad en un boli azul, una llamada telefónica, una obra de arte, una poesía. Así estoy filosofando... él ya está tonto de nuevo, ya me ha visto sin habla y bien. La barrera, otra vez ella, pero no puedo soltar el boli... Dios pensará en mi muerte, que sea sin sufrir, él que puede ser la luz, el que mueve el sol... que me cuide bien... que nadie le recuerde con rabia, piensa mi cabeza que se ha arrepentido de lo de su hijo y ahora buscará la paz a tiempo y por medio mío. Regresaré a Venezuela, país de América del Sur, de bandera amarilla, azul y roja, con siete estrellas blancas, hay quienes la aman, hay quienes quisieron olvidarla, y hoy, soy yo la que la recuerda. Venezuela tricolor, nos llamó nuestra mini hermana Laura para que volviésemos allí, allí nuestro apartamentito, buen comienzo, Venezuela fue mi cuna, es de mi piel, de mis ojos, lo mío es querer y no querer, poder querer, desear disfrutar, con permiso, se te ama y se te odia, se te llora como yo cada minuto que pienso en todo lo que encierras, pronto juntas estaremos. Sabiendo que seremos uno nuevamente. Dios nos ampare para verlo, Venezuela triste, alegre, deficiente, yo desearía que inocente y decente. Ejemplo mundial. El Limoncito, Plaza Bolívar, Nuevo Circo, Parque Carabobo... allá quedó mi vida, sólo regresando sé que olvidaría mi hoy, sólo allí encontraría mi alma el descanso celestial. Allá por El Naranjito, Chacao, Sábana Grande, Avenida México, Petare y Chacaíto. Allá por Caracas grande, allá sin más, sin más allá. Vida complicada, temas diversos y yo, que inocente voy de paloma blanca, loca del valle melocotón que juega con el viento juguetón. Impresionista al extremo con lentitud de acciones y con rencor y él... que me mira desde la otra calle, que me cantó mentiras, objeto de deseo, que no soy yo la que va de boca en boca, el teatro, el arte ni todo lo demás. Gorda de base, loca sin boca, necesito viajes,

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balneario, suspense, frío y sed y poder saciar esta especie de hambre. Soledad inquietante, distante, complicada, sociedad sucia, que no se da cuenta de nada y sin embargo nada en la playa de Niza. Se solucionaría todo a mi favor, sin aprendizaje, con la vida sin rumbo, sin memoria, sin cubrir crucigramas, sin método que permita la trampa, sin gracia, las que tú tienes, sin categoría, mi vida transcurre lentamente. Es sólo eso: vida. Precaución al instante, protección para ellas, perdóname lo malo, triunfo y felicitaciones, quiero inteligencia y constancia y a Dios sobretodo. Existo y doy pasos, uno tras otro y sin quebrarme, viéndolo todo transcurrir, pero soy débil y caigo y deseo a mi moreno que no, que no, yo sé lo que es no. Encausarse, encontrar el objetivo, la protección divina, obedecer, querer, encontrar la llegada a la meta que quiero y merezco. Encontrar las respuestas a los problemas de este mundo. Todavía falta un universo, un océano, un mar rojo, un tú y yo y un "te quiero" que no se podrá pronunciar "jamás". Pasos doy, pasos dan, pero aún falta mucho aunque crea en él. Aún falta un mundo III, por quererte tanto, por besar tus labios de sol, por amarte en las noches turbias, aún falta un mundo de todos incesante y franco, cual flor piadoso, tolerante y casto y yo, que salgo sin nada saber del cascarón triste y plateado ya no vivo, muero día a día, me quemo, soy paloma triste en el alba con alas de limón y que descubre América... Puedo estar aquí horas mirando el mar azul y sus olas, buscando en las sombras del mundo rostros iluminados por la paz, viendo llover gota a gota, y la tormenta que hace que anochezca en el campo, puedo estar así horas, en paz, con mi estrella, acostada sobre el campo, entendiendo de Dios, razonando sus empujones terrenales y mis caídas de la moto. Seré feliz buscaré la alegría en los ojos del sol, en los ruiseñores del campo, en los brazos de aquel 18

que me amará, lo sé con el alma, será una unión universal, todo deberá acabarse pronto, moreno es el sol, el trueno aparece y gana la batalla… la tormenta y el rayo y el diluvio se apoderan de mí. Con el mar llegaste a mí y a orillas de un río caminamos pensando... ¿cómo no amarte?, nada me falta cuando te quiero, vamos de la mano siempre mirándonos, nunca nos separaremos porque es eterna nuestra voluntad y podemos demostrarnos amor. ¿Cómo no amarte?, sería hasta pecado, de los grandes, pues todo lo tienes de arriba abajo, nada te falta. ¿Por qué no quererte?, si eres mi sueño, quiero andar contigo de la mano siempre, nunca, nunca y siempre. Siempre amarte, nunca separarnos, juntos porque hay química y hay religión, si es que yo también soy capaz de sentirla. Que trabajen ellos el viento, que tanto esclavizan mi ser y pena, que muevan sus huesos de arcilla y saquen productos que hacer, que hasta hacen mal, de verdad. Que corren un poco, que yo también lo práctico, que muevan su esqueleto, sus huesos tuertos, que se maten con un "muere", de diablo a diablo, que se tiren piedras de cemento, que se lo merecen, que a nada se llega o se llega a todo... según seas. Renunciaré a la muerte por ver el sol brillar en el firmamento, el viento acariciar mis lamentos, el dulce ensueño de la medianoche, el canto celestial de la madrugada que se refleja en tu mirada de plata. Renunciaré por ver vestir a la luna de sol, romperse las estrellas de cristal, cantar mil angelitos al viento y mientras Dios pintará el cielo de metal. Lo haré por hablar de tú a tú, por verte, por pillar un beso tuyo al aire, por tocar tu bello pelo de arena y tus ojos poder acariciar con los míos por siempre. Renunciaré para poder llevar dentro algo tuyo, por dártelo y quererte eternamente. Pinto flores de colores variados y hermosos, de sabores dulces y amargos, de tinta azul y roja, de brillos grandes y pequeños, de luna llena y menguante, de estrellas radiantes por ser ellas blancas, espectaculares. De azul mar y cielo, rojas y


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amarillas, como el oro, melocotones como naranjas. Y tú, mi cielo, en mi vida, sí que sí. Sin saberlo yo. No soy la que tenía que ser, pues por mí otro debería de estar, el grande y no la pequeñita. Para ello tendrían que haber sido distintos, entonces todo sería correcto. No yo, diminuta y torpe. Lo correcto es lo que ahora se hace, no lo que se hizo, han muerto seres, se apagaron luces sin merecerlo, sin vencer las bombillas de las lámparas. Me siento distinta, los demás habitantes de la Tierra a un lado, yo al otro. Siempre contrarios y sin embargo juntos bajo la luz del padre sol. Temo al final, a la angustia, a que Dios se olvide de mí, nunca me dejes, usa tus armas, de las fuertes, hazte presente, a costa de todo y de todos. Demuestra que pones orden, que eres el jefe mayor y cuidas a los que insanos seres desean dar un violento fin. Azul cielo, allí sueño ir algún día, no a otro sitio, azul bonito y elegante como el azul del mar, como el terciopelo de la ropa de los escaparates de moda, hermoso y constante, que no cansa a la vista, azul de ensueño, abrigo de noche cuando está todo negro, digno del amor de esta loca menguante, eres mi rescate, mi fe y mi meta. Llévame color azul. Un pino se está muriendo en el edificio mío, un pino se va al basurero y está agonizante en el suelo. Se secará a la vista de todos aquellos que aunque sientan piedad nada querrán hacer. Un pino con lazo magenta, un pino que no merece morir. Un pino de noche buena. Pido que se salve, es pobre y no tiene piernas, no boca para pedir auxilio, pero yo puedo escucharle y si pudiera... si pudiera sacarme estas cadenas de las manos lo plantaría en un jardín con tierra abonada, le cantaría en las noches frías, acariciaría su tronco y sería mi mejor amigo. La niña que ya no es, la niñita de Dios, la chica que ya no es chica, ni naranja, ni zumo de limón ni buena pieza ni está triste. No, no, no. No debe morir nunca, no sufrir, no perderse en la sombra, no acabarse. Nunca más. Le tocó servir, apagarse, dormir en una húmeda habitación sin luz solar, no

poder contar estrellas, no rezar a la luna ni ver un amanecer. Le tocó, pero ya no es niña... lo recuerda, pero ya nada puede cambiar del pasado que pesa, pesa duro, la hace ser quien es. La niña que ya no es ni será... ni será, ni será. Queda poco para el quehacer de todos los días, queda poco y nada más que eso, que encuadernaciones nos esperan hoy... Cuento hacia atrás... 5 4 3 2 1, ya. Falta poco, para es necesario... valor, convicción, fe. Poco para trabajar, poco para ponerse nervioso con las nuevas composiciones... la relajación tardará en llegar tras la labor, tras los tropiezos, la lentitud, las enfermedades mentales que todos nos cargamos, la lucha, la ira y las consecuencias... también. ******************************************

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¿Mi último gato? Por: Claudia García Rivas (Venezuela) garciarivasclaudia@hotmail.com

Si bien es cierto que todo pasa, que el tiempo todo lo borra y todo se olvida, hay cosas que en su momento nos hacen sentarnos y hacer un recuento de los sucesos recientes y por lo tanto hacer una evaluación de nuestro crecimiento espiritual. Hacia tanto que no me tomaba unos minutos para sentarme aquí, en el silencio de la mañana, con mi gato siempre ahí, a mi lado, esperando nada y significando la compañía más que perfecta, ideal, por su silencio y discreción, solo se altera cuando ve a otro minino pasar. De repente se hace un conveniente silencio que dura solo segundos y a pesar de que a lo lejos se escucha el ruido del tráfico y la voz de algunas personas que van pasando, es más que suficiente para recordar que mi espíritu sigue ahí, esperando por el sustento que le pueda dar. Yo sé bien que todo pasa, este gato, como tantos otros, saldrá de mi vida y de mi casa, llevándose en las almohadillas de sus patas algunas gotas de mis lágrimas y quizá el último trocito de niñez que guardaba tan celosamente. Quedará en su lugar, algo muy hermoso, ver como ese bebito recién llegado al mundo me devuelve la sonrisa cada día con sus pucheros y sonrisas. Ese niño, que recién salido del vientre materno ya sabe lo que es la soledad al no poder estar en su casa con sus padres, tíos y abuelos, 20

pero que en menos de lo que nos imaginamos, cualquier pizca de dolor, será borrada en demasía por nuestros mimos y amor. Pero.. ¿Cuál es la importancia que tienen los gatos en mi vida? Quizás es mucha, quizá no es tanta, pero los he tenido desde siempre y siempre han estado allí, calmándome con su silencio y su mirada indiferente o alegrándome con sus juegos y retozos, causando en mí un frenesí, que hasta ahora ni yo misma he podido explicar y que ha hecho dudar seriamente a mis hijos de mi cordura. Siempre he pensando que teniendo por lo menos un gato, cuidándolo, amándolo y protegiéndolo, estoy poniendo mi granito de arena para luchar en contra de la crueldad del mundo. Mi gato, sea cual sea su color o nombre, siempre ha sido una oportunidad para resarcirlo ante el mundo, por todos los gatos sin nombre ni color que han sido vejados, apedreados, mutilados y asesinados, en pos de la maldad y sadismo del ser humano. Ha sido siempre mi humilde contribución y de igual manera ha sucedido con los perros, pájaros, loros, conejos, tortugas y demás animalitos que han pasado por mi vida, dejando siempre algo bueno en ella. Las personas pueden dejar recuerdos buenos, pero también malos y muchas amarguras, pero los animales siempre nos dejan una sonrisa en la memoria. Todavía hay en mi vida muchas cosas por resolver y es posible que en ellos se me vayan ocho o diez años más, por aquella ilusión de que me necesitan, por aquella utopía de que no soy sustituible, mientras tanto, seguiré plasmando en mi mente el escenario, que deseo, sea mi última estancia de vida: Un lugar apartado de la locura del mundo donde el silencio y la tranquilidad sean lo normal y no lo extraño, una casa sencilla de un solo piso, con mucha madera, piedras grandes y cosas de barro adornando los estantes, un colador de café tradicional, una estufa vieja y acogedora, un aroma a sándalo, vainilla y canela. Unos jardines inmensos con flores de todos los tamaños y colores, una exuberante vegetación que cobije a millones de pajaritos, un perro guardián rechoncho y bonachón, loros y conejos que alegren mi día, y por supuesto, un gato mimoso y odioso que me siga a donde vaya. ******************************************


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Entre-Vista Por: Leyla Leyva (Cuba) La Letra del Escriba

Alex Pausides, ni la estridencia ni la demasiada luz. El poeta manzanillero Alex Pausides (1950) es autor de una decena de libros, entre los que cuentan: Malo de magia (1990), Habitante del viento (1995), Pequeña gloria (2000), Canción de Orfeo (2003) y La extensión de la inocencia (2007). Actual vicepresidente de la Asociación de Escritores de la UNEAC, Alex también forma parte de la Junta Directiva Internacional del Proyecto Cultural Sur, que en la isla tiene su cara más visible en el Festival Internacional de Poesía de La Habana y el sello Sur Editores. Autor del poemario Ensenada de Mora, que fuera, en el 2006, Premio de la Crítica

La poesía de Alex Pausides ha cambiado visiblemente con el paso del tiempo, de aquellos poemas suyos iníciales, con apego a lo emocional, la naturaleza, lo lírico en su estado menos contaminado, a una poesía todavía con apuestas fuertes a lo esencial lírico, pero con preocupaciones filosóficas y existenciales notables. ¿Me equivoco en la apreciación? En verdad me parece atinada esa observación. El paso del tiempo y una moderación del fervor inicial que lleva al poeta, en su idealismo y vanidad, a exagerar la importancia de su trabajo, a creer que está inventando el lenguaje, que la poesía es el centro del mundo, que el hombre tiene fuerzas cósmicas que lo echan y lo impelen y que es inmortal, y que la muerte no existe, que no lo devasta ni el tiempo; que vive en un reino con leyes propias dictadas sólo por la intensidad de la creencia y la pasión, parecieran determinar el tono y las ambiciones estéticas y, ¿por qué no?, existenciales y filosóficas. Yo recuerdo hace cuarenta años, cuando comencé a escribir y leer mis primeros escritos en Manzanillo, que Alejandro Querejeta, poeta, filólogo y periodista holguinero, se admiraba de que en mis versos no hubiera ninguna ambición

filosófica explícita, ningún precepto al que lo escrito respondiera. No había una voluntad de elaborar un sistema poético, una brújula armada por conceptos y propósitos más allá de la emoción del instante –ese instante fino como un alfiler o una seda– del acto creador. Eran los años del imperio de una poesía objetiva, contingente, que poco espacio dejaba a desvaríos líricos. Yo era un inocente y vivía en la ingenuidad de la belleza y así trascurrían mis horas, y era bueno, y me bastaba. Era un idealista moral. Y era feliz. En verdad yo pensaba en ese entonces que al poeta "le bastaban las palabras", que ya le era suficiente estar metido hasta el eje en la realidad, que el ciudadano podía ser un activista –yo lo he sido–, pero en su intimidad, el poeta era un pequeño dios –recuérdese con indulgencia a Huidobro–. Y nada le debía importar más allá del "horror ante la página en blanco". Una vez en Santiago de Cuba, José Soler Puig, rebatiéndome en mis ínfulas y resabios idealistas me injuriaba casi, mientras nos tomábamos un café en el Casagrande, al discutir sobre la eternidad o la perennidad de la obra literaria. Y me decía: si tú te dejas de toda esa bobería, de toda esa pajarería del lenguaje, vas a ser un gran poeta, vas a dejar una huella en la poesía. Pero 21


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estás equivocado. Tienes que darle la importancia que tiene el lenguaje pero no ser un junco al viento. Pero así era yo. Y ese modo de ser tenía una expresión en lo que escribía. Emoción y estremecimiento ante el pequeño capital privado de las palabras. El mundo era entonces el reino de la seguridad. Un reconocido poeta santiaguero me tildaba de un lirismo subjetivo, como si toda poesía no lo fuera. Y sigo teniendo un posicionamiento lírico ante el lenguaje y el hecho poético. Es como si de los cantos se pasara al diálogo, a la voz baja, al susurro, a la musitación, al silencio. Es como entender que hay comunicación también en las señales de humo, en las palomas mensajeras, en los timbrazos de un teléfono, en los emails de urgencia; que debemos mirar el entorno y escuchar los gritos de lo real y aprender al final del camino a leer en los labios, que allí está latiendo la comunión última y esencial, cuando afuera hay mucho ruido y se devalúan la creencia y lo soñado. Y así se enrumba el hombre y sus escritos, una de las pocas señales de su existencia trascendente.

gente de mi pueblito perdido entre el mar azul y las montañas verdes me regaló esas palabras, que son mi único tesoro. Y las usé como un trofeo. Allí están, arcaicas y añejas muchas veces, esos lingotes que salen del habla, de la boca de la gente que me rodeó al nacer y al crecer. Esa maravilla que es tener siete años y pasarse la vida tomando prestadas a ese niño las palabras que escuchaba en su casa, en sus juegos, en sus ensoñaciones, entre los pastizales adonde llevaba los animales a perderse en la hierba. Y era como una especie de ultraísmo borgeano. Nada de adjetivos ni metáforas ni imágenes ni símiles. Era el poeta menos imaginativo entonces, el menos impostor. Estaba cavando ilusoriamente en una mentida materia de mi propiedad. Por ello tal vez no habría aún la necesidad de pensar ni conceptualizar. Soy un poeta sin imaginación. Labro mi escritura con lo que me llega de mi relación con la gente, las cosas, los sueños y la poesía. Si eso se trasmite, entonces soy feliz y doy por cumplida mi tarea.

Además de los temas que aborda un creador, que pueden transformarse con el paso de los años, con la llegada a la madurez intelectual, ¿qué es lo que jamás pierde de vista al hacer poesía?

Por lo general su escritura se sostiene en una escala media, en un tono que tributa a la tradición, fundamentalmente, sin exabruptos o resistencias del lenguaje, ¿es parte de su personalidad o tiene bien justificada esa manera de entender y hacer poesía?

Yo creo que, a mi pesar, es la intención comunicativa. La capacidad de asombrarse ante la maravilla que es estar vivo, respirando, compartiendo el mismo oxígeno, el mismo tiempo, el mismo espacio con criaturas maravillosas y con las obras impresionantes del genio humano. Por otra parte, nunca me gustó que quien leyera mis palabras tuviera que detenerse para ir al diccionario. Eso es una derrota de la voluntad de comunicarme. De ahí el afán de ir a la palabra precisa. Tal vez por ello mis primeros escritos estén llenos de sustantivos y verbos. Llenos del ruido, del roce gracioso de unas palabras con otras. Nada de enlaces gratuitos. Ir a la sustancia. Hay en la lengua una palabra que debe expresar lo que sufro. Debes encontrarla. Al menos buscarla. He ahí la tensa dialéctica del escritor. Ya que si como dice Goethe el poeta tiene el don de expresar lo profundo de su angustia, entonces la palabra precisa para decirlo debe estar por ahí. Y la 22

Pueda que tenga que ver conmigo. No me gustan la estridencia ni la demasiada luz. Prefiero estar en mi lugar preferido. Donde me sienta cómodo. Ni muy delante ni muy detrás, para que no se den cuenta de mí. Alfa y Omega son escandalosas. Mis maestros son diversos, pero hay un timbre humano que reclamaba Vallejo, el primero de mis poetas, al que debe propender todo artista. Hay un tono en el último diario de Martí. Hay una contención en Borges. Una honda y sencilla humanidad en Nazim y en Machado y en Eliseo y Retamar que querría cercanas, como el adagio de Albinone al final de toda cosa. Pero también, y más allá de querencias y afinidades, la pulsión interior que determina un modo de estar en el mundo, una manera de entender la vida y la poesía. Yo creo que hay necesidad de poesía –aunque digan lo contrario los gerentes del


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pragmatismo contemporáneo, tan arrasadores y groseramente omnipresentes, que hasta aquí, en la Cuba del socialismo, donde reinar debían siempre los ideales y el sentido de la belleza, también levantan a veces la cabeza–. El mundo necesita de una visión original para refundarse a sí mismo. El hombre en su codicia desmedida no se da cuenta de que la vida y no sus atributos, es lo esencial. El fin mundo, tal como lo hemos conocido, ha comenzado. La poesía es un componente del combustible de esa lámpara maravillosa que debe iluminar a las mejores mentes de nuestro tiempo en cualquier parte y en cualquier circunstancia, para salvar este hermoso cielo transparente azul y el agua cristalina y las aves y los insectos maravillosos que nos acompañan en este viaje a la infinitud del espacio. Si la poesía sirve para ayudar a hacer entender eso, habrá cumplido su mejor misión desde Homero y el Eclesiatés. Yo aspiro, de todas maneras, a que sean reales los versos de Yeats: Canta; en algún sitio, bajo alguna otra luna, / sabremos que dormir no es estar muerto / al oír cómo cambia el mundo en su armonía. Ya Goethe también nos lo había dejado dicho: La naturaleza nos ha dejado lágrimas, el grito de dolor / cuando más no puede soportar el hombre, y de todo / Me ha dejado a mí la melodía y la voz / para expresar lo profundo de mi angustia: / Y cuando el hombre en su agonía enmudece / tengo de Dios el don de expresar lo que sufro. El poeta debe volver a hablar en voz alta. Más allá del ruido ensordecedor de la vida cotidiana la tribu, en el fondo, necesita su voz otra vez. No debemos renunciar a ser escuchados. Cada año organiza el Festival Internacional de Poesía de La Habana, como parte del Proyecto Cultural Sur, ¿a cuánto cree que haya contribuido un espacio como ese, cosmopolita, expansivo, dentro de nuestro territorio de poetas? Un proyecto es también un entretenimiento. Una manera de llenar las horas. Darle sentido y cauce a lo que sueñas. Y si eso sirve en algo a los demás es una maravilla. El festival es una acción poética plural. Es también una editorial. CubaPoesía itinerante le otorga una dimensión comunitaria. Es una presencia digital. Es un proyecto formativo que

se concreta en el laboratorio de escrituras. La fundación de la red "Nuestra América" de festivales latinoamericanos en 2010, nos articula con experiencias afines en el hemisferio. Hace dos meses, junto al festival de poesía de Medellín, impulsamos la creación de un movimiento poético mundial, que junta por la poesía a más de cien festivales en todo el mundo. Es algo impresionante. Gente diversa en torno a una mesa, discutiendo qué podemos hacer los poetas por nuestros semejantes. Proyecta lo que hacemos en la "Junta mundial de poetas en defensa de la humanidad". Que no es una ficción. Hace dos años reunimos –con la imprescindible ayuda de Medellín y del Ministerio de Cultura de Cuba–, más de 31 mil firmas en defensa de la soberanía de nuestro país. Nuestro festival junto al de Medellín en Colombia, Durban, en Sudáfrica, de Kerala en India, de Rotterdam, Jerusalem, Kiev y San Francisco, en Norteamérica, integra el comité coordinador mundial de esa movida poética. Esomda nuevas fuerzas. Alegra saber que puedes trabajar e interactuar con la brigada de poetas revolucionarios que lidera el veterano Jack Kirshmam en San Francisco, California. La voz de Cuba se alza en ese concierto de gente preocupada por el destino de la humanidad y que están buscando –más allá de diferencias de culturas, etnias, ideologías o religiones– una especie de salvación por la poesía, por el amor, llamando a los intelectuales, a los políticos y a la gente común – que es la que más tiene que perder en el umbral del desastre y a la vez la que puede ganarlo todo, porque en ello se juega la propia vida. En el plano doméstico no estoy tan seguro. Aún el festival no tiene una visibilidad que se aprecie y haga justicia al esfuerzo. No se la hemos podido imprimir. No sólo son deseos. Es también capacidad. Eficacia. Eficiencia. Posibilidad. Fuerza. Es un proyecto que sobrevive en medio de una gran precariedad. Y en verdad no sé si el festival ha podido servir de mucho. Al menos no logra lo que querríamos que fuera. A veces dudo de su validez y de su utilidad para nuestra pequeña comunidad poética. Sabes que los poetas somos muy vanidosos. Y no estamos contentos con nada. Y, además, cuesta mucho reconocer el trabajo del otro. Si no se me ocurrió a mí una idea casi siempre lo pienso dos veces antes 23


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de involucrarme sin reservas. Tenemos una rara percepción de la originalidad y de la pertenencia. El vicio de no ser dueños de hasta el último milímetro de territorio lastima mucho. Eso es de otros. Y también, responsabilidad y trabajo de otros. Y nos acercamos tan sólo en la medida en que nos da un espacio al ego, que entre nosotros es muy grande. Muchas veces el ombligo tiene mayor dimensión que nuestros sueños. Claro está que no puedo ocultar que me alegra la enorme cantidad de autores que ha invitado el festival en estos quince años. Suman más de mil ochocientos. Me congratula haber escuchado en el festival a Evtushenko, a Cardenal, a Thiago, o a Abu Sinah de Egipto, o a Adnan Al Sayeh de Irak, o a Amir Or, que tiene un proyecto en Jerusalem, donde árabes y hebreos se juntan y trabajan por la paz y la concordia a través de la poesía. O un poeta de Sri Lanka o un poeta de la nación Mapuche o de la nación Maya como Elicura Chihuailaf o Jorge Cocom Pech. Y que Arafat nos haya enviado un mensaje desde Ramalah, el último que escribió. Y los libros que hemos publicado. Más de 150 títulos. Y un catálogo que enriquecen Anna Ajmatova o la Zsymborska, o Neto, Senghor, Neruda, Evtushenko, Ritsos, Darwish, Alberti... Y todo lo que hemos hecho por sacar a la poesía de los recintos, de las bibliotecas y de los libros y llevarla al encuentro con el hombre común, ese que está allí, esperando de nosotros algo más que una bella palabra. Todo ello es bueno para nosotros. Pero todo esto son apreciaciones. Que pudieran valer poco. La crítica debería ejercerse sobre los que se hace. Pero no hay mucha crítica. Nos quejamos de la falta de jerarquías pero se hace muy poco por poner orden en nuestra casi adormilada república de las letras. Pulula más fácilmente la mediocridad que de muchas maneras fomentamos. Sacan mejor la cabeza los "asalariados dóciles que viven al amparo del presupuesto" –como decía el Che. Y el poder movilizador de la poesía sigue siendo una asignatura pendiente. Como en los buenos tiempos de la utopía saludable. No nos damos cuenta de que desde los antiguos la utopía es siempre inalcanzable pero no imposible para el reino incorruptible y formidable de la poesía. Un poema no detiene un obús pero sí alerta y puede fomentar el crecimiento de una sensibilidad planetaria que llame la atención 24

sobre el peligro. Y el peligro es real. Si el mundo quiere sacudirse del mal y la barbarie, los poetas debemos estar allí. Nuestra América vive un momento de cambios revolucionarios. Los poetas debemos ser parte. Y no podemos quedarnos mirándonos y leyéndonos nuestras bellas páginas entre nosotros mismos. ¿Cómo mantiene viva la necesidad de hacer poesía un hombre tan ocupado en tareas institucionales de primer orden, y cómo es la poesía que le interesa escribir hoy? Porque conozco que es un ejercicio que no abandona. Lo que sucede es que uno cree en la poesía, en el poder de la poesía, a pesar de todo. Hay necesidad de poesía. La poesía es como el agua, como el aire, como el pan. La poesía es un bien de primera necesidad. Debiera ser –y en justicia su publicación lo es hace ya mucho tiempo en Cuba– subsidiada como los alimentos. Dios me oiga y eso se mantenga. Lo merece. Cuba nació a la historia de manos de la poesía. Fuimos primero una figuración en la poesía. Fuimos después una nación, una cultura. Bella como el oxígeno naciente –así decía Bretón de la poesía de Césaire. Me interesa escribir una poesía que llame a la conciencia, además de movilizar los resortes de la emoción. Que comunique y emocione y que asuste sin es preciso, pero que no deje a sus lectores indiferentes. Nuestra poesía está bastante desligada de esas funciones. Padecemos de una autofagia perniciosa. Una política cultural expansiva ha generado paradójicamente una poesía ensimismada. Es una pena. Ya sabemos que escribir es un oficio mal pagado y peor reconocido, con unas gratificaciones monetarias ridículas; como si el aumento del costo de la vida fuera una ficción. Por encima de todo eso, hay una dignidad en el escritor relacionada con el placer de escribir y con la eticidad consustancial a nuestra misión que tiene que salvarnos de esas contingencias ingratas que no durarán. Todo eso está en el entorno, nutriendo o avasallando tu imaginario, cuando escribes o dejas de escribir. Pero creo que la poesía sirve y tiene tareas y misiones útiles y hermosas que cumplir. Creo – como un obstinado– en la salvación por la poesía.


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Vidas de Novela Fiat lux: Delgado Aparain Por: Daniel Abelenda Bonnet (Uruguay) abepolis@adinet.com.uy

Por paradójico que suene, a veces un apagón puede ser el comienzo de la iluminación. Tal lo que le ocurrió a Mario Delgado Aparain, uno de los narradores más originales y potentes que ha dado Uruguay en las últimas décadas. Nacido en Florida, en 1949, su padre era tambero, y Delgado vivió su infancia y adolescencia en varias ciudades del interior uruguayo. Fue al liceo en Minas y luego ejerció como profesor de lengua en el liceo local. En 1973, acaecida la dictadura, se exilia en Buenos Aires, donde vivirá hasta 1982. Allí se gana la vida en diversos oficios como fotógrafo y periodista, actividades que le permiten apenas subsistir. A comienzos de los 80, Vive solo en una pensión; una noche de tormenta, se produce un corte de energía eléctrica en la ciudad, y entonces, se desencadena una crisis existencial en el interior del futuro narrador: se pregunta si aquella es la vida que quiere llevar. Y a manera de respuesta, se sienta a la luz de la vela, a escribir historias que había escuchado a narradores orales en los boliches y bares de las ciudades del interior. Escribe a mano, sin pausa durante toda la noche, un cuento largo que deja sobre la mesa a la mañana siguiente. Cuando regresa del trabajo, una amiga suya ve el manuscrito, lo lee y le dice que es

muy bueno, que debería mandarlo a un concurso. Delgado le contesta que no le interesa, que lo escribió como catarsis. Pero la mujer insiste y lo envía a un concurso internacional organizado por la Universidad de San Marcos, Lima. Tiempo después, reciben la increíble noticia del Perú: el cuento ha ganado el primer premio, ¡entre más de 3.000 concursantes! Se lo editan y le piden más. Delgado ha acumulado más de veinte historias que había seguido escribiendo cada noche después del apagón… (Hasta entonces, sólo había publicado en Montevideo, 1976, Ed. Arca, en la serie ―Los más jóvenes cuentan.‖, en una edición de pocos ejemplares). A partir de 1982 los tirajes de sus cuentos o novelas cortas serán importantes y la recepción del público y la crítica, lo ubican como una de las nuevas voces. Le siguen las nouvelles ―Estado de gracia‖ (1983) y ―El día del cometa‖ (1985). Pero la explosión llegará en 1987 con ―La balada de Johnny Sosa‖, un éxito rotundo de ventas en Uruguay y en el extranjero - ha sido traducida a varios idiomas. Una novela corta que cuenta la historia de ―Johnny‖ (nombre artístico), un negro que no sabe inglés (ni música) pero canta blues en los quilombos de Mosquitos (Macondo uruguayo) y a quien los prohombres locales -el cura, el coronel- quieren convertir en un artista respetable aun contra su voluntad. Con un manejo impecable del humor, la prosa ágil de Delgado nos lleva por un ―recorrido de derrotas máximas de hombres mínimos‖, en un pueblo que es ―una metáfora del aislamiento, del ahogo, de los sueños frustrados en una sociedad estancada‖, dice M. Benedetti, quien ubica a Delgado ―a medio camino entre Morosoli y Guimaraes Rosa‖. La fantasía delirante en los discursos y acciones de sus personajes (humildes y anónimos) son el escape de una realidad opresiva: ―…en el mundo rural y en el mundo urbano del interior hay muchísima más fantasía que en la ciudad”, ha dicho MDA. Es que la reelaboración y la reinterpretación de sus vivencias que hace un narrador –escrito u oral- genera inmediatamente un efecto sanador en la audiencia y en él mismo. ―La literatura puede corregir la parte más dolorosa del pasado‖ (Cortázar). D. Aparain nos dice que, además, puede hacer más llevadero el presente, e incluso, encender una lucecita de esperanza. 25


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VI Festival Internacional de Poesía Palabra en el Mundo, Vorto en la mondo, Palavra no mundo, Parola nel Mondo, Worte in der Welt, Rimayninchi llapan llaqtapi, Paràula in su Mundu, Cuvânt în Lume, Parole dans le Monde, Ordet i verden, Word in the world, Palabra no mundo, Ñe’ê arapýre, Paraula en el Món, Chuyma Aru, Koze nan lemond, Kelma fid-dinja, ‫( מילה בעולם‬milá baolam), Nagmapu che dungu, Tlajtoli ipan tlaltikpaktli, ‫( וורט אין ועלט‬Vort in Velt), Dünyada kelime, ‫العا لمفي كلمة‬, lhamet ta íhi honhát, Titzaa yeezii loyuu,

10 al 22 de mayo del 2012 Démosle una oportunidad a la paz A las y los poetas que también son personas de palabra, organización y acción: a las maestras y maestros en la tarea de alumbrar futuros; a las y los periodistas que no callan verdades; a las trabajadoras y trabajadores de la cultura, aquellos que hacen florecer los sueños, a quienes desde la promoción y la creación hacen la diferencia, a las miles de personas que luchan por la paz y la justicia social. El Festival Internacional de Poesía Palabra en el mundo es la gran reunión poética en todas partes; es como el día que ensancha el mundo descubriendo el sentido de los rumbos, el color de las cosas, la esencia de la vida que nos explica la Paz con la naturalidad de sus manifestaciones, sin necesidad de justificaciones ni complejos discursos. Palabra en el mundo es un festival de poesía que libera desde cada palmo de planeta, desde cada casa, la luz de las fraternidades, y crece y alimenta la ronda infinita. Esto es Palabra en el mundo: gran encuentro sin fronteras en torno a la poesía. Desde el 2007, la primera experiencia inédita de este tipo realizada en el planeta, siempre sosteniendo su carácter plural, horizontal, autogestionario, libre. Nace desde cada uno de nosotros y se multiplica; buen pan de mano en mano, canto y esperanza. Decenas de países, centenares de ciudades, miles de acciones poéticas integradas a lo largo de los últimos años para ejercer a plena voz la poesía por las calles, en los pueblos, aulas y fábricas, plazas y mesas de café, bibliotecas, universidades, cárceles, parques y donde la imaginación empuje a que se haga realidad gracias a la vocación constructora de trabajadores poetas, docentes, artistas, gestores culturales... Unidos decimos que Entre Todos podemos construir un gran abrazo por la Paz. Y que la Paz no es el silencio de los cementerios; la Paz no fructifica bajo opresión, no es la Paz el producto de la instauración del miedo al Gran Garrote ni crece al amparo del desarrollo de fuerzas económico/militares de disuasión de nada. La Paz no sobrevive a los silencios cómplices, tampoco es mercancía ni necesita de submarinos nucleares ni mercenarios ni pastores de rebaños alucinados en las visiones consumistas. La Paz es un niño leyendo poesía, nuestros prójimos en torno al pan y a la libertad, un canto colectivo. Esto decimos, juntos, como palabra mágica que abre las puertas de los pueblos para que la fraternidad sueñe con nosotros el mejor futuro para todos. Nos convocamos para construir lo posible y también lo imposible.

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El Ministerio del Poder Popular para la Cultura, a través de la Fundación Celarg convoca a todos los escritores jóvenes venezolanos o residentes en el país a participar en la XIX entrega del Premio de Poesía Fernando Paz Castillo, que se otorgará el día 30 de julio de 2012.

El Premio tiene como propósito honrar y perpetuar la obra de Fernando Paz Castillo, así como estimular la actividad creadora de jóvenes escritores venezolanos, será entregado en la mencionada fecha bajo los auspicios de la Fundación Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos, en Caracas, Venezuela. Bases de la XIX Edición del Premio de Poesía Fernando Paz Castillo PRIMERA. Participarán en el Premio de Poesía Fernando Paz Castillo las obras inéditas de escritores jóvenes venezolanos no mayores de 40 años. SEGUNDA. No podrán participar obras cuyos derechos de autor estén comprometidos con otras instituciones o editoriales, ni aquellas que resulten ganadoras en algún concurso cuyo fallo del Jurado se haga público antes de la fecha de cierre del Premio al que se refieren estas bases. TERCERA. El Premio consistirá en la cantidad de diez mil bolívares (Bs. 10.000,00) a los cuales se le aplicarán las retenciones previstas en la legislación tributaria vigente, y en la publicación de la obra ganadora. La Fundación Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos se reserva el derecho, por un lapso de dos (2) años, de publicar la primera edición y las reimpresiones necesarias. La distribución de la obra corre por cuenta de la Distribuidora Nacional del Libro, bajo la supervisión de la Fundación Celarg. CUARTA. En los originales sólo se hará constar el título de la obra y un seudónimo. En sobre aparte, cerrado y con el título de la obra y el seudónimo en el exterior, se incluirán los datos personales del autor: nombre y apellidos, fotocopia de la cédula de identidad, dirección, teléfono de contacto, correo electrónico y una breve nota biográfica. Se requieren cuatro (4) copias, escritas a doble espacio, papel tamaño carta, con extensión de treinta (30) a ochenta (80) cuartillas. QUINTA. Las obras deberán ser enviadas al: ―Premio de Poesía Fernando Paz Castillo‖, Fundación Celarg, Casa de Rómulo Gallegos, Avenida Luis Roche cruce con Tercera Transversal, Altamira, Caracas, 1062, en el lapso comprendido entre el 28 de noviembre de 2011 y el 31 de marzo de 2012. Se considerarán incluidas dentro de este lapso las obras que se envíen por correo y tengan matasellos de origen de esta fecha o anterior. SEXTA. El fallo del Jurado será dado a conocer en acto público el día 23 de mayo de 2012 y contendrá un juicio de valor sobre la obra premiada. SÉPTIMA. El Jurado estará conformado por tres miembros designados por el Consejo Directivo de la Fundación Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos, cuyos nombres serán dados a conocer oportunamente. OCTAVA. El Premio se adjudicará por mayoría de votos y no será divisible. En ningún caso será otorgado más de una vez a un mismo autor. La decisión del Jurado es inapelable. NOVENA. Los originales no premiados no se devolverán y se depositarán, una vez divulgado el fallo del Jurado, en los archivos de la Biblioteca Isaac J. Pardo. DÉCIMA. Lo no previsto en estas Bases será resuelto por el Consejo Directivo de la Fundación Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos según sus respectivas atribuciones y su decisión será inapelable. DÉCIMA PRIMERA. El ganador del Premio será designado automáticamente como el miembro del jurado de la próxima edición del concurso. DÉCIMA SEGUNDA. La participación en este Premio implica la total aceptación de estas Bases. Para mayor información llamar a la Casa de Rómulo Gallegos, Av. Luis Roche, Altamira, Caracas, 1062. Sitio Web: http://www.celarg.gob.ve Correo electrónico: relaciones@Celarg.org.ve Teléfonos: 0212-285.27.21 / 285.29.90 / 285.26.44. 27


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Poetizando

Esta edición de Poetizando está dedicada a nuestra Nación hermana Argentina y en especial, a un grupo de amigos que día a día ponen su granito de arena para que este mundo sea mejor. Proyecto Cultural SUR – Lomas de Zamora. ********************************************** *

Me sabe a noche sin pan de los hambrientos, sabe a suspiro contenido frente al miedo, a rebelión asfixiada del aliento, a soledad de viejo, en el olvido. Sabe a arco iris de luto, tras la muerte. Son cinco dedos huérfanos de mano, O cinco manos huérfanas de dedos. Manos heladas que emergen mutiladas desde algún laberinto inexpugnable desentrañando frases inconexas. Va la traición oculta en recovecos intrincados Atrapando, una a una, a las sonrisas, en alguna telaraña camuflada.

Nechi Dorado

¿A QUÉ SABE LA TRAICIÓN? Sabe a cielo de espanto, a fuego sucio que arrasa el sentimiento, carga el odio de un dios excomulgado hacia el averno feroz, vuelto despojo. Me sabe a rosa ensartada por su propia espina. Me sabe a canto de sirena enronquecida. Sabe a caricia de hielo y repugnancia, sabe a reptar de serpiente entre la hierba con furia de Hecatónquiro silbante, devorando a sus hijos, de repente.

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Me sabe a noche sin pan de los hambrientos, sabe a suspiro contenido frente al miedo, a rebelión asfixiada del aliento, a soledad de viejo, en el olvido. Sabe a arco iris de luto, tras la muerte.

Sabe a daga ensartada en la espina dorsal de los sentidos, abriéndole las vísceras al tiempo. Sabe a puñal que se clava por la espalda a corazón que sangra, sin remedio. Sabe a un adiós instalado para siempre sabe a puerta cerrada y a lamentos. No hay vuelta atrás si la traición se instala haciendo agonizar a la palabra, entre paréntesis de margen impreciso. Es como maldición que brota en madrigueras decretando la muerte de los sueños, produce enjambre de lágrimas que cuelgan cual caireles, desflorando a la lealtad, con su veneno.


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Ricardo Luján Leali ―PERDÓN‖ Perdón si te causo daño con lo que yo te escribí, pero escribo lo que siento y al pensar, yo te sentí. Estaban tus ojos tristes y ahí fue cuando comprendí que tenías una pena y la ocultabas al reír. Recuerdo que en ese instante analicé mi sentir y vi que yo estaba triste porque tú estabas así.

PARA TI PADRE

Para ti padre y amigo hoy escribo esta poesía. Para hacerte compañía, en tu triste soledad. Porque Dios así lo quiso y te puedo asegurar, que siempre tú has de estar, muy junto a mi corazón; Como tengo un gran amor

Desde entonces hasta ahora en mi conciencia admití que me importaba tu vida y te lo quise decir.

que no he podido olvidar. Y te puedo demostrar, que tu hijo al que creíste que le faltaba aprender

Olvidándome de todo pero después comprendí que no se ocultan amores así nomás porque si.

muchas cosas de la vida; hoy te brinda una alegría, de que veas que es un hombre, que luciendo el uniforme

No sé si esto es correcto o si un error cometí solo pido que comprendas ¡Me he enamorado de ti!

que la patria le ha brindado, sabrá estar a tu lado, como lo estará mamá.

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Carlos Juan Rossetti POCAS PALABRAS

¡Ay, si hubiese poseído en mi ser la magia! para detener el tiempo, NUNCA MÁS

Ya no estarás sola, mujer pues dejaré de guardia en tu ventana mi alma de poeta trasnochada; uniré a la suela de tus botas las huellas vagabundas de mis pasos para transitar así tu misma senda; fundiré en el sol de tu mirada el hielo perpetuo de mis lágrimas para que puedas lavar tu rostro en las mañanas . Haré vibrar al compás de tu voz, serena y mansa, todo el sentimiento de mi poesía, sencilla; enamorada . Ya no estarás sola, mujer, te convido a forjar una nueva historia sin borrar pasados ni recuerdos, te ofrezco para ello mi revolución de sueños y futuro; mi piel, para tus manos laboriosas; mi boca, para tus besos postergados y mi corazón para que hagas de él tu nueva morada . 30

o tan sólo, aplazar las horas . No haber tenido mi abrazo la fuerza, para frenar al viento y dominar a las olas . ¡Ay, no haber podido impedir que llegara la mañana! que izaras las velas, y que tu nave parta dejándome olvidado como una isla más en el mar de tus recuerdos . Si hubiese comprendido que sólo bastaban unas pocas palabras; un ―te necesito‖, o un ―te quiero‖; las hubiera dicho, para que me escucharas... Pero me fue imposible : Mi corazón, no habla .


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VOLVER A VIVIR Querido papá, no te quiero ver llorar. Cómo te explico que me duele tu tristeza, cómo consuelo tu terrible penar. La vida no termina por otro desengaño, la vida no termina si una mujer se va. Inútil es que intentes retener, sin sentido, un amor que fue, pero hoy ya no está. Sé que tus fuerzas flaquean, y que te comportaste con mucha dignidad. Te hiere el sacrificio, tantos años de entrega, su voz y su presencia, te duele si no está. Te embriagas con su aroma, dejas que sus palabras, como si fueran dagas, como un filoso puñal, atraviesen tu pecho y opaquen tu mirada, ya tocaste fondo, no se puede bajar más. Siempre fuiste mi ejemplo, por todas tus grandezas, y estoy muy orgullosa que seas mi papá, por eso desde el alma, te pido tiernamente, que levantes tus brazos y vuelvas a empezar.

Natalia Verónica Leali

TU ADIÓS Aquel día en que comenzaba el verano, Fue la más fría y oscura de mis tardes. La voz de aquella calandria se apagó lentamente en un suspiro. Desplegó sus alas, sintiéndose ligera, libre al fin de tantas cadenas. Y una flor de ceibo donde me acunaba de pequeña, Se marchitó, al saber, que no regresaría. Un acordeón a piano, al que sus manos tanto habían acariciado, Vendiendo unos ojos negros, lloraba su pena en un rincón abandonado. Antes de tu partida nos dejaste una lección: ―-Cada hijo, con su madre-― fue tu perdón sin rencor. Te lloró una chacarera recordando aquel amor Que tanta pena causaba en tu humilde corazón. Y esa luna santiagueña su brillo te concedió. Cuando regresaba a casa, a cuestas con mi dolor, Observé una mariposa que aleteaba bajo el sol Y evoqué aquellas palabras, con alegría y dolor, Y supe que aunque te fuiste, abuela, mi gran amor, Retornaste a custodiar, por siempre mi corazón. 31


Dámaso Manuel Martínez

PROHIBIDO PARA NO INICIADOS

ENAJENADO

Los brotes de septiembre.

¡Y si estoy loco!

La luna sobre tu llovido pelo.

Que vengan a por mí los carceleros,

Los niños que ríen.

les esputaré en sus rostros.

Los pájaros migrantes.

Lo que siento…

Tus ojos, cuando suspiras.

¡Y si asesino por esto!

Tus ojos cuando estas triste.

Que vengan a por mí los verdugos,

Tu risa descontrolada.

no habrá suplicio que calle

¡Tus manos crispadas en mi espalda,

lo que siento…

Introduciéndome a la vida!

¡Y si ofendo por esto!

Insinuarte con la mirada,

Que vengan a por mí los jueces.

con tu andar por la calle,

¡No habrá ley que prohíba

con tu vehemente pedido de justicia,

lo que siento!

la forma de ver el día,

¡Y si escandalizo por esto!

o de soñar las noches,

Que vengan a por mí las mujeres pías.

la música para perder el tiempo

¡Les haré vibrar y transpirar,

o para ganarlo.

con lo que siento!

Ver donde nadie ve.

Este ardor, este fuego, esta pasión.

¡Saciar la sed en un cántaro de vida!

Este amor…

De una sola vez, de golpe.

¡Es lo que siento!

¡Por que sí! ¡De un trago!

Revista Literaria Alternativa Epigramas  

N° 17, Febrero 2012

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