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Poemas MAURIZIO MEDO Este espacio que habito se llama el Perú. Limita por el Norte con las auroras boreales por el Sur con un galeón encallado en el Estrecho por el Este con océanos de lodo por el Oeste con el Laberinto. José Antonio Mazzotti

un cuarto en el hotel “Perú”, situado en las costas desnudas de Lima, la fatal Una ciudad, la capital, aunque se dé maña y baile waconadas, silbe yaravíes o cante en aymara con la tesitura de una perfecta sociedad Una adonde no se entra Se está ante el gris con un cielo cada vez menos salmón No sé si aquí quepa hablar de inclusión: hay un vado abierto entre la noción de provincia y el sueño capital —Sólo es un vado… —dirás— …pero es el sapo quien lo ha de cruzar a nado Provincia es lo que no está, salvo como relic o souvenir Como una imitación —insisto al observar a un joven skinhead dentro de un grupo de turistas coreanos En la radio el locutor anuncia hambrunas altiplánicas Dengues revolantes sobre el Amazonas Atentado en ÉSTE ES

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