Issuu on Google+

The Mosheles Day of judgment, face the Mosheles. His hooks bravura will lambast your breathing ribs And fearsome bees will drool the honey of your heart, Until the hollow of your beating ventricles Have filled with gall and ghostly gasses Issue from your lifeless mouth. O, let me slumber here, Where there is no fear And the atmosphere Is perfumed. And love can Make my bed  In this forest shed Where the snow has left Soft cocoons. No! The Mosheles has reasons  Made of stone. Your sins are Weighed and found sufficient for the dark. The ugly dwarf is jealous of your heart And will have your Ka. The feathers weigh you down And set your soul upon his table, To death's damnation in his ripping chains. He will send you down to dust. O, let me rest awhile. I'm a little child And am sleepy from My play. I am the  Son of faith, An angelic wraith Made of clouds that fade In the sun. No! Never! The Mosheles is here to be your wife. He will suck upon your afterlife Until the dead sing out. Carl Estrin


The Mosheles