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The Cloisters Here, the wind will have you, worrier, Even when you pass the sally­gate. You must get by the oak leaf vortexies To make your autumnal journey. It takes a while for peaceful notions To settle in. The Medieval knights are still Laid out, asleep in attitudes of prayer. The narwhal's tusk from off the Unicorn, Stands magical and rare. Tapestries Extol its wounding and its life Within spice gardens found in Burgundy. Everything leads to stillness, Contemplation and immaculate faith. Then, passing through a step worn gate. You come into the cloister. You may be proud, But it is humble. You may be gruff, But it is all refinement; an outside garden Somehow built within. It catches light. Slender pairs of pillars, delicately carved, Support the space, seemingly unburdened By its weight, while, trickling of water Leaves the carved lions mouth, unmaimed. The faucets of creation are all changed. There is no roar. How wonderful, these people, Dying young and suffering all the while, Would leave this place as peaceful as a smile. Carl Estrin

The Cloisters of the great and hidden places in NYC

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