había corrido un buen trecho, había descansado y se había puesto a marchar de nuevo. El recorrido lo había hecho a pie, evitando carreteras. Había pasado en silencio frente a casas como esta, pero los perros o los niños lo ahuyentaban. Aunque su último contacto con una persona fue con una mujer (no diferenciaba a una niña de una mujer porque todas le parecían iguales). Pasó todo un día escondido en una casa de adobes con una ventana de hierro. La gente, supuso, dormía sobre los colchones tirados en el piso, y sus moradores eran mujeres. Mujeres hechas y derechas. O niñas, lo que era igual. Al frente corría una quebrada y por las conversaciones se enteró que la dueña de la casa paría esa noche. Por la tarde escuchó el grito de la muchachada que salía de la escuela que estaba detrás y a los pocos segundos entró una mujer o una niña a la que golpeó en la cabeza. No quería matarla porque lo suyo era disfrutar de sus víctimas mientras vivieran. Pero la niña (era una niña) se le zafó, le lanzó una patada y procuró correr hacia la puerta. El negro, casi instintivamente, la haló por la larga cabellera, la estrechó contra la pared, la mordió en el cuello y después en la boca, donde le buscó la lengua y se la arrancó de un tajo. La niña vivía aún cuando el negro la violentó. Vivía todavía cuando volvió a poseerla. Para la tercera vez el negro comprendió que estaba muerta. La hurgó con una cabilla, se la metió hondo en la vagina y la traspasó. Está más muerta que el carajo, se dijo. De afuera se oía la música de una rocola o la conversación de la gente que vivía del otro lado de la quebrada y que jugaba dominó. A eso de las diez vinieron y tocaron la puerta. —Qué raro, yo la vi entrar –dijo una mujer–. Yo le venía a decir que la mamá había parido. El negro no hizo ningún ruido. Estuvo acostado sobre el cuerpo sintiendo nuevas erecciones.
ARGENIS RODRÍGUEZ
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