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ANTOLOGÍA POÉTICA I ENCUENTRO Poetas Andaluces De Ahora

Ediciones Anaquel


© De los textos: Los autores © Del diseño de la portada: Amaya Martín Coordinación: Amaya Martín Maquetación y diseño: José Puerto Cuenca 1ª edición: 20 de julio de 2012 © EDICIONES ANAQUEL e-mail: edicionesanaquel@gmail.com Impreso por Malpe en Madrid, España. ISBN: 978-84-940470-0-8 Depósito legal: SE3752-2012 Está prohibida la reproducción total o parcial de este libro, al igual que su incorporación a un sistema informático, su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio, sea éste electrónico, mecánico, reprográfico, gramofónico u otro, sin el permiso previo y por escrito de los autores y editores.


I ENCUENTRO Poetas Andaluces De Ahora


PRESENTACIÓN “ Poetas andaluces de ahora” es un proyecto literario que se puso en marcha a través de la página que lleva su mismo nombre en Mayo de 2010 y cuya dirección en la web es: www.poetasandalucesdeahora.blogspot.com. Nació para ser espejo del quehacer poético actual de los autores de nuestra tierra y en él participan desde entonces cerca de cuarenta autores representantes de las ocho provincias andaluzas. Tras un año de funcionamiento nos planteamos el hacer tangible de alguna forma este compartir y avanzar conjuntamente por el camino de la poesía y no se nos ocurrió mejor idea que la celebración de un Recital en un “ I Encuentro de Poetas andaluces de ahora”; recital y encuentro que tuvieron lugar en el Museo Arqueológico de Córdoba del 25 al 27 de Noviembre. Tras el Encuentro quedaba pendiente la edición de la Antología Poética que ahora ve por fin la luz tras un trabajo arduo que ha llevado varios meses. Ni que decir tiene que no nos dedicamos profesionalmente al diseño ni la edición, pero hemos conseguido montar los poemas en esos ratos perdidos, que siempre faltan más que sobran, con la única intención de hacer posible que quede fijada como recuerdo tangible de papel y tinta, tanto para los propios poetas como para los aficionados a la poesía que se interesen por ella, la hermosa y variopinta ristra de poemas que aquellos días se quedaron impregnando para siempre las piedras históricas cordobesas. De otra parte, ya sabemos que la poesía es cualquier cosa menos negocio, que “ni se compra ni se vende”, como el “cariño verdadero” de aquella antigua copla, pero tampoco tiene por qué quedarse en el arca ni vestirse con las mimbres de la miseria… De acuerdo con los tiempos que corren hemos procurado que el libro tuviese un coste asequible para cualquiera, pero que a la vez saliese digno y bien editado, que se “saliese” un poco de las estanterías porque creemos que el nivel de todos los poemas lo merece. Creemos también que no exageramos si decimos que tras este encuentro ya formamos una familia poética amplia, lejana y cercana, virtual y física a la vez, en la que los lazos y el parentesco se irán estrechando cada vez más y en la que nos irá creciendo también el disfrute que tengamos de las voces de los otros. Tanto el blog del encuentro, que seguirá activo para los próximos, como esta antología, serán puntos de referencia y contacto desde los enlaces que contienen 7


a las páginas personales de los participantes, páginas siempre vivas y llenas de sorpresas poéticas, altas y hondas de forma y fondo; poderosas de resonancias emblemáticas que vuelan de una en otra página formando el mosaico variado pero armónico, siempre hermoso y brillante de la blogosfera poética andaluza. Al escribir estas líneas ya se ha empezado a gestar por los compañeros de Málaga el II Encuentro de Poetas Andaluces de Ahora que previsiblemente tendrá lugar en la capital de la Costa del Sol entre octubre y noviembre de 2012. Todos estamos deseando vernos y escucharnos de nuevo y también que esta iniciativa se convierta en costumbre sana y gratificante porque una vez al año, o más si se tercia, no sólo no hará daño sino que nos reportará el beneficio de sabernos juntos, de que ni estamos solos ni “parece que estemos solos”, respondiendo de manera positiva, tanto en la realidad como en la virtualidad, a la pregunta del poema de Alberti musicado por Aguaviva, pregunta de la que nos sentimos en cierta forma cotidianos herederos replicantes… Es posible que haya quien eche en falta poetas famosos que no están en esta antología, será muy fácil que alguien diga que no estamos todos los que somos, pero es más cierto decir que sí somos todos los que estamos y que cada vez, vamos a ser más y mejor conocidos entre nosotros mismos y entre los lectores. Los poemas que vienen a continuación en definitiva, son lo “que cantan los poetas andaluces de ahora”… Amaya Martín Coordinadora del Encuentro

José Puerto Coordinador de la Antología

poetas andaluces de ahora


Poetas Andaluces De Ahora


Amaya Martin “ De todo corazón”: www.amaya-detodocorazn.blogspot.com

Nacida en Jaén. Licenciada en Veterinaria en el 98 y en Medicina y Cirugía en el 2001 ejerce actualmente como médico especialista en Aparato Digestivo. Ha participado en numerosos recitales y encuentros poéticos nacionales y regionales así como en varias Antologías poéticas. Miembro de la “Red Mundial de Escritores en Español “ (REMES) y de la “Comunidad de Escritores y Poetas”, colabora como poeta y escritora en “ La Gaceta de Medianoche” y “ Planeta de Escritores” y es fundadora y administradora de la página de Poesía Andaluza “ Poetas andaluces de ahora” y del grupo literario del mismo nombre. Sus poemas han sido recitados en las emisoras de radio “El mirall de paper” por Manolo Benages en Valencia ( España ) y en “ Ustedes y yo” por Nerina Thomas de Argentina, así como publicados en la red en los espacios virtuales de otros poetas y escritores. Actualmente está a punto de ser publicado el que será su primer poemario “ Aleia acta est”.

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Córdoba Córdoba espera... Envuelta en su velo de tul intriga, planea maliciosa en silencio, con nocturna alevosía, la manera de perderte en su laberinto azul y amargo, sin viaje de retorno ¡Córdoba anhela! Estremece de deseo su carne gitana, morena, perfumada de azahar tras la estrecha celosía Arde sin tregua entre cojines dorados e incienso ¡Se incendia! Se enciende ante la sola idea de tenerte, lejos de todo para ella sola ¡Córdoba es niña! Miles de años de historia y aún no ha crecido Sigue corriendo descalza, con los pies sucios y alocada por las calles empedradas Pasea descarada Exhibe a pleno sol, los brazos “en jarra”, sus perlas rojas de sangre , su cintura de canela, 13


su pelo negro ondulado trenzado al viento del tiempo por moros, judíos y cristianos. Córdoba espera ¡morbosa! sentada sobre la piedra del viejo Puente de San Rafael, otro encuentro clandestino, fugaz y lascivo de la luna y el río Contagiada de pasión, con el sudor del secreto tatuando sin pudor la tibia azúcar del pecho, resbalando por la espalda, por los ocultos rincones de su cuerpo de misterios, habrá de apagar su sed, como siempre hace en el frío té, entre el temblor de las velas, entre el humo blanquecino de las pipas de agua. ¡Córdoba llama! Grita tu nombre cada acorde de guitarra ..Y si te entregas, si te rindes sin condiciones, si te dejas abrazar hasta la asfixia por la enredadera de su voz.. Te contemplarás al fin desnudo, quizás por vez primera, tal y como eres, tal y como fuiste siempre, acaso sin saberlo, en los negros espejos de sus ojos. poetas andaluces de ahora


Cosas de pueblo Era una tarde rojiza de balones y canicas, de combas entre las niñas, de alegre “ tute” entre viejos, de chascarrillos y chismes entre vecinas del pueblo Una tarde como tantas, de sudor en la camisa, de tertulia en el café y de pelea después entre el médico y el cura. En esa tarde cualquiera, perezosa como nunca, bostezaban sin pudor entre el canto de los grillos, las manillas del reloj en la Iglesia de la Plaza ..y en eso, sin previo aviso, ante la atenta mirada de la beata “de guardia”, cruzó la calle “ La Luisa” Con esa boina calada y el pitillo tartamudo entre los dedos delgados, pareciera ser de alambre, sin materia consistente bajo el vestido de cuadros.. Caminaba vacilante, como pidiendo perdón por el ruido de sus pasos -Por ahí va “la del Mulo”-

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Dijo en honor a su padre, con el tic acostumbrado, la alcahuetera de turno - A los cuarenta cumplidos y sin perro que la ladre ¡ésta queda moza vieja! mal que le pese a su madreUn par de viejas asiente con susurros y ademanes, como quien todo lo sabe.. Luego se toman del brazo, y encorvadas en su luto van bordeando la calle.. y en una esquina se pierden como ladridos de perros en el aire de la tarde -¡Entra niño que anochece!Grita fuerte una ventana de visillos recogidos, con fuerte olor a “fritanga”.. El chaval corre asustado, con las rodillas de barro, con la suela levantada y un nuevo siete en la ropa hacia el portal que le llama ..y el sol estira los brazos, en un rapto de cariño le da un beso a los tejados, se columpia en los olivos ..y hace mutis por el foro

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Ana María Rodriguez Melguizo http://anamariarodriguezmelguizo.blogspot.com Poeta granadina de cincuenta y ocho años, afincada en Algeciras, vicepresidenta del grupo cultural A.C.A.D.E.M.U.S., junto a Nieves Buscató, presidenta de dicho grupo, organiza festivales, recitales, homenajes a poetas, etc... y forman el dúo cómico Karisma, representando obras de producción propia por distintas asociaciones del Campo de Gibraltar, Puerto de Santa María, Jerez de la Frontera, Chiclana; en las IX y X Muestras Provinciales de Teatro, para centros de educación de adultos, actuando también en Tele Sur, Onda Algeciras, Café Teatro y Casino de dicha ciudad. Es miembro del Ateneo José Román y de La Trocha, grupo que se dedica a la preservación del patrimonio cultural de Algeciras. Tiene dos poemarios publicados: Sinfonía en otoño (antología de cuatro poetas) y Ecos de musas.

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Mi tierra Qué bella es la tierra mía, cada provincia, una flor, todo rincón o paisaje, digno de fotografía, de un poema o una canción. Sus pueblos blancos los baña la radiante luz del Sol, las flores lucen en ella de sus galas, la mejor. Rica en vestigios de historia, de culturas, un crisol, tierra fértil, sabia gente, arco iris de color. El arte llegó a mi tierra, se enamoró y se quedó, con él llegó la alegría, la música y la canción. El baile se hizo andaluz y andaluz se hizo el humor, bendita tierra que acoge a todos con tanto amor. Su acento es mi estandarte, su bandera, bicolor, paz y esperanza de un pueblo honesto y trabajador. Cuando traspaso sus límites recitando en su exterior, digo con inmenso orgullo, con respeto y con honor, que soy poeta andaluza de alma y de corazón.

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Córdoba Córdoba, hermosa joya que el Creador diseñó en metal de pura plata dándote más resplandor. Puente de San Rafael, que tanto escuché cantar y desde niña soñé llegar a cruzarlo un día penetrando así en la tierra de la morena mujer. Recorrer la Judería se me convierte en placer, escudriñando tus calles cuantas veces te admiré. Cada mayo, el arco iris, blanco y negro se volvió, a tus patios cordobeses les ha prestado el color. Emblema es de tu tierra, su preciosa catedral, que mezquita en el pasado la hace ser sin igual. Cada vez que te visito, cuando tengo que marchar, alejándome no puedo dejarte de contemplar. Quienes quieran conocerte, yo les invito a venir, a beber de tu cultura, a pasear por tus calles, a contemplar tus bellezas, a enamorarse de ti.  

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Ana Villalobos Carballo http://coreografiadeemociones.blogspot.com Nacida en Sevilla. De formación autodidacta, se considera una soñadora que intenta exteriorizar sentimientos a través de la palabra poética. – Algunos de sus trabajos han sido recogidos en variadas Antologías Poéticas y Literarias, así como en Revistas Literarias y en algunos foros y blogs de Internet. Su obra ha recibido reconocimiento en diversos certámenes literarios, entre otros ha sido Ganadora: V Certamen de Poesía y Cartas de Amor Rumayquiya 2010; Finalista: IV Certamen de Poesía Paco Gandía 2009 ; III Certamen de Poesía y Cartas de Amor Rumayquiya, 2008. - Semifinalista: en el VI Certamen de Poesía y Cartas de Amor Rumayquiya , 2011; III Edición del Premio Orola, 2009; IV Certamen de Poesía y Cartas de Amor Rumayquiya, 2009.

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Con el alma desdoblada “A Sevilla, desde la distancia, con el alma desdoblada y la nostalgia a flor de piel”

Te hablo a ti, Sevilla, y a tu cielo que me baila en las pestañas. No sé si es serio el Sol que se sujeta a tus ojos amarrando la luz radiante a tus estaciones, ni sé si es estéril la costumbre de nombrarte, ni el aire que cruza de puntillas mis pulmones y exhala tu fragancia en mis orillas. No sé si es prudente hablarte con la sed del hambriento y retener tu nombre en un suspiro o buscar en ti la risa que habita más allá de las estrellas. Quisiera hablarte de mi piel y mis labios agitados, impacientes, ante tu ansioso universo, pero no tengo humor para hablarte con el alma desdoblada. Hoy tengo ante mis ojos un cliché desnudo de distancias y de sombras, un despertar de vientos que tañen tus campanas, un río que duerme entre mis brazos y un lugar en mi corazón que guarda la belleza de tu savia. Me conforta ver tu cadencia y tus colores, tus letras pulidas a la alquimia de mis sueños y ajusto mis costillas al ritmo ávido de emociones que hoy devuelven a mis espejos la melodía de tus aguas.-

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La voz de mi palabra Y se quedó sin voz mi boca y mi palabra; me dormí en su mutismo en el dolor sangrante de un vocablo. Dime, por qué te fuiste y me has dejado sola. Susúrrame, y quédate conmigo en esta noche, quédate, le robaremos sílabas al tiempo y el eco de tus lágrimas repatriará su timbre a mis vocales. Devuélveme la voz, dispuesta estoy a quererla en toda su armonía; Invidente o irreal, inequívoca y libre. Haz que vuelen sin miedo mis palabras; Si es preciso que sangren, que suspiren, el triste gozo de lo teatral, la eternidad del verso nunca escrito. Devuélveme el acento de mi voz, y ciérrame el paréntesis que habita en mi garganta.

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Ángeles Asensio http://asensios.blogspot.com Nacida en Teruel, ha crecido en Andalucía y sus obras -de un amplio y pulcro estilo clásico -aunque no olvida el verso libre tan de actualidad en nuestros días-, han sido incluidas en varias antologías, multitud de blogs y webs públicas o personales; se imparte en centros de enseñanza y culturales cómo colegios y universidades; fue publicada por T.V. Argentina y Colombiana, recitada en Radio SER de España, incluida en Teatros amateur cómo “La Lavandería”, y de material educativo en distintos centros como Averroes, (consejería de educación en la Junta de Andalucía), la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes, o el Ateneo de Córdoba donde ha sido incluida en su libro bibliográfico y representativo, de “Mujeres de Córdoba”

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Volver a Córdoba Hoy he vuelto a visitar mi Córdoba amurallada, la de estrecha arquitectura, la de adoquín, la de plaza, esa que huele a jazmín que tiene rejas bordadas con patio de luz abierto, con fuente en medio, ¡con agua!, limoneros y azahares la fresca sombra y persiana. Hoy he vuelto a pasear por esa Córdoba amada, he recorrido sus calles cuya paz adora el alma, y en una de sus placitas con rejas en la ventana donde el naranjo da sombra y el silencio pone calma, me detuve un momento saboreando la pausa. Hoy he vuelto a disfrutar del velador en la plaza, de un vino y aperitivo, del sol a media mañana, no he tenido compañía... ¡tampoco la echaba en falta! porque sola yo he sentido que el pensamiento me hablaba, y ese tranquilo vivir me lo está pidiendo el alma.

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Córdoba Entre la sierra y el río, paralela a la ribera, se extiende una muralla que a Córdoba la bordea; ¡qué tierra más andaluza!, un salmorejo de razas la hicieron ser tan distinta, - judía, mora y cristiana,que al pasear por sus calles lección de arte y cultura se mezclan con esa paz de su estrecha arquitectura. Dime hermosa catedral de viejas piedras labradas, si han esculpido columnas mejores que las que guardas, ¡dime el porqué y la razón para taparte los arcos si el sol al pasar por ellos mejor mostraba tu espacio!, y dime, ¡si tanto azahar perfumándote la entrada son para olvidar palmeras que allí estuvieron plantadas! Durmiendo sobre la cal que le da el blanco a sus casas te anuncia la siesta el sol, y se enmudece hasta el alma; y en la plaza Capuchinos clavado espera en su cruz un Cristo de los Faroles que se adora en todo el Sur escuchando sin quejarse, quejidos de los que pasan con el bullicio que rompe esta solemne quietud. Feria de patios y cruces, baile flamenco, yeguada, ¡un alazán se encabrita y su jinete lo calma!, mientras montada en la jaca va la mujer cordobesa mirando desde su alzada, con ojos de noche eterna, misterioso poderío de una herencia musulmana bajo el castizo sombrero, que se le inclina en la cara. Poetas, pintores, plazas, vino, tiendas… ¡judería!, entre convento y palacio quedó mi alma prendida, prendida quedó, prendida de esta tierra soberana, del talante de su gente, del ambiente que te gana, de ese gusto por la vida que en todo momento sienten y las ganas de vivirla, que los hace diferentes.

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Antonia Maíllo Zamora http://amailzar.blogspot.com Nació el 25 de Febrero de 1963, en Montilla (Córdoba), creció en la comarca rural de este municipio; Vereda del Cerro Macho, y desde la adolescencia vive en Montilla. Casada, dos hijos. Trabaja junto a sus hermanos en una pequeña empresa familiar dedicada al vino. Su inquietud por la escritura y la poesía forma parte de ella desde muy niña, tiene escritos sobre unos trescientos poemas y varios relatos y cuentos infantiles…

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Lo que no tiene precio Era flor deshaciéndose como bruma, cansada de ser sujetada con alfileres, de ataviarse la estola ebria de licores. Se descalzó sus zapatos de tacón, de bailarina de porcelana en el salón, en las noches que escondían naipes, para no descubrir su mejor jugada... Entre titanes de los mares de asfalto. Tiburones amancebando madrugadas, a crueles dentelladas ensangrentadas. Laureles de tricornio sin título raso, comulgando con sales aromáticas en duelos que escarbaban en el lodo. Ella azucena y dalia con talante resumió con garbo su majestad como diosa destronada del Edén. Y ante la hidalguía que le precedía se desprendió la seda de oriente por basto percal de bella doncella. Se dijo a sí misma con firmeza; _Se compra lo que se vende. No hay postor para la dádiva, que gratuitamente se ofrece_, El diamante brilla con su miseria y ella se evadió por sus aristas antes que su hechizo la atrapara.

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El fresco Otoño que hueles a mosto recién fermentado, abre la boca la tinaja a la estación del vino fresco, el que lleva la primavera en su alma… Su madre cepa  esta ya despoblada, Y gime en la puerta del  invierno su letargo, el que  gestará la miel de la nueva cosecha. Caminante haz una parada antes de llegar al cerro y mira las vides que dibujan este paisaje. Haz un descanso en tu camino de peregrino y atesora  el rubí que en ellas se esconde… Que poder tiene el vino de esta tierra; hay quien lo bebe para olvidar, y la alegría es el filtro que de él se derrama. Hay quien no sacia su sed, si no lo santifica como agua. Y en mi, hay doce uvas que bebo como memoria la que está escrita en la hoja como un mapa… ¡Ay, ay, pásame esa copa que beba el oro de esta tierra! El que nace allá en la vereda, en la viña del viejo  lagar. Es romana, mora, judía y cristiana, la sangre de sus venas. Y yo, me enamoro de su olor y se pierde mi boca con su sabor. ¡Ay, ay, Pásame esa copa por favor!

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Antonio Capilla Loma http://lavozquenadieapaga.blogspot.com Cantillana (Sevilla). Profesor de lengua y literatura españolas, Licenciado en Filología Hispánica. Ha participado en recitales de poesía y colaborado en revistas y antologías tales como: Arte Fénix, Antología de poesía universal, Poetas para el siglo XXI, Poetas andaluces contemporáneos, Poetas del 15 de mayo, Poesía solidaria del mundo... Obras destacadas: Y el corazón al viento, edición de autor, Madrid, 1991; Viento del sur, Huerga y Fierro Ediciones, Madrid, 2009. En proceso de edición Fuego en la palabra.

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Bebiendo el infinito del vino del amor Florecen mis palabras, mujer, en primavera Y buscan sus latidos la inspiración del cielo; Por ti sus letras quieren ser tuyas las primeras En ofrecer las flores que adornarán tu pecho. Los frutos de mi ingenio como un vergel entregan Esencias de fragancia para cubrir tu cuerpo; Mujer, yo a ti me ofrezco como el rocío a la hiedra Y vierto mis semillas al limo de tu seno. Fundidos nuestros cuerpos en soles de pasión Gozamos de una estrella el fuego y su latir Bebiendo el infinito del vino del amor. Con nuestro amor los odres se colmarán así Y el vino de la dicha será para los dos Como el edén ignoto y hallado en tu jardín.

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Mi regalo Hoy quiero regalarte Algo que hacer yo quiero: Una página en blanco Que arranco en mi cuaderno. Tú puedes reflejar Lo que son solo ensueños: Escribir que una loba Amamanta a un cordero Y también que los buitres Se alimentan de pétalos... Hoy quiero regalarte Un lapicero nuevo Con el que escribas todo Lo que hoy son anhelos: Que el agua corre libre Por campos y senderos, Que el aire de mañana Seguirá siendo nuestro Sin que nadie lo tase Ni se le ponga precio, Que los silos de ayer Que en Egipto se abrieron A Jacob y a su estirpe De Israel se han abierto Al pueblo de Ismael. Hoy quiero regalarte Algo que a hacer me atrevo Una página en blanco Que fue de mi cuaderno. Quiero que tú la llenes Con lo que está en tus sueños, Con lo que nadie puede Ni piense someterlo: Que luz divina emerge Del iris de los niños, Que a hombros de un gigante La tierra no está en vilo Y ya no existe el hambre Ni nadie está cautivo. poetas andaluces de ahora


Pero si en ti se agolpan Ideas de oro fino Y sentimientos puros Que brillan por sí mismos, Bastará con que escribas Un solo sustantivo: Escribe, pues, A M O R Cual útero divino Del que nacemos todos. Y píntame con mimo Un corazón abierto Con sus cuatro grafismos En los chorros de fuego De los músculos vivos... Deja que al fin reviente Por tus costados cuatro. Y deja que así vuelen Y que lleguen tan alto Que al fin podamos verlas Fulgentes en el manto Del universo pleno. ¡Amor de cuatro soles, ocupad nuestro cuerpo Y que la luz divina Nos haga siempre vuestro Como la luna al mar, La tierra al universo! Hoy quiero regalarte Una página en blanco Para que tú la llenes Con este lápiz mágico Que tienes en la mano, Con este lápiz mágico Que nos define a todos, Con este lápiz mágico Que yo te he regalado.

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Antonio Gómez Hueso www.gomehueso.com Escritor, natural de Torredonjimeno. Ha publicado los poemarios: “El vacío al desnudo”, “Cien pájaros cortejando al Fénix”, “Piedra y agua en el coito de los siglos”, “Jazz que disipa las nubes”, “El más bello jardín” y “Flujo de mar en los sueños”. También es autor de la obra de Teatro: “Antonio”, sobre la vida y la obra de Antonio Machado. Igualmente se ha editado su relato “Negrocarbón y las Siete Gigantas”. Su obra puede leerse en numerosas antologías poéticas nacionales e internacionales y páginas literarias de Internet. Ejerce como miembro de varias asociaciones literarias. Ha desarrollado también una extensa actividad periodística como articulista de opinión y crítico cultural y ha obtenido variados galardones literarios.

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imago mortis ¿Cómo será el mundo cuando se hayan perdido las películas de Fellini, los discursos de Zaratustra, la música de Mozart o la fantasía pétrea de Miguel Ángel —tan sólo por citar a unos pocos—, cuando sólo quede polvo donde otrora se erigió la catedral de Santiago, cuando nunca más florezcan rosas, o vuelen las cenizas de la última biblioteca? ¿Cómo serán los amaneceres, qué desconocidos árboles nos acogerán, qué montañas, qué ríos, qué seres? ¿Cómo se iniciará otra nueva historia universal, qué guerras nos asolarán, cuántas razas, lenguas y naciones, desastres, credos y civilizaciones? ¿Cómo empezaremos a revivir, qué descubrimientos nos maravillarán, cuántos sorprendentes inventos? Morirse para comprobar que uno no acaba, pero sí las cosas del tiempo. Morirse para saber todo lo ignorado, para conocerse perfecto. Morirse para descubrir que uno no se ido, sino que ha vuelto.

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elegía a Miguel Hernández (En Alicante, ni su pueblo ni el mío, se murió aquel rayo, Miguel Hernández, quien tanto quería)

Yo quiero ser llorando el prisionero de la celda que ennobleces y habitas, compañero del tiempo, tan sincero. Alimentando ilusiones y cuitas, deshojando poemas y esperanzas, vas consumiendo las horas marchitas mientras fluyen, locas, las añoranzas. Tanta injusticia se agolpa a tu lado que todo lo veo con desconfianza. Un abrazo tierno, un beso honrado, un llanto amargo es mi único consuelo, un furioso vendaval te ha llevado. No hay dolor más grande que el de mi duelo, sufro mi amargura y tu cruel ausencia y siento más tu tumba que mi suelo. Camino protegido por tu influencia, teniéndote presente, sin tenerte, llevo en mi corazón esta dolencia. Temprano te llegó la mala muerte, temprano se cerró la madrugada, temprano se fue el daño sin vencerte. No perdono a la guerra despiadada, no perdono a tus viles delatores, no perdono al destino ni a la nada.

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En mi mente oigo llantos de pastores, un río de lágrimas de poetas, hombres y mujeres, tus bienhechores. Quiero entrar en la tierra por las grietas, quiero buscar tus restos y encontrarte, hasta ver tu semblante entre siluetas. Quiero escarbarlo todo hasta abrazarte y besar tu renacida figura, protegerte, mirarte y despertarte. Volverás al monte y a la llanura; por las orillas frescas del torrente, llevarás en tu cuerpo la hermosura de las inquietas aguas de la fuente. Volverás a los campos de tu tierra, con tu mujer, tus hijos y tu gente. Guiarás a tu rebaño por la sierra, contigo mi alma reluce y asciende, la feroz pesadilla escapa y yerra. Tu voz amable todo lo comprende, alivio de las ovejas miedosas, que a las cabras reconduce y atiende. Frente al arroyo de orillas brumosas, con la sombra del chopo de testigo, hablaremos de todas nuestras cosas, amigo de desventuras, amigo.

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Antonio González www.myspace.com/antoniogonzlez Nació en Sevilla en el año 1971 y reside actualmente en Córdoba, donde trabaja como profesor de secundaria en la rama de Economía y Marketing. Como poeta ha participado en diversas antologías poéticas como “Genios Noveles de la Literatura Española” o “Nuevos Autores de la Poesía Española”, además del Curso de Temas Sevillanos del Ateneo Hispalense o Cuaderno de Profesores poetas. Además es cantautor, publicando en el 2008 su disco “Principio de ilusión” (Gatablanca Records), donde se percibe la influencia de sus poemas. En 2012 acaba de publicar su primer poemario en solitario con la editorial Publicaciones Miami (EEUU) llamado “Color de lluvia”.

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Es tan arduo el amor… Es tan arduo el amor, y tan oscuro, tan difícil de ver y ser su amigo, que prefiero esperar y estar conmigo, a enamorarme de un amor impuro. La soledad, a veces, no es un muro. Es como un enorme campo de trigo. Y aunque el amor sea más bello, te digo, hay ratos en que esparce su cianuro. Yo bebí de su fuente cristalina con el ansia de un alma prematura sin saber que el veneno germina. Desde entonces me ronda la locura. Y el amor, que empezó, ya se termina, dejándome tan sólo su amargura.

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Color de lluvia Llueve y no estás. Me encierro en mí mismo. Mis pensamientos te buscan. Océanos de fragancias vienen a mi mente, tu olor era así como la lluvia. Tras los cristales contemplo una figura. Es el tiempo que brilla entre las hojas desnudas del invierno. No eres. El tiempo que llama a la puerta para traerme noticias muertas de ti, de las rosas, del viento, de las cosas que quedaron dentro de nuestros corazones heridos. Mientras, la lluvia cae y los segundos pasan, y el amor florece en otra ventana, se humedecen los cristales con sabor a tierra mojada, todo es un éxtasis perpetuo fuera de la casa. Todo es del color de la lluvia. Del color de la lluvia que era el de nuestros besos, el de nuestras almas gastadas de tanto amor. Nunca será como esos días pasados en la playa. Hoy, es la lluvia y su color metáfora del ayer.

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Antonio Porras Cabrera http://antoniopc.blogspot.com Nacido en 1951 en Cuevas de San Marcos (Málaga), enfermero y psicólogo, profesor jubilado de la Universidad de Málaga, se define como librepensador y eterno buscador de su propia esencia y del ser humano, mediante la reflexión, en sus escritos y poemas, en los que encuentra un excelente medio o vehículo para profundizar en el alma y en la vida. Una vez jubilado y liberado de sus obligaciones profesionales, bucea en su interior buscando al ser que todos atesoramos y la comprensión de la existencia humana en su camino hacia la madurez. Crea su blog, Cosas de Antonio, con la intención de compartir con los demás lo que va encontrando en el camino, a la par bebe de la fuente que ofrecen otros blogs amigos y aquello que la vida va poniendo a su alcance.

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Fantasía de amor Mil noches soñé contigo, con tu piel y con tus besos. Buscándote, anduve bogando en el mar del deseo. Flotaba en el aire tu suave perfume, tu cálido aliento tornando la brisa en un torbellino convertido en viento, viento de pasión, viento codicioso que se me incrustaba en el pensamiento. En mi fantasía volaba a tu encuentro anhelando citas y dar rienda suelta al presentimiento. Al fin, entregado al sueño, dominado el mundo de la sed latente, me abres la ventana de tus aposentos y furtivamente accedo a tu alcoba entrando en tus sueños. Conjurado el miedo, destrozado el muro que nos separaba, se inicia la danza de enamoramiento. Baile de arrebato, baile de fervor frenesí y apasionamiento. Ya nada lo impide. Tus ojos me miran con un sortilegio de deseo carnal que invitan al lecho.

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Mis manos temblando exploran tus senos. Canciones de amor adornan tu cuerpo en una alianza que vamos sellando con todos mis besos. Tus pechos me llama, tu boca, tu aliento, tus cinco sentidos se entregan a ello y yo con bravura a tu tiento entro. Voy paladeando tu suave fragancia, mi lengua recorre tu cuerpo buscando el placer de tus besos. Pechos de doncella vientre de dulzor venus enredada puerta del amor llave del placer que me lleva adentro. Éxtasis, flor eclosionada regada por agua de vida que mana del cuerpo. Orgasmo y fusión vivido en el sueño que rompe su magia, húmedo de amor, cuando me despierto…

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La muerte de Federico (Agosto 2011, en el 75º aniversario de su muerte)

Entre los olivos verdes marcha la verde guadaña con cabezas de charol y la hiel en las entrañas. Humillado Federico por sufrir tanta patraña con su paso ensimismado va hacia la muerte anunciada. Gritos, blasfemias y golpes y un disparo que le mata, sus infames asesinos muestran su mísera alma… Entre los olivos verdes corre Preciosa espantada mesándose lo cabellos gritando desesperada. Llama a Antoñito el Camborio, busca por todas las plazas a Ignacio Sánchez Mejías y ve a Soledad Montoya con la faz desencajada semblando un cuadro de Goya. Hasta Paquiro y su hermano dejaron de discutir, en este mundo gitano, que es día de luto y sufrir. Y Preciosa con sus gritos va llamando en la alborada para plañir en el duelo en la casa de Bernarda. Lloran estrellas fugaces en lluvia desesperada. 53


La luna de los gitanos va gimiendo la desgracia asomándose al barranco dejando enlutada el alba. Ay luna de pergamino, luna de frígida plata, escóndete entre las nubes escóndete entre la jara, no le des luz a los campos en esta noche tan trágica. Tragedia, Bodas de sangre en la tierra derramada que ha dejado de ser Yerma para preñarse en su savia, para acoger la semilla que dé su fruto mañana. Mientras, Mariana Pineda, banderas de libertad sigue bordando en su casa sin enterarse siquiera de tanta y tanta desgracia. Y entre los olivos verdes corre Preciosa espantada mesándose lo cabellos gritando desesperada, a casa de los ingleses para ver sí ellos le salvan… La muerte se fue contenta y a Federico llevaba, se lo arrebató a la vida la fuerza de su guadaña. Desde entonces en el cielo la alegría es desbordada, la pena y el sufrimiento en la tierra se quedaba. poetas andaluces de ahora


Benito Gallardo Martín Benito Gallardo Martín, nace en Los Corrales (Sevilla). Desde muy joven siente la necesidad de expresarse con el cante y la poesía,- sensibilidad heredada de sus raíces maternas-. Con solo 11años de edad abandona la escuela para trabajar en las faenas del campo; pero su afición por el arte no le abandona y sigue escribiendo. Tiene varios poemarios inéditos y tres piezas dramáticas. En 2011 publicó “El tiempo detenido”

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Soneto para invocar la poesía Quiero soñar, y el sueño se me escurre por una cruda realidad que espanta; quiero gritar, y el grito en mi garganta es un puñal que al corazón transcurre . Quiero escribir, y nada se me ocurre; quiero callar por no incurrir en falta; quiero reír, y el llanto se adelanta como un presagio rencoroso y lúgubre. Menos mal que me salva tu compaña cuando a solas me quedo con mi herida y tu presencia invoco al desnudarme. Siempre acudes, y dejas en mi entraña tu calor de aureola encendida para seguir llamándote y llamándome .

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Poema en defensa de la libertad de expresión y en solidaridad con el artista injustamente detenido, Pablo Hasél. Yo amo la palabra, las palabras, concepto de palabras. Me defiendo y ofendo con sus dardos de vientos, aunque a veces me dejen cicatrices y llagas. No quiero más censura sobre ellas, no quiero que a la lengua le pongan mordazas. Y de una vez por todas la dejen desnuda. ¡Dejen en libertad a la palabra! A mi palabra, a tu palabra, a todas las palabras. A veces temo, al cantar mis sentimientos, que sus mensajes se los lleve el viento y por eso las dejo aquí grabadas. Pero hay algo peor todavía que el viento, y que produce indignación y nauseas: aún se prohíbe y secuestra la palabra; aún se sigue atentando contra muchas verdades, manipulando, encarcelando, asesinando… Por respeto a los vivos y a los muertos, la lucha de los pueblos, la sangre derramada, la libertad y dignidad humana… penemos la calumnia pero no las palabras.

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Blanca Flores Cueto http://www.blancafloresblog.blogspot.com Nació en Cádiz en 1967. Dedicada profesionalmente al mundo educativo ejerce en la actualidad como Inspectora en la Delegación Provincial de la Junta de Andalucía de su ciudad. Ha publicado innumerables estudios crítico-literarios fundamentalmente sobre la poesía contemporánea y los poetas de la Generación del 50, del grupo Alcaraván y del poeta Julio Mariscal sobre el que versa su tesis doctoral. Parte de su propia producción poética, también dispersa en antologías y revistas, se recoge en los poemarios: Por debajo de la puerta, Ecos, Vaivén y Dos por uno. Impulsora de grupos como Chamarín o Indocencias, pertenece a diversos colectivos y asociaciones. Miembro de la Junta Directiva del Ateneo Gaditano, mujer y madre de cuatro hijos se siente comprometida social y políticamente con el mundo en el que le ha tocado vivir.  

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Contigo “El poeta se debe a su destino, A su retorno sobre tierra madre”. Gerardo Diego

Este poema es para mí, para darme cuenta de lo que tengo. Y sólo para que tú aprendas, que el pronombre tú lleva tilde y que el determinante posesivo, por mucho que posea, la pierde. Miro a través de los cristales mojados, y escucho el viento huracanado que silba por los resquicios de alguna ventana mal cerrada. Este dolor de cabeza, de una mala resaca me nubla la mirada y el significado de las palabras. Y me preguntó a mi misma, porque me empeciné en creérmelo todo, porque impenitentemente cada día de mi vida quise convencerme de que todos sabían lo que era ser persona. Quiero saber si se puede vaciar el contenido de las palabras, y si Saussure tuvo la culpa porque ya no se lleva agotar la botella de coñac. Y ahora como una viciosa empedernida de mi poesía, busco la manera de olvidar recordando de imaginarme lo que es andar descalza llevando zapatos... Estoy intentando entender porque puede quedarme tan grande la soledad y el silencio si todavía no han salido las estrellas. Y quiero aprender que las lágrimas no son desahogo y no puedo. Y mi vocabulario ya ha agotado los sinónimos para estos versos y yo lloro. Y seré una gangrena, y esto será una tortura, con la incógnita de quién fue el que no supo valorar que las ilusiones no vienen en papel de celofán envueltas. 61


Yo ya sé que el cariño ni se compra ni se vende porque sale de dentro, que no lleva etiqueta y que el rechazo hace daño a quién siente, al que confía en los sentimientos y supone que existen como las risas, las nubes, la música, la letra de mi canción y estas teclas del ordenador con el que ahora escribo. Y a veces, los impulsos me llevaron a tirar el lastre por la balaustrada, a admitir decididamente que la tres XL de la entrepierna no sirve para nada, que cantidad no es calidad, y que ni lo uno ni lo otro dan la talla, que no todo se devuelve en los grandes almacenes. Pero no puedo, será que me vence el orgullo y no me resigno. Me rebelo y me pongo medias nuevas me pinto los labios y busco el sol en este día encapotado... Este frío me paraliza. Y sigo dándole vueltas a la incapacidad, de dar el sol de los lunes, el zumo de los viernes, la crítica de los recortes de prensa... Quiero entender y no puedo, si lo que hay en el devenir son puñales o es sarcasmo, que también es licencia literaria. Si el error estuvo en pedir o en donar, no está el valor en que se quite de un regalo el precio puesto. Fue demasiado suponer y he descubierto seres hechos a jirones que provocan hieráticos desencantos. Me tragaré como Quijote, los “duelos y quebrantos” de mi cazuela de barro. Hoy también he descubierto que con hache y sin hache, viene arpía en el diccionario.

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Si supieras que guardo un impar de pendientes “Lo que yo quiero, corazón cobarde, es que mueras por mí. Y morirme contigo si te matas, y matarme contigo si te mueres, porque el amor cuando no muere mata, porque amores que matan nunca mueren”. “Contigo” de Joaquín Sabina

Si supieras que sólo puedes beberme a sorbitos, que solo puedes ver mi luz con intermitencias, si supieras… Qué tal vez hoy es el último día y que vivir el momento me apremia. Si supieras que sólo quiero que me des, el halo de tus miradas, que lo demás ya me sobra con todo lo que me has dado. Si supieras que sólo ya quiero, que simplemente permanezcas, que sólo quiero que estés a tu manera para que nada se mueva. Si supieras que ni tú, ni yo estamos hechos para vivir dentro de una jaula, y que no pretendo cambiar porque tampoco puedo sentirme amordazada. Si supieras que con los rayos de sol, que con la espuma y las algas, que con la música y con las palabras tengo de sobra para ser feliz. Si supieras que sólo pretendo disfrutar de lo que venga por añadidura sin querer tocar demasiado este sueño de cristal. 63


Si supieras que no quiero que vaya a partirse la magia ni que se vaya la complicidad. Si tú lo hubieras sabido, quizás no me hubieras robado el sol de los lunes, el zumo de los viernes y la prensa de los fines de semana. Si lo hubieras sabido, habrías estado a la altura cuando te llamé y cuando me hacías falta y ni siquiera viniste o te fuiste con excusas vanas. Si tú supieras que ahora, yo ya no quiero ni tus llamadas, que me resulta más fácil dormir. Que sólo necesitaba una sombra y que voy de puntillas con mucha calma. No sé lo que te creíste, y a jirones no hay nada, y ya todo esto para mí, es demasiado, canalla.

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Carmen Sánchez Melgar http://carmensanchezmelgar.blogspot.com Nace en Benarrabá (Málaga) en 1.961. Ha publicado un poemario titulado “27 días” y actualmente tiene varios libros inéditos, de los cuales “El ritual de la ceniza” y “La hojarasca humana” verán la luz en 2.012. Pertenece al Ateneo de Algeciras, a la Asociación “Alas” de Málaga y al Sindicato de Escritores Españoles.

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Los minutos de la vida Clasifico palabras en contenedores segĂşn su zona de destino. Palabras que se escriben, que se doblan, que se leen, que se pesan y se envĂ­an. Tengo una caja llena de las que se funden en la boca sin llegar a pronunciarse. AsĂ­, uno a uno, pasan los minutos de la vida.

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La queja a mis compaĂąeros de Correos.

Tengo los ojos cansados de sostener tantas miradas. El estrĂŠs y la prisa roban la paz, pero mis manos en calma permanente buscan entre los sellos mĂĄs bonitos, para decorar las cartas que contienen sentimientos. Y surge la magia que amansa los modales. Y la queja que flotaba en el aire, por culpa del tiempo perdido, se esfuma como humo y queda la sonrisa suspendida.

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César Alfonso Viñas http://planbibliotecacolegioandalucialalinea.blogspot.com César Alfonso Viñas nació el 2 de mayo de 1.975 en La Línea (Cádiz). Actualmente es maestro de Educación Primaria en el Colegio Andalucía de dicha localidad y Licenciado en Antropología Social y Cultural por la UNED. Ha publicado en varias antologías de poetas como “Autores docentes de la provincia de Cádiz en torno a la generación del 27”; “Escritos con tiza, lecturas para Secundaria”; y “La consumación de la utopía”, este último publicado por el Colectivo Giner de los Ríos de Ronda. Entre sus poemarios destacan: “Mar de mujer” (I Premio de poesía día de la Mujer, San Roque”), “Atánatos el dios animal” (mezcla de lo científico y lo poético); “Poéticas” (metapoesía); “Cabalga el viento salvaje” y “The Miracle Express” (poemarios sobre el grupo Queen y el mundo del rock).

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Insinuación (“Innuendo”) “Sé libre con tu ritmo. Sé libre, sé libre. Rinde tu ego”. Queen

Mientras que el Sol que palpita en tu rostro no me dé la respuesta de las canciones de fuego en el cosmos incendiario… Aunque los multiversos sean puros dados de azúcar en el viento o un guión de Orson Welles escrito desde el infinito o los sueños de los dioses en la aurora de los tiempos tiernos… Mientras los niños mueran en Libia, Afganistán, Irak o Palestina por la codicia de los señores del petróleo y toda su oligarquía seguiremos en la delgada línea hasta que las montañas se desmoronen en la llanura y caigan las estrellas del cielo. Mientras no veamos en las líneas de nuestras manos a la ameba, al pez, al caimán y al mono. Mientras que nuestro ego no arda como un bosque y hablemos con el Dios que llevamos dentro. Sí, seguiremos en la cuerda floja hasta que la alborada de los tiempos arda de infinita luz. Mientras no sientas el agua y el mar en tus ríos de sangre, las estrellas en tu cerebro y el Sol en tu pecho y las luciérnagas del alma guiando tu corazón. Seguiremos en la cuerda floja hasta el final de los tiempos. 71


Bajo presión (“Under pressure”) “Presión que divide a una familia en dos presión que pone a la gente en la calle en estos días no llueve caen aguaceros”. Queen y David Bowie

Presión y bombas de racimo sobre los pueblo libres. Pan y circo para los pueblos de Europa. Llegó la hora de una nueva aurora anunciando un Sol de paz y mente inquieta. Presión para la gente que duerme en los coches. Falsa Constitución y monarquía para los pueblos de España. Llegó la hora del pájaro nuevo que anuncia un viento libre con canto renovado. Presión sobre el corazón de la Madre Tierra. Presión sobre cinco millones de parados. Una nueva alborada anuncia que ya toca ser primavera, una gota de rocío que llega una nueva estrella. Los niños del mundo unidos son la esperanza de un alba nuevo de pájaro que bebe agua fresca de amor sobre prados tiernos, de pan que brota de la tierra. Presión sobre el cantautor al que le cortan las manos, presión sobre el poeta exiliado, presión sobre el maestro fusilado, presión sobre los políticos verdaderos que yacen en las cunetas.

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Pero vendrá una alborada nueva que revelará una verdad verdadera porque la tierra está gritando y es de las manos y la memoria es del pueblo y no de la prensa. Presión, bajo presión. Llegó la hora de la luz de una alborada nueva.

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Emy Luna Es de Algeciras y trabaja como profesora de Ámbito Sociolingüístico en la ESO. Escritora de Relato corto, combina esta afición con la música, lo que le lleva a escribir algunas letras para cantantes. Experimenta su primer acercamiento a la Poesía en el Encuentro Poético de Córdoba de 2011. Ha participado en numerosas Antologías de Relato y acaba de publicar su primer libro, “ Ojos de niña sobre el Estrecho”.

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Ya no estoy vivo Tendría que vivir otra vida para olvidarte, ser un árbol para agarrarme a la tierra, abrir mi pobre alma y desprenderla del recuerdo que tu amor dibujó en ella. Porque mi vida era una y ahora es otra. Porque tu paso junto al mío es un abrigo Porque tu amor, en vez de atarme, a mí me arropa. Porque los días sin verte ya no duelen, son simplemente una sucesión de horas llenas con tu silencio. Porque tu mirada sube los escalones de mi alma de dos en dos. Porque tu risa es un bálsamo en un mundo en guerra. Porque contigo el tiempo vuela y mi amor se dilata. Porque sin ti… me muero.

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El parque La tarde cae sobre el parque igual que hace cuarenta años. Y mi corazón sigue estremeciéndose con su caída, igual que entonces. Me dejo bañar por un moribundo sol de poniente que atraviesa sin miramientos los castaños de Indias. Se filtra con maestría por entre sus hojas regalándome diamantes de infinitas caras, estrellas de oro que rompen mi corazón. La tarde cae sobre el parque como la madre que arropa a sus hijos al morir el día, derramando sombras sinuosas sobre los árboles, sobre los blancos del jazmín, protegiendo los macizos de margaritas y las rosaledas del verano. ¿Cómo era el atardecer antes de mis recuerdos? No encuentro respuesta. Sólo sé que cuando se acerca el verano, una necesidad imperiosa me conduce hasta el parque, me sienta sobre un banco de piedra mirando al oeste y abre un imaginario telón de terciopelo para mi.

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Encarna Gómez Valenzuela http://trabajosdeencarna.blogspot.com Nació en Pegalajar (Jaén), realizó los estudios de Magisterio. Compagina su vida entre la familia, la literatura y la docencia que ejerce por vocación. Atraída por la magia de la literatura desde pequeña, sólo ha potenciado su proyección hacia ella a partir de 1998. Comenzó recreando cuentos de tradición oral. Posteriormente escribió poemas, cuentos y relatos de producción propia. Desde 1999 ha obtenido numerosos premios literarios de poesía y de relato en diversas ciudades. Ha sido elegida Mujer Rural a las Artes 2006 por la A.D.R. Sierra Mágina. Ha publicado relatos y poemas en más de veinte antologías editadas en las ciudades en las que ha sido galardonada.

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Tiempo detenido ... mi corazón, pecera melancólica, penal de ruiseñores moribundos. MIGUEL HERNÁNDEZ (Poemas de Amor)

Hoy quisiera parar las agujas del reloj de tu pecho a través del pergamino de mis manos y sentir en mis entrañas ese don privilegiado del tiempo detenido en tus pupilas, en el sendero cálido y convergente de tu cuerpo febril, en la llanura húmeda de tu vagina. Hoy quisiera volar contigo hacia las estrellas, salvar infinitas distancias de años luz, ajustar el universo a la geometría horizontal de tu boca, como una herida sangrante, vengar los desvaríos que el vendaval trazó en el pedestal de tu sonrisa. Bañarme en el azul inmaculado de tus ojos, como alondra matutina que jamás detiene el vuelo. Sentir la brisa lánguida del amanecer caracolear sobre mi rostro encendido como un sediento arrebol que escapara del crepúsculo. Buscar un sendero ignoto en el fuego traslúcido de tus labios rojos para beber sonrisas transparentes. Bucear como una ola de luz en el centro cóncavo de tu existencia, oteando, como el sol que alumbra el día, la esencia demencial del tiempo muerto en ese recorrido hacia el ocaso.

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La danza visceral de los anhelos golpea con furia el corazón ardiente y lo aboca al cortejo de los tulipanes. Pero la noche sombría, gélida en el deshielo del lagrimal, aborta sin piedad el río de soles que desagua el temporal en la bahía de todos los amores olvidados.

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Aborto de ámbitos regresados ... la deidad los privó de la luz del regreso... LA ODISEA (HOMERO) Qué duro es alejarse de la tierra que crece en nuestras entrañas. Campos desiertos como gélidas tundras y nidos de sombras errantes vislumbra el alma en las tortuosas escalinatas de la ausencia. En la huida los recuerdos se devoran unos a otros para entretejer un manto de nostalgia que atenúe la soledad que se atisba en los lúgubres espejos de la despedida. Las palabras se deshacen en la boca para alimentar la raíz del llanto. Los lamentos se disuelven en el aire como alondras que detienen el vuelo para entonar un cántico triste que mitigue el dolor de la partida. El dolor de todos los navegantes que, de igual modo que Ulises, se alejan de su Ítaca querida. Como el gélido invierno de frío aliento, cargado de pesadillas y de escarcha, sucede al tibio otoño de plumajes carmesíes, así el corazón peregrino se entrega a la pena de alejarse de aquello que lleva dentro.

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Luego, el sueño pegajoso del adiós, como una tela de araña, nos lleva a bucear por los profundos mares de la añoranza donde caminamos a ciegas hasta caer, como enajenados ecos, en un abismo sin fondo. Entonces, el peso de la gravedad, como un barco sin timón con forma de empalagosa sirena, que ansiara retenernos a su lado, se desploma en nuestros hombros y aborta cualquier legítimo anhelo de ámbitos regresados.

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Felisa Moreno http://felisamorenoortega.blogspot.com/ Nacida en Noguerones- Alcaudete (Jaén)- ESPAÑA en 1.969. Licenciada en Ciencias Económicas y Empresariales. En el año 2006 se inició en la escritura, sobre todo relatos cortos. En el 2007 su primera novela “La asesina de ojos bondadosos” obtuvo el primer premio del Certamen de Escritores Noveles de la Diputación de Jaén, entidad que la publicó en el año 2009. Esta novela será reeditada por la editorial Pez Sapo. Ha recibido numerosos premios y menciones en diversos certámenes literarios nacionales e internacionales y tiene más de una treintena de publicaciones en antologías editadas de España y México. En el año 2010 la Editorial Hipálage publicó su libro de relatos “Trece cuentos Inquietantes”. La novela “El club de las palabras prohibidas” resultó finalista en el certamen de novela juvenil de los Premios Literarios Jaén 2009 y será publicada en agosto de 2012 por la editorial Edimáter. Recientemente ha publicado en formato ebook el libro de relatos “Cuentos caníbales”. Está incluida como escritora al Circuito Literario Andaluz de la Junta de Andalucía.

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Cuando un hombre te quiera Para Laura, que ha demostrado con creces su valentía

Cuando un hombre te quiera, niña valiente, cogerá tu mano pequeña entre sus manos, y acunará tus dedos con canciones de amor. Cuando un hombre te quiera, niña valiente, cubrirá de besos las cicatrices de tu pierna, y te invitará a bailar entre las nubes. Cuando un hombre te quiera, niña valiente, se perderá en tus ojos de azul robado a un mar en calma, adormecido. Cuando un hombre te quiera, niña valiente, será, entre los hombres, afortunado

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Esta Noche Esta noche, pisaré con mis tacones de aguja los alacranes negros de tus celos, y beberemos el veneno derramado. Esta noche, encerraremos las lágrimas en cofres de cristal acorazado. Y volaremos bajo, casi a ras del suelo, sin dañarnos. Esta noche, vestiremos de limpio las sábanas de la memoria y sellaremos con cal los desencuentros. Esta noche sobrarán palabras, faltarán versos para contar lo que haremos al abrigo de los vientos que nacen en mi cintura. Esta noche olvidarás mi nombre, me llamarás Hebe, la diosa, como en tus sueños alocados de juventud tardía. Esta noche bajarán las estrellas a mi cama envidiosas de tus besos, esas damas alocadas bailarán boleros en tu honor. Esta noche…

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Fernando Sabido Sánchez http://fernando-sabido.blogspot.com (Blog personal de literatura) http://fernando-sabido-pinturas.blogspot.com (Blog personal de pintura) http://fernando-sabido-amigos.blogspot.com (Blog personal) Poeta y pintor abstracto, nace en Peñarroya-Pueblonuevo (Córdoba), el 28 de agosto de 1950. Actualmente reside en Alcalá de Henares (Madrid). Sus poemas han sido traducidos al Inglés, Italiano, Francés, Portugués, Hebreo, Búlgaro, Rumano, Catalán y Croata. Revistas y Periódicos Literarios de todo el mundo han publicado sus poemas. Poemarios: -El paso del tiempo -Las diosas esconden su sexo detrás de la Luna -Vivencias, ficciones y algún matiz utópico -La muerte siempre culmina su trabajo -España, Monarquía Católica Bananera, Sociedad Limitada Antologías como autor: http://fernando-sabido-sanchez.blogspot.com (Poesía Universal: + de 5.800 poetas) http://poetassigloveintiuno.blogspot.com (Antología de poetas del siglo XXI) http://www.poesiasolidariadelmundo.com (Antología de poetas solidarios) http://fernando-sabido-andalucia.blogspot.com (Antología de + 1.100 poetas andaluces) -Antología de 50 Poetas de Castilla-León Antologías del mundo que incluyen sus poemas: -World Poetry 2010 -Antología Poetas del 15-M -Antología “Uni-versos para Somalia -Antología Escritores Solidarios: Una Navidad, Un Niño, Un Libro. -Arte Poética: Antología de la Poesía Universal de El Salvador -Biblioteca Digital Siglo XXI

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Ablación Se consuma el crimen, la mordaza ciñe la amputada carne impúber del pretérito, el placer proscrito y extirpado en ceremonias salvajes e inhumanas que imponen un letal claroscuro a la sexualidad El disfrute se anestesia en la ceguedad de la herrumbre, el derecho al goce se transforma en nieve sobre los páramos del sexo, brocal inútil que enluta la voluntad sordomuda Tras la mirada perdida, pentagrama de tristeza sin dicción, sólo un soplo de belleza gris En el corazón arrojado al abismo, perdurará la malherida caligrafía de una mujer

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Cri…cri…cri…crisis Los ricos más ricos Los pobres más pobres Los lobos se quitan la máscara Más Ninjas Nos transforman en ovejas al peso Con hipotecas Basura Sub Prime No income No Job No Asset Legalizan la usura Adoctrinamiento Con Telebasura Escribe Bukowski: Hijoputas El subsahariano se lleva la miseria De vuelta en patera Cuando expulsan A los inmigrantes Negros, sudamericanos o árabes Les leen sus derechos Mientras los esposan Policías y jueces ofician desahucios A los que pagamos sus nóminas Y los banqueros son los ladrones Insolidarios Que se van de rositas Privatizan Dioses Sanidad Enseñanza Conciencias Adoran al dólar Despliegan banderas Pliegan la Cultura Las revoluciones poetas andaluces de ahora


Se hacen desde arriba Qué importa la ética El oro de hoy es la coca Redactan Nuevos Mandamientos Moody’s Moodys Standard & Poor’s Fitch Ratings Mercados Botines Banqueros Euríbor Sarkozy es el nuevo Napoleón Saludo a Frau Merkel ¡Heil! Trichet sube los intereses Dos puntos Repunta Repunte Reputo Los pobres más pobres Los ricos más ricos Más lobos Nacionales rojigualdas Se llevan la Patria A Paraísos Fiscales Globaliquidación Papel mojado Nuestra Constitución Jubilados muertos No cobran pensiones Y nos salen gratis Wall Street Capilla Sixtina Los obispos santifican Las cajas blindadas Con agua bendita Las fábricas se las llevan a China Salario de un día dos yuan

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Él Expolia Tú Explotas Hasta un Príncipe roba El NODO es el ¡HOLA! Las Bolsas se caen Y matan obreros Compran voluntades A precio de saldo Goldman Sachs es la Banca Que nombra Ministros Y rompe las urnas Clonan las ovejas Monti y Papademos Gobiernan a dedo Entonan sus nanas Los ricos más ricos A los pobres más pobres Impiden Se corrompen Prohíben Prevarican Inhiben Estorban Nos sobran

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Higorca Gómez Carrasco http://pincelesyplumas-higoca.blogspot.com http://higorca-pintoressinfronteras.blogspot.com Nació en Barcelona. Estudios de Medicina, Económicas y Bellas Artes. Apasionada Desde pequeña por las Artes y las letras, sigue siendo aprendiza de plumas y pinceles. Medalla de Oro Internacional literatura Grandes Premios Internacionales de Bélgica. Medalla de Plata Internacional de Poesía en Lengua Castellana, A.E.A. Suiza - 2001 Editado un libro de poemas en papel: Higorca: Volar, Soñar, Añorar, Recordar. Editado un libro digital: Mis Sentimientos – Poemas Miembro del Directorio REMES: Red Mundial de Escritores en Español, del Instituto Cultural Latinoamericano, de la Asociación de Escritores y Artistas Cubanos y del Grupo de Poetas Andaluces de Ahora entre otros. Ha participado en diversos encuentros de poesía y cuenta con numerosas publicaciones en revistas nacionales. Como pintora ha expuesto en España y Japón y ha recibido numerosas premios y medallas en Córdoba, París, China, Japón, Bélgica… Experta en caligrafía japonesa, crítica de arte y directora del Consejo Internacional de Bellas Artes del Japón.

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Andalucía ocho trozos del alma Andalucía, ocho provincias, Tierra de pintores y poetas. Pinceladas de colores, retazos de letras, que cantan todos, a esa su bella tierra. Andalucía, cantar quisiera. Ocho provincias jalonadas de castillos y almenas. Aromas dulces que se entremezclan. Árabes pisaron tus tierras , dejando: aceites y perfumes, de jazmines y galanes, naranjos y limones… y, muchas madreselvas, que al llegar la noche, dejan en el aire perfumes, aromas y olores, sabores dulces. Ocho provincias regadas por esos ríos que nacen y mueren, en Andalucía ¡hermoso sitio! Todas tienen su encanto, unas besan la arena, otras, suben hasta lo más alto. Ocho provincias, ocho, tiene Andalucía. Dos mares besan esa tan bella Autonomía: Almería, Córdoba, Jaén, Cádiz, Granada, Málaga, Sevilla, y, Huelva, también.

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Bodegón Una calabaza ¿rota? ¿Qué ha pasado? ¡Todavía sirve! Una aceitera de hojalata, unas cebollas con tallo, una alcuza vieja, unos pimientos secos ¡Mira! ¡Tú puchero! Y, los membrillos del árbol, unas granadas rojas, y, manzanas, peras, y, el frutero de la abuela ¿Todos son recuerdos? ¡Todos, aquí, plasmados! Y, la luz maestro... esa luz que entra... como un chorro, por esa ventana... unido todo ¡qué maravilla! ¡Bodegones que fascinan!

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Isabel Gil Jiménez http://sentiresypensaresdelamadruga.blogspot.com Nació en Málaga el 18 de Julio de 1972. Es de Tolox y vive en Ronda. Estudió Filosofía y Ciencias de la Educación entre la Universidad de Granada y Málaga. Ejerce como profesora de Filosofía en el IES “Serranía” de la Consejería de Educación de la Junta de Andalucía. Desde los 17 años escribe poesía y prosa poética como forma de desahogo emotivo; moldear y crear palabras es para ella como una caricia, una luz, un espejo que corrija los errores... Como lo único que nos aleja de la animalidad y nos permite intentar llegar a lo absoluto. Escribe en la Revista “Carta de Tolox” donde lleva a cabo una investigación histórica y cultural. En Mayo de 2010 abrió su Blog cuyo fruto ha sido un libro, en proyecto de publicación, que lleva por nombre Always and Forever. Siempre y para siempre, mis sentimientos, mis pensamientos, mi sociedad.

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Halagar su corazón ¿Qué halague su corazón? Mas por usted, convertida en poeta, no hago otra cosa, que produzca tanto placer, como produce el quererla. ¿Para qué, dulce pasión, impedirnos el abrazo y la ternura del amor? ¿Quizás por no extrañarnos? Mas si no añoramos ni sentimos ni queremos, igual, antes que la sombra nos inunde, moriremos. ¿Dónde, ojos verdes, dónde el vivir? Quizás esté donde el mejor dormir, en su pecho de ensueño.

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Noche de pasión en ronda El abismo del Tajo como paisaje, embriagador tesoro natural. Fue en Ronda, paraíso andaluz del vivir, donde aquella noche la Luna nos invitó a la locura del sentir. -Perdone mi atrevimiento- le dijo mi mirada con ternura. Mientras bebíamos un sorbo del vino de la tierra, puse mis manos sobre las suyas y su respuesta fue encaminarlas a su pecho, adornado de una flor de pasión que conquisté con mis besos. El rojo del vino toda frontera traspasó, que con su sabor y su olor a la desnuda piel dio color y brillo al sentir del corazón. De su seductora boca a la mía pasó un sorbo y bebí el fuego de su cuerpo. La noche se adentraba en lo profundo y acariciaban suavemente mis manos. Mis ojos iluminados por el espectáculo de su ardiente cuerpo derramando el rojo del vino, nuestras lenguas lamiendo. Sus caricias eran un eterno encendido de mi  fuego. Las mías llevaban a un calor que mis manos recibían en agradecimiento. Fluía licor emanando a raudales de nuestros adentros. Un sin fin de caricias en su ser, y como salvaje instinto mordía mi boca para evitar su gemir de placer. Fue en  la guarida de la Serranía ante sin igual en la naturaleza espectáculo, La noche de Ronda en que tenía la locura de la Luna, y siendo las dos de la madrugá estallaste en mis caricias y besos derramando ese vino rojo cuyo sabor me llevó al éxtasis profundo. Mucha distancia hay entre su fuego y el mío, pero aún está encendido y la magia de Ronda, la Luna y el deseo, extrañan su presencia en la madrugá a la una y cada noche profunda a las dos sueño el vino de su boca.

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Ivonne Sánchez Barea http://www.ivonne-art.com   http://vateyarte.blogspot.com  Española, , nace en Nueva York 1955. Poeta, Pintora y Escultora. Estudia en Colombia, Francia y España. Artista multidisciplinar y versátil, participa en Encuentros, Recitales y Festivales Internacionales de Poesía en países de habla Hispana. Cuenta con premios y múltiples exposiciones en ámbitos Internacionales. Miembro fundadora de asociaciones culturales y grupos poéticos en España y América. Galardonada con el Premio Internacional Mujeres Poetas Internacional, finalista en certámenes poéticos en España y Estados Unidos. Incluida en la Red Mundial de Escritores en Español y la Cátedra Miguel Delibes. Colabora con revistas culturales, literarias y científicas. Poemas publicados en una treintena de antologías en España y en América, y seis poemarios: Umbrales (1984), Lo que las Flores Confiesan (1994), Un Todo (2006), Colección Poemas Hilvanados – Botón de Pasamanos, Lazo del Viento, Retales de mi voz (2009-2012), Palpar – Piel abierta (2010), Cosmos Cuántico –Campos Akásicos (2011).

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AVE_ave Abrigado sobre la rama bajo la sombra del verdor... audaz, despierta, lucida visión. Cubierta la piel con plumaje, despliega el ave sus alas, en un vuelo de viento y aire. Atrapado entre dedos fauces, caricia de color, el miedo en su desaire, tirita, tiembla su corazón. Cuanta luz tus ojos tienen, cuanta memoria tu airón, con tus garras asidas al pecho, todo se desveló. Martinetes en eternas historias, tus ónices en universos agudo pico... sordina y rumor. Ahogado trino, cercenado vuelo, matiz de letra escrita en vena; de un tiempo inexistente, de un momento por llegar. En la caja del recuerdo, la pluma de la inspiración la voz interna rotula, versos... versos para una canción.

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AVE_Bird Nestled on the branch under the shade of green, bold, awake, lucid vision. Skin covered with feathers, the bird spreads its wings on a flight of wind and air. Caught between the jaws finger, touch of color, slight fear in his shivers, shakes his heart. How much light your eyes are, how much memory your egret, and your paws clasped to his chest, all was revealed. Hammers in eternal stories onyx in your universe sharp peak ... mute and rumor. Choking trill severed flight written letter hue vein; absent a while, a time to come. In the case of memory, the pen of inspiration and label the internal voice lines ... verses for a song.

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Ad_ver_tencia Vierto en la memoria más esquiva, los lances de unos pies inquietos, y recuerdo aquellas bailarinas, de tacones finos y lazos superpuestos. Mis primeros tacones fueron prestados, por la hermana de un niño vecino… Eran negros, afinados, algo nuevos y algo usados. Caminaba en equilibrio en desparpajo, de una niña que adulta se mecía, entre ligueros sosteniendo tupidas medias, que encaladas velaban las piernas ya crecidas. Caminé tres calles paralelas, de sur a norte por la carrera quince, como los años que se me apretaban entre los dedos, de esos pies que se empeñaban libres. Deteste la piel endurecida, en el calzo que se me apretaba, y los cordones eran enemigos, por desatados, rotos o perdidos. Peregriné los barrios de los calzados buscando siempre la suave piel; el ante, el cuero sin brillo, que en forjara los extremos delicados, y permitieran correr sin lamentarlo. Crecí entre plataformas, botas y botines, hebillas, tachuelas y punteras… dando pasos de torpes a elegantes, en un pausado andar casi de puntillas. De repente llegaron los diseños de nueve centímetros de alto, y fui feliz subida en mis zancos, ganando altura, distinción y envergadura. Baile las rumbas y las salsas, e incluso sobre ellos levante un santuario, 107


que repetidos tenía en el armario de colores y formas diferentes. Cuando alcancé los cuarenta años, me caí de una mesa colgando un cuadro, y quebré por partes mi rodilla, enterrando casi todos los zapatos. Ansío ahora acariciar la zapatilla, con la mirada, el pie y la mano… pero ella, encarcelada tras cristales, sólo me regala la mirada… de un recuerdo de andar algo deprisa, por las calles, por las plazas, por la vida. Si algún día, pudiera comprar unos zapatos, serían rojos, brillantes, con tiras y pedrería… Los colgaría como péndulos que orbitan, del viejo techo que hoy me abriga. Allí, con ellos viajaría, entre recuerdos y memorias de los años soñando que soy la bailarina, en el centro de un salón vacío. Me quedan aparcados todos planos, sandalias, abarcas y escarpines, de lona y de goma almohadillada; alpargatas, bambas y pantuflas, que calientan mis extremos y me aguantan… Llegó la senectud apresurada, y me advierte lentitud y observancia, para lograr llegar desde la estancia, y bajar las escaleras a la puerta de la vida… Un adiós repentino di a los pasos, donde vierto como agua sobre huellas, dejando los surcos y las estrellas, de la vida trascurrida en fugaz vuelo. Al final de la historia de chapines, estoy descalza frente a frente, confesando abiertamente mi lujuria y mi amor por los zapatos. poetas andaluces de ahora


Joaquina Cañadas Blanca http://www.singlescadiz.es/profiles/blog/list?user=35rp979yxtg3q De padre cordobés y madre gaditana, Joaquina Cañadas vive en La Línea de la Concepción y trabaja como comercial. Cuando se separó hace 14 años hizo unos cursos de internet, y se puso a escribir. Recitar es algo que lleva dentro de sí como el escribir. Dice que no tiene técnica, pues debido a su dislexia  le cuesta un montón todo lo referente a la escritura; muchos dolores de cabeza, para ella no es tan fácil  pero está muy orgullosa de poder escribir y su mérito es doble.  

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A mi Córdoba querida tengo que escribirle un poema, pero mi pluma no puede porque mis ojos los tapan esas lágrimas traidoras… ¡Cuántas veces de la mano, paso a paso me decías, todas las cosas bonitas que tiene tu Córdoba  bella! Te llevo dentro de mí, como ese Cordobés, mi padre,  te llevó siempre. Como decirte yo a ti, que estoy en este museo arqueológico de la  bella judería, recitándole a tu querida Córdoba, como decirte yo a ti, cordobés de pura cepa, pues  la emoción es tan grande que la boca se me seca,  y las palabras no me salen, ¿Cómo me has traído aquí? A recitar a tu Córdoba, ¡la verdad, yo no lo se! lo único que yo sé, es que hoy estoy aquí porque tú, mi cordobés, lo has querido así. Pero  no sé por dónde empezar, miro este teclado, miro mi reloj, pero me faltan letras y me falta día.. Para poder describir, ¡¡la belleza de tu Córdoba!!

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Recuerda a su padre… Cuando era pequeñita… Cuánta ilusión le hacía… Esperar a su padre… Sentada en esa puerta… Esa puerta sin rajas, ni candados … ¿Papa qué nos traes? Y él abría su bolso… Donde estaba una fiambrera… Del costo que su madre le había preparado… Buscaba con esa ilusión… Esa ilusión que solo la tienen las niñas.. Tomad niñas, aquí os traigo… Unas chinglas, liquirbanes... y pan keki… Les traía las cositas con la misma ilusión que ellas las esperaban… El seguía con su bicicleta pa dentro de casa, por allí la guardaba… Esa bicicleta mu estartalá con un cuadro mu grande… Y esa linterna amarrá en ese manillar con cables… Llevaba toda su vida trabajando de jefe de jardineros en el ayuntamiento de Gibraltar En el 69 se le acabo to… En esa frontera que acababan de cerrar… Habían dejado dentro media vida de él… Miraba como loco… ¿A quién le reclamaba? Si su vida estaba allí… Ya nunca más volvió a ver a sus pequeñas… Sentada en esa puerta sin rejas ni candados… Esperando que su padre les trajera… Chinglas, liquirban y los pan kekis… Ya nunca más volvió a entrar en Gibraltar… Con esa bicicleta toda mu estartalá… Y esa linterna con ese cable amarrao en ese manillar… (*) Chingla: chicle, Liquirban: regaliz... Pan kaki: Pan Cake. (Son palabras derivadas del inglés, más o menos... aquí tenemos muchas palabras que no son ni inglés ni español...)

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José Antonio Azpeitia “EMBAM”: www.azpeitia-aleph.com Nacido en San Sebastian. Economista . Primer premio Literario del Club Guipúzcoa de San Sebastián . Doctor Honoris Causa por “The International Institute of de Byelorussian Studies St. Eufrasinia of Polock” por su trabajo sobre las Mónadas de Leibnitz y el desarrollo de su Teoría sobre la Reciprocidad. Reinicia su actividad pública como escritor en Octubre de 2007 creando en Internet la página literaria EMBAM . Es miembro activo actualmente de numerosos foros y páginas literarias de la Red . Sus poesías se han divulgado también por múltiples emisoras de radio de América Latina, Estados Unidos y España y forman parte de varias Antologías poéticas. Ha participado y sigue haciéndolo en numerosos Encuentros de Poesía a nivel nacional.

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Guitarra de medianoche…. Seis cuerdas cruzan tu cuerpo de madera repujada, seis vírgenes anudadas entre trastes y tornillos, que cantarán con mis dedos esquinas de madrugadas. Verjas de hierro entreabiertas, se asoman a las ventanas escuchando conmovidas el llanto de tus seis voces. Tres se quejan llorando, Las otras tres,… solo cantan. Cuerpo de mujer valiente, ciega de luz y de enaguas, crispada de seda y brillos, no quieres que llegue el alba. Verjas de hierro que escuchan indiscretas tus suspiros, tres son graves, tres me llaman. Estremecida la noche…. se durmió sobre la cama, la luz no quiso escucharla. Mañana cuando despiertes, el sol quebrará tus ansias….

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Nadie como tú… Nadie como tú… tan grande para mirarme en tus ojos limpios de miel y de menta, para entender qué me dices, cuando me aprietas las manos, mirándonos frente a frente… Para saber lo que sueñas en las tardes de llovizna de ese Jaén verde oliva, que se arrisca, que se abraza a sus montañas altivas. Nadie como tú… tan grande, para reír con tu risa, para romperme las penas, para quebrar las esquinas, de mis raros sortilegios… cuando quemaba el amor en el altar de la vida. Nadie como tú… tan grande, para perderme en tu talle, en tu cuerpo de misterios, para perderme en tus calles… veredas que azota el viento, de esa vieja Andalucía, guitarra que canta a España en duendes de madrugadas heladas de serranías… en embrujos de tus besos que me alimentan el alma… No hay nada que nos detenga, tus noches no tienen día ….

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José Puerto Cuenca http://puertodepoesia.blogspot.com Nació en Lucena en 1960 y se crió en la aldea de El Nacimiento de Zambra (Córdoba). Maestro de Educación Primaria y agricultor, se confiesa poeta aldeano, con una vena mística y otra popular. Escribe desde la adolescencia pero hasta su madurez no lo hizo con cierta constancia y propósito. Ha publicado artículos y poemas en revistas de fiestas locales y más recientemente en otras como “Espacio Habitado” de Sevilla y “Saigón”, editada por la Asociación Cultural “Naufragio” de Lucena-Cabra, a la que pertenece y con la que ha participado en numerosos recitales, encuentros poéticos, presentaciones de libros, etc. En 2010 publicó su primer poemario, La esencia prometida, un intento de aunar desde el lenguaje poético, la mística judeo-cristiana y la oriental. Para 2012 tiene en proyecto publicar su segunda colección de poemas.

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Dos doce haykus bordando el inefable néctar de un patio A Amaya Martín

Ya se adivina la luz en los tejados de amanecida. Danzan sus perlas, se ensartan en las parras y en las adelfas. Trae la mañana explosiones de flores recién pintadas. Dulces geranios se despiertan colgando sobre los patios. Revientan rosas calientan las miradas que en ellas posan. Latas de atunes pescan flor de sardina, verdes y azules. Jardín que trepa y escala el cielo de una en otra maceta. Por la bardilla compite con la yedra la buganvilla.

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Canta el romero, confundido al arrimo del limonero. ¡Cómo embriagan lavanda, hierbabuena y la albahaca! Nadan fragancias en el rumor plateado de las acequias. Se entrega el agua muere cuando creía que se escapaba. El naranjal la asperje por los dientes de su azahar. Los ojos tocan las manos ven, los tímpanos olfatean. Hora de siesta, hora de seis sentidos en sinestesia. Agua, botijo, sueño, amor, mecedora, soplo, abanico. Vergel viaje, ¿dónde tendremos, niña, mejor carruaje?

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Nos pasearemos trotando entre los lirios y los helechos. Palma la tarde, los colores pasteles se vuelven carne. Carne membrillo jugando al escondite con los chiquillos. Arden ventanas y un fulgor de cristales se nos derrama. La luna nada en el fondo del pozo alicortada. Reinan olores a jazmín, azucena y dama de noche. Se duerme el patio embriagado en el rito más milenario. ¡Porque los patios de Córdoba sean Patrimonio de la Humanidad!

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Mi alma luzandante A Mª Antonia Gutiérrez Huete

Yo no sé muy bien quién soy mas estoy cierto de que mi alma es ya muy vieja y atesora su memoria cual melón dulce y maduro en el misterio hondo y recóndito del pozo, como un tesoro hundido en el Mar Nuestro. Mi alma es un mosaico de teselas, geometría de leyes, arabescos y azulejos de versos amasados con las luces del oro de Tartessos, y los brillos mercaderes de Cartago. Mi alma sube airosa de la Tiñosa al Veleta, baja suave de Zambra hasta Sanlúcar, del Anzur al Genil, del Genil al Río Grande; y va creciendo en tallos y en rizomas, va enverando con el sol de junio, fermentando a la luz de la vendimia... Mi alma es pulpa de fruta volandera, mi alma es ácida como gamboa de Priego, como limón de Cártama, como naranja whasingtona de Palma y Peñaflor, pero macera besos dulces de brevas de Alhaurín, besos tropicales de chirimoyas de Motril, besos apretados de granadas y de racimos de Moriles besos reventones de cerezas de Alcalá y fresón de Palos. Mi alma pinta el campo con todos los pinceles; rojo tomate elegido y oro girasol de los alcores, verde espárrago de Huétor y azul floral de Chipiona; mi alma malva berenjena de Zafarraya y blanca de sal y arroz de la marisma. poetas andaluces de ahora


Mi alma es aceite y trigo, trigo y vino, vino... y aceite. Mi alma es verde y naranja, verde y blanca, verde y roja, verde y cárdena, mi alma es verde y oro, verde y oro, ¡verde.... y oro! Mi alma huele a tomillo y alhucema, a pan caliente, a matalahúga, a ajonjolí tostado y a canela, a lúpulo, a vinagre, a moscatel, a espeto, a biznaga y a salmuera; mi alma huele a puerto y playa, a huerto y dehesa, a lagar sangrante y almazara en vela. Mi alma va desnuda, aunque la veas vestida con talit judío y sedas de Damasco, con túnica de monja y falda de gitana con hábito de luces y traje nazareno; mi alma reza mientras bebe y baila mientras hace penitencia. Mi alma navega y cabalga lomas de agua, siembra pañuelos, conjura tempestades, mi alma torea a la muerte y las mareas y resucita meciendo la amargura; mi alma sabe lanzar con la voz llena raudales de jilgueros y calandrias, bálsamo verderón de ruiseñores que espanta el mal y sana con acordes briosos y compases de fandangos. Mi alma se curtió a los siete soles y se añejó al relente de las siete lunas, mi alma es una alfombra voladora y un surtidor brillante de mercurio que celebra a la Tierra, a la Madre oferente, a la fecundidad sangrante y dadivosa: Mi alma es el Rocío del Valle y de la Sierra, Altar Celeste de Aurora y Esperanza; mi alma es Salud de Victoria y Fuente Santa, 123


Dolor y Angustia y Consolación y Gracia; mi alma es Cabeza de Reyes y Remedios, Vereda de Ángeles y Estrella de los Mares. Mi alma alumbra miradas llorosas y suspiros, venencia verbos vivos, destila claridades. Mi alma resplandece en el aceite votivo de lucernas, velones y candiles, mi alma deja estelas de luz por las umbrías y teje resplandores que derriten los dientes cariados de la noche. Mi alma es sol del Sur, mi alma es tuya, para ti mi calor inmarcesible; mi alma es romera madrugadora en marcha hacia su propio santuario; y a la vez duerme ausente en la demencia senil de su cosecha y casi olvida quien soy, quién eres tú y de dónde vienes, mas sabe recibirte diligente y te pone la mesa y te convida con lo mejor que guarda en su despensa... Mi alma sabe amar y celebrarte, mi alma te acompaña y te corteja, en un baile de polen fecundante, mi alma de azahar, mi alma abeja, mi alma peregrina y luzandante.

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Juan Emilio Ríos http://www.juanemiliorios.com Juan Emilio Ríos Vera (Algeciras) 1.966 es licenciado en Filología por la Universidad de Cádiz. Actualmente es Presidente del Ateneo de Algeciras y de la Sección de Literatura y Periodismo del Instituto de Estudios Campogibraltareños. Ha publicado una treintena de títulos entre poemarios, ensayos y libros de narrativa.

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Apostasía a Carmen

Reniego de mi nombre si no es mentira. Reniego de mi palabra si no es mi voz. Reniego del sexo si no es pecado. De la poesía si no es ficción. Abomino de la vida si no es contigo. De mi dios si es religión. Me excluyo de la nómina de héroes. De las ínfulas del ganador. Deserto de la cultura cuando es política. De los amores que son prisión.

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A David Foster Wallace el día que conocí su suicidio 46 años y no quería nada. El dinero no escondía su pobreza, su esposa no aliviaba su hambre de amor infinita, el éxito lo hizo aún más desvalido y vulnerable, más expuesto a la agresión de la vida, implacable. 46 años. No quería nada. Y la vida le dio todo, tanto, demasiado, excesivo oropel que un día - ayer se fue desnudando, despojando de todo lo superfluo hasta encontrarse. Pero ¡Oh, sorpresa! su sitio, su cometido, su ambición no estaban ya a este lado de la cortadura. Enhorabuena, amigo que ya no alcanzaré.

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Juan María Jiménez López http://sinordenyconcierto.blogspot.com Loja (Granada) 1956. Estudia Ciencias Empresariales en la Universidad de Granada, y Animación Sociocultural en la UNED. Vinculado al periodismo desde 1991, fue director de Aquí TV, Onda Loja Radio y el periódico El Corto de Loja hasta 2009, siendo en la actualidad subdirector. Comienza a escribir poesía a mediados de los años 70, publicándose en 1979 el libro “Trescientos gramos de poesía”, del que fue coautor con otros tres poetas, con prólogo de Juan de Loxa, quien a su vez dedicó a este poemario uno de los programas radiofónicos de “Poesía 70” (Premio Ondas). Ha ofrecido numerosos recitales poéticos, espectáculos poéticos audiovisuales y publicado en diversas revistas. En 2000 queda finalista del primer Premio Artífice de Poesía, incluyéndose sus poemas en el libro “Proemio Uno”. En todos estos años se fueron configurando seis libros que no vieron la luz como obra independiente y que se corresponden con los seis apartados que aparecen en el libro “Sin orden y con cierto” que se presentó en 2009 mediante un espectáculo audiovisual y teatral. En estos momentos prepara una nueva publicación bajo el título “Recurso de alzada”.

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Afuera: El aire y nada. Solo de todo. Ni la frecuencia que reclama el espacio entre las ondas de los besos que no nacen o el socorro de los perdidos. Ni un malherido pensamiento que perturbe esa cruenta paz de silencio y conspiraciones imposibles. Ni un lanzacorazones que inflame la resistencia de tanta parálisis obcecada o el delirio exangüe de las sombras. Afuera: Nada y aire. Todo de solo. Ni un paso perdido o por arrancar a ninguna parte ni que de allí provenga. Ni un muelle al que amarrar sueños o instigados desvelos por desguarecer tanta calma. Ni el murmullo de un roce a flor de piel o epidermis adentro. Afuera: Un cataclismo inagotable para cuanto fue y un vacío insaciable para cuanto es. Y yo.

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Septiembre siempre vuelve

(Marisa Peña)

Septiembre acuchilla como el tajo milimétrico y preciso de una navaja pendenciera, blanco o negro, silenciosa y secuaz alevosía. Sin más verdad o sí que una sóla o no de entre las dos sendas, las dos fauces que se abren al filo del acero. Septiembre es un precipicio con dos laderas infinitas, una a cada lado de la cima a cada lado de la duda: raramente asoma el rumor del fondo de piedras que lo sustentan. Por una de sus pendientes regresamos a un estío que necesariamente se nos escapa, por la otra nos precipitamos a la verticalidad otoñal del tiempo que nos resta y no retorna. Septiembre es un cortafuegos pasajero en el incendio inextinguible de nuestros días.

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Juan Pan García http://ellugardejuan.blogspot.com Natural de Algar (Cádiz) en 1943, siempre ha alternado su vocación literaria con su actividad sindical y su inquietud por la justicia social. Es autor de tres novelas, La pista del lobo, publicada el mes de abril de 2007 por Mandala & Lapicero, Castillo Viejo y Mari Luz, y también ha escrito un poemario y un libro de relatos, ambos inéditos. Desde 2005 publica su obra literaria, tanto poesía como prosa, en el blog El Lugar de Juan Pan, donde también se pueden admirar sus pinturas y fotografías.

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A Córdoba Acostada en la llanura en los meandros del río ante las verdes colinas Córdoba y su poderío Córdoba...  La de las mil  mezquitas  por cristianos arrasadas La de los trescientos baños Repartidos en sus plazas Córdoba, Por tantos pueblos amada Por tantos reyes querida  Diamante de la Corona y orgullo de Andalucía Córdoba... La de las mil  huertas La de los patios floridos, Cuna de sabios y poetas de la Cultura, la  puerta Córdoba... Antes que mora, romana  La novia  reconquistada Por poseerte, ríos de  sangre En tus calles derramada Aún resuenan en tu Mezquita, Lo que el rey cristiano dijo escandalizado al arzobispo, ante el sacrilegio cometido: “Si yo hubiera sabido lo que era esto, ¡Ay, si yo hubiera sabido! Que destruirías lo más bonito, lo único, para construir un vulgar templo, de esos que abundan en  cualquier sitio... ¡Jamás te lo hubiera permitido!”

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Hoy te vistes de gala para oír ¡Hermoso alarde de euforia!, nuestros sentidos versos y así Nos honras y cubres de gloria Demuestras una vez más que aun siendo tan complejos como distintos los  pueblos es posible convivir en paz

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Qué sabrás tú de eso En un lugar de la Sierra, un bar lleno de gente, Unos juegan a las cartas, otros beben aguardiente. Un hombre desaliñado, de apariencia vulgar, se levanta del asiento tropieza con las mesas y comienza a gritar. —¡Llena mi copa, tabernero! —No señor, ya basta. Responde el aludido, —Márchese a su casa, antes que le haga daño el vino que ha ingerido. Daño… ¿Qué sabrás tú de eso? Daño es una cama grande, y hallarse solo en ella. pasar la noche en vela, mirando la estrellas. Daño es no recibir a las llamadas respuestas. Vivir en eterna espera. con la puerta abierta. Atento al ruido de la calle por si un coche llega y se detiene en la puerta. Daño… ¡Ja, ja, ja! ¿Qué sabrás tú de eso? En servir copas y fregar vasos, tabernero, eres maestro ¿Pero en conocer de daños? ¡En eso yo soy experto! 137


Saber que ella está con otro Que otro se bebe sus besos, se come su boca y me roba su cuerpo… Que ella me ignore tal si hubiera muerto… ¿Daño…? ¡Ja, ja, ja! ¡¿Qué sabrás tú de eso?! Saber que ella está con otro Que él se bebe sus besos come fruta que es mía. bebe agua de mi fuente… mientras yo de sed muero un poco más cada día… ¡Venga ya, tabernero! Ya no quiero la copa, quiero la botella. A ver si de una puta vez reviento!

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Julia Carú http://juliacaru.blogspot.com Córdoba, 1983, es Antropóloga Social y Cultural y desde esta perspectiva del mundo nutre su poesía. Participa como directora de la colección de antropología de Editorial Séneca, con la que publicó su primer libro de poesía ilustrada: “Barco de papel en clave de la”, ilustrado por el artista plástico E. Maldomado. Posteriormente ha realizado varias publicaciones para los catálogos de este artista y para algunas entidades. Ha coordinado y participado en el libro “Poetas del 15 de Mayo”, así como en diversos eventos literarios.

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Del habla andaluza De Jaén a Córdoba sólo cambian los seseos y un aspirarse las jotas. Ahogadas zetas de Sevilla que llegan hasta el cante gaditano. Onubenses inventando sonidos para sus signos mudos. Vocales devoraletras en Granada agrandan su voz desde Almería. Y se anticipa Málaga a la academia desterrando la ch del diccionario. Pueblo infinito en la ausencia de finales que relega al silencio sus eses solitarias. Habla andaluza del ahorro desprestigio de “castellano-parlantes”, que no hay un habla llamada culta sino voces de identidad e historia. Vienen los bienhablados a relegarnos al chiste y la servidumbre. Ignorancia de quién nunca se escuchó a sí mismo y creyó estática la lengua que comparte, que hoy tan sólo permanece escrita.

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Dos pueblos “15 de Mayo, un jardín rompió el hormigón” Rafa Carvalho (Brasil)

Había cruzado un océano sin doblar la esquina así queda Andalucía exenta de fronteras de una luz nacarada procedente del sur de todos los pueblos. Y Brasil a un paso si obviamos los países y hablamos de gente del sol que viaja por calles estrechas buscando la sombra de balcones en flor de músicos reunidos bajo idiomas internacionales de ferias ruidosas y bailes exóticos. Pero también de hambre y trabajo y de gritos históricos de justicia que fue aquí y allí entonces la tierra donde ahora muere la extraviada democracia. Escribió nuestro amigo poeta que las flores que rompen el hormigón salen de la raíz del mundo. Irreductible su fino tallo de enredadera plantas banquipoliticocorruptivoras, porque a pesar de desahuciar su sustento han compartido durante años el suelo para nacer en el mayo de todas las plazas. Y vuelan de Brasil sus pétalos y de Andalucía regresan guerreros. Ya ha crecido el jardín ahora empezaremos a recoger los frutos de nuestra siembra.

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Lola Fontecha Heredia http://pasosadelante.blogspot.com Escribe desde que tenía once años, aunque jamás ha sido capaz de dar a conocer nada de lo que salía de su cabeza hasta hace dos años. Considera que no se puede llamar poeta porque según ella aún va en pañales, pero algún día espera llevar a cabo su sueño de plasmar en un poemario toda la poesía que tiene seleccionada para ello a la que harán compañía sus fotografías porque son poesía en sí.

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A mi gitana Con ese arte y salero, que tu madre te dio al nacer, entretienes los sentíos, a esta luna que te viene a ver. Mueve el cuerpo gitana mía, que el mundo de ti disfrute, de tu arte por bulerías, embriáganos con tu perfume….. Arrebataito me tienes y el corazón metío en un puño. Te siento mía desde dentro, te amo desde lo más profundo. El cielo tiene otro color, Desde que llegaste a mi vía, Mi camino no tiene piedras, Ni mis rosas poseen espinas… La sonrisa en mis adentros, en mi cara está to el día y en tu cuerpo mi pensamiento, apartaste de mi la desidia. Me diste a probar las mieles, del romero y la lavanda. Entraste en mí ser con ansia, mi piel sentí amada….deseada. Que ganas tengo de tó…. desde que tus ojos se clavaron en mi. Y que no le pongo trabas a ná…… me devolviste las ganas de vivir…

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La voz del poeta Habló el poeta en mitad de la noche a la nada, con la esperanza de que sus palabras volaran y volaron a los confines de la tierra….. arrastrando con ellas tristezas y desesperanzas. Siguió mostrando el camino enmarañado, con frases que hermoso lo mostraba y sus oyentes se dejaron enredar por sus rimas bien acentuadas. De pronto se deshizo el hechizo y la luz del sol el mundo mostraba, pero él siguió escribiendo y escribiendo, aludiendo a los colores del alba. Aguantó a la luna un ratito más y se abrazó al sol que radiante se mostraba. Sus papeles volaron cual brisa, para llegar dulcemente y acariciar tu cara. Habla poeta habla….. abre la tierra… entra en su alma…. vierte lagrimas y sonrisas desde la noche hasta la mañana. Entre comas y signos de admiración…. ni que decir, ni que pensar, solo dejarme llevar…. Ser entre tus manos lo que nunca fui Y dejar que los deseos vuelen hasta la inmensidad de lo que me haces sentir… Habla poeta…. habla….

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Luis Ricardo Suárez, “El poeta pijo” http://poetapijo.blogspot.com Nace en Madrid el 20/8/1951 Escribe poesía, ensayo, relato y novela. Ha publicado el libro de poemas: El Poeta Pijo (Jirones de Azul, 2007). A finales de 2011 publicará el libro de relatos: Historias del bajo vientre.

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El viento de la una A la una siempre se levanta el viento. Este viento dormilón y trasnochador de la costa de Huelva. Le riza el pelo al mar y hace que las sombrillas le saluden. Los cuerpos ofrecidos al sol en sacrificio, pegan la cara a la toalla, y dejan que granitos de arena empiecen a tomar posesión de su espalda. Bolsa de patatas fritas, flotadores livianos, y periódicos desprovistos de sus secretos, juegan a las carreras, dando saltos de surf sobre los cráteres de la playa. La playa es un acné ininterrumpido, señalado por los trozos de conchas, previamente vapuleados por el mar. Una espina de sardina se vuela de un plato en el chiringuito, y, por un momento, se reencarna en ave. Gaviota esquelética de ojos asustados. Sujeto el papel con la mano libre mientras trato de apuntalarlo con palabras. Con palabras, que no dejan de ser un homenaje al viento. Al viento dormilón y trasnochador que a la una se levanta en la costa de Huelva, dando palmas y silbando, feliz, las notas de un fandango.

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La casa de la playa Ayer le descubrí una nueva grieta en sus blancas paredes, encaladas. El tiempo llega, se queda y no rebota. Poquito a poco maquilla nuestras caras. Es una casa altiva desde siempre. Nació de pie sobre la arena blanca. El mar fue su padrino a todas horas, y la marea, madrina en retirada. En sus oídos aún suenan nuestros gritos de disputa, sorpresa o mera chanza. Sonidos infantiles estirando campanillas carnosas alocadas. Allí jugamos todos los deportes. Allí dormimos las horas más amargas. Aquellas de no me mira, no le gusto, la vida es una mierda, una patraña. Descansa. Inhala. No te agotes. Compañera. Destino. Casamata en la que hice guardia tanta noche a la luna y a su reflejo sobre el agua. Apoya tus columnas en mi hombro. Deja que se desprenda la terraza y vaya en busca de niños de otro siglo, con los poemas que en ella cincelara. Pues esculpí en el aire mis recuerdos. Luego llené los huecos de palabras. Las empujé después camino a un verso. Y, por último, dejé que se estrellaran. Ayudadme, si hay alguien que me escuche. Devolvedme, de nuevo, la esperanza. Decidme: Tranquilo, no te turbes, que aún respira la casa de la playa. poetas andaluces de ahora


Manuel Guerrero Cabrera http://manuelgc.blogcindario.com NAUFRAGIO: http://acnaufragio.blogspot.com Lucena (Córdoba), 1980. Profesor de Lengua y Literatura. Ha publicado en revistas de ámbito andaluz, nacional e internacional (Saigón, Angélica, Isagogé, etc.), Es autor de investigación con los volúmenes Estudios críticos de Literatura del Siglo de Oro (Juan de Mairena y de Libros, 2008) y Tango. Bailando con la Literatura (Moreno Mejías, 2009); narrativa, con un libro de relatos titulado Para despertar (Moreno Mejías, 2011); y poesía, con El desnudo y la tormenta (Moreno Mejías, 2009) y Loco afán (Ediciones En Huida, 2011). En la actualidad el Presidente de la Asociación “Naufragio” de Lucena-Cabra, editora de la revista “Saigón” y con la que organiza numerosos actos literarios. Recibió el premio Pimiento de Plata en 2011 por la difusión de la poesía entre la juventud.

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Inesperadamente Y se fue sin aviso como un rayo caĂ­do que escoge ser oscuro tras dividir la noche. (Loco afĂĄn, Ediciones en Huida, 2011)

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I’m Yours Hoy he comenzado el libro de Hamlet que me regalaste. La primera página contiene sorpresas duraderas desde el tiempo pasado al presente. Tu letra surge. Tu letra dice «I’m yours», que eres mía, como lo es el libro y tu letra. Ahora mismo, al escribir este verso, tengo el libro, tengo tu letra que dice «I’m yours», que eres mía, mintiéndome, porque no te tengo aquí. (El desnudo y la tormenta, Moreno Mejías, 2009).

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Mª Ángeles García Garrido http://elblogde-ma.blogspot.com Escritora y poeta, nacida el 16/01/1960 en Beas de Granada, cursó estudios de formación profesional. Casada y aficionada a la fotografía. Escribe en su blog con el seudónimo de MA. Tiene registradas unas 1.500 obras entre poemas, haikus, prosa, frases y pensamientos. Ha participado, en: “Elegidos 2010.VI Concurso Internacional de poesía y narrativa” con mención especial y “Vivencias 2011. VI Antología Internacional de Poesía y Narrativa 2011”, con un Segundo premio del Instituto Cultural Latinoamericano y en la Antología poética internacional “Mil poemas para Cesar Vallejo”.

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Zambra, la novia baila en el aire La novia baila en el aire de noche con hilos de luna clara la pureza inmaculada las estrellas y los luceros le acompañan. En la noche de zambra en el cielo baila la novia en el aire y en las mañanas de auroras de luz y de fuego. Danza gitana de seducción ritual del Sacromonte con solera y gracia en las cuevas entre tierra de chumberas y cielo de fuego. Danza gitana, danza de fuego y de seducción. De día y de noche baila la novia en el aire, con compás de luna de estrellas con soles de luz y fuego y con puñales de cariño en su pecho. Zambra de fuego y de seducción en la noche del Sacromonte granadino ¡Ay padre! ¡Ay madre! ¡Ay padre! como baila la zambra gitana, la novia en el aire. Que la fiesta no pare a la luz de las fogatas y los peroles de cobre brillantes que baile con gracia y salero esta zambra, la novia en el aire.

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Danzan las gitanas con pasi贸n de enamorado ensue帽o, la novia baila en el aire su zambra. Danza de seducci贸n y de fuego en la noche granadina y gitana, en el Sacromonte de Granada, la novia gitana baila en el aire con su vestido blanco de lunares y volantes su zambra gitana.

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Muere el poeta y vive Cada día muere el poeta y vive entre sus versos se siente libre, vive sintiendo, siente y sintiendo escribe y muere su alma está llena de melancolía son sentimientos profundos en el espíritu del poeta donde viviendo: suspira, ama, ríe, canta, llora, se lamenta y muere el poeta. El alma del poeta es errante se llena de vida viva de sus gentes y de gloria, se muere por ella la poesía es su amante bella, su musa fiel y compañera de viaje es su inspiración y su guía es melancolía, esperanza y anhelo. Donde cada día sus ojos se llenan de consuelo, su alma y corazón de: amores, alegrías y sueños placenteros pero también de: sufrimientos y tormentos los canta como un trovador a los cuatro vientos esparcidos en el aire que la vida cada día regala a su antojo.

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El poeta los plasma en silencio en el pergamino con pluma y papel son tinta y sangre del corazón, para que el mundo los lea sus voces se sientan libres en ecos por los aires en el cielo retumban sus versos hechos poesía. Muere el poeta y vive en silencio cuando escribe se llena de: sabiduría, belleza interna y externa, que aflora fuera, a flor de piel. En su alma guarda, los sentimientos más puros, cuando canta se desahoga y se calma cuando ríe se siente feliz en su mundo, aunque también alguna vez lágrimas llora por sentir los sentimientos tristes del alma que le ahogan. Cuando quiere, ama con pasión protesta con la palabra y dicta con ella la pluma escrita le acompaña fiel compañera, hiere con ella y también adora cuando quiere enamora profundamente el alma con el corazón y la palabra. Cuando lo desea trasmite ama y se siente el corazón latir en su alma hechizada cuando ama quiere de una forma loca y bohemia.

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El poeta muere y vive en cada letra de sus versos los escribe con sentimientos profundos del corazón en el alma del poeta viven. y en el alma de quienes los aman quedan prendidos sus versos. El nunca muere siempre vive entre la poesía y sus letras hechas versos, ahí es donde vive y muere el poeta, entre sus letras haciendo un canto a la vida a sus gentes. En el aire y en el alma del poeta muere y vive el poeta entre sus letras siempre vive y muere, de nuevo se regenera y crea bella poesía para las almas enamoradas de la vida, vive y muere el poeta.

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Mª Antonia Gutiérrez Huete LITERATURA EN PRIEGO: http://rafaelrequerey.blogspot.com Nace en Priego de Córdoba en febrero de 1968. Con apenas dos años, su familia y ella se trasladan a Mallorca por razones de trabajo. A los diecinueve años vuelve a su ciudad natal y concluye su formación educativa de Grado Medio, tras lo cual decide formar parte del mundo laboral. Su amor por la Literatura, especialmente por la poesía, la convierte en una lectora insaciable desde la adolescencia. Es en esa época convulsa cuando perfila sus primeros poemas, inspirados sobre todo, en dos obras que la subyugan: la de Gustavo A. Bécquer y la de Rosalía de Castro. Sus poetas de cabecera son Hernández, Lorca, Machado, Neruda y Benedetti, entre otros, sin olvidar a los dos grandes del romanticismo mencionados.  En la actualidad publica en los blogs colectivos “Literatura en Priego” y “Poetas Andaluces de Ahora”, así como en la revista semestral “La Ballesta de Papel”. Es puramente autodidacta en esta faceta de su vida y se considera una eterna aprendiz en el extenso campo literario.

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Raíces Vengo de la cuna humilde de campesinos braceros, de trigales y amapolas, del corazón jornalero. Llevo teñida la sangre de sudor aceitunero y en la piel llevo la esencia del campo tatuada a fuego. Vengo del trabajo duro de los brazos del obrero, del aire puro de sierra, de los pulmones sureños. Llevo unas ramas de olivo en los cajones del pecho y en el alma llevo escrito el fruto de tanto esfuerzo. Vengo de la misma savia de los que nacen en cueros, de los que forjan a mano la estructura de sus sueños. Llevo en mi ser las raíces de la gente a la que quiero y por bandera, mi pueblo, mientras conserve el aliento. Llevo tierra en la mochila en honor a mis ancestros, por si llegara el olvido no olvidar de donde vengo.

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Los olores de la vida Huelo a café recién hecho, a yerba fresca y mojada, a amor en movimiento, a tierra húmeda, a mañana. Aromas de campo y cielo que perfuman mi almohada. Huelo el susurro del viento golpeando mi ventana. Los pasos sobre mi cuerpo de caricias regaladas. Huelo el sabor de los besos brotando de las entrañas. La fragancia del silencio, a cara recién lavada, a libro nuevo... y este aliento escalando mi garganta. Huelo el eco de unos versos pronunciados sin palabras, a madre que está pariendo, a flores recién regadas. Huelo el deleite de incienso mezclado con la esperanza, a manteles recién puestos, a comida preparada. Huelo a pan caliente, a queso, a aceitunas aliñadas, a fruta que cae al suelo cuando del árbol se escapa. Huelo el calor que los sueños desprenden con la mirada, la vida agitando el pecho de quien quiere saborearla, a esencia que deja el sexo, a ternura derramada.

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Huelo a corazón inquieto, a naturaleza preñada, a labradores sedientos en medio de la solana. Huelo a hojas, a tallos nuevos henchidos de fresca savia. Huelo a simiente y me impregno de primavera y sustancia. Los olores de la vida llegan puros hasta mi alma... Huelo a placer recién hecho, a tierra recién labrada.

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María del Carmen Raigón Borrego Ibiza, 1964. Poeta y pintora. Ejerce como Profesora Técnica de Formación Profesional en Cádiz. A los dieciséis publica sus primeros poemas. Ha recibido diversos premios entre los que destacan “Sierra de Cádiz”, “Villa de Grazalema”, “MujerArte” en Lucena (Córdoba) y “Premio Internacional Artífice de Relato y Poesía de Loja” (Granada). Pertenece al grupo “Indocentes”, formado por escritores y poetas docentes de la provincia. Entre los poemarios publicados: Sueños, Canciones de una nube rota, Versos y canciones de amor, Versos para caminar, Sueños de Luna, Caminos de Otoño, y Terapia de Mujeres.

Me vais a perdonar, es ya la hora de esconderme en el alma... PILAR PAZ PASAMAR.

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Ángela (Unos días antes de su nacimiento) En la plaza del olvido, junto a los naranjos de las ramas pálidas, los que alcanzan los niños, los que sus hojas tristes me hablan, en un banco teñido junto a la iglesia blanca, me deshacen las sombras, las que apagan las ramas, las que el viento dejó alborotadas. En una tarde mustia de esas que se escapan llenándote de voces perdidas, desbarato mi alma. apenas las escucho cuando me habla Ángela. ¡Qué será de los nidos que enredarán las ramas, cómo será la cuna en que cante una nana, será como las hojas cuando las flores nazcan, serán ramas mis brazos, y las raíces alas, serán sus ojos soles que abrirán la mañana, será la tierra mar y mis pechos su barca.

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Jueves Santo Jueves Santo, el aire huele a incienso y a corazón agrio, tú no me miras y siento la distancia doblar mi herida. Detrás del paso van sonando campanas de pies descalzos que sí me miran, y van bordando las huellas por la avenida. ¡Quién te tuviera!, Como poder decirte que mi alma vuela para pedirte. Y las lágrimas suenan palpitando la noche entre las velas. Detrás del paso una mujer camina con pies descalzos, y en ellos siente un corazón pequeño para su vientre. ¡Quién lo tuviera para poder besarlo en la primavera!. Con pies descalzos me abrigo de plegarias un Jueves Santo.

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Y ya amanece, te espero en mi ventana para quererte, si tú vinieras me pondría zapatos de piel de cera, si tú estuvieras romperías mis sueños de primavera.

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Mª Dolores Almeyda Domínguez Poeta mayor de edad y de versos menores, dice ella, ha publicado en diarios locales y un par de antologías de los que no guarda ni ejemplares ni ejemplos. Colabora asiduamente en organizaciones y recitales de ámbito local y recientemente publicó un libro de poemas, autoedición costeada titulado “Versos Clandestinos” (Ediciones Nuño de Sevilla)

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Morir a cada día Morir a cada día, cada tarde, en cada hueco de la memoria herida por las broncas techumbres, morir en cada asfalto y en cada grieta sucia y en cada sueño loco y suicida, y en cada alcantarilla por donde se desaguan las cucarachas y los niños que muerden el tabaco y mastican el hambre. Morir en cada violación de cada noche y en cada grito que estalla en el silencio de las voces que callan, y en todas las miradas, y en el vómito del gemido y del reproche, en la mirada espantada del miedo acurrucado. Morir en cada llanto de un niño tirado en la cuneta, en cada guerra donde los padres mueren y las mujeres rezan desprevenidas y olvidadas de los dioses mientras que los soldados obedecen las consignas para morir matando. Y en cada esquina del barrio donde la luz se acaba y dominan las sombras e imperan como reyes traficantes de vida, rufianes proxenetas, vendedores de droga y muertos que deambulan buscándose una tumba en la tiniebla de rincones sin dueños y sin puertas. Morir a cada día buscando ávidamente soluciones al aburrimiento, cambiando la sinrazón de las manías que mantienen en alerta nuestro estado, aprendiendo los trucos del mago embaucador para partirle el alma a quien nos niegue la luz cuando amanece el trigo en el barbecho. Morir como se mueren las hojas en el árbol. Apagadas, sin brillo, abatiendo en el aire su armonía caduca, su vaivén oscilante, como un torpe borracho. 177


El futuro tan solo es el comienzo Volveré a aquél mar donde el agravio se convierte en gran resaca y la luna sorprende siniestramente roja por mortalmente carnal e inesperada, y la espuma es la piel del huracán y su voz es el lamento de la ola que se encara a la arena disimulando el miedo. Estuve cerca de perderme en algún temporal mas solo me mantuve en la zozobra. Se callaron las lechuzas, las grajas secundaron el silencio, cantó la paz una tonada vieja de amores y de fados marineros donde la voz se quiebra con ternura. Yo volveré, le dije a mis adentros. Saborearé la sal de las mañanas, dormiré sobre el regazo tierno de la sirena amada de la niña que fui. A veces creo que se me ha escapado el tiempo, pero el tiempo se vuelve a construir sobre el pasado. El futuro tan solo es el comienzo.

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Mª del Mar Marchante Ortega http://lasmetaforasdelmar.blogspot.com Nació en Algeciras en 1976. Licenciada en Filología Hispánica por la Universidad de Sevilla en 1.999. Primer premio de Poesía Lola Peche del Casino de Algeciras año 2.008. Primer premio de Poesía Instituto de la Mujer del Ayuntamiento de San Roque 2.011. LIBROS: “Lola Peche: Esencia del Sur”. Estudio de investigación sobre la trayectoria biográfica y bibliográfica de la escritora algecireña Lola Peche, una selección de fotografías antiguas inéditas y los personajes del s. XX más destacados de la ciudad. En proceso, escribiendo una novela: acción, suspense, sensualidad con un estilo muy cuidado, lenguaje poético y sensorial. Miembro del Sindicato Nacional de Escritores Españoles y miembro del Ateneo Literario José Román de Algeciras.

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¡Poetas, levantaos! ¡Andalucía despierta y sal ya de tu letargo! No es tiempo de otros poetas ¡el tiempo está en nuestras manos! Que aquí hay sangre muy buena que exprimirle a los tinteros… que aun no ha caído el año, ni se ha escrito el último verso. No se cierra un calendario, se comienza un cancionero. ¡Andalucía despierta y sal ya de tu letargo! Juan Ramón nació en Huelva, en Sevilla los Machado, y Lorca el “granaino” con su Romancero Gitano, el malagueño Emilio Prados y mi Alberti de su Puerto gloria de los gaditanos. Pero no es tiempo de esos poetas, ¡el tiempo está en nuestras manos! que somos poetas andaluces en nuestro primer encuentro: y aquí hay plumas muy buenas sin temerle a los sonetos, porque aquí no acaba el canto; se genera un nuevo tiempo. ¡Andalucía despierta y sal ya de tu silencio!

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Tejiendo emociones blancas A cuántas canciones estaba de tu cuerpo… A cuántos besos de conquistar tu alma, viviendo la agonía de cantar callada, tejiendo emociones blancas; solo en sueños. Busco tu sed entre las sábanas… recorro tu piel con mis ganas, aspiro tu aliento en la almohada y te descubro allí sobre la cama. Aun el caliente tacto de tus dedos activa el sudor y mis deseos, aun tu sabrosa lengua empapa los secretos de mi enagua. Aun hoy amor, aun hoy después de tanto tiempo demuestras que me amas.

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María Virtudes Reza http://garitodelverso.blogspot.com (en colaboración con Paco Gómez Escribano) Algeciras (Cádiz), 1970. Ingeniera Técnica Industrial por la Universidad de Cádiz. Actualmente ejerce de profesora de Organización y Proyectos de Fabricación Mecánica. Colaboradora en revistas literarias. Ha participado en talleres de poesía, en diversos blogs y recitales en distintas instituciones de Algeciras, Cádiz, Sevilla y Madrid. Tiene diversas antologías. Finalista en diversos concursos. Primer premio XXVII Certamen Lola Peche de Poesía. Prologuista de la novela “El círculo alquímico”. Además tiene pendiente de publicación varios poemarios.

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Inspiración cordobesa Una vez más, un capítulo más, del guionista. Me destruyo mientras muero, y muero porque de tu ausencia estoy llena, y quiero volver, a tu vera, a tu ribera, y olerte en primavera, para guardarte en mí, para descubrirte, para intuirte, y tenerte hasta la eternidad. Una vez más, tatuar tu silueta, en mi piel, en mis manos, en mi alma, y ser esclava de tus aromas de tus esencias. Una vez más, buscarte como inspiración cordobesa, en el reflejo del puente romano, en la calidez de un paseo nocturno, y en la escarcha del abismo, de una terraza desnuda, que te llama sin sentido. Sentir el vértigo incontrolado, y el suelo moverse a mi paso, y el cielo rendirse en mi pelo, y sentir elevarme, en el ascensor del Sojo, con baile salsero, antesala del reservado para un vodka caramelizado, y subir tus escaleras, 185


intentando tocar lo sublime, y bajarlas también, para volver a la realidad de lo terrenal. Humildad y paciencia, en la Cuesta del Bailio, parada meditada en la Dolorosa, y fotografía bajo ocho faroles. Reencuentro de sentimientos, amigos del cansancio, de unos pies, de unos cuerpos, de unos rostros, impregnados de tu misericordia, de tus migajas entrelucidas, que me das cuando suplico. Pero no quiero entender, sí, una vez más, no quiero entender, el plan de la vida, sólo vivir, y vivirte, que pasen rápidos los grises de mi reloj, para que pasen lentos tus besos, y tus caricias, y que no me quede la melancolía de los adoquines mojados, por lágrimas sedientas de tus aguas, y por suspiros que el viento de levante, quiere mecer para llevarme, a tus recuerdos, mientras que mi poniente deslucido, sólo trae a mis pupilas, la ficción de mis sueños.

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Córdoba olvidada ¿Cómo puede el viento del sur olvidar? Cómo olvidar una habitación, que suspira de amores, que tiembla de amores, que se agita de amores. Dime, ¿cómo olvidar la ribera? Olvidar tu puente romano, el color de tu piedra, y la suave brisa que acarició mi pelo. Espejismos, de una noche esperando, un encuentro con la voz que susurra, con la mente que habla, con la foto que difumina dudas, pero dime, ¿cómo olvidar? Espejismos, en el Guadalquivir de mi memoria, que llora, que ríe de pena, tal vez entre el alboroto de una sala que no entiende, que no siente. Ríe, ríe, ríe, la desgracia de no vivirte, de no hablarte, lo inhumano del olvido. Momentos intensos, entregados con la voz del corazón, instantes verdaderos, convertidos en cenizas, por los fantasmas del valor, que no entiendo, y lloro, y llora el molino, y llora el que vela los sueños, 187


de encuentros mágicos, y llora el llanto, y llora la risa esperpéntica, en el macabro río de cobro. Momentos, en la habitación acristalada, en la voz que se escucha, el pasillo del tiempo, los kilómetros del éxtasis, en el copo de mi capa, en los abrazos perdidos, por despecho de la duda, en los besos perdidos, por dudas malditas, que hacen condena, de la felicidad eterna. Espejismos, en el que dirán, en el daño autoinfligido, pero ríe, de la desgracia ajena, de la ajena maldad de un reflejo propio, ríe de tu logro, de tu abandono, de tu desprecio. ¿Cómo olvidar?, el abrigo de tus arcos, el abrigo de tu calma, el abrigo de tus brazos, recorrer los labios del deseo, en cada fugaz intento del recuerdo, en la Mezquita de encuentros, de puertas que se abren a la vida, a un patio privado de naranjos, donde los aromas se desatan al paso.

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Llora, llora, porque lo imposible, es imposible en la eternidad de tu mente, has hecho imposible, has pensado imposible, has recordado imposible, has soñado imposible, has abandonado imposible, en tu lema imposible. Y sigo recordando, en tu imposible, sólo tuyo, el amanecer de febrero, la luz de tus ojos, la risa de tu rostro, en la Puerta del Perdón, paradoja de tu destino, y sigo recordando, el bosque de pasos perdidos, el bosque de columnas que también lloran, y el lugar santo de mi recuerdo, el mihrab de mi sur perdido. Mi Al-Andalus abandonado, espejismos que borran sin remordimiento, la esencia de otro ser, que existe, en el juego macabro de tu crisis, y sigues viviendo una vida manchada, y yo sólo sigo recordando el alminar, a través de mi ventana, de una dulce habitación, a través del cristal, y sigo mirando la luna, testigo de mis deseos. (Del poemario Últimas palabras)

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Mara Romero Torres http://www.artefenix.net http://somaytu.blogspot.com.es http://marart.bubok.es De Cogollos Vega, Granada. Estudió Filología Hispánica en la Universidad de Granada. Se define a sí misma como una colaboradora de la vida. Ha publicado la novela “Los lagos del cielo”, y tres poemarios: “Al calor de la idea”; “Pañuelos de la Alhambra” y “Cuentos de aceituna. Romances para una guerra” (a beneficio de la Asociación brasileña Shalom Adonay para los niños de la calle). Participó en el libro solidario “Corazones con esperanza”. Ha sido incluida en las antologías: “Poetas para el siglo XXI”, “Antología de la poesía universal”, “Poetas andaluces contemporáneos”, “The Best Poems Enciclopedia”, “Thousand Poets for Change” (ambas de EEUU), “Diccionario de autores de la cátedra Miguel Delibes”... Ha participado en numerosos encuentros y recitales, incluidos algunos virtuales en California, México... Es fundadora y Presidenta de la Asociación Cultural Arte Fénix y organiza los Recitales de los Ciclos de “Poemas Contrafrío”. En 2005 fundó radio “Axioma” en internet, dedicada a la cultura y poesía de los pueblos de habla hispana. Forma parte de REMES (Red Mundial de Escritores en Español), de la “Unión Hispanoamericana de Escritores”, de “Poetas del Mundo” y otras. Ha prologado varios libros a otros autores, tiene poemas traducidos al inglés y su poesía aparece en numerosas revistas. Actualmente prepara una nueva novela y nuevos poemarios.

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El pozo de tu mirada Adentrarme en la niebla que oculta la luz cansada y enfrentarme al guerrero que asoló mi madrugada. Batirme en juicio divino con la sombra del vacío de este llanto, de esta hiel, de este fuego, de este frío. Buscarte para besar el pozo de tu mirada y arremolinarte el alma al calor de una guitarra. Canta, grita, zapatea, enturbia mi noche amarga que no quiero que la luna use de espejo mi cara, que no quiero que se ría de este amago de esperanza diciendo que soy el fin de la última mañana. Llora, calla, bate palmas que llega la luz del alba y si me pierdo en la niebla, en ésa que todo lo acaba, me guiaré por el son del calor de una guitarra para encontrarte y besar el pozo de tu mirada.

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Andalucía Tu nombre: Brisa fresca del mar, reflejo de cumbre blanca, sonido a nana de bronce. Tu cuerpo: Cincelado de deseo con martillo de pecado. Sabor a algas y a sal. Tus ojos: Luciérnagas encendidas del fuego de las vestales. Faroles en los caminos. Tu boca: La menta y la yerbabuena, el tomillo y el romero, la albahaca y la alhucema. Tus manos: Lazos de soleares, remolinos que desgranan filigranas de silencios. Tu risa: Puñal que cala suave y escinde la vena opaca de la raíz de la vida. Tú: El mar, el monte, el deseo, el aroma, el movimiento, el sabor, el puñal, la luz de las canas de mi cuerpo.

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María Sangüesa Nacida en Alhucemas, Marruecos. Publicidad y Arte y Decoración, Escuelas Oficiales de Madrid y Valencia. Licenciada en Historia de España por la UNED. Biblioteconomía y Documentación, Instituto Madrileño de Estudios Documentales. Cursos de Literatura en el Colegio de Doctores y Licenciados de Madrid y en la Fundación Universitaria Española, Taller Julio Cortázar, que impartió Jose Alberto Santiago. Colaboraciones con varias revistas: ALGA (Catalana), Roja Turbación (Mejicana), Revista Hispano Cubana, Alkaid, Ágora, etc. Publicaciones de trabajos de investigación histórico-artística para la UNED. Quince antologías de poesía y narrativa. Coordinadora de las tertulias Pensamiento Marginal, del Ateneo de Madrid y del Grupo Abierto de Amigos del Arte. Libros publicados: Del Más Allá, cuentos de fantasmas, 2007. La Piel del Viento, poemas, 2009. Letras para las canciones de Javier Calle.

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Olivares No sé si la savia de mis venas es la sangre del olivo y las vueltas de almazara sudor y soles exprimen de los soles florecidos en los surcos de mi cuerpo y este canto que me quema es desgarro y rota tierra redonda de duros llantos en negras cuentas de olivo. No sé si entre lunas muere el alma en larga espera de alcuzas… Licuados sueños de aceite, capazos de hambre y esparto de amplias bocas desdentadas que aguardan, piden y tragan fatigas de jornaleros bajo soles despiadados sobre terrones de greda y miseria hecha salarios.

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Wallada, la omeya que escribía I Cuando caiga la tarde, espera mi visita pues veo que la noche es quien mejor encubre los secretos. (Wallada, hacia 1014 d. C.) Se deshojan las notas de la guzla entre llantos de estrellas deshojadas y las manos preguntan al silencio que enreda los jazmines a dónde van los pasos de la ausencia, mientras flota la noche sobre nubes que celan minaretes entre azahares. En la ebriedad del aire danzando van deseos desbocados, aromados de sutiles nostalgias y efímeras alburas que presagian auroras de rocío entre los pétalos… Se acunan adormecidas savias en la sombra con temblores de agua en su latir de azogue y luna derramada, en delicados tallos de esperanza. Se acerca el alba, sajadura de luz y rasgados soles en la voz del muecín… Wallada aguarda en su embriaguez de anhelos junto a la soledad del último latido, del último suspiro del laúd. Aún se deshojan estrellas en la fuente y duerme la savia en los aromas. Aún puede alcanzar la noche Ibn Zaydún.

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II Sabes que soy la luna llena, pero por mi desdicha, de un planeta oscuro estás enamorado . (Wallada) Estalla la clepsidra de aguas negras. Ira y dolor se enredan en los muros y es cada jazmín espina que se clava sobre acres celosías de alcoba y llamas. Sierpes de lenguas que restallan, dudas que toman cuerpo de evidencia, hondas vilezas. Wallada, la princesa que escribe y borda versos, ha sido humillada hoy por su esclava. Quiere arrancar los besos de aquella piel oscura, los labios, las palabras, las huellas del placer que Ibn Zaydún vertió con su traición sobre la sierva tomada del serrallo de su casa. Perjuro áspid que repta en deslealtades; perfidia que repica ingratitudes y rompe en mil fragmentos el espejo, canto sereno ayer en palpitar de estrellas sobre el agua. Quiere arrasar la angustia y el tormento de aquella noche de ausencias desveladas… Y es furia desatada y es látigo que rompe llanto y pasión sobre la espalda de obsidiana. Escritura de sangre que devora insondables sajaduras de su entraña mientras traza perennes cicatrices entre los pliegues dolientes de su alma.

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III ¿Qué mal puede haber en que te muestres compasiva si tú eres mi enfermedad y bien lo sabes?  (Ibn Zaydún) Envueltas en aromas de la noche se deslizan tristezas en silencios sobre el mihrab sagrado de su alma -hecho de frágil barro doloridoentre calladas lágrimas de escarcha. Es cada gota ala en palabra transida de sarcasmo entre desprecios que vuelan a la cima de las risas burlando así al amante desterrado fuera de la medina y sus murallas, lejos de las cancelas de su vida. Desde Al- Zahara llegan rosas envueltas de añoranza junto a súplicas trazadas en poemas y mensajes heridos de nostalgia, mas no quiere Wallada que traspasen los vanos de sus puertas, ni sus rejas… Arranca de su piel todos los rastros que puedan recordarle que lo amaba, con baños, con perfumes, con amantes que siembran de caricias los caminos, ayer dulces senderos de sus besos. Nadie sabrá jamás de su destierro tallado en rebeldía: no ha de volver a amar. Juega con la pasión de quien seduce soltando sus cabellos al ocaso y a un viento efímero y viajero. A veces, sueña en venideros tiempos, cuando vuelen las hojas de los siglos… Si algún poema pervive entre las gentes, alguien leerá a la Omeya que escribía. Y alguien sabrá que Ibn Zaydún la amaba. poetas andaluces de ahora


Nana Smith http://nostalgiadeunrecuerdo-anna.blogspot.com Nació en Baños de la Encina (Jaén), allá por los años 50. Sobre los cuatro años sus padres se trasladan a Barcelona, ciudad que la acoge, donde cursa sus estudios de enfermería. Desde los 13 años escribe poesía y relato, edad a la que gana su primer premio de narrativa, quedando en segundo puesto a nivel nacional. Interrumpe su afición al tener que marchar a Suiza por cuestiones de la época, afición que reanuda a su vuelta, cuando sus múltiples ocupaciones se lo permiten. Poco a poco va forjando sus obras y publica “ Nostalgia de un recuerdo”, una recuperación de sus primeros poemas, “Crónicas de una vida” (obra inédita) y “ Mis raíces” (obra inédita). En su madurez vuelve a su querida tierra donde se puede dedicar más plenamente a la poesía, centrando sus obras en su tierra, sus paisajes y sus costumbres.

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Fortaleza Bañusca

Cada noche aquí en mis playas, sueño en mi tierra lejana, en sus sierras de pizarras y en sus caminos de jaras.   Sueño con su mar de olivos, ondeando en las mañanas y en sus caminos abruptos que su sierra nos regala.   En esa caza furtiva, otros tiempos que pasaran. Cuando daban alimento a mi pueblo y a su casta.   Sueño en esa fortaleza, mora y cristiana engarzada, oteando el horizonte, de aquella Castilla hermana.   Y me veo de odalisca en sus patios reflejada. En las jaimas…plata y bronce y en sus torres veo las lanzas,   dispuestas a la defensa, de estas tierras conquistadas. Poco le queda ya al moro, aquel que lucha en Granada   Y por los llanos manchegos, se oye la cabalgada, de los armados cristianos. ¡Cruz en ristre ¡en mano…lanza,   vienen a limpiar las tierras, de las hordas musulmanas. Ya avanza lenta la luna, sobre las aguas de plata 203


y en mis playas se reflejan, los ecos de la batalla. Y por ese mar de olivos, por el camino a Granada, con el dolor en los rostros y el sentimiento en el alma, con sus lanzas y sus tules, sus mujeres y sus jaimas,   vencido se marcha el moro, no sin dolor va su marcha, que perdió su fortaleza, perdió pueblo y perdió patria. La que antes fuera mora ahora es mi tierra cristiana.

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Guadalquivir Aquí empieza Andalucía y en sus escabrosos cerros, con finos hilos de plata, mi río empieza el trayecto. En la sierra de Cazorla abrigado en el silencio, avanzas por las llanuras, de Jaén el Santo Reino. Y sigues tu trayectoria entre requiebros y besos y entre taranta y serranas, tú vas siguiendo en el verso, que van formando tus aguas a lo largo de los pueblos. Córdoba con su mezquita va rindiendo pleitesía y bajo el puente de Alcolea, se empiezan a oír fandangos, ¡Puente de San Rafael! con amor vengo sonando, desde Quesada mis aguas su caudal sigue aumentando, de los afluentes que nacen al paso que voy llegando, el Genil desde la mosca viene a unirse a mi regazo, aromas del Mulhacen y de Granada su encanto, las palomas de mis sueños vuelan de la nieve al trigo y entre taranta y fandango, sigo lento mi camino y a las puertas de Sevilla, en las marismas me inspiro, cantando por seguidilla bulerías sevillanas… atrás voy dejando triste a Córdoba la sultana. 205


Y a Jaén emperadora y a mi izquierda está Granada, donde llora el moro sólo la pérdida de la Alhambra, me despojo de tristeza cuando entro en Doñana y sueño con las carretas que en abril cruzan ufanas, ¡ay las marismas y Cádiz! ¡Ay mi Sevilla y Triana! Y mi Huelva que por poco, roza su tierra mi agua, cuando mi caudal se funde en la masa plateada, del océano que fue, el padre de las Españas.

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Nurya Ruiz Fernández nuriaruizfernandez.blogspot.com 44 años. Casada, 2 hijos y un nieto. Filóloga. Es Jefa de Ventas de una multinacional del sector ofimático y Locutora de radio. Colaboradora en Onda Cero Algeciras con artículos de opinión y con prensa. Coordinadora de eventos culturales y presentaciones de libros. Fue finalista con un poema en el concurso nacional 2010 del Centro Poético, primer premio de relato erótico 2010 del concurso “Secretísima” y le fueron premiados sendos relatos en el concurso “1000 palabras” por la Editorial Javisa y en el concurso “Digibook” por la editorial Obrapropia. Poemas en varias antologías de poesía nacional, andaluza y de Gibraltar. Ha realizado ponencias sobre Zéjeles en la Universidad de Cádiz y ha sido invitada como conferenciante en Institutos de Algeciras, Melilla y La Línea. Primer libro de poesías y relatos cortos en 2010 “El mar de mis recuerdos” En el 2011, editado por el Ayto. de Algeciras, su segundo libro “Poemas de amor y Una pedida de mano muy peculiar”. Delegada del Sindicato Nacional de Escritores en el Campo de Gibraltar, Secretaria del Ateneo José Román de Algeciras, miembro del Club de Letras de la Universidad de Cádiz, de la asociación cultural “Academus” y “Alcultura”.

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Encuéntrame Encuéntrame en el final de cada verso, en las letras de cada canción, en cada huella de tus pisadas, en la sombra de cada letra en la hoja en blanco, en el sonido hueco de tus sueños. Y aunque mis manos ya no rodearán tu cintura cuando las noches sean largas, y aunque mi aliento ya no calmará la sed de los días amargos, y aunque la tarde sea eterna y el amanecer, efímero, mi alma rozará la tuya en cada movimiento que realices para encontrarme. Pero será muy tarde, porque las gaviotas vinieron a mi encuentro y con sus graznidos, como suspiros moribundos, me hablaron al oído de otros mares que no son los tuyos, y me dejé llevar por ellas. Tu condena será encontrarme en cada gesto que veas en otras mujeres, en cada palabra que oigas de otras mujeres, en cada silueta que poseas de otras mujeres, y yo no seré ninguna de ellas. Esa será tu pena, encontrarme, sin tenerme.

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No me busques ¿Ahora me buscas? ¿Cuándo ya no queda nada de mi, cuándo ya arrié mis velas, cuándo enarbolé la bandera de la distancia y vacié toda mi carga? Difícil va a ser encontrarme en la marabunta de estas calles sin sentido, en los corrillos de mujeres que ocultan la belleza y donde sus miradas son luciérnagas que guían mis pasos en madrugadas cuajadas de estrellas soñolientas. ¿Ahora me buscas? ¿Cuándo he bebido en un oasis de paz, cuándo he paladeado su piel de dátil, cuándo he sentido sus rezos en mis oídos y ni siquiera me he acordado de ti? Dolorosa va a ser tu búsqueda entre olores de jazmín y pimienta, entre colores de tierra y firmamento, entre música de lenguas femeninas, que aplauden con sus palmas cubiertas de henna, mientras me guían al altar como a una virgen. No rebusques en tu miseria porque la generosidad de esta otra orilla será ponzoña en tu corazón de yedra. ¡No me busques! Porque quizás encuentres el motivo de mi huida.

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Paco Velázquez Barroso http://veoveo-pacovelazquez.blogspot.com Pertenece al grupo literario Indocencias. Gaditano (1960), maestro de profesión y de vocación, ha publicado poemas en revistas y en tres antologías de varios autores: “Antología poética Madinat Al-Zhara”, “Autores docentes de la provincia de Cádiz” y “Escritos con tiza”. Ganó el I Premio de Poesía de Paterna de Rivera (2003) y un áccesit, junto con varios componentes del grupo, en el V Concurso de Poesía de Herencia 2008, con “La arroba en el Parnaso”. Ha publicado su poemario infantil “Rebelión en la escuela” (Ed. AE, 2010). Actualmente está en fase de publicación “Divagación nocturna”.

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Piel de mar Piel de mar, sol de arena que embriaga mis sentidos debilitados por la lejanía. Olor… oler… sobre mis tersas y pálidas mejillas un atardecer… el atardecer… cierro los ojos sin sentido… una brisa futura, un reverdecer de mil nubes… inspiro, asumo, deleito, lentamente… sin perecer el mar sube un grito y un estremecer… huellas, huellas del tiempo… sobre la arena, bajo los brazos, me deshago en la nada… calidez de oro en una imagen anaranjada, en un brillo de su oleaje imperecedero. Recostado en la balaustrada, cárcel de amor abigarrada… orilla y luna, luna sedienta, grácil… suspiro, inspiro el aliento moribundo sorbo, sorbos de paz. Y una junto otra las proas me ignoran incólumes en sus requiebros de plata caleta. Y las llama, las llamo, las lamento por alcanzarlas, por tenerlas, y hambriento perfumo el mar, las tengo unidas en el tiempo y en la distancia, 213


las vivo, resucito. Amilanado, templo, acariciando saludas de noche, en su transcurso… devenir iódico, vaivén de mi alma en un vaivén de olas, incompleta, imperecedera…

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Revienta Revienta mar, reviéntame las sienes y llórame en los ojos, espuméame la boca para cicatrizar mis heridas. Resécame los labios, ¡agriétalos!, que no quiero más dolor, ¡inúndalos!, Tiemble mi sonrisa, que no quiero más quebrar mi corazón. Revienta, reviéntame hasta la empuñadura, para desenvainar de alegría el amargor de la ausencia. Apacigua las olas tristes en un remanso océano azul. Revienta las voces. rompe las cartas de la desidia y espolvoréalas de azahar para bañar de paciencia el sol y la arena vespertina.

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Pedro Gollonet Carnicero http://pedrogollonet.blogcindario.com Granada, 1953. Inspector de Hacienda del Estado. Ha desempeñado diversos puestos de responsabilidad en la organización del Ministerio de Economía y Hacienda y es autor de numerosas publicaciones en materia de Derecho Tributario. Títulos de poesía: Sueños para otro día -1982-, Genciana azul oscura -1991-, Todos los segundos -Almed, 2009- y Extraños –Almed, 2011, en el que en un viaje al interior del alma del poeta muestra su íntimo extrañamiento, en compañía de la soledad y el silencio, a través de estancias tales que el tiempo, el ocaso personal, el desamor, la existencia, la enfermedad, el desencanto social, la muerte como tragedia inevitable... Colaborador de Revistas literarias, entre otras El Alambique, La Cobaya y Extramuros. Recitales: Libertad8, Fundación Jale Cultura, Mediateca Francisco Ayala, Ferias del Libro de Granada y Sevilla, Ateneo de Madrid, Museo Casa de los Tiros de Granada, III Recital Internacional Antología Poetas siglo XXI… Miembro de la Asociación de Escritores y Artistas Españoles y de la Red Mundial de Escritores en Español.

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permíteme a ti volver Granada

Regresar quisiera -mas por ti requerido-, me anticiparas en tu cortejo sutiles rastros de aromas de mayos, los ecos de tus fuentes, tus arroyos. Soy consciente de que sólo en ti me encuentro con la vida que deseo, en la que reconocer puedo mi yo más fiel, la suma del más primario y los de ahora. Ya me consume disponer los cuándos, los porqués, estoy en ese tiempo de esperar al fin que otros me estimulen y dejar yo de empujar, dejarme querer y simular que no advierto el coqueteo. Por ese peso que me aplasta, me apisona, de las heridas de tanta depresión superpuesta, ya carezco de las fuerzas para disponer mi marcha, recoger mis libros, mis recuerdos, abandonar mis sombras, mis olores. Y aunque muera por morir en ti, por asilarme en tus brazos hasta el fin, también recelo del encuentro y vacilo temeroso del fracaso, sabedor de que ya casi no me restan coyunturas. Permíteme volver a ti, mas decide tú los tiempos y la forma, revélame fumaradas de postreras brasas de esperanza, testimonio inequívoco de urgentes rebatos de partida, y si ya carezco de fuerzas y tú te encuentras ocupada -aparecida la hora en que mis cosas otros las recojan-, también habremos ganado nuestro encuentro, en el tiempo más seguro, en la forma más exenta. De Todos los segundos. Almed, 2009.

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alboradas de mi tierra Empujan los ocres y el amarillo impacienta, se retiran los verdes, protector baldaquino que cobijaba mi estival agonía, sutilmente, en las más tardas horas de los días más cortos, interminables a veces. Castaños, nogales, la pizarra ya verdea, extraviaron su fragancia las lavandas, la tierra cruje a muerte para que un día –aún remoto– resucite, vuelva a presentarse la vida y florezcan las entrañas. Las lajas vomitan los últimos jaramagos, los atardeceres son púrpuras más premiosos que sujetan crepúsculos irisados de terminales azules, en la espera de noches sombrías, más solitarias aún, de casa, fuego, versos y soledades del alma. En mi sierra luce ya un sarpullido de algodoncitos blancos y en mi corazón eritemas de dolores antiguos, de ahora –ninguno nuevo–. Me cuesta traspasar este tiempo de melancolía colmado que mis nervios entumece y que a mi pesar disipa los últimos júbilos –si los hubo– del embaucador estío. Ya no resuenan al alba las desafinadas retretas, los cohetes enmudecieron y los colores al aire a sus arcas retornaron, como los turrones caducos; ya recogieron a los santos Patroncitos –de medio metro de media– en humildes hornacinas. Tan sólo espero que no acudan impostores sirimiris y suspiro por trombas de aguas renacidas que rebosen las fuentes de mis plazas, los caños de tanto corazón maltrecho e inunden de esperanza –estrechándome junto a otros diferentes– ésta mi natural desesperanza. De Extraños. Almed, 2011 poetas andaluces de ahora


Pedro Javier Martín Pedrós Azuldemar : http://huelvasurlibre.blogspot.com Huelva 1952. Poemas suyos se encuentran recogidos en las antologías “Antología de poetas onubenses” (1.976),” Las noches del 1.900” (1.994) , “Poetas por la Paz” Ediciones 1.900 (1.995), Padres y Madres ( México 2.011, antología internacional del escritor Dante Medina ). Y las revistas españolas como Volandas, Cuadernos del Sornabique, Océano y Traslapuente, participando en el año 2006 en el proyecto METAFORFOSIS ( Caja de sueños )y en LABERINTO DEL VIENTO de la colección Punto. Tiene publicados los siguientes libros: Trozos de Vida (1992), Huellas de Agua (1994), Travesía Interminable (2005). En la bajamar (2009). Inicia en el año 2007, junto a Lupe García Araya, el proyecto “Poesía en la distancia” (primer libro de la colección), publicando en el 2008 “Viaje Inesperado”, en 2009 “Abrazos de náufrago”, en 2010 “Sin dejar Señales” y en 2011 “ Silencios encontrados“, el quinto libro de la colección. Ha participado en los proyectos “Haz rodar una poesía“ denominado GIRAPOEMA; y Poesía de Barra (un bar de poemas) de la editorial A Fortiori Actualmente, es coordinador del Azuldemar, colaborador habitual en diversas revistas virtuales. Es miembro de las siguientes Asociaciones: Asociación de Escritores y Artistas Españoles, Poetas del Mundo y REMES. Red Mundial de Escritores en Español.

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En la búsqueda Desesperadamente y a veces, de forma inútil, me echo a nadar en cualquier mar, que me lleve a vuestras islas. No busco tesoros, ni sirenas encantadas, tampoco, vegetación exuberante, ni pájaros azules. Sabed, que mis búsqueda está en encontrar el cauce de la palabra, de la comunicación.

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Así, como en silencio, disciplinada, de blanco y negro, de arco iris y tormentas, me acurrucas… Así, como sollozando, desnuda de perjuicios y falsos rituales, me invitas a noches placenteras con encajes de locuras y perfumes eróticos. Así, como espejo de mis adentros, sonríes y me duermo. Así, con alas de segunda madre, me cubres, acaricias, lloras, hablas flojito y me entrego en tu descanso. Así, natural, como en casa, me miras, te miro, nos queremos.

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Pío Zelaya Lima, 1972. Vive actualmente en Jaén.

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Mazagón Escribí versos en horas ajenas en sueños despierto buscando tristezas yo el niño alegre tributando las noches del mundo como un Cristo cansado que no cree en la historia y se sube a su cruz sin multitud ni verdugo y en versos la muerte. El hombre que mira despacio lloró mucho lloró las penas del mundo lloró las penas del alma, ajeno un día escribió de tristezas vivió de melancolías y arrogante se hizo amigo de la muerte, llegó hasta lo más profundo del sentir inconsciente y reconoció al creador de hombres.   Hoy lejos, muy lejos ya no tiene frío y disfruta al mirar las estrellas, no está solo y recita su poesía como cualquier canto y disfruta escuchando al mar, aunque andaluza, que oyó sus versos, no comprenda su tristeza.

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El paso del arcángel Caminé con la muerte a mi lado medí sus pasos ligeros y llegué a cansarme con lo rápido de su andar. Su voz apagó una flama en mi ansia prevista y sus palabras alumbraron el recto y largo camino que me llevaba al final. En su presencia escribí poesía y en su ausencia supe de nadas y sin tocarla llegué con ella al infinito del mar y sin mirarla oí con ella el susurro de un viento de libertad y ni siquiera rocé sus labios para no perder la oportunidad de besar su seno porque la brisa me la hizo nocturna y la luz artificial. Infinitos serán mis pasos y mis versos hacia mí ya no serán, porque ahora camino sin mirar atrás, porque ahora camino sin contar mis pasos, porque escuché voces que me hicieron despertar, porque cuando miraba sus ojos supe de vidas que me dieron esperanza y porque cuando caminé con la muerte la muerte tuvo mirada de niña.

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Puri Teruel Robledillo Nació en Quesada, un pueblo maravilloso situado en la comarca del alto Guadalquivir, e incluido en el parque natural de las sierras de Cazorla, Segura y las Villas. Actualmente reside en Linares con su familia. Toda la vida le ha gustado escribir, pero es ahora en su madurez, cuando la poesía ha traspasado su alma, y allí en un rinconcito soleado y con vistas, se ha quedado a vivir plácidamente y para siempre.

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Este rodar del tiempo Este rodar del tiempo sobre mis venas, el persistente aliento de la noche, mi vida reducida a un instante, y  todo lo que aborrezco entrando a través de las grietas de mi memoria. El miedo por la huída de mis lágrimas, el no saber el horario de tus risas, mi cuerpo clavado en la cruz de tus desganas, y  los recuerdos arrojando a la cara trapos sucios. La certeza de no haber aprendido nada, mis manos llenas de vanas promesas, saber que el dolor se arrastra hacia mí vilmente, y que jamás se repliega, Sentir que a mi piel se le escapó la seda, que los años se pasean a sus anchas por mis canas y que tus ojos desvían su mirada hacia otros mares más azules y bravíos, Todo confirma la derrota. Se abren de par en par las puertas a  la tristeza.

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Hoy todo está en su sitio Hoy, todo está en su sitio, el salón sigue limpio de besos y la cocina ordenada. El gato del vecino en el jardín me saluda; le regalo su ración de ternura, me abandona y se entrega a sus juegos. Las plantas me observan y me regalan su flor enredándose en mi vestido. Llamas por teléfono; me cuentas que se complicó el día, llegarás tarde. Todo está en su sitio. Estoy cansada. Hago un hueco en mi cama y me llevo un poema de amor de esos de llorar, de los que te roban el sueño y después permaneces abrazada al insomnio. Todo está en su sitio. Todo permanece en silencio. Todo llena el vacío.

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Rafael Requerey Ballesteros LITERATURA EN PRIEGO: http://rafaelrequerey.blogspot.com Nace en Priego de Córdoba en 1953. Maestro de Primaria, Asesor Técnico en Ciencias Sociales por la Consejería de Educación y en la actualidad, profesor de Formación Profesional Específica. Cronista Oficial de Almedinilla y miembro de las Asociaciones Provincial y Nacional de Cronistas Oficiales. Sus publicaciones abarcan desde la investigación histórica (“Panorámica de Almedinilla”, “Estructura y Evolución urbana de la villa de Almedinilla”, etc.) a la narrativa (“Desde el Desván”, “Diario de Lucio”, etc.) y poesía (“Unidad Modular”, “Entre dos luces”, “Hilos Escarchados”, etc.) Ha publicado numerosos artículos y trabajos en revistas especializadas en Educación Artística, Ciencias Sociales, etc. Ha obtenido, entre otros, los premios de Narrativa Corta de Cañete de Las Torres (1999), Primer Premio de Narrativa Corta de Montoro (2000), Primer Premio en el VI Concurso Literario “Asociación Cultural Andaluza” de Alfafar (Valencia 2001), Segundo Premio de Relato Corto de Iznájar (2001), Primer Premio de poesía “Acordes” (Espiel 2009), así como diversas menciones y premios en Investigación y Educación.

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Mineras Tiene que salir el Sol, la Luna nueva morir, fraguar en bronce la voz, para que pueda fluir el cante como un crisol. Hoy he bajado a la mina, a la mina de tu cuerpo donde el cielo se termina. Se ha perdido mi centro en tu tierra negraalbina. Con los mineros parados, fueron lacradas las minas con carbones quemados. La mina no se extermina si sus palos son cantados. En el cielo te espero cuando me halla de morir. Ve con lĂĄmpara, minero, por si se me olvida a mĂ­, pa ver a otros compaĂąeros.

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Ahora sí me callo Estoy en mi derecho de tañer sones de perro azul. Ya ocupo un lugar en la frontera, al filo de lo imposible, y, a estas alturas, se me ha desatado la lengua. Tú, sin sorprenderte, me miras desde la sombra que vela el espacio que ocupas. Escuchas mi cascada de retahílas con sosiego, encumbrada en tu nube. Te mueves con suavidad, casi gravitas, y dejas que el badajo de mi voz golpee el aire. En mi ir y venir de impetuosos pasos, dados con palabras graves, circunspectas, hirientes, te miro y tú me miras sin rencor, sin reproche, con ternura. En un lapsus de crepitar de palabras sobrias, alargas tu mano, la posas en mis labios, me callas, me envuelves con tu velo de nube honda, maternal y cálida. Un aletear de mariposas se asoma en mi decir y voy entrando en un sopor denso, manso, egregio, cuerdo. La última sílaba rueda por tu regazo. Ahora sí me callo.

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Remedios Álvarez Díaz http://razul2.blogspot.com

Málagueña, maestra, ha ejercido su profesión en diferentes colegios de Primaria pero desde hace dos años, trabaja en una escuela de Adultos. Pertenece al grupo de Poética en Gredos y al grupo de Poetas Andaluces de Ahora. Autodenomina a sus escritos “poemasómenos” y no hace mucho que dejó de extrañarse cuando alguien le llama “poeta”.

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Nunca pasa nada Nada pasa a las claras, la mañana fue cual siempre, escondiendo sus asuntos entre coloquios maníos. Nunca pasa nada; aunque los serios rostros cuelguen en sus arrugas los trapos que aún están por lavar. La brisa es primaveral y me resucita del letargo que me impone la pesada monotonía del vivir. La gente pasa acarreando, en bolsas, sus penurias; algunos, en la palabra y otros en las manos. Hoy es jueves, los jueves traen risas aderezadas con aceite, queso, tarta y café. Hoy, además, sus manos se trenzaron en mi pelo, maniobré cinco veces antes de dejarlo recto, el coche, notó mis dos kilos de menos… Y una leve sonrisa perduró a lo largo de este jueves, en el que, como todos los días, nunca pasa nada.

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Pequeños problemas Se acabó el té, no es un gran problema pero la tos no me deja dormir y auguro una noche larga. No sé cómo voy a sobrevivir sin una taza de té. También me preocupa bastante no sentir más sus labios, ni volver a oír sus palabras envueltas en papel celofán, que musitaba a cambio de sexo. Pero … que no me quede té… Quizás sea de más envergadura la falta de libertad, o que se consuman los días mediando entre el rígido deber y el alocado querer que ni me obedecen ni me soportan. ¿Se molestará el vecino si a estas horas tan intempestivas le pido una bolsita de té? Además me aflige esperar verte para resumir los sucesos acaecidos durante la semana, reír por nimiedades y reprimir deseos por prohibidos. Y recrimino mi falta de previsión, responsabilidad, rigor y mi osadía; causas por las que me veo sin una maldita taza de té. poetas andaluces de ahora


Rosario Troncoso González http://elaticodelosgatos.blogspot.com Cádiz, 1978. Licenciada en Humanidades y Máster en Periodismo. Profesora de Enseñanza Secundaria y Bachillerato de Lengua Castellana y Literatura. Es autora de numerosos artículos literarios y periodísticos en publicaciones especializadas, así como la adaptación didáctica de “La Celestina” (Editorial AE, 2009). Participa en los circuitos del Centro Andaluz de las Letras; ha organizado y participado en numerosos recitales, talleres literarios y encuentros culturales y poéticos. Cuenta con los libros de poemas “Huir de los Domingos” (Editorial Padilla, 2006), “Delirios y Mareas” (Publicaciones del Sur, 2008), y “Juguetes de Dios” (CVA Ediciones, 2009). Poemas suyos aparecen en las siguientes antologías: “Autores docentes de la provincia de Cádiz en torno a la Generación del 27” (C. E. J. A. 2007); “Estrofalario. Voces nuevas en Cádiz” (Quorum Editores, 2009); “Veintiuno. Antología poética conmemorativa del I Encuentro Cultural Metropolitano en el Parque de Los Toruños”. (CVA Ediciones, 2010), “Y para qué + poetas” (Eppur Ediciones, 2010). “65 salvocheas” (Quórum Editores, 2010). Accésit en el XV Premio de Poesía del Ateneo de Sanlúcar de Barrameda.

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Dolor en las raíces 7,3 en la escala de Richter

Porque a veces la tierra no soporta nuestro peso. Se sacude, se arranca de raíz los ejes. Alinea los cauces. Reordena las orillas. Silencia el ruido de los años ciegos. Desabrocha el ecuador, se derrama. Provoca un temblor de sangre y de huesos. El ansia de silencio cauteriza surcos y huellas, disuelve, como el lodo en el agua, los vestigios de los pasos, las sombras vivas, sobre las ruinas. La existencia toda, ante el precipicio. Y sin hacer inventario de vidas, descose cada línea divisoria, Cayendo entre sus grietas nuestros juicios pendientes. La tierra, dolorida regresa a los abismos primigenios. Se retuerce; sobreviene el alud definitivo, sepultando tiempo, palabras y ciudades. (Inédito)

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A mi madre Me hiciste los huesos con besos de mandarinas y palabras de aceite, azúcar y pan. Diste todas tus jóvenes mañanas a las mías recién amanecidas, para que tu cariño inagotable se me grabara en el alma, nada más abrir los ojos. Aliviaste mi dolor abrazándome fuerte para que la inercia del mundo no me llevara tan pronto... Pero ahora el tiempo tira de mis manos, y nos aleja, irremediablemente. Y tengo miedo. Cóseme, mamá, de nuevo, todas las costuras, con hilo de canciones con música de viernes, para que no se abran, para no romperme. Y que no me quede sin ti. Ven a buscarme y arrópame. Tan sólo tu voz es suficiente. (Delirios y Mareas, 2008)

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Trini Reina http://trinireina.blogspot.com Nació en Tomares, en la primavera de 1959, pero no fue hasta el año 2004 que sintió la llamada de la poesía. En marzo de 2009 vio la luz su primer poemario “Azules atardeceres de la memoria”. Desde el año 2008 forma parte del Grupo Poético 2Alborada”, de Tomares. Tanto acompañando a dicho grupo, a otras asociaciones literarias o a título personal, ha participado en infinidad de actos poéticos; tanto en Sevilla y su provincia, como en distintas ciudades: Lleida, Huelva, Córdoba… Principalmente escribe y edita en los blogs de Internet: “Trini Reina” y “Azules Rotos”.

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Atardeceres Miro cómo al mar se precipitaba la tarde, y en una isla que el sol siembra en el agua, alguien enseña a una niña a nadar… Los miro embelesada, allí enfrente, lejos, mis pies varados en la arena, rodeada de todos, ¡tan sola…! Ellos ríen. Sus voces entrecortadas llegan por la prisa del aire, cómplices, jubilosas, húmedas de sal y espuma. Los miro con una punta de envidia en el alma. ¡Qué cansada mi alma! Más que los brazos, que los huesos, que los años; más que este caparazón que a duras penas me tolera. Viéndolos tan risueños y ajenos la palabra nunca me abre en canal…

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Tocarte… Tocarte… Tocarte con una palabra. Una palabra sonora que destruya tus escamas y te muestre humano ante mis ojos. Una palabra cazadora que fustigue con gracia los triángulos de tu desidia y arrase las piedras donde reptas. Sin aire trazo signos en el aire como quien se ahoga en vino de malvasía como quien sabe que va a morir y alaba al puñal que lo desgarra. Mas nada que mis cuerdas canten, o giman o griten, fundirá en tu voluntad la indiferencia. Tocarte… Tocarte con una palabra, aunque sea la palabra inexorable que te sirva de sudario cuando ya los gusanos sean más poderosos que este querer que desairaste.

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Indice

01. 02. 03. 04. 05. 06. 07. 08. 09. 10. 11. 12. 13. 14. 15. 16. 17. 18. 19. 20. 21. 22. 23. 24. 25. 26. 27. 28. 29.

Presentación............................................. 7 Amaya Martín........................................................ 11 Ana María Rodríguez Melguizo............................. 17 Ana Villalobos Carballo.......................................... 21 Ángeles Asensio...................................................... 25 Antonia Maíllo Zamora.......................................... 29 Antonio Capilla Loma............................................ 33 Antonio Gomez Hueso........................................... 39 Antonio González................................................... 45 Antonio Porras Cabrera......................................... 49 Benito Gallardo Martín.......................................... 55 Blanca Flores Cueto................................................ 59 Carmen Sánchez Melgar........................................ 65 César Alfonso Viñas............................................... 69 Emy Luna............................................................... 75 Encarna Gómez Valenzuela................................... 79 Felisa Moreno......................................................... 85 Fernando Sabido Sánchez...................................... 89 Higorca Gómez Carrasco....................................... 95 Isabel Gil Jiménez.................................................. 99 Ivonne Sánchez Barea............................................ 103 Joaquina Cañadas Blanca...................................... 109 José Antonio Azpeitia............................................ 113 José Puerto Cuenca................................................ 117 Juan Emilio Ríos.................................................... 125 Juan María Jiménez López.................................... 129 Juan Pan García..................................................... 133 Julia Carú............................................................... 139 Lola Fontecha......................................................... 143 Luis Ricardo Suárez............................................... 147


30. 31. 32. 33. 34. 35. 36. 37. 38. 39. 40. 41. 42. 43. 44. 45. 46. 47. 48. 49.

Manuel Guerrero Cabrera...................................... 151 Mª Ángeles García Garrido.................................... 155 Mª Antonia Gutiérrez Huete................................. 163 Mª del Carmen Raigón Borrego............................ 169 Mª Dolores Almeyda Domínguez.......................... 175 Mª Mar Marchante Ortega.................................... 179 María Virtudes Reza.............................................. 183 Mara Romero Torres.............................................. 191 María Sangüesa...................................................... 195 Nana Smith............................................................ 201 Nurya Ruiz Fernández........................................... 207 Paco Velázquez Barroso......................................... 211 Pedro Gollonet Carnicero...................................... 217 Pedro Javier Martín Pedrós................................... 221 Pío Zelaya............................................................... 225 Puri Teruel Robledillo............................................ 229 Rafael Requerey Ballesteros.................................. 233 Remedios Álvarez Díaz.......................................... 237 Rosario Troncoso González................................... 241 Trini Reina............................................................. 245


ANTOLOGÍA I ENCUENTRO POETAS ANDALUCES DE AHORA, CÓRDOBA 2011  

Esta antología recoge los poemas de 49 autores andaluces, participantes en el I ENCUENTRO DE POETAS ANDALUCES DE AHORA, celebrado en Córdoba...

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