Asiento 33A

En la tribuna todo se dice con mentadas, con gritos, y entonces hallamos voz, encontramos un punto de silencio: en el centro del “infield” la poeta lleva la batuta, mira a primera base, por encima del hombro derecho busca segunda y tercera, la vista en “home”.

Y ahí, la voz de un estadio, en medio de las luces nos convierte en algo más que simples espectadores y por un instante, fritanga en mano, experimentamos la unidad, damos gritos de existencia, ¡hume run! ¡hume run!

José Can Canul

Colectivo Editorial Hojas Sueltas

Asiento 33A (poesía, erotismo y béisbol) Mónica Olivares Fonseca

Asiento 33A (poesía, erotismo y béisbol)

Asiento 33A (poesía, erotismo y béisbol) Mónica Olivares Fonseca

Primera Edición XXXX de 2016 Derechos reservados para esta edición: XXXX XXXX XX ISBN XXXXX--XX Mónica Olivares Fonseca ® ISBN xxx-xxxx-xx

ISBN XXXXX-XXX-XX

Impreso en San Francisco de Campeche, Campeche, México Imagen de Portada: Some Baseball Girl 2 by SteveAhn (http://steveahn.deviantart.com/art/Some-Baseball-Girl-2-436641385)

Poesía, erotismo y béisbol José Can Canul

Lejos de lo que comúnmente se piensa, el erotismo se expande y acaricia nuestras relaciones más allá del plano de lo puramente sexual. Así, lo erótico trasciende el contacto físico y carnal para entremezclarse en el plano de las relaciones humanas que huyen al contacto: relaciones marcadas por la complejidad de un tiempo sin tiempo, la modernidad que se ha quedado como pasado directo de la humanidad. Lo erótico es insinuación, seducción, alivio, experiencia de encuentro pero, principalmente, cotidianidad y juego.

Erotismo y juego, lo cotidiano y el béisbol; la poesía como medio conductor entre los polos y el poeta como espectador del encuentro. Todo se resume en nueve entradas. Lo lúdico como nuestra capacidad de desarrollar habilidades, aprender a explorar lo interno y lo externo como ausencias y presencias, juego y pasión.

En su Asiento 33A, la poeta Mónica Olivares Fonseca nos brinda la oportunidad de hallar un lugar (anónimo por naturaleza) en el encuentro existente entre la relación jugador-espectador en el universo estadio-vida. La pelota, el bate, símbolos con los cuales la poeta asigna significado a la jerga del béisbol convirtiendo el agua en vino, la cerveza en sudor.

El lugar, una comunidad de individuos que encuentra en el deporte de la “bola caliente”, la excusa perfecta para experimentar y expresar libremente, de forma aceptada socialmente, las llamadas pasiones humanas, tan cotidianas pero tan reprimidas: La seguridad de un “safe”, la euforia de un “cuadrangular” con “casa llena”, el desengaño implícito en la “doble matanza”; y el público, masa anónima, colectividad de relaciones.

Emociones, vidas, silencio, sudor. Nos encontramos ante la voz poética de quien observa, de quien participa, de quien vive, ya sea a través de una narración cualquiera de un partido del equipo de Kansas City o incluso fuera del estadio en las situaciones que se mantienen en la periferia como puntajes de vida, o de quien espera a la vida a punto de estremecerse en el último out.

Todos gritan, se paran de sus lugares, aplauden, se emocionan miran al otro lado, sin observar la conexión que existe entre las lágrimas y el sudor La voz cotidiana como estandarte, un modo de comprender la tabla de estadísticas y la mejor forma de obtener certeza acerca de lo que se dice. Y lo que se dice, llega a nosotros en el estadio-vida, en medio de narraciones que han esperado vidas en la antesala con el único objetivo de hacernos participes del juego, de la visión, de las victorias y ¿por qué no? También de las derrotas.

Asiento 33A nos da una mirada a un ritual de vida que se repite tanto en las grandes ligas como en las ligas menores de la vida. Nos hace jugadores, “umpires”, nos coloca a nivel del pasto, en el centro del diamante, con vista al “dougaut” donde los otros partícipes están a la espera del turno al bate.

Un lugar donde el lenguaje de señas glorifica nuestra incapacidad para aprender a expresar positivamente nuestro sentir con palabras.

En la tribuna todo se dice con mentadas, con gritos, y entonces hallamos voz, encontramos un punto de silencio: en el centro del “infield” la poeta lleva la batuta, mira a primera base, por encima del hombro derecho busca segunda y tercera, la vista en “home”. Y ahí, la voz de un estadio, en medio de las luces nos convierte en algo más que simples espectadores y por un instante, fritanga en mano, experimentamos la unidad, damos gritos de existencia, ¡hume run! ¡hume run!

Asiento 33A (poesía, erotismo y béisbol)

Fly en la intermedia Es una noche extraña de dobletes, giros, atrapadas, caminar en direcciones opuestas al respirar esa esencia, el pasto huele a lluvia, el calor llena mi torso de sudor, parpadeo y siento nervios atrapados en mis pantalones ajustados.

Otra vez es mi turno.

Todo gravita cuando hago contacto con mi bate: la gente del dougaut, tu cabello, el cielo, y otra vez te veo volar.

11

Paradas cortas Creí haberlo visto todo, hasta que ese domingo se prolongaron las entradas.

Las manecillas daban giros, 10, 11, 12, las estadísticas cambiaban repentinamente, .367, .289 Piernas y brazos, en movimiento.

Yo esperaba impaciente el encuentro, los lanzamientos fuera del límite, las delimitaciones ajenas, el contorno en la antesala, y esa desnudez desesperada por sentir.

12

Grand Slam Detrás de la barda caen sueños de un niño que vaga en un autobús con la mirada perdida.

Arbustos, árboles, carreteras, ciudades y espejismos, observa todo a su paso bebe, ríe. Se siente solo.

Transita un hijo que no mira a su madre y cae amargura, pero nadie lo nota.

Todos gritan, se paran de sus lugares, aplauden, se emocionan miran al otro lado sin observar la conexión que existe entre las lágrimas y el sudor.

La casa llena que habita soledades interminables.

Todos corren.

Huyen.

13

Último out Nos miramos como si fueramos enemigos, caricias bajo guantes nunca te sientes real, la concentración no funciona.

Arriba o abajo.

Alguien nos observa en la lejanía maldice, bendice, no estamos en la base correcta.

Quizá llegue el último out para rescatar lo poco que queda de mí, pero no, todo sigue callendo.

A veces, también todo se eleva.

Esas líneas parecen hits en la anchura de tu cuello.

Todo se estremece, el campo también, y yo pierdo otra vez al finalizar la noche del gran juego.

14

Primer hit Permanece la primera entrada, todos ignoran el marcador, el tiempo, la conciencia y la pereza de los años.

Los beisbolistas emanan un aroma a exilio cuando toman un fly, un pasado, una niñez rota que desea ser devuelta a su tierra.

En este espacio habitan cuerpos solos y abandonados que todas desean tocar.

Hay vítores, leperadas, música norteña y siempre algo vuela como el silencio suspendido en el aire, y se queda quieto como si espera a que yo lo abrazara.

15

Lunes, Day Off Tú intentas llenar el vacio, los Kansas City anotan su segundo Home Run de la noche.

Afuera llueve recio, las gotas rebotan en los cristales de la ventana y llegan a mis oídos. Tus sonidos se difuminan con el aullido del viento.

Los Kansas City mantienen el marcador arriba 2-1.

Creo que las horas pasan y yo me sumerjo en los ruidos extraños: La tv, mi respiración, la interacción de un bat y la pelota, tu aliento, las gotas, pitcheos rompientes, la presión de los cuerpos, Todo llega a su punto máximo en la loma de los disparos.

Yo no llego al final, el partido termina, los Angelinos remontaron.

16

Bullpen Estiras tus nudillos, los cierras, los abres, despacio, rápido.

Ahorcas el miedo.

Ignoras los abucheos, haces movimientos circulares en la tierra, las piernas te tiemblan.

Algo se esconde en tu memoria cada que recuerdas que subirás, pero no olvides la regla final cuando después de calentar vas a la loma: Los disparos van al centro.

17

Safe No mires atrás, corre.

Hay sombras que te observan cuando avanzas.

Ya faltan pocos metros.

En un segundo se desvanecerá el dolor, en el próximo quizá palpite y oscile un músculo en tu rostro.

Permanece estático en el tiempo mientras ruge el umpire.

18

Receptor Mis piernas vibran, el impacto es lento, paciente, como si deseara descubrir sensaciones lúcidas al amanecer.

En cada choque recuerdo que esto se siente como si estuviera próximo a llegar a la tercera base, a 90 pies inclinados al centro, donde intercepto un punto que llega a ti.

19

El último out Perdieron después de tres victorias consecutivas.

Es una maldición y repetición cíclica: Los errores, los que entraron de emergencia, la desesperación.

Esta noche es el último partido, y cuando apaguen las luces dejaré ir a las sombras exiliadas que prensaron mi cuello, a las toxinas olvidada en mis caderas.

Todo nace y muere Así nosotros en esta oscuridad, somos un error en este ciclo.

20

Relevos Derecha o izquierda, seguía indeciso ¿A cuál tirar?

Esta noche debía tomar una decisión.

Permanecía confundido, quería ganar a cualquier modo.

Debía ser un lanzamiento rápido, engañador, que respondiera a su placer para pasar a la siguiente jugada. izquierda y derecha, debía tirarse a las dos.

21

Bat emergente Déjala ir, dale con fuerza, que vuele.

No le tengas miedo.

Cuando buscas la intersección hay un incendio, palpitaciones y descargas veloces.

La pelota zumba veloz el pasto y cae de hit en terreno de juego.

Seguimos vivos, repetía en su mente el mánager.

22

Asiento 33A Ella toma asiento arriba del dougout Donde se sientan las putas dirían las viejas envidiosas,

Arribita, ahí pueden cruzar la mirada con un pelotero Sí, aquí es donde te mandan pelotas garabateadas con su número telefónico.

Así si les pueden ver mejor las pompas, diría doña Marcila que vende cacahuates desde hace 25 años, cuando las bancas eran de madera y terminabas como tabla después de 4 horas de partido. ¡Esos sí eran partidos!, afirma con su voz carraspeada después de pregonar sus ricos cacahuates.

Voltea y afirma: ¡Esos si eran partidos! ¡Esos sí eran jugadores de verdad! ¡Y los aficionados eran de hueso colorado!

No como las putas que ahora vienen.

23

Antes que sea out Su mirada iba de un lado a otro, era un carrusel de feria descarriado.

Las gotas de sudor escurrían.

De una almohadilla a otra Pisa y corre, le decía su mente pero su cuerpo no respondía.

Quería meditar en esas hondas ermitañas de sus cabellos.

Debía estar concentrado, esto le quitaría una disminución a sueldo.

Por eso le salieron las últimas palabras: Pisa muy rápido.

Y luego corrió.

24

Cerrador La bola no se dejaba ver.

Azotaba al cuadro, recio, veloz, recio, veloz.

Todos miraban sorprendidos, emocionados.

Los espectadores arriba de su silla gritaban con euforia.

La tomaba como si fuera delicada.

Sus dedos grandes, las costuras hacia el frente y luego, su silueta rompía en el aire. Él miraba distinto.

Su rostro era sereno, como si contara cinco segundos y, en un parpadeo, esfumaba el tiempo con un solo lanzamiento.

Dicen que era jugador de grandes ligas, tiraba arriba de 90 millas.

Pero se lesionó y lo votaron.

Lo cierto es que, en las grandes fábricas, no importa el proceso, el mantenimiento y el cuidado que se le haya dado a un producto: cuando tiene un fallo es desechado, listo para ser rematado como merma.

25

Yo sólo veo un hombre con un maletín lleno de sueños cansados.

Aún sin ilusiones, resiste.

Ahora veo como se quita la gorra y levanta su mano, y todo el equipo corre al centro a celebrar.

Dicen que la recta final, es la que más se disfruta.

26

La presente edición consta de 300 ejemplares y estuvo al cuidado del Colectivo Editorial Hojas Sueltas

En la tribuna todo se dice con mentadas, con gritos, y entonces hallamos voz, encontramos un punto de silencio: en el centro del “infield” la poeta lleva la batuta, mira a primera base, por encima del hombro derecho busca segunda y tercera, la vista en “home”.

Y ahí, la voz de un estadio, en medio de las luces nos convierte en algo más que simples espectadores y por un instante, fritanga en mano, experimentamos la unidad, damos gritos de existencia, ¡hume run! ¡hume run!

José Can Canul

Colectivo Editorial Hojas Sueltas

Asiento 33A (poesía, erotismo y béisbol) Mónica Olivares Fonseca