Ventanas
Ella está echada en la penumbra humedeciendo la madrugada inicial. Hay un jardín en ella y él está deslumbrado en ese jardín. Florece entera para él, se estremecen, callan con el mismo rumor. La noche va a ser cortada por un viaje como por una espada. Intercambian libros, papeles, promesas. Ninguno de los dos sabe aún lo que se han prometido. Se visten, se besan, se separan. Ella sale a la oscuridad, acaso al olvido. Cuando él regresa al cuarto, la encuentra echada en la penumbra húmeda. Nunca ha partido, nunca partirá. Roberto Fernández Retamar
FOTO: Tina Gabes