Page 1

www.editorialplumaymente.blogspot.com

1


FaceBook: Pluma Mente

2


www.editorialplumaymente.blogspot.com

ÍNDICE Tomás Vidal: *El dibujo de vez en cuando

4

Mavo: *Sueño de piernas abiertas

5

Omayra Manosalva: *Observo mi vientre *Íntimo

7 8

Gabriel Acosta: *Para el viento de septiembre

9

Sergio Torres y Jairo Albán: *Podríamos hablar

10

3


FaceBook: Pluma Mente

4


www.editorialplumaymente.blogspot.com

“EL DIBUJO DE VEZ EN CUANDO” <Tomás Vidal> La tinta del dibujo lubrica en mi cabeza, suda el mundo y la imaginación mas-turba mi ser. Si la realidad solo le sirve al fiel honesto de la verdad, la mitomanía moja su sexo esperándome en la conyugal. Y la tinta lubrica en mi cabeza, mientras trazando líneas tórridas la muerte desviste mi mente; bocetos y caricias, gemidos y nexos, la ansiedad y el perfume que indica la dilatación perfecta. Atrás los verdugos miran impotentes, intentando defender la moral y la visión del vulgo. Cojo las piernas con las cual camino, de los muslos las abro y me introduzco en el papel, nos hacemos el amor sin respirar, nos ahogamos cortejando nuestras lenguas, dando pinceladas al dibujo, estrangulando de placer a los acechos de la peste gris. Y eyaculo; reflexiones y enmarco; vahos y pinturas en mis recuerdos, el surrealismo y las palabras que se desintegran poco a poco, como granos de azúcar en el paladar, se disuelven las letras y el verbo se cansa, la libido se agota el adjetivo se pudre. El desganado retorno al hogar y a las sabanas de siempre, las manchas de amor deshecho gritan en la con-ciencia, el adulterio cometido y la celosa bofetada de la realidad. Como consuelo, solo nuestros míticos museos antropológicos, que con sus dibujos lubrican la violación, de la insípida verdad aceptada por la masa inerte que nos consume. “El arte y nada más que el arte, tenemos el arte para no morir de la verdad” <Nietzsche>

5


FaceBook: Pluma Mente

"SUEÑOS DE PIERNAS ABIERTAS" <Mavo> Sueños de piernas abiertas interrumpidos por un suspiro y gemidos que no alcanzaron a ser. Segundos infectados por una savia que quien sabe de dónde vino, o que vino los infectó. Una cepa media agria con tiznes amarillentos mató la conciencia e idiotizó las sonrisas, sonrisas cubierta de placer, un éxtasis blanco envolvió la noche, blanca como la almohada que ahorcó al día, si, si con una almohada blanca y un colchón húmedo. Sueños de piernas abiertas y corazones perdidos en el mar Sueños de piernas abiertas y corazones absortos en otros sueños La barriga se pone dura, sólo creí que era el vino La barriga se pone dura, sólo pensé que era por la nicotina que se cayeron mis dientes. Coágulos morados, medios rojizos atormentaron estos sueños, estos dulces sueños de leche condensada y sabor a miel. Coágulos morados, medios rojizos escurrieron por las piernas aún abiertas, aunque ya medias acalambradas. Sueños de piernas abiertas que solo se cerraron para colocar a los pies de la cama un tarro con agua hirviendo, los oídos atragantados en agua salada y los ojos muy rojos. -Con los puños arrugué las sábanas y luego bebí un caldillo de sangre amarilla con trozos de almohada que se atoraron en mis costillas absorbiendo la miel, la leche y el mar. Los senos se rasgaron para dar paso a un líquido insipiente que resbaló hasta el calzón impregnándose a mí un olor a leche con color a vino, los senos se rasgaron para dar paso a un líquido insipiente que resbaló hasta el mar chocando con las caracolas verde mar tiñéndolas de un amarillo con aroma a miel. El oído medio titubeó en un palpitar que me hizo desmayar sobre acantilados similar a un inodoro… suaves caricias sobre una blanda barriga. Sueños de piernas abiertas que se transformaron en pesadillas, pesadillas de piernas abiertas donde las paredes se agrietaron vomitando leche condensada. Pesadillas con las piernas abiertas, los ojos blancos y los oídos sin sal. Si las mariposas vuelan con las alas abiertas, ¿por qué nosotras hemos de cerrar nuestras piernas? -Debo decirlo nunca se me calentaron los pies -Debo decirlo solo me interesó pasarla bien -No dejemos que la tinta moje el papel -No dejemos que la tinta moje el papel -No dejemos que la tinta moje el papel -Yo si creí en charcos de arco iris

6


www.editorialplumaymente.blogspot.com -Yo si creí en estrellas fugaces -Yo si creí en el hada de los dientes -Eso solo fue el agua dulce que bebiste, en cambio yo siempre preferí el agua de mar. -Debo decirlo yo solo quería jugar ya fuese con sal o con miel -Nunca me importó si era sal, miel o té, solo quería jugar -Te lo dije, solo fue un sueño con las piernas abiertas -Te lo dije, solo fue una pesadilla con las piernas abiertas -No dejemos que la tinta moje el papel, que las caracolas se vuelvan a teñir, detengamos el reloj justo en el tiempo en que la mariposa abrió sus alas. -Sueños con las piernas abiertas y corazones perdidos en el mar. -Sueños con las piernas abiertas y los oídos cubiertos de sal. -No dejemos que la tinta moje el papel, que las caracolas se vuelvan a teñir, detengamos el reloj justo en el tiempo en que la mariposa abrió sus alas.

7


FaceBook: Pluma Mente

"OBSERVO MI VIENTRE" <Omayra Manosalva> Observo mi vientre… Lo miro de reojo a través del reflejo… Lo palpo. Con las palmas abiertas estrujo la piel sobrante, extraigo al ser indeseado… Y aquí está entre mis manos, él, aquel ser pequeño e invisible e inerte. Me mira. No es más grande que mi palma… Lo estrujo, abro mi mano, él sigue allí observándome. Lo boto, pero no sale de mi, esta incrustado en ella… Observo el reflejo nuevamente… Mi vientre, tiene huesos… la piel no está… ¡La cosa en mi mano no cae y observa mi vientre! ¡La cosa en mi mano no cae y observa mi vientre! ¡La cosa en mi mano no cae y observa mi vientre! Mis latidos son cada vez más rápidos, mi espalda y frente sudan. -No puedo agarrar mi vientre, la cosa en la mano está aún en ella. Mi vientre es hueso Mi mano es carne.

8


www.editorialplumaymente.blogspot.com

"ÍNTIMO" <Omayra Manosalva> Un juego extraño, un juego cómplice, un juego dulce. No nos hablamos, son nuestros cuerpos los que se comunican, son ellos los que saben el ritmo certero al cual andar. La fusión de cuerpos, el que seamos uno, nuestras mentes están bloqueadas, estamos bajo nuestro instinto… lo más puro que nos queda. Caricias, mordidas, gemidos, aléjate, acércate, susurros, risas. Un te quiero en el aire se desvanece en nuestros cuerpos.

9


FaceBook: Pluma Mente

“PARA EL VIENTO DE SEPTIEMBRE” <Gabriel Acosta> ¡Viento de septiembre! Aliento de la primavera. De no ser por esos trapos de color que, izados por gente estúpida, ensucian tu claridad galopante –una reciente costumbre en esta franja de tierra al oeste de los Andes-, yo sería una flor más en tus pálidos jardines. En vez de eso he de mostrarme muy discreto ante el patriotismo idiota que se apodera de los “chilenos”. Y como sea que ya no aguante más, y cierta noche se me escape una leve muestra de gozo al ver a la higuera con una nueva alhaja en cada peciolo, destapando cierta cantidad de botellas de cerveza y rehusando las comida familiares, o, llevado por la frescura de la mañana, salga a la calle cantando y ataviando de rojo furioso, lleno de mágica desenvoltura, entonces inmediatamente una camada de perros rabiosos se apiña en torno a mí y gruñendo me amenazada. La sociedad es en extremo suspicaz con toda alegría que no comprenda. Su veta cristiana. Ella quisiera estructurar el júbilo, ¡organizar el desborde! Sus más fieles adeptos no saben gozar de la vida sin echar a cada minuto un vistazo por la mirilla de su cubil engalanado. Bueyes… Peligrosos bovinos castrados. Ellos jamás evolucionan, nunca se trasforman en otros animales, pero en cambio puede entorpecer, e incluso estropear muchas metamorfosis esenciales. ¡Ah viento de luz! Transportador de las semillas. Qué importa que estos muertos vivientes se aprovechen de tu soplido virginal, ya lo han hecho antes con la corriente del rio y el baile de los mares, y cono todo lo que la Tierra les ha puesto al alcance de las manos. ¡Tendrás que hacerles flamear sus pueriles insignias de guerra! En lo que a mí respecta, no podré abrir mis pétalos y saludar al sol hasta que renazca la primera primavera sin banderas.

10


www.editorialplumaymente.blogspot.com

“PODRÍAMOS HABLAR”

<Sergio Torres (Español) y Jairo Albán (Ecuatoriano)> Podríamos hablar de un paseante que se acerca a una colina y observa el horizonte, podríamos hablar de una noche fría con el gélido viento acariciando la piel de la tierra, podríamos hablar de una rosa que desliza sobre sus pétalos una gota de rocío en la mañana, podríamos hablar del silencio que se escucha cuando en un bosque escondido cantan cientos de grillos al unísono, podríamos hablar del grito que se eleva y ahoga en tu pecho cuando una tormenta atraviesa tu alma, podríamos hablar de un reloj derretido bajo la llama de un beso enamorado, podríamos hablar del amor, de las estrellas, de la vida, de la hermosura de la luz de la luna, de la magia, de los mares cristalinos, de las riadas que riegan las montañas, del aire dulce y puro, de la puesta de sol, de la libertad, de los sueños, de la locura, de la alegría, de la nostalgia, del frenesí de la ternura, de la lágrima desesperada, de la risa desenfrenada, podríamos hablar de tantas cosas y de tantas cosas no hablamos… Tantas cosas que han sido robadas al sentido, tantas masacradas u olvidadas que apenas de su recuerdo alguien se acuerda… Muros de hormigón aplastan el horizonte, el gélido viento tropieza con el alquitrán de las calles, las flores se tornan opacas sin sol, sin rocío y el silencio de un bosque no existe porque el bosque ha desaparecido. Son tantas tormentas las que nos atormentan que han muerto los gritos del alma. El tiempo es un cruel bombero situado en las ruinas de un beso apagado. La esencia del amor queda manchada por la vanidad. Las estrellas han sido secuestradas por la luz de las farolas. La vida se pierde en océanos de papel y burocracia. Los ríos huyen y las montañas sucumben. El aire amargo y sucio condena a muerte a mis pulmones. No puedo correr sin rumbo y escapar hacia ningún lado porque todos los lados son alguno. Los sueños carecen de importancia para los esclavos de la realidad y la razón es el dios indiscutible de nuestro tiempo. La sonrisa es falsa y efímera y la indiferencia abunda en los corazones. Frialdad, distancia, egoísmo… Por todo lo expuesto sentimos la muerte a cada instante, por todo lo expuesto nos cuesta cada vez más sentir la poesía.

11


FaceBook: Pluma Mente

12

Antologia emergente de prosas  

Antologia emergente de prosas inconclusa, Recopilacion echa por la editorial Pluma&Mente a travez de textos enviados al correo plumaymente@h...

Read more
Read more
Similar to
Popular now
Just for you